# taz.de -- Jugendliche in Ostdeutschland: Wir waren wie Brüder

	# taz.de -- Jugendliche in Ostdeutschland: Wir waren wie Brüder

	> Unser Autor ist vor Neonazis weggelaufen und er war mit Rechten
	> befreundet. In den Neunzigern in Ostdeutschland ging das zusammen. Und
	> heute?

	Bild: Dänemark, 1999, Besäufnis

	Die eigene Hässlichkeit kann ein Rausch sein. Wenn man sie umarmt und das
	Grauen in den Gesichtern derer sieht, die einen beobachten und verachten,
	aber sich nicht an einen herantrauen, dann strömt Macht durch die Adern wie
	elektrischer Strom.

	Als ich bei über hundert Kilometern pro Stunde einem BMW hinter uns auf die
	Motorhaube pisse, spüre ich diese Macht. Als ich da im Dachfenster stehe,
	die Hose bis zu den Oberschenkeln heruntergelassen, sehe ich das große
	weiße Gesicht des Fahrers: Die Augen geweitet, vor Schreck, Entsetzen,
	Empörung, bläht es sich auf wie ein Ballon, ich würde gern mit einer Nadel
	hineinstechen.

	Ich bin neunzehn, ich bin zehn Meter groß und acht Meter breit, ich bin
	unverwundbar.

	Als am 27. August 2018 Männer meiner Generation, so um die vierzig, in
	Chemnitz einen „Trauermarsch“ veranstalten und einige ihre nackten Hintern
	in die Kameras halten, wie man es bei YouTube sehen kann, denke ich an
	meine Autobahnfahrt. Als schwere Männer Hitlergrüße zeigen und Menschen
	angreifen, deren Hautfarbe ihnen nicht passt, als die Polizisten nicht
	einschreiten, bin ich paralysiert, als würde etwas Dunkles hochkommen, von
	dem ich dachte, ich hätte es hinter mir gelassen. Aber ich erinnere mich
	auch an diesen Machtrausch, den Kick, wenn du jemandem klarmachst: Regeln?
	Und was, wenn ich auf deine Regeln scheiße, mein Freund? Was dann?

	Ich sehe Chemnitz und frage mich: Was habt ihr mit mir zu tun? Was ich mit
	euch?

	## Die Sieger der Neunziger

	Zum Tag der Deutschen Einheit wird es wieder die geben, die erzählen, warum
	die Wiedervereinigung eine Erfolgsgeschichte ist. Schon das Wort
	„Wiedervereinigung“ ist eine Lüge, werden die anderen sagen, die vor allem
	sehen, was verloren ging: Betriebe, Selbstachtung, ganze Leben. Gerade sind
	die besonders gut zu hören, die sagen: Erkennt endlich die Leistungen
	derjenigen an, die sich eine neue Welt aufbauen mussten. Die auch oft
	sagen: Lasst mich in Ruhe mit den Opfergeschichten, wir sind stolz auf das,
	was wir geschafft haben, selbst wenn wir gescheitert sind.

	Gerade, fast dreißig Jahre nach der Wende, erzählt die Generation meiner
	Eltern und Großeltern ihre Geschichten. Nicht das erste Mal, aber es
	scheint die richtige Zeit zu sein. Die sächsische Staatsministerin für
	Integration, Petra Köpping, hat einige dieser Geschichten aufgeschrieben in
	ihrem Buch „Integriert doch erst mal uns!“ und sie füllt in Ostdeutschland
	zur Zeit jedes Haus.

	Es geht viel um verlorene Arbeitsplätze und ja, das klingt hübsch
	technisch, wie ein leicht lösbares Problem. Aber in diesem preußischen
	Vollbeschäftigungsstaat namens DDR, in dem Arbeit gleich Lebenssinn war und
	die wenigen, die keine Jobs hatten, „Assis“ gerufen wurden, bedeutete das
	eben auch: Kollegen, Brüder, Ehemänner, die sich erhängten, Geschwister und
	Cousins, die sich langsam zu Tode soffen, Familien, in denen es erst heiß
	aufwallte wie in einem Vulkan, weil einer jetzt mehr hatte als die anderen
	und dann erstarrte alles zu einer toten Landschaft kalter Schlacke. Frauen,
	die so sehr anpackten, um sich, ihre Männer und ihre Kinder durchzubringen,
	bis nichts mehr von ihnen übrig blieb als der Wille „es zu schaffen“.

	Ist da noch Platz für die Erzählungen der neunziger Jahre aus der Sicht
	derjenigen, die beim Fall der Mauer zu alt waren, um nichts von der
	Vergangenheit mitbekommen zu haben, aber zu jung um mitzureden, wie die
	Zukunft aussehen sollte? Über das Jahrzehnt, in dem auch die Menschen
	aufgewachsen sind, die heute Hitlergrüße zeigen und brüllen?

	„Mit den neunziger Jahren verbinde ich persönliche Erlebnisse, die derzeit
	wieder hochkommen“, sagt Manja Präkels, „und wenn ich im Land unterwegs
	bin, sehe ich jetzt oft genau die Leute bei der AfD wieder, die sich als
	Sieger der Kämpfe der neunziger Jahre begreifen.“

	Präkels hat das Buch „Als ich mit Hitler Schnapskirschen aß“ geschrieben,
	über die letzten Tage der DDR und das barbarische Jahrzehnt, das
	Ostdeutschland danach erlebte. Präkels ist 1974 geboren und in Zehdenick
	aufgewachsen, einer Stadt nördlich von Berlin. Ihr Buch ist neben „Oder
	Florida“ von Christian Bangel der zweite Roman mit autobiografischen Zügen,
	der im vergangenen Jahr erschienen ist und vom Ostdeutschland der neunziger
	Jahre handelt.

