# taz.de -- Migrationsdebatten: Deutschland, dein Stadtbild

	# taz.de -- Migrationsdebatten: Deutschland, dein Stadtbild

	> Mit einem Satz entfacht Kanzler Merz eine Debatte. Und erinnert Ibrahim
	> Arslan an düstere Zeiten, die nie wirklich vorbei waren. Was er
	> dagegenhält.

	Bild: „Und pass ich hier rein?“, fragt Ibrahim Arslan in Möllns Fachwerkid…

	Es ist ein grauer Vormittag in Mölln. Das Kopfsteinpflaster glänzt nass vom
	Regen, der Wind pfeift durch die Mühlenstraße. Sonst ist es still. Alles
	wirkt friedlich. Eine kleine Stadt, saubere Fassaden. Vor einem Fenster
	hängt eine durchnässte Deutschlandfahne. Nur einige Meter entfernt brannte
	in der Nacht vom 23. November 1992 ein Haus. Ibrahim Arslan war sieben
	Jahre alt, [1][als zwei Neonazis Molotowcocktails durch das Fenster
	warfen.] Seine Großmutter Bahide Arslan, seine Cousine Ayşe, seine
	Schwester Yeliz – sie starben im Feuer. Er selbst überlebte, auch weitere
	Familienmitglieder.

	Nach dem Anschlag wollte Mölln schnell weitermachen: keine Schlagzeilen
	mehr, kein Streit, keine Schuld. Doch für Familie Arslan war ein
	Weiterleben hier unmöglich. „Wir wurden angesehen wie Schandflecke, nicht
	wie Betroffene“, sagt er. Nach der Tat habe man sie gemieden. Auf der
	Straße blieben Blicke aus, in der Schule wurde geschwiegen, Nachbarn
	wechselten die Straßenseite. „Wir waren immer nur die aus dem brennenden
	Haus“, sagt er. Für die Familie gab es kaum eine Wahl: Entweder zurück in
	die Türkei oder fort aus Mölln. Im Jahr 2000 zogen sie in eine deutsche
	Großstadt. Dort lebt Arslan bis heute.

	Der Wind wird stärker. Er blickt auf die nasse Straße, als suche er nach
	Spuren, die längst verschwunden sind. „Der Geist der 90er Jahre kehrt
	förmlich zurück““, sagt er schließlich. „Nur verändert. Und heute ist…
	gefährlicher.“

	Seit Mitte Oktober läuft die Debatte darum wieder heiß, wer zu Deutschland
	gehört und wer nicht. Wer hier willkommen ist und wer nicht. Und wer sich
	hier sicher fühlen darf, oder eben nicht. [2][Erneut entfacht hatte sie
	Bundeskanzler Friedrich Merz] bei einem Termin am 14. Oktober in Potsdam,
	als er sagte: „Aber wir haben natürlich immer im Stadtbild noch dieses
	Problem, und deswegen ist der Bundesinnenminister ja auch dabei, jetzt in
	sehr großem Umfang Rückführungen zu ermöglichen und durchzuführen“. Was …
	einem vagen Satz des Kanzlers begann, ist in wenigen Tagen zu einem
	wirkmächtigen Schlagwort geworden. „Das Stadtbild“: zwei Worte, die durch
	Talkshows und Kommentarspalten geistern, als wären sie neu erfunden.

	Was mit einem Satz des Kanzlers begann – vage, aber wirkmächtig –, ist in
	wenigen Tagen zu einem Schlagwort geworden. „Das Stadtbild“: zwei Worte,
	die durch Talkshows und Kommentarspalten geistern, als wären sie neu
	erfunden. „Das ist dieselbe Sprache wie damals“, sagt Arslan. Der Spiegel
	titelte damals: Das Boot ist voll – eine Schlagzeile, die zur Mentalität
	wurde. „Und kurz darauf brannten Häuser.“ Als nach dem Anschlag von Mölln
	gefragt wurde, warum Helmut Kohl nicht zu den Trauerfeiern fahre, ließ sein
	Sprecher mitteilen, der Kanzler habe „wichtige Termine“ – und die
	Bundesregierung wolle nicht „in einen Beileidstourismus verfallen“. Worte,
	die blieben.

