# taz.de -- Geflüchtete in der EU: Der Traum von Paris

	# taz.de -- Geflüchtete in der EU: Der Traum von Paris

	> Frankreich hat die Grenze nach Italien 2015 für Geflüchtete geschlossen.
	> Im Küstenort Ventimiglia warten seither die Ausgesperrten.

	Bild: Sie müssen in Ventimiglia warten

	Ventimiglia taz \| Die Grenze ist offen. Gewiss, am Straßenrand stehen zwei
	Beamte der französischen Bereitschaftspolizei CRS, sie winken ausnahmslos
	jeden aus dem italienischen Ventimiglia kommenden Wagen rechts ran. Der
	eine, mit Rayban-Sonnenbrille und Schnellfeuergewehr ausstaffiert, gibt das
	Handzeichen zum Halt, der andere, ein Hüne mit Glatzkopf und Vollbart,
	verlangt mürrisch, den Kofferraum zu öffnen.

	Doch niemand hier will Ausweise sehen, niemand nimmt Computerabgleiche der
	Personendaten vor, mit einem Blick auf die im Kofferraum verstauten
	Einkaufstüten, Koffer oder Badesachen ist es getan. Nach 30 Sekunden ist
	die oberflächliche Prüfung erledigt, kann die Fahrt ins Städtchen Menton
	auf der französischen Seite der Grenze weitergehen. Im eigentlich
	grenzenlosen Schengenraum ist zwar selbst ein solcher Kurz-Check nicht
	vorgesehen, doch für die Pendler, Ausflügler, Feriengäste ist die Grenze
	völlig durchlässig.

	Für andere dagegen ist sie zu. Während die beiden CRS-Polizisten ihr
	eintöniges Geschäft fortsetzen, Wagen um Wagen stoppen, dann Badelatschen,
	Sonnenschirme, Weinkisten mustern, kommt ein Kleinbus von Menton aus die
	Straße hoch. Ein junger Afrikaner steigt aus, auf der Schulter ein
	Rucksack; begleitet von einem weiteren Polizeibeamten geht er langsam den
	kurzen Weg in Richtung des italienischen Territoriums.

	Die Polizisten hätten ihn aus dem Zug von Ventimiglia nach Nizza gefischt,
	gleich am ersten französischen Bahnhof, Menton-Garavan, berichtet er mit
	müder Stimme. Das schwarze T-Shirt, die orangen Shorts sind viel zu weit
	für seinen schmalen Körper. Alfo, so stellt er sich vor, ist vor gut fünf
	Jahren aus Guinea aufgebrochen, der übliche Weg, über Mali, Niger, Libyen,
	dann das Mittelmeer, und Ende 2014 in Italien eingetroffen. 2017 wurde sein
	Asylantrag abgelehnt, seitdem lebt er auf der Straße.

	## „Wo soll ich jetzt schlafen?“

	„Ich jetzt müde“ presst er hervor, ihm steht jetzt der gut sechs Kilometer
	lange Fußweg nach Ventimiglia bevor, am frühen Nachmittag, bei knapp 30
	Grad im Schatten. Die letzte Nacht habe er mal wieder im Bahnhof von
	Ventimiglia verbracht, an diesem Tag habe er gleich zweimal versucht, mit
	dem Zug nach Frankreich zu kommen, und insgesamt ist es sein fünfter
	gescheiterter Anlauf.

	„Wo soll ich jetzt schlafen?“, fragt er. Seine Frage geht an Daniela
	Zitarosa. Die junge Frau mit erstem juristischem Staatsexamen arbeitet bei
	der humanitären Organisation Intersos als Rechtsberaterin für Migranten,
	regelmäßig kommt sie zum Grenzposten, um mit [1][von Frankreich
	abgewiesenen Flüchtlingen] zu sprechen.

