# taz.de -- Landkonflikt in Brasilien: Soja? So nein!

	# taz.de -- Landkonflikt in Brasilien: Soja? So nein!

	> Im Südwesten Brasiliens haben Indigene Land besetzt, von dem ihre Ahnen
	> vertrieben wurden. Die Farmer wollen das nicht hinnehmen.

	Bild: Aus seiner Bewunderung für Präsident Bolsonaro macht der Farmer Lúcio …

	Ein verbeulter Topf ist das Einzige, was Claudiene Gomes nach dem letzten
	Angriff geblieben ist. Die Eindringlinge kamen am Morgen. Schüsse, Schreie,
	Tränengas. Mit einem Traktor rissen sie die Hütten ein, zertrampelten
	Gebetsstätten, raubten Wertsachen. Schließlich brannten sie das Camp
	nieder. Gomes, 42 Jahre, blond gefärbte Haare, Federschmuck auf dem Kopf,
	knackt die Samen der Frucht eines Annattostrauches. Die rote Farbe, sagt
	sie, stehe für das Blut ihrer Gemeinde. Sanft reibt sie sich mit Zeige- und
	Mittelfinger zwei Linien auf die Wangen. „Manchmal denke ich, es wäre
	besser, zu sterben.“

	Gomes ist Indigene des Guarani-Stammes und lebt in Mato Grosso do Sul. Der
	Bundesstaat liegt an der Grenze zu Paraguay, beheimatet fünfmal so viele
	Kühe wie Menschen und ist eine wichtige Transitroute für den
	Drogenschmuggel. Hier tobt ein brutaler Landkonflikt, Indigene kämpfen
	gegen weiße Farmer. Es ist eines der dunkelsten Kapitel Brasiliens. Doch es
	ist auch eine Geschichte von Stolz und Widerstand.

	Vor vier Jahrzehnten gingen indigene Familien einen gewagten Schritt: Sie
	eigneten sich mit Besetzungen Land an. Land, von dem ihre Vorfahren einst
	brutal vertrieben worden waren. „Retomadas“, Wiederaneignungen, nennen sie
	selbstbewusst diese Besetzungen.

	Vor den Toren der Provinzhauptstadt Dourados liegt die Retomada Nhu Vera,
	übersetzt „Heilige Erde“. Schwere Laster rattern auf der angrenzenden
	Landstraße vorbei, die Häuser von Dourados sind gerade noch so am Horizont
	zu sehen. Claudiene Gomes’ Zuhause ist eine behelfsmäßig zusammengezimmerte
	Holzbaracke mit einer übergeworfenen Plastikplane. Kinder toben auf der
	roten Erde herum, kleine Hunde dösen im Schatten. Gomes sitzt auf einer
	Holzbank vor dem Camp.

	„Jeden Tag bedrohen und beschimpfen sie uns“, sagt Gomes und zeigt auf ein
	umzäuntes Gelände. Hinter einem Feld, vielleicht 200 Meter entfernt, stehen
	ein Haus, zwei Wassertanks, davor ein Jeep. Tag und Nacht wachen dort die
	Männer eines Sojafarmers. Private Sicherheitsdienste, sagen die einen,
	bezahlte Milizen, die anderen. Was diese Männer getan haben, zeigen
	verwackelte Handyvideos. Man sieht darauf blutende Wunden und schreiende
	Indigene. Mit scharfer Munition sei auch bei der letzten Räumung wieder
	geschossen worden, sagt Gomes. Mehrere Verwandte von ihr wurden verletzt.
	Wie oft ihr Camp schon niedergerissen wurde? „13-mal in weniger als einem
	Jahr.“ Die Kinder sammeln die Patronenhülsen, sie selbst bastelte sich aus
	Gummigeschossen eine Kette. Unterstützung erhalten die Männer der privaten
	Sicherheitsdienste häufig von der lokalen Polizei.

	„Dort drüben beten wir“, sagt Gomes und geht zu einem bemalten, mit Federn
	geschmückten Holzgerüst. Ihre Religion ist eine Mischung aus Schamanismus
	und Katholizismus.

	Der Fall der Retomada Nhu Vera ist kompliziert. Die Indigenen beanspruchen
	das Land für sich. Einst lebten Gomes’ Vorfahren hier, unweit vom Camp
	liegt ein indigener Friedhof. „Das Land ist heilig für uns“, sagt Gomes.
	Das Problem: Ein Großgrundbesitzer kann Landtitel vorweisen. Der Fall wird
	vor Gericht verhandelt.