	Arslan spricht ruhig, fast sachlich, während er die Ratzeburger Straße
	hinuntergeht. Auch hier wurde 1992 ein Haus angezündet – in derselben Nacht
	wie das der Arslans, ebenfalls bewohnt von einer Migrant:innenfamilie.
	Niemand starb. Die Tat verschwand aus den Schlagzeilen als wäre sie nie
	geschehen. „Schließlich gab’s ja keine Toten“, sagt Arslan sarkastisch. …
	bleibt kurz stehen, schaut auf den grauen Parkplatz, der heute an dieser
	Stelle liegt – leer, und ohne jeden Hinweis darauf, welches Unrecht hier
	einst geschah. Dann sagt er leise: „Auch das ist Teil des problematischen
	Stadtbilds – nur spricht keiner darüber.“

	Wenn Arslan von den Neunzigern spricht, meint er die Jahre, in denen auch
	Asylbewerberheime in Rostock-Lichtenhagen und Hoyerswerda brannten – eine
	Zeit, in der rechte Gewalt Alltag war und viele wegschauten. Er läuft durch
	den Kurpark, der direkt hinter dem Haus beginnt. Ein großer, stiller
	Grünstreifen, den Möllner:innen zum Spazieren nutzen. Die Steine des
	geschotterten Weges knirschen unter seinen Schuhen. Der Wind rauscht durch
	die kahlen Bäume. „Typisch Mölln“, sagt er und lacht. „Hier ist nie gut…
	Wetter.“ Doch schnell wird er wieder ernst.

	Er sagt, die Gewalt der Neunziger habe nie aufgehört – sie sei kein
	Kapitel, das Deutschland wirklich hinter sich lassen konnte. „Die Haltung
	ist geblieben“, sagt er, nur äußere sie sich immer wieder „in neuen Worte…
	neuen Gesichtern“. Nach Mölln kam Solingen. Nach Solingen Hanau, Halle, der
	Mord an Walter Lübcke, Anschläge auf Dönerläden, Synagogen und Shisha-Bars.

	Bundeskanzler Merz erklärte kurz nach seiner Stadtbild-Aussage bei einem
	Termin in London, er habe „nicht alle Migrant:innen“ gemeint, sondern nur
	jene, die „keinen dauerhaften Aufenthaltsstatus haben und sich nicht an
	unsere Regeln halten“.

	Arslan blickt die Straße hinunter, auf die Häuserzeilen, die Regenrinnen,
	die vertraute Fassade. „Ich soll nicht das Stadtbild sein?“, fragt er
	schließlich. Merz’ Rechtfertigung klingt für Arslan wie eine altbekannte
	Unterscheidung – zwischen den „guten“ und den „anderen“. Für ihn abe…
	die Frage nach dem „Stadtbild“ eng mit seiner Familiengeschichte verbunden.

	Seine ermordete Großmutter, Bahide Arslan, kam 1967 als sogenannte
	Gastarbeiter:in nach Deutschland – nicht nur, um zu arbeiten. Sie
	wollte bleiben, ein Zuhause finden, ihre Kinder hier großziehen. In Mölln
	eröffnete Sie den ersten türkischen Lebensmittelladen, später einen
	deutschen Imbiss – Frikadellen, Kartoffelsalat, Bratwurst. Die Nachbarn
	kamen zum Essen, zum Reden, zum Kaffee. „Sie war Teil dieses Ortes, lange
	bevor jemand von Integration gesprochen hat“, sagt Ibrahim Arslan.

	Er geht ein paar Schritte die Straße hinunter, entlang einiger
	Fachwerkhäuser. Eine Frau im Regenponcho und mit Einkaufstasche huscht
	vorbei, senkt den Blick, nickt flüchtig. „Das Stadtbild, das Merz meint,
	sind wir“, sagt er. „Nur sieht er uns nicht als Teil davon, sondern als
	Störung.“ Arslan lacht kurz, trocken. „Meine Großmutter, meine Familie, a…
	die, die hierher kamen, um hier zu leben und nicht nur zu schuften. Ohne
	sie gäbe es diese Straßen, diese Läden, dieses Land in dieser Form gar
	nicht.“

	Er spricht von den Menschen, die in den 1960er und 1970er Jahren aus allen
	möglichen Ländern, vor allem aber aus der Türkei und Italien nach
	Deutschland gerufen wurden – die Häuser bauten, in Werkhallen schufteten,
	das Land am Laufen hielten und blieben, obwohl sie nie wirklich willkommen
	waren. Leute, die das deutsche Stadtbild über Jahrzehnte geprägt haben,
	über das heute so so feindselig diskutiert wird.