	Ich habe sie angerufen, um sie zu fragen, ob auch sie sich an damals
	erinnert fühlt, wenn sie die Bilder aus Chemnitz und Köthen sieht. Sie
	sagt, wenn sie auf Lesereisen unterwegs sei oder bei Tagungen, dann treffe
	sie auf Rechtsextreme, die angetrieben sind von dem, was sie damals
	erreicht haben in Rostock-Lichtenhagen und bei den vielen kleineren Feuern,
	die kaum jemand sah. „Sie begreifen sich als Sieger dieser Kämpfe“, sagt
	Präkels, „weil nichtweiße Menschen damals aus Ostdeutschland
	abtransportiert worden sind. Das hat die Gewalt jener Jahre in ihren Augen
	nachträglich legitimiert.“

	Wann fängt man also eine Geschichte über damals an? Für mich begann es
	nicht 1989. Für mich begann es in der DDR.

	## Ein Hakenkreuz auf der Schulbank

	In der zweiten Klasse malt Ricardo mit dem Bleistift ein Hakenkreuz auf die
	Schulbank. An sich nichts Besonderes, auch ich habe das schon gemacht,
	einmal an einem Junitag 1987, während ich in mein Diktatheft krakele:
	„Heute kommt unsere Mutter spät nach Hause. Wir wollen helfen.“ Hakenkreuze
	malen ist das Verbotenste, was ich mir vorstellen kann. Jedes Mal brüllt
	ein kleines Tier in meinem Brustkasten seine Freude darüber hinaus, nicht
	erwischt worden zu sein. Die Kunst ist, aus dem Hakenkreuz gleich wieder
	ein kleines Fenster zu machen, bevor einen jemand sieht.

	Aber Ricardo ist zu langsam gewesen oder vielleicht hat er vergessen, die
	Striche weiter zu ziehen, ich sehe es, zwei Freunde sehen es, wir nehmen
	ihn uns vor, als die Lehrerin nicht im Klassenzimmer ist. Es ihr zu sagen,
	geht nicht. Eine Petze zu sein, war schlimmer als alles andere. Wir müssen
	das unter uns regeln.

	„Du weißt, dass das falsch war?“, frage ich.

	Er heult. Er ist schwerer als ich und größer, aber er versucht nichts, zwei
	andere Jungs aus der Klasse stehen neben ihm. „Nimm die Brille ab“, sage
	ich. Ricardo heult noch ein bisschen mehr, er fleht mit großen Augen und
	ja, na klar, wohnen wir im gleichen Block und ja, wir wollen uns am
	Nachmittag wieder beim Sandkasten vor dem Haus treffen, aber erst einmal
	muss das hier erledigt werden.

	Der im sozialistischen Jugoslawien geborene Schriftsteller Tijan Sila hat
	dieses Verhalten von Jungen in seinem Buch „Tierchen Unlimited“ so
	beschrieben: „Die Erziehung von Grundschülern sollte das Ethos der Partei
	spiegeln, und das erschloss sich mir damals nur in Gegensätzen: oben ein
	kaltes, appolinisches Gesicht, das Keuschheit, Nüchternheit und
	Leidensfähigkeit forderte, und darunter ein triebhafter, dämonischer Torso,
	der Härte, Kampf, Rivalität oder Opfer gut fand.“ Vielleicht blieb dieser
	Torso übrig, als der Kopf mitsamt der DDR verging.

	## Rechte Gewalt ist „Rowdytum“

	Ums Kämpfen ging es in der DDR oft, die größten Kämpfer waren die, die
	nicht mehr lebten: die kommunistischen Antifaschisten, die in den Lagern
	gestorben waren, damit wir es besser hatten. Von Wandbildern und aus
	unseren Schulbüchern blickten uns muskulöse weiße Männer an. Von den Juden
	erzählten unsere Lehrerinnen nur, dass die Nationalsozialisten sie
	umgebracht hatten. Gekämpft hatten sie jedenfalls nicht.

	Auf dem Nachhauseweg von der Schule erzählen wir Jungs uns Judenwitze. Zu
	viert oder zu fünft laufen wir über Kopfsteinpflaster und schwarzen Sand
	nach Hause, am Friedhof und an der Kneipe vorbei hin zu den vier
	Neubaublöcken am Rande des Dorfes.

	Einer fragt: „Was ist der Hauptgewinn in der KZ-Lotterie?“

	Ich sage: „Kenn ich doch schon. Eine Platzkarte in der Gaskammer.“

	Später habe ich unsere Witze in dem Buch „Das hat’s bei uns nicht gegeben!…
	wiedergefunden. Veröffentlicht hat es vor einigen Jahren die Amadeu Antonio
	Stiftung, benannt nach einem angolanischen Vertragsarbeiter, den junge
	Männer 1990 in Eberswalde so lange schlugen, bis er ins Koma fiel und
	später starb.

	Woher wir unser Witze hatten, weiß ich nicht mehr. Es hätte sie gar nicht
	geben dürfen. In der Verfassung der DDR stand, der Faschismus sei besiegt.
	Und weil er nun einmal besiegt war, durfte er nicht existieren. Die
	Staatssicherheit, das lässt sich in dem Buch der Stiftung ebenso nachlesen
	wie in den Berichten des Geheimdienstes selbst, nannte Hakenkreuze auf
	jüdischen Friedhöfen und Neonazis, die andere Menschen zusammenschlugen,
	„Rowdytum“ und tat so, als gäbe es keinen politischen Hintergrund. Punks
	und alle, die anders aussahen als sich die sozialistische Elite ihre Bürger
	vorstellte, verfolgten Geheimdienst und Polizei dagegen hart als Auswüchse
	einer Dekadenz, die nur aus dem Westen kommen konnte.

	Daran knüpft die AfD heute an. Die Partei setzt wie keine andere darauf,
	eine ostdeutsche Identität zu feiern und zu fördern. In Wahlkämpfen und
	Reden umwerben ihre Politiker die Menschen damit, wie fein deutsch und
	wenig verfremdet es in Ostdeutschland so zugehe. Und die Erzählung vom
	unpolitischen Rowdytum scheint bei vielen Polizisten ebenfalls heute noch
	zu funktionieren.

