# taz.de -- Poetry Slammer über seine Branche: „Literatur auf die Straße bringen“

	# taz.de -- Poetry Slammer über seine Branche: „Literatur auf die Straße br…

	> Wolf Hogekamp hat Poetry Slams in den 90ern nach Deutschland geholt.
	> Unser Autor ist Slam Poet und mit ihm befreundet. Ein
	> Generationengespräch.

	Bild: Wolf Hogekamp hat als Jugendlicher mit dem Tagebuchschreiben aufgehört, …

	Berlin-Neukölln. Ein Treppenhaus im Altbau. Draußen drängen sich
	Tourist:innen und Berliner:innen in der Sommerhitze durch den Markt
	am Landwehrkanal, drinnen knarzen die Stufen. Wolf Hogekamp wohnt in diesem
	Haus seit 1997, im selben Jahr wurde ich im Harz geboren.

	Schon Anfang der 90er brachte Wolf Hogekamp Poetry Slams aus den USA nach
	Deutschland, das sind Literaturveranstaltungen, bei denen Menschen mit
	kurzen selbstgeschriebenen Texten auf Bühnen auftreten und vom Publikum
	bewertet werden. Ich habe 2015 in diesem Format meine große Leidenschaft
	gefunden. Nach einem Slam habe ich auf Wolf Hogekamps Couch geschlafen,
	seitdem sind wir befreundet. Vor ein paar Monaten haben wir zusammen eine
	Lesebühne in Neukölln gegründet.

	Die grau lackierte Tür geht auf, Wolf begrüßt mich mit einer schnellen
	Umarmung. In seinem Arbeitszimmer stehen Schallplatten und Aschenbecher,
	überall liegen Textblätter. In der Küche hängen alte Poetry-Slam-Plakate
	nebeneinander wie eine bunte Tapete. Poetry Slams sind längst nicht mehr so
	underground wie in den 90ern oder 2000ern, sie werden vom Goethe-Institut
	organisiert und füllen Theaterhäuser. Aber hier, in dieser Küche, scheinen
	die Geister vergangener Zeit zu sitzen.

	taz: Wolf, Poetry Slams gibt es seit fast vier Jahrzehnten, 1986 fand der
	erste Slam in Chicago statt. Du hast das dann Anfang der 90er als Erster in
	Deutschland veranstaltet. Wie kamst du darauf?

	Wolf Hogekamp: Ich war damals Clubbesitzer des Ex’n’Pop …

	taz: … dem legendären Club in Berlin-Schöneberg, in dem auch Nick Cave und
	die Einstürzenden Neubauten verkehrten?

	Hogekamp: Genau, aber auch Depeche Mode, Motörhead, U2, The Fall und viele
	aus der damaligen lokalen Musikszene wie Dimitri, der den Club Tresor
	macht.

	taz: Wie lange hast du das Ex’n’Pop betrieben?

	Hogekamp: Ich weiß nicht, ob ich das schon ’89 gemacht habe. Ich habe den
	Club aber auch nicht allein geführt, sondern mit ein paar anderen Leuten.
	Wir haben das dann so vier oder fünf Jahre gemacht.

	taz: Und wieso hast du aufgehört?

	Hogekamp: Ich wollte nicht als Drogenleiche enden – aber ich hatte auch
	einfach noch andere Interessen. Darum wollte ich da auch ein Kulturprogramm
	aufziehen. Ich habe mit so einer Lesebühne namens „Evelyn geht zu Bett“
	immer Unsinns-Shows gemacht. Wir haben das Licht ausgeschaltet und uns
	Super-8-Projektoren ins Gesicht gehalten, und während der Film ablief,
	haben wir Texte gelesen. Irgendwann kam ein Stammgast, ein Amerikaner, auf
	mich zu und erklärte mir, dass ihn das an Poetry Slams erinnere, die es
	damals schon in den USA gab. Mit seiner Hilfe haben wir 1993 oder 1994 die
	ersten Slams in Deutschland gemacht.

	taz: Das war damals ein subkulturelles, punkiges Format, oder?

