# taz.de -- Sinto über Mord und Erinnerung: „Ich werde das nicht los“

	# taz.de -- Sinto über Mord und Erinnerung: „Ich werde das nicht los“

	> Wie groß der Verlust war, erfuhr der Sinto Erdmann Grimm erst viel
	> später: Nur seine Mutter überlebte die Deportation ihrer Familie nach
	> Auschwitz.

	Bild: „Wenn ich gesehen habe, dass Wohnwagen in der Nähe waren, bin ich hin …

	wochentaz: Herr Grimm, Sie haben mir erzählt, dass Sie zum
	[1][Django-Reinhardt-Festival] nach Hildesheim wollten. Wie war es dort?

	Erdmann Grimm: Es hat mich umgehauen. Vor allem der eine Gitarrist, auf
	dessen Namen ich gerade nicht komme. Der hat gespielt und ich war weg. Ich
	habe dann ein Video von ihm rumgeschickt und eine Bekannte hat gesagt: Das
	ist ja sehr fingerfertig. Ich habe geantwortet: Das hat nichts mit seinen
	Fingern zu tun, das ist sein Herz. Ich war schon mindestens fünfmal auf dem
	Festival, vergangenes Jahr habe ich es leider verpasst, aber der Termin für
	nächstes Jahr ist schon notiert.

	Wie ist Ihre Leidenschaft für den Sinti-Jazz entstanden?

	Durch meine Mama. Sie hat mich mal ins alte VW-Museum mitgenommen, als da
	eine Sinti-Combo aus Hamburg gespielt hat. Ab da gab es für mich kein
	Halten mehr. Da hatte ich das erste Mal das Gefühl, irgendwo angekommen zu
	sein. Die Musik löst so ein Fernweh bei mir aus. Dann möchte ich überall
	sein, wo meine Leute mal waren. Ich sage jetzt meine Leute, weil ich mich
	wirklich den Sinti zugehörig fühle. Mein Vater war zwar kein Sinto, aber
	meine Mutter eine Sintiza.

	Das war Ihnen schon immer klar?

	Ja, sehr früh, daraus hat sie nie einen Hehl gemacht. Aber sie hat lange
	bestritten, dass sie Romanes spricht. Ein paar Jahre nach dem Konzert im
	VW-Museum waren wir auf einem Konzert im alten Gewerkschaftshaus in der
	Nähe vom Bahnhof, da ist sie einfach in die Musiker-Garderobe gegangen. Da
	habe ich das erste Mal gehört, dass meine Mutter perfekt Romanes spricht.
	Sie hat pausenlos mit den Musikern geschnabbelt.

	Warum hatte sie das vorher verheimlicht?

	Sie wollte nicht, dass mein älterer Bruder und ich Romanes lernen.
	[2][Damit wollte sie uns schützen], weil noch zu viele verkappte Nazis
	rumliefen. Sie hatte schließlich ihre ganze Familie durch die Nazis
	verloren und auch Angst um uns.

	Was wussten Sie als Kind über die Familie ihrer Mutter?

	Nicht viel. Mama hat nur von denen erzählt, von denen es noch Fotos gab und
	nach denen ich gefragt habe. Von ihrer Schwester Gertrud, einem Bruder und
	von meinem Pappo.

	Pappo?

	Das heißt auf Romanes Großvater.

	In Ihrem Fall der Musiker Wilhelm Schwarz, der mit seiner Frau und zehn
	Kindern [3][neben dem alten Bremer Schlachthof] lebte. Von dort aus wurden
	sie im März 1943 mit etwa 270 anderen Sinti und Roma ins Vernichtungslager
	Auschwitz-Birkenau deportiert.

	Meine Mutter war die Einzige von ihnen, die Auschwitz überlebt hat. Aber
	das habe ich alles erst viel später erfahren. Ich habe sie zwar danach
	gefragt, was die Nummer auf ihrem Arm bedeutet, aber da hat sie nur gesagt:
	Die ist aus Auschwitz – und damit konnte ich lange nichts anfangen.

