# taz.de -- Schweigen über Gewalt in der DDR: Durchwachte Nächte

	# taz.de -- Schweigen über Gewalt in der DDR: Durchwachte Nächte

	> In ihrem Debütroman ergründet Anne Rabe, wie die Gewalt der DDR bis heute
	> nachwirkt. Hier berichtet sie vom Schweigen bei ihrer Lesereise.

	Vor einigen Jahren habe ich einen Text geschrieben, der mein Debütroman
	werden sollte. Um das Manuskript fertigzustellen, bekam ich ein Stipendium
	vom Deutschen Literaturfonds. Das ist für Schriftsteller*innen so etwas
	wie der Sechser im Lotto. Ich habe den Text fertig geschrieben, aber er ist
	nie veröffentlicht worden. Kein Verlag wollte ihn haben. Einmal habe ich
	das Manuskript einer Agentin vorgelegt, doch sie lehnte ihn ab. „Wissen
	Sie, das ist ein guter Text“, erklärte sie mir am Telefon, „aber wenn
	jemand in eine Buchhandlung kommt und nach einem schönen Buch fragt, dann
	würde ich demjenigen nicht unbedingt dieses Buch empfehlen.“

	An das Telefonat mit der Agentin habe ich in diesem Jahr oft gedacht. Denn
	2023 habe ich tatsächlich mein Prosadebüt veröffentlicht. Der Text ist
	besser als mein erster Versuch. Und trotzdem dachte ich, na ja,
	wahrscheinlich ist das auch so ein Buch, das Buchhändler*innen nicht
	unbedingt empfehlen würden, wenn man sie um ein „schönes“ Buch bittet.
	[1][Mein Roman „Die Möglichkeit von Glück“] erzählt die Geschichte einer
	SED-Familie und vor allem erzählt er von Gewalt. Von Gewalt in Familien,
	Gewalt durch den Staat, durch Krieg und Armut. Der Roman setzt sich mit der
	deutschen Geschichte im 20. Jahrhundert auseinander und ist ein Versuch, zu
	verstehen, wie diese Geschichte bis heute nachwirkt. Es ist ganz sicher
	kein „schönes“ Buch, aber es stand einige Wochen auf der
	Spiegel-Bestsellerliste, und das hat auch etwas damit zu tun, dass
	Buchhändlerinnen es ihren Kundinnen empfohlen haben. Dafür bin ich
	dankbar, denn ich hatte nicht damit gerechnet.

	Das Jahr 2023 jedoch wartete mit einer [2][neuen Ost-Debatte] auf und
	plötzlich wurde wieder diskutiert. Jedoch nicht nur in den Feuilletons der
	großen Zeitungen. Schon bald nach Erscheinen meines Romans im März füllte
	sich mein Kalender mit immer neuen Stationen einer Lesereise.

	Zu Beginn der Reise war ich unsicher. Das Buch ist ein sehr persönlicher,
	ein intimer Text. Ich wusste schon, in jedem Interview und bei jeder
	Veranstaltung würde man mich fragen: „Ist dieser Text autobiografisch?“ Die
	Frage liegt auf der Hand.

	## Es war Sommer, 30 Jahre Mauerfall

	In dem Buch versucht die Erzählerin Stine der Geschichte ihrer Familie auf
	den Grund zu gehen. Diese Erzählerin und ich teilen biografische Eckdaten
	wie etwa das Geburtsjahr. Für die Frage nach dem biografischen Gehalt hatte
	ich mir deshalb eine Antwort zurechtgelegt: „Was die Erzählerin umtreibt,
	das hat auch mich beim Schreiben umgetrieben. Die Fragen, die sie sich
	stellt, habe auch ich mir oft gestellt.“

	Das stimmte und ermöglichte mir trotzdem eine gewisse Distanz. Sobald ein
	Text in der Welt ist, braucht es die Autor*in eigentlich nicht mehr. Was
	ich erzählen wollte, habe ich aufgeschrieben in der Hoffnung, es möge ein
	Vehikel sein, miteinander ins Gespräch zu kommen.

