# taz.de -- Als Schwarzes Kind auf dem Dorf: Die Wut kam später

	# taz.de -- Als Schwarzes Kind auf dem Dorf: Die Wut kam später

	> Sprüche im Bus, AfD-Plakate vor der Haustür: Als Schwarze Person auf dem
	> Dorf aufzuwachsen ist nicht einfach. Aber es gibt auch gute Seiten.

	Das typische deutsche Dorfkind läuft barfuß durch Wald und Wiese. Das
	typische deutsche Dorfkind trägt kurze Hosen und friert als letztes – auch
	im Winter. Es klettert liebend gern auf Bäume, sammelt Steine und andere
	Dinge, kennt sich super mit Tieren aus und trinkt in Jugendjahren auf
	Partys alle anderen unter den Tisch. Und das typische deutsche Dorfkind ist
	natürlich weiß.

	Auf mich trifft eigentlich nur eines dieser Klischees zu: Ich würde
	behaupten, dass ich mich gut mit Tieren und Pflanzen auskenne. Ansonsten
	bin ich kein typisches deutsches Dorfkind. Und ich bin Schwarz.

	Vielleicht überrascht es Sie, dass ich Schwarz großschreibe. Das tue ich
	deshalb, weil Schwarz in diesem Zusammenhang ein politischer Begriff ist,
	der nicht auf den Hautton abhebt, sondern auf die
	Diskriminierungserfahrungen, die Schwarze Menschen erleben und erlebt
	haben.

	[1][Laut deutschland.de] leben 15 Prozent der Menschen hierzulande in Orten
	unter 5.000 Einwohner*innen. Erhebungen dazu, wie viele Schwarze Personen
	darunter sind, gibt es nicht. Das [2][Statistische Bundesamt zählte] 2018
	über 21 Millionen Menschen mit Migrationshintergrund in Deutschland. 12,7
	Prozent von ihnen wohnten [3][laut Bundeszentrale für politische Bildung]
	in ländlichen Regionen.

	Zu „Menschen mit Migrationshintergrund“ zählen auch die, die einen
	deutschen Pass und eine Migrationsgeschichte haben. Wie meine Familie und
	ich.

	„Ach krass, du kommst vom Dorf? Wie war es da so?“, werde ich oft von
	Leuten aus der Stadt gefragt, mit denen ich die Diskriminierungserfahrung
	teile, nicht weiß zu sein. Und ein kurzes Zögern meinerseits wird auch
	schon als negative Reaktion gewertet. Trotzdem habe ich auf diese Frage bis
	heute keine Antwort.

	Denn insbesondere die letzten beiden Sommer in der Coronapandemie haben mir
	vor Augen geführt, wie schön und wertvoll meine Kindheit auf dem Dorf war –
	weil ich gerne dorthin zurückkehre. Dabei spreche ich natürlich nicht für
	jede nichtweiße Person, die in einem Dorf aufwächst. Ich hatte das Glück,
	in einem kleinen Ort groß zu werden, in dem die Menschen zum größten Teil
	nett und freundlich zu mir waren. Doch gibt es eben auch die anderen
	Erfahrungen; je nachdem, in welchem Umfeld und in welcher Region man groß
	geworden ist.

	Bisher gibt es noch keine Studien, die die Erfahrungen und Gefahren
	erfassen, denen Schwarze Menschen und Menschen of Color ausgesetzt sind,
	die auf dem Dorf aufwachsen. Doch dass sich diese Erfahrungen von denen der
	weißen Mehrheitsgesellschaft unterscheiden, das weiß ich – aus meiner
	eigenen Kindheit, aus Gesprächen mit meinen Geschwistern und aus Gesprächen
	mit Miri, Kofi, Virginnia, Josephine und Stephanie, die in verschiedenen
	ländlichen Regionen Deutschlands groß geworden sind und die ich bei der
	Recherche zu diesem Artikel befragt habe. Zu ihrem persönlichen Schutz
	nenne ich nur ihre Vornamen und benenne auch nicht die Dörfer, in denen sie
	ihre Kindheit verbracht haben.

	Hier will ich unsere Geschichten erzählen, die sich weit entfernt von
	belebten Stadtzentren zugetragen haben. Wie ist es also, als Schwarzes Kind
	in einem kleinen Dorf in Deutschland groß zu werden?

