# taz.de -- Leben ohne Auto: Kommt Zeit, kommt Rad

	# taz.de -- Leben ohne Auto: Kommt Zeit, kommt Rad

	> Mit drei Kindern und ohne PKW ist unsere Autorin in den Wald gezogen.
	> Geht das – ein Leben auf dem Land ohne Auto?

	Am Morgen des 3. Januar ist es so weit. Um 5.50 Uhr sitze ich mit dem Handy
	in der Hand auf dem Klodeckel und tippe bei Ebay-Kleinanzeigen
	„Gebrauchtwagen“ und meine Postleitzahl ein. Nur mal schauen.

	Neben mir peitscht der Regen gegen das Badezimmerfenster, es ist
	stockdunkel, das Thermometer zeigt 1 Grad über Null. In weniger als einer
	Stunde müssen mein Freund oder ich unsere zwei Grundschulkinder durch den
	Wald zur 2,5 Kilometer entfernten Bushaltestelle bringen. Ohne Auto, wie
	immer. Straßenlaternen gibt es am Rande des Weges nicht, nur Hunderte
	Kiefern, die im Wind schwanken.

	Etwa ein Jahr zuvor, kurz vor Weihnachten 2020, sind wir aus Berlin nach
	Brandenburg gezogen. Nicht in eine Kleinstadt mit S-Bahn-Anschluss, nicht
	in ein Dorf mit Regionalbahnhof, sondern in eine Mietwohnung in einem
	Zweifamilienhaus, das allein mitten im Wald steht.

	Dass wir in der Berliner Innenstadt mit drei kleinen Kindern ohne Auto
	lebten, fiel in unserem Umfeld nicht weiter auf. Aber wenn ich vom
	geplanten Umzug erzählte, fragten mich plötzlich dieselben Menschen: Dann
	kauft ihr aber schon ein Auto, oder? Dann macht dein Freund bestimmt auch
	endlich einen Führerschein?

	Dabei waren doch die vielen Autos einer der Gründe, warum wir wegwollten.
	Weg aus unserer Wohnung, die gefühlt auf einer Kreuzberger Verkehrsinsel
	lag. Nach vorne raus ein Balkon, von dem man das Rauschen dreier
	verschiedener Straßen hörte. Nach hinten raus ein kleiner Hinterhof, der
	fast komplett zugepflastert war, um möglichst viele Pkw-Stellplätze zu
	vermieten.

	Wir wollten weg von den 20 Minuten Adrenalin, zweimal täglich, wenn wir auf
	dem Fahrrad zur Kita fuhren, auf Straßen ohne Radweg. Autofahrer gegen
	Radfahrer, Radfahrer gegen Fußgänger, Busfahrer gegen alle. Wir wollten weg
	von der Kreuzung, an der unsere frühere Nachbarin auf ihrem Fahrrad von
	einem rechts abbiegenden Lkw überrollt wurde und starb. Weg, endlich raus.

	Auf dem Land geht es aber eben nicht ohne Auto! Wenn auf deutschen Podien
	zwischen Husum und Rosenheim über die Verkehrswende diskutiert wird, wenn
	darüber gestritten wird, was zu tun wäre, um die Klimakatastrophe zu
	stoppen und wegzukommen von Putins Öl, dann fällt irgendwann fast immer
	dieser Satz. Auf dem Land geht das nicht.

	Der Satz funktioniert quasi als Universalargument gegen Veränderung. Und es
	stimmt ja, wenn man auf die Zahlen schaut: Von den ländlichen Haushalten,
	in denen mehr als ein Mensch lebt, haben nur 3 Prozent gar kein Auto. Mehr
	als die Hälfte besitzen zwei oder mehr. 44 Kilometer ist jede Person hier
	am Tag durchschnittlich unterwegs, davon mindestens 35 am Steuer oder auf
	dem Beifahrersitz. Und eine überwältigende Mehrheit dieser Menschen ist mit
	der Automobilität zufrieden. Kein Veränderungsbedarf also.