	2019 hatte ich begonnen, an ersten Versuchen für den Roman zu arbeiten. Das
	war im Sommer, wir feierten 30 Jahre Mauerfall und im Herbst standen
	Landtagswahlen in Brandenburg, Thüringen und Sachsen an. Die damaligen
	Prognosen zeigten, dass ein Wahlsieg [3][der AfD] in allen drei
	Bundesländern möglich wäre.

	Die Jahre davor waren im Osten von einer Welle großer Proteste
	gekennzeichnet. Es begann ungefähr im Jahr 2014 [4][mit Pegida]. Und mit
	der Geflüchtetenkrise 2015 wurden diese Proteste zunehmend gewalttätiger
	und richteten sich gegen demokratische Institutionen der Bundesrepublik.
	Pressevertreter*innen wurden immer häufiger auch tätlich angegriffen
	und Politiker*innen auf Demonstrationen symbolisch an Balken
	aufgehängt.

	Immer wieder kam es während dieser Demonstrationen zu Übergriffen auf
	Migrant*innen und [5][der rechte Terror] fand in Halle, Hanau und dem
	Mord an Walter Lübcke traurige Tiefpunkte. Mit der AfD hatte diese rechte
	Welle plötzlich eine parlamentarische Vertretung auf allen Ebenen.

	Der Rechtsrutsch fand nicht nur in Ostdeutschland statt, aber dort hatte
	und hat er noch immer sein finsteres Zentrum. 2019 wurde deutlich, dass in
	Ostdeutschland etwas möglich sein könnte, was die Bundesrepublik lange für
	ausgeschlossen hielt. Mit Björn Höcke könnte zum ersten Mal nach 1945
	wieder ein Faschist in ein Regierungsamt gewählt werden. Ich fragte mich
	damals, warum das so ist und warum es mir zugleich so vertraut vorkommt.

	Deshalb begann ich über mein eigenes Aufwachsen nachzudenken. Und über die
	Beschaffenheit der Gesellschaft, in der sowohl ich als auch die Person
	einst Kind war. Eine Gesellschaft, die Angela Merkel 2015 in Heidenau mit
	„Du dumme Fotze, zeig dein hässliches Gesicht. Steig ruhig ein in deine
	hässliche Kutsche, du Hure!“ beschimpft hat. Denn die Auswertungen der
	Wahlergebnisse zeigten, dass sich das Wahlverhalten in Ost- und
	Westdeutschland sehr unterschied. Wählten in Westdeutschland hauptsächlich
	die sogenannten alten, weißen Männer die AfD, waren es im Osten vor allem
	diejenigen, die so alt waren wie ich. Menschen, die zur Zeit der
	Wiedervereinigung Kinder oder Jugendliche waren.

	Bevor ich also begann, mein Buch zu schreiben, führte ich Interviews.
	Zunächst vor allem mit meinen Schulfreund*innen. Mit einigen von ihnen
	hatte ich viele Jahre kaum Kontakt. Wir hatten nie über unsere Kindheit
	gesprochen. Aber in allen Gesprächen ging es nun sehr schnell vor allem um
	ein Thema – Gewalt.

	Gewalt in den Familien, in Schulen und auf der Straße. Im Herbst 2019 würde
	Christian Bangel für die Zeit, in der ich Kind war, die 90er Jahre im
	Osten, [6][den Begriff „Baseballschlägerjahre“ prägen]. Aber in den
	Gesprächen mit meinen Schulfreund*innen ging es nicht nur um die Angst
	vor Nazis. Die Gewalt zog sich durch alle Lebensbereiche und war in uns
	selbst gekrochen. Manchmal erschraken wir über das, was man uns zugemutet
	hatte, und das, was wir einander zugemutet hatten. Auch in den Gesprächen
	mit anderen Interviewpartner*innen, die ich im Laufe der Recherche
	kennenlernte, ging es um dieses Lebensgefühl, das wir nun, mit dem
	zeitlichen Abstand und der Sicherheit, in unseren Leben angekommen zu sein,
	allmählich formulieren konnten. Das war der Grund dafür, dass mein Roman so
	persönlich wurde. Ich wollte mit aller Offenheit darlegen, was mich seit
	vielen Jahren quälte.