	Hogekamp: Ja, subkulturell auf jeden Fall. Außerdem war Poetry Slam eines
	der ersten Formate, bei dem es in den frühen Neunzigern ähnlich wie bei
	Techno keine Rolle spielte, ob du aus West- oder Ostberlin warst. Das fand
	ich spannend.

	taz: Du hast dann auch die ersten Meisterschaften für Poetry Slammer
	organisiert.

	Hogekamp: Ein, zwei Jahre, nachdem wir mit den Slams in Berlin angefangen
	haben, gab es die dann auch in Hamburg, Bremen, Düsseldorf und München. Da
	war ich einfach neugierig, und so eine Meisterschaft bietet ja die
	Möglichkeit der Vernetzung. Das lief damals noch über Telefonkette. Alle,
	die aufgetreten sind, haben bei mir in der Wohnung gepennt.

	taz: Das war 1997. Jetzt, fast 30 Jahre später, hat Deutschland [1][die
	größte Slamszene] der Welt. Slammer treten in der Elbphilharmonie und im
	Tempodrom auf. Auch in gefühlt jeder Kleinstadt findet man Poetry Slams.
	Hast du damals schon das Potenzial dieses Formats gesehen?

	Hogekamp: Nee, auf keinen Fall. Es war einfach lustig, und ich muss auch
	sagen, dass ich zu dieser Zeit – Anfang der Neunziger – auf der Suche nach
	Literatur und Formaten war, die nicht in den offiziellen Literaturhäusern
	stattfanden.

	taz: Was war denn so schlimm an den Literaturhäusern?

	Hogekamp: Zu der Zeit hat die Welt gekocht, vor allem in Berlin! Gerade
	nach der Wiedervereinigung. Es ging um Tausende Veränderungen, und in den
	Literaturhäusern ist noch einer, der über 68 erzählt und noch einer und
	dann ist da einer, der aber über 67 erzählt. Ich konnte sie nicht mehr
	hören, diese [2][Peter Schneiders] dieser Welt und diese ganzen
	eingebildeten Deppen. Wir wollten die Literatur wieder auf die Straße
	bringen. Und dann, gleich bei den ersten Poetry Slams, kamen die Presse und
	der [3][Schriftstellerverband PEN Deutschland]. Das war sehr komisch!

	taz: Und, wie fanden die das?

	Hogekamp: Man dachte halt, es hüpfen jetzt lauter Hölderlins auf die Bühne
	und rezitieren, so wie sie Kunst rezitieren würden, also einfach gnadenlos
	langweilig! Die verschwanden dann auch sehr schnell wieder.

	taz: Heute sind Poetry Slams ein anerkanntes literarisches Genre. Fehlt dir
	da inzwischen manchmal der Punk?

	Hogekamp: Punk ist ein 80er-Jahre-Ding. Vor allem fehlt mir die
	Aufmüpfigkeit und das Hinterfragen von Strukturen. Auch von neuen
	Strukturen. Dass man Erwartungsmuster und Haltungen durchbricht.

	taz: Du hast auch Poetry-Slam-Meisterschaften für Leute unter 20
	veranstaltet. Wie kam es dazu?

