# taz.de -- Urlaubs-Fails aus dem Sommer 2023: Mein schlimmstes Urlaubserlebnis

	# taz.de -- Urlaubs-Fails aus dem Sommer 2023: Mein schlimmstes Urlaubserlebnis

	> Hefte raus, Klassenaufsatz! Die Sommerferien sind vorbei und – es war
	> nicht alles eitel Sonnenschein. Zehn Geschichten.

	Bild: Die Kinder tragen's mit Fassung. Aber bei mir tropft nicht nur der Regen …

	Wir warten eine halbe Stunde, aber nichts bewegt sich

	Die Erkenntnis, dass ich lieber in den Süden geflogen wäre statt in der
	Uckermark zu bleiben und ein guter Mensch zu sein, trifft mich, als ich am
	fünften Regentag in Folge mit meinen Kindern die Datsche am See verlasse,
	zu Fuß 20 Minuten zur Bushaltestelle laufe, um von dort über eine Stunde
	mit dem Bummelbus in die Therme zu fahren. Mit dem Auto hätte die Fahrt 25
	Minuten gedauert. Aber wir haben kein Auto, denn, wir wollen ja gute
	Menschen sein.

	Aus einer Stunde Busfahrt werden wegen einer Verspätung und eines
	verpassten Umstiegs fast zwei. Als wir nach dieser Odyssee an der Therme
	ankommen, stellen wir uns im strömenden Regen in die Schlange, die vom
	Eingang etwa 100 Meter Richtung Parkplatz führt (alle anderen Gäste sind
	natürlich mit dem Auto gekommen) und warten dort eine halbe Stunde, ohne
	dass sich etwas bewegt. Bis es irgendwann heißt: Wegen Überfüllung
	geschlossen.

	Meine Kinder tragen es mit Fassung. Bei mir dagegen ist es nicht nur der
	Regen, [1][der von meiner Nasenspitze tropft].

	Kersten Augustin

	* * *

	## Wir schlafen in Schichten, um nicht ausgeraubt zu werden

	Auf dem Weg zum Berliner Hauptbahnhof öffne ich die DB App, um die
	Verbindung zu überprüfen, und das Chaos beginnt: Unsere Fahrt fällt aus. Es
	gibt einen Alternativzug, aber weil dieser die Passagiere von gleich drei
	Fahrten aufnehmen muss, ist er zu voll, um loszufahren; nach zehn Minuten
	Gedränge müssen meine Freund*innen und ich wieder aussteigen.

	Niedergeschlagen und voll bepackt buchen wir uns von Zug zu Zug,
	[2][Interrailpass sei Dank], und erreichen um 1 Uhr morgens schließlich
	Budapest. Unser Plan, im Bahnhof zu übernachten, schlägt fehl:
	Securitymitarbeiter winken uns hinaus und schließen hinter sich zu. Die
	Sitzbänke vor dem Bahnhof sind unsere einzige Option, wir „schlafen“ in
	Schichten, damit wir nicht ausgeraubt werden oder dergleichen. Immerhin ist
	es eine warme Nacht.

	Am nächsten Tag rollt unser Zug nach Bukarest gemütlich durch die Karpaten,
	als wir plötzlich anhalten: Die Lok muss ausgetauscht werden! Unsere
	Essens- und Wasservorräte werden langsam knapp und irgendwann geht
	natürlich auch noch die Klimaanlage kaputt. Es ist 2 Uhr morgens, als wir
	endlich in Bukarest aussteigen, nach 40 statt 28 Stunden Fahrt, mit krummen
	Rücken, schweren Taschen, leeren Mägen und Schlafmangel – aber
	überglücklich und reiselustig. Ann Toma-Toade

	* * *

	## Zur Sicherheit mache ich einen Schritt zurück

	Laut reden ist verboten, abends das Licht in der Küche einschalten
	ebenfalls – es könnte die Nachbarn blenden. Auch sonst ist unsere
	Airbnb-Wohnung in Palermo eine Herausforderung, sie ist dunkel, verschmutzt
	und hat kaum Ähnlichkeit mit der gemütlichen Unterkunft, die auf den Fotos
	zu sehen war. 5 Nächte wollen wir bleiben, nur 30 Minuten nach unserer
	Ankunft stornieren wir die Wohnung komplett, schicken Fotos zur Begründung
	mit.

