# taz.de -- Überlebende über NS-Zeit und das Danach: „Nach 1945 waren die Lehrer Nazis“

	# taz.de -- Überlebende über NS-Zeit und das Danach: „Nach 1945 waren die L…

	> Die Jüdin Marione Ingram hat den Hamburger Feuersturm erlebt und im
	> Versteck überlebt. Heute agitiert sie in den USA gegen Rassismus. Ein
	> Protokoll.

	Bild: Engagiert wie einst ihr Vater: Marione Ingram

	Die Diskriminierung begann sehr früh in meinem Leben. Als ich drei Jahre
	alt war, sagte meine Freundin Monika, die im selben Haus wohnte, sie würde
	nie mehr mit mir spielen, weil ich ein „Judenschwein“ sei. Ich wusste gar
	nicht, was sie meinte, und habe zu meiner Mutter gesagt: „Ich hab ein Bad
	genommen, ich bin doch nicht schmutzig. Und ich bin doch kein Schwein,
	sondern ein Mädchen.“ Meine Mutter hat mir dann erklärt, das wir jetzt
	diskriminiert würden, dass ich niemandem sagen darf, was ich zu Hause höre.
	Sie hat mich nie mehr allein nach draußen gelassen.

	Im selben Jahr wurde mein Vater an eine Straßenlaterne gefesselt und fast
	totgeschlagen. Mein Vater war kein Jude, und sie wollten, dass er seine
	jüdische Frau verlässt. Er hat sich geweigert, und da wollten sie ihn
	zwingen, zur Luftwaffe zu gehen. Er ist aber in den Untergrund abgetaucht.
	Er war Kommunist – aber nur bis zum [1][Hitler-Stalin-Pakt]. Dann hat er
	damit aufgehört.

	Ich wusste schon früh, dass ich vorsichtig sein musste. Im Nachbarhaus zum
	Beispiel wohnte ein siebenjähriger Junge. Seine Eltern waren vielleicht
	Antifaschisten, jedenfalls kamen Leute von der Gestapo und sagten zu ihm:
	„Wenn du erzählst, was deine Eltern reden, kriegst du ein Fahrrad.“ Das hat
	er getan. Da haben sie die ganze Familie abgeholt und umgebracht.

	Das muss 1940 gewesen sein. 1941 wurden mein Onkel und andere Verwandte
	meiner Mutter nach [2][Minsk] deportiert. Eine Woche später meine Oma,
	einen Tag vor meinem sechsten Geburtstag. Keiner ist zurückgekommen. Auch
	für uns wurde es immer gefährlicher, weil auch die jüdischen PartnerInnen
	in „Mischehen“ nicht mehr geschützt waren. Irgendwann haben meine Eltern
	entschieden, dass wenigstens eine von uns überleben sollte: meine Schwester
	Helga. Sie war blond und blauäugig, sah sehr „arisch“ aus und würde nicht
	auffallen.

	Mein Vater hat sie in Hamburg-Rahlstedt bei Familie Pimber untergebracht.
	Sie waren Kommunisten und Antifaschisten, aber nicht speziell pro-jüdisch.
	Deshalb hat mein Vater ihnen erst nicht gesagt, dass Helga Jüdin war. Die
	Pimbers hatten keine eigenen Kinder und haben sich total in Helga verliebt.
	Sie hatte es gut bei ihnen. Irgendwann musste mein Vater ihnen dann doch
	sagen, dass seine Familie jüdisch ist und versteckt werden muss.

	Das war kurz nach einem einschneidenden Erlebnis: Eines Tages, im Sommer
	1943, sagte meine Mutter, ich solle meine jüngste Schwester Rena in ihrem
	Kinderwagen zu einer Cousine meines Vaters in einem anderen Stadtteil
	bringen. Das kam mir komisch vor, weil ich ja eigentlich nicht rausgehen
	durfte. Unterwegs kam ich an einem Park vorbei mit einem Schild, auf dem
	stand „Nur für arische Kinder“. Ich hab die Zunge rausgestreckt und bin auf
	die Schaukel geklettert. Während ich schaukelte, dachte ich: Irgendwas
	stimmt nicht zu Hause. Ich hatte auch gehört, dass meine Mutter weinte.