	Meine Familie zog in den späten 1990er Jahren aufs Land. Meine Familie, das
	sind mein Schwarzer Vater, meine weiße Mutter, meine ältere Schwester und
	meine beiden älteren Brüder. Mein Vater war damals Schichtleiter in einer
	Getränkefirma, die ihren Standort gewechselt hatte. Nach zwei Jahren, in
	denen mein Vater pendelte, entschieden sich meine Eltern, der Firma
	hinterherzuziehen.

	Also ging es aus der Millionenstadt Berlin in ein niedersächsisches Dorf
	mit 600 Einwohner*innen zwischen Wolfsburg und Hannover. Aber auch aus
	einer Vierzimmerwohnung in ein Haus mit großem Hof und Garten. Ein Jahr
	lebte meine Familie schon dort, dann wurden meine Zwillingsschwester und
	ich geboren.

	Wir wuchsen in einem Dorf auf, durch das man in weniger als zehn Minuten
	gehen kann. Drumherum alles grün, viele Felder, auf denen Raps, Mais,
	Weizen oder Gerste wachsen, ein paar Wiesen, auf denen Pferde grasen oder
	Gänse watscheln, dazu viel Wald. Auch das Dorf selbst ist nicht gerade
	hässlich, wenn man sich auf die Fachwerkhäuser konzentriert und die grau
	verputzten Fassaden außer Acht lässt. Und das Beste ist, dass mittendurch
	ein kleiner Bach fließt, in dem wir den ganzen Sommer über in unseren
	Gummistiefeln planschen und kleine Fische fangen konnten.

	## Der Bus fuhr nur stündlich

	Nicht so schön fanden wir hingegen, dass der Bus nur stündlich fuhr –
	obwohl wir uns eigentlich nicht beklagen konnten, immerhin fuhr er damit
	deutlich häufiger als in den Nachbardörfern. Dafür findet sich bei uns weit
	und breit kein Supermarkt, sodass meine Zwillingsschwester, meine beste
	Freundin und ich die Tankstelle ansteuern mussten, wenn wir
	Hubba-Bubba-Kaugummis und Lakritzlollis wollten. Zum Glück gab es damals
	schon den Tennisplatz, wo ich die Massen an Zucker in Energie umsetzen
	konnte, außerdem Fußballturniere, ein kleines Festival, Freibadpartys,
	Dorf- und Schützenfeste – irgendwas war immer los.

	Auf dem Dorf hatten wir mehrere Banden: In der Grundschule waren wir „Die
	Wilden Kerle“. Wir hatten sogar Ausweise, auf denen die Namen der
	Charaktere standen. Ich war Fabi, „der schnellste Rechtsaußen der Welt“.
	Zwei Jahre später habe ich mich mit meiner Zwillingsschwester und unserer
	besten Freundin zu den „Wilden Hühnern“ zusammengeschlossen. Mit
	Bandenbuch! Während die anderen Dorfkinder in größeren Gruppen zusammen im
	Garten spielten oder ins Freibad fuhren, blieben wir zu dritt und zogen auf
	unseren Fahrrädern durch den Ort.

	Da hatte meine Entfremdung von dem Dorf schon begonnen. Sie passierte
	schleichend und lässt sich am besten am Musikgeschmack festmachen: Ich weiß
	noch, wie irritierend ich es fand, wenn auf den Dorffesten Mickie Krauses
	„Geh mal Bier hol’n“ gespielt wurde. Während die meisten anderen Kinder
	solche Ballermann-Hits leidenschaftlich mitsingen konnten, ging ich lieber
	vor die Tür und schnappte frische Luft.

	Bei uns zu Hause wurde andere Musik gehört. In Videos aus unserer Kindheit
	sieht man meine Schwester und mich mit drei oder vier Jahren zu R&B-Songs
	von Whitney Houston, Usher und D’Angelo tanzen. Diese Künstler*innen
	prägten mich, und so kommt es auch nicht von ungefähr, dass mein erstes
	Konzert nicht von Helene Fischer war, sondern von Alicia Keys. Durch ihre
	Musik lernte ich auch Klavier spielen, „If I Ain’t Got You“ war der erste
	Song, den ich singen und wozu ich mich selbst begleiten konnte.