	Seit mehreren Jahrtausenden leben Indigene in dem Gebiet des heutigen Mato
	Grosso do Sul. Heute bevölkern rund 50.000 Guarani-Kaiowá den Bundesstaat
	im Südwesten des Landes. Nur im nördlichen Bundesstaat Roraima leben mehr
	Indigene. Ende des 19. Jahrhunderts machten sich die ersten weißen Siedler
	in der Region breit, raubten den Indigenen ihr Land, pferchten sie in
	Reservate zusammen. Mit dem Sojaboom ab den 1960er Jahren begann eine
	zweite Welle der Vertreibung. Heute leben die Indigenen auf nicht einmal 1
	Prozent ihres ursprünglichen Gebiets: in acht Reservaten, einzelnen
	legalisierten Gemeinden, aber auch in kläglichen Holzbaracken an den
	Rändern der Bundesstraßen.

	Gomes wuchs in einem Reservat auf. „Dort hatten wir keinen Platz“, sagt
	sie. „Wir haben wie Tiere gelebt.“ Viele ihrer Nachbar*innen fielen
	Alkohol, Gewalt und Suiziden zum Opfer. Doch auch die Städte sind keine
	Alternative für die meisten Indigenen. Viele Weiße in Mato Grosso do Sul
	versuchen noch nicht einmal, ihren Rassismus zu verstecken. „In der Stadt
	werden wir wie Wilde behandelt“, sagt Gomes. In Geschäften werde sie häufig
	nicht bedient, von der Polizei schikaniert. Einmal, erzählt Gomes, musste
	sie wegen eines Notfalls ins Krankenhaus. Am Eingang wurde sie abgewiesen.
	Sie ist sich sicher: „Weil ich Indigene bin.“

	Laut dem Indigenen Missionsrat CIMI wurden allein 2018, im Jahr der letzten
	Erhebung, 38 Indigene in Mato Grosso do Sul getötet – die meisten bei
	Landkonflikten. Fast wöchentlich gibt es bewaffnete Auseinandersetzungen.
	Mehrere indigene Anführer*innen wurden ermordet. Einige Indigene antworten
	mit Gewalt.

	Der erbitterte Konflikt bekommt bisher wenig Aufmerksamkeit. Seit den
	Bränden im Amazonas im August 2019 hat die Weltöffentlichkeit begonnen,
	sich verstärkt für das Leid der Indigenen dort zu interessieren. Die
	dramatische Situation in Mato Grosso do Sul ist jedoch selbst vielen
	Brasilianer*innen unbekannt.

	Die Region um Dourados ist der Hotspot der Gewalt. Dourados ist eine
	wohlhabende Stadt mit rund 200.000 Einwohner*innen. Sehenswürdigkeiten
	gibt es kaum, aber viele schicke Arztpraxen und europäische Autohäuser.
	Jeeps brummen auf den Straßen, in Bars mit Texasfahnen werden saftige
	Steaks serviert. Ein bisschen Wilder Westen mitten im brasilianischen
	Hinterland.

	Vor den Toren der Stadt beginnt das grüne Meer. Die pfeilgerade
	Bundesstraße BR 163 führt durch Sojafelder, so weit das Auge reicht, gen
	Norden. Nur ab und zu tauchen Raststätten, Stundenhotels und gigantische
	Silos auf. Dahinter wieder Sojafelder bis zum Horizont und vereinzelte
	Weideflächen mit Rindern.

	Rund 40 Kilometer von Dourados entfernt biegt eine staubige Piste von der
	Bundesstraße ab. Am Ende des Schotterwegs wächst ein winziges Waldstück wie
	ein Pilz in die Höhe. Dort steht ein Mann vor einer Scheune und
	telefoniert. Lúcio Damália, 67 Jahre, braun gebrannt, hochgewachsen, ist
	Besitzer der Boa-Vista-Farm. Trotz tropischer Hitze trägt er ein schickes
	Hemd, Jeans und Ledergürtel.

