# taz.de -- Zwei Jahre nach Terroranschlag in Hanau: Was bleibt

	# taz.de -- Zwei Jahre nach Terroranschlag in Hanau: Was bleibt

	> In Hanau kämpfen Bekannte und Angehörige der Opfer gegen das Vergessen
	> und die eigene Angst. Der Schmerz sitzt tief.

	Hanau taz \| Dieser Ort in Kesselstadt war einmal nur ein Parkplatz. Bis er
	zu einem Parkplatz wurde, an dem Menschen erschossen wurden. Heute hält er
	die Toten und Lebenden zusammen. Betritt man den Kurt-Schuhmacher-Platz und
	geht circa fünf große Schritte nach links, öffnen sich die automatischen
	Schiebetüren vom Lidl, piepende Kassenscanner und dunkel tönendes Surren
	der Kühlabteilung setzen an. Wenn man kehrtmacht, steht drei Schritte
	weiter ein marmornes Gedenkkreuz, mit Gravur auf der Sichtseite. Dieses
	Kreuz wurde errichtet im Namen von Jesus Christus für den Helden
	VILI-VIOREL PĂUN.

	Zwischen Blumen und Kerzen wurde ein kleines Weihrauchfass niedergelegt,
	ein aromatischer Geruch hängt in der Luft. Anwohner:innen laufen quer
	über den Parkplatz zu den allseitig umliegenden Hochhäusern. Ein Mann zieht
	an der Leine seines Hundes. Hinter ihm ein Kiosk, auf dem in blauer
	Schrift steht: ARENA BAR & CAFE. In diesem Kiosk und dem nebenan liegenden
	Raum und auf dem Parkplatz draußen erschoss ein rechtsextremer Schütze am
	19. Februar 2020 sechs Menschen mit Migrationshintergrund.

	Kurz zuvor tötete er wenige Kilometer entfernt drei weitere. Insgesamt neun
	Menschen mit Einwanderungsgeschichte. Zwei Jahre sind seitdem vergangen,
	die Schüsse längst verhallt, die Spuren gesichert. Wenn der Name der Stadt
	Hanau fällt, folgen ihm seit zwei Jahren neun weitere.

	Gökhan Gültekin. Ferhat Unvar. Sedat Gürbüz. Said Nesar Hashemi. Mercedes
	Kierpacz. Hamza Kurtović. Vili Viorel Păun. Fatih Saraçoğlu. Kaloyan
	Velkov.

	Das Leben hier geht augenscheinlich weiter. Plattenbauten umstehen den
	Stadtteil Kesselstadt, grenzen von umliegenden Einfamilienhäusern ab. Wenig
	Grünfläche, keine Geschäfte weit und breit, höchstens Supermärkte, ein paar
	Kioske, einer davon ist der am Kurt-Schuhmacher-Platz und hat seit zwei
	Jahren geschlossen. „Ja, schau, da hinten direkt. Siehst du schon, wenn du
	rübergehst.“

	## Alle kennen die Ermordeten

	„Juz“ sagen alle in Kesselstadt und meinen das Jugendzentrum in der
	Nachbarschaft. In diesem haben sich drei der Opfer, [1][Ferhat], Hamza und
	Said, bis zu ihrem Tod regelmäßig, teilweise täglich aufgehalten. Aus dem
	Innenhof des Jugendzentrums kommen gedämpfte Stimmen, das Tor steht halb
	offen, das Gelächter wird lauter. Zwischen den bunten Restbasteleien und
	Informationspapieren am Fenster hängt ein Foto, das heraussticht. Darauf
	sind alle neun Opfer abgebildet, die durch den rassistischen Mord im
	Februar 2020 in Hanau ums Leben kamen.

	Vor den Eingangstüren stehen vier junge Männer und unterhalten sich, feixen
	herum. Sie stehen in weiten Abständen voneinander entfernt, bewegen sich
	hin und her, sind ruhelos und wechseln dauernd ihren Steh- und Sitzort, als
	würden sie jeden Moment aufbrechen wollen. Dabei rufen sie sich über den
	Platz hinweg Neckereien zu, die mit lauten Lachern quittiert werden. Zwei
	von ihnen sind an eine Wand gelehnt und alle vier tragen dicke Jacken,
	Sneaker und eine jugendliche Unbeschwertheit, die sich in verschmitzt
	grinsenden Gesichtern ausdrückt.