	## Eine verstörende Untersuchung

	War das in der Bundesrepublik denn besser? Klassische Frage, die immer
	kommt, wenn man etwas über die DDR schreibt. Vielleicht ließe sich sagen,
	es gab in Westdeutschland wenigstens die Chance auf ein öffentliches
	Gespräch. In der DDR lief so eine Serie wie „Holocaust“ nicht im Fernsehen,
	die Leute konnten danach nicht darüber reden, sich aufregen oder weinen –
	zu Hause, in der Kneipe, im Bus. Und bei allem Verständnis für den Willen,
	sich von Westdeutschen nicht mehr das eigene Leben ausdeuten zu lassen: Ist
	es wichtiger, das Andenken an die DDR zu retten oder sich Gedanken darüber
	zu machen, warum die eigenen Kinder von Nazis gejagt werden oder selbst
	andere jagen?

	Nach dem Überfall von Neonazis auf ein Punk-Konzert in der Ostberliner
	Zionskirche 1987 wollte das Zentralkomitee der SED dann doch einmal die
	neonazistischen Umtriebe untersuchen. Die Forscher registrierten 1988 bis
	zu 500 Taten aus dem rechtsextremen Milieu pro Monat. Die Ergebnisse
	verschreckten die Machthaber so sehr, dass sie sie gleich wieder
	wegschlossen. Der Oberstleutnant der Kriminalpolizei, der das Team geleitet
	hatte, wurde ab da von der Stasi beobachtet.

	Wir lesen „Pawel“ in der vierten Klasse. Wir haben das grüne Schulbuch vor
	uns auf dem Tisch liegen, wir lesen abwechselnd ein paar Sätze vor. Ein
	Leutnant der Wehrmacht sitzt am Rande eines brennenden sowjetischen Dorfes
	und sieht einen spielenden Jungen. Er denkt: „Worin besteht der Unterschied
	zwischen diesem und einem deutschen Kind?“ Er rettet den Jungen vor dem
	heranrasenden Auto eines Feldwebels, sie fliehen zusammen zu sowjetischen
	Soldaten und der Leutnant kehrt an der Seite der Roten Armee nach
	Deutschland zurück. Fünfeinhalb Seiten dauert die Transformation des
	Nazi-Offiziers zum Kommunisten und sie beschreibt in ihrer kindgerechten
	Kürze recht gut den antifaschistischen Mythos der DDR. Der Staat musste ein
	paar Verführer bestrafen, den großen Teil seiner Bürger konnte er dann,
	ohne groß über die Vergangenheit zu reden, zum Aufbau des neuen Staates
	einsetzen.

	Zugleich wussten wir wenig vom Fremden. Selbst unsere angeblichen Brüder
	kannten wir nicht. „Wir zeigen unsere freundschaftliche Verbundenheit mit
	dem Sowjetvolk“, schreibe ich am 8. Mai in meinen Heimatkundehefter. Aber
	wir sehen sie kaum, obwohl viele Kasernen gar nicht so weit weg sind.
	Manchmal marschiert ein Trupp mit Kalaschnikows auf dem Rücken an unserem
	Kindergarten vorbei und wir drücken uns an den Zaun und sehen ihnen nach.
	„Scheißrussen“, sagt ein Junge neben mir, und als ich ihn frage warum, sagt
	er: „Wenn der blöde Hitler unsere Wehrmacht nicht kaputt gemacht hätte,
	wären die jetzt nicht hier.“ Das hatte ihm jedenfalls sein Vater erzählt.

	Wir wussten nicht, wer die Juden waren. Wir wussten nicht, wer die Russen
	waren. Wer die Nazis waren, wussten wir. Der Nazi war einer, der aus dem
	Westen kam. Der Kapitalismus galt als Vorstufe des Faschismus, und
	tatsächlich saßen ja noch alte Nazi-Eliten auf genügend Machtpositionen, um
	die als Beweis zu präsentieren. Als die Staatssicherheit 1960 im Bezirk
	Rostock eine „Aufstellung über Hakenkreuzschmierereien“ mit über fünfzig
	Delikten erstellte, sagte der Leiter der Bezirksverwaltung, diese seien
	„Teil der Provokation aus Westdeutschland“. In „Käuzchenkuhle“, einem …
	bekanntesten Jugendbücher der DDR, löst ein Junge zusammen mit seinen
	Freunden einen Kriminalfall, bei dem „der Fremde“, ein ehemaliger SS-Mann
	aus Westdeutschland, zurückkehrt, um alte Nazi-Raubkunst zu bergen. Noch
	2006 erklärte mir der SPD-Innenminister eines ostdeutschen Bundeslandes vor
	einem Interview, das Naziproblem käme aus dem Westen und, nein, in der DDR
	habe es das nicht gegeben.

	Der Fall der Mauer brach mir das Herz. Ich hatte Angst vor dem Westen, vor
	den Faschisten, einfach davor, dass alles, was ich kannte, kaputt gehen
	könnte.

	## Ich wollte Krieg

	Die Erwachsenen rührten keinen Finger. Sie saßen vor dem Fernseher und
	sahen sich Demonstrationen an. Sie unterrichteten uns weiter in der Schule,
	als sei alles völlig normal. Dass wir wirtschaftlich keine Chance hatten,
	war mir ja klar, jeder Junge, der wusste, wo die Matchboxautos herkamen,
	begriff das. Aber mein Vater war Oberstleutnant der verdammten Nationalen
	Volksarmee, er hatte mal dreißig Panzer kommandiert, wo waren die denn
	jetzt?

	Ich wollte eine chinesische Lösung, ich wollte Tiananmen-Platz in Berlin
	und Leipzig. Als mein Vater, der Feigling, nicht loszog, um die Irren da
	draußen zu stoppen, überlegte ich, wie ich ihm seine Makarow-Dienstpistole
	klauen könnte. Mein Plan war, in Westberlin ein paar Leute zu erschießen
	und einen Krieg zu provozieren. Denn den, da war ich mir sicher, den würden
	wir gewinnen.

	Wir fuhren mit dem Begrüßungsgeld nach Berlin-Spandau. Bei Karstadt kaufte
	ich mir ein Telespiel, einen kleinen blauen Computer, mit dem ich Eishockey
	zocken konnte.

