# taz.de -- Klimawandel in Bolivien: Die Feuerwehrfrauen von Chiquitanía

	# taz.de -- Klimawandel in Bolivien: Die Feuerwehrfrauen von Chiquitanía

	> Waldbrände gefährden die Menschen im Osten Boliviens. Indigene Frauen
	> kämpfen mit Schippe und Neupflanzungen gegen die Folgen steigender
	> Temperaturen.

	Bild: ustina Mamani Blanco, Arabel Zeballos und Marina Justiniano Jaldin (v. …

	Es ist ein heißer, milchiger Tag. Mit zwei Kolleginnen steht Arabel
	Zeballos an dem Ort, wo sie vor einigen Wochen im Einsatz war. Das
	Waldstück zwischen Bahnschienen und Straße ist gespenstisch. Die Bäume sind
	schwarze Skelette, ihre Äste knochige Finger. Vereinzelt hängen braune
	Blätter an ihnen, als ob es in Bolivien einen Herbst gäbe. Eine
	Plastikflasche, die jemand aus dem Auto geworfen haben muss, ist im Feuer
	zu braungelbem Gewürm geschrumpft.

	Die Bewohnerïnnen des Weilers San Pedro waren zusammengekommen, um endlich
	den Friedhof sauber zu machen. Den Müll verbrannten sie anschließend – und
	dann stand der Wald in Flammen, erzählt Arabel Zeballos. Ein Haus aus Stroh
	brannte in fünf Minuten nieder. Zum Glück war es unbewohnt.

	Arabel Zeballos packte mit an. Um zehn Uhr abends war das Feuer gelöscht.
	„Ich war todmüde, aber glücklich, weil ich etwas für Menschen und Tiere tun
	konnte. Damit sie ihr Leben nicht verlieren.“ Da ist sie, die Hoffnung, die
	viele hier immer noch haben: Dass es wieder wird wie früher.

	Arabel Zeballos ist 38 Jahre alt, Wirtschaftsprüferin, Mutter von drei
	Kindern – und eine der ersten fünf ausgebildeten freiwilligen
	Feuerwehrfrauen der Gemeinde Roboré, mitten in der bolivianischen Region
	Chiquitanía.

	Der Chiquitano-Trockenwald gilt als der größte und am besten erhaltene
	tropische Trockenwald der Welt. Er bildet den Übergang zur Amazonasregion.
	Doch er ist in Gefahr. Wegen der Klimakrise steigen die Temperaturen in
	Roboré immer höher, im vergangenen Jahr bis auf 42 Grad. Damit steigt auch
	die Waldbrandgefahr.„Jahr für Jahr leiden wir unter dem Feuer“, sagt Marina
	Justiniano. Die 68 Jahre alte Frau ist Präsidentin der indigenen
	Frauenorganisation von Roboré, der auch Arabel Zeballos angehört. „Oft sind
	wir Frauen daheim und die Männer nicht da, weil sie anderswo arbeiten oder
	bereits Feuer löschen“, sagt Justiniano. „Deshalb habe ich 2023 als
	Präsidentin der Frauenorganisation gesagt: Lasst uns eine Gruppe von
	Feuerwehrfrauen gründen. Damit klar wird, dass auch wir Frauen helfen
	können.“

	Bei ihrem ersten Einsatz, 2019, war sie selbst schon über sechzig.
	Waldbrände wüteten damals in Bolivien, besonders verheerend in ihrer Region
	Chiquitanía. Die Männer waren alle schon im Einsatz. Marina Justiniano
	machte damals bei einer Kurzschulung mit. Mitte 2023 bot die
	Naturschutzgebietbehörde (UCPN) eine Feuerwehrausbildung für Funktionäre
	und Nationalparkwächterïnnen an und die fünf Frauen waren mit dabei.

