# taz.de -- Geschlossene Grenzen in Deutschland: Nachbar, ein Virenträger

	# taz.de -- Geschlossene Grenzen in Deutschland: Nachbar, ein Virenträger

	> Im Kampf gegen Corona werden die Schlagbäume gesenkt. Eindrücke aus
	> Aachen, von der polnischen Grenze, entlang der B96 – und aus dem
	> Baumarkt.

	Bild: Das grenzenlose Europa ist vorbei. Straßensperre in Neersel-Dreef an der…

	Ganz im Westen der Bundesrepublik, im Dreiländereck bei Aachen, hat man
	Grenzen seit 25 Jahren zu vergessen gelernt. Man lebt in diesem Land,
	arbeitet in jenem, fährt zum Freizeiten ins dritte. Manchmal weiß man
	spontan nicht, wo man gerade ist: schon Belgien, noch Niederlande. Und
	jetzt?

	Jetzt ist alles anders. Die Grenze zu Belgien ist gesperrt. Nicht anders
	sieht es am anderen, dem östlichen Ende Deutschlands aus: Zutritt nach
	Polen nur mit Sondergenehmigung. Das Gleiche gilt für fast alle anderen
	Nachbarländer. Der Kampf gegen das Virus hat in Europa und Deutschland
	innerhalb weniger Tage Zustände hervorgebracht, wie es sie seit Jahrzehnten
	nicht mehr gegeben hat. Selbst zwischen Bundesländern und an
	Landkreisgrenzen ist die Kleinstaaterei zurückgekehrt.

	Im niederländischen Vaals geht es über den Viergrenzenweg hoch zum
	Dreiländereck auf dem Vaalserberg. Von 1815 bis 1919 gab es noch den
	Ministaat Neutral-Moresnet, da war es sogar ein Vierländereck. Ein
	beliebter Postkartenspruch damals: „… wo sich vier Länder küssen“.

	Heute dominiert Distanz statt Küssen. Die Bespaßungsindustrie hier oben
	ruht, alles zu: die Kneipen, der Aussichtsturm, das Labyrinth, Frittenbude
	und die Tourist-Info, wo sie sonst Hollands höchsten Punkt von fast alpinen
	322,7 Metern feiern. Belgien ist seit fast zwei Wochen abgeriegelt.
	Absperrgitter, Schilder, Flatterbänder und Aushänge verrammeln den Weg. Die
	Niederlande sind als letzter Nachbar zur Bundesrepublik offen – noch.

	Vereinzelt kommen Menschen hierher, um die wiedererstandene Grenze
	anzuschauen. Auf belgischer Seite erklärt einer seinen Kindern, er mache
	jetzt ein „photo de la barrière“. Wir fotografieren uns dabei
	grenzüberschreitend gegenseitig.

	Das Gespräch mit einem älteren niederländischen Ehepaar zeigt, wie schnell
	die neuen Grenzen alte Ressentiments im Kopf reaktivieren. Sie erzählt von
	„deze blöde Belges“: Deren Ordnungskräfte, unberechenbar streng, lauerten
	einem jetzt sogar auf Waldwegen auf. Er schimpft über die Deutschen: die
	kämen in sein Vaals, um das Toilettenpapier wegzukaufen, „bergeweise,
	furchtbar“. Im Krieg haben die Deutschen den besetzten Niederländern die
	Fahrräder geklaut, jetzt nehmen sie ihnen das Klopapier weg. Immerhin
	zahlen sie heute.

	Ortswechsel: Am Grenzübergang Köpfchen auf der Straße zwischen Aachen und
	Eupen sind die belgischen Kontrollen schon Routine. Zwei Polizeibeamte
	halten jeden an. Durchfahrt nur mit Sondererlaubnis, etwa Arbeitsplatz oder
	Arztbesuch. Für Pendler kein Problem. Alle zeigen brav ihre Passierscheine.
	„In vier Stunden war heute noch nichts“, sagt einer der überaus
	freundlichen Polizisten, „anfangs mussten wir manche zurückschicken, aber
	jetzt: keinerlei Stress, die Leute sind sehr verständnisvoll.“ Auch die
	Buspassagiere werden gecheckt.