	Mit jedem neuen Level wurde der Puck schneller und schwieriger zu
	erreichen. Es fing mit Piep – piep – piep an und steigerte sich pieppiep
	pieppiep pieppiep bis zu pipipipipipip. Wie hypnotisiert starrte ich auf
	die kleine blinkende Scheibe, bis die Welt um mich herum nur noch gedämpft
	zu hören war, wie hinter Watte. Die Erwachsenen hatten mich verraten, ich
	hatte mich für ein Computerspiel verkauft. Ich war wütend, aber ich hatte
	keine Ahnung auf wen.

	„Du warst im HJ-Modus“, hat zwei Jahrzehnte später ein Freund zu mir
	gesagt, „wie die Hitlerjungen beim Volkssturm“. Da wohnte ich schon lange
	in Berlin. Er hatte in den Jugoslawien-Kriegen genügend Jungen gesehen, die
	für Wut, Angst und Ohnmacht ähnlich der meinen gestorben waren.

	## Eine Rakete mit Freund-Feind-Zielsystem

	In der zweiten Klasse sangen wir: „Soldaten sind vorbeimarschiert, die
	ganze Kompanie. Und wenn wir groß sind, wollen wir Soldat sein so wie sie.“
	In unserem Musikbuch standen Lieder über den Frieden auf der Welt und „Ein
	Männlein steht im Walde ganz still und stumm.“ Aber eben auch: „Mein Bruder
	ist Soldat im großen Panzerwagen, und stolz darf ich es sagen: Mein Bruder
	schützt den Staat.“

	Vor wem der große Bruder uns schützte, war klar: Vor dem Westen. Aber
	niemand schützte mich jetzt. Kämpfen wollte ich, aber gegen wen? Wohin
	fliegt eine Rakete mit einem Freund-Feind-Zielsystem, wenn die eigenen
	Eltern zum Gegner übergelaufen sind?

	War ich der einzige, dem es so ging? Ich weiß es nicht, ich habe mich mit
	Freunden nie darüber unterhalten.

	Der Zerfall beginnt im Fernsehen. Ich sehe weinende Menschen, starre
	Menschen, graue Menschen, meistens vor irgendwelchen Schornsteinen oder
	Werktoren und immer macht irgendetwas zu. Dann zerfallen die Männer auf dem
	Dorf. Wenn ich von der Schule komme, sitzen sie an den Garagen. Sie haben
	früher Kräne gefahren, große russische Traktoren und Mähdrescher. Jetzt
	erzählen sie sich Witze über ihre Frauen, die mit irgendwelchen Putzjobs
	oder Arbeitsbeschaffungsmaßnahmen versuchen, die Familien über Wasser zu
	halten. Sie sagen: „Die Alte nervt“. Dann trinken sie noch einen Schnaps.
	Oft reden sie gar nicht.

	In den Zeitungen, im Radio, im Fernsehen lesen, sehen und hören wir die
	passenden Botschaften dazu. Ostdeutsche sind zu doof, sich in der neuen
	Welt zurecht zu finden. Ostdeutsche sind faul. Ostdeutsche sind betrunken.
	Erst schäme ich mich noch, dann schaue ich der geworfenen Scheiße belustigt
	beim Fliegen zu und noch später bin ich stolz darauf, dass „wir“ härter
	sind als die so leicht zu schockierenden Wessis, die ihr ganzes Leben als
	Kausalzusammenhang erzählen können, in dem es für alles einen guten Grund
	und keine dunklen Flecken gibt. Es kann auf eine dämonische Art befreiend
	sein, wenn von dir und den Leuten um dich herum nur noch das Schlechteste
	erwartet wird. Als Zwölf- oder Dreizehnjähriger sehe ich das noch nicht,
	ich sehe nur die Männer in ihren Garagen und ich sehe meine Zukunft.

	## Die Polizei weicht zurück

	Mein Vater trinkt dort nicht. Die Bundeswehr hat ihn übernommen. Im
	Frühjahr 1992 werden sie bei der Kontrolle eines sowjetischen Stützpunkts
	beschossen. Mein Vater verlässt die Armee und verkauft später
	Versicherungen. So wie viele andere Männer aus der Polizei, dem Ministerium
	für Staatssicherheit und der Nationalen Volksarmee. Ein Abstieg war es,
	aber er war nicht so hart.

	Im Fernsehen sieht man Häuser brennen, in denen vietnamesische
	Vertragsarbeiter leben. Man sieht Männer, die mit Gehwegplatten auf
	Menschen werfen. Ich sehe, wie die Polizisten verloren vor der Meute
	stehen. Ich sehe, wie sie zurückweichen.

	„Offenbar ist vielen im Westen nicht klar, dass in Ostdeutschland zwei
	Generationenkohorten existieren, deren kollektive politische Erfahrung sich
	daraus speist, ein politisches System gestürzt und anschließend den neuen
	Staat in Hoyerswerda und Rostock gezwungen zu haben, vor ihrem rassistisch
	motivierten Willen zurückzuweichen.“ Das schreibt der
	Rechtsextremismus-Experte David Begrich nach den Märschen von Chemnitz in
	einem Text, den viele auf Facebook teilen. Begrich war damals in
	Rostock-Lichtenhagen, er war einer derjenigen, auf den die grölenden Männer
	Gehwegplatten warfen.

	Bis Ende der neunziger Jahre weicht dieser neue Staat zurück – in den
	Kleinstädten und Dörfern. Viele Menschen, die so alt sind wie ich, rechnen
	nicht mehr mit ihm. Wir sehen alle dasselbe: Es kommen keine Polizisten,
	wenn dreißig Kahlrasierte vor einem Jugendklub auftauchen und Leute
	vermöbeln oder sie kommen nur zu zweit und bleiben dann in ihren Autos
	sitzen. Was sollen sie machen? Selbst verdroschen werden? Das passiert
	manchmal auch.

	Die große Macht der Volkspolizisten ist ebenso gebrochen wie die unserer
	Lehrerinnen. In der DDR konnten diese Autoritäten noch im Alleingang ganze
	Biografien versauen – du darfst studieren und du nicht – und jetzt lachen
	wir sie aus, wenn sie vor uns stehen. Wir lachen, bis sie heulen. Sie haben
	Angst vor der neuen freien deutschen Jugend.