	Ich bin ein wütender Mensch. Ein ängstlicher und trauriger. Oft liege ich
	nachts wach. Meine Gedanken kreisen um Dinge, die ich getan habe, Worte,
	die ich gesagt habe, und das, was ich verpasst habe zu tun, zu denken oder
	auszusprechen. In endlosen Schleifen versuche ich vergeblich Korrekturen
	vorzunehmen. Es ist der hilflose und meist verzweifelte Versuch, das Chaos
	in mir zu bändigen.

	Als ich begonnen habe, das Buch zu schreiben, wollte ich, dass es so wird
	wie eine dieser durchwachten Nächte. Ich wollte dem Chaos eine Form geben,
	weil ich das Gefühl hatte, dass es vielen Menschen so ging wie mir.
	Besonders denjenigen, die zur gleichen Zeit in der gleichen Landschaft
	aufgewachsen waren. Hineingeboren in die Agonie der DDR, die keine
	Versprechungen mehr bereithielt, und groß geworden im Chaos einer
	allumfassenden Transformation. Umgeben von Erwachsenen, die selbst nicht
	mehr wussten, wo oben und unten ist und die keine Kapazitäten für die
	Bedürfnisse ihrer Kinder frei hatten. Die Wut der keifenden Frau aus
	Heidenau, vielleicht war das die gleiche Wut wie die, die mich nachts
	wachhielt. Der Schrecken, den sie mit ihrem Hass verbreitete, vielleicht
	war es der gleiche wie der, der mich so oft lähmte.

	## Ein Freund sagt mir: Bleib auf Distanz!

	Ein Freund, ich nenne ihn Anton, hatte vor der Lesereise Sorge um mich. Er
	befürchtete nicht nur, dass mir Hass entgegenschlagen könnte, Ablehnung und
	vielleicht auch tätliche Angriffe. Er befürchtete auch, ich würde das alles
	zu sehr an mich ranlassen.

	Aber ich freute mich. Und ich versicherte ihm, ich käme schon zurecht. Wenn
	man Texte veröffentlicht und besonders als Frau, ist man es gewohnt,
	angegriffen zu werden. Seit ich 2008 mein erstes Theaterstück „Achtzehn
	Einhundertneun – Lichtenhagen“ über die Nachwendejahre in Mecklenburg
	veröffentlich habe, kenne ich alle Varianten verschriftlichter, meist
	männlicher Aggression. Das reicht von Fantasien über sexualisierte Gewalt,
	dem Absprechen jeglicher Kompetenz bis zur Androhung tödlicher Übergriffe.

	Ich versuche davon möglichst wenig wahrzunehmen. Hassmails erkenne ich nach
	wenigen Worten. Ich überfliege sie bloß und schiebe sie dann ins Archiv.
	Tweets mit hoher Reichweite stelle ich auf stumm, damit ich die Antworten
	anderer User nicht mehr sehe und wenn jemand auf meiner Website nach meiner
	Adresse sucht, findet er nur ein Postfach.

	Das alles konnte Anton nicht beruhigen. Er fürchtete nicht nur die Wut der
	Menschen. Er ahnte auch, ich könnte zu durchlässig sein für die Geschichten
	meiner Leser*innen, und sagte: „Du musst auf Distanz bleiben.“ Ich weiß
	nicht, ob er recht hat. Aber ich weiß jetzt, was er meint.

	Als ich zu den ersten Stationen der Lesereise fuhr, hoffte ich noch etwas
	mehr über unser Land zu erfahren. Wo es steht im Jahr 2023. Damals ahnte
	ich nicht, dass wir am Ende des Jahres mit [7][einem so ausufernden
	Antisemitismus] konfrontiert sein würden, dass jüdische Menschen in
	Deutschland sich berechtigterweise fragen, ob sie hier überhaupt noch
	sicher sind. Aber dass es ein wichtiges Jahr werden würde, wusste ich. Ein
	Jahr, das erkennen lassen würde, ob das bisher Undenkbare noch verhindert
	werden kann.