	Aber genau diese Leute, Leute genau wie wir, zerstören diesen Planeten.
	Menschen, die raus aus den Städten ziehen, dabei die Landschaft mit
	Einfamilienhäusern zubetonieren und dann trotzdem zum Arbeiten in die Stadt
	wollen. Die dafür mindestens zwei Autos brauchen und die Straßen in die
	Metropolen hinein verstopfen. Wer in einer Großstadt kurze Wege hat und
	damit Verkehr vermeidet, schützt die Umwelt möglicherweise mehr als
	diejenige, die raus in die Natur zieht.

	Geht das auch anders? Wir wollten es probieren.

	Unsere Versuchsanordnung: zwei Erwachsene, die in Homeoffice-kompatiblen
	Berufen arbeiten, aber zwei- bis dreimal in der Woche nach Berlin pendeln.
	Eine Strecke: 35 Kilometer. Eine Siebenjährige und ein Neunjähriger, die um
	7.30 Uhr im Klassenraum sitzen müssen: 13 Kilometer. Eine Vierjährige, die
	im Nachbardorf in die Kita geht: 3 Kilometer. Der nächste Supermarkt: 3,5
	Kilometer. Das nächste Krankenhaus: 8 Kilometer. Auch dazu kommen wir
	später leider noch.

	Dezember 2020. Bevor ich mit der Mobilitätswende überhaupt loslegen kann,
	haben mir meine Eltern schon einen ihrer SUVs vor die Tür gestellt. Wir
	haben noch keinen Küchentisch, aber schon einen Geländewagen. Leihweise,
	sagen meine Eltern, für die Umzugszeit. Ich klappe die Sitzbänke um und
	schiebe gebrauchte Kommoden, auseinandergebaute Hochbetten und
	Baumarkt-Holzleisten durch die Kofferraumtür ins Innere.

	Beim Dinge-Transportieren höre ich Radio und denke übers Autofahren nach.
	Dass der Abschied vom eigenen Wagen vielen Menschen so schwerfällt, hat
	nicht so viel mit Verstand zu tun. Selbst in den Städten, wo es
	Alternativen gibt, die belegbar gesünder, günstiger und zeitsparender sind,
	nimmt die Zahl der Autos nicht etwa ab, sondern weiter zu. Obwohl im
	Durchschnitt nur 1,4 Menschen in einem Pkw sitzen, werden die Fahrzeuge
	immer größer. Alle Erfahrungen der Verkehrspolitik der letzten Jahrzehnte
	zeigen: Mit guten Argumenten ändert man keine Realitäten. Zwei der
	wichtigsten Stellschrauben für Veränderung heißen Gewohnheit und Gefühl.

	Ich kenne diese Welt, die nach Diesel und Motoröl riecht, gut. Meine Eltern
	sind Bauern, sie haben eine eigene Tankanlage und drei Autos. Weil immer
	eins entweder irgendwo Ersatzteile für einen Mähdrescher abholen muss oder
	gerade zu Schrott gefahren wurde. Ihr Hof liegt am Rande eines
	Mecklenburger Dorfes, und wenn ich dort als Jugendliche an der
	Bushaltestelle fror, träumte ich definitiv von anderen Dingen als von einer
	autofreien Gesellschaft. Wie alle anderen hatte ich am 18. Geburtstag meine
	Führerscheinprüfung schon hinter mir.

	Natürlich erinnere ich mich an mein erstes Auto. Ich hatte es mir für 500
	Euro gekauft, weil es für den Job bei der Regionalzeitung Pflicht war,
	einen Führerschein und einen Wagen zu haben. Ein kleiner, eckiger Peugeot
	205. Meine Familie nannte ihn „die rote Gefahr“.

	Das Auto, die Unabhängigkeit.

	Fast noch deutlicher erinnere ich mich an das Gefühl, das erste Mal allein
	hinter dem Lenkrad eines Treckers zu sitzen. Ein Stückchen auf dem Hof
	durften wir fahren, sobald wir über den Lenker gucken konnten und die Beine
	lang genug waren. Ich kann höchstens acht gewesen sein. Meinen ganzen
	Körper musste ich gegen das Pedal stemmen, um die Bremsen durchzutreten.
	Die Schwere des Widerstandes gab mir das Gefühl, ich selbst würde den Hebel
	irgendwo im Inneren der große Maschine umlegen. Fast so, als könnte ich
	allein mit der Kraft meines schmalen Kinderschenkels einen Trecker zum
	Halten bringen.

