# taz.de -- Schriftstellerin Yoko Tawada: „Und dazwischen das Unreine, das gefällt mir auch“

	# taz.de -- Schriftstellerin Yoko Tawada: „Und dazwischen das Unreine, das ge…

	> Yoko Tawada ist Meisterin im Spiel mit der Sprache. Ein Gespräch über die
	> Unwägbarkeit der Worte und warum man sich Identität erarbeiten muss.

	Bild: Yoko Tawada hat schon als Kind gerne neue Wörter ausprobiert

	In Yoko Tawadas Essays, Gedichten, Dramen, Prosatexten ist nie sicher, was
	im Vordergrund steht: die Handlung an sich oder doch die Auseinandersetzung
	mit der Sprache. Für Letzteres sprechen Titel von Büchern wie „Abenteuer
	der deutschen Grammatik“ oder „akzentfrei“. Yoko Tawada, deren
	Muttersprache Japanisch ist, schreibt auf Deutsch und Japanisch. Wer ihre
	Texte liest, erfährt, dass Lesen wie Trampolinspringen ist. Der Text
	katapultiert die Lesenden in die Höhe, bevor die Schwerkraft der Worte sie
	wieder nach unten zieht, nur um sie mit Kraft erneut in die Höhe zu
	treiben. Unzählige Bücher hat sie veröffentlicht; jedes Jahr steht sie auf
	den Wettlisten von Buchmachern als mögliche Nobelpreisträgerin.

	taz: Frau Tawada, Sie sind 1979 mit 19 Jahren zum ersten Mal mit der
	Transsibirischen Eisenbahn von Japan nach Europa gefahren, bis nach
	Hamburg. Wie war das?

	Yoko Tawada: Ich mochte die Langsamkeit, weil man so den Zwischenraum
	spüren kann. Außerdem wollte ich Zeit in Russland verbringen – und dafür
	ist es ideal, im Zug zu sitzen. Ich habe damals Russisch studiert, und es
	war nicht so einfach, mit sowjetischen Menschen ins Gespräch zu kommen.
	Aber im Zug konnte man tagelang miteinander reden.

	taz: „Zug“ ist eine Zeit lang eines Ihrer Lieblingsworte gewesen. Hat das
	mit dieser Reise zu tun?

	Tawada: „Ziehen“ ist eine Bewegung, die Kraft kostet, aber keine Spuren
	hinterlässt. Interessant finde ich in Deutschland auch, dass die Leute oft
	sagen: „Es zieht.“ Es ist ja auch sehr ungesund in kalten Ländern, wenn es
	zieht. In Japan dagegen kann es sehr heiß und schwül sein, und es gibt
	nichts Schöneres als einen Windhauch, der durch die Wohnung zieht.

	taz: Haben Sie auch ein japanisches Lieblingswort?

	Tawada: Da muss ich nachdenken. Weil die Sonne im Moment selten scheint in
	Berlin, denke ich oft an das Wort „Komorebi“, das heißt: Licht, das durch
	Äste scheint.

	taz: 1982 sind Sie erneut nach Deutschland gekommen und geblieben. Warum?

	Tawada: Mein Vater war Buchhändler in Japan, und ich bekam eine
	Praktikumsstelle in Hamburg bei einer Firma, die deutsche Bücher
	exportierte. Sie hatten Kunden in verschiedenen Ländern und luden immer
	wieder Töchter und Söhne von ausländischen Buchhändlern ein. Ich dachte:
	„Das ist meine Chance.“

	taz: Hatten Sie da schon den Plan, Schriftstellerin zu werden?

	Tawada: Das wollte ich schon als Kind.

	taz: Sie wollten literarisch schreiben, entschieden aber, in einem Land zu
	leben, dessen Sprache Sie nicht konnten. Wie ist das?