	Im Lager des Roten Kreuzes in Ventimigla könne er nächtigen, erklärt sie
	Alfo. Doch der schüttelt nur den Kopf. Zu voll ist es da, meint er, und
	dann der Gestank, der Schmutz in den Toiletten, das halte er nicht aus.

	Er ist erst 22, doch sein abgekämpftes Gesicht lässt ihn älter erscheinen.
	Er kann nicht mehr, er will nur noch weg, zurück nach Guinea, sagt Alfo,
	ehe er sich auf den Weg macht. Daniela versucht noch ihn zu überzeugen, er
	solle am nächsten Vormittag bei der Caritas oder dem Roten Kreuz vorbei
	kommen, doch mehr als ein resigniertes Nicken erhält sie nicht.

	„Das alles ist widerwärtig, was die da machen“, platzt es aus Daniela
	heraus, während sie zu den französischen Polizisten schaut. „und doch, so
	zynisch es klingt, hat Alfo noch Glück im Unglück gehabt“. Sie zeigt auf
	einen ockergelb gestrichenen, fensterlosen Container, den die Franzosen
	vorne an ihr Grenzerhäuschen gestellt haben. „Wenn die Migranten nach 19
	Uhr aufgegriffen werden, werden sie die ganze Nacht in diesen Container
	gesperrt und erst am nächsten Morgen nach Italien überstellt, eingesperrt
	ohne jeden Beschluss, ohne jede Rechtsgrundlage.“

	## Frankreich nimmt es nicht so genau

	Überhaupt nähmen es die französischen Behörden mit dem Recht nicht so
	genau, mit dem Recht zum Beispiel von minderjährigen Migranten, die
	eigentlich nicht abgewiesen werden können. Frankreich tue das trotzdem, und
	nachdem Verwaltungsgerichte die Praxis für illegal erklärt hätten, änderten
	die Polizisten jetzt einfach das Geburtsdatum der Abgewiesenen, sagt
	Daniela.

	Wenigstens der Container ist dem jungen Guineer erspart geblieben, Glück
	hat er aber auch mit dem italienischen Staat gehabt. Keines Blickes
	würdigen ihn die drei Gebirgsjäger, die vor dem italienischen Grenzgebäude
	Posten bezogen haben. Das ist nicht immer so. „Ein-, zweimal pro Woche
	steht da ein Reisebus“, berichtet Daniela, „da werden die Migranten, die
	von Frankreich kommen, eingeladen, und dann geht die Reise auf Kosten des
	italienischen Staates ganz runter nach Süditalien, in den Hotspot von
	Crotone oder den von Tarent, mehr als 1.200 Kilometer von hier.“ Pure
	Schikane sei das, empört sie sich, mit diesem ebenso albernen wie zynischen
	„Zurück auf los!“ gehe es bloß darum, den Migranten eine weitere Hürde zu
	bescheren, sagt sie.

	Für Alfo, genau wie für die meisten anderen aber bleibt als Hürde die
	Grenze, seitdem Frankreich im November 2015 am Übergang Ventimiglia–Menton
	das Schengenregime suspendiert hat, begründet mit den Terroranschlägen von
	Paris.

	## Unsichtbare innerstädtische Grenzen

	Die Folgen sind in Ventimiglia zu besichtigen, einer Kleinstadt von 24.000
	Einwohnern an der ligurischen Riviera, dank seiner Lage direkt am Meer
	beliebtes Ziel von Touristen. Doch seit 2015 sind regelmäßig Hunderte
	andere Reisende da. Grüppchen junger schwarzer Männer hocken auf der Treppe
	des Bahnhofs, schlendern durch die Straßen oder haben sich unter der Rampe
	der Straßenbrücke eingefunden, die über die Eisenbahnlinie führt, sitzen
	dort auf einem Mäuerchen. Direkt gegenüber findet sich das Ladengeschäft
	der Initiative Eufemia, und auch dort drinnen drängen sich gut 20 Männer
	aus Afrika, die meisten nicht viel älter als 20. Die fünf Computerplätze
	sind alle belegt, die anderen warten geduldig, bis sie an der Reihe sind
	oder auch nur bis ihr Handy, das sie hier an eine Steckdose anstöpseln
	können, aufgeladen ist.