	Mit zehn Jahren fing ich außerdem an, Geige zu spielen. Erst unfreiwillig,
	dann mit immer mehr Begeisterung. Weil meine Mutter im Dorfkindergarten
	arbeitete, war sie gut vernetzt, sie hatte Kontakt zum Bürgermeister, und
	so kam es, dass meine Zwillingsschwester und ich öfters als Streichduo für
	Senior*innenfeiern engagiert wurden. Zwei Schwarze Kinder, die für
	eine Gruppe alter weißer Menschen Musik machen: Das mag aus heutiger Sicht
	wie eine exotisierende Zurschaustellung wirken – doch das war es bei uns
	nicht. Als viel unangenehmer sind mir die Auftritte beim Musikwettbewerb
	„Jugend musiziert“ in Erinnerung geblieben. Der machte seinem Ruf, eine
	klassische weiße und elitäre Musikszene zu repräsentieren, alle Ehre. Wir
	waren die einzigen Schwarzen Kinder dort und konnten die Blicke der anderen
	Teilnehmer*innen auf unseren Körpern förmlich spüren.

	Bis auf die Sache mit der Musik war das Dorfleben für mich und meine
	Geschwister als akzentfrei sprechende light-skinned Personen, also Schwarze
	mit hellerem Hautton, aber eigentlich ziemlich gut. Andere hatten da
	weniger Glück, wie ich aus dem Gespräch mit Miri erfahre.

	Miri wuchs, ebenfalls in den späten 1990er Jahren, in einem Dorf mit 800
	Einwohner*innen in Thüringen auf. Sie hat eine Schwarze Mutter, einen
	weißen Vater und einen jüngeren Bruder.

	Im Dorf zog sich die rechte politische Gesinnung deutlich durch die
	Gesellschaft und äußerte sich auch ihr gegenüber, erzählt sie mir am
	Telefon. Zum Beispiel, als ihr kleiner Bruder aus dem Schulbus stieg und
	vor der Schule von Nazikindern in den Schwitzkasten genommen wurde, weil
	seine Schwester – im Gegensatz zu ihm – „nicht deutsch“ aussieht. Es ze…
	sich auch in der Schule: Ein Mitschüler und Kind von NPD-Wähler*innen
	beleidigte sie über Jahre hinweg im Unterricht. „Ich bin immer ruhig
	geblieben, aber als er das N-Wort zu mir sagte, da musste der Frust raus
	und ich habe zurückgeschrien“, sagt Miri. Die Lehrer*innen machten
	nichts, und am Ende bekam sie Ärger und musste zur Schulleitung. Für ihren
	Mitschüler gab es keine Konsequenzen.

	## Sie kann es nicht ignorieren

	Miris Mutter, die in den 1970er Jahren ebenfalls auf dem Dorf aufwuchs,
	sagte ihr stets: „Du musst es ignorieren, irgendwann hört es auf.“ Für die
	Mutter hat das vielleicht funktioniert, für deren Schwester, Miris Tante,
	allerdings nicht. Sie kam nicht mit den rassistischen Äußerungen zurecht
	und verließ das Dorf, in dem sie groß wurde, sobald es ging. Sie konnte die
	rassistischen Erfahrungen nicht ignorieren.

	Denn es hörte nicht einfach auf. Damals nicht und auch nicht später, wie
	Miri erzählt. Wie sollte sie auch darüber hinwegsehen, dass ihre weißen
	Kolleginnen und Kollegen vor ihrer geplanten Reise nach Australien zu ihr
	sagten: „Wenn das so weitergeht mit den ganzen Flüchtlingen, dann kannst du
	gleich in Australien bleiben.“ Das war 2015, als vermehrt Menschen nach
	Deutschland geflüchtet sind und sich der Hass auf die, die nicht der
	typischen Vorstellung vom „Deutschsein“ entsprachen, auch in Miris Umfeld
	verstärkte.

	Auch Kofi fühlte sich während seiner Kindheit und Jugend unwohl, wie er mir
	erzählt. Er wuchs in einem Dorf in Brandenburg auf, das in den 2000er
	Jahren Schwerpunkt der rechten Szene war. Auch wenn er damit
	glücklicherweise selten direkt konfrontiert wurde, beeinflusste allein das
	Wissen darum sein Lebensgefühl.

	Josi hingegen empfindet das Dorf, in dem sie aufwuchs, als einen Ort, an
	den sie auch heute gerne zurückkommt. Ganz im Gegensatz zu ihrer Schule,
	die sie als einen Ort des Unwohlseins beschreibt, der von rassistischen
	Sichtweisen geprägt war.