	Arslan glaubt, dass die Bedrohung heute tiefer sitzt, breiter wirkt als in
	den Neunzigern. „Heute ist es gefährlicher – nicht, weil mehr Häuser
	brennen, sondern weil der Hass leiser geworden ist, aber intensiver und
	alltäglicher.“

	1992 zählten die Behörden mehrere tausend rechtsextreme Gewalttaten. Laut
	Verfassungsschutz wurden seit 1990 über 80 Menschen durch rechte Gewalt
	getötet. 2024 registrierten die Behörden 37.835 rechtsextremistische
	Straftaten – fast 50 Prozent mehr als im Jahr davor. [3][Auch die Zahl
	derer, die dem rechtsextremen Spektrum zugerechnet werden, steigt]: über
	50.000 Menschen bundesweit.

	Zudem sei früher klarer gewesen, „wer Täter war und wer Opfer“, sagt
	Arslan. „Damals hieß es: Kanake oder Nazi. Heute ist es komplexer und
	undurchsichtiger.“ Früher haben sich Neonazis und Menschen mit
	internationaler Familiengeschichte gegenüber gestanden. Heute verlaufen
	würden die Linien quer durch die Gesellschaft – und manchmal auch durch die
	Minderheiten selbst.

	Gefährlich sei zudem, dass Menschen mit internationaler Familiengeschichte,
	die aufgestiegen sind – ins Bildungssystem, in die Politik, in die
	Redaktionen – sich in rassistisch gefärbten Debatten nicht mehr gemeint
	fühlten. „Sie sagen: ‚Merz redet ja nur über die arbeitslosen Flüchtling…
	Und solange sie selbst in Sicherheit leben, sagen sie nichts.“

	Arslan arbeitet im öffentlichen Dienst – auch ein sicherer Job, wie er
	sagt. Den Rest seiner Zeit widmet er der Bildungsarbeit. Mit seiner
	Initiative „Reclaim and Remember“ geht er in Schulen, spricht mit
	Jugendlichen über Rassismus, Gewalt, Erinnerung und Empowerment.
	Aufklärungsarbeit – ganz ohne Fördergelder, selten finanziell honoriert,
	meist ehrenamtlich. „Wir mussten die Gedenkkultur selbst in die Hand
	nehmen“, sagt er.

	Jahrelang fanden die offiziellen Reden in Gedenken an die Brandanschläge in
	Mölln ohne seine Familie statt. Die Stadt erinnerte – aber ohne den
	Betroffenen ein Rederecht zu geben. Also gründeten sie ihre eigene
	Initiative: ein Gedenken aus der Perspektive der Überlebenden, nicht der
	Verwaltenden.

	„Wir haben wohl das Stadtbild gestört“, sagt Arslan und lacht. „Die
	harmonische Gedenkkultur der weißen Mehrheitsgesellschaft unterbrochen und
	dadurch durchbrochen.“ Heute gilt Mölln als Synonym für partizipatives
	Erinnern – weil die Familie Arslan es erkämpft hat. Dabei störe eigentlich
	genau das im Stadtbild: „Dass wir Betroffenen bis heute die Bildungsarbeit
	übernehmen müssen“, sagt Arslan.

	In seinen Workshops spricht er über Vorurteile, Gewalt und Verantwortung.
	Nach dem Kölner Silvester 2015, als tagelang über „arabische Männer“ und
	Geflüchtete diskutiert wurde, erklärte er immer wieder, dass das Problem
	nicht „der syrische oder muslimische Mann“ sei, „sondern das Patriarchat …
	in jeder Kultur“.