	Tawada: Ursprünglich dachte ich: „Ich fahre ins Ausland, darüber möchte ich
	schreiben. Aber auf Japanisch.“ Erst in Hamburg an der Uni habe ich
	erfahren, dass hier einige auch auf Deutsch schreiben, obwohl Deutsch nicht
	ihre Muttersprache ist. Die sogenannte Migrantenliteratur. Das fand ich
	spannend. Mein erster Text auf Deutsch war dann genau über die Reise durch
	Russland. „Wo Europa anfängt“, lautet der Titel. Diese Geschichte habe ich
	von Anfang an auf Deutsch gedacht und geschrieben. Wahrscheinlich, weil ich
	meinen Hamburger Freunden und Freundinnen immer davon erzählt habe – auf
	Deutsch. Indem ich etwas erzählen konnte, hatte ich das Gefühl, ich bin
	sprachlich angekommen. Ich konnte nur mit Fehlern schreiben, aber trotzdem
	waren es genau die Wörter, die ich dann schreiben wollte. Ich habe sie
	nicht übersetzt.

	taz: Und wie war das dann, einen Text auf Deutsch geschrieben zu haben?

	Tawada: Toll. Das Gute ist, dass Japanisch so weit entfernt ist vom
	Deutschen, es gibt überhaupt keine Gemeinsamkeit. Es ist, als würde man
	gleichzeitig Malen und Geige spielen – es hat nichts miteinander zu tun.
	Ich habe dann auch auf Japanisch angefangen, bewusst komisch zu schreiben.
	Weil ich dachte, es könnte etwas in der japanischen Sprache stecken, das
	für mich zwar vertraut ist, aber auch anders sein könnte.

	taz: Sie haben also versucht, das Japanische aus der Perspektive des
	Fremdseins zu betrachten?

	Tawada: Ich bin ein sprachfixierter Mensch. In Japan konnte ich ja alle mit
	der Sprache manipulieren, hier in Deutschland funktionierte das plötzlich
	nicht mehr. Es ist schwierig, wenn man auf einmal so unfähig ist und beim
	Sprechen Fehler macht. Da ist man wie ein Kind. Aber dann dachte ich, man
	muss es als Chance betrachten: Ich bin ein Kind, ich kann neue Welten
	erfahren und meine Neugierde ausleben. Ich bin jetzt zwar doof, aber ich
	habe sehr viel davon. Wenn man versucht, Musterschülerin zu sein, kann man
	zu Hause bleiben.

	taz: Fühlen Sie sich in Deutschland verstanden?

	Tawada: Ja. Viel mehr als anderswo. Wahrscheinlich, weil meine Meinungen
	und Überzeugungen in einem deutschen Kontext stehen. Ich habe in den 80er
	Jahren in Deutschland Literatur studiert, und dort wurden meine heutigen
	Ansichten geprägt und meine Meinungen gebildet. Für Japaner muss ich
	manchmal ein bisschen übersetzen.

	taz: Und umgekehrt: Verstehen Sie die Deutschen?

	Tawada: Ja. Sehr gut eigentlich.

	taz: Wie geht es Ihnen denn gerade in Deutschland?

	Tawada: Wissen Sie, für mich sind zwei Dinge besonders wichtig: Bildung und
	Kultur. Und jetzt gibt es genau da diese Kürzungen. Nicht nur in Berlin.
	Ich denke, dass die schwierigen Probleme, die wir auf der Welt haben,
	langfristig und ganzheitlich gelöst werden müssen, [1][Kürzungen im
	Kulturbereich sind da falsch]. Es ärgert mich, dass wir als Schreibende
	nicht verständlich machen können, warum Kultur so wichtig ist. Wir
	beschäftigen uns die ganze Zeit mit Gedanken und Sprache – warum sind wir
	unfähig, das so zu sagen, dass alle zustimmen und sagen: „Ja, das stimmt.
	Die Kultur ist doch wichtig.“

	taz: Und warum ist Kultur so wichtig?