	Sie alle sind seit Kindheitstagen mit den Ermordeten Ferhat und Hamza
	befreundet gewesen. Auch Said Nesar war oft da, hier, wo die Opfer sich von
	leblosen Fotos lösen und Gestalt annehmen, Menschen mit einer Geschichte,
	vielen Eigenarten und unterschiedlichen Charakterzügen, keine fremden
	Toten. Spricht man auch in anderen Stadtteilen Hanaus irgendwen mit
	Migrationshintergrund an, dann sind die Ermordeten alte Schulfreund:innen,
	verbliebene Namen aus der Kindheit, langjährige Nachbar:innen. Ihr
	Schicksal und alles, was dahintersteht, überschneidet sich zwangsläufig mit
	ihren Leben. So auch bei Eray, Isa, Hüseyin und Sinan.

	Wie alle Jugendzentren verströmt auch das Juz, in dem die vier Freunde sehr
	oft sind, ein Gefühl von Schulschluss und Heimeligkeit. Ab dem frühen
	Nachmittag laufen junge Leute ein und aus, oft steht ein:e
	Sozialarbeiter:in vor der Tür, raucht eine, unterhält sich dabei mit
	den Jugendlichen draußen über Schulnoten und Corona. Dann gehen die
	Teenager zusammen rein, erzählen sich Dinge sehr schnell und laut.

	Aber im Juz sind auch Tod und Verlust präsent, daran erinnert ein Graffiti
	– FIGHT RACISM – und eine Plane an der roten Klinkerfassade des Gebäudes.
	Auf der steht: #SayTheirNames. Darunter die neun Gesichter der Ermordeten,
	auf Kunststoff gedruckt und in die Mittagssonne gespannt.

	## „Die haben den ja als verrückt betitelt“

	„Wir zeigen hier Präsenz. Wir gehen hier nicht weg“, sagt Eray, löst seine
	Arme aus der verschränkten Haltung, seine Hände steckt er in die
	Jackentaschen. „Wir lassen uns nicht verscheuchen von hier.“ Er hat viel zu
	sagen, seine Freunde geben ihm den Vorrang, hören nur zu, ergänzen und
	bekräftigen ab und zu, „ja Mann“. Sobald er von der Tat und seinen Folgen
	spricht, wird er ernst, die weichen Gesichtszüge verhärten sich. Das löst
	sich, wenn Ferhats und Hamzas Namen fallen. Dann runzelt er wieder die
	Stirn, weil er von den trauernden Familien spricht. Wenn er wiederholt,
	dass sie keine Angst haben, bleibt es still, keine Bejahungen der anderen.

	Na ja, setzt Isa plötzlich in die kurze Stille hinein an. Angst sei ja
	trotzdem da, sagt er. Er hat sich zwischenzeitlich auf eine Erhebung am
	Boden gehockt, auf seinem Gesicht ließ sich die ganze Zeit ein sich
	anbahnendes Lächeln erkennen, das weicht jetzt zum ersten Mal ganz. Er
	gestikuliert vor sich hin, während er nach dem passenden Wort sucht, nennt
	es dann „Komplexe“, also der zweite Blick auf ein anfahrendes Auto. Immer
	im Blick haben, wer da aussteigt.

	Wie erinnert man hier? Man will auch vergessen, antwortet Eray. „Natürlich
	wollen wir nicht, dass die Namen vergessen werden.“ Sie würden ja kämpfen,
	damit das eben nicht passiert. Und trotzdem: „Irgendwie will man’s auch
	vergessen, die Tat selbst jedenfalls, um mit dem Leben weitermachen zu
	können.“

	Von ihren Freunden sprechen sie, als wären sie weg, aber nicht tot. Wenn
	Eray sagt, „das waren sehr gute Jungs“, dann klingt er wie jemand, der
	gerade Bilder im Kopf hat. Er lächelt, die anderen nicken. In der Clique,
	so wie sie hier steht und lacht und sich erinnert, ist das Trauern noch da,
	aber auch die Ausgelassenheit des alltäglichen Lebens hat sie eingeholt.