	Und auch um Angst dreht sich Arslans Bildungsarbeit – seiner eigenen: der
	Angst um seine Kinder. Ob sie allein zur Schule gehen können, ob sie auf
	dem Spielplatz beleidigt oder bedroht werden, ob ein falsches Wort wieder
	etwas auslöst. Es ist die alltägliche Angst, über die kaum jemand Spricht,
	obwohl sie so viele Menschen mit internationaler Familiengeschichte in
	Deutschland bedrückt – während die Angst vor dem „fremden Flüchtling“,…
	„den Migranten“ politisch aufgebauscht und ausgeschlachtet wird. Merz’
	Worte zum Stadtbild treffen deshalb doppelt: Sie verschweigen eine
	Bedrohung, während sie eine andere heraufbeschwören.

	In Potsdam dominiert Ende Oktober ebenfalls der Regen das Stadtbild. In der
	Fußgängerzone spritzen die Pfützen, Touristen hasten mit Regenschirmen
	Richtung Schloss Sanssouci. Englische und spanische Wortfetzen mischen sich
	mit dem Klang der Straßenbahn. Dass Friedrich Merz seine Aussage über das
	„Stadtbild“ ausgerechnet hier machte, ist kein Zufall. Brandenburg gilt
	seit Jahren als politisches Pulverfass: In aktuellen Umfragen liegt die AfD
	mit rund dreißig Prozent vorn, die SPD folgt knapp dahinter, die CDU liegt
	auf Platz drei. Die Stimmung ist aufgeheizt. In vielen Orten wächst das
	Misstrauen, die Gespräche werden härter, die Grenzen zwischen konservativ
	und rechts verschwimmen. Merz’ Worte fielen hier auf fruchtbaren Boden.
	Seitdem ist „das Stadtbild“ zum Schlagwort geworden – nicht mehr nur in d…
	Politik, sondern in Alltagsgesprächen, auf Marktplätzen und Schulhöfen.

	Eine Gruppe Jugendlicher steht unter einem Vordach, lacht laut, klatscht
	sich ab. Als sie gefragt werden, was sie von der Aussage des Kanzlers
	halten, werden sie plötzlich still. Einer zuckt mit den Schultern, eine
	andere verdreht die Augen. „Einfach nur nichts“, sagt einer aus der Gruppe,
	erklären möchte er das nicht und auch anonym bleiben, das sei wichtig für
	ihn. „Wir würden uns sicherer fühlen ohne den Merz“, sagt schließlich die
	17-jährige Steph. Sie ist noch Schülerin und sie will ihren echten Namen
	nicht in der Zeitung lesen. Aus Angst, die Eltern könnten Ärger machen.
	Denn zu Hause sei diese Debatte ein Thema: ihre Mutter habe Angst, sie
	könnte „von einem dieser arbeitslosen Flüchtlinge“ angegriffen werden.
	Steph schüttelt den Kopf. „Das ist doch eine dumme Aussage“, sagt sie. „…
	von einem arbeitslosen Deutschen werde ich dann nicht vergewaltigt, oder
	was?“

	## Eine Sprache, die verunsichert

	Nicht alle denken so. Am Straßenrand bleibt Petra S., 65, stehen, den
	Regenschirm fest in der Hand. Sie sagt, sie fühle sich „bedroht“, weil sie
	in der Stadt „so viele Migranten“ sehe und höre. „Man versteht ja gar
	nicht, was die reden“, sagt sie. „Als Deutsche sollte man sich doch sicher
	fühlen, oder?“ Auf die Frage, wo genau sie diese Migranten sehe, schaut sie
	sich suchend um, deutet auf die leere Straße und sagt schließlich: „Heute
	sieht man sie nicht.“ Für sie sei das, sagt sie, kein AfD-Narrativ, sondern
	„eine reale Veränderung im deutschen Stadtbild“.

	Merz’ Worte wirken weit über Potsdam hinaus. Sie markieren eine Linie,
	entlang derer sich das politische Klima verschiebt – weg vom Versuch, zu
	beruhigen, hin zu einer Sprache, die verunsichert. Blickt man auf die
	Laufbahn des Bundeskanzlers, wird klar, dass solche Töne kein Zufall sind.
	Ob in den Debatten um die „deutsche Leitkultur“ in den 1990er Jahren, um
	Abtreibungsrechte in den 2000ern oder mit seinen Aussagen über „kleine
	Paschas“: die Grenze zum rechten Rand hat Merz immer wieder überschritten –
	nicht aus Versehen, sondern mit Kalkül.

