# taz.de -- Waldbrände in Brasilien: Indigene Flammenjäger

	# taz.de -- Waldbrände in Brasilien: Indigene Flammenjäger

	> Amazonien leidet unter extremer Dürre. Es toben so viele Feuer wie noch
	> nie. Unterwegs mit einer indigenen Feuerwehr, die ihre Heimat retten
	> will.

	Roraima, Brasilien taz \| Awaylen Morais Penho läuft zu einem Jeep. Er prüft
	die Ladefläche, darauf stehen ein quadratischer Wassertank und eine
	Schlauchtrommel. „Wir haben gerade die Nachricht erhalten, acht Kilometer
	von hier ist ein Feuer ausgebrochen“, sagt Penho. Er trägt Uniform:
	knallgelbe Jacke, grüne Hose, schwarze Lederstiefel. „Es dauert etwa zehn
	Minuten dorthin. Wir werden uns das Feuer ansehen und entscheiden, ob wir
	eingreifen.“ Dann öffnet Penho die Autotür, setzt sich hinter das Steuer.
	Er steckt den Schlüssel in das Zündschloss, schaut herüber. „Leg besser den
	Gurt an.“ Er startet den Motor. Weitere Jeeps setzen sich in Bewegung, im
	Konvoi geht es los.

	Konzentriert blickt Penho nach vorne, er wirkt leicht angespannt. Auf der
	Rückbank sitzen zwei Männer. Auch sie tragen Uniformen sowie mit Ruß
	verschmierte Sturmhauben. Die drei Männer sind Feuerwehrleute. Was diese
	Brigade besonders macht: Sie besteht ausschließlich aus Indigenen.

	Penho und seine Kollegen leben in Roraima. Das ist der nördlichste
	Bundesstaat Brasiliens, in Amazonien gelegen, direkt an der Grenze zu
	[1][Venezuela]. Es ist einer der abgelegensten Winkel der Erde. Und hier
	läuft eine Frontlinie im Kampf gegen den Klimawandel. Denn in der Region
	toben Feuer, ein Verlust des Waldes hätte dramatische Konsequenzen für das
	Weltklima. Darüber sind sich die meisten Wissenschaftler*innen einig.

	Es geht über eine Schotterpiste, querfeldein. Es ruckelt und schüttelt, auf
	und ab. Penho reißt das Steuer von einer zur anderen Seite. Hinter der
	Scheibe ziehen mannshohe Termitenhügel vorbei, ockerfarbener Staub
	vernebelt die Frontscheibe. Die Region hat nur wenig mit dem Klischee von
	Amazonien zu tun. Statt dichtem Regenwald geht es über eine Graslandschaft.
	Am Horizont lässt sich eine Bergkette erahnen. Lavrado heißt dieses
	Ökosystem, was sich am ehesten mit einer Savanne vergleichen lässt. Es ist
	einzigartig in Brasilien. In diesem Jahr ist es hier besonders heiß.

	Während der Süden des Landes gerade von schweren [2][Überschwemmungen]
	heimgesucht wird, ächzt Amazonien in diesem Jahr unter der extremsten Dürre
	seit 120 Jahren. Laut Expert*innen hängt das mit dem Klimawandel
	zusammen. Aber auch mit den Auswirkungen eines El Niños. Durch das
	natürliche Klimaphänomen ändern sich die Meeresströme. Teile des östlichen
	Pazifiks werden wärmer, westliche Teile kühler. In manchen Regionen führt
	[3][der El Niño] zu Starkregen, in anderen zu Dürren. In Roraima ist die
	Lage besonders kritisch. Seit Beginn der Aufzeichnungen hat es hier noch
	nie so viel gebrannt wie in diesem Jahr. Das zeigen die Daten der
	Weltraumbehörde Inpe. Die Bundesregierung rief im Januar den Notstand für
	viele Gemeinden aus.

	„Schau dort drüben“, ruft Penho und zeigt auf ein kleines Waldstück. „D…
	ist das Feuer.“ Von den Baumkronen zieht Rauch nach oben. Die Jeeps bremsen
	scharf. Dann läuft alles so ab, wie sie es in der Ausbildung gelernt haben.
	Penho und seine Kollegen laden aus, schütten Benzin in die Kettensägen,
	legen ihre Ausrüstung an. Sie tragen Helme, Sturmhauben und Schutzbrillen.
	Ein bisschen sehen sie aus wie Astronauten.