	Das Löschen ist Handarbeit, die Ausrüstung minimalistisch. Es gibt weder
	ein Feuerwehrauto noch einen Tankwagen. Wenn es brennt, alarmieren die
	Frauen einander per Telefonkette und organisieren erst einmal ein Auto. Mit
	dem fahren sie so nah es geht an den Brandherd. Mit einem Löschrucksack und
	20 Liter Wasser auf dem Rücken stapfen sie los, ausgerüstet mit Helm,
	Lampe, Spaten, Harke und Machete. Brennt das Laub auf dem Boden, graben sie
	Furchen, schippen Erde darauf, um das Feuer zu ersticken.

	Die Brände in der Chiquitanía sind fast immer von Menschen verursacht,
	manchmal aus Versehen, oft aus Absicht. Meist ist das Chaqueo schuld, die
	traditionelle Brandrodung. Bevor die Bauernfamilien mit dem ersten Regen
	die Felder bestellen, brennen sie gegen Ende der Trockenzeit alles ab, was
	auf dem Land gewachsen ist. Sie versprechen sich davon, dass die Asche den
	Boden düngt und Mais, Maniok, Kochbanane und Bohnen besser gedeihen.

	Expertïnnen warnen schon länger, dass diese Methode ineffizient ist. Die
	Asche als Dünger verfliegt schnell, aber lebenswichtige Mikroorganismen
	verbrennen dabei mit. Es würde dem Boden und den Erträgen mehr nützen, wenn
	mit Grünschnitt und anderer Biomasse gedüngt würde. Hinzu kommt, dass die
	Trockenzeit immer extremer ausfällt, die Feuer immer schneller außer
	Kontrolle geraten und wegen Wassermangels immer schwerer zu löschen sind.
	Zudem entzündet der beißende Rauch die Augen der Kinder, die Asche und
	verbrannte Tierkadaver verschmutzen die Flüsse, aus denen die Dörfer ihr
	Trinkwasser beziehen. Bauchschmerzen und Durchfall sind die Folge,
	berichten die Frauen. Trotzdem hält sich die traditionelle Praxis.

	2023, im Jahr der Temperaturrekorde, mussten in Santa Cruz, der Hauptstadt
	des gleichnamigen Bundesstaats, in dem die Chiquitanía liegt, die Schulen
	und Unis wegen zu starken Rauchs schließen. Die Bewohnerïnnen sollten nur
	noch mit Atemschutz auf die Straße, rieten die Behörden. An einem
	Oktobertag war die Luft in Santa Cruz laut der Plattform IQAir verpesteter
	als im dafür berüchtigten Peking. Dabei waren Brandrodungen seit dem 1.
	August wegen Alarmstufe rot eigentlich längst verboten.

	„Mich macht das wütend. Warum tun sie das?“, sagt Sofía Mamani Blanco, sie
	ist 62 Jahre alt und ebenfalls Feuerwehrfrau. „Löschen ist schwierig und
	teuer. Manchmal frage ich die Bauern und sie sagen: Wo sollen wir anbauen?“
	Die Familien in den indigenen und bäuerlichen Gemeinschaften hätten meist
	gerade einmal einen Hektar Land, vielleicht zwei, um sich und ihr Kleinvieh
	zu ernähren und ihren Lebensunterhalt zu bestreiten. Wenn der Boden
	ausgelaugt ist, legen sie Feuer. Bei aller Wut versteht Mamani dann doch
	ihre Verzweiflung.

	Bolivien belegte 2023 bei der weltweiten Abholzung Platz drei. Laut der
	bolivianischen Stiftung Tierra ereignen sich 85 Prozent davon im
	Bundesstaat Santa Cruz. Die eingesessenen Kleinbauernfamilien mit ihrer
	Brandrodung sind nur für einen Bruchteil verantwortlich. Das bei Weitem
	größere Problem sind Agrarriesen und Mennoniten, die den Wald mit schweren
	Maschinen roden. Sie verschieben die Agrargrenze immer weiter, dringen in
	Naturschutzgebiete ein und überziehen Santa Cruz mit Monokulturen, vor
	allem Sorghum, eine Hirseart, und Soja. Dazu kommt Rinderzucht.