	Sie sei Mitglied in der Graswurzelgruppe 20K, sagt Sarah H., die habe sich
	2016 gebildet, um den Migranten in Ventimiglia beizustehen. Die junge Frau
	mit den langen schwarzen Haaren, Tochter marokkanischer Eltern, studiert in
	Mailand Internationale Beziehungen, nie vorher habe sie sich politisch
	betätigt, jetzt aber kommt sie regelmäßig in die ligurische Grenzstadt. An
	die 20 Leute seien bei 20K aktiv, sie beraten die Afrikaner oder
	Maghrebiner, die weiter wollen Richtung Frankreich, sie helfen mit
	Kleidung, mit Zugang zu ihren Computern, und sie wollen Öffentlichkeit
	herstellen. Zuletzt hat 20K am 14. Juli in Ventimiglia eine Demo gegen die
	Grenzschließung organisiert, und Sarah H. berichtet voller Stolz, an die
	7.000 Menschen seien auf die Straße gegangen.

	Doch dann kommt sie, weit weniger enthusiastisch, auf die Grenzen zu
	sprechen, „die auch hier durch Ventimiglia verlaufen, selbst wenn sie
	unsichtbar sind“. Feindseligkeit schlägt den Leuten von 20K entgegen,
	Feindseligkeit vorneweg vonseiten der Polizei. „Mir passiert es, dass ich
	gleich dreimal an einem Tag von Beamten auf der Straße nach meinem Ausweis
	gefragt werde“, erzählt sie, „dabei kennen die mich mittlerweile mit
	Namen“. Feindseligkeit aber auch von der örtlichen Bevölkerung, kein
	einziger der Aktivisten von 20K stammt aus Ventimiglia, sie alle pendeln
	aus Mailand, aus Turin oder aus Genua für ihre meist auf eine Woche
	terminierten Einsätze hierher.

	Am Ende fänden sich die Migranten auch geografisch ausgegrenzt, „in der
	Altstadt oben auf dem Hügel sind alle weiß, da sieht man keine Schwarzen“,
	das Terrain der Flüchtlinge dagegen beginne hinter der Bahnschranke, da wo
	es rausgeht aus dem Zentrum, und nicht umsonst liege das große Rotkreuzcamp
	drei Kilometer außerhalb der Stadt.

	Auf Ausgrenzung schließlich setze auch der Bürgermeister. Der habe ihre
	Demonstration vom 14. Juli als „Idiotie“ geschmäht, er habe schon im Juni
	2015 eine Verordnung erlassen, die es Privatmenschen verbot, Flüchtlinge
	mit Essen zu versorgen, „und da haben die Helfer dann Brötchen unter den
	Büschen verstecken müssen“, sagt Sahra und schüttelt sie den Kopf. Das
	Entstehen einer veritablen Infrastruktur der Hilfe von unten habe der
	Bürgermeister aber auch nicht verhindern können – und die Verordnung hat er
	mittlerweile auch zurückgezogen.

	Davon profitiert eine andere Initiative, die jeden Abend zur Essensausgabe
	für die in Ventimiglia festhängenden Migranten anrückt. Kurz vor sieben
	muss man bloß den Grüppchen von Schwarzen folgen, die den Weg über die
	Bahnschranke nehmen, hin zu einem großen staubigen Parkplatz im
	Gewerbegebiet, links das Gebäude des Zivilschutzes, rechts ein Lidl-Markt,
	gegenüber der Friedhof.