	Tawada: Um die gesellschaftlichen Probleme, etwa Ausgrenzung, Fanatismus,
	Rassismus, Krieg, Zusammenhalt gegen Klimawandel zu lösen, muss man die
	Geschichte, die Kulturgeschichte, verschiedene Kulturen, individuelle
	Empfindungen und Gefühle berücksichtigen. All das kann nur [2][durch Kultur
	vermittelt] werden. Und diese Art von Kultur können die Menschen nur
	verstehen, wenn sie eine gute Schulbildung hatten. Aber das wird nicht
	eingesehen. Stattdessen glaubt man, Probleme oberflächlich lösen zu können.
	Es ist kein Geld da, also soll gespart werden. Wo? Ah, an Bildung und
	Kultur. Aber mit so schnellen Lösungen, in denen sichtbar wird, wie Geld
	mit Macht gepaart ist, wird gar nichts gelöst.

	taz: Wie wichtig ist Sprache für Identität?

	Tawada: Ich weiß nicht, wie ein Mensch seine Identität bildet, das ist
	etwas Tieferes. Aber zumindest ist es heute normal, dass diese Identität
	aus mehreren Sprachen und Kulturen besteht, weil viele Menschen ihren
	Wohnort wechseln oder schon mal in anderen Ländern gelebt haben. Die Frage
	ist nicht mehr: „Ist meine Identität deutsch oder nicht deutsch?“ So kann
	man das nicht mehr fragen. Sondern: Was habe ich bis jetzt in meinem Leben
	erfahren? Was habe ich davon mitgenommen? Aus der Summe von Sprachen und
	Kulturen müssen die Menschen ihre Identität entwickeln. Identität muss man
	sich erarbeiten.

	taz: Ist man ein anderer Mensch in einer anderen Sprache?

	Tawada: Am Anfang vielleicht schon. Weil das mit der Sozialisation zu tun
	hat. Was man gut findet oder okay oder nicht okay, ist ja in jeder
	Gesellschaft anders.

	taz: Ein Beispiel?

	Tawada: In Deutschland ist das Gesetz relativ, also flexibler. Man kann
	dagegen intervenieren. In Japan aber soll man nicht an Regeln rütteln. Zum
	Beispiel beim Schwarzfahren: In Deutschland kann man viele Ausreden
	vorbringen, so: „Ja, aber ich bin neu in Berlin, zuvor habe ich in Hamburg
	gewohnt und wusste nicht, dass man die Karte entwerten muss.“ In Japan
	zahlt man dagegen unwidersprochen die Strafe. Dort versucht man erst gar
	nicht, Ausreden vorzubringen, weil es als egoistisch gilt. Man soll nicht
	von sich erzählen; die Gesetze gelten. Weil ich hier sozialisiert bin, weiß
	ich, dass ich mich rausreden könnte, aber ich mache das trotzdem nicht so
	oft im Vergleich zu meinen Freundinnen.

	taz: Und in Japan?

	Tawada: Dort tue ich so, als wäre ich eine ganz normale Japanerin. und
	zahle die Strafe.

	taz: In welcher Sprache träumen Sie?

	Tawada: Ich träume meistens ohne Sprache. Es sind Landschaften und
	Menschen. Wenn Sprache vorkommt, dann rede ich mit Deutschen auf Deutsch
	und mit Japanern auf Japanisch. Mehrmals habe ich allerdings geträumt, dass
	ich meiner Mutter ein Kochrezept erkläre – und sie guckt mich komisch an.
	Auf einmal merke ich: Ich rede ja Deutsch mit ihr.

	taz: Ist Schreiben in einer Sprache, die man stetig lernt, so etwas wie die
	Poesie der Sprachlosigkeit?