	Alle werden gefragt, ob sie im Nachbarland eingekauft haben. Das ist
	verboten, „wegen der unterschiedlichen Bestimmungen bei den
	Betretungsregeln von Geschäften“. Gilt für Belgier in Deutschland und
	umgekehrt. Bei Verstößen sind sofort 250 Euro fällig, was auch schon
	kassiert wurde, „und im Wiederholungsfall bis 3.000“. Dann endlich: zwei
	Studierende, die im Hohen Venn wandern gehen wollen. Sie müssen umkehren.
	„Ich glaube, die waren wirklich ahnungslos“, sagt einer der Polizisten.

	In Vaals, wo fast alle Geschäfte geöffnet haben (außer Kneipen und Cafés),
	herrscht ein aus deutscher Sicht unwirklich-emsiges Treiben. Von hier geht
	die Fahrt durch die Hügellandschaft zum nächsten Ziel, zehn Kilometer
	entfernt: der Campingplatz Vieux Moulin im belgischen Sippenaeken, der sich
	über mehrere hundert Meter an die niederländische Grenze schmiegt. Ob man
	da reinkommt?

	Am üblichen Fußweg: Barrikade wie beim Dreiländereck. Ein Stück weiter aber
	eine Furt im Wald ohne Hinweis. Hah! Ein Schritt über das Rinnsal und ich
	betrete Belgien. Der Campingplatz ist menschenleer: Übernachtungen sind per
	Corona-Dekret verboten. Aber was ist das? Am romantisch mäandernden
	Flüsschen La Gueule/Geul/Göhl sitzt jemand. Ängstlichen Blicks halten wir
	uns erst gegenseitig für einen Polizisten. Nein, er genieße an seinem Wagen
	nur ein wenig die Sonne. Zwei Illegale lachen. Auch der Rückweg gelingt,
	diesmal verbotenerweise über die Barrikade.

	## An der Oder: Pendeln im Schichtdienst

	Am deutsch-polnischen [1][Grenzübergang zwischen Schwedt und Krajnik Dolny]
	reihen sich zwei Autos hinter zwei Tankkraftwagen. Sie haben die Oder schon
	überquert, die abwechselnd von kräftigen Sonnenstrahlen und leichten
	Regentropfen bespielt wird. Aprilwetter. Ähnlich wechselhaft sind die
	Grenzregelungen der polnischen Regierung. Noch vor zwei Wochen stauten sich
	Fahrzeuge von hier aus 40 Kilometer in Richtung Westen. Die strengen
	Kontrollen betrafen vor allem Lastwagen.

	An diesem Tag sind Straße und Fußweg so leer wie sonst nur in der Nacht.
	Dabei ist es Freitagnachmittag – die Zeit der polnischen Berufspendler.
	Doch ebendiese dürfen seit einer Woche die Grenze gen Polen nur noch
	passieren, wenn sie sich im Anschluss in eine zweiwöchige Quarantäne
	begeben. Anstatt täglich zwischen den Ländern zu pendeln, müssen sie sich
	nun entscheiden: Bleiben sie zu Hause, in Polen, oder an ihren Arbeitsorten
	in Deutschland?

	Piotr Król (Name geändert) wartet in seinem silbernen VW Touran am
	Grenzübergang. Ob er auf der anderen Seite der provisorischen Absperrungen
	in Quarantäne müsse? Nein, er sei Kraftwagenfahrer und die dürften
	passieren, antwortet er in gebrochenem Deutsch und richtet seinen Blick
	wieder auf die uniformierten Männer vor sich. Einige tragen
	Fiebermessgeräte bei sich, andere Sturmgewehre. Hinter ihnen liegt blass
	und leblos der Grenzort Krajnik Dolny. Die Wechselstuben, Zigarettenläden,
	Tankstellen und Friseurgeschäfte würden vergebens auf Kundschaft warten.

	Sechs Kilometer nördlich läuft Bartłomiej Kotarski auf und ab. Der schmale
	Mann leuchtet in seinem orangefarbenen Warnanzug vor der grauen Kulisse der
	Papierfabrik, in der er arbeitet und seit dieser Woche auch wohnt. Zum
	Feierabend nach Stettin zu seiner Verlobten zu fahren, wäre derzeit ein
	One-Way-Ticket.