	Was hat sie von ihrem Vater Wilhelm Schwarz erzählt?

	Nur aus der Zeit in Bremen. Man konnte ihm jedes Instrument in die Hand
	drücken und er hat es ohne Noten gespielt. Und wenn sie ihm einen Streich
	gespielt hat, hat er zwar geschimpft, aber nie seine Hand gehoben. Er hat
	seine Kinder geliebt. Aber ich wusste ja damals nicht, dass es so viele
	waren. Sie hat das alles weggeschwiegen. Das hätte sie nervlich gar nicht
	ausgehalten, wenn sie von all ihren neun Geschwistern erzählt hätte. Und
	ich hätte es auch nicht ertragen: Vor dem Schmerz hat sie mich geschützt.

	Wie war sie als Mutter?

	Wie eine Mutter sein soll, einfach ganz lieb. Sie hat auch mal geschimpft,
	aber immer gelacht dabei. Sehen Sie das Bild dahinten?

	Das Kind in der Lederhose mit der langen Lockenmähne?

	Das bin ich mit fünf Jahren in der Lüneburger Heide. Ich war der einzige
	Junge mit langen Haaren, die anderen hatten alle eine Pottschnitt. Aber
	meine Mutter fand meine Haare so schön, dass sie wachsen sollten. Bis mein
	Bruder und ich mit zwei Nachbarsmädchen Frisör gespielt haben. Danach blieb
	auch für mich nur noch ein Pottschnitt übrig. Viel später, in meiner Zeit
	bei VW, habe ich mir einen langen dünnen Zopf wachsen lassen, der bis zu
	meinem Vorruhestand dranblieb. Mein Chef fand das zwar nicht so gut, aber
	ich habe mir nicht reinreden lassen, schließlich habe ich nicht an
	rotierenden Geräten gearbeitet.

	Der Historiker Hans Hesse schreibt in seinem [4][Buch über die Deportation
	der Sinti und Roma aus Nordwestdeutschland], dass Ihre Mutter Frisörin
	werden wollte und sogar schon eine Lehrstelle hatte, die sie Ostern 1943
	antreten sollte.

	Mir hat sie oft erzählt, dass sie gern Porzellanmalerin geworden wäre. Sie
	konnte sehr gut malen, vor allem ganz feine Sachen. Das Bild da hinten ist
	auch von ihr (zeigt auf das Bild einer Schneelandschaft mit zwei Häusern).

	Hatte sie in Wolfsburg Kontakt zu anderen Sinti?

	Nein, aber ungefähr dreimal im Jahr ist sie mit mir zu Sinti nach Bremen
	gefahren, zu Harry und Gina. Dort ist meine Mutter immer richtig
	aufgeblüht, da war sie viel lockerer. In Wolfsburg war sie anderen
	gegenüber immer sehr reserviert. Manche dachten schon, sie sei hochnäsig.
	Das war aber zu ihrem eigenen Schutz. In Bremen war sie eine ganz andere,
	da war sie nicht die Frau Grimm, sondern die Anni.

	Wie ist Ihr Vater mit dieser Veränderung umgegangen? War er auch bei den
	Bremen-Besuchen dabei?

	Ja, manchmal war er auch dabei, aber damit hatte er keine Probleme. Ich
	glaube sogar, dass er sich da auch wohler gefühlt hat. Er hat meine Mutter
	geachtet und gut behandelt. Er hatte eher ein kleines Problem damit, dass
	sich die Männer immer nach meiner Mutter umgedreht haben – sie war eine
	sehr schöne Frau.

	Haben Ihre Eltern Ihnen erzählt, wie sie sich kennengelernt haben?