	Es wirkt wie ein Zwischenzustand, den sie sich nur gegenseitig begreiflich
	machen können. Abschließen geht nicht, sagen sie, „wir haben noch viele
	offene Fragen“. Wie es sein kann, [2][dass die Polizei angerufen wird und
	nicht rechtzeitig da ist], wollen sie wissen. Eray sagt: „Die haben den ja
	als verrückt betitelt“ und deutet auf die Hochhäuser hinter ihm, dort hat
	der Täter gewohnt und bis heute sein Vater. Dann, nach der Fragerei, sagt
	einer von ihnen: „Der deutsche Staat hat uns im Stich gelassen.“

	Mehrere Jugendliche laufen derweil ins Juz rein. Im großen Innenraum, dem
	„offenen Treff“, läuft HipHop, einige stehen in der Mitte am Billardtisch,
	andere kickern nebenan, rufen sich den Punktestand zu und kurbeln hörbar
	kräftig. Auch viele Schülerinnen sind da, einige von ihnen sind zum
	Boxtraining für Mädchen gekommen. Aber bis dahin sind es noch zwei Stunden.

	Knapp vier Kilometer vom Juz entfernt, im angrenzenden Stadtteil Steinheim.
	Dort fahren die ersten Autos in einer zugeparkten Straße vor der
	rumänisch-orthodoxen Kirchengemeinde „Hl. Johannes der Täufer“ raus. Gera…
	endete die Liturgie, an denen vor allem die Hanauer:innen in der
	Umgebung teilnehmen. Im großen Gemeinderaum drinnen stehen einzelne
	Personen am Rand, essen aus Pappbechern: Colivă, ein rumänisches Gericht
	aus Roggen, dass zum Gedenken für Verstorbene zubereitet und in der
	Gemeinde verteilt wird, erklärt eine Frau. Klar sei das auch für Vili, sagt
	sie, sein Schicksal habe alle hier getroffen.

	Ektenie für die Entschlafenen. Bis dahin blättert ein Mann, der auf einer
	der Sitzbänke vor dem Gemeinderaum Platz genommen hat. Sein Zeigefinger
	streicht über ein paar Zeilen, die sich in seinem Gebetsheft befinden. Wir
	bitten Dich auch für die Seelenruhe der entschlafenen Knechte und Mägde
	Gottes [N] – „hier fiel auch oft Vilis Name“, sagt er. Für die Seelenruhe
	der entschlafenen Knechte und Mägde Gottes Vili Viorel Păun.

	Auf der Einschlagklappe des Heftchens klebt ein Foto von Iulia und
	Niculescu Păun, die Eltern von Vili Viorel. Beide stehen mit einem Lächeln
	in der Mitte des Raumes Pose, in dem soeben der heutige Gottesdienst
	stattfand. Die Mutter hält mit beiden Armen einen großen Strauß Blumen
	umklammert, der Vater trägt einen hellblauen Anzug, zwischen ihnen Pfarrer
	Rafael. Nach dem Tod ihres Sohnes ließ sich das bislang nur standesamtlich
	verheiratete Paar in dieser Gemeinde kirchlich trauen.

	Sonnenstrahlen durchfluten den Raum, Schattenspiele über Bilder von
	Heiligen der orthodoxen Kirche. Nach dem Gottesdienst hat Pfarrer Rafael
	Zeit. „Auch nach zwei Jahren haben die Leute aus meiner Gemeinde nicht
	vergessen. Nur langsam kehrt Normalität ein.“ Normalität, das heißt, dass
	man keine Angst mehr hat, bei Dunkelheit das Haus zu verlassen. Wie das im
	Jahr des Anschlags ausgesehen habe? Der Pfarrer schnaubt zur Antwort auf,
	seine Augen geweitet. Aber mittlerweile hätten die Leute keine Angst mehr.

	Die deutsche Behörden, sagt er, müssten auch die religiösen Gemeinden
	schützen. Viele seiner Gemeindemitglieder seien aus Rumänien, aber eben
	auch Hanauer:innen. „Ihre Sicherheit ist die Aufgabe der deutschen
	Behörden.“ Auf seinem Smartphone zeigt er mir ein Foto von Claus Kaminsky,
	dem Oberbürgermeister aus Hanau, wie er neben Rafael hier in der Gemeinde
	steht. Das war sechs Wochen nach dem Anschlag. „Viel Papperlapapp“ sei das
	gewesen.