	2019 noch hatte ich geglaubt, wir wären mit dem Rechtsruck auf einem
	Höhepunkt angelangt. Zwar würden die blauen Braunen nicht verschwinden,
	aber zumindest war es ihnen nicht gelungen, in einem der ostdeutschen
	Bundesländer zur stärksten Kraft zu werden. Und in dem Moment, als Björn
	Höcke und seine Truppe in Thüringen die demokratischen Parteien vorführten
	und den [8][FDP-Mann Thomas Kemmerich] zum Ministerpräsidenten wählte,
	war es ausgerechnet Christian Lindner, der androhte, zurückzutreten, und
	damit die demokratischen Reihen schloss. Es schien, als hätte sich der
	bundesrepublikanische Konsens, nicht mit Rechtsextremen zusammenzuarbeiten,
	noch einmal fest in die parlamentarische Arbeit eingeschrieben.

	Doch ich hatte mich geirrt. 2024 wird wieder gewählt in Sachsen,
	Brandenburg und Thüringen, und allen Prognosen zufolge ist in jedem der
	drei Länder ein Wahlsieg der AfD wahrscheinlich. Ein Trend, der sich im
	gerade abgelaufenen Jahr verstetigte.

	Wenn ich nun noch einmal durch meinen Kalender sehe und die Namen der Orte
	lese, an denen ich aus meinem Buch gelesen habe, erinnere ich mich an
	Gesichter und Geschichten. Und auch an das Schweigen, das gerade am Anfang
	meiner Lesereise nicht selten den Raum füllte.

	Oft hätte ich allein anhand des Schweigens schon nach wenigen Momenten
	sagen können, ob ich in Ost- oder Westdeutschland bin. In Westdeutschland
	wird der Schweigeraum mit Geplapper gefüllt. Wenn in Ostdeutschland
	geschwiegen wird, ist es wirklich still. Aber es war kein feindseliges
	Schweigen. Geschwiegen wurde aus Hilflosigkeit oder Gewohnheit.

	Es war beruhigend zu merken, dass Leute, die Kommentarspalten im Internet
	füllen, eher selten Lesungen besuchen. Die Menschen, die zu meinen Lesungen
	kommen, sind nicht feindselig. Und auch wenn gerade am Anfang oft das
	Schweigen dominierte, sind es Menschen, die sich auseinandersetzen wollen
	und die bereit sind, einander zuzuhören.

	Dennoch ist es nicht leicht zu sprechen. Ich habe über Gewalt geschrieben.
	Über die lange Tradition staatlicher und familiärer Gewalt, die Hand in
	Hand miteinander durch die Zeiten gewandelt sind, und davon, dass ebendiese
	Gewalt auch ihren Weg auf die Straßen findet, wo sie versucht, die Macht
	der Stärkeren über Schwächere zu behaupten.

	Diese Gewalt zeigt sich in einem Wunsch nach autoritärer Führung und einem
	starken Staat, in dem der Willen einer behaupteten Mehrheit endlich gegen
	die angeblich dominante Minderheit durchgesetzt werden würde. Und auch wenn
	das Schweigen in Ost und West oft ein anderes Geräusch macht, ist es
	dennoch das gleiche.

	Es gibt gute Gründe dafür, dass das Sprechen über Gewalt schwerfällt. Die
	Gewalt lässt uns verstummen, weil sie hilflos macht. Die Gewalt ist ein
	brachialer Verlust von Distanz, den wir nicht kommen sehen, sonst hätten
	wir uns ja rüsten und wehren können. Die Gewalt teilt das eigene Erleben in
	ein Davor und ein Danach. Sie verändert uns. Sie macht uns wütend,
	ängstlich und traurig.