	Unsere Gastgeberin akzeptiert das und erstattet umgehend die Kosten. Ihre
	Mutter akzeptiert es weniger und kommt zur Wohnung, aufgebracht, wütend.
	Ich hätte zu viel Geld zurückbekommen, wirft sie mir vor und holt dabei ein
	Küchenmesser aus einer Schublade. Ich halte den Atem an. Die Mutter macht
	ein paar Schritte Richtung Kühlschrank und dreht mit dem Messer eine
	Schraube fest. Ich entspanne mich, aber nur für eine Millisekunde, schaue
	herüber zu meinen Partner, der in einer anderen Ecke des Raumes steht und
	mich genauso ansieht, wie ich mich fühle. Während die Frau mit dem Messer
	herumfuchtelt, will sie weiter über die Erstattung der Kosten diskutieren.
	Zur Sicherheit mache ich einen Schritt zurück. Jetzt fällt ihr wohl selbst
	auf, was sie da in der Hand hat, und legt das Messer zur Seite. Doch da
	haben wir schon unsere Rucksäcke geschultert und fliehen hinaus in die
	dunklen Gassen Palermos. Johanna Pichler

	* * *

	## Im Bus wurde mir klar: Mit der Gyros Pita stimmte was nicht

	Die Hose ist schwarz und aus Seide, dünner Stoff mit weitem Bein, mein
	Begleiter zu jeder Jahreszeit. Nun ist sie weg, liegen geblieben in einer
	Ferienwohnung in Sarajevo. Auf Anfrage bei der Gastgeberin erfahre ich,
	dass ihre Mutter meine Lieblingshose weggeschmissen hat. Die Müllabfuhr war
	bereits da.

	Bedrückt [3][erreiche ich Kotor], nur um festzustellen, dass es sich
	hierbei um meine ganz persönliche Tourihölle handelt – naiv von mir, zu
	glauben, dass ich in einer Unesco-Weltkulturerbe-Stadt den authentischen
	Charme Montenegros aufsaugen könnte und allein von Bergen umgeben sei. Ich
	flüchte vor den Menschenmassen an der Uferpromenade in ein kleines
	Restaurant und bestelle eine Gyros Pita. Dass mit der irgendwas nicht in
	Ordnung war, wird klar, als ich im Bus nach Belgrad mehrmals Wasser in eine
	Plastiktüte erbreche und nach meiner Ankunft den Busbahnhof mit
	tellergroßen Kotzpfützen schmücke. Die geplante letzte Übernachtung
	storniere ich und nehme den erstbesten Bus zurück nach Deutschland. Vivien
	Mirzai

	* * *

	## Gleich fühle ich mich noch etwas unwillkommener

	Es regnet in Strömen, als ich bei meiner Airbnb-Unterkunft in Greifswald
	eintreffe. Die Vermieterin erwartet mich mit einer sehr umfangreichen Liste
	von Dingen, auf die ich zu achten hätte. Schuhe immer in den Schuhschrank
	im Flur („nicht in der Wohnung tragen“), Garagentor immer sorgfältig
	schließen („sonst kommt hier jeder aufs Grundstück“), dreckige Wäsche in
	den Schuhschrank legen („die nehm ich dann zum Waschen raus“). Ich nicke
	pflichtschuldig alles ab. Die Wohnung riecht intensiv nach Weichspüler und
	in jedem Schrank, in jeder Schublade finde ich Putzmittel. Nach einem –
	angekündigten – Wochenendbesuch meines Mannes lege ich seine benutzte
	Bettwäsche mitsamt eines Handtuchs in den Schuhschrank. Der riecht jetzt
	auch nach Weichspüler. Niemand nimmt die Sachen zum Waschen raus. Dafür
	habe ich am Montag eine hektische Nachricht auf der Mailbox: „Ich müsste
	jetzt mal wissen, wann du Samstag abfährst“. Gleich fühle ich mich noch ein
	bisschen unwillkommener.

	Nach zwei Wochen lege ich meine Bettwäsche und das zweite Handtuch neben
	das Bett und übergebe die geputzte Wohnung persönlich. Abends erreicht mich
	eine SMS: „Hier fehlt ein Duschtuch. Du hast es sicher aus Versehen
	eingesteckt.“ Zusätzlich schickt sie mir die Nachricht per Email und
	spricht mir auf die Mailbox. „Schreib ihr“, sagt mein Mann, „dass man
	diesen Weichspülergeruch nie mehr aus der Wäsche kriegt. Schon allein
	deshalb würde man das niemals klauen“. Gaby Coldewey

	* * *

	## Als Henkersmahlzeit gibt es ein Stückchen Dattel

	Sie halte es nicht aus, schreit meine Freundin ins Telefon. „Mäusedreck,
	überall!“ Sie ist vorgefahren in den Schwarzwald, familienbedingt besitzen
	wir dort eine Wohnung in einem 200 Jahre alten Haus, die Wände über einen
	Meter dick. In den Wänden wohnen Mäuse, man hört mitunter ihr Trippeln. Das
	hat etwas Zartes.