	Damálias Urgroßeltern kamen mit dem Schiff aus Italien nach Brasilien.
	Seine Großeltern waren Bauern im Bundesstaat São Paulo. Damália kam 1972
	nach Mato Grosso do Sul, schuftete auf Farmen, kaufte 1980 sein erstes
	Stück Land. „Damals gab es hier nichts“, sagt er und fläzt sich auf einen
	Gartenstuhl. „Kein Asphalt, kein Wasser, kein Abfluss.“ Hinter der Terrasse
	seines großen Hauses beginnt ein großer Garten. Frisch gemähter Rasen,
	Rosenbeete, Fischteich. In den Bäumen zwitschern Vögel. Eine kleine Idylle
	mitten im Sojaland.

	Damália ist nicht nur Farmer, sondern auch Präsident der lokalen
	Bauernvereinigung. Und einer der wenigen, die mit der Presse reden. Seine
	Branche sieht er von der Öffentlichkeit in eine falsche Ecke gestellt. Die
	Gesellschaft lebe von ihrer Arbeit, das Agrobusiness habe die Region reich
	gemacht. Damit hat er nicht unrecht: Die Städte Mato Grosso do Suls sind
	vergleichsweise gut entwickelt. Die Landwirtschaft ist hoch technisiert,
	einige Menschen konnten spektakulären Reichtum anhäufen.

	Dann kommt Damália auf das zu sprechen, was er das „Indigenenproblem“
	nennt. Die meisten Indios seien integriert. Hätten Handys, Duschen und
	Fernseher. „So wie wir.“ Er selbst habe viele fleißige Indigene
	kennengelernt, Kurse in den Reservaten finanziert. Doch eine kleine
	Minderheit sorge für großen Ärger. Die Retomadas, die Damália abfällig
	„Invasionen“ nennt, machten ihm und seinen Kollegen schwer zu schaffen. Gar
	nicht weit von hier hätten Indigene Land besetzt. Vor ein paar Jahren sei
	ganz in der Nähe ein Polizist gefoltert und getötet worden, sagt Damália.
	Er selbst sei bereits erpresst worden. „Sie drohen, unsere Frauen zu
	vergewaltigen und unsere Kinder zu verbrennen.“

	Ja, er sei dagegen, dass Bauern pistoleiros, also Auftragsmörder,
	engagierten. Aber irgendwie müsse man sich ja gegen die Eindringlinge
	verteidigen, sagt der Farmer. Und die Morde an Indigenen? „Ich weiß von
	keinem Indigenen, der gestorben ist“, antwortet Damália knapp. „Wenn, dann
	waren es wahrscheinlich Familienstreitereien.“

	Damália spricht jetzt nur noch abfällig über die Indigenen. Viele seien
	sowieso von „den Linken“ gesteuert. „Die Indigenen behaupten, dass sie
	Hunger haben. Warum haben sie dann aber Smartphones und Tablets?“ Außerdem
	hätten sie ein anderes Arbeitsethos. Kurz: Für Damália sind die Indigenen
	an ihrer Situation selbst schuld.

	Aus seiner Bewunderung für Brasiliens Präsidenten Jair Bolsonaro macht er
	keinen Hehl. Ohne den Ex-Militär wäre Brasilien in eine kommunistische
	Diktatur gesteuert, ist sich Damália sicher. Bolsonaro ließ im Wahlkampf
	kaum eine Gelegenheit aus, seine Nähe zum Agrobusiness zu demonstrieren. Er
	sprach mit Cowboyhut auf Landwirtschaftsmessen, stapfte mit Sojafarmern
	über Felder, beschimpfte im Kneipenjargon Indigene und
	Umweltschutzorganisationen. Auch Damália traf sich vor der Wahl mit
	Bolsonaro. Er und seine Kollegen hätten Wahlkampf für „ihren Kandidaten“
	gemacht. Nicht offen, schiebt er rasch hinterher. Doch mit Erfolg.
	Bolsonaro gewann die Wahl 2018, in der Region Dourados holte der
	Rechtsradikale rund 70 Prozent der Stimmen in der Stichwahl.

	Anders als der Präsident ist Damália kein Choleriker. Er tritt höflich auf,
	hört genau zu, hat ein freundliches Lächeln. Manchmal, sagt Damália,
	übertreibe es Bolsonaro in seinen Ansprachen. Doch die Farmer hätten ihm
	viel zu verdanken: mehr ökonomische Freiheit, weniger Vorschriften. „Und
	wenn Bolsonaro uns enttäuscht, setzen wir ihn ab. Ganz einfach.“