	Hogekamp: Das war aus der Not heraus geboren. In den Nullerjahren gab es
	einfach immer mehr junge Menschen, die auftreten wollten. Und wir wollten
	den Jungen, die zum Teil 16, 17 Jahre alt waren, das Gebaren der
	35-Jährigen nicht zumuten. Außerdem wollten wir den Jungen ihren eigenen
	Raum geben. Daraus ist dann das Format U20-Poetry-Slam entstanden. Und
	damit auch die Workshops in Schulen, bei denen Jugendliche früh mit Poetry
	Slam in Verbindung kommen können.

	taz: Ich selbst war 18, als ich mit Poetry Slam angefangen habe. Ich habe
	Videos davon auf Youtube gesehen und mich sofort bei einem Slam in der
	nächstgrößeren Stadt angemeldet. Ich schrieb damals die ganze Zeit Gedichte
	oder Kurzgeschichten, die ich hauptsächlich mir selbst vorgelesen habe. Bei
	den Poetry Slams konnte ich dem Text auf der Bühne Leben einhauchen und
	bekam sofort eine Reaktion vom Publikum. Das war schon ziemlich krass.

	Hogekamp: Du kannst morgens einen Text schreiben, ihn mittags üben und
	abends performen. Ich fand den Ansatz einfach super, dass jeder auf die
	Bühne gehen kann, um einen Text vorzutragen. Gerade für junge Leute ist das
	die [4][pure Selbstwirksamkeit].

	taz: Viele der Poetry Slammer, die bei U20-Slams auftreten, schreiben Texte
	über ihre Familien, ihre Herkunft. Ich mache das auch. Hast du mal über
	deine Familie geschrieben?

	Hogekamp: Nee, nie! Würde ich auch niemals machen.

	taz: Warum nicht?

	Hogekamp: Ich habe mich mit meinen Eltern verstanden, wir haben uns auch
	unterhalten, aber das war nicht wie bei dir und bei vielen anderen jungen
	Slammern, die ich erlebe. Ich habe mit meinen Eltern geredet, aber es waren
	immer die Eltern und weniger gleichberechtigte Gesprächspartner.

	taz: Vielleicht hatten wir auch andere Konflikte mit unseren Eltern. Bei
	mir zu Hause gibt es wenig Spießigkeit. Es ist noch kein Lebensentwurf,
	einfach das Gegenteil meiner Eltern zu machen. Das reicht als Konzept nicht
	aus.

	Hogekamp: Du musst dir vorstellen, ich bin in Kleve am Niederrhein Mitte
	der 50er geboren und aufgewachsen. Da waren die meisten Eltern einfach
	reaktionäre Kleinbürger. Und wenn gesellschaftliche Probleme auftauchten,
	dann wurde immer gesagt: „Unter Hitler hätte es das nicht gegeben. Der
	hätte kurzen Prozess gemacht.“ Es reichte, lange Haare zu haben, um solche
	Sprüche zu hören.

	taz: Gegen so ein Umfeld lässt es sich leichter rebellieren. Ich wollte
	damals unbedingt so schreiben wie Benedict Wells und so leben wie sein
	Romanheld in „Spinner“. Ein junger Mann, der rebelliert, indem er nicht
	studiert, stattdessen die ganze Zeit schreibt. Ich konnte mich auch deshalb
	gut mit ihm identifizieren, weil bei ihm ständig irgendetwas schief geht.
	Hattest du Vorbilder?

	Hogekamp: Schriftstellerische Idole hatte ich nicht.

	taz: Echt nicht?

	Hogekamp: Warte, vielleicht Donald Duck, Hermann Hesses „Steppenwolf“ oder
	[5][Bommi Baumann] – Banken ausrauben und das geklaute Geld an irgendwelche
	Gruppen verteilen, das war mein Traum.

	taz: Warum hast du dann mit dem Schreiben angefangen?

	Hogekamp: Ich war ein verwöhntes Einzelkind mit Eltern, die mich nicht
	verstanden und die sich auch nicht sonderlich für meine Lebenswelt
	interessierten. „Mit 30 wählt der Junge CDU“, sagte mein Vater immer. Also
	habe ich mit 15 angefangen, Tagebuch zu schreiben.

	taz: Du bist aber mit 17 von zu Hause nach Berlin abgehauen. Hat das
	Tagebuch dabei geholfen?