	Jetzt aber waren die Mäuse in die Küche eingedrungen. Aus Mangel an Nahrung
	machten sie sich über die Gallseife her. Und über einen 3-Liter-Kanister
	mit Olivenöl, der fast voll war. „Warum war der Kanister nicht
	verschlossen?“, schreit meine Freundin ins Telefon. Bis klar wird, die
	Mäuse haben das Plastik abgenagt, weil Olivenölspuren dran waren. Sie
	müssen Hunger gehabt haben. Voll Verachtung stellt meine Freundin den
	Kanister vors Haus.

	Als ich ein paar Tage später eintreffe, übernehme ich die Mäusebekämpfung,
	stelle Fallen auf. Totschlagfallen – ich entschuldige mich bei den
	Kreaturen. Als Henkersmahlzeit gibt es ein Stückchen Dattel. Nach einem
	Dutzend toter Mäuse hören wir auf zu zählen. Riesige Exemplare zumeist,
	rotbraun gefärbte darunter. Drei Mäuse überleben das Massaker in den
	Fallen. Als ich sie draußen freilasse, hüpfen sie benommen davon.

	Am letzten Ferientag entsorge ich endlich das Olivenöl auf dem Kompost.
	Beim Ausschütten flutschen noch zwei in Öl ersoffene Mäuse aus der Öffnung.
	Waltraud Schwab

	* * *

	## Die Fahrt in den 6. Stock dauert gefühlte 30 Minuten

	Wenn schon Las Vegas, dann richtig, dachte ich – und buchte Zimmer im
	Luxor. Die 107 Meter hohe schwarze Pyramide, aus deren Spitze ein Laser
	lila in den Nachthimmel strahlt, verspricht Vier-Sterne-Superlative im
	ägyptischen Design: 4.400 Zimmer, 4 Mega-Pools, 11.000 Quadratmeter
	Casinofläche und eine monumentale Sphinx, die vor dem Eingang wacht. Vor
	Ort aber ist von Glamour keine Spur. In der Casinolobby sitzen apathische
	Zocker in einem Mief aus Bier und Zigarettenrauch, der Teppichboden hat
	schon bessere Zeiten gesehen und am Getränkestand plärrt uns die Stimme des
	drittklassigen Hotelentertainers ins Ohr. Der große Außenpool ist wegen
	Personalmangels geschlossen, der kleine eine warme Pfütze, in der
	sonnenverbrannte Leute stehen und saufen. Schatten kostet auch extra.

	Wir wollen nur noch ins Zimmer, aber weil der vielgerühmte schräge Aufzug
	einen Defekt hat, dauert die Fahrt in den sechsten Stock gefühlte 30
	Minuten – mit Schlangestehen. Gratiswasser oder einen Kühlschrank gibt es
	in unserer „Pyramid-Suite“ nicht, und der Blick aus dem Fenster geht genau
	auf den, nun ja, Arsch der Sphinx. Beinahe den gesamten Fensterrahmen füllt
	der aus. Nina Apin

	* * *

	## Wir fühlen uns unsexy und fehl am Platz

	Dass Amsterdam zu den schönsten Hauptstädten gehört, liegt auch daran, dass
	es sich seit Jahrhunderten kaum verändert hat (mal abgesehen davon, dass
	der Doors-Coffeeshop irgendwann schließen musste). Und im Gegensatz zu
	vielen anderen Metropolen ist auch Amsterdams Speckgürtel sehr hübsch,
	wovon wir uns Anfang August überzeugen können, als die erste verfügbare
	Butze eine halbe Bahnstunde außerhalb der Innenstadt liegt. Das hätte uns
	stutzig machen sollen. Der Gulden fällt aber erst, als wir am Bahnhof
	ankommen, bereit, uns durch die Touritrauben zu kämpfen und uns in den
	herrlichen Gassen zwischen den Grachten zu verlieren.

	Aber nix mit gewöhnlichen Touris, stattdessen überall nackte Haut und
	Regenbögen. Wir haben bei der Reiseplanung [4][das Gay Pride Festival
	übersehen]. Dafür hätten wir nicht nach Holland fahren müssen, das hatten
	wir wenige Wochen zuvor auf dem CSD in Berlin. Jetzt hingegen fühlen wir
	uns unvorbereitet, verhüllt und unsexy fehl am Platz, da hilft auch ein
	Pisco Sour to go nur wenig: Der Dam ist ein Dancefloor, die Heerengracht
	eine Partymeile, der Vondelpark ein Sündenpfuhl. Ob ich die Stadt immer
	noch so mag wie vor 20 Jahren, muss ich noch mal an einem spaßbefreiten
	Heterotag checken. Philipp Brandstädter

	* * *

	## Wir sollen für Geld lügen, schlägt der Vermieter vor

	Kopenhagen ist eine Stadt, die dich wie eine Freundin in den Arm nimmt.
	[5][Die Radwege, die Architektur] – wir wären am liebsten geblieben. Dann
	aber auf jeden Fall in einer anderen Wohnung.