	## Die Aktivisten kommen von außerhalb

	Sechs Jungs und Mädchen laden große Töpfe aus einem weißen Lieferwagen mit
	französischem Kennzeichen, bauen einen Tapeziertisch auf, während Dutzende
	Männer, fast alle Afrikaner, in Dreierreihen eine Schlange bilden. Florian,
	ein junger Deutscher aus dem Landkreis Vechta in Niedersachsen, der seinen
	Nachnamen nicht nennen will, füllt Plastikschalen mit Gemüsesuppe, dazu
	gibt es Salat, ein hartgekochtes Ei, einen Apfel.

	Nein, auch bei ihrem Verein Kesha Niya – „das heißt auf Kurdisch ‚Kein
	Problem‘“ – sei keiner aus Ventimiglia dabei, „wir kommen aus Deutschla…
	Holland, Frankreich, England“. Beim G20-Gipfel in Hamburg war Florian
	dabei, genau wie sein ebenfalls deutscher Kumpel mit den langen
	Rastalocken, jetzt ist er im zweiten Jahr hier vor Ort, um mit dem
	Essensservice ein bisschen Sand ins Getriebe der Grenzabschottungen zu
	streuen.

	Fast alle in der Schlange sagen, sie stammten aus Sudan, aus dem Darfur.
	Reden will keiner, außer Aboubakar. 19 sei er, erzählt er gutgelaunt, und
	erst heute ist er in Ventimiglia eingetroffen. Gleich morgen will er
	versuchen, über die Grenze zu kommen, „und dann nach Paris, Paris ist mein
	Traum“, die Augen strahlen.

	## Das Camp, total abgelegen

	Einfach wird das nicht. Am nächsten Tag drängen sich kurz nach 15 Uhr
	Dutzende Menschen auf dem Bahnsteig, sie warten auf den Zug Richtung Nizza.
	Drei arabische Paare, die Frauen mit Kopftuch, dazu sieben Kinder, bekommen
	von einem jungen Mann Fahrkarten ausgehändigt, dann verabschiedet er sich
	mit Handschlag, der Mimik nach wünscht er wohl viel Glück. Doch nach einer
	Viertelstunde ist für die Familien die Reise zu Ende.

	In Menton-Garavan kommen zehn Polizisten in den Zug, an den Touristen, den
	Franzosen, die auf dem Wochenmarkt in Ventimiglia waren, gehen sie stracks
	vorbei, steuern zielsicher die arabischen Fahrgäste an. Eine der Frauen
	hält die Fahrkarte hoch, doch das interessiert nicht. Ein Blick in die
	Ausweise, und die Gruppe wird aus dem Zug eskortiert. Auf dem Parkplatz vor
	dem Bahnhof stehen schon vier Schwarzafrikaner, steht auch jener Kleinbus,
	der am Vortag Alfo hoch zur Straßengrenze gebracht hatte. Für die sechs
	Erwachsenen, die sieben Kinder dürfte die Rückfahrt im Rotkreuzcamp von
	Ventimiglia enden.

	Völlig aus der Welt liegt dieses Camp, draußen vor der Stadt, zwischen
	einer Ausfallstraße und Eisenbahngleisen. Gleich am Eingang steht der
	Container der Polizei, werden alle Ankömmlinge erfasst, müssen ihre
	Fingerabdrücke abgeben, erhalten einen Lagerausweis. Doch interniert sind
	sie nicht, sie können kommen und gehen. Von „Transitcamp“ spricht der
	Leiter Insa Mussa Ba Sané, ein 31 Jahre junger, hochgewachsener Senegalese.
	Die meisten Flüchtlinge kämen gegenwärtig aus dem Sudan, bis zum letzten
	März dagegen überwogen die Eritreer. Die gut 70 Wohncontainer sind bloß mit
	Pritschen möbliert, sie bieten Platz für insgesamt 470 Personen, doch
	gegenwärtig halten sich etwa 360 Menschen im Camp auf.

