# taz.de -- Rik Reinking hat ein lebendes Tatoo gekauft: Einer, der die Kunst braucht

	# taz.de -- Rik Reinking hat ein lebendes Tatoo gekauft: Einer, der die Kunst b…

	> Schädel, Street Art, Fluxus: Rik Reinking sammelt Kunst. Er lebt ganz in
	> ihr und ist in der Szene doch ein Outsider. Zu seinen Werken hat er ein
	> eher väterliches Verhältnis.

	Bild: Wie viele Kunstwerke, KünstlerInnen sich in seiner Sammlung befinden: Ri…

	HAMBURG taz \| Er ist – nein, damit fängt das Problem ja schon an. Mit all
	den Schubladen, in die sie ihn stecken, mit all den Superlativen, die sie
	Rik Reinking anheften. Sie passen: alle nicht. Herr Reinking besitzt eine
	Kunstsammlung. „Aber habe ich je gesagt, dass ich ein Sammler bin?“ Hm.

	Zuhause, in seinem Büro. Ein Schädel aus Lego steht neben solchen aus
	Afrika, dicht an dicht sind sie nebeneinander aufgereiht – oder kuratiert?
	–, neben dem Schreibtisch, auf dem sich Papiere stapeln, dahinter
	Metallregale, mit all den Katalogen, Bildbänden. Überall steht und hängt
	sie hier, die Kunst, mal wandfüllend, mal eher beiläufig – und dann gibt es
	ja auch noch die ganzen Lager.

	Wie viele Kunstwerke, KünstlerInnen sich in seiner Sammlung finden – er
	weiß es nicht, und es ist nicht mal Koketterie. „Was bringt diese Zahl?“
	fragt er dann und man fühlt sich ein wenig ertappt. Kunst des Informel und
	des Fluxus ist darunter, Arbeiten des Minimalismus und der Konzeptkunst,
	der Graffiti- und Street-Art, afrikanische Schädel und Malerei der
	Gegenwart.

	Trotzdem lässt sich die Sammlung auf nichts von alledem festlegen. Sie ist,
	sagt er, „bestenfalls wie ein Tagebuch“ dazu ein Ort, an dem sich Mensch
	und Kunst begegnen, sich austauschen sollen, um voneinander zu lernen.

	Seinen ersten Eintrag in dieses Tagebuch macht er mit 16, ein Horst
	Janssen, für 250 Mark, damals noch in Oldenburg. Es ist eine schon zu oft
	kolportierte Geschichte; sie steht ja auch bei Wikipedia.

	„Tim“ wiederum hätte mal der Endpunkt seiner Sammlung sein sollen. „Tim�…
	ist ein großformatiges Tattoo, gestochen auf den Rücken eines gewissen Tim
	Steiner. Reinking hat „Tim“ gekauft, für 150.000 Euro, über eine Schweizer
	Galerie. Mit Vertrag und dem Recht, dass die Haut dereinst mal abgezogen
	wird, gegerbt und aufgekeilt.

	Das Motiv interessiert ihn nicht, nicht der „Besitzerstolz“ oder die
	mediale Schnappatmung, die zuverlässig einsetzt, wenn „Tim“ mal ausgestellt
	wird, so wie jetzt in Hamburg, in der Tattoo-Ausstellung im Museum für
	Kunst und Gewerbe. Was ihn interessiert, das ist der Gegensatz – zwischen
	dem, was gemeinhin als „High Art“ und „Low Art“ gilt.

	„Für mich gibt es diesen Unterschied, diese Wertung gar nicht“, sagt
	Reinking. Für die oft distinguierte bildungsbürgerliche Kunstwelt hingegen
	schon. Manche halten seine Schädel für Ethno-Kitsch. Was seine Sammlung
	verbindet, sagt Reinking, „ist das zutiefst Menschliche“.

	Jene, die über ihn schreiben, interessiert aber oft was anderes. Dann ist
	er der „jüngste Großsammler“, ein „Turnschuh-Sammler“ oder das
	„Trüffelschwein“, weil er immer wieder Künstler schon kennt, als noch
	keiner sie kannte. 2014 wurde er vom britischen „Apollo Magazin“ in der
	Liste der 40 wichtigsten europäischen Sammler unter 40 gewählt. Er hält all
	diese Attribute für „Blödsinn“. Und findet sie vor allem: „anstrengend�…

	Natürlich sammelt er immer weiter, auch jetzt, nach „Tim“. „Ich brauche
	Kunst um mich“, sagt er dann. Ein irritierender Satz. Lebt Kunst nicht
	gerade davon, dass man sie nicht braucht, dass sie sich den
	Verwertungskriterien und Nützlichkeitsmaximen entzieht? Jedenfalls ist sie
	ihm nie Statussymbol, ihr Preis – „eine fiktive Zahl auf einem Stück
	Papier“ – bedeutet ihm nichts, sagt er, und nicht mit der bourgeoisen
	Attitüde dessen, der es sich leisten kann.

	Natürlich: Er wohnt nun zwischen Harvestehude, Rothenbaum und Eppendorf,
	besseres Hamburg also, altes Haus, hohe Decken, ruhige Lage, mit Garten.
	Aber was sagt das? Nur, dass er nicht mehr der Typ mit „dem klapprigen
	Seat“ und der Zwei-Zimmer-Wohnung ist, als der ihn der Spiegel einst
	beschrieb. Heute hat er kein Auto mehr.