	Das Auto, die Kraft.

	Als es langsam Frühling wird in Brandenburg, 2021, als alle Hochbetten
	aufgebaut sind und alle Kommoden an ihrem Platz stehen, holen meine Eltern
	den SUV ab. Unsere Alternative ist endlich angekommen: ein riesiges
	schwarzes Lastenfahrrad mit drei Rädern, elektrischer Unterstützung und
	einem Kasten vorn, in dem vier Kinder unter einem Dach aus fester Lkw-Plane
	sitzen können. Es ist das Teuerste, was ich mir in meinem ganzen Leben
	gekauft habe, neunmal hätte ich die rote Gefahr davon bezahlen können. Ich
	tröste mich damit, dass wir auf lange Sicht Geld sparen: Ein Pkw kostet
	durchschnittlich 300 Euro im Monat.

	Ein Auto würde mich zur Chauffeurin machen. Mein Freund ist einer von 13
	Millionen Deutschen ohne Führerschein. In unserem Alltag holt und bringt er
	die Kinder deutlich öfter als ich und geht mehr einkaufen. Also muss das
	weiter ohne Wagen gehen.

	Ohne den Elektromotor ginge es aber nicht. Würde der nicht jedem Tritt in
	die Pedale etwas Schubkraft verleihen, kämen wir mit 50 Kilo Großeinkauf
	und 50 Kilo Kindern nicht die Hügel unserer Gegend hoch. Wenn der Akku leer
	ist, lade ich ihn einfach an der Steckdose auf. Bei einem Elektroauto
	bräuchten wir eine Ladesäule, müssten für jeden Platten in die Werkstatt –
	und es würde neu mindestens 20.000 Euro kosten. Ich möchte keinen Kredit
	aufnehmen für so ein teures Ding, das man nicht versteht. Einen Schlauch
	kann ich selbst wechseln.

	Wenn ich jetzt von der Kita zurückfahre und in den Waldweg abbiege, der zu
	unserem Haus führt, dann fühle ich, wie die Luft beim Atmen plötzlich
	feuchter wird, ich spüre die Kühle aus dem Moos aufsteigen und rieche die
	Würze der Kiefernnadeln.

	Es wird Juni, und eine Kollegin fragt mich, ob ich nicht etwas schreiben
	will über das Leben auf dem Land ohne Auto. Aber was gibt es da schon groß
	zu schreiben? Alles ist sommerleicht. Der Wocheneinkauf in den vier
	Ikea-Tüten passt genauso problemlos ins Fahrrad wie die Schwimmnudeln und
	Wasserbälle, die wir einpacken, um am frühen Abend noch kurz in den See zu
	springen. Geparkt wird direkt am Strand. Wenn ich morgens mit unserem
	zweiten elektrischen Fahrrad, einem Klapprad, 30 Minuten zur S-Bahn fahre,
	kommen mir die ersten Fahrradurlauber entgegen und es fühlt sich nach
	Ferien an. Klapp, klapp, rein in die Bahn, Zeitung lesen, klapp, klapp,
	wieder raus. Läuft bei uns.

	Im Sommer hat jeder Verständnis für ein Leben auf dem Rad. Als es Herbst
	wird, ändert sich das schnell.

	Ich ziehe ein Paar Handschuhe an, dann ein zweites darüber, aber meine
	Hände frieren trotzdem. Aus kleinen Stichen wird ein starker dumpfer
	Schmerz, dann wird der kleine Finger taub.

	Zum Geburtstag im Oktober bekomme ich dicke Motorradhandschuhe und ein
	zweites Paar dünne aus Merinowolle zum Darunterziehen, außerdem eine feste
	Regenhose und einen knallroten Plastikponcho. Wenn ich durch den Regen
	fahre, klingt es darin, als pladderten die Tropfen auf ein Zeltdach. Wir
	beginnen damit, den Kindern morgens Kirschkernkissen für die Fahrt zum
	Schulbus in der Mikrowelle warm zu machen. Zum Kinderfußballtraining nehme
	ich eine Thermoskanne mit heißem Wasser mit. Für die Wärmflasche auf der
	Rückfahrt.