	## Nebel über der Vergangenheit

	Menschen in Westdeutschland fällt es oft leichter zu sprechen und vor
	anderen ihre Erinnerungen, Meinungen und Gefühle zu offenbaren. Außerdem
	spielt die Geschichte meines Romans in Ostdeutschland. In Westdeutschland
	Aufgewachsenen fällt es auch deswegen leichter zu sprechen, denn sie fühlen
	sich von der Erzählung meines Buchs nicht unmittelbar gemeint. Es ist ganz
	klar, die Familiengeschichte, die ich erzähle, könnte niemals ihre eigene
	sein.

	„Ich kenne dieses Schweigen“, sagte eine Frau nach einer Lesung im
	südlichsten Westen der Republik. Wir standen vor der Buchhandlung und ich
	gab ihr eine Zigarette. Sie erklärte mir, dass sie eigentlich nicht raucht.
	Ich zündete nach meiner ersten Zigarette gleich die nächste an.

	Das Schweigen, das sie meint, ist das Schweigen über die Vergangenheit. Die
	Familiengeschichte in meinem Buch beginnt im Kaiserreich. 1923 wird dann
	der Großvater der Erzählerin geboren. In mühsamer Archivarbeit
	rekonstruiert sie seine Geschichte vom Aufwachsen im Lumpenproletariat der
	Weimarer Republik, dem Dienst in der Wehrmacht, den er nur durch eine
	schwere Verwundung überlebte, denn diese rettete ihn aus dem Kessel von
	Stalingrad.

	Ein Leben, das in der DDR schließlich seine Erfüllung in einer beachtlichen
	akademischen Karriere fand. Der Großvater hat Schuld auf sich geladen. Eine
	Schuld, der man in autoritären Systemen schwer ausweichen kann. Doch
	darüber wurde in der Familie der Erzählerin nicht gesprochen. Das
	Schweigen, das in der DDR staatlich verordnet war, setzt sich nach der
	Wiedervereinigung fort.

	Die Frau, mit der ich meine Zigaretten teilte, sprach auch von dieser
	Schuld und davon, dass ihre Erziehung von Gewalt geprägt war. Es waren die
	Nachkriegsjahre, in denen auch in Westdeutschland geschwiegen wurde.

	Nicht selten passiert es, dass in den Gesprächen nach Lesungen die
	Erinnerung an das Schweigen in den Familien als Gemeinsamkeit zwischen Ost-
	und Westdeutschland erkannt wird. Und auch wenn es bei den Lesungen in
	Westdeutschland immer mal wieder dazu kommt, dass lange gepflegte
	Vorurteile über „den Osten“ in aller Breite vorgetragen werden, gelingt es
	mir immer besser, diese Entlastungsversuche zu durchbrechen und auf die
	Schweigetradition zu sprechen zu kommen. Auch in Westdeutschland wissen
	viele Menschen erstaunlich wenig über die Beteiligung ihrer Vorfahren am
	Krieg und Terror der Nationalsozialisten.

	Eine Mehrheit glaubt auch hier, dass ihre Eltern, Großeltern oder
	Urgroßeltern zwischen 1933 und 1945 entweder Opfer oder Gegner des
	Naziregimes waren. Vielleicht noch Mitläufer, aber dann ganz sicher solche,
	die niemandem geschadet haben.

	„Ich weiß nicht einmal, wo mein Vater in Gefangenschaft war“, sagte die
	Frau und ergänzte, dass sie schon oft darüber nachgedacht hätte, die Sache
	mal zu recherchieren. Ich versuchte ihr Mut zu machen. Es wäre gar nicht so
	schwer. Man bräuchte nur Geduld.

	Es ist ein seltsames Paradox, das ich noch nicht durchdrungen habe. Nichts
	prägt die deutsche Identität so sehr wie die immer detailliertere, immer
	differenzierte und auch kritisch hinterfragte Erinnerungskultur. Kaum eine
	politische Debatte kommt ohne den Bezug zur Vergangenheit aus.