	Dann marschiert Damália los. Hinter seiner Farm erstreckt sich ein
	gigantisches Sojafeld. Er pflanze auch Zuckerrohr und Mais an. Doch die
	kleine Sojabohne bringt das große Geld. Damália stapft tief zwischen die
	hüfthohen Pflanzen hinein und reißt einen Sojazweig aus der Erde. Es hat
	viel geregnet, neue Maschinen stehen in der Scheune für die Ernte bereit.
	Nur noch zwei Mitarbeiter brauche er. Trotz der Coronapandemie könnte es
	erneut ein Rekordjahr für die Branche werden. „Wir holen bald die USA ein.“
	Ein Großteil der Soja landet als Kraftfutter in den Mägen europäischer und
	chinesischer Rinder und Schweine. „Die Welt will billiges Fleisch. Wir
	liefern es“, fasst es Damália pragmatisch zusammen.

	350 Hektar Land besitze er heute. Ob er das ungerecht finde? „Nein, wir
	produzieren Reichtum. Da haben alle etwas von.“ Außerdem sei er ja nur ein
	vergleichsweise „kleiner Bauer“. Das ist gar nicht mal so falsch: In der
	Region gibt es Farmer, die mehr als 5.000 Hektar Land besitzen.

	90 Kilometer von der Boa-Vista-Farm entfernt leben 5.000 Indigene auf 3.600
	Hektar Land. Ein Holzschild markiert die Grenze zum Caarapó-Reservat. Die
	strohgedeckten Hütten der Indigenen liegen eng beieinander, Platz zum
	Anbauen gibt es kaum. Zwischen den Häuschen tauchen immer wieder
	evangelikale Kirchen auf. Eine rote Schotterstraße mit metergroßen
	Schlaglöchern führt quer durch das Reservat. Kinder radeln auf klapprigen
	Fahrräder vorbei, ein älterer Mann torkelt, eine Bierflasche in der Hand,
	am Wegrand, eine Frau mit Goldzähnen steht mit ihrem Baby auf dem Arm an
	einer Kreuzung.

	Wie in den USA wurden die Indigenen in Mato Grosso do Sul in Reservate
	eingepfercht. Diese ländlichen Favelas sorgen immer wieder für
	Schlagzeilen: mit einer der höchsten Suizidraten der Welt, Gewalt gegen
	Frauen, Drogenkonsum und einem hohen Anteil von Alkoholiker*innen. Der
	Werte- und Kulturverlust treibt Jugendliche in die Hände von kriminellen
	Banden. Und nun breitet sich dort auch noch das Coronavirus aus.

	Simão lebt in einer Retomada direkt neben dem Reservat. Er sitzt unter
	einem Baum im Schatten und schlürft mit einem Metallstrohhalm eiskalten
	Mate aus einem Becher. Seinen vollen Namen will er nicht öffentlich nennen
	lassen, um sich und seine Familie nicht zu gefährden.

	Es war eine Nacht im Juni 2016, erzählt Simão, als sich mehrere Familien
	aus dem Caarapó-Reservat auf den Weg machten. Ihr Ziel: das Land eines
	Großgrundbesitzers in unmittelbarer Nachbarschaft. Simão zieht sein T-Shirt
	hoch, während er erzählt. „Hier traf mich die Kugel.“ Simão, 47 Jahre,
	zahnloser Mund, Strohhut auf dem Kopf, zeigt auf eine vernarbte Stelle an
	der Brust. Er war dabei, als ein Dutzend Familien Land besetzte.

	Die Reaktion ließ nicht lange auf sich warten. Zwei Tage später rückten
	Polizei und private Sicherheitskräfte an. Am Ende war ein Indigener tot,
	mehrere wurden schwer verletzt. Simão überlebte, doch bis heute leidet er
	unter starken Schmerzen. „Sie kamen, um zu töten.“ Auf eine Entschädigung
	wartet Simão bis heute. Immerhin wurde nach langem Kampf die Besetzung
	schließlich von der Justiz anerkannt. Die Indigenen können bleiben –
	vorerst.

	Mit seinem Sohn und seiner Frau lebt Simão in einem kleinen Holzhaus mit
	Strohdach. Hühner stolzieren herum, in einem Gehege grunzen ein paar
	Schweine, von einem Querbalken hängt ein Käfig mit weißen Ratten.

	Simão ist Kaiowá. Die Retomadas, erklärt er in gebrochenem Portugiesisch,
	seien der Versuch einer jungen Generation, sich ihr ursprüngliches Land
	wiederanzueignen. Zurück auf die Tekohás, die Gebiete ihrer Ahnen.

