# taz.de -- Roman „Ja, Schnecke, ja“: Die Poesie der Weichtiere

	# taz.de -- Roman „Ja, Schnecke, ja“: Die Poesie der Weichtiere

	> Wortgewaltiges Romandebüt: Jan Snela vertieft sich in „Ja, Schnecke, ja“
	> in das Zeichensystem der Liebe bei Mensch und Tier.

	Bild: In Nara, Japan, haben die Sika-Hirsche das Sagen

	Jan Snela hat sich Zeit gelassen, für seinen ersten Roman. Acht Jahre ist
	es her, dass er seinen Erzählband veröffentlichte, der wiederum auch erst
	sechs Jahre nachdem die Titelgeschichte „Milchgesicht“ ihm den ersten Preis
	des Open Mikes einbrachte erschien. Doch wenn man wie Peter Bichsel daran
	glaubt, dass Gedanken selten geschöpft, sondern meistens gefunden werden
	müssen, hat Snela womöglich schlicht gründlich gesucht.

	Aufgestöbert hat er für „Ja, Schnecke, ja“ jedenfalls eine Menge: Das
	titelgebende Weichtier etwa, Elysia marginata, das die praktische Fähigkeit
	hat, sich selbst zu enthaupten. Zwecks Erforschung dieser Schnecke reist
	Amanda nach Japan, ihren etwas wehleidigen Partner Hannes zu Hause
	zurücklassend.

	Es ist aber kaum die Geschichte, die Snela so lange hat graben lassen,
	sondern die Sprache, in die er sie kleidet: „Tränenschwalltrüb schießt die
	‚Milch‘ aus dem Zyklopenauge des Tetraeders aus blauem Karton. O Tage des
	Dümpelns in euterfremder Fermentation!, hört Hannes es schluchzen im
	Vorsichhingeglucker. Sich selbst beheulendes, oktroyiertes Gebräu …“

	Opulent, overdressed, egal ob beim Frühstück oder Sex: „Isadora verspürt
	Universalgelüste. Sie ist Mäusin nicht länger mehr denn das Meer. Sie
	verliert sich im Dunkeln von etwas Vertrautem, Unbekanntem. Sie seufzt. Sie
	schreit.“

	## Urschrei des Materials

	Isadora ist übrigens wirklich Mäusin, denn Snela geht animistisch zu Werk.
	Beseelt sind Menschen, Tiere, Pflanzen, Dinge, alles spricht und krächzt,
	ächzt durcheinander, bis das Gebrumm und Gesäusel sich zum Urschrei puren
	Materials vermengt. Das liest sich gut im übertragenen Sinne, als Kommentar
	zur Zeit, zu unserer lauten Gegenwart.

	Überall lauern Eindrücke und Reize, digital wie analog, denen der Mensch
	und seine Synapsen nicht werksmäßig überlegen ist, sondern sich oft genug
	durch übermäßiges Ausschütten von Botenstoffen geschlagen gibt.
	Systemausfall, Überforderung. So verfällt der moderne Mann Hannes
	schließlich auch dem Zauber eines muskulösen Internetbros Marke Andrew
	Tate, dessen Videos er zunächst nur aus Unterhaltungszwecken konsumiert
	hatte.

	Doch Snelas Personal ist intellektuell gewappnet, dem Irrsinn der Welt zu
	begegnen, gehören doch die meisten Figuren der Riege der
	Wissenschaftler:innen an. So kommen denn auch immer wieder Theorien
	und Modelle zur Anwendung, im Versuch, die borstige Weltoberfläche zu
	glätten: die „Fuzzy-Logik“ vorrangig, eine Methode zur Mathematisierung des
	Unscharfen, die Zuordnungen auch jenseits von Nullen und Einsen vornimmt.

	Die kommt zum Tragen etwa, wenn Amanda eine auf „präzise Art vage Ahnung“
	von ihr Besitz ergreifen spürt. „Die Frage ist nicht ‚wie wahrscheinlich‘
	und ‚ob‘, – die Frage ist, inwieweit. Okaima zählt mit einer Zugehörigk…
	von – wie viel genau, das wäre noch zu bestimmen – zur Menge der unter die
	Hirsche gefallenen alten Herren. Und sie? Zu welcher Menge zählt sie?“
	Helfen, die Rätsel des (menschlichen) Lebens zu lösen, tun die Theorien
	freilich nicht. Zahlen und Kurven offenbaren selten die Antwort auf die
	Frage, ob eine Beziehung nach x gleich Liebe oder y gleich Schluss
	aufzulösen ist.