	## Du kannst sterben, ganz leicht

	Heute bin ich öfter in osteuropäischen Staaten unterwegs, die früher
	ebenfalls sozialistisch waren. Wenn ich dort mit Leuten meines Alters über
	die Brüche der Neunziger rede, die Barbarei, die Entgrenzungen, die sie oft
	härter und krasser beschreiben, weil es dort härter und krasser war als in
	Deutschland, dann finde ich bei ihnen ein Verhältnis zur Polizei, was mich
	an meines damals erinnert: irgendetwas zwischen Furcht und Verachtung.

	Und natürlich sind das heute nicht die Neunziger, der neue Staat hat sich
	konsolidiert. Aber wenn wie in Chemnitz dann doch zu wenige Polizisten dort
	stehen, wenn Beamte in Köthen eine rechtsextreme Rednerin bei ihren
	Vergasungs- und Mordfantasien nur filmen, statt sofort in die Demo zu
	gehen, dann bestärkt das Nazis wie ihre Gegner in dem, was sie gelernt
	haben: Der Staat weicht zurück.

	Nach dem Mauerfall lernte ich noch etwas, in den folgenden Jahren, als die
	Liste der Toten immer länger wurde: Du kannst sterben, ganz leicht. Wenn in
	einer Horde von Nazis nur ein Psycho dabei ist, nur einer, dem deine Fresse
	nicht gefällt und der dann nicht aufhören kann, dann bist du tot. Manche
	Bekannte bildeten sich ein, sicher zu sein, weil sie weiß waren. Sie
	glaubten, sich verstecken zu können. Aber wer anders ist und wer nicht, das
	legst nicht du selbst fest, sondern der Nazi. Es starben Mahmud Azhar und
	Farid Guendoul ebenso wie Wolfgang Auch und Horst Hennersdorf.

	Als ich dem Hass zum ersten Mal persönlich begegne, bin ich elf oder zwölf
	Jahre alt. Meine Mutter arbeitet noch immer als Agrochemikerin, sie
	berechnet, wie viel Dünger das gelbe Streuflugzeug auf die Felder um unser
	Dorf herunterfallen lässt. Der Pilot dieses Flugzeuges sitzt eines Tages
	bei uns im Wohnzimmer auf einem brauen Stoffsessel, er wartet auf meine
	Mutter und ich frage ihn, weil ich ihn mag, weil ich ihn cool finde, ich
	meine, er ist schließlich Pilot, jedenfalls frage ich ihn, wie es denn
	jetzt für ihn weitergeht. Und er erzählt von den „Wallstreetjuden“, die d…
	alles zu verantworten hätten, er wird lauter, erregter, brennende Röte erst
	am Hals, dann im Gesicht. Ich weiß das noch so genau, weil ich mit dem Wort
	„Wallstreet“ nichts anfangen kann und Juden, denke ich, gibt es doch bei
	uns gar keine. Der Mann überrollt mich mit einer Wut, von der ich weder die
	Quelle kenne noch das Ziel.

	## Die Söhne der Nazi-Clans

	Neue Regeln. Ich hätte sie gerne gelernt, wenn ich denn welche begriffen
	hätte. Ist es besser, den Bus zu nehmen, aus dem man nicht mehr rauskommt,
	wenn Glatzen einsteigen? Oder besser laufen oder Fahrrad, aber dann bist du
	zu langsam, wenn sie dich mit dem Auto jagen? Auch andere versuchten, die
	neue Welt zu ordnen: Die Kreisstadt ist rechts, die Dörfer sind links. Aber
	diese Ordnung zerbröselte sofort wieder, wenn fünfzehn, zwanzig, dreißig
	Nazis ein Dorffest aufmischten.

	Viele Glatzen kamen aus großen Familien, die lebten in ihren Häusern
	inmitten von Hitlerbüsten und Reichskriegsflaggen. Die Clan-Söhne mit den
	Namen, die man fürchten musste, waren vier bis acht Jahre älter als ich.
	Mit ihren tiefergelegten Golfs oder zu Fuß patrouillierten sie durch die
	Stadt. Wen sie verschonten und wen sie sich vornahmen, folgte einem Kodex,
	den vor allem sie selbst verstanden. Wenn sie jemanden aus DDR-Zeiten
	kannten, aus der Schule, konnte das gut sein. Oder eben besonders schlecht,
	wenn sie ihn schon damals nicht mochten. Bunte Haare waren scheiße, lange
	auch. Aber wer aus der Kreisstadt kam, die übrigens Mitte der Neunziger zur
	Kleinstadt degradiert wurde, der war auch mit langen Haaren an einem Abend
	okay, und man mischte lieber eine andere Nazi-Gang auf, weil die vom Dorf
	nebenan war und „sich hier breit gemacht hatte“.

	In den neunziger Jahren habe ich diese Zusammenhänge nur vage begriffen.
	Vieles habe ich erst bei Gesprächen für diesen Text erfahren. Ich kannte
	keinen der wichtigen Nazis, ich kam vom Dorf, ich war weit entfernt vom
	Zentrum der Macht. Ich konnte nicht zwischen denen unterscheiden, gegen die
	ich mich vielleicht hätte wehren können, ohne dass gleich fünf Mann auf die
	Suche gingen, und denen, die Lebensgefahr bedeuteten.

	Mir passierten einfach Dinge.

	Ich sitze im Bus, drei Glatzen steigen ein, ohne zu bezahlen. Sie laufen
	nach hinten durch, ich tue so, als würde ich lesen. Sie laufen an mir
	vorbei, plötzlich ist es nass in meinem Gesicht. Einer hat mir ins Gesicht
	gespuckt. Bevor ich das kapiere, drückt mir der kleinste der Typen seinen
	Daumen in die linke Wange und reibt kräftig, bis mir die Zähne wehtun. „Du
	musst dich doch saubermachen“, sagt er mit hoher Stimme. „Muss Mutti dir
	erst bis in den Bus nachlaufen, hm?“ Wahrscheinlich sehe ich aus wie ein
	Reh im Scheinwerferlicht eines Autos, die drei bepissen sich fast vor
	Lachen. Die Hand des Kleinen riecht nach altem Tabak.