	Für Ibrahim Arslan ist das keine akademische Debatte, sondern eine Frage
	seines Alltags. In Mölln, sagt er, habe die Stadt seiner Familie nach dem
	Anschlag keine Perspektive geboten; die Gewalt sei nicht nur Geschichte,
	sie wirke weiter in ihren Beziehungen, im Vertrauen, in der Art, wie
	Nachbarn einander begegnen – oder nicht begegnen. „Ob AfD oder CDU – beide
	nutzen die gleiche rassistische Rhetorik“, sagt er, kurz, wie ein Urteil.

	Seine Wut mündet in eine Idee. Er stellt sich vor, was passieren würde,
	wenn die Millionen Menschen mit Migrationsgeschichte, die das Land am
	Laufen halten, für einen Tag die Arbeit niederlegten: Kitas blieben zu,
	Busse fuhren nicht, Kliniken würden knapper besetzt sein. „Vielleicht
	schaffen wir es, dass alle 25 Millionen die Arbeit liegen lassen“, sagt er.
	„So wie wir das aufgebaut haben, so können wir es auch zerstören.“

	Was erst mal klingt wie eine Drohung, ist für Arslan eine Forderung nach
	Solidarität: kein Aufruf zum Chaos, sondern ein Versuch, sichtbar zu
	machen, was sonst unsichtbar bleibt – wer die Arbeit leistet und wer davon
	profitiert. Es ist eine taktische Idee, ein Hebel: Macht demonstrieren,
	damit Anerkennung nicht länger nur ein Wort bleibt. Und doch ist da auch
	der Zorn, die klare Botschaft an jene, die mit Ausschlussrhetorik Wahlkampf
	betreiben: Vergesst nicht, wer dieses Land trägt.

	Diese Vorstellung greift Jennifer Follmann auf. Als Merz in die Kameras
	sagte, man solle „mal die Töchter fragen“, musste sie etwas dagegen tun,
	[4][denn auch sie war ja schließlich als Tochter gemeint]. „Ich wollte mich
	eigentlich weiter verstecken“, nicht aus Angst wie sie sagt, sondern auch
	um ihre Kinder zu schützen. „Aber irgendwann war klar: Es gibt keinen Raum
	mehr, um unsichtbar zu sein.“ Follmann ist 38 Jahre alt, geboren in
	Luxemburg. Ihre Eltern kamen nach Deutschland als sie vier Jahre alt war.
	Später floh sie aus einem streng jüdisch-orthodoxen Elternhaus. Heute lebt
	sie in Chemnitz – einer Stadt, die sich gern weltoffen nennt und doch immer
	wieder wegen rechter Gewalt Schlagzeilen macht. Dort gründete sie Safe
	Space Chemnitz, eine Initiative für Betroffene von Rassismus,
	Antisemitismus und rechter Gewalt.

	Sie hat hellblondes Haar, wache, grüne Augen, ein Gesicht, das Ruhe
	ausstrahlt, selbst wenn sie über Angst spricht. Wer sie sieht, erkennt
	keine Aktivistin auf einer Bühne, sondern eine Frau, die gelernt hat,
	Haltung zu bewahren. Follmann kennt die Erfahrung von Hass auch persönlich
	– als Jüdin, als Frau. Seit Jahren engagiert sie sich in der
	Flüchtlingshilfe und in der politischen Bildung, spricht an Schulen,
	organisiert Workshops. Nach mehreren Angriffen steht sie unter
	Personenschutz. Trotzdem entschied sie sich, sichtbar zu bleiben. „Ich
	wollte nicht, dass Angst das letzte Wort hat“, sagt sie. In einer Stadt wie
	Chemnitz ist das mehr als Haltung – es ist Mut.

	In jener Nacht von Merz’ Töchter-These gründet sie den Instagram-Account
	„Töchter gegen Merz“. Sie schreibt den ersten Post, wählt den Namen,
	entwickelt die Inhalte, formuliert den Aufruf. Binnen Stunden folgen
	Tausende, heute sind es rund 30.000. „Ich wollte eine Plattform schaffen
	für die, über die sonst nur gesprochen wird“, sagt sie. [5][Aus ihrem
	Impuls wird eine Bewegung] – kein Verein, keine Kampagne, sondern ein
	Aufschrei. Der Hashtag #TöchtergegenMerz wurde tausendfach geteilt:
	Schwarze, Jüdinnen, Muslimas, alleinerziehende Mütter, Transfrauen –
	Frauen, die von Gewalt und Ausgrenzung erzählten, aber nicht von den
	Männern, über die Merz sprach.