	Ich bin sofort zurückgegangen. Die Wohnungstür war nur angelehnt. Ich habe
	sie mit aller Kraft aufgedrückt – und dann roch ich Gas und fand meine
	Mutter im Gasofen. Ich hab sie rausgezogen, habe die wegen der
	Bombenangriffe geschlossenen Vorhänge und Fenster geöffnet. Ich hab ihr
	Rena auf die Brust gelegt, hab ihren Namen gerufen. Ich hab Kartoffeln
	gekocht, hab alles Mögliche versucht. Endlich sah ich, dass sie wieder
	atmete.

	Am nächsten Tag kam die Cousine zu uns und erzählte, dass ein Jude in ihrem
	Haus Selbstmord verübt hatte. Er hatte den Befehl bekommen, sich für die
	Deportation nach [3][Theresienstadt] zu melden. Da sagte meine Mutter: „Ich
	auch. Wir sollen uns in zwei Tagen melden.“ Die Cousine hat Rena genommen,
	wollte auch mich mitnehmen und in Sicherheit bringen. Ich habe mich
	geweigert und bin bei meiner Mutter geblieben.

	Am nächsten Tag begannen die Bombenangriffe auf Hamburg, zehn Nächte und
	zehn Tage. Es nannte sich [4][“Feuersturm“] oder „Operation Gomorrha“. …
	eine Bombe unser Dach traf, sind wir runtergerannt, wollten wir in den
	Luftschutzkeller. Aber der Bunkerwart hat uns nicht reingelassen. Auch die
	anderen wollten das nicht, und ein grausamer Mann sagte: „Diese Juden sind
	verantwortlich für alles, die haben uns verraten, du musst sie rauswerfen.“

	Danach sind wir Tag und Nacht durch die Flammen geirrt. Sind in eine Kirche
	gegangen, wurden rausgeworfen. Ich hab so viele Leichen gesehen, in ganz
	verschiedenen Formen – so, wie sie verbrannt waren. Ich hab auch gesehen,
	wie brennende Menschen in die Kanäle sprangen. Als sie wieder hochkamen,
	brannten sie weiter. Später hörte ich, dass die Engländer bei diesem
	Angriff wirklich Phosphor eingesetzt haben, was kriegsrechtlich verboten
	ist.

	Ich selbst habe eine schwere Rauchvergiftung bekommen. Wir waren dann kurz
	in Hof, und wie wir zurück nach Hamburg kamen, weiß ich nicht. Ich habe
	klare Bilder vor Augen, weiß aber nicht, ob sie real sind: Ich saß mit
	meiner Mutter in einem Zug, in dem eine Frau ihr Kind bekam. Um sie herum
	standen Soldaten, und als das Kind geboren war, haben sie es aus dem Zug
	geworfen und die Frau geschlagen und beleidigt.

	## Das Schweigen der Mutter

	Meine Mutter hat diesen Moment genutzt, um mich aus dem Zug zu werfen und
	selbst rauszuspringen. Ich wollte meine Mutter später immer fragen: War das
	so? Erinnere ich mich richtig? Aber sie hat sich ihr Leben lang geweigert,
	mit mir über diese Zeit zu sprechen. Obwohl wir sie doch gemeinsam erlebt
	hatten. Ich habe viele Jahre gebraucht, um ihr dieses Schweigen zu
	vergeben.

	Nach der Rückkehr aus Hof wachte ich in einem Erdloch auf. Wir waren bei
	den Pimbers, die jetzt auch uns versteckten. Sie hatten einen kleinen
	Bauernhof mit einer Gartenhütte. Darin stand ein Bett, in dem meine Mutter,
	meine Schwester Rena und ich schliefen. In das Erdloch gingen wir, wenn
	Frau Pimber eine bestimmte Lampe einschaltete. Dann kamen Leute zu Besuch,
	und wir mussten verschwinden.

	Wir blieben bis 1945 bei den Pimbers. Welches Risiko sie eingingen, hab ich
	erst als Erwachsene verstanden. Als Kind mochte ich Frau Pimber nicht. Sie
	gab uns wenig zu essen und war nicht nett zu meiner Mutter. Einmal, nachdem
	ich gesehen hatte, wie sie eine Katze ertränkte, bin ich – was mir streng
	verboten war – rübergehüpft zu einem Weizenfeld. Die Halme waren so hoch,
	dass man mich nicht sehen konnte. Und da waren so schöne Margeriten, dass
	ich meiner Mutter – sie hieß Margarete – welche bringen wollte. Ich
	pflückte und pflückte und dachte, sie wird sich freuen.