	Dann marschieren sie in den Wald. Es ist brütend heiß, die Sonne knallt
	unbarmherzig herunter. Die Feuerwehrleute schwingen ihre Macheten, schlagen
	den Weg frei. Der Rauch wird stärker, es riecht verbrannt. Im Unterholz
	knackt es. Es kommen mehrere Bäume in Sicht. Sie brennen lichterloh. Penho
	und seine Kollegen schnallen sich Staubbläser um. Sie pusten das Feuer in
	eine Richtung. So wollen sie verhindern, dass sich die Flammen weiter
	ausbreiten. Mit Kettensägen zerlegen sie Baumstämme. Sie schleudern die
	Äste in die Flammen.

	Ein kleiner Mann steht am Rand des Feuers und beobachtet jeden Schritt
	genau. Die gelbe Uniform sitzt wie angegossen, er strahlt eine natürliche
	Autorität aus. Der Mann heißt Romerito de Souza Lima. Er ist 36, sieht aber
	älter aus. Seit einem Jahr ist er Chef der Brigade. Ihr Gebiet heißt Serra
	da Moça, Gebirge des Mädchens. Es ist ein geschütztes Territorium, rund
	eine Stunde von der Landeshauptstadt Boa Vista entfernt.

	„Wir haben beschlossen, direkt hineinzugehen. So wollen wir verhindern,
	dass es sich weiter ausbreitet“, sagt Lima und zeigt ins Dickicht. „Dort
	läuft die Grenze des indigenen Landes. Das Feuer kam von der anderen Seite,
	von der Farm.“

	Lima meint damit die Ländereien der fazendeiros. Es ist privates Land, im
	Besitz von Großgrundbesitzern. Besonders häufig pflanzen sie Soja auf
	solchen Flächen an. Die kleine Bohne verspricht große Gewinne. 2023
	[4][exportierte Brasilien] 100 Millionen Tonnen Soja ins Ausland. Ein
	Rekordjahr, wieder einmal. Ein Teil davon landet als Kraftfutter in den
	Mägen europäischer Schweine und Rinder. Um Platz für Ackerflächen und
	Viehweiden zu machen, werden Feuer gelegt. Die Brandrodungen erfolgen
	meist auf privatem Land. Von dort ziehen die Feuer weiter in indigene
	Territorien, Staatswälder und Naturschutzgebiete. Berechnungen zeigen: Bis
	2050 könnte mehr als die Hälfte des Waldes verschwunden sein. Eine
	Katastrophe für das weltweite Klima.

	## Technik und indigene Praktiken

	Noch vor einigen Jahren, sagt Lima, habe es in der Region keine
	industrielle Landwirtschaft gegeben. Doch dann war ein leicht gräulicher
	Mann mit Seitenscheitel im Fernsehen zu sehen. Umringt von seinen
	Anhänger*innen feierte [5][Jair Bolsonaro] seinen Wahlsieg. Das war
	2018. Als Präsident legte er umgehend die Axt an. Er ließ Umweltauflagen
	lockern, stoppte die Überwachung illegaler Aktivitäten. Tausende
	Glücksritter zog es in die Region. Ein Stück Land, das schnelle Geld, das
	war die Hoffnung vieler. An allen Ecken und Enden Amazoniens kam es zu
	Konflikten. Und es brannte so häufig wie nie zuvor. Lima meint: „Es hat
	viele Rückschritte gegeben, gerade beim Umweltschutz. Seine Amtszeit hat
	großen Schaden angerichtet.“

	Mit [6][Luiz Inácio „Lula“ da Silva] regiert mittlerweile ein Mann, der
	sich Umweltschutz auf die Fahne schreibt. Innerhalb einiger Monate ging die
	Abholzung tatsächlich stark zurück. Aber Lula ist für seinen Pragmatismus
	bekannt. Auch er sucht die Nähe zum Agrobusiness. Der Kahlschlag Amazoniens
	bleibt ein großes Geschäft, und der Landwirtschaftssektor hat weiterhin
	viel Einfluss. Lima meint: Ein bisschen besser sei es unter Lula schon.
	„Aber wir können uns nicht nur auf die Regierung verlassen.“

	Gemessen an der Bevölkerung leben in keinem Bundesstaat mehr Indigene als
	in Roraima. Lima gehört zum Volk der Wapichana. In seiner Einheit gibt es
	aber auch Macuxi. Ein anderes Volk mit einer anderen Sprache. In einigen
	Gebieten gibt es Konflikte zwischen unterschiedlichen indigenen Völkern.
	Nicht in der Serra da Moça. An diesem Tag gelingt es, das Feuer
	einzukreisen. Von der Ladefläche eines Jeeps wird ein Schlauch
	weitergereicht, ein Motor rattert. Im Tank befinden sich tausend Liter
	Wasser. Als der Strahl auf die Flammen trifft, dampft und zischt es.