	Für gewöhnlich pendeln allein nach Schwedt an der Oder täglich 400
	Beschäftigte aus nahegelegenen polnischen Orten. Weitere 600 haben ihren
	Hauptwohnsitz in die deutsche Grenzstadt verlegt. Es sind Arbeiterinnen und
	Arbeiter aus der Erdölraffinerie und der Papierfabrik, aber auch
	Pflegekräfte im ambulanten Dienst, im Krankenhaus vor allem Ärztinnen und
	Ärzte. Einige von ihnen wohnen jetzt im Hotel, arbeiten zwei Wochen und
	lassen sich dann ablösen, um sich ab dem Osterfest in die häusliche
	Quarantäne in Polen zu begeben. Schichtdienst neu gedacht.

	Zwei Wochen arbeiten, zwei Wochen Quarantäne, das ist auch Kotarskis Plan.
	Derzeit wohnt er in einem langgezogenen braun verputzten Zweckbau, dessen
	Fenster von schmalen Metallgeländern geziert sind. Eine aus kleinen Steinen
	gegossene Treppe führt ins Obergeschoss zu einer schwarzen Metalltür, deren
	Gitter von versetzten Kreisformen unterbrochen ist. Die Zeit scheint 1989
	stehengeblieben.

	## Wohnen auf Zeit im Fabrikgebäude

	Mit leisen Schritten führt der 28-Jährige zu seinem Zimmer. Es ist mit
	schlichten braunen Möbeln eingerichtet. Auf dem Schreibtisch steht ein
	Fernsehgerät, darunter eine hellblaue Kühlbox. Der Blick nach draußen ist
	von Alu-Jalousien unterbrochen. „Hier kann man schön in Ruhe Deutsch
	lernen“, sagt Kotarski ernst, aber freundlich und mit kaum hörbarem Akzent.
	Ansonsten mache er Sport oder lese, derzeit ein Buch über Salze, um sich
	die Zeit nach der Arbeit als Staplerfahrer zu vertreiben. „Ich hoffe, es
	dauert nicht mehr so lang“, sagt Kotarski und begibt sich auf den Weg zur
	Arbeit.

	Der Fußweg zwischen den Fabrikgebäuden ist so schmal, dass es schwerfällt,
	den vorgesehenen Abstand zu halten. Ein Lkw mit polnischem Kennzeichen
	fährt vorbei. Kotarski sagt: „Der kann dann einfach über die Grenze fahren,
	ohne Kontrolle, dabei ist er doch auch nur ein Mensch.“ In Kotarskis Stimme
	klingen weder Neid noch Abschätzung. Nur Unverständnis. Nachdem er fünf,
	sechs Jahre lang im Havelland arbeitete, ist er nun seit drei Monaten in
	der Schwedter Papierfabrik. „Ich wollte hierher, in die Nähe von meiner
	Familie, und jetzt …“, sagt er und komplettiert den Satz mit einem Blick,
	der keine Frage offenlässt.

	Erst kamen die langen Staus, durch die Kotarski fünf Stunden anstatt einer
	halben nach Hause brauchte. Vor einer Woche dann wurde die Grenze völlig
	dicht gemacht. Kotarski hatte sich um halb acht am Abend auf den Weg
	begeben. „Ich habe gewusst, es könnte stockend sein – aber so! Alle sind
	gefahren.“ Um 23.59 Uhr konnte Kotarski noch ein letztes Mal die Grenze
	nach Hause überqueren. „Eine Minute. Ich hatte einfach Glück. Zwei Autos
	hinter mir hieß es für alle Pendler: Kwarantanna.“ Seine Stimme hebt sich
	vor Spannung, wenn er diese Minuten erneut durchlebt.

	Wie viel Güterverkehr, aber auch wie viele Berufspendler:innen sich seit
	der Öffnung der Grenzen zwischen Deutschland und Polen bewegen, wird vielen
	erst klar, seit sie wieder geschlossen wurden. Derzeit kommen Güter durch,
	die meisten Menschen jedoch nicht. Ab Ostermontag sollen auch Pendler:innen
	die Grenze wieder wie gewohnt passieren können. Aber wer weiß schon, ob das
	stimmt.