	Sechs Minuten Autofahrt, einen Stadtteil weiter: Lamboy. Ein Mann mit einem
	runden Serviertablett voller bis zum Rand gefüllter Teegläser steigt die
	Treppen hoch, öffnet die Bürotür von Servet Uçar, dem Vorsitzenden des
	Vereins AYDD e. V, übersetzt Verein der Solidarität und Gemeinschaft Agirî.
	In Hanau leben viele Menschen aus Agirî, einer Stadt in der kurdischen
	Region der Türkei. So wie Gökhan Gültekin, der beim Anschlag vor zwei
	Jahren ermordet wurde. Nur einen Monat später erlag Behçet Gültekin seiner
	Krebserkrankung, ihn kennen hier alle. Sieben Tage über saß der trauernde
	Vater in den Vereinsräumen, nahm Beileidsbekundungen entgegen, erzählt
	Servet Uçar.

	„Onkel Behçet war langjähriges Vereinsmitglied. Aber vor allem ein sehr
	geschätzter Freund.“ Viele Politiker:innen seien hier zu Besuch
	gewesen, sagt er. Nebenher organisierte der Verein Demonstrationen und
	Kundgebungen mit. Diese Tat gelte nun zwar als vergangen und der Fall vor
	Gericht als abgeschlossen, aber ihr Verein mit rund 600 Mitgliedern würde
	sich auf dem Laufenden halten, Neuigkeiten zum Themenkomplex #Hanau sind in
	ihren Whatsapp-Gruppen abrufbereit. „Für uns ist das Thema nicht
	abgeschlossen. Für unseren Verein erst recht nicht.“

	Es werde noch immer viel über den rechten Terroranschlag gesprochen,
	Versammlungen zum Umgang damit finden in regelmäßigen Abständen hier statt.
	„Wir sind in ständigem Kontakt mit den Angehörigen der Opfer. Und auch mit
	Politikern.“ Erst wenige Tage zuvor ist Heike Hofmann hier gewesen. Die
	SPD-Abgeordnete des hessischen Landtags besuche den Verein oft. „Das machen
	wir alles nur, um nicht zu vergessen“, sagt Uçar und sinkt in den Bürostuhl
	zurück: „Ja, die Zeit nach dem Anschlag ist immer noch eine schwere Zeit.“

	In einem Nebenzimmer des Vereins sitzt eine Frau mit ihrer Tochter. Die
	Frau stellt sich als Nazik vor, sie kommt aus Kesselstadt. Nach dem
	Anschlag ist sie umgezogen. Zu groß war die Angst, zu präsent die
	Erinnerungen an die Tatnacht. „Ich war sehr gut mit der Mutter von Mercedes
	Kierpacz befreundet. Wir sahen uns ständig, waren Nachbarinnen.“ Eine sehr
	zuvorkommende Frohnatur, genauso wie ihre heute tote Tochter. Wie es ihr
	nach dem Anschlag ergeht? Eine lebende Tote, antwortet Nazik lapidar. Sie
	weint leise und sagt: „Die Schreie der Mutter. Es war schlimm.“

	Und nach der Tat? „Meine Kinder konnten wochenlang nicht in die Schule. Sie
	sagten: Nein, da kommt wieder jemand mit einer Waffe.“ Sie haben Gökhan
	Gültekin gekannt, erzählt Nazik. Gökhan ist im Kiosk unter ihrer Wohnung
	ermordet worden, auch er war ein Nachbar. Nazik erzählt lächelnd, wie sehr
	ihre Kinder ihn geliebt haben: „Sie sind immer zu ihm ins Kiosk gegangen,
	haben sich Süßigkeiten gekauft, Kaugummis. Natürlich sind sie
	traumatisiert, sie denken ja bis heute daran.“

	Sobald etwas zu Hanau im Radio oder Fernsehen läuft, schaltet Nazik aus.
	Ausschalten, vergessen, das gehe aber nie wieder. „Diese Nacht verschwindet
	nicht vor meinem inneren Auge. Ich hatte monatelang Angst, aus meinem
	Balkon nach unten zu schauen. Dort, wo ich Mercedes Mutter auf dem Boden
	knien sah.“ Auch Mercedes ist im Kiosk am Kurt-Schuhmacher-Platz erschossen
	worden. Als ihre Mutter von ihrem Tod erfuhr, fiel sie auf die Knie und
	schrie, vor dem abgesperrten Kiosk, in dem sich die Leiche ihrer Tochter
	noch befand, sagt Nazik.