	Hogekamp: Weiß nicht. Aber nur das Tagebuch versteht, das es niemanden
	gibt, der dich versteht. Mit 18 habe ich mit dem Tagebuchschreiben
	aufgehört, um unerhört gute Liebesbriefe zu schreiben. Aber aus einem mir
	nicht bekannten Grund hat das überhaupt nichts gebracht, die große Liebe
	fand einfach nicht statt, und ich begann eine libidinöse Beziehung zu
	meinem Kugelschreiber. Seitdem will ich ein total guter Schriftsteller
	werden.

	taz: Du willst seit 50 Jahren ein guter Schriftsteller werden? Aber du
	schreibst doch die ganze Zeit.

	Hogekamp: Ja, aber ich war viel zu faul! Das war ich schon immer. Auch als
	ich nach Berlin zog und mit dem Schreiben anfing. Bei der Lesebühne, bei
	der ich war, waren nur Punks und Outlaws, da fiel das überhaupt nicht auf,
	dass ich eigentlich total faul war. Aber die Affinität zum Schreiben habe
	ich nicht verloren, und darüber bin ich ziemlich froh.

	taz: Aber mal im Ernst – dass du wenig veröffentlicht hast, erlebst du das
	als Scheitern?

	Hogekamp: Ja. Als Scheitern, aber auch zugleich motivierend.

	taz: Wovon hast du all die Jahre gelebt, nachdem du von zu Hause abgehauen
	bist?

	Hogekamp: Ich habe mich irgendwie durchgeschlagen, mit Hilfsjobs, so wie es
	die meisten Kreativen, die ich kannte, auch getan haben. In Westberlin ging
	das ganz gut, weil die Lebenshaltungskosten ziemlich niedrig waren. Du
	konntest von 500 D-Mark im Monat leben.

	taz: Es gibt ja sehr viele früher mal progressive linke Künstler, die jetzt
	öffentlich raunen, was man alles angeblich [6][nicht mehr sagen darf].
	Verspürst du diesen Drang auch manchmal?

	Hogekamp: Ich versuche in der Sprache dem Zeitgeist zu entsprechen, ohne
	jetzt Opportunist zu sein. Dass es diese Gender-Debatten gegeben hat, fand
	ich durchaus notwendig. #MeToo hat auch [7][in der Slamszene
	stattgefunden]. Auch da ging es sexistisch zu, es gab nicht nur Leute, die
	aus Provokation dumme Nazisprüche machten, sondern auch Leute, die
	sexistisches Zeug erzählten und Leute, die mit beidem posierten. In den
	Neunziger- und Nullerjahren war die Sprache noch sexistischer, auch in
	unserer subkulturellen Szene.

	taz: Ich habe mal einen Text geschrieben, in dem meine Mutter vorkommt. Ich
	schrieb, dass sie nicht geguckt, sondern „vorsichtig geschaut“, nicht
	geredet, sondern „geflüstert“ hat. Sie rief mich an und machte mir klar,
	dass das ganz sicher nicht stimmte. Erst da ist mir aufgefallen, wie
	klischeehaft ich sie beschrieben hatte. Wie war das bei dir, wurdest du auf
	Sexismus in deinem Schreiben aufmerksam gemacht?

	Hogekamp: Ich habe mich selber darauf aufmerksam gemacht, aber es gab
	natürlich auch die Diskussionen innerhalb der Szene. Ich glaube schon, dass
	ich in den vergangenen zehn Jahren meine Sprache extrem verändert habe, ich
	sah darin auch eine Notwendigkeit.

	taz: Viele junge Poetry Slammer bringen sehr direkt ihre Gefühlswelt zu
	Papier. Wir kennen uns jetzt schon lange, aber noch nie habe ich in einem
	Text von dir erfahren, was in dir vorgeht, was du fühlst. Stattdessen
	Abstraktionen. Warum?