	Auf dem Rückweg fiel mir ein, dass ich ihr die Blumen nicht geben konnte,
	denn dann würde sie wissen, dass ich nicht gehorsam war. Ich hätte fast
	geweint, aber dann habe ich mir auf dem Boden ein Bett aus den Blumen
	gemacht, mich hingelegt und in den Himmel und die Wolken geguckt. Und für
	einen Moment fühlte ich mich frei von Bomben und Frau Pimber und Angst.

	Jahre später bat mich mein Vater immer wieder, Frau Pimber zu schreiben und
	mich zu bedanken. Ich habe es nicht getan, und ich schäme mich dafür. Ich
	war in diesem kindlichen Verständnis gefangen, dass sie gemein war. Ich war
	zu jung, um ihr zu vergeben. Und als ich als ich alt genug war zu
	verstehen, war es zu spät, da lebte ise nicht mehr.

	## Fürsprecherin der Toten

	Irgendwann war der Krieg aus. Ich war fast zehn und konnte endlich zur
	Schule gehen. Aber das war für mich fast noch schlimmer als die Zeit im
	Versteck: Alle Lehrer waren Nazis. In jeder Unterrichtsstunde hat irgendwer
	gesagt, dass Juden Untermenschen sind und zu dumm zum Lernen. Meine
	Kameraden haben mich geschlagen, angespuckt, beschimpft. Ich habe meinen
	Vater angefleht, mich nicht mehr hinzuschicken. Aber er sagte: „Weil so
	viele Millionen Menschen gestorben sind, bist du als Überlebende
	verantwortlich dafür, dass die Leute Bescheid wissen, damit es nicht wieder
	passiert.“ Aber ich war erst zehn, und viele Jahre lang habe ich meinen
	Vater gehasst, weil er darauf bestand, dass ich Fürsprecherin all der
	Holocaust-Toten wurde. Heute bin ich froh, dass er mir beigebracht hat, für
	andere zu kämpfen.

	Nach dem Krieg waren wir im „Warburg Children’s Health Home“ in Blankenes…
	Es war das Heim einer zionistischen Gruppe, die jüdische Kinder aufnahm.
	Die meisten kamen aus Bergen-Belsen. Helga, Rena und ich waren die
	einzigen, die noch Eltern hatten. Alle anderen waren ganz allelin. Dort
	wurden wir zum ersten Mal wie Kinder behandelt. Wir hatten genug zu essen,
	wurden geliebt und umhegt.

	Während unserer zwei Jahre dort baute mein Vater Holzhäuser für
	Flüchtlinge, und meine Mutter arbeitete mit Displaced Persons – DPs –, die
	aus KZ und Verstecken kamen und ihre Verwandten suchten. Bis sie es eines
	Tages nicht mehr ertrug. Sie hatte eine Nervenzusammenbruch und sagte: „Ich
	will kein deutsches Wort mehr hören, kein deutsches Gesicht mehr sehen,
	lass uns weggehen aus Europa.“ Mein Vater sagte: „Aber wir müssen doch all
	die kleinen Nazis aufspüren, die noch in den Schulen und anderen
	Institutionen arbeiten.“ Es endete damit, dass sie sich gütlich scheiden
	ließen. Denn mein Vater verstand, warum sie gehen musste. Und meine Mutter
	begriff, dass er den Kampf gegen die Nazis nicht einfach aufgeben und
	weggehen konnte.

	Meine Mutter ist 1950 mit Rena nach New York gegangen. Ich kam zwei Jahre
	später nach, einen Monat vor meinem 17. Geburtstag. Heute bin ich frei, in
	New York zu sein und zu wissen: Jüdin zu sein ist in Ordnung. Man kann hier
	alles sein – nur nicht schwarz. Das habe ich durch eine Begegnung mit einer
	jungen Schwarzen gelernt, die, hoch qualifiziert, nur miese Jobs bekam.
	Seither engagiere ich mich gegen Rassismus, für die Bürgerrechts-, Frauen-,
	LGBT-, für die Friedens- und Klimabewegung. Solange es nötig ist.

	29 Aug 2021

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	## AUTOREN

	Petra Schellen
	Marione Ingram

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