# taz.de -- Flucht im Zweiten Weltkrieg: Die Grenze und der Tod

	# taz.de -- Flucht im Zweiten Weltkrieg: Die Grenze und der Tod

	> Am 8. Mai jährt sich der Tag der Befreiung zum 77. Mal. Erinnern ist
	> Gedenken – die taz hat die tragische Flucht eines Ehepaares
	> rekonstruiert.

	Die Nacht bleibt trocken, das Thermometer bewegt sich um den Gefrierpunkt.
	Drei Tage nach Vollmond ist die Dunkelheit am Weihnachtsabend 1942 nicht
	ganz so undurchdringlich, als das Ehepaar Grüneberg den Personenzug an dem
	kleinen Bahnhof Grenzacher Horn an der deutsch-schweizerischen Grenze
	verlässt. Auf den Fahrkarten, die Alex und Friederike, genannt Frieda,
	gelöst haben, steht ein anderes Reiseziel als dieser Provinzbahnhof, denn
	das hätte sie verdächtig gemacht.

	In der Schweiz meldet die Neue Zürcher Zeitung für die Weihnachtstage
	Pulverschnee und laufende Lifte in Graubünden. Die Schweiz, dieses
	neutrale Land, ist auch das Ziel von Alex und Frieda Grüneberg. Aber nicht
	zum Skifahren. Das Ehepaar, das eigentlich in Berlin lebt, ist auf der
	Flucht vor den Nazis. Als Juden gelten sie im Großdeutschen Reich als
	vogelfrei. Eine Auswanderung ist schon im vorigen Jahr verboten worden,
	zugleich begannen die Deportationen von Jüdinnen und Juden in den deutsch
	besetzten Osten, nach Lodz, Riga oder Minsk. In den Tod.

	Alex und Frieda Grüneberg sind nicht mehr die Jüngsten. Der Ehemann zählt
	71 Jahre, seine Frau ist 60 Jahre alt. Schwer bepackt mit Koffern und
	Taschen machen sie sich auf den Weg. Es geht entlang der viergleisigen
	Bahnlinie ein Stück der Strecke zurück, die sie am Vormittag schon einmal
	genommen haben. Ihr Zug war auf seinem Weg entlang des Rheins kurz im
	Transit in der Schweiz gewesen. Aber da durfte er nicht anhalten. Fenster
	und Türen mussten geschlossen bleiben. Vielleicht wachten SS-Männer über
	die Passagiere.

	All das erfährt man aus historischen Zeugnissen wie Briefen,
	Zeitungsartikeln, Protokollen. Fluchtgeschichten aus dem Zweiten Weltkrieg
	sind schwer zu rekonstruieren. Das Material zu einem Fall liegt selten an
	einem zentralen Ort und die Zeugen der Zeit sind inzwischen fast alle
	verstorben. Die taz hat mehrere Archive besucht und Hunderte Schriftstücke
	gesichtet. Dabei fand sich auch ein lange gesuchter Brief.

	Auch eine Landkarte von 1939 befindet sich unter dem Material. Auf ihr
	lässt sich der Grenzverlauf zwischen dem damaligen Deutschen Reich und der
	Schweiz nachvollziehen. In der Region um Basel macht die Grenze
	ungewöhnliche Verrenkungen. Östlich der Stadt markiert der Rhein den
	Grenzverlauf. Dann springt die Linie plötzlich über den Fluss, macht einen
	Bogen, bis sie südwestlich abbiegend wieder den Rhein erreicht.

	Weil in Deutschland aus der Gefangenschaft geflohene Zwangsarbeiter,
	Kriegsgefangene und Juden diese seltsame Beule zur Flucht vor dem
	Naziregime entdeckt haben, muss der Reichsarbeitsdienst im Frühsommer 1942
	den Abschnitt mit Stacheldraht absperren, bis zu acht Meter breit und drei
	Meter hoch.

	Nur an zwei Stellen fehlt diese Sperre: an einem in der Schweiz gelegenen
	Waldstück, genannt „Eiserne Hand“. Und an dem Gelände der Eisenbahnlinie …
	Grenzacher Horn. Schließlich müssen die Züge weiterhin freie Durchfahrt
	haben. Doch nur etwa einhundert Meter von dieser Bahnlinie entfernt
	befindet sich, direkt am Rhein, eine Zollstation. Und deren Beamte gehen
	unregelmäßig auf Streife.