	Einen Tag später fragt sie Selda Kaya, ob sie mitmachen möchte. Kaya, 49,
	Schauspielerin und Aktivistin aus Berlin-Schöneberg, stimmt sofort zu. Sie
	wuchs auf zwischen Hausbesetzer:innen, Gastarbeiterfamilien und queeren
	Communities – ein Viertel, laut, solidarisch, politisch. Sie nennt es ihre
	Schule des Widerstands. Selda Kaya hat dunkle Locken, eine klare Stimme und
	eine Körperhaltung, die keine Zweifel vermuten lässt. Seit den Neunzigern
	steht sie auf Bühnen und Straßen, kämpft gegen Sexismus und gegen das, was
	sie „verkleideten Rassismus im Anzug“ nennt.

	Anfang November veröffentlichten Follmann und Kaya auf dem Account einen
	Aufruf: Am 9. März 2026, dem Montag nach dem Frauentag, soll das Land für
	einen Tag innehalten. Kein verbotener Generalstreik, sondern ein
	freiwilliger, bundesweiter Aktionstag – ein Tag des Protests, der
	Solidarität, der Unterbrechung. Ein Frauenstreik, so wie es Follmann nennt.
	„Wir wollen zeigen, auf wessen Schultern dieses Land ruht“, postet sie.

	Politische Arbeitsniederlegungen sind in Deutschland rechtlich heikel;
	erlaubt sind nur Streiks, die sich auf tarifliche Ziele beziehen. Follmann
	weiß das, betont die Freiwilligkeit – legale Formen des Protests, stille
	Pausen, kollektive Auszeiten, Absprache mit Gewerkschaften, gegenseitigen
	Schutz.

	Im Gespräch mit ihnen wird klar, wie sehr die Wut der Betroffenen eine
	andere Tonlage hat als die Empörung der Mehrheitsgesellschaft. Follmann
	spricht leise, aber mit einer Schärfe, die hängen bleibt: „Wenn Menschen
	wie wir nicht mehr sprechen, übernehmen wieder andere das Wort.“ Gemeint
	sind jene, die ohnehin das Wort haben – Politiker, Männer, die seit
	Jahrzehnten den Diskurs bestimmen. Es geht ihr nicht um Kontrolle, sondern
	um Stimme. Darum, wer sprechen darf – und wer immer nur Thema bleibt. Kaya
	nickt. „Wir haben genug von dieser symbolischen Solidarität. Heute gegen
	rechts, morgen wieder still. Wir brauchen Strukturen, keine Statements.“
	Sie spricht von Frauenhäusern, die längst am Limit arbeiten – überfüllt,
	unterfinanziert, übersehen. Nur ein Beispiel von vielen.

	Zurück in Mölln hat der Regen endlich aufgehört. Arslan steht an der
	Promenade, der Himmel noch grau, ein Boot zieht langsam über den Kanal.
	Hinter ihm die Kirche, davor Fachwerkhäuser – das Idyll bleibt stehen, als
	wäre nie etwas passiert. Arslan zeigt hinter sich, lacht kurz. „Und pass
	ich da rein?“, fragt er scherzend. Dann wird er ernst: „Heute passt der
	Flüchtling nicht ins Bild, morgen die Queeren, dann die Frauen – und
	irgendwann kommt jeder dran.“

	Transparenzhinweis: In einer früheren Version des Textes wurden die Namen
	von Ibrahim Arslans Cousine Ayşe und seiner Schwester Yeliz vertauscht.
	Diesen Fehler haben wir korrigiert.

	4 Nov 2025

	## LINKS

	[1] /Film-ueber-Brandanschlag-in-Moelln/!6111717
	[2] /Merz-Aeusserung-zum-Stadtbild/!6116817
	[3] https://www.verfassungsschutz.de/DE/themen/rechtsextremismus/zahlen-und-fak…
	[4] /Friedrich-Merz-ist-kein-Feminist/!6122098
	[5] /Stadtbild-Debatte/!6119202

	## AUTOREN

	Derya Türkmen

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