	In der Klasse ihrer Kinder sei das damals wie heute kein Thema gewesen. Das
	macht sie wütend. Es sei unfassbar, dass die Lehrkräfte das Thema gar nicht
	besprochen haben. „Als wäre das normal, was passiert ist. Es ist passiert.
	Und das war’s jetzt. Oder wie?“ Ihr Blick wird starr vor Entsetzen, als
	hätte sie all das zum ersten Mal gedacht und gesagt. Sie schnalzt mit der
	Zunge, mehrmals, dabei deutet sie auf das Tuch, das sie über ihrem
	Hinterkopf zu einen festen Knoten gedreht hat: „Deswegen, oder was?“ Sie
	sagt: Die Menschen waren tot, die Polizisten hatten alles abgesperrt,
	unterhielten sich und sie lachten. Dann wiederholt sie: „Wir waren auch
	unten und weinten. Und die Polizisten unterhielten sich und lachten.“ Ihre
	Augen sind nass. „Sie lachten.“

	Im Friseurgeschäft gleich um die Ecke herrscht reger Betrieb. Einige hier
	kennen sich aus dem Verein der Solidarität und Gemeinschaft Agirî. Alle
	Stühle sind besetzt, die Kunden warten. Der Inhaber Zekeriya bietet mir
	einen Platz neben sich an. Zu hören ist türkische Popmusik und das
	geschäftig tönende Vibrieren der Rasierapparate, die über den Köpfen der
	Kunden schweben. „Ich bin seit 1991 in Hanau. Mein Geschäft habe ich 2004
	eröffnet.“ Oberbürgermeister Claus Kaminsky sei oft vorbeigekommen, auch
	ihn habe er frisiert und rasiert. „Kaminsky ist ein guter Mann. Aber die
	Feindlichkeit uns Ausländern gegenüber spüren wir ja trotzdem. Daran ändert
	sich nichts.“ Er sehnt sich nach einem Staat, der Sicherheit gibt. Seit
	Februar 2020 wird Zekeriya besonders unruhig, wenn die erwachsenen Kinder
	sich nicht melden, während sie abends noch unterwegs sind. „Wir schreiben
	ihnen dann: Wo bleibt ihr? Und wir denken an das Schlimmste.“

	Auch einige der Opfer seien seine Kunden gewesen, etwa Gökhan Gültekin.
	„Ein sehr anständiger, junger Mann“, er wendet den Blick ab. „Er ist weg.
	Die Unschuldigen gehen eben“, sein Blick wandert zur gläsernen Eingangstür,
	er schweigt und sagt dann: „Jemand könnte jetzt hier reinkommen, uns alle
	abknallen. Dabei sitzen wir hier nur, arbeiten, gehen unserem Tagesgeschäft
	nach.“ Während er das sagt, fahren ein paar Autos Richtung Innenstadt
	vorbei. Eine Stille setzt ein, nur die Musik und die Rasur füllen den Raum.

	[3][Die Angst vergessen]. Laut Sozialarbeiter:innen des Juz macht
	auch das die wöchentlichen Trainingstage für die Jugendlichen so wichtig.
	Unten im sogenannten BoxGym quietschen schnelle Schritte auf dem
	Linoleumboden, in der Mitte ein Boxring. „Komm, komm, komm!“, die
	Sozialarbeiterin feuert die Mädchen an, eine von ihnen hält ihre
	Schutzmaske fest, schnappt nach Luft, „Kann ich kurz – 5 Sekunden?“

	Nach dem zweistündigen Boxtraining essen sich die Mädchen im oberen
	Stockwerk des Juz an einer Pizza satt. In den Geruch von gerade verzehrtem
	Essen mischt sich das Muffige alter Polstermöbel, die künstliche
	Umgebungshelligkeit wirkt beruhigend. Draußen ist es schon dunkel, das
	Ambiente hier drinnen vor allem gemütlich.