	Wir wollen zum Mosten nach Mecklenburg und auf dem Rückweg mindestens 50
	Liter Apfelsaft mitnehmen. Zug fällt also aus. Unser Landkreis bietet ein
	Carsharing mit kleinen weißen Elektroautos an, ein kluges Konzept: Unter
	der Woche nutzen die Mitarbeiter der Kommunalverwaltung die Wagen, abends,
	am Wochenende und wenn sie zwischendurch nicht gebraucht werden, kann jeder
	sie per App mieten. Ich melde mich an, vergleiche und rechne, aber bis zum
	Hof meiner Eltern reicht der Akku nicht.

	Also fahre ich mit Klapprad und S-Bahn nach Berlin, um einen
	benzinbetriebenen Mietwagen zu holen. Näher gibt es keinen. Das erste Auto
	öffnet sich nicht, als ich über das Handydisplay wische, und auch als ich
	einen Kundendienstmitarbeiter aus den USA am Telefon habe und er versucht
	Signale an das Auto vor mir zu senden, tut sich nichts. Also radle ich
	nochmal zwanzig Minuten zum nächsten Auto. Einen halben Tag bin ich
	unterwegs, bis wir unsere Kinder einladen können und die Fahrt überhaupt
	losgeht. Ganz schön viel Aufwand für 50 Liter Apfelsaft.

	Brauche ich das Gefühl, mich ein bisschen zu quälen, um sicher zu sein,
	wirklich das Richtige zu tun? So aus links-masochistischer Veranlagung,
	weil es keinen Spaß machen kann, die Welt zu retten?

	Uns begegnet im Alltag keine Abwehr, aber Mitleid. Bekannte bestehen
	darauf, unser Kind nach einer Feier nach Hause zu bringen, statt dass wir
	es abholen wie die anderen Eltern. „Ihr könnt doch nicht so spät noch mit
	dem Fahrrad kommen!“

	Vor der Kita fragt ein kleiner Junge meinen Freund verblüfft: „Habt ihr
	wirklich kein Auto?“

	„Nein.“

	„Dann musst du auf auto.de gehen!“

	Als ich mich an einem der letzten Oktobertage abends auf das Fahrrad setze,
	ist von dem sommerleichten Selbstbewusstsein nicht mehr viel übrig. Meine
	Tochter ist auf einem Kindergeburtstag. Es ist spät, es ist fast 0 Grad
	kalt und es könnte nicht dunkler sein. Jetzt ein Kind auf dem Gepäckträger
	5 Kilometer durch Waldwege von einem alleinstehenden Haus zum anderen zu
	transportieren kommt mir irgendwie falsch vor. Ich erschrecke, als der
	Bewegungsmelder vor dem Haus angeht, und schaue schnell zum Fenster: Hat
	mich jemand gesehen? Wie eine Missionarin fühle ich mich nicht mehr, eher
	wie eine Anhängerin einer Geheimsekte, die sich dafür ein bisschen schämt.

	Überhaupt geht mir das Sektenhafte, Selbstgewisse auf die Nerven.

	Anfang 2022 sitzt mein Freund mit einem Bekannten am Feuer im Garten. Der
	Bekannte wohnt auf einem Hofprojekt in der Nähe und hat ein
	Elektromountainbike. Seine Mitbewohnerin hat sich gerade ein Auto gekauft,
	und er meint, sie würde sich selbst in die Tasche lügen und immer öfter das
	Auto nehmen. „Das mit dem Auto ist eine richtige Sucht“, sagt er. Sie reden
	sich in Rage. Bin ich hier bei den Anonymen Antiautomobilikern gelandet?
	Was ist denn so schlimm daran, ab und zu mal ein Auto zu nehmen? Das muss
	doch nicht bedeuten, sich nicht mehr unter Kontrolle zu haben. Macht das
	überhaupt Sinn, was wir hier machen? Sich so krampfhaft an eigenen
	Kaufentscheidungen abarbeiten, dass keine Energie mehr bleibt, Forderungen
	ans große Ganze zu stellen?