	Als ich die drei Kilometer von der Schule mal nach Hause laufe, hält ein
	Auto mit quietschenden Reifen neben mir. Ich renne sofort los, rein ins
	Feld. Hinter mir höre ich es lachen. Ich laufe über zartes Frühlingsgrün,
	schwere Brocken Matsch kleben an meinen Schuhen und fallen wieder ab. Sie
	fahren auf der Straße nebenher, rauchen und schauen mir zu. Ein Kilometer
	vor dem Dorf geben sie Gas und verschwinden.

	Der Junge, der in der DDR auf die „Scheißrussen“ geschimpft hat, erklärt
	mir die Bordbewaffnung seiner Karre. Er zeigt mir seinen Baseballschläger
	und wo er die Schreckschusspistole unter dem Beifahrersitz versteckt hat.
	„Ich fahr nicht mehr unbewaffnet raus“, sagt er, „ich bin doch nicht blö…

	Wie durch die Milchglasscheibe eines Bahnhofsklos sehe ich die Zeit von
	1991 bis 1998. Es fällt mir schwer, mich zu erinnern. Es geht nicht nur mir
	so. „Manchmal habe ich mich gefragt, ob ich mir die ganzen Neunziger nur
	eingebildet habe“, sagt Manja Präkels, als wir uns darüber unterhalten. Sie
	sagt: „Selbst Freunde, die dabei waren, konnten oder wollten sich nicht
	mehr erinnern.“

	## Ich bin Beute

	Als Kind war ich noch klein und dick, aber in der Pubertät schieße ich in
	die Höhe. Genetisch bin ich Nazi, fast 1,90 Meter groß, blond, graublaue
	Augen. Ich trainiere mit Hanteln. Aber mir fehlt das Schläger-Gen, die Lust
	am Blut der anderen, ich sehe den Hunger in den Augen der Clan-Söhne und
	ihrer Handlanger und ich weiß, ich bin Beute. Also versuche ich zu
	verschwinden, ich trage grau, ich bin ein Mäuschen. Gott, wenn ich doch nur
	kleiner wäre.

	Hatte ich nicht erst gestern noch alles über Ernst Thälmann und seine
	Genossen gelesen? Wie sie gestorben waren im Kampf gegen den Faschismus?
	Ich will nicht sterben, ich will nur in Ruhe gelassen werden. Ich schäme
	mich. Wir schämen uns alle. „Die neunziger Jahre sind in Ostdeutschland ein
	großes Tabu“, sagt Manja Präkels. „Diese Zeit ist mit großer Scham
	behaftet.“ Jeder hat seinen eigenen Grund dafür. Der eine wird gefeuert und
	findet nie wieder Arbeit, der nächste steht hinter der Gardine und freut
	sich heimlich, weil das Asylbewerberheim brennt und ich, ich bin eben ein
	Feigling.

	Es wäre durchaus anders gegangen. Es gab die aufrechten Antifaschisten, die
	Punks, ich wusste von ihnen, ich sah sie allerdings nie auf der Straße.
	Frauen, die mit mir zur Schule gingen und mit denen ich für diesen Text
	gesprochen habe, sagten mir, sie hätten keine Angst gehabt. Eine erzählte
	mir, die Glatzen aus ihrem Dorf hätten meist versucht, sie zu beeindrucken.
	Sie sagt auch, sie wüsste nicht, ob die schlimmsten Schläger wirklich Nazis
	waren. Es war und ist nicht ganz einfach, die Trennlinie zwischen denen zu
	ziehen, die schlagen wollten und sich dafür eine Rechtfertigung in „Mein
	Kampf“ suchten und denen, die schlugen, weil sie es politisch geboten
	fanden. Gewalt war normal und in dieser Normalität schwammen die Nazis wie
	Fische im Meer.

	Meinen Eltern erzählte ich nichts. Das wäre petzen. Die Jungs haben die
	Dinge früher unter sich ausgemacht und das sollen sie jetzt auch. Außerdem
	war mir ja nichts passiert. Kein Zahn ausgeschlagen, alle Augen noch drin,
	tot war ich auch nicht. Andere haben ihren Vätern und Müttern etwas
	erzählt, Manja Präkels schreibt darüber in ihrem Buch und sie schreibt
	auch, was viele Eltern geantwortet haben: Provozier doch nicht!

	## Welche Realität ist richtig?

	Die Erwachsenen konnten sich nicht vorstellen, dass die lieben kleinen
	Ricardos, Michaels und Kais von früher zu Kampfmaschinen mutiert sein
	sollten. Ich hätte es ihnen auch nicht erklären können. Also beschworen sie
	eine Parallelwelt herauf. Es gibt kein Problem mit Rechtsextremismus,
	sagten die Bürgermeister, wenn wieder mal einer verpocht wurde oder starb.
	Ich fragte mich, wer verrückt ist, die oder ich?

	„Über die Eltern brach die Katastrophe herein, die mussten überleben“, sa…
	Manja Präkels dazu, „und dabei gingen ihnen die Kinder oft verloren.“ Und
	wenn ständig nur geleugnet werde, wenn sich gegenseitig permanent bestätigt
	werde, es sei normal, wenn bei den Spielen der A-Jugend das
	Horst-Wessel-Lied gesungen werde, dann entstehe eine neue Normalität.

	Und heute? Ein sächsischer Ministerpräsident, der erst einmal betonen
	möchte, in Chemnitz sei alles nicht so schlimm gewesen. Ein
	Verfassungsschutzchef, der in der Bild sagt, ein Video von einem Angriff
	sei veröffentlicht worden, um von einem Mord abzulenken. Welche Realität
	ist die richtige? Die meisten Menschen glauben einem Ministerpräsidenten
	mehr als einem Mann, der nicht weiß ist und erzählt, wie er verfolgt wurde.