	Sie hat zwar Platz für neun und liegt nur wenige Minuten vom Hauptbahnhof
	entfernt, aber sie hält nichts von dem, was der Vermieter auf Airbnb
	angepriesen hatte. Alles „stunning“, umwerfend, „breathtaking“,
	atemberaubend? Das Badezimmer halb marode und viel zu klein, das Klo
	wackelig, die Spülung defekt. Die Küche – „der Traum eines jeden Kochs“…
	mit Wasserhahn auf halb acht, einer Pfanne, einem Kochtopf, kaum Gläsern,
	spartanisch wie im Campingurlaub. Lustig die Beschreibung eines Gemäldes im
	Wohnzimmer: „Das schöne große Kunstwerk an der Wand verleiht dem Raum Farbe
	und Persönlichkeit und lässt ihn wie ein Zuhause wirken.“ Das schöne große
	Kunstwerk war schwarz-weiß.

	Wir bitten die vermietende Agentur um Abhilfe und bekommen Standardmails,
	„bemühen uns, alle Probleme zu lösen“. Es passiert: nichts. Wir bitten
	Airbnb um Hilfe, schicken Fotos, beschreiben die Lage. Alles nicht schlimm,
	an sich auch amüsant – aber doof. Und irgendwann unverschämt, als sich die
	Agentur schließlich meldet und einen Deal vorschlägt: Wir vergeben eine
	5-Sterne-Bewertung („Super! Gerne wieder!“), dafür bekommen wir Geld
	zurück.

	Wir sollen lügen. Gegen Geld. Haben wir nicht gemacht und dank Airbnb
	dennoch ein Drittel der Kosten erstattet bekommen. Felix Zimmermann

	* * *

	## Eine unsichtbare Grenze teilt die Leute auf dem Bahnsteig

	In dem herrlichen Park vor dem Hauptbahnhof von Zagreb lagern morgens
	Backpacker und warten auf ihren nächsten Zug. Aber nicht nur: Im Schatten
	von Bäumen sitzt eine Gruppe von afghanischen Männern. Da steht plötzlich
	die Polizei vor ihnen und schickt sie lautstark weg. Warum, ist mir nicht
	klar, sie scheinen in Kroatien registriert zu sein. Als die Polizisten nach
	einer „Yellow Card“ fragen, kramen sie die bereitwillig hervor.

	Wenige Minuten später, im Bahnhof, setzt die Polizei zur Treibjagd an. Die
	Männer aus dem Park und noch andere wollen den Zug nach Slowenien und
	weiter nach Österreich besteigen. Sie verteilen sich und versuchen
	unauffällig einzeln in die Waggons zu kommen, aber die Polizisten sind
	schneller. In ihren adretten Uniformen verrichten sie ihren Dienst so
	beflissen, als wollten sie zeigen: Wir sind die EU-Musterschüler, [6][wir
	halten euch Mitteleuropäern die Flüchtlinge vom Leib]! Die Touristen mit
	ihren weißen nackten Beinen und Wasserflaschen in der Hand kümmert die
	Szene nicht, sie sind damit beschäftigt, über die Zugverspätung zu meckern.
	Eine unsichtbare Grenze teilt die Leute auf dem Bahnsteig: Jene, die mit
	ihren EU- oder US-Pässen ungehindert durch Europa reisen können, und jene,
	die das nicht dürfen, obwohl sie in einem EU-Land leben.

	Man muss die Dinge nicht gesehen haben, um sie zu begreifen, lesen reicht,
	habe ich meistens gedacht. Seit Zagreb habe ich meine Zweifel. Gunnar Hinck

	11 Sep 2023

	## LINKS

	[1] https://www.youtube.com/watch?v=yNzyktrWSWM
	[2] /50-Jahre-Interrail/!5866170
	[3] /Hinterm-Berg-ist-hinterm-Mond/!5189305
	[4] /Queer-Aktivist-ueber-LGBTQ-Bewegung/!5948206
	[5] /Stadtplanung-fuer-die-Zukunft/!5921081
	[6] /Zivilorganisation-ueber-Push-Backs/!5932171

	## AUTOREN

	Kersten Augustin
	Nina Apin
	Felix Zimmermann
	Waltraud Schwab
	Vivien Mirzai
	Johanna Pichler
	Philipp Brandstädter
	Gunnar Hinck
	Gaby Coldewey
	Ann Toma-Toader

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