	Das Ehepaar Grüneberg kommt auf seinem Weg durch die Nacht gut voran. Züge
	dürften um diese Uhrzeit kaum mehr unterwegs gewesen sein. Die Gegend ist
	unbebaut und kein Zöllner lässt sich blicken. Gegen 22.10 Uhr, so geht es
	aus einem Schweizer Protokoll hervor, passieren sie auf dem Bahndamm den
	deutsch-schweizerischen Grenzstein. Sie sind in Sicherheit. Aber dann
	entdeckt Frieda, dass sie unterwegs eine Tasche verloren hat. Es ist die
	mit dem verborgenen Bargeld und den Ausweisen. Sie läuft etwa zehn Schritte
	zurück, um diese Tasche aufzuklauben, obwohl ihr Mann sie noch darum
	bittet, dies nicht zu tun. Da tritt ihr in der Dunkelheit der deutsche
	Zollbeamte Karl Wolowski entgegen. Und hält Friederike Grüneberg fest.

	Achtzig Jahre später, an einem sonnigen Frühlingstag Ende März 2022, läuft
	Horst Hallmann, Jahrgang 1935, mit dem taz-Reporter denselben Weg wie
	damals die Grünebergs. Der schmale Mann wächst als Kind eines Zöllners am
	Grenzacher Horn auf, doch der Vater ist 1942 längst zur Wehrmacht
	eingezogen. Die Mutter, Horst und sein Bruder leben in einer Wohnung des
	Zolls, nur wenige Schritte von der Grenze entfernt. Wie die anderen
	Familien auch, pflanzt man einen Gemüsegarten hinter dem Haus.

	Die Grenze war hier nur durch einen einfachen Zaun ohne Stacheldraht
	markiert, erinnert sich Hallmann. Die Grenzstation war geschlossen, die
	Straße durch Panzersperren blockiert. Ja, er habe die Fluchten damals
	mitbekommen: „Aber ich habe selbst nichts gesehen. Man hat nicht darüber
	geredet.“ Der Bahnhof Grenzacher Horn, wo die Grünebergs damals
	ausgestiegen sind, ist seit über 40 Jahren außer Betrieb. Nur ein
	Bahnwärterhäuschen erinnert noch an die ehemalige Station. Es liegen auch
	nur noch zwei Gleise hier, nicht mehr vier.

	Entlang der Bahnlinie ist rechts ein schmuckes Neubauviertel entstanden,
	dahinter, am Rande eines Friedhofs, liegt schon die Schweiz. Ein
	Trampelpfad biegt links zu den Gleisen ab. Dort steht ein historischer
	Stein mit der Nummer 149. Er markiert den Ort, wo die Grenze einen
	90-Grad-Winkel einschlägt und quer über die Bahnlinie verläuft. Hier müssen
	Alex und Frieda Grüneberg damals die rettende Schweiz erreicht haben. Hier
	wartete der Zollbeamte Karl Wolowski, als Frieda ihre Tasche aufheben
	wollte.

	Auf der anderen Seite der Gleise liegen ein aufgegebener Tennisplatz und
	verwilderte Gärten, durch Maschendrahtzäune nur mäßig abgesperrt. Hier
	befanden sich die Gemüsebeete von Hallmanns Familie. Und hier, ganz nahe an
	den Gleisen und der Grenze, lag auch das Hühnerhaus von Xaver Beck. Horst
	Hallmann kann sich noch gut an den Zollsekretär erinnern: „Etwa 1,75 Meter
	groß, ein ganz normaler Bürger.“ Vor dem Mehrfamilienhaus der Zöllner
	bleibt Hallmann stehen und weist auf einige Fenster hin: „Die Wohnung da,
	da lebte der Beck.“ Was Hallmann damals nicht wusste: Dieser Xaver Beck
	zählte zu den Fluchthelfern von Alex und Frieda Grüneberg.