	## Wie Mecklenburg-Vorpommern sich einigelt

	„Für touristischen Verkehr im Land gesperrt“, lautet die Aufschrift des
	Schilds, das an der B 96 zwischen Fürstenberg und Neustrelitz steht. Die
	Bundesstraße führt von Berlin nach Stralsund, mitten in Deutschland. Der
	Verkehr ist dünn. Der Weg verläuft schnurgerade, die Kiefern des Waldes
	stehen ordentlich in Reih und Glied.

	Ordentlich geht es auch an einem zur Kontrollstelle umfunktionierten
	Parkplatz kurz hinter dem Schild zu. Ein gutes halbes Dutzend Polizeibeamte
	ist hier eingeteilt, um verdächtige Kraftfahrzeuge auf ihrem Weg nach
	Norden zu kontrollieren. Verdächtig heißt in diesen Zeiten: wenn die Autos
	ein Berliner, Brandenburger oder gar ein polnisches Nummernschild tragen.
	Dann nämlich ist den Insassen die Einreise nach Mecklenburg-Vorpommern
	verwehrt, so sie keine triftigen Gründe nennen können.

	Zwei in gelbe Warnwesten gehüllte Beamte stehen an der Einfahrt zum
	Parkraum und fischen die entsprechenden Fahrzeuge heraus. Die Kontrollen
	verlaufen höflich und sind rasch beendet, die Reisenden verständnisvoll.
	Der Insasse eines blauen Dacia auf dem Weg nach Neustrelitz trägt seine
	Gründe vor: „Ich wohne dort, bin gerade umgezogen.“ Eine Meldebescheinigung
	kann er nicht vorweisen. „Das Rathaus ist geschlossen“, sagt er. Er darf
	passieren. Eine Dame im weißen Golf muss zum Tierarzt, auch sie darf
	rübermachen. Etwas länger dauert es beim Fahrer eines polnischen
	Transporters, der kein Deutsch spricht und nur über rudimentäre
	Englischkenntnisse verfügt. Er ruft seinen Deutsch sprechenden Chef an, der
	die Lage erklärt. Ein Polizist hört mit, der Mann kann seine Reise
	fortsetzen.

	Die Coronakrise hat dazu geführt, dass alte Grenzen innerhalb des Landes
	neu entstanden sind. Wie hier in Mecklenburg. Die Landesregierung in
	Schwerin hat entschieden, dass dies nicht die Zeit ist, Touristen
	willkommen zu heißen, sondern dass im Gegenteil diese Reisenden gefährlich
	werden könnten: als potenzielle Virenträger, die, kommt es hart auf hart,
	die Kapazitäten der Landes-Kliniken überlasten könnten.
	Mecklenburg-Vorpommern zählt zu den Bundesländern mit den wenigsten
	Infizierten. Diejenigen, die sich an die Regelung nicht halten, „begehen
	eine Straftat, die mit den notwendigen Sanktionen belegt werden könnte“,
	sagt Innenminister Lorenz Caffier.

	Ob diese Maßnahmen der Stärkung der Solidarität unter den Bundesbürgern
	besonders förderlich sind, ist eine Frage, die die Polizei nicht
	beantworten kann und will. „Wir sind ja keine Unmenschen“, sagt der
	freundliche Einsatzleiter auf dem Parkplatz an der B 96. Es werde mit „Herz
	und Verstand“ kontrolliert, mit „Fingerspitzengefühl“ eben, erklärt der
	Vollbartträger. An diesem Tag habe er noch kein Fahrzeug zurückweisen
	müssen. Ein Paar wird herausgewunken, der Fahrer steigt aus. Sie wollten
	heute gar nicht rüber, man wolle nur wissen, ob über Ostern ein Besuch bei
	den Verwandten möglich. Der Polizist reagiert abschlägig, der Wagen dreht
	um.