	Die altertümlich gekleideten Mennoniten, die 1954 nach Bolivien kamen, sind
	berüchtigt für ihren Landhunger, ihr genetisch verändertes Saatgut und den
	massiven Einsatz von Pestiziden. „Das sind Unternehmer“, sagt Sofía Mamani
	Blanco. „Sie zahlen eine Geldstrafe und gut ist“, schimpft sie. „Wenn ein…
	von uns hingegen Land abbrennt, muss unsere ganze Gemeinschaft eine Strafe
	zahlen. Das Gesetz ist nicht für alle gleich, sondern es begünstigt die
	Reichen.“

	Tatsächlich hat das System. Evo Morales, linksgerichteter Präsident
	Boliviens von 2006 bis 2019, hat die Zerstörung der Wälder vorangetrieben.
	Er unterstützte Landgrabbing durch eine ihm politisch nahestehende Klientel
	und duldete die Rodung durch oppositionell gestimmte Großbauern, die ihre
	Produkte vor allem nach China verkauften. Das war der politische
	Waffenstillstandspakt, in Bolivien auch „Brandstiftungspaket“ genannt.

	In Roboré wollen sie dem Brandstiftungspakt nun einen Baum entgegensetzen.
	Es ist Mittwochmorgen in Yororobá, einer indigenen Gemeinschaft, die zu
	Roboré gehört. Nach einer holprigen Fahrt durch Wald und Schlammlöcher
	erreicht man eine tropische Lichtung. 25 Familien wohnen hier, ihre Häuser
	sind um den Fußballplatz gebaut. Eine Schule, eine Kapelle, ein Brunnen mit
	Wassertank und im Hintergrund das Gekrächze von Papageien.

	Raúl Aguirre, Forstwirt mit dem Fachgebiet Agroforst, soll heute ein gutes
	Dutzend Vertreterïnnen aus fünf Gemeinschaften, die meisten sind Männer, in
	die Geheimnisse der Barunuss einführen, damit diese ihr Wissen
	weitertragen. Die Indigenen-Organisation Cichar, das für Central Indígena
	Chiquitana Amanecer Roboré steht, hat ihn engagiert.

	Ein flachgelegter Tisch dient als Tafel in dem offenen
	Gemeinschaftsgebäude. Die Männer haben dicke Backen vor lauter
	Kokablättern. Die meisten von ihnen bauen bisher hauptsächlich durstige
	Zitrusfrüchte an. Sie hören aufmerksam zu, stellen Fragen, antworten auf
	die des Forstwirts, der erst einmal wissen will, welche Erfahrungen sie
	besitzen. Alle sind Neulinge in Sachen Barunuss, die doch eigentlich in
	dieser Region heimisch ist, auf Spanisch trägt sie sogar ihren Namen:
	almendra chiquitana.

	Der Baum ist ein bis zu 15 Meter großes Wunder der Natur. Er übersteht dank
	seiner dicken Rinde Waldbrände recht gut und treibt danach schnell wieder
	aus. Lange Trockenzeiten machen ihm nichts aus und er bietet kostbaren
	Schatten. Der Baum eignet sich hervorragend zum Aufforsten von Brandflächen
	und macht aus ausgelaugte Flächen wieder Nährböden. Der Grund: Er gehört
	zur Familie der Leguminosen, die Stickstoff aus der Luft sammeln und im
	Boden binden. Dazu sind seine Nüsse nahrhaft, voller Proteine und
	ungesättigter Fettsäure und sie bringen auch noch mehr Geld als
	Zitrusfrüchte oder Maniok.