	## Über den „Pass des Todes“

	Die meisten bleiben bloß ein, zwei Tage, vielleicht eine Woche, dann
	versuchen sie den Weg über die Grenze. Und Sané rechnet vor, dass die
	meisten es auch schaffen, entweder mit dem Zug sonst zu Fuß die Gleise
	entlang, über die Berge, über den „Pass des Todes“, oder von Schleusern f…
	die Tarife von 50 bis 150 Euro per Auto über die Grenze gebracht. „Hier
	herrscht ein kontinuierliches Kommen und Gehen.“

	Das kann Enrico Ioculano, der Bürgermeister der Stadt, nur bestätigen. Der
	durchtrainierte Mittdreißiger im sportlichen Freizeitdress empfängt in
	seinem Amtszimmer, hinter sich das Stadtbanner neben den Fahnen Italiens
	und Europas. Bloß formell sei die Grenze jetzt undurchlässig, „substanziell
	aber können wir sagen, die Leute kommen rüber“. Zwischen 70.000 und 80.000
	Menschen hätten es in den letzten drei Jahren probiert, nur etwa 15.000 von
	ihnen seien von Frankreich zurückgeschoben worden. Ioculano kommt aus den
	Reihen der gemäßigt linken Partito Democratico, doch man merkt ihm an, dass
	er die Abneigung „meiner alternativen Freunde“ aus den
	Flüchtlingsinitiativen erwidert.

	Sein Ideal? Ein Flüchtlingsmanagement allein in den Händen des Roten
	Kreuzes, vielleicht noch der Caritas, möglichst geräuschlos, möglichst
	unsichtbar. Er will nicht, dass der Touristenort Ventimiglia immer wieder
	wegen Flüchtlingen in der Presse auftaucht, und er findet, die
	Basisaktivisten seien „bloß selbstreferenziell“, sie sollten sich bloß mal
	fragen, wieso auf ihrer Demo am 14. Juli „gerade mal drei Menschen aus
	Ventimiglia mitgelaufen sind“.

	Aus ganz anderer Warte bestätigt Delia Buonomo dieses Bild einer Stadt, die
	den Flüchtlingen den Rücken zuwendet. Die kleine, blasse Frau hat Ringe
	unter den Augen, doch ihre Stimme ist energisch. 2015 hat sie ihre „Bar
	Hobbit“ gleich am Bahnhof auch den Migranten geöffnet, die nach der
	französischen Grenzschließung plötzlich zu Hunderten in der Stadt
	kampierten. Wer kein Geld hatte, musste fürs Wasser, für ein Stück Brot
	nichts zahlen, in der Toilette fanden die Frauen aus Afrika einen
	Wickeltisch, Windeln, Hygieneartikel, „ich kann doch nicht einfach
	wegschauen“.

	Für sich selbst wollte sie die Grenze zu den Flüchtlingen einreißen, und
	die dankten es ihr, indem sie ihr den Beinamen „Mama Africa“ verliehen.
	Doch seitdem muss sie mit einer neuen Grenze leben: mit der Grenze, die die
	Mitbürger der Stadt um sie, um ihre Bar errichtet haben. „Kein einziger
	meiner alten Kunden kommt mehr ins Lokal, kein einziger der Anwohner hier
	aus der Straße nimmt hier noch seinen Kaffee.“ Und es stimmt: Außer den
	vier Sudanesen hinten am Tisch ist kein Mensch in der Bar. Jetzt sei das
	halt eine „solidarische Bar“, macht sie sich Mut, mit Gästen ausschließli…
	von auswärts, mit den Aktivisten von 20K oder von „Kesha Niya“, mit den
	Migranten.

	Wenn einer der Migranten aufbricht, erzählt sie, bekommt er von ihr eine
	Flasche Wasser und Wegzehrung. „Das alles hat meinem Geschäft schwer
	geschadet“, doch dann setzt sie trotzig nach: „Ich würde es immer wieder
	tun.“

	31 Jul 2018

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	## AUTOREN

	Michael Braun

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