	## Über 2.000 Zurückweisungen – mitten in Deutschland

	Bis zum letzten Freitag habe es es 25.251 Kontrollen an der Landesgrenze
	gegeben, dabei kam es zu 2.204 Zurückweisungen, sagt Dörte Lembke,
	Sprecherin des Innenministeriums in Schwerin. Und sie erklärt, dass auf
	diejenigen, die auf Schleichwegen die Urlaubsregion erreichen wollten,
	Kontrollen im Landesinnern warten: „Die Ordnungsämter sind sehr aktiv, um
	nach dem Rechten zu schauen. Der ein oder andere Anruf geht ein. Da sei
	jemand, der gehöre hier nicht hin.“ Der Tourist ist nicht länger ein
	umschmeicheltes Wesen, er ruft Denunzianten auf den Plan.

	Auch Schleswig-Holstein hat seine Grenzen für Touristen gesperrt. In
	Brandenburg belässt man es bei Appellen an die Berliner, doch bitte nicht
	zu Ausflügen ins Nachbarland zu starten. Ein Landkreis allerdings ist
	ausgeschert: In [2][Ostprignitz-Ruppin] mit dem Besuchermagneten Rheinsberg
	ist Urlaub nicht nur unerwünscht, sondern per Allgemeinverfügung verboten.
	Auch hier lautet die Begründung, man fürchte eine Überlastung der eigenen
	Kliniken. Die Einreise in den Landkreis mit seinen sanften Hügeln, vielen
	Wäldern und klaren Seen gelingt auf gähnend leeren Straßen dennoch
	problemlos. Die Kontrollen seien Sache der Ordnungsämter, die Polizei
	überprüfe auf Streifen, erklärt Kreis-Pressesprecher Alexander von
	Uleniecki: „Wir bitten die Camper, ihre Zelte abzubauen und abzureisen.“
	Zugleich aber habe man an die Einwohner appelliert, „Fremde nicht zu
	beleidigen“.

	Und wenn die Deutschen auf Urlaube und Ausflüge verzichten müssen, gar die
	eigene Verwandtschaft nicht mehr besuchen dürfen, ja „nicht zwingend
	notwendige Reisen unbedingt zu unterlassen“ haben, wie es das
	Bundesinnenministerium formuliert, was machen sie dann? Sie renovieren.
	Davon kann Florian Preuß ein Lied singen. Der Pressesprecher der Kette
	Hornbach ist mit einem bisher unbekannten Phänomen konfrontiert: dem
	Baumarkt-Tourismus aufgrund ganz spezieller Grenzziehungen.

	Es ist nämlich so, dass manche Bundesländer den Einkauf im Baumarkt
	untersagt haben, Sachsen und Bayern zum Beispiel. Andere sind da liberaler,
	etwa Brandenburg und Sachsen-Anhalt. Und deshalb ist neuerdings der
	Parkplatz vor der Hornbach-Filiale in Halle (Sachsen-Anhalt) mit Autos aus
	dem nahen Raum Leipzig (Sachsen) gefüllt. Schön findet Preuß das nicht:
	„Der Markt ist dafür zu klein. Angesichts von Corona dürfen nur 100
	Menschen gleichzeitig das Gebäude betreten. Wir wollen aber keine langen
	Schlangen vor den Eingängen“, sagt er. Für die Tage vor Ostern befürchtet
	Preuß, dass nicht alle Kunden in seinen Baumarkt vordringen können. Er
	appelliert, doch zu überlegen, ob man wirklich kommen müsse.

	Niedersachsen hat in der letzten Woche die Sperrung der Baumärkte wieder
	aufgehoben, um den damit verbundenen Tourismus zu beenden. In Sachsen und
	Bayern reagiert man auf diese Art der Freizeitgestaltung ausgesprochen
	humorlos. „Die Fahrt in ein anderes Bundesland gilt nicht als triftiger
	Grund zum Verlassen der Wohnung“, erklärt ein Sprecher des Sächsischen
	Sozialministeriums. Fast wortgleich antwortet das bayerische
	Innenministerium. Das Bußgeld fällt in beiden Ländern gleich aus: 150 Euro.

	Allerdings: Eine Kontrolle des Parkplatzes von Hornbach in Halle auf
	Kennzeichen mit einem „L“ durch Leipziger Polizeikräfte ist nicht möglich.
	Die Beamten dürften nicht in einem fremden Bundesland eingesetzt werden,
	sagt eine Sprecherin der Leipziger Polizei.

	5 Apr 2020

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	Klaus Hillenbrand

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