	An der Theke im Raum sitzen drei der Sozialarbeiter:innen, laute
	HipHop-Musik übertönt das Lachen der Jugendlichen, die in einem anliegenden
	großen Raum auf abgenutzten Sesseln sitzen, auf den speckig glänzenden
	Fliesentischen stehen ein paar Trinkflaschen. Im Juz erinnert viel an die
	Ermordeten, ihre Namen auf Plakaten an der Wand, ihre eingerahmten
	Gesichter blicken den eintretenden Jugendlichen entgegen. Aber es ist
	besonders die hier gemeinsam verbrachte Zeit mit Ferhat oder Hamza, die den
	Anschlag nicht vergessen lässt.

	„Am Tag der Tat saß Ferhat in der Küche drüben und hat seinen Milchshake
	getrunken“, erzählt Esmanur Sarıkaya. Die Unmittelbarkeit, die reale Gefahr
	machen ihm und den anderen Angst. „Wir könnten jetzt hier rausgehen und es
	könnte auch uns treffen“, sagt Nouha Eljazouli. Für die beiden 15-jährigen
	Freundinnen ist das Juz wie ein zweites Zuhause. Hier fühlen sie sich wohl.
	Trotzdem scheint sie das Trauma auch bis in diese Räume zu begleiten.
	„Anfangs hatte ich Angst, das Haus zu verlassen. Ich hatte sogar Angst, auf
	den Balkon zu gehen. Das ging fast einen Monat so. Aber danach habe ich
	mich noch getraut, hierher zu kommen.“

	Esmanur erzählt, dass die Gesichter auf der Plane draußen vor dem Juz ihr
	abends besonders Angst einjagen. „Es ist dunkel, ich sehe die Gesichter an
	der Wand, die ja eigentlich hier lebten. Das fühlt sich dann so an, als
	würden sie vor mir stehen.“ Sie lacht beschämt: „Das macht mir Angst. Und
	ich habe Angst, dass mir das auch passieren wird.“ Was denkt sie in solchen
	Momenten? „Dass jemand kommt und mich erschießt, genauso wie die anderen
	vor zwei Jahren.“

	Nouha hielt im selben Jahr des Attentats ein Referat in ihrer Klasse über
	den 19. Februar. Viele ihrer Klassenkamerad:innen haben keinen
	Migrationshintergrund, sagt sie. Und, dass sie sich nicht wirklich damit
	beschäftigten, während es für sie anfangs ihren Alltag bestimmte. Die
	Lehrer:innen konnten sich die Namen der Opfer nicht merken, sagt Nouha,
	„sie merken sich doch auch die Namen von so vielen Schüler:innen“. Nach
	ihrem Referat kam das Feedback: „Die Lehrer sagten, es ist schön, dass du
	dich damit befasst“, sie wird etwas lauter, streckt ungläubig ihre Hände
	aus, „Ich befasse mich nicht damit, ich bin betroffen!“

	Denn: An jedem 19. eines Monats komme alles wieder hoch. „Die Einstellung
	ist zwar, das Leben geht weiter, aber auf meinem Schulweg muss ich am
	Heumarkt vorbei, am ersten Tatort. Wenn ich jeden Tag ins Juz komme, zum
	Lidl gehe, laufe ich an der Arena Bar vorbei, am zweiten Tatort.“ Das
	Attentat vor zwei Jahren ist hier allgegenwärtig, manchmal ganz
	unweigerlich. Für viele geht das Leben halt weiter. Für andere wie Nouha
	und Esmanur geht es trotzdem weiter.

	18 Feb 2022

	## LINKS

	[1] /Serpil-Temiz-Unvar-ueber-ihre-Initiative/!5810964
	[2] /Keine-Ermittlungen-zu-Notruf-in-Hanau/!5780632
	[3] /Rassismus-im-oeffentlichen-Raum/!5831440

	## AUTOREN

	Büşra Delikaya
	Sascha Rheker

	## TAGS

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