	In Josis Schilderungen finde ich mich wieder. Denn sobald ich mich aus der
	Geborgenheit meines Dorfes hinausbewegte, wurde ich mit rassistischen
	Übergriffen konfrontiert. Das fing schon mit der Busfahrt zur Schule an, wo
	immer mindestens zwei Schüler*innen meine Zwillingsschwester und mich
	beleidigten. Entweder bewarfen sie uns mit Murmeln oder flüsterten das
	N-Wort und andere rassistische Beleidigungen. Ich trainierte mir anfangs
	an, alles zu ignorieren, so zu tun, als hörte ich es nicht. Aber in mir
	brodelte es. Und das Brodeln wurde immer lauter. Kochte hoch, flachte ab
	und nahm wieder zu.

	Witze über meinen Namen führten so weit, dass meine Schwester vorschlug,
	einen anderen Bus zu nehmen, um diese Kinder zu meiden. Irgendwann konnte
	ich die Wut nicht mehr unterdrücken und wollte sie rauslassen. Ich wollte
	mich wehren und warf die Murmeln zurück. Es fühlte sich gut an, nicht alles
	herunterzuschlucken, es war erleichternd: wie eine Last, die abfiel. Danach
	warfen sie nicht mehr mit Murmeln und ließen uns in Ruhe.

	Doch selbst in meinem Dorf änderte sich die Stimmung. Eines Tages
	entdeckten wir, wie jemand ein AfD-Wahlplakat an die Laterne direkt vor
	unserem Grundstück gehängt hatte. Es folgten viele weitere. Meine
	Zwillingsschwester und ich entfernten sie ein ums andere Mal, um unserer
	Wut Luft zu machen, auch wenn es nur eine kleine Aktion war. Meine Familie
	fasste es zwar als Provokation auf, wir machten uns aber eher darüber
	lustig, als uns Sorgen zu machen. Trotzdem gab es mir ein Gefühl von
	Unwohlsein: Durch die Plakate war die Bedrohung näher gerückt und
	sichtbarer geworden.

	Wut verspürte ich auch, als mein Lehrer im Sportleistungskurs beim Thema
	Doping die kenianischen Langstreckenläufer*innen als Beispiel nahm
	und sagte: „Die ernähren sich da unten auch nicht nur von Reis und Wasser“
	– mit einem Lächeln im Gesicht, weil er schon wusste, dass ein paar meiner
	Mitschüler*innen über seine Bemerkung lachen würden. Denn, ja klar, in
	„Afrika“ gibt es nur Reis und Wasser und sonst nichts – da müssen die
	„Afrikaner*innen“ ja irgendetwas Leistungssteigerndes genommen haben, um
	gute Läufer*innen zu sein.

	## Die Wut orchestrieren

	Ich wollte damals etwas erwidern, aber ich schwieg. Ich hatte keine
	Begriffe, um zu sagen, was an seinen Aussagen falsch war. Alles spannte
	sich in mir auch an, als Mitschüler*innen beim Thema Kolonialismus in
	Geschichte das N-Wort benutzten und danach diskutierten, was denn die
	„politisch korrekte“ Bezeichnung für Schwarze Menschen wäre. Ich bekam
	alles mit, hörte, wie meine weißen Mitschüler*innen über
	Begrifflichkeiten redeten, die mich betrafen, aber konnte nichts sagen,
	weil ich selbst noch keinen Begriff dafür hatte. Auch das machte mich
	wütend.

	Die Schwarze Schriftstellerin Audre Lorde beschrieb, was in uns brodelte,
	in ihrem Essay „Vom Nutzen unseres Ärgers“ so: Wir mussten lernen, schrieb
	sie, „unsere Wut zu orchestrieren, damit sie uns nicht zerriß. Wir mußten
	lernen, uns durch sie hindurchzubewegen und sie zu nutzen: wir mußten Kraft
	und Stärke und Einsicht für unser tägliches Leben aus ihr ziehen.“

	Ich war in meinem zweiten Studienjahr, als ich auf den Text aufmerksam
	wurde. Er war eine Erleuchtung für mich, ein Aha-Moment. Denn endlich
	erfuhr ich, dass meine Wut berechtigt ist und es auch gut ist, sie zu
	zeigen. Seitdem halte ich, wenn es mir das wert ist, bei rassistischen
	Bemerkungen verbal dagegen. Denn Wut zu unterdrücken hat das Potenzial,
	sich selbst zu erdrücken.