	Ab der siebten Klasse, im Herbst 1991, gehe ich aufs Gymnasium. Meine
	Freunde vom Dorf treffe ich nur noch selten, ich war jetzt etwas Besseres,
	zumindest sehen sie das so oder ich denke, dass sie es denken. Ich ziehe
	mich zurück. Ich habe früher schon gern gelesen, jetzt lese ich eben noch
	mehr. Kurz vor der Wende sind wir in einen anderen Block gezogen, ich habe
	ein eigenes Zimmer und muss nicht mehr mit meinem Vater und meiner Mutter
	in einem Bett schlafen. Das macht es einfacher, mich zu verstecken. Als ich
	sechzehn Jahre alt bin, kaufen meine Eltern einen Computer und ich spiele
	Eishockeymanager. Diese Welten sind vom Draußen unberührt und
	kontrollierbar. Ab und an gehe ich raus, tauche auf wie ein U-Boot nach
	langer Fahrt. Die Nachrichten von der Oberfläche sind über Jahre die
	gleichen: Entweder es gibt Stress oder einer erzählt, wie es Stress gab.

	„Der hat seine Freundin gezwungen, als Nutte zu arbeiten und die dann mit
	dem Kabel erwürgt.“

	„Neulich haben sie den einen an der Havel fast kaltgemacht.“

	„Die sind mit der Axt in den Jugendklub rein. Die hinter der Tür hat es
	gleich erwischt. Die Bullen waren wieder bloß zu zweit da.“

	## Ich finde neue Freunde: Rechte

	Freunde habe ich wenige. Ich bin ein Trottel vom Dorf. Meine Mutter hat mir
	zwar nach langer Bettelei eine Levis gekauft, aber an meinem dicken Hintern
	sieht die Jeans so aus, als versuchte jemand, meinen Arsch zu zwei dünnen
	Würsten zu kneten. Tragen muss ich sie trotzdem, die Hose war teuer. Im
	Schulbus lachen sie über mich. Ich bin oft alleine, also ein Ziel und
	deshalb gehe ich noch weniger raus.

	Nach drei Jahren am Gymnasium finde ich andere Freunde.

	Dabei sind: Ein kleiner Dünner, der oft lächelt und der mich mit dem Auto
	nach Hause fährt, wenn es spät wird. Er sagt: Schon mein Vater war ein
	Rechter. Dafür hatte er Ärger mit den Scheißkommunisten.

	Ein anderer aus der Clique schaut oft finster, aber kitzelt einen ab, wenn
	es in der Schule scheiße gelaufen ist. Er findet die NPD gut und hat
	Kontakte zu einem Fascho-Clan in einem größeren Dorf in der Nähe.

	Außerdem: Der Sohn eines Polizisten, der immer laut ist, immer Faxen macht,
	großzügig mit allen teilt und der Kanaken scheiße findet.

	Dann einer, der immer ganz ruhig ist, obwohl ihm seine Mutter Stress macht,
	er dürfe nicht absacken, nicht versagen, nicht untergehen in dieser neuen
	Welt. Er hört zu Hause CDs von Bands wie Zyklon B und Zillertaler
	Türkenjäger. Auf der Heckscheibe seines Autos prangt in Fraktur der
	Schriftzug „Euthanasie“. Die Band heißt eigentlich „Oithanasie“, aber …
	findet es damals ein lustiges Wortspiel, den Namen so zu schreiben.

	Wir durchstreifen das Land im Konvoi. Zum nächsten McDonald’s an der
	Autobahn, an die Ostsee, nach Tschechien, nach Dänemark. Je mehr wir sind,
	desto mehr weitet sich unsere Landkarte.

	Zwei Autos sind gut, vier Autos sind besser. Im Schwarm schrecken wir
	andere ab. Ich entdecke, wie geil es sein kann, jemandem Schiss zu machen
	statt selbst der Schisser zu sein. Ich pinkle einem Wessi auf die
	Motorhaube.

	## Der Soundtrack der Böhsen Onkelz

	„Rechts“ und „links“, das ist eine Sache der Klamotten, der Frisur und …
	„inneren Einstellung“, wie wir das damals nennen. Die Mode der harten Nazis
	verbreitet sich in Molekülen auch an den Gymnasien, die grünen Bomberjacken
	mit dem orangefarbenen Innenfutter tragen viele. Ich habe lange Haare, ich
	habe „nichts gegen Ausländer“, ich finde es scheiße, sie zu jagen und zu
	verprügeln. Das sage ich manchmal auch und dann streiten wir uns. Ich muss
	vor Nazis wegrennen. Also bin ich links.

	In der Nahrungskette der Jungsgruppen stehen wir nicht weit oben. Wenn die
	Tighten aus der Muckibude anrücken, die tätowierten Riesenbrocken mit
	Kampfsport oder Knast im Lebenslauf und keiner der anderen hat irgendeine
	Beziehung zu jemandem, der jemanden kennt, dann machen wir uns klein oder
	lösen uns in Luft auf.

	Stress gibt es immer noch, natürlich. Wir wollen zum Herrentag, wie das bei
	uns konsequent heißt, raus an einen See fahren. Zwei möchten da unbedingt
	mit dem Fahrrad hin. Scheißidee, sagen wir anderen, da kommt ihr alleine
	niemals an. Sie ziehen es durch. Wir sammeln sie später blutend von der
	Landstraße und lachen sie aus.

	Der Soundtrack dieser Zeit kam von den Böhsen Onkelz. Ich hasste diese
	Band, bei ihren weinerlichen Liedern für gefallene Jungs dachte ich an die
	saufenden Männer in den Garagen. Ein Lied der Onkelz ist allerdings bis
	heute in meinem Kopf: „Wir waren mehr als Freunde/Wir war’n wie
	Brüder/Viele Jahre sangen wir/Die gleichen Lieder.“ Es heißt „Nur die
	Besten sterben jung“ und ich mochte es, vielleicht, weil ich die blöden
	Jungpioniere vermisste, die Zeit, als wir lieber Papier und Flaschen
	gesammelt haben, als uns gegenseitig das Leben zur Hölle zu machen und weil
	ich dachte: Ja, sterben kannst du ja wirklich.