	Das war auch einer der Punkte, über den sie nicht gesprochen haben. Es muss
	aber in Thüringen gewesen sein, wo sie 1946 geheiratet haben. Dorthin hatte
	meine Mutter sich abgesetzt nach der Auflösung des Frauen-KZ Ravensbrück,
	in das sie 1944 aus Auschwitz verlegt worden war.

	Wie waren die Besuche in Bremen für Sie selbst?

	Sie haben mein Leben verändert. Auch ich habe mich da viel wohler gefühlt
	als in Wolfsburg. Vorher hatten wir in der Göhrde gewohnt, wohin meine
	Eltern 1951 geflohen waren und mein Vater als Gärtner gearbeitet hat. Da
	gab es vielleicht zwölf Häuser. Als wir nach Wolfsburg zogen, weil Papa bei
	VW angefangen hat, bin ich gar nicht klargekommen und habe mich so
	durchgemogelt.

	Was war bei den Besuchen in Bremen anders als in Wolfsburg?

	Ich habe mich richtig ernst genommen gefühlt. Sobald wir ankamen, ist Onkel
	Harry mit mir zum Angeln an die Wümme gefahren. Das ist immer noch meine
	große Leidenschaft. Er hat mir die erste Angel geschenkt und mir die
	Anfänge beigebracht, zum Beispiel wie man am Gewässer lesen kann, wo der
	Fisch steht. Einmal habe ich einen Zehn-Liter-Eimer voll mit Barschen
	gefangen. Die haben wir dann zu Hause geschuppt, ausgenommen und gebraten.

	Worüber haben Sie beim Angeln geredet?

	Über Gott und die Welt. Als ich ungefähr neun oder zehn war, hat Onkel
	Harry mir auch etwas über die Geschichte der Sinti erzählt und ein paar
	Brocken Romanes beigebracht. Auch er hat mir nichts über die Grausamkeiten
	erzählt, die unserer Familie angetan wurden. Aber ich habe mich so
	verbunden mit den Leuten und ohne Worte verstanden gefühlt, dass ich immer
	dableiben wollte. Ich habe mich immer gefreut, wenn ich wieder dahin
	konnte. Ab da habe ich mich als Sinto verstanden.

	Wussten das Ihre Mitschüler in Wolfsburg?

	Dem einen oder anderen habe ich das mal gesagt, und das ging dann rum. Ich
	frage mich manchmal, ob das richtig oder falsch war, aber ich tendiere mehr
	zu richtig. Es gab zwei, drei Mitschüler, die zu mir gehalten haben. Aber
	der Rest hat sich, ich sage es mal vorsichtig, ein bisschen weggedreht.
	Später muss es auch mein Ausbildungsleiter bei VW, wo ich Modelltischler
	gelernt habe, mitbekommen haben. Das habe ich gespürt, ich hatte es nicht
	leicht bei ihm.

	Ich stelle es mir ziemlich schwierig vor, wenn man zehn Jahre alt ist und
	eine Identität als Sinto aufbaut, aber in einem ganz anderen Umfeld
	aufwächst. Wie haben Sie diesen Widerspruch ausgehalten?

	Ich habe versucht, das Beste draus zu machen. Ich habe mich immer gefreut,
	wenn es wieder nach Bremen ging. Da habe ich mein Leben ein bisschen drauf
	ausgerichtet. Als ich älter wurde, habe ich das alles besser weggesteckt,
	dann konnte ich mich auch freier bewegen. Wenn ich gesehen habe, dass
	Wohnwagen in der Nähe waren, bin ich hin und habe mich mit ans Lagerfeuer
	gesetzt. Mit der Zeit habe ich auch mehr nachgefragt, vor allem bei Harry,
	und erfahren, dass auch von mir Angehörige in Auschwitz umgebracht worden
	sind. Ich habe mir dann Mamas KZ-Nummer auf den Oberarm tätowieren lassen,
	um meine Verbundenheit mit den Opfern zu zeigen.