	Wut wird oft mit Aggression gleichgesetzt, aber es gibt noch so viele
	andere Arten, sie zu äußern – und sie ist nicht immer laut. Man kann sie
	auch durchs Schreiben ausdrücken, durch Proteste, Demos, durchs
	Aussprechen. Wut ist wichtig. Wut auszudrücken ist wichtig. Wut hat eine
	Daseinsberechtigung, und sie ist auch politisch.

	Das alles erfuhr ich, als ich nach Bremen gezogen war, um dort Germanistik
	und Musikwissenschaften zu studieren. In einem Germanistikseminar sprach
	mich die einzige Schwarze Kommilitonin außer mir auf die Black Student
	Union (BSU) Bremen an. Nach dem ersten Treffen war ich überwältigt, so
	viele Schwarze Menschen in einem Raum zu sehen, die sich aktivistisch
	engagierten! Ich lernte tolle Menschen kennen, unter denen ich mich schnell
	wohlfühlte und die ich bewunderte. Seitdem wusste ich, was Empowerment
	bedeutet.

	Die BSU Bremen war die erste ihrer Art in Deutschland und wurde von
	Schwarzen Studierenden gegründet. Sie veranstaltete Lesekreise, in denen
	wir Texte von Frantz Fanon, dem Combahee River Collective oder Audre Lorde
	lasen. Texte von Schwarzen Aktivistinnen und Schriftstellerinnen, die
	die Mehrheit von uns im sonstigen Universitätsalltag vermisste. So auch
	Sojourner Truth’ beeindruckende Rede „Ain’t I a Woman?“. Die Schwarze
	Frauenrechtlerin und Abolitionistin thematisierte darin zum ersten Mal die
	Mehrfachdiskriminierung von Schwarzen Frauen, die etwa von weißen
	Feminist*innen rassistische und aus der eigenen Community sexistische
	Diskriminierung erfuhren.

	In der BSU lernte ich, dass die Phänomene, die ich in meiner Schulzeit
	erlebt hatte, tatsächlich Dinge sind, die benannt werden können. Im Laufe
	meines Studiums, als ich anfing, strukturelle Diskriminierung zu sehen und
	durch Gruppen Empowerment und Bestätigung bekam, lernte ich Begriffe wie
	Intersektionalität, also die Verschränkung von verschiedenen
	Diskriminierungsformen, zu verstehen und zu nutzen. Rückblickend kann ich
	einige Erfahrungen nun benennen und habe verstanden, wie wichtig Community
	ist und welches Glück ich hatte, dass ich in meiner Kindheit und Jugend
	nicht alleine war.

	## In Gemeinschaft stärker

	Denn ich hatte meine Eltern und meine älteren Geschwister, die mir sagten,
	was ich erwidern konnte, wenn mich eine Person beleidigte. Ich hatte meine
	Schwestern, die genau wussten, von welchen Gefühlen ich sprach, wenn ich
	erzählte, dass mir wieder mal fremde Kinder in die Haare gefasst hatten.
	Und ich hatte meine Zwillingsschwester immer um mich. Wir waren immer zu
	zweit und mussten die Rassismuserfahrungen nicht alleine durchstehen.

	Miri konnte ihre Erfahrungen und ihre Gedanken dazu nicht mit ihrer Familie
	teilen. Sie war die Einzige, die sie nicht ignorierte. Ihr Vater und ihr
	Bruder konnten sie nicht verstehen. Ihre Mutter wollte sie nicht verstehen.
	Nur mit ihrer Tante konnte sie sich austauschen.

	Auch Stephanie empfindet so. Sie wuchs in einem Dorf in Schleswig-Holstein
	mit ihrer Mutter, einer Person of Color, und ihrem weißen Vater auf.
	Dadurch, dass sie die Rassismuserfahrungen mit ihrer Mutter teilen konnte
	und Unterstützung von ihr erhielt, wuchsen die beiden enger zusammen.

	Virginnia wurde als einzige Schwarze Person in einer weißen Pflegefamilie
	in einem nordrhein-westfälischen Dorf groß. Für sie war ein anderes
	Schwarzes Mädchen im Dorf eine Bezugsperson, sagt sie. Sie waren zwar nicht
	befreundet, aber immer, wenn sie bei ihr und ihrer Schwarzen Familie zu
	Besuch war, spürte sie ein anderes Gefühl von Zugehörigkeit – das war ihre
	„Community“.