	Dass sie einmal so professionell arbeiten würden, hätte sich Lima noch vor
	einigen Jahren nicht vorstellen können. Er erinnert sich gut daran, wie die
	Mitarbeiter der Umweltbehörde Ibama in sein Dorf kamen. Es gebe ein neues
	Projekt, erzählten sie, Prevfogo. Jeder könne sich bewerben – was jedoch
	niemand aus Limas Gemeinde tat. „Die Feuerwehr ist sehr hierarchisch“, sagt
	Lima. „Wir Indigene sind es nicht gewöhnt, Befehle wie in einer Kaserne zu
	bekommen.“

	Die Wapichana, Limas Volk, gelten als zurückhaltend. Die Skepsis gegenüber
	Fremden hängt mit der brutalen Geschichte zusammen. Aber auch mit vielen
	nicht eingehaltenen Versprechen. Krankheiten, Gewalt, Alkohol – damit
	bringen viele Indigene die Weißen in Verbindung. Warum sollte es dieses Mal
	anders sein, dachten sie sich damals. Doch dann brannte es immer häufiger.

	Lima verschickte seine Bewerbung. Und er bekam den Job. Andere folgten ihm,
	irgendwann stand eine Brigade. Das war vor neun Jahren. „Mit der Zeit haben
	wir uns an die Ordnung gewöhnt, auch an die Hierarchien. Und wir sehen die
	Ergebnisse.“ Nach rund zwei Stunden gibt das Feuer allmählich seinen Kampf
	auf. Lima ist zufrieden mit dem Einsatz. „Das Feuer ist unter Kontrolle, es
	ist aber noch nicht komplett erloschen. Das Holz glüht und raucht noch.“

	Dennoch rollen sie den Schlauch ein und schleppen die Gerätschaften zurück
	zu den Fahrzeugen. Es geht zurück zur Wache, quer durch das indigene
	Territorium Serra da Moça, vorbei an Lehmhütten mit Strohdächern,
	Palmenhainen und verwaisten Dorfplätzen. Am Rande eines kleinen Waldstücks
	liegt die Wache. Dort angekommen, lassen sich Feuerwehrleute erschöpft auf
	Holzbänke fallen, wischen sich den Schweiß von der Stirn. Nach einer
	kurzen Pause ruft Lima die Brigade zusammen. Ein Gebet, dann gibt es
	Mittagessen: Reis, Bohnen, Maniokmehl und Hühnchen.

	In der Serra da Moça gibt es vier Einheiten. Insgesamt sind sie hier 33
	Feuerwehrleute. Sie arbeiten im Schichtsystem, rund um die Uhr. Denn das
	Feuer kennt keine Pause. Nach dem Essen zeigt Lima die kleine Wache. Er
	öffnet die Tür zu einem Raum. In einer Ecke stapeln sich moosgrüne
	Rücksäcke, Schlafsäcke und Matten. Auf einem Schreibtisch steht ein
	Computer. „Ich musste es erst lernen, damit umzugehen. Das war echt
	schwer.“ In der Serra da Moça setzen sie auf moderne Technologie. Sie
	analysieren Brände mit Satellitenbildern, mit Smartphones halten sie
	Kontakt nach außen. Manchmal nutzen sie auch Löschflugzeuge. Aber sie haben
	sich auch uralte indigene Praktiken angeeignet. „Wir nutzen die Technik der
	kontrollierten Brände.“

	Schon vor dem Überfall der Europäer haben Indigene systematisch Feuer
	gelegt. Am Anfang der Regenzeit brannten sie bestimmte Bereiche
	kontrolliert ab. Sie zogen Brandlinien rund um ihre Dörfer und Felder. Auf
	diese Weise verhinderten sie, dass die Feuer in der Trockenzeit außer
	Kontrolle gerieten. Bereits Limas Großeltern machten das so.
	Unkontrollierte Brände, so wie heute, habe es früher nicht gegeben. Lima
	sagt: „Sie wussten, wann sie Feuer legen mussten. Sie wussten, wo sie Feuer
	legen mussten.“

	## „Schleichend tötet das Feuer die Region“

	Lima koordiniert seit vielen Jahren die sogenannten manejos, die
	kontrollierten Feuer. Zwar brennt es in diesem Jahr auch in der Serra da
	Moça viel. Aber es sei nicht so schlimm wie anderswo. „Ich wohne in einem
	anderen Teil des Territoriums. Dort hat ein Feuer alles zerstört. Hier
	breiten sich die Feuer nicht so schnell aus.“ Für Lima sei es ein Privileg,
	für seine Gemeinde zu arbeiten. Er ist ganz in der Nähe aufgewachsen, ging
	hier früher mit seinem Vater jagen. Lima hat vier Kinder. Sie seien stolz
	auf die Arbeit ihres Vaters. „Viele Kinder träumen davon, als
	Feuerwehrleute zu arbeiten. Unsere Arbeit inspiriert die Menschen.“