	Das betrifft nicht nur die Debatten um unser [9][Verhältnis zu Israel].
	Auch in der Frage um Waffenlieferungen in die Ukraine oder den Umgang mit
	Geflüchteten ist die deutsche Geschichte stets präsent. Aber die
	Verstrickungen der eigenen Vorfahren bleiben davon oft unberührt, wie in
	einem märchenhaften Nebel, der über ein Land vor unserer Zeit schwebt.

	Der Unterschied zwischen Ost- und Westdeutschland ist lediglich, dass das
	Schweigen im Osten mehr Schichten hat.

	## Der Mut derjenigen, die sprechen

	„Es war ein merkwürdiger Abend“, schrieb ein User im April auf Twitter üb…
	meine erste Lesung in Ostdeutschland, die in Jena stattfand. Ich fragte
	nach, was ihn so verwundert habe, und er erklärte, dass eben kein Gespräch
	mit dem Publikum zustande gekommen sei. Ich erinnerte mich gut an Jena und
	es stimmte, ein Gespräch gab es nicht. Keine Fragen aus dem Publikum, kaum
	Anmerkungen.

	Gerade anfangs musste ich bei meinen Lesungen im Osten lernen, diese Stille
	auszuhalten. Zu warten und immer wieder zum Gespräch aufzufordern. Oft
	hatte ich das Gefühl, dass die Menschen zwar sprechen wollten, aber
	besonders in kleinen Orten oft Angst haben, nicht die richtigen Worte zu
	finden oder sich vor ihren Nachbarinnen und Nachbarn zu offenbaren. Ich war
	im Gegensatz zu ihnen ja auch in der einfacheren Position. Ich würde am
	Abend wieder nach Berlin fahren. Sie würden einander schon morgen wieder
	begegnen.

	Der Mut derjenigen, die dann jedoch begannen zu sprechen, hat mich tief
	beeindruckt. Ich werde nicht vergessen, wie Frauen von den letzten
	Kriegstagen in den Städten entlang der Havel erzählten. Wie sie vorsichtig
	nach Worten suchten. Mit Halbsätzen begannen und dann doch von ihrem
	eigenen und dem Leid ihrer Mütter erzählten, an deren Körpern nicht selten
	die Rache der sowjetischen Soldaten vollzogen wurde.

	Sie sprachen auch über die grausamen Konsequenzen, die der Befehl „Sieg
	oder Untergang“ in den letzten Kriegstagen vor allem für ihre Brüder hatte.
	Ich weiß noch, wie mir plötzlich auffiel, dass die Älteren bei einer der
	Lesungen vor allem Frauen waren, und als ich mit meinem Auto die Stadt
	verließ, sah ich plötzlich ganz deutlich die Spuren des Krieges. Entlang
	der Hauptstraße nur Neubaublöcke und zwischen diesen Plattenbauten einzelne
	Backsteinhäuser, wie die letzten echten Zähne in einem reparierten Gebiss.

	Nicht vergessen werde ich den Mann, der immer wieder sagte, wie normal doch
	die ganze Gewalt sei, die in dem Buch geschildert wird. Er sagte das nicht,
	um die Gewalt abzutun, auch das begriff ich erst später, sondern um den
	anderen im Raum mitzuteilen, dass es ihm auch so ergangen war und dass er
	es auch nicht vergessen kann.

	## Tröstende, ängstigende Ostsee

	Mit meinem Freund Anton spreche ich oft über die Lesungen. Besonders dann,
	wenn mir Leserinnen erzählen, dass ihnen die Gewalt, die meine Erzählerin
	Stine in ihrer Familie erlebt hat, vertraut ist. So vertraut, dass sie das
	Gefühl haben, ich hätte ihr eigenes Leben aufgeschrieben.

	Ich bin dann meist kurz angebunden. Versuche das Gespräch schnell zu
	beenden, weil es mich überfordert. Es berührt mich und ich würde sie gern
	trösten. Sie vertrauen mir ihren Schmerz an, aber ich kann ihn nicht
	lindern.