	## Roland Barthes Reich der Zeichen

	Snela lässt seinen Roman nicht ohne Grund in Nara spielen, jener Stadt, in
	der die Rehe und Hirsche den Ton angeben. Vielleicht ist dieses so
	unwahrscheinliche Japan der geeignete Ort, den aufsucht, wen der Lärm der
	Welt drückt. Zumindest, wenn man Roland Barthes weiterdenkt, dessen
	Berichte aus dem „Reich der Zeichen“ auch Snela an mancher Stelle
	inspiriert haben dürften.

	Letzterer greift immer wieder japanische Begriffe auf, stellt sie seinen
	Figuren jedoch weniger als Wörter denn als philosophische Konstrukte zur
	Seite und lässt so die japanische Sprache als Mittel, um zu sprechen,
	weitgehend außen vor. Ähnlich Barthes, der sich Japan erklärtermaßen
	konstruiert. Was bleibt auch übrig, wenn man die Sprache nicht versteht,
	Sprache aber überall ist?

	Barthes beobachtet, dass in Japan die Botschaft hinter die Geste, hinter
	das Zeichen zurücktritt und beschäftigt sich auch mit dem Haiku, der
	traditionellen Gedichtform. „Bei all seiner Klarheit will der Haiku doch
	nichts sagen“, notiert der Philosoph Ende der 60er Jahre, „und gerade
	aufgrund dieser doppelten Voraussetzung scheint er offen für den Sinn zu
	sein, scheint er auf besondere Weise verfügbar und dienstbar, wie ein
	höflicher Gastgeber, der es Ihnen gestattet, sich mit Ihren Eigenheiten,
	Werten und Symbolen bei ihm niederzulassen.“

	Folgt man dieser Logik, kann man die jeden Textabschnitt in „Ja, Schnecke,
	ja“ abschließenden Haikus in ihrer Banalität annehmen. Zu groß ist
	ansonsten die Diskrepanz zwischen den alliterationsschweren Sätzen, die die
	Hannes’sche wie Amanda’sche Realität umzüngeln und der immer gleichen im
	Silbenrhythmus 5-7-5 verfassten bildarmen Kurzlyrik.

	Es sind außerdem irgendwie auch Hannes’ Kurzgedichte, der erklärtermaßen
	Haikudichter werden will, oder die des Dichters Kobayashi Issa, oder die
	des Essenslieferanten Hajos, so ganz ist das alles irgendwann nicht mehr
	auseinanderzuhalten.

	## Drängen ins Absurde

	Sie sind jedenfalls deutlich alberner, die um Hannes kreisenden Textteile,
	und erinnern darin sehr an die Haltung in Snelas Erzählungen, in denen der
	1980 geborene Schriftsteller das Lächerliche seiner Figuren immer gleich,
	fast im vorauseilenden Gehorsam offenlegte. Das spiegelte sich auch auf
	der Wortebene wider, denn seine Wort- und Verbneuschöpfungen knallten
	weniger mit einer Jelinek’schen Härte zielgenau in die Mitte des
	Aussagbaren, sondern tänzelten mitunter etwas zu gewollt um ihren neuen
	Sinn herum.

	Auch jetzt, im Roman, irritiert es mitunter, dass Snelas Wortspiele immerzu
	ins Absurde drängen. Als schämten sich die Komposita –
	„bewegtebewegerleinfeine“, „Eisberstgeräusch“ – ihrer Akrobatik, als…
	jetzt eigentlich nicht die Zeit für Kunststücke.

	Nicht alle Wortspiele klappen, Snela hat sichtlich die Narrenkappe auf,
	trotzdem: Endlich traut sich jemand, auf das Karussell aufzusteigen, mit
	dem schon Ernst Jandl, vielleicht auch [1][Peter Kurzeck] gefahren sind.
	Manches gerät sehr schön, etwa wenn Snela von der Liebe erzählt, die sogar
	die Jahreszeiten reparieren kann.

	Seine Sprache ist die des Barocks: lyrisch gekünstelt, große Gefühle
	zumindest beschwörend. Es ist auch eine Sprache, die mehrere Sinne
	anspricht, hört man doch Snelas Sätze stets in sich klingen; Resonanzräume
	findend, in denen es noch lange nachhallt.

	16 Feb 2025

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	## AUTOREN

	Julia Hubernagel

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