	Beck war nicht der einzige, der dem Ehepaar zur Flucht durch das
	Schlupfloch verhalf. Ein sich von Berlin über das baden-württembergische
	Weil am Rhein bis zum Grenzacher Horn erstreckendes Netzwerk war daran
	beteiligt, insgesamt mindestens sechs Personen. Drei von ihnen leben 1942
	wie die Grünebergs in Berlin: Margit Pieper-Stückelberger, eine
	Schweizerin, verheiratet mit dem Deutschen Kurt Pieper, und ihre Bekannte
	Else Kluck, eine Arzthelferin, die Berliner Juden mit Lebensmitteln
	versorgt.

	Auch in dem Freundeskreis der Eheleute Pieper sind viele Juden. Irgendwann
	drängt Else Kluck das Paar, Verfolgten bei der Flucht in die Schweiz zu
	helfen, und sie willigen ein. Pieper-Stückelberger erinnert sich an ihre
	Freundin Adelheid Suger in Weil am Rhein, die ein Glied in der Kette der
	Fluchthelfer sein könnte. Bald darauf besucht Suger das Ehepaar Pieper in
	der Reichshauptstadt. Auch sie stimmt zu, Jüdinnen und Juden aus dem Reich
	in die Schweiz zu schleusen.

	## Frieda verliert die Tasche mit Bargeld und Ausweisen

	Zurückgekehrt nach Weil weiht Adelheid Suger ihre Nachbarin Luzia Schaub
	ein. Diese wiederum kontaktiert ihren Vetter: den NSDAP-Propagandaleiter
	von Grenzach und Zollsekretär Xaver Beck. Der Mann mit dem Hühnerhaus an
	der Grenze, der genau weiß, wann und wo sich die Grenzpatrouillen
	aufmachen. Warum ausgerechnet ein kleiner NSDAP-Funktionär sich der
	Helferkette anschließt, lässt sich nicht genau rekonstruieren.

	Bereits am 23. November 1942 erreichen mit ihrer Hilfe eine Jüdin und ihre
	Tochter ohne Zwischenfälle die Schweiz. Weitere folgen. Zu Weihnachten soll
	das Ehepaar Grüneberg gerettet werden.

	In ihren Lebenserinnerungen schreibt Margit Pieper-Stückelberger über diese
	Zeit und ihre Furcht, bei der Gestapo, der sie ohnehin schon als verdächtig
	gilt, aufzufliegen. „Heller Tag und dunkle Nacht“ ist der Titel des
	Schriftstücks. Es sind eng beschriebene maschinenschriftliche Blätter,
	gebunden in einem blauen Pappordner. Sie berichtet, wie sie von ihrer
	Bekannten Else Kluck immer wieder bedrängt wird. Sie „flehte, nur noch
	einem älteren Ehepaar zu helfen, gewiss zum letzten Mal, sie hätte alles
	schon eingeleitet“. Irgendwann lässt Kluck von dem Ehepaar ab und findet
	eine andere Lösung. „Wir fühlten uns befreit und atmeten auf.“

	Wer waren die flüchtenden Frieda und Alex Grüneberg? Frieda wird 1882 als
	Friederike Nassau in Essen geboren. Ihre Familie ist offenbar im
	Bekleidungsgewerbe engagiert, zumindest betreibt ein Bruder von Frieda eine
	Agentur für Damenkonfektion. 1904 heiratet sie Alex Grüneberg, so steht es
	in der Heiratsurkunde im Stadtarchiv Essen. Die 21-Jährige ist dem Dokument
	zufolge „ohne Beruf“, was den damaligen Gepflogenheiten entspricht.

	Das Paar bekommt erst eine Tochter und später einen Sohn. Die Familie lebt
	in Köln. Dort betreibt der 1871 in Westfalen geborene Alex Grüneberg
	zusammen mit einem Kompagnon unter dem Namen „Löwenstein und Grüneberg“
	ebenfalls ein angesehenes Geschäft für Damenkonfektion. Alex Grüneberg, so
	erinnerte sich eine frühere Angestellte, sei ein ruhig auftretender Mann
	gewesen.