	Tawada: Faszination für Sprache hatte ich schon in meiner frühen Kindheit.
	Ich erinnere mich, dass ich neue Wörter lernte, ohne ihre Bedeutung zu
	kennen – aber sie klangen gut. Wenn ich die Worte dann benutzte, reagierten
	Erwachsene mitunter total fasziniert, begeistert oder sogar wütend. Ich war
	kein realistisches Kind, das nur sagte, was es brauchte. Ich habe einfach
	irgendwas gesagt. Daran erinnerte ich mich, als ich nach Deutschland kam.
	Ein Wort, das mir noch nicht vertraut war, hatte für mich etwas Magisches.
	Ich vermutete seine Bedeutung, aber diese Vermutung war nicht immer
	richtig. Doch sobald ich es sagte, entstand etwas zwischen zwei Menschen –
	das ist für mich ein Zauber.

	taz: Zum Beispiel?

	Tawada: So etwas wie „keine Ahnung“. Am Anfang wusste ich nicht, was das
	heißt, aber ich habe immer „keine Ahnung“ gesagt. Und dann entspannte sich
	alles.

	taz: Ist das die Macht der Sprache?

	Tawada: Ja, genau. Ich habe „keine Ahnung“ zum ersten Mal in der Kantine,
	wo ich mein Praktikum machte, gehört. Es gab Kartoffeln und die waren
	knallgelb. In Japan sind Kartoffeln eher blass. Ich fragte, warum sind die
	Kartoffeln so gelb, und der Kollege antwortete: „Keine Ahnung.“ Ich wusste
	nicht, was es bedeutet, aber ich nahm mir vor, das auch zu sagen. Poesie
	ist ja genauso. Wir hören „Baum“ oder „Abenddämmerung“, aber der Baum…
	sich, die untergehende Sonne an sich sind nicht das, was die Poesie
	ausmacht. Manchmal muss man sich befreien von der Bedeutung und darauf
	achten, was für eine Kraft die Sprache selbst hat.

	taz: Sie sind eine Chirurgin der deutschen Sprache, nehmen Wörter,
	zerteilen sie, assoziieren, setzen sie neu zusammen. Aus „Muttersprache“
	wird dann „Sprachmutter“. Aus „Heimatverlust“ „Heimatlust“. Auch sc…
	„Mit welchem Dach ist mein Sprachgedächtnis gedeckt?“ Wie kommt man auf so
	was?

	Tawada: Chirurgen seien oft sadistisch, wird gesagt, deshalb will ich
	keiner sein. Wenn man die Sprache kann, sagt man einfach „Muttersprache“.
	Aber wenn die Sprache neu ist, denkt man: „Mutter und Sprache. Ist in der
	Sprache eine Mutter drin? Seltsam. Da ist zu viel Mutter.“ Die Mutter in
	der Sprache wird als Figur selbstständig und fängt an, sich zu bewegen. Sie
	kann überall hingehen. '„Muttermal“ – auch sehr interessant. Ich habe
	angefangen zu sammeln: die Mutter von Schrauben, der Muttermund, die
	Gebärmutter. Ich habe sieben Mütter gefunden. Das heißt ja nicht, dass man
	automatisch solche Spielereien macht, wenn man eine Fremdsprache lernt.
	Aber wenn man [3][Lust hat, Sprache nicht nur als abstrakte Zeichen zu
	verwenden], durch die man eine Information vermittelt, sondern wie
	Spielzeug, wie Essen empfindet, dann entsteht so etwas.

	taz: Ihre Texte erinnern an Dada, an Surrealismus. An die Künstlerin
	[4][Leonora Carrington] etwa. Beziehen Sie sich darauf?

	Tawada: Lautmalerei bei Dada interessiert mich. Aber ich beziehe mich auf
	vieles. Zum Beispiel auf Ernst Jandl. Und von Paul Celan bin ich
	beeinflusst. Als Kind habe ich englische Kinderbücher gelesen. Danach war
	russische Literatur meine Leidenschaft. Dann deutschsprachige. Kleist,
	Büchner, Ingeborg Bachmann. Kafka auch. In Zusammenarbeit mit Musikerinnen
	wird das Dadaistische in meinen Texten sichtbarer. Also, wenn die Texte
	gesungen werden. Wenn ich dann wieder mit Wissenschaftlern spreche, sehe
	ich, wie gut man Abstraktes damit ausdrücken kann. Und dazwischen das
	Unreine, das gefällt mir auch.

	taz: Japanisch und Deutsch sind sehr verschieden. Sie leben in beiden
	Sprachen. Was sind Sie jetzt?