	„Pass auf dich auf“, sagt Anton, „das ist nicht deine Aufgabe.“ Aber was
	bedeutet es dann, wenn ich doch betone, dass wir einander zuhören müssen.
	Dass wir über die Gewalt sprechen müssen, um zu verhindern, dass sie immer
	wiederkehrt? In den Familien, in den Schulen und auf den Straßen. Dass die
	Gewalt von uns Besitz ergreift und dass sie Politik macht.

	Manchmal denke ich daran, wie ich als Jugendliche in meinem Versteck am
	Strand saß. Kaum sichtbar für die Spaziergänger hinter einer ausgerissenen
	Baumwurzel. Ich tat nichts, als den Ostseewellen zu lauschen und mir
	vorzustellen, dass dieses Geräusch schon immer da war und lange nach mir
	bleiben würde. Tröstend und ängstigend zugleich. Die Geschichten von der
	endlosen Gewalt sind wie dieses Geräusch. Und würde ich ins Meer gehen,
	würde ich eintauchen in all die Geschichten, würde es mich fortspülen.

	Während ich durch das Land fahre, füllt sich das Notizbuch auf meinem
	Smartphone mit Meldungen über rechtsextreme Vorfälle. Ich speichere die
	Artikel. Der [10][erste Landrat mit AfD-Parteibuch], Schüler*innen in
	Brandenburg, die sich mit Hitlergruß begegnen, Lehrer*innen, die dagegen
	vorgehen wollen und deshalb [11][mit SA-Methoden in ihrem Wohnort verfolgt
	werden]. Eine Regenbogenflagge, die auf dem Bahnhof in Neubrandenburg
	gestohlen [12][und durch einen Hakenkreuzflagge ersetzt wurde]. Ein
	Twitter-Thread über eine Schuldirektorin in Sachsen, die mit der
	identitären Bewegung verbandelt ist und einen bekannten Rechtsextremen in
	ihrer Schule AGs leiten lässt.

	Auf montäglichen „Friedendemos“ in Görlitz erklingt in diesem Jahr wieder
	regelmäßig der Ruf „Deutschland den Deutschen – Ausländer raus!“ Und in
	Sebnitz in Sachsen gibt es eine Demo mit 400 Teilnehmenden, nachdem ein
	Nazischlägertrupp in eine Geflüchtetenunterkunft eingedrungen ist. Die
	Demonstrant*innen bekunden lautstark ihre Solidarität mit den Tätern.

	## Große Einigkeit beim Asylrecht

	Doch wir haben in diesem Jahr auch erlebt, dass Angriffe auf die Demokratie
	und ihre Institutionen ebenso aus den Reihen der demokratischen Parteien
	kamen. Der stellvertretende Ministerpräsident von Bayern ist mit einer
	halbgaren Entschuldigung für ein [13][antisemitisches Flugblatt]
	davongekommen, um gleich danach zu behaupten, es hätte sich bloß um eine
	Pressekampagne gegen ihn gehandelt. Dabei schlug er Töne an, die an Trump
	oder die Rufe der „Lügenpresse“ erinnerten. Sein Koalitionspartner und
	Ministerpräsident Markus Söder nutzt Social Media inzwischen wie ein
	rechter Troll.

	Ohne zu zögern, stimmte er auf Twitter in den Chor der rechten
	Kulturkämpfer ein, die im fehlenden Weihnachtsbaum in einer Hamburger Kita
	das Unterdrücken christlicher Kultur erkannten. Auch als sich der Vorfall
	als Falschmeldung herausstellte und er darauf hingewiesen wurde, dass die
	Mitarbeiterinnen, Kinder und Eltern der Kita von einem rechten Shitstorm
	betroffen seien, zuckte er nur mit den Schultern. Hätte schließlich auch
	stimmen können und dann wäre es schlimm.