	Und jede Community braucht ihren Safe Space. Unserer war unser Zuhause, wo
	wir tun und lassen konnten, was wir wollten; der Hof, auf dem meine
	Zwillingsschwester und ich mit unserem Vater Fußball spielten, auf dem ich
	von meinen Geschwistern Basketball lernte, ohne dass ältere Jugendliche
	kamen und den Platz für sich beanspruchten oder dumme Sprüche machten. Wir
	hatten viele Bäume, auf die wir klettern konnten, und einen Garten hinter
	dem Haus, der von Bäumen und Büschen gesäumt war, sodass wir dort unter uns
	waren. Hier konnte ich abschalten von allem, was sonst um mich herum
	passierte. Hier konnte ich herumalbern, diskutieren, lachen, Freundschaften
	vertiefen, die bis heute anhalten. Sie sind neben dem Besuch meiner Eltern
	ein Grund, warum ich immer wieder aufs Dorf fahre.

	## Nicht den Mund halten

	„Wenn ich mit dem Wissen und Selbstbewusstsein von heute noch mal in der
	Schule wäre, dann würde ich meinen Mund aufmachen und viel mehr
	kritisieren“, sagen meine Schwarzen Freundinnen, Freundinnen of Color
	und ich heute. „Wenn ich mit dem Wissen, das ich heute habe, noch mal in
	mein elfjähriges Ich vom Dorf in Thüringen schlüpfen würde, wäre ich der
	unglücklichste Mensch auf Erden“, sagt Miri. Denn die rassistischen
	Strukturen, die für sie als Kind noch nicht zu überblicken waren, hätten
	sie zerrissen: zu wissen, dass man eigentlich nicht erwünscht ist, sondern
	nur geduldet wird – oder nicht einmal das.

	Miri würde ihre Kinder, wenn sie welche bekommt, deshalb auch in einer
	Stadt großziehen, sagt sie. Die Freiheit und Unbeschwertheit, die man auf
	dem Dorf genießen kann, wiegen weniger als die Aussicht, sich die Leute,
	mit denen man sich umgibt, aussuchen zu können. Denn das Dorf ist eine Welt
	für sich, die oft noch nach Regeln funktioniert, die in den Städten
	längst gestrig sind. „Selbst wenn man seine Kinder dann antirassistisch
	und feministisch erzieht, läuft man im Dorf gegen eine Wand. Das Denken ist
	da immer noch genauso wie vor zwanzig Jahren“, sagt Miri. Und auch die
	meisten anderen meiner Gesprächspartner*innen schildern, dass bei
	ihnen auf dem Land eher eine „Früher war alles besser“- oder „Das war sc…
	immer so“- Stimmung vorherrsche.

	Doch es gibt auch heute noch Schwarze Menschen, die ganz bewusst wieder
	raus aufs Dorf ziehen. Meine ältere Schwester lebte über 20 Jahre in Berlin
	und entschied sich vor einigen Jahren, aufs Land zurückzugehen, wo sie
	jetzt mit ihrer Familie lebt. Sie kann sich inzwischen nicht mehr
	vorstellen, in einer Stadt zu wohnen. Auch mein Vater, der in einem kleinen
	Dorf in Gambia aufwuchs, würde nur noch in eine Stadt ziehen, wenn er dort
	seine Kumpel hätte. Die Gartenarbeit würde ihm fehlen und auch die Ruhe und
	entspannte Atmosphäre.

	Würde ich meine Kinder auf dem Dorf großziehen? Will ich noch mal auf dem
	Land leben? Würde ich anderen Menschen raten, ihre Schwarzen Kinder auf dem
	Dorf großzuziehen, wenn sie mich fragen?

	Das weiß ich noch nicht. Ich weiß aber, dass ich es nicht bereue, auf dem
	Land aufgewachsen zu sein – im Gegensatz zu den Annahmen vieler. Für mich
	war mein Dorf der schönste und sicherste Platz der Welt.

	Niemand kann sich aussuchen, an welchem Ort sie oder er geboren wird. Ich
	hatte Glück, dass es in einem guten Dorf war, und ich wünschte, dass noch
	mehr Schwarze Menschen und Menschen of Color so schöne Erinnerungen mit
	einem Landleben in Deutschland verbinden wie ich.

	1 Aug 2021

	## LINKS

	[1] https://www.deutschland.de/de/topic/leben/stadt-und-land-fakten-zu-urbanisi…
	[2] https://www.destatis.de/DE/Service/Statistik-Campus/Datenreport/Downloads/d…
	[3] https://www.bpb.de/nachschlagen/zahlen-und-fakten/soziale-situation-in-deut…

	## AUTOREN

	Neneh Sowe

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