	Ich muss mit einer Person reden, die sich auskennt. Insgeheim suche ich
	nach jemandem, der mir sagt, dass ich es besser lasse, mich wegen meines
	persönlichen Konsumverhaltens so aufzureiben, dass ich stattdessen lieber
	Demos für bessere Regionalzugverbindungen organisieren sollte – zu denen
	ich dann vielleicht auch gemütlich mit dem Auto fahren kann.

	Katja Diehl sitzt im Hoodie beim Frühstück in einem Hotel in Siegen, wo sie
	gestern eine Lesung hatte. Es waren Jugendliche von Fridays for Future
	dort, die an ihrer Schule eine AG zu öffentlichem Nahverkehr gegründet
	haben. Diehl ist gerade viel unterwegs, sie reist mit einem Sachbuch durch
	die Städte. Das Buch heißt [1][„Autokorrektur“] und formuliert ihre Ideen
	von der Mobilitätswende. Nebenbei hat Diehl gerade gemeinsam mit dem
	Umweltaktivisten Tino Pfaff [2][eine Petition gestartet, in der sie
	Sofortmaßnahmen für mehr Unabhängigkeit von Putins Öl fordert]. Ein
	Tempolimit, ein Verbot von Inlandsflügen und drei Monate kostenlosen
	öffentlichen Nahverkehr zum Beispiel.

	Normalerweise versuche ich so ein Interview persönlich zu führen. Weil mehr
	Nähe entsteht, wenn ich einer Person wirklich gegenübersitze. Aber
	vielleicht ist das – der Anspruch, sich für ein einstündiges Gespräch einen
	Tag lang in den Zug zu setzen – auch Teil des Problems. Katja Diehl hat
	vorgeschlagen, per Zoom zu sprechen.

	Macht Autofahren abhängig, Frau Diehl?

	„Das ist statistisch belegt“, sagt Katja Diehl. Wer sich ein Auto
	anschaffe, der mache bald immer mehr Fahrten damit, für die er vorher
	andere Verkehrsmittel benutzt habe. Fünfzig Prozent der Autowege im
	ländlichen Raum sind unter 5 Kilometer lang.

	Folgt man Katja Diehl, dann hat das Auto uns dazu gebracht, die Welt aus
	seiner Perspektive zu sehen und die Welt nach seinen Bedürfnissen zu
	formen. Deswegen finden wir es nicht irritierend, wertvollen öffentlichen
	Platz in der Stadt als Lagerort privater Gegenstände zu nutzen. Sondern
	akzeptieren, dass jeder Parkplatz Raum in der Größe eines Kinderzimmers
	einnimmt. Auch das Landleben hat das Auto verändert. Weil alle das Auto zum
	großen Supermarkt nehmen, in dem man alles bekommt, müssen die kleinen
	Läden schließen und die Ortskerne veröden. Weil fast alle mit dem Auto
	unterwegs sind, fahren Busse fast leer und der Takt wird ausgedünnt.

	Aber kann es Aufgabe von Einzelnen sein, dagegen anzuarbeiten? Müsste nicht
	die Politik den Rahmen setzen? Die Taktungen von öffentlichen
	Verkehrsmitteln erhöhen, Rufbusse einführen, Apps für Fahrgemeinschaften
	und mehr ländliche Carsharing-Angebote, Baugebiete ausweisen, die kompakt
	an Bahnhöfen liegen, statt zerfleddert auf den Äckern?

	Natürlich gehe es immer um strukturelle Veränderungen, sagt Katja Diehl.
	Aber es brauche für solche Veränderungen auch Erzählungen davon, was
	möglich sei. Und was lebenswert.

	Katja Diehl schaut mich an. Irgendwie, so klingt das, braucht es die
	Anti-Auto-Sekten, die Masochisten auf Klapprädern also doch, bis sich im
	Großen etwas ändert.