	Tawada: Ein Mensch, der ein Ergebnis aus diesen zwei Kosmen ist. Ein
	verträglicher Mensch, aber ein bisschen komisch.

	taz: Es gibt beim Sprechen immer einen realen und einen übertragenen
	Sprechraum. Kann es sein, dass Deutsch erst mal eine ganz klare Abbildung
	von etwas wiedergibt und einen zwingt, das Übertragene zwischen den Zeilen
	zu lesen, während es im Japanischen genau umgekehrt ist: Die Sprache
	beschreibt das Übertragene, von dem man das Reale ableiten muss?

	Tawada: Das ist eine tolle Theorie. Aber ich habe keine Ahnung, ob sie
	stimmt. Was ich festgestellt habe: In Japan muss man immer darüber
	nachdenken, was der andere jetzt sagen will oder wie er sich fühlt. Man
	sagt: „Ah, du willst vielleicht noch einen Tee.“ Und nicht: „Willst du no…
	Tee?“ Fraglich, ob es am Ende einen Unterschied macht. [5][Im Deutschen
	sagt man zwar direkt], was man will, aber bei genauer Betrachtung merkt man
	mitunter, dass es bei Weitem nicht direkt ist. Alles ist möglich. Und am
	Ende kommt dasselbe raus.

	taz: Tatsächlich? Keine Unterschiede?

	Tawada: Jetzt fällt mir doch etwas ein. Als Japanerin bin ich ein wenig
	feige und schicksalsgläubig und denke nicht sofort, ich kann kämpfen und
	etwas durchsetzen. Ich möchte den einfachen Weg gehen. Das ist okay so. Das
	ist wahrscheinlich japanisch.

	taz: Können Sie das ausführen?

	Tawada: Der Gedanke ist mir gekommen, als ich Krimis las. In Deutschland
	wird man strenger bestraft, wenn man heimtückisch mordet. Da ist man also
	folglich als heimtückischer Mörder schuldiger als ein Mörder, der sein
	Opfer mit seiner Mordabsicht konfrontiert. Und ganz japanisch dachte ich:
	Wenn jemand mich schon tötet, dann möchte ich, dass er mich heimtückisch
	umbringt. Ich will nicht kämpfen müssen.

	taz: In einem Interview sagten Sie, dass Sie nicht gerne über das Thema
	Liebe schrieben, es aber trotzdem immer in Ihren Texten vorkomme. Wo sehen
	Sie diese Liebe?

	Tawada: Liebe ist umfassend. Liebe zur Sprache, Liebe zu Dingen, die
	zwischenmenschliche Liebe, die Liebe zwischen Mensch und Tier, Liebe
	zwischen Eltern und Kindern. Definitionen interessieren mich nicht so,
	sondern dass es immer etwas gibt zwischen einem und jemandem oder etwas
	anderem. Nur das, das Fließende zwischen zwei Polen.

	taz: Wie unterscheidet sich die Liebe zum Schreiben von der Liebe zu
	Menschen?

	Tawada: Das zu trennen ist das Schwierige. Warum liebt man Schreiben? Das
	hat etwas mit der Liebe zum Menschen zu tun. Davon ist die Sprache bewegt,
	deshalb liebt man die Sprache. Ohne Sprache kann ich nicht lieben. Sicher
	gibt es Menschen, die machen sich solche Gedanken nicht, die Sprache spielt
	für sie keine Rolle. Aber das interessiert mich nicht so.

	2 Mar 2025

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