	An den Sammelstellen in den Gemeinden der Chiquitanía, die die Nuss bereits
	anbauen, bekommen die Bauern pro Kilo umgerechnet fünf US-Dollar und weder
	Brasilien noch Bolivien können die hohe Nachfrage in den USA und in Europa
	befriedigen, erklärt Raúl Aguirre. „Die Leute geben die Nüsse ab und
	erhalten sofort das Geld. Das ist ein sicherer Markt.“ Man muss nicht
	tagelang auf dem Markt herumstehen, wie das mit Maniok passieren kann. Auf
	einen Hektar passen hundert Bäume. Jeder Baum bringt ungefähr ab dem
	dritten Jahr drei bis fünf Kilo Ernte pro Jahr. Und er ist ab dem Zeitpunkt
	recht pflegeleicht. Als Aguirre das sagt, steigt die Aufmerksamkeit der
	Anwesenden noch einmal deutlich.

	Auf einem Jeep stehen 500 Pflänzchen in Plastiktüten für den praktischen
	Teil vor Ort, dazu je hundert zum Mitnehmen in die Heimatgemeinschaften.
	Und dann kommen dazu noch Lebensmittelsäcke als Ausgleich für die Zeit, die
	das Einpflanzen der Setzlinge benötigt. Und damit sich alle den Start auch
	leisten können.

	Nach dem Mittagessen, die Sonne brennt längst unerbittlich, ziehen alle los
	zum Bäumepflanzen. Die vorbereitete Parzelle liegt staubbraun und nackt
	hinter den letzten Häusern. Raúl Aguirre schnappt sich einen Ausstecher und
	schickt die Leute mit dem Maßband übers Feld. Ein Hektar Land, alle zehn
	mal zehn Meter ein Loch für einen Baum. Dazu kommt eine durchsichtige
	Glibbermasse, das die Wurzeln feucht halten soll. „Bis zu zehn Tage“,
	bekräftigt Raúl Aguirre, seine Stirn ist feucht. „Wenn es bis dahin nicht
	regnet, müsst ihr mit einem Liter Wasser gießen.“ Nach einem Jahr baut sich
	die Masse biologisch ab.

	Außerdem besprühen sie noch die Wurzeln mit einer Bakterienmischung, die
	Stickstoff bindet, Phosphor löst und biologisch Schädlinge bekämpft. Wer
	keine Aufgabe abbekommen hat, beobachtet nach einer Weile die Pflanzaktion
	lieber vom Waldrand, es ist zu heiß ohne den Schatten der Bäume.

	Anfangs kann zwischen den jungen Bäumchen Mais und Maniok angebaut werden,
	später dient das nahrhafte Fruchtfleisch, das auch noch abfällt, als
	Viehfutter in einer Jahreszeit mit wenig Gras. Ungefähr ab dem dritten Jahr
	sollte zu Füßen der Jungbäume nur noch Weidegras wachsen, erklärt der
	Experte.

	Die treibende Kraft hinter dem Baumprojekt ist Nardy Velasco. Die
	40-Jährige ist das Oberhaupt der indigenen Gemeinschaften der Gemeinde
	Roboré. In ihrer Gemeinschaft San Manuel ist sie zudem zuständig für Land,
	produktive Entwicklung und Umwelt. Der Posten als Gemeindeoberhaupt ist ein
	Ehrenamt. Nardy Velasco lebt vom Gemüseanbau und betreibt einen mobilen
	Schönheitssalon.

	Vor ihrem Haus steht schon immer ein Barunussbaum. Doch bis vor ein paar
	Jahren wusste sie nicht, was für einen Schatz sie da hat. Sie plagte sich
	nur mit den Fledermäusen, die sich gern die reifen Früchte schnappten und
	dabei auch ins Haus flatterten. Dann kam die Covid-Pandemie. „Wir haben
	damals die Großeltern um Rat gefragt, uns auf die Natur besonnen“, erzählt
	Nardy Velasco. Besonnen auf das, was um sie herum war, auf Heilpflanzen und
	auf die Barunuss. Mehr erfuhr sie dann bei einer Schulung in einem Dorf in
	der Region, das die Nüsse schon länger anbaut.