	Und dann stellt Katja Diehl noch ihre Lieblingsfrage: „Wollen Sie Auto
	fahren oder müssen Sie?“

	Will ich? Eigentlich nicht. Mit dem Rad anzuhalten, um einen Steinpilz am
	Wegesrand abzuschneiden, das ist das gute Leben. Mit drei Kindern auf dem
	Rücksitz auf der verregneten Autobahn einen Lkw zu überholen ist dagegen
	einer meiner größten Stressmomente. Ein Windstoß und ich lösche meine
	Familie aus, denke ich jedes Mal. Meine kleinste Tochter kotzt bei jeder
	längeren Autofahrt. Sie bittet uns immer, das Lastenfahrrad zu nehmen, wenn
	wir in einen Mietwagen steigen.

	Es gibt genug gute Gründe dafür, dass Menschen Auto fahren müssen. Wegen
	schlechter Radwege oder fehlender Busse. Weil sie zu alt sind, um noch Rad
	zu fahren. Weil sie eine Behinderung haben und die öffentlichen
	Verkehrsmittel nicht barrierefrei gedacht sind. Weil sie als Schwarze
	Menschen in den öffentlichen Verkehrsmitteln in Brandenburg nicht sicher
	sind.

	Auf diejenigen, die auf das Auto angewiesen sind, verweisen gern auch die,
	die es nicht brauchen – um zu sagen, dass alles so bleiben muss, wie es
	ist. Man kann sie aber auch als Argument dafür benutzen, dass sich etwas
	ändern muss. Moment. Jetzt klinge ich doch wie eine Missionarin.

	Unsere Kinder jedenfalls haben wir missioniert. Noch fragt keins von ihnen
	nach einem Auto. Verkehrserziehung, das heißt ja in der Regel, seinem Kind
	beizubringen, dass es auf der Straße gefährlich ist. Aber vielleicht kann
	es auch bedeuten: neue Gewohnheiten schaffen. Die Lastenradfahrrad-Kiste
	ist ihre Höhle, hier hören sie Musik mit einem kleinen USB-Lautsprecher,
	schauen Mickey-Mouse-Hefte an und besprechen Geheimnisse, die ich auf dem
	Fahrersitz auf keinen Fall hören darf.

	Mut macht mir, dass wir nicht die Einzigen sind. Da ist dieser Mann mit der
	grünen Regenjacke und dem Drahtkorb auf dem Gepäckträger. Manchmal hält er
	mit seinem Fahrrad neben meinem Lastenrad an, wenn ich auf den Schulbus
	warte. Er sagt mir, in der nächsten Stadt habe ein Fahrradladen eröffnet,
	der auch Lastenräder repariert. Gelobt sei die Gentrifizierung!, denke ich.
	Er ist mittlerweile im Rentenalter, aber er erzählt davon, wie er in seinem
	Betrieb lange dafür belächelt wurde, dass er nicht mit dem Auto kam. Er
	macht schon lange alle Wege mit dem Fahrrad, bei jedem Wetter. Das Auto
	steht zu Hause nur rum.

	Wie so oft ist es nicht die großstädtische Ökoboheme, die die neuen Ideen
	in die Provinz trägt. Hinter Begriffen wie Kitchen Gardening und Repair
	Café stecken oft ziemlich alte Ideen. Gemüse aus dem eigenen Garten, das
	Reparieren kaputter Dinge.

	Das Mobilitätsvorbild meiner Mecklenburger Kindheit waren im Rückblick
	keine Zugezogenen, sondern Edmund aus dem Nachbardorf. Er war einer der
	glücklichsten Menschen, die ich in meinem Leben kennengelernt habe. Er
	lebte allein in einem kleinen Haus und baute auf den Flächen drum herum an,
	was er und seine Tiere brauchten. Es gab sogar einen winzigen
	Getreideacker. Er hatte kein Auto, aber viele Freunde. Menschen, die ihn
	zum Schnaps einluden und zum Einkaufen mitnahmen. Außerdem gab es ja auch
	keinen Grund, sich sehr weit zu bewegen. Bis ins Nachbardorf fuhr Edmund
	auf seinem Fahrrad, eins dieser DDR-Räder, die klapprig aussehen, aber
	spätestens in den nuller Jahren auf den Flohmärkten zu Gold wurden, weil
	sie sich einfach immer weiter drehen.