	Hogekamp: Eine erlittene Verletzung herauszuschreien kann natürlich sehr
	wuchtig sein, aber damit etwas bleibt, braucht es aus meiner Sicht
	Abstraktion. Wenn ich schreibe: „Deine Hände geborgen im Spiegelbild der
	meinen“ – dann muss ich doch nicht noch schreiben, wie toll die Liebe ist
	und wie es dazu gekommen ist, dass die Hände im Spiegelbild der meinen
	geborgen sind. Außerdem macht Abstraktion das Tor auf für Rhythmus,
	Betonung der Silben und anderen Schabernack. Wenn ich nur über mein Leben
	schreiben würde, so voll deskriptiv, dann würde ich vor Langeweile auf die
	Tischkante knallen.

	taz: Vielleicht fällt es uns Jüngeren auch einfach leichter, darüber zu
	schreiben, wenn es uns nicht gut geht oder wenn wir psychisch krank sind.

	Hogekamp: Ja, vielleicht ist das etwas, was unsere Generationen
	unterscheidet.

	taz: Du hast ständig mit jungen Leuten zu tun, die oft ganz anders
	auftreten oder schreiben. Wie ist das für dich?

	Hogekamp: Ich finde, wenn es um Inspiration geht, spielt das Alter keine
	Rolle. Ich bin zum Beispiel wahnsinnig froh, dass wir beide zusammen mit
	anderen eine neue Lesebühne in Neukölln gegründet haben. Jeden Monat neue
	Texte, die an dem Tag des Auftritts fertig sein müssen, im gleichen Raum,
	mit den gleichen Lesebühnenmitgliedern.

	taz: Ist das Älterwerden für dich sonst ein Thema?

	Hogekamp: Ich würde lügen, wenn ich das jetzt verneinen würde. Aber es
	dominiert mich nicht. Ich glaube an mich und das, was ich tue, aber
	natürlich ist man anfälliger für Krankheiten und so. Die Hürden des Alltags
	sind etwas höher, aber man kann sie überwinden, und es ist für mich auch
	ein Ansporn, jungen Leuten zu zeigen: Ihr müsst euch vor dem Alter nicht
	fürchten. Man kann kreativ sein, man kann aktiv bleiben, man muss nicht
	frustriert ZDF gucken.

	taz: Was Poetry Slams von einer Lesebühne unterscheidet ist der
	Wettbewerbscharakter. Der hat mich schon immer ziemlich gereizt, aber auch
	gestresst. Als ich mit 19 angefangen habe, wurde dieser Konkurrenzgedanke
	auf der Bühne zwar an das Publikum vermittelt, aber im Backstage so getan,
	als gäbe es ihn gar nicht.

	Hogekamp: So ein Konkurrenzdenken war schon immer da. Nur war es im Poetry
	Slam super lange tabuisiert. Dabei haben wir das doch alle. Die Frage ist
	nur, wie stark das ausgeprägt ist und wie man damit umgeht. Was willst du
	machen? Das Beste ist, wenn wir einfach darüber sprechen, an unseren Texten
	arbeiten und open minded bleiben.

	taz: Wenn du im Oktober mit der Organisation der Slam-Meisterschaften
	aufhörst, werden andere sie weiterführen. Hast du Verlustängste?

	Hogekamp: Nein, gar nicht, Ich bin ganz zuversichtlich, was meine Zukunft
	angeht.

	taz: Inwiefern?

	Hogekamp: Es ist mittlerweile eher die Lust an der Sprache als die Lust am
	Format Poetry Slam, die mich antreibt. Ich habe große Lust, weiterhin Texte
	zu schreiben, nur will ich sie jetzt eben auch publizieren. Und das ist
	doch auch was.

	Aron Boks, 27, lebt als Autor und Slam Poet in Berlin. In diesem Jahr hat
	er zusammen mit Wolf Hogekamp, Jacinta Nandi und Lucia Lucia die
	[8][Lesebühne Neuköllner Brett] gegründet.

	13 Aug 2024

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	Aron Boks

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