	Reinking, der in Hamburg Jura und Kunstgeschichte studierte, ist keiner,
	der vor allem Erbe ist, der ein Familienunternehmen hat. „Ich muss es
	schaffen, dass sich das Ganze aus sich selbst heraus finanziert.“ Woher das
	Geld kommt? Er übernimmt Suchaufträge für Alte Meister. Für andere Sammler.
	Und er agiert auch mal als Berater, als Kunsthändler.

	Er genießt deswegen nicht überall den besten Ruf, Galeristen wie Sammler
	kritisieren ihn, weil er das eine mit dem anderen verbindet, für sich
	selbst kauft und zugleich eine Instanz ist, die für Wertsteigerung am Markt
	sorgt.

	Dabei ist er selbst einer, der genau diesen „verwirrten Kunstmarkt“ scharf
	kritisiert, seine Hypes, die horrenden Preise, die dort für manch einen
	Künstler bezahlt werden. „Der Preis sagt uns nichts über den Inhalt, die
	Qualität, den Wert der Kunst“, sagt Reinking. Ob es nicht paradox ist, das
	Spiel zu kritisieren, das man selbst mitspielt? Er findet: Nein. Es sind
	halt verschiedene Rollen, die er da einnimmt.

	Auch als Vorstand der Artfonds 21 AG, einem „Kunstverein mit Rendite“, wie
	er das nennt, einer Firma, die Kunstprojekte finanziert – und davon
	profitiert, wenn‘s gut läuft. Da geht es um Kunst, die „erhebliche
	Wertsteigerung“ verspricht. Als Sammler treibt ihn anderes an: „Ich erlaube
	mir den Luxus, Kunst zu kaufen, die sich wirtschaftlich nicht entwickeln
	muss und wird.“

	Und ob ein Banksy – der sich auch bei ihm findet – heute 500.000 Euro
	kostet, morgen eine Million und nächste Woche noch 500 Euro – es ist ihm
	egal. Es ändert nichts. „Was ist es denn? Es ist eine Leinwand mit ein
	bisschen Sprühfarbe drauf, egal was man dann reinprojiziert.“ Natürlich,
	die Feuilletons berichten immer wieder gerne über Auktionsrekorde. „Aber
	warum eigentlich?“

	2008 wird das erste Banksy-Werk für über eine Million Dollar versteigert.
	Was teuer ist, macht berühmt, ein bisschen zumindest, auch bei jenen, denen
	gerade zeitgenössische Kunst sonst fremd bleibt. Und der Preis macht die
	Kunst irgendwie fassbarer, scheinbar. Nur sagt er eben nichts darüber aus,
	ob sie gut ist.

	Was das ist, gute Kunst? „Kunst, die mich überzeugt. Die ich glauben kann.
	In der eine authentische Auseinandersetzung spürbar wird.“ Mit was? „Mit
	was auch immer!“ Reinking guckt sich Meisterwerke genauso gerne an wie
	Nippes. „Mich interessiert nicht die lauteste Arbeit, sondern die, bei der
	ich den Künstler am meisten spüre“, sagt Reinking.

	„Tim“ hat er trotzdem gekauft. Obwohl sie von einem kommt, den sie gerne
	mal einen „Skandal-Künstler“ nennen, den Belgier Wim Delvoye. Mit
	Name-Dropping hat er es nicht so. Er will da nicht mitmachen, auch wenn er
	könnte.

	Seit über 20 Jahren ist der Enddreißiger nun dabei, in dieser kleinen, oft
	eitlen Szene, und längst kann er nicht mehr einfach unbefangen irgendwo
	hingehen. Sie kennen ihn ja überall schon. Und wenn er kommt, kommen die
	Erwartungen. Kauft er nicht, kommt der Selbstzweifel, manchmal auch
	Ablehnung. Bisweilen schickt er deshalb andere vor, also: wenn er kaufen
	will. Und befürchtet, sie sehen in ihm den „Thanksgiving-Puter“, wie er das
	nennt.

	Wobei: Er kauft nicht, um zu haben, zu sein. Sein Verhältnis zur Kunst ist
	eher ein Väterliches. Er will sie beschützen. „Wenn ich etwas kaufe, dann
	habe ich die Verantwortung dafür übernommen.“ Auch bei „Tim“ ist das so.
	„Es ist doch ein Unterschied, ob ein privater Sammler für sich kauft oder
	ein öffentliches Museum erwirbt oder ein Hedgefonds Manager investiert.“
	Reinking ist einer, der „Kunst sichtbar machen“ will und doch die
	Anonymität schätzt.

	Vernissagen in einer dieser Schnittchen-Galerien sind ihm ein Gräuel, Orte,
	an denen es darum geht, wer noch da, wo der Wein ist. „Da bin ich echt zu
	sensibel für.“ Ein Leben ohne Kunst – kann er sich nicht vorstellen. Er
	muss das aber auch nicht. Er lebt ganz in der Kunst.

	Was er geworden wäre, wenn nicht: ja was denn? Irgendwas mit Kunst? Er
	hätte vielleicht ein Café, sagt er dann, irgendwas, wo man auch essen kann.
	Ja, das passt.

	19 Apr 2015

	## AUTOREN

	Jan Zier

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