	Februar 2022. Drei Tage nach Putins Angriff auf die Ukraine nennt
	[3][Christian Lindner die erneuerbaren Energien im Bundestag
	Freiheitsenergien]. Ausgerechnet Lindner, der sich mit 19 Jahren seinen
	ersten Porsche kaufte. Selbst konservative Wirtschaftsmagazine diskutieren
	die Frage, ob wir Putin mit autofreien Tagen schaden können. Ich fühle mich
	genauso hilflos wie alle anderen, wenn ich die Bilder der zerbombten Häuser
	und der fliehenden Menschen sehe. Und ich glaube natürlich nicht, dass mein
	Verzicht auf ein Auto irgendwas verändert.

	Aber ich glaube, dass sich etwas verändern muss. Ein grausamer
	Angriffskrieg beweist, wie stark unser fossiler Lebensstil uns abhängig
	macht von Verbrechern. Derselbe fossile Lebensstil, der zu einer Klimakrise
	führt, die nicht irgendwo in der Zukunft liegt, sondern heute schon
	Menschen tötet. Nach der Kernschmelze von Fukushima hat die Bundesregierung
	innerhalb von Wochen den Atomausstieg verkündet. Das, was gerade passiert,
	könnte ein Fukushima-Moment für die Mobilitätswende sein. Stattdessen
	machen Politiker Selfies vor Zapfsäulen, und selbst gut verdienende Pendler
	werden so entlastet werden, dass sie sich ihr täglich Benzin weiter leisten
	können.

	Gut, dass ich die Ebay-Kleinanzeigen-App an dem regnerischen Morgen auf dem
	Klodeckel geschlossen habe.

	An einem Abend im März 2022, die Tage werden gerade wieder langsam heller,
	schreit unsere Vierjährige im Wohnzimmer. Ich stehe nicht sofort auf, aber
	dann höre ich ihren Bruder rufen und seine Stimme klingt anders als sonst:
	Sie hat sich wehgetan! Als ich sie sehe, wird mir kurz schummrig. Das Blut
	läuft ihr die Stirn herunter, an der Nase vorbei bis zum Kinn. Es ist viel
	Blut. An der Stelle, aus der es kommt, klafft das Gewebe auseinander, wo
	das Loch im Inneren endet, kann man nicht erkennen.

	Ich presse einen Waschlappen auf die Wunde, rufe meinem Freund Wortfetzen
	zu. Er reißt unsortierte Medikamentenkästen aus dem Schrank. Offene
	Pflasterpackungen fallen auf den Boden, dann rennt er die Treppe hoch zu
	unseren Nachbarn, Mullbinden besorgen.

	Wäre das jetzt der Moment, für den wir ein verdammtes Auto haben müssten?
	Oder ist es, so laut wie mein Herz klopft, gerade richtig, dass ich mich
	auf keinen Fall hinter ein Steuer setze?

	Mein Freund ruft einen Krankenwagen.

	Ich drücke einen Verband gegen die Stirn meiner Tochter und wickle einen
	zweiten darum, dann halte ich sie auf dem Arm, während sie schluchzt. Als
	ich sie 15 Minuten später in den Rettungswagen hebe, habe ich dieses
	absurde Gefühl. Ich hoffe, es ist nicht schlimm. Aber irgendwie hoffe ich
	auch, dass es schlimm genug ist, dass wir den Krankenwagen gerufen haben.
	Dass uns niemand einen Vorwurf macht, dass wir nicht allein gekommen sind.

	Die Ärztin, die die Wunde klebt, will uns über Nacht dabehalten. Am
	nächsten Tag steht mein Freund vor dem Eingang des Krankenhauses. Er hat
	das Klapprad in das Lastenfahrrad gepackt und hebt es jetzt raus. Klack,
	klack, und mein Rad steht auch bereit. Ich setze meine Tochter ins Fahrrad
	und gebe ihr einen Kuss neben ihr riesiges Pflaster. Dann fahren wir los.

	18 Apr 2022

	## LINKS

	[1] https://www.fischerverlage.de/buch/katja-diehl-autokorrektur-mobilitaet-fue…
	[2] https://epetitionen.bundestag.de/petitionen/_2022/_03/_11/Petition_131775.$…
	[3] /Energieversorgung-und-Abhaengigkeiten/!5837951

	## AUTOREN

	Luise Strothmann

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