	Was heute in Amazonien als schier übermächtiger Gegner erscheint, war nicht
	immer ein Problem. Waldbrände sind in der Evolutionsgeschichte der Region
	eher selten. Doch mit dem Menschen kamen die Feuer. Gerade an den Rändern
	des Regenwaldes brennt es heute besonders häufig. In Gebieten wie der
	Serra da Moça, Limas Heimat. Von dort fressen sich die Feuer schleichend in
	den Regenwald vor.

	Am Nachmittag steht die Sonne tiefer, die Hitze ist trotzdem noch brutal.
	Plötzlich kommt Unruhe auf der Wache auf. Awaylen Penho läuft zu einem
	Jeep. „Ein weiteres Feuer, wir schauen es uns an.“ Die Feuerwehrleute legen
	ihre Uniformen an, teilen sich auf die Fahrzeuge auf. Dann verschwinden sie
	in einer Staubwolke, der nächste Einsatz ruft.

	Die indigene Feuerwehr wird vom brasilianischen Staat finanziert, genauer
	gesagt vom brasilianischen Umweltministerium. Prevfogo heißt das Programm.
	Die Feuerwehrleute werden meist für sechs Monate angestellt, in der
	kritischen Phase, das heißt: in der Trockenzeit. Sie machen eine
	Ausbildung, bekommen einen Lohn. In Roraima wird das Programm unter anderem
	von Davi Menezes koordiniert. Er ist viel in dem dünn besiedelten
	Bundesstaat unterwegs, einen großen Teil seiner Arbeitszeit verbringt er
	hinter dem Steuer. „99 Prozent unserer Feuerwehrleute sind Indigene“, sagt
	er, während er über die Bundesstraße 174 gen Norden fährt. „Die, die es
	nicht sind, sind mit Indigenen verheiratet oder haben Familie in den
	Gebieten.“

	Menezes ist 34, ein kleiner Mann mit einer geduldigen, in sich ruhenden
	Art. Wie so viele Bewohner*innen Roraimas zog seine Familie aus dem
	armen Nordosten in die Region. Seit 2013 arbeitet Menezes bei der
	Umweltbehörde Ibama. Er erinnert sich genau daran, wie er das erste Mal
	eine indigene Gemeinde betrat. Abweisend hätten sie reagiert: Was will der
	denn hier? „Man muss ihnen zeigen, dass man helfen will. Und dass man ein
	Partner ist.“

	Menezes stellte seine Arbeit vor. Und er gewann das Vertrauen der Tuxauas.
	In der indigenen Sprache bedeutet das „Der, der entscheidet“. Tuxauas
	vertreten die Gemeinden, sie lösen Konflikte, halten Kontakt nach außen.
	Heute ist Menezes auch so etwas wie ein Vermittler. Zwischen dem
	brasilianischem Staat und den Indigenen. Und oft auch zwischen zwei völlig
	unterschiedlichen Perspektiven. Den Ansatz seiner Behörde erklärt er so:
	„Wir versuchen, die Ziele der Gemeinden in den Fokus zu stellen. Wir
	fragen, was sie wollen. Wir können nicht ankommen und ihnen etwas
	aufdrängen.“

	Hinter dem Fenster ziehen die endlosen Weiten Roraimas vorbei. Überall
	brennt und qualmt es. Verkohlte Felder strecken sich kilometerlang durch
	die Landschaft. Eine apokalyptische Szenerie. „Schleichend tötet das Feuer
	die Region“, sagt Menezes. Für seine Arbeit ist der enge Kontakt mit den
	Gemeinden wichtig. Heute geht es in das indigene Territorium Raposa Serra
	do Sol. Es ist 1,6 Millionen Hektar groß, rund 200 Kilometer von Limas
	Heimat entfernt, in Richtung venezolanischer Grenze. Es liegt in einem Tal
	und ist von einer bergigen Landschaft umgeben. Wildpferde grasen am
	Straßenrand.