	1929 gibt Alex Grüneberg seine selbstständige Existenz auf. Das Haus für
	Damenkonfektion wird vermietet und der 58-Jährige übernimmt den Posten des
	Zentraleinkäufers bei einem Textilkonzern. Grüneberg erhält ein für die
	damaligen Verhältnisse sehr hohes Gehalt, 45.000 Mark im Jahr plus Spesen.
	Noch im gleichen Jahr zieht das Paar nach Berlin.

	Mit der Machtübernahme der Nationalsozialisten beginnt der unaufhaltsame
	Abstieg der Familie. Schon Ende 1933 wird Grüneberg aus seiner Stellung
	gedrängt, die Firma bald darauf „arisiert“. Zweimal müssen Alex und Frieda
	in Berlin die Wohnung wechseln, und das nicht zu ihrem Vorteil.

	Aus einer herrschaftlichen Sechszimmerwohnung mit Konzertflügel,
	Mahagonischlafzimmer und Gemälden von Liebermann und Lesser Ury verkleinern
	sie sich auf Dreieinhalbzimmer. Um 1941 wird das Paar gezwungen, dort einen
	jüdischen Untermieter aufzunehmen. Die von den Nazis erhobene
	„Judenvermögensabgabe“ frisst Teile ihrer Ersparnisse auf.

	Alex trägt nun den Zwangsnamen „Israel“, Frieda die Bezeichnung „Sara“.
	Beide müssen den „Judenstern“ tragen, wenn sie ihre Wohnung verlassen. Ihre
	Lebensmittelkarten sind mit einem großen „J“ gestempelt und für viele War…
	ungültig, ihr verbliebenes Vermögen wird eingefroren. Ihrer Tochter gelingt
	noch 1938 die Auswanderung nach Palästina. Der Sohn kann sich kurz vor
	Kriegsbeginn 1939 nach England absetzen.

	Alex und Frieda bleiben. In den Jahren darauf formiert sich der Kreis der
	Berliner Fluchthelfer. Im Zentrum steht die Zahnarztpraxis von Hans Levy,
	der als „Zahnbehandler“ nur noch Juden und Ausländer empfangen darf. Die
	Grünebergs sind Patienten bei Levy und mit ihm befreundet. Über ihn lernen
	sie den jüdischen Facharzt Dr. Bruno Peiser kennen, der ebenfalls Patient
	von Levy ist. Durch seine Ehe mit einer „Arierin“ ist dieser halbwegs vor
	Deportationen geschützt. Zu Levys Freundeskreis gehört außerdem das
	deutsch-schweizerische Ehepaar Pieper-Stückelberger. Und in seiner Praxis
	arbeitet die 46-jährige Arzthelferin Else Kluck.

	Im August 1942 begeht der Zahnarzt Hans Levy aus Verzweiflung Suizid. Alle
	seine Auswanderungspläne haben sich zerschlagen, und seine fast 75-jährige
	Mutter ist soeben deportiert worden. Bald darauf bittet sein Patient und
	Freund, der Facharzt Peiser, die Zahnarzthelferin Else Kluck darum, die
	Flucht der Grünebergs zu organisieren. Kluck wiederum wendet sich an das
	Ehepaar Pieper woraufhin dieses ihre Freundin Adelheid Suger in Weil am
	Rhein kontaktiert. Offenbar gelingt es Kluck, in Berlin gefälschte
	Postausweise für die Grünebergs zu besorgen.

	Am 16. Dezember 1942, so schreibt es Alex Grüneberg nach dem Krieg, fahren
	Frieda und er mit dem Zug von Berlin zu Adelheid Suger nach Weil am Rhein.
	Das ist gefährlich, denn Reisen mit der Eisenbahn sind Jüdinnen und Juden
	streng verboten. Den „Judenstern“, dieses Abzeichen der Ausgrenzung und
	Verfolgung, werden die beiden mit Sicherheit abgenommen haben.

	Für fünf Tage kommt das Ehepaar bei Adelheid Suger unter. Die ebenfalls
	involvierte Nachbarin Luzia Schaub stattet das Ehepaar mit einer
	Kartenskizze zum Grenzverlauf aus, auch ihr Vetter an der Grenze, der
	Zollsekretär Xaver Beck, dürfte eingeweiht gewesen sein.

	Am 24. Dezember besteigen die Grünebergs in Weil einen Zug. Er bringt sie
	zunächst nach Säckingen. Ein Ort, der etwa 30 Kilometer vom Grenzacher Horn
	entfernt liegt, dem Bahnhof an dem das Ehepaar die deutsch-schweizerische
	Grenze übertreten will. So hoffen sie, kein Aufsehen zu erregen. Von
	Säckingen aus geht es auf der gleichen Bahnstrecke etappenweise wieder
	zurück zum Grenzacher Horn.

	Was waren das für mutige Menschen, die damals den vom Tode Bedrohten zur
	Flucht verhalfen? Warum nahmen sie das Risiko auf sich? Fragen, die auch
	Siegfried Schätzle umtreiben. Der pensionierte Ingenieur hat einen
	besonderen Grund dafür: Luzia Schaub, die Nachbarin von Adelheid Suger in
	Weil am Rhein, geboren 1903, war seine Großtante.

	Schätzle hat seine Großtante noch gekannt. „Sie hat einen ans Herz
	gedrückt“, erinnert er sich. Aber über ihre Fluchthilfe hat Luzia Schaub
	niemals gesprochen. Wie es halt so war in den 1960er Jahren, als man die
	Vergangenheit ruhen lassen wollte. Als Schätzle vor ein paar Jahren von
	ihren gefährlichen Rettungsaktionen erfuhr, ist er ins Staatsarchiv nach
	Freiburg gefahren und hat dort in die Akten geschaut.

	Luzia, eigentlich Luitgard, war mit einem Lokomotivführer verheiratet, der
	erst 1942 nach Weil am Rhein versetzt worden war. Deshalb bezweifelt
	Schätzle, dass sie über allzu große Ortskenntnisse verfügte. Auch kann sie
	ihre Nachbarin Adelheid Suger erst seit wenigen Monaten gekannt haben. Eine
	Tante von Luzia Schaub allerdings hatte als Hausangestellte bei Berliner
	Juden gearbeitet. Rührte daher ihre Unterstützung? „Luzia war immer
	hilfsbereit. Sie hat nie schlecht über andere Menschen gesprochen“,
	erinnert sich Schätzle. Aber er sagt auch: „Ich kenne ihre Motive nicht.“

	Es gibt Hinweise, dass sich zumindest ein Teil der Helfer ab Januar 1943
	ihre Schleusungen teuer bezahlen ließ. Die Rede ist von 6.000 Mark für
	jeden Flüchtenden. Es ist wahrscheinlich, dass Xaver Beck, der
	Zollsektretär und Vetter von Luzia Schaub, Geld nahm, denn nach dem Krieg
	fand man bei ihm 15.000 Mark. Ob dies auch für Luzia Schaub selbst gilt,
	ist ungewiss.

	Ihre Rettungsaktionen sind dennoch über jeden Zweifel erhaben. Am 24.
	Januar 1948 schreibt eine der in die Schweiz Entkommenen an Eides statt:
	„Am 12. September 1943 flüchtete ich illegal in die Schweiz, weil ich durch
	die Gestapo bedroht war. Zu meiner Flucht verhalfen mir Frau Luzia Schaub,
	wohnhaft in Weil am Rhein und der Zollbeamte Xaver Beck, wohnhaft in
	Grenzach-Horn. Ich möchte besonders erwähnen, dass diese Tat aus rein
	menschlichen Gefühlen geschah.“

	Die Zeugin führt sieben weitere Personen auf, die sich dank der Hilfe der
	beiden retten konnten – Berliner Jüdinnen und Juden, so wie die Grünebergs.
	Die Berliner Gedenkstätte Stille Helden kommt auf insgesamt 15 Menschen,
	die dank Adelheid Suger, Luzia Schaub und Xaver Beck in die Schweiz
	entkommen konnten.

	Aber was geschah mit Frieda Grüneberg, nachdem sie an Heiligabend 1942 von
	dem Zollbeamten Karl Wolowski festgenommen worden war?

	Einen Tag nach dem missglückten Grenzübertritt, am 25. Dezember 1942, gibt
	Wolowski