	Hat Ihnen Ihre Mutter mehr über ihre Lagerzeit erzählt, als Sie älter
	wurden?

	Nicht die Grausamkeiten. Als ich die ganze Geschichte meiner Familie
	erfahren habe, sind mir wieder Momente eingefallen, in denen ich sie sehr
	traurig und in sich versunken erlebt habe.

	Wann haben Sie von der zwölfköpfigen Familie Schwarz aus Bremen erfahren –
	und davon, was ihr widerfuhr?

	Vor etwa drei Jahren bekam ich einen Brief vom Friedhofsamt, in dem ein
	zweiter Brief steckte. Der war von Hans Hesse, der mir von seinen
	Recherchen schrieb – und fragte, ob er mit mir sprechen könne.

	Wie haben Sie darauf reagiert?

	Das war erst mal ein Schock, bis dahin wusste ich ja nur von Gertrud und
	einem Bruder. Und von Pappo und Mami, meiner Großmutter. Aber dann wollte
	ich alles ganz genau wissen und habe alles aufgesogen und gelesen, was ich
	darüber erfahren konnte. Ich werde das nicht los, das ist immer da. Als
	2022 [5][der Platz vor dem Kulturzentrum Schlachthof] in Bremen nach meiner
	Familie benannt wurde, hat der Schlachthof-Mitarbeiter Matthias Otterstedt
	die lebensgroßen Silhouetten einer zwölfköpfigen Familie auf Bildplatten
	gemalt, vom Baby bis zum Vater. Nur eine Figur hat ein Gesicht: das meiner
	Mutter. Ein Foto davon habe ich mir jetzt rahmen lassen. Ich habe große
	Hochachtung vor meinen Leuten, die so bestialisch umgebracht wurden.

	Was bedeutet es für Sie, dass dieser Platz jetzt nach Ihrer Familie heißt?

	Es hat mich sehr ergriffen, als ich mit dem Bürgermeister das Schild
	enthüllt habe. Ich hatte wieder das Gefühl, angekommen zu sein, ein Stück
	meiner Wurzeln wiederbekommen zu haben. Außerdem habe ich mich bei den
	Bremer Sinti und ihren Freunden gleich wohlgefühlt und einen neuen
	Angelfreund gefunden. Sie nennen mich Männi, wie es meine Mutter getan hat.

	Wann ist Ihre Mutter gestorben?

	Das war 2007. Am Tag vorher musste ich noch wie jeden Sonntag bei ihr zum
	Essen antanzen, am Montag habe ich sie dann in ihrer Wohnung gefunden. Das
	war einerseits hart, aber auch so, als wenn es so sein sollte. Bei der
	Trauerfeier hat der Pastor eine Christusfigur gezeigt, die von einem
	polnischen Künstler aus dem Draht von Auschwitz gefertigt worden ist. Und
	dazu gesagt, dass meine Mutter dort inhaftiert gewesen ist. Außer meinem
	Sohn und mir waren noch zwei Nachbarinnen da, die das nicht wussten und
	ganz still wurden.

	War Ihre Mutter religiös?

	Ja, sie ist regelmäßig in die Kirche und zu Gemeindetreffen gegangen.

	Welche Bedeutung haben für Sie [6][die Erinnerungstage] wie der 2. August,
	der internationale Holocaust-Gedenktag für die Sinti und Roma?

	Die sind sehr wichtig – wie Mahnmale. Es ist unvorstellbar, wie Menschen
	andere so grausam behandeln konnten. Wie Nummern und wie Kreaturen, die
	einfach nur wegmüssen. Heute muss sich niemand mehr dafür schuldig fühlen,
	aber wenn ich sehe, welche Parolen es in Deutschland wieder gibt, kriege
	ich ganz schön Angst. Meinen Mund lasse ich mir trotzdem nie verbieten.

	28 Jul 2024

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	Ralf Lorenzen

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