	Die Feuerwehrwache liegt im Dorf Raposa. Hier leben rund 1.000
	Einwohner*innen. Es gibt zwei Kirchen, kleine Geschäfte, ein
	Gemeindezentrum. Menezes hält seinen Wagen vor der Wache an. Unter einem
	Baum haben sich mehrere Feuerwehrleute versammelt. Hühner gackern umher,
	auf einem Grill dampfen Fische. An die Wand der Wache hat jemand das Logo
	von Prevfogo gemalt. Es zeigt einen freundlichen Ameisenbär in
	Feuerwehruniform, den Daumen nach oben gereckt.

	An einem Tisch sitzt Rogério de Souza. Er ist 28, schlank gebaut, hat eine
	jugendliche Art. Er gehört zum Volk der Macuxi und ist ganz in der Nähe
	aufgewachsen. Heute beginnt seine Schicht. Das heißt: Er wird nun sieben
	Tage am Stück arbeiten, danach hat er sieben Tage Pause. Während einige
	Feuerwehrleute in der Wache schlafen, übernachtet Souza bei sich zu Hause.
	Er wohnt im Dorf, ganz in der Nähe. Er verabschiedet sich von seinem Chef,
	dann marschiert er los. Es geht eine dunkle Schotterstraße entlang, nur
	wenige Autos fahren vorbei. „Heute ist alles ruhig geblieben, wir waren in
	Bereitschaft.“

	Eigentlich wollte Souza zum Militär. Doch er hat zwei Kinder und wurde
	deshalb nicht eingezogen. Dann erfuhr er von dem Feuerwehrprogramm, er
	bewarb sich. Seit fünf Jahren arbeitet er als Feuerwehrmann. Er sei stolz,
	Teil der Brigade zu sein und dabei zu helfen, seine Heimat zu retten.

	## Rauch und Macheten im Wald

	Souza biegt von der Hauptstraße ab. Hier stehen kleine Hütten, einige haben
	Strohdächer. Es ist dunkel, nur Taschenlampen spenden Licht. Hunde bellen,
	aus einigen Hütten läuft Musik. Am Ende eines Weges steht Souzas Haus, es
	ist aus Beton. Souza schließt die Tür auf und zieht die Uniform aus. Er
	wäscht sich die Hände, dann beginnt er in seinem Rucksack zu kramen. „Ich
	bereite mich jetzt noch ein bisschen auf morgen vor und räume meine Sachen
	für den Einsatz zusammen.“ Souza verabschiedet sich für heute. Er will bald
	schlafen gehen, damit er morgen fit ist.

	Der nächste Tag beginnt früh, kurz nach der Dämmerung. Ein Feuerwehrmann
	bereitet Frühstück vor, ein anderer studiert GPS-Daten auf dem Handy.
	Rogério de Souza kommt angeschlendert. Er begrüßt seine Kollegen. Dann geht
	er in einen kleinen, dunklen Lagerraum und schleift seine Machete. „Wir
	brauchen sie, um den Weg in den Wäldern freizuschlagen.“

	Der Chef ruft seine Einheit zusammen. Sie sammeln sich im Schatten eines
	Baumes, stellen sich in zwei Reihen auf. Den Blick nach vorne gerichtet,
	stramm gestanden. Das Ganze hat etwas Militärisches. Der Reihe nach zählen
	sie durch. „Null-eins, null-zwei, null-drei …“ Dann teilen sie sich auf
	zwei Autos auf. Rogério de Souza setzt sich hinter das Steuer eines
	Fahrzeuges. „Wir fahren zu einem Feuer, das seit vorgestern wütet.“

	Nach 40 Minuten Fahrt ist ein bewachsener Hang in Sicht. Rauch zieht
	herauf. Souza legt seine Uniform an. „Wir benutzen Beinschoner, um uns vor
	Schlangenbissen zu schützen. Handschuhe, damit die Hände nicht in Dornen,
	Kakteen oder die Glut geraten. Die Uniform schützt uns vor der Sonne, der
	Helm vor herabfallenden Ästen, die Sturmhaube, um das Gesicht zu schützen.
	Und die Schutzbrille, um die Augen zu schonen.“

	Dann marschieren sie los. Es geht in ein Waldstück. Souza schwingt seine
	Machete, schlägt den Weg frei. Trotz des Schattens ist es brütend heiß.
	Nach rund einem Kilometer wird der Weg immer steiler. Man muss klettern,
	Steine lösen sich unter den Füßen. Eine kurze Besprechung. Dann entscheiden
	Souza und seine Kollegen, dass es heute nicht weitergeht. Das Feuer ist zu
	weit weg, der Aufstieg wäre zu gefährlich. „Wir kehren zur Wache zurück“,
	sagt Souza. An diesem Tag wird es keinen Einsatz geben. Doch schon morgen
	werden sie wieder ausrücken.

	17 May 2024

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	## AUTOREN

	Niklas Franzen

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