	## Mein erfundener türkischer Freund

	Sicher bin ich noch immer nicht. Eines Abends fahre ich zufälligerweise
	nicht zu dem Parkplatz am Netto-Markt, wo wir uns immer treffen. Es sind
	nur wenige da und sie sind leichte Beute für eine größere Gruppe Schläger,
	die aus einem Nachbarort anrückt. Einen erwischt es besonders schlimm. Er
	fährt noch mit dem Moped nach Hause, bekommt dann aber seinen Kopf nicht
	mehr aus dem Helm, Tritte und Schläge haben ihn zu sehr anschwellen lassen.
	Er landet auf der Intensivstation.

	Manche Erinnerungen reißt man sich ein wie Splitter und sie schmerzen noch
	Jahre danach. Der türkische Freund, den ich erfunden habe, ist so ein
	Splitter. Wir sind nach Ungarn gefahren, das letzte Mal zusammen. Wir
	liegen am Balaton, spielen Fußball. Wir reißen die Türen unserer Klos auf
	und fotografieren uns gegenseitig beim Kacken, wir rasieren einander die
	Brusthaare. Und dann, wir sitzen in einem Café, ich lese Zeitung,
	vielleicht habe ich da etwas über einen Überfall gelesen, ich weiß es nicht
	mehr. Ein Freund sagt irgendetwas über „blöde Kanaken“ und dass sie es
	verdient hätten und ich bin sofort auf hundertachtzig. Ich schreie, ich
	hätte einen türkischen Freund und der läge in Berlin im Krankenhaus, „wegen
	Leuten wie dir“. Es ist ein kurzer Moment, wenige Sekunden nur und sofort
	fühle ich mich mies.

	Weil ich gelogen habe, ich habe keine türkischen Freunde und auch keine mit
	türkischen Namen, woher auch? Es gab an unserer Schule den Sohn eines
	Ingenieurs aus Angola oder Mosambik, der war nicht weiß. Selbst die
	Dönerfrauen, die ich kannte, waren in der Kreisstadt oder in einem der
	Dörfer geboren. Ich schäme mich auch, weil ich weiß: Es gibt Menschen, die
	sind wirklich verbrannt oder wurden zu Tode getreten. Und ich erfinde
	einen. Gleichzeitig habe ich Angst, dass jetzt unsere Freundschaft vorbei
	ist.

	Das gehört auch zur Wahrheit jener Jahre, viele kannten die Rechten, die
	Rechtsradikalen, die Neonazis nicht nur von Weitem. Wir waren mit ihnen
	befreundet, wir mochten manche von ihnen, wir profitierten von ihrem
	Schutz. Im Buch von Manja Präkels hat der Obernazi der Protagonistin
	vielleicht das Leben gerettet. „Dass die Nazis oft unsere früheren Freunde
	aus der Schule waren, unsere Brüder, unsere Cousinen, das machte die
	Auseinandersetzung damals so schwierig“, sagt Manja Präkels. „Und das macht
	sie auch heute schwierig.“

	Sie sagt auch, sie habe damals manchmal das Gefühl gehabt, jemand halte
	eine schützende Hand über sie. „Vielleicht aus der Zärtlichkeit der
	kindlichen Erinnerungen aneinander. Aber derlei Zärtlichkeit gibt es für
	Fremde, für Menschen anderer Hautfarbe nicht.“

	Heute haben dieses Dilemma nicht mehr nur Ostdeutsche, die AfD ist auch im
	Westen erfolgreich. Wenn man sich mit seinem Bruder oder einem Freund
	streiten muss, dann lässt sich der Nazi nicht mehr nach Sachsen auslagern,
	dann ist man mitten in einer deutschen Identitätskrise. Präkels sagt, das
	sei doch die große Frage: „Sitzen wir lieber mit einem uns vertrauten
	Rechtsextremen am Tisch und tun so, als wäre alles normal oder stellen wir
	ihn und damit auch uns selbst infrage, indem wir uns für die einsetzen, die
	für uns Fremde sind?“

	„Hm, scheiße, ist der schwer verletzt?“, sagt der Freund. Ich murmle
	irgendwas von nicht ganz so schlimm, ich lüge weiter, wer damit einmal
	angefangen hat, kann nicht einfach aufhören. „Tut mir leid, habe ich nicht
	so gemeint“, sagt er.

	Für meinen Zivildienst gehe ich nach Berlin. Ab 1999 studiere ich in
	Leipzig. Ich habe Glück und treffe gute Leute aus dem Westen und dem Osten.
	Wenn ich mich in den richtigen Bezirken aufhalte, treffe ich keine Männer
	mit Glatzen. Nur ab und an höre ich Echos aus der Vergangenheit. Anfang der
	Nullerjahre findet ein Freund ein Loch in der Heckscheibe seines Autos, das
	Kind der Familie über ihm hat eine Vase aus dem Fenster geworfen. Der Vater
	des Kindes, eine Glatze mit Glatzenkumpels, hat keinen Bock, für den
	Schaden aufzukommen und das macht er meinem Freund klar. Ich überlege, ob
	ich meine Leute in Brandenburg anrufen soll, aber der Nazi ist aus Leipzig
	und muss nicht 200 Kilometer weit fahren, um mit mehr Leuten
	zurückzuschlagen.

	In der Kleinstadt, in der ich zur Schule ging, leben heute auch Frauen mit
	Kopftüchern, die ihren Söhnen auf Russisch hinterherbrüllen, sie sollen
	gefälligst auf sie warten. In den Kneipen und Cafés bedienen Menschen,
	deren Eltern aus Vietnam und der Türkei kamen. Der Freund, der damals
	„Euthanasie“ auf seiner Heckscheibe stehen hatte, und den ich für diesem
	Text wiedergetroffen habe, sagt, er sei mit „Kurden, Türken, Russen,
	Vietnamesen“ befreundet. Er findet aber, man solle doch die Leute
	verstehen, die lieber nicht mit so vielen Ausländern zusammenleben wollen.
	Als ich ihn frage, ob er auch so leben will, sagt er: „Ach, ich weiß es
	doch auch nicht.“

	Ich habe nicht gekämpft und schon gar nicht gewonnen. Ich bin einfach
	gegangen.

	1 Oct 2018

	## AUTOREN

	Daniel Schulz

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