	Plötzlich sah sie den Baum vor ihrem Haus mit anderen Augen. Heute sagt sie
	über ihn: „Er ist wie ein Freund, ich bewundere ihn.“ Sie schaut ihn an,
	wenn sie in ihrer Hängematte liegt, sein Anblick beruhigt sie. Sie ist
	überzeugt: „Der Barunussbaum wird uns indigenen Gemeinschaften viele Türen
	öffnen. Es geht darum, bei den Leuten ein Bewusstsein zu schaffen, damit
	sie wenig abholzen, und dafür, dass wir auch auf kleiner Fläche unsere
	Lebensmittel ohne Brandrodung und Agrochemikalien anbauen können.“

	Die Nüsse schmecken wie eine Mischung aus Erdnuss und Mandel und sind
	vielseitig: Nussmilch, gegorene Chicha, Salznüsse, karamellisierte Nüsse –
	Nardy Velasco hat schon einiges ausprobiert. Ihr Lieblingsrezept ist Huhn
	mit Barunuss. Bisher haben vor allem die Kühe die Nüsse gefressen. Auf dem
	Speiseplan der Einheimischen steht die Nuss traditionell nicht. Das soll
	sich ändern. Frauenkollektive üben sich bereits in neuen Rezepten, für den
	eigenen Tisch und zum Verkauf.

	Mithilfe der Einnahmen durch den Baum will Nardy Velasco auch die Migration
	stoppen. Etwa dreißig Prozent der Menschen aus ihren Gemeinden seien schon
	abgewandert – in die Stadt Santa Cruz, an die Grenze zu Brasilien, wo sie
	in den riesigen Monokulturen arbeiteten, oder gleich ins Ausland. „Alle
	Haushalte sollen einen Barunussbaum pflanzen“, beschreibt Nardy Velasco ihr
	Ziel. Deshalb verbringt sie viel Zeit damit, Anträge zu schreiben, um bei
	Stiftungen und Organisationen Geld einzutreiben – für solche Schulungen wie
	in Yororobá.

	Von der Regierung erwartet sie allerdings nichts. Die habe nie Geld und
	glänze durch Abwesenheit. „Wir suchen Verbündete, die wirklich für den
	Umweltschutz arbeiten wollen. Viele reden nur davon, um sich in den
	Vordergrund zu spielen“, berichtet sie von ihren Erfahrungen. „Viele
	Institutionen schmücken sich mit uns Indigenen, tun aber nichts. Wir haben
	dazugelernt. Heute entwickeln wir selbst Projekte, nach unseren
	Bedürfnissen.“ Sie selbst hat dabei ein weibliches Kernteam um sich.

	„Die Rolle der Frauen in den Gemeinschaften hat sich sehr verändert. Heute
	kann eine Frau sagen, was sie fühlt, entscheiden, was sie will. Auch dank
	der Arbeit, die wir Anführerinnen innerhalb unserer Organisation geleistet
	haben“, sagt Nardy Velasco. Mit mehr weiblichen Führungspersönlichkeiten
	sei auch der Umweltschutz in den Gemeinschaften stärker geworden.
	Schließlich sind es die Frauen, die sich Tag für Tag sorgen, dass Essen für
	die Kinder auf den Tisch komme, dass Wasser da sei. Und um das Wasser zu
	schützen, brauche man Bäume, sagt Nardy Velasco.

	Womit sie wieder auf die Waldbrände zurückgekommen ist. „Wenn ich eine
	Anpflanzung von Barunussbäumen habe, werde ich nicht zulassen, dass sie
	verbrennt“, ist Agronom Raúl Aguirre überzeugt. „Wenn wir etwas Wertvolles
	haben, passen wir auch darauf auf.“

	Dieser Artikel wurde möglich durch finanzielle Unterstützung des
	Recherchefonds Ausland e.V.

	12 Apr 2024

	## AUTOREN

	Katharina Wojczenko

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