	Wenn Simão über den Schmerz seines Volkes spricht, lächelt er traurig.
	Schon seine Vorfahren lebten in der Gegend. „Damals“, sagt Simão, „war h…
	alles von einem dichten Wald bedeckt.“ Mato Grosso do Sul bedeutet „großer
	Wald des Südens“. In seiner Kindheit erzählten ihm seine Großeltern die
	Geschichten über das, was sie das „große Drama“ nannten. Mit der
	Vertreibung wurde auch der Wald zerstört. Heute ist der Bundesstaat fast
	gänzlich entwaldet. Das Land muss komplett kahl sein, damit die schweren
	Maschinen der Sojabarone darüber fahren können.

	Hinter Simãos Haus zieht sich ein Feld sanft einen Hügel hinunter. „Hier
	war vorher eine Sojaplantage.“ 30 Hektar kultiviert Simão nun. „In den
	Reservaten wäre das unvorstellbar.“ Auf seinen Feldern pflanzt er Maniok,
	Reis und Mais an. Außerdem gebe es hier genug Platz für religiöse Rituale
	und traditionelle Bräuche.

	„Wir brauchen Land, um leben zu können“, sagt Simão und marschiert durch
	sein Feld. Wenn Indigene keine Nahrung produzierten, breche die
	Sozialstruktur zusammen. „So eine Art von Landwirtschaft ist unser größter
	Feind“, sagt Simão und zeigt auf die angrenzenden Sojaplantagen. Wenn dort
	oben Pestizide gespritzt werden, erzählt er, sei häufig auch bei ihnen das
	Trinkwasser vergiftet. Manche Farmer lassen die Gifte sogar aus Flugzeugen
	herabregnen.

	Simão zieht behutsam an der Wange seines Sohns. „Sein Auge tropft ständig,
	seit er eine Ladung Pestizide abbekommen hat.“ Andere Indigene klagen über
	Durchfall und Magenbeschwerden. Chemische Kriegführung nennen das viele.
	Simão, der kaum Pestizide verwendet und auf Biolandwirtschaft setzt, sagt:
	„Wir sind eine Insel inmitten des Giftes.“

	Simãos Retomada ist von der Justiz anerkannt, anders als die provisorische
	Siedlung von Claudiene Gomes und ihren Mitstreiter*innen. Doch die Zukunft
	aller Retomadas ist ungewiss. Denn Bolsonaro kündigte „Reformen“ an. Im
	Wahlkampf hatte der Präsident erklärt, er wolle „keinen weiteren Zentimeter
	für indigenes Land“ ausweisen lassen. Per Dekret wurden den
	Bewohner*innen der Retomadas Sozialleistungen gestrichen.

	Die progressive Verfassung aus dem Jahr 1988 gibt den Indigenen zwar in
	vielen Punkten recht. Doch die Verbindungen zwischen
	Großgrundbesitzerinnen, Politikerinnen und der Polizei sind ein
	offenes Geheimnis.

	Und die Agrarlobby in der Hauptstadt Brasília ist mächtig: 257 der 513
	Abgeordneten im Bundeskongress gehören einer parteiübergreifenden
	Interessenvertretung an, die mit dem Agrobusiness verbandelt ist. Präsident
	Bolsonaro hat wichtige Posten in der staatlichen Indigenenbehörde Funai mit
	Ruralisten und christlichen Fundamentalist*innen besetzen lassen.
	Agrarministerin Teresa Cristina ist Agrarlobbyistin und wird auch „Königin
	der Pestizide“ genannt. Und der Sekretär für Landfragen, Luiz Antônio
	Nabhan Garcia, steht in Verdacht, Mitglied einer Milizengruppe gewesen zu
	sein, die auf dem Land Auftragsmorde durchführte.

	Für die Indigenen in Mato Grosso do Sul bedeutet all das nichts Gutes. In
	dem Bundesstaat kann es gefährlich sein, sich öffentlich auf die Seite der
	Indigenen zu stellen, nur einzelne NGOs und mutige Staatsanwälte tun das.

	Doch Simão ist Optimist. Er glaubt, dass er trotz der rechtsradikalen
	Regierung auf seinem Land bleiben kann. Und wenn nicht? „Dann kommt es zum
	Blutvergießen“, sagt er. „Widerstandslos gehe ich hier nicht weg.“

	4 Jul 2020

	## AUTOREN

	Niklas Franzen

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