	Ein Teil der Ampelkoalition freute sich über das Scheitern des eigenen
	Haushaltsentwurfs und stimmte genüsslich in den Hohn über das eigene
	Kabinett mit ein. Der Bundeskanzler wiederum verhöhnte die Institution des
	parlamentarischen Untersuchungsausschusses, in dem er, der sonst so stolz
	darauf ist, was er sich alles merken kann, behauptete, sich ausgerechnet an
	Treffen mit den wichtigsten Bänkern der Stadt Hamburg nicht zu erinnern. Er
	hält es wohl weder für nötig, die Kontrollfunktion des Parlaments zu
	achten, noch den Verdacht auszuräumen, einer Bank im Fall einer kapitalen
	Steuerhinterziehung mit Nachsicht begegnet zu sein.

	Und die größte Einigkeit herrscht inzwischen in Fragen der
	Asylrechtsverschärfung. Das erinnert an die 90er Jahre, als man auf den
	Rechtsruck in der Gesellschaft ebenfalls mit einer Gesetzesänderung für
	Asylsuchende reagierte. Heute suggerieren Politiker*innen, dies hätte
	damals die Gesellschaft befriedet. Aber das ist falsch, und da man dies mit
	wenigen Klicks im Internet herausfinden kann, muss man davon ausgehen, dass
	diese Behauptung eine bewusste Lüge ist.

	Die [14][Asylrechtsverschärfung der 90er] hat den Startschuss für die
	brutalste Welle rechter Gewalt gesetzt, denn die Politik hat mit ihr den
	Tätern das Gefühl gegeben, sie hätten recht. Tatsächlich war vor allem in
	Ostdeutschland Protest immer dann politisch wirksam, wenn er rechtsextrem
	war.

	## Gemeinsam nachts wach bleiben

	Und dennoch. Das Jahr 2023 hat mir auch Hoffnung gemacht. Dass überhaupt
	eine Regenbogenflagge auf einem Mecklenburger Bahnhof gehisst wurde. Dass
	es in Bautzen und Weißenfels zum ersten Mal CSD-Paraden gab. Dass es nun
	Lehrerinnen gibt, die nicht mehr wegsehen, wenn ihre Schülerinnen
	offen rechtsextrem agieren. All das macht mir Hoffnung.

	Regelmäßig fahre ich seit dem Sommer am Wochenende nach Sachsen, um dort
	gemeinsam mit Menschen an der B96 für einen offene und demokratische
	Gesellschaft zu demonstrieren.

	Dass Rechtsextremismus in den ländlichen Regionen Sachsens die bestimmende
	Kultur ist, ist dort offen sichtbar. Sprüche an Firmenwagen,
	Reichskriegsfahnen an Autofenstern und die demonstrative Beflaggung des
	Vorgartens verdeutlichen: Hier schämt sich niemand mehr, ein Nazi zu sein,
	und muss sich weder vor beruflichen Konsequenzen noch vor
	gesellschaftlicher Ächtung sorgen.

	Im Gegenteil, wer sich offen für eine demokratische Gesellschaft einsetzt,
	so die Erzählungen der anderen Teilnehmenden, muss mit nächtlichen
	Drohanrufen, Gängelungen am Arbeitsplatz und Post von örtlichen
	Neonazigruppen rechnen. Die Angst vor einer rechten Machtübernahme ist in
	Ostdeutschland sehr konkret. Und die Leichtfertigkeit, mit der auch
	demokratische Politiker zum rechtspopulistischen Repertoire greifen, ihre
	Kabinettskollegen lächerlich machen oder parlamentarische Kontrollgremien
	ins Leere laufen lassen, macht gerade den Menschen, die sich unter diesen
	schwierigen Bedingungen für eine freie Gesellschaft einsetzen, Angst.

	Aber ich weigere mich, die Zwangsläufigkeit dieser Entwicklung zu
	akzeptieren. Ich habe in diesem Jahr ein wütendes, ängstliches und oft
	trauriges Land erlebt. Ein Land, dem es noch immer schwerfällt, über die
	eigene Geschichte zu sprechen. Darüber, was sie mit uns gemacht hat. Aber
	ich stelle mir vor, dass wir alle gemeinsam nachts wach liegen und statt zu
	schlafen überlegen, wie wir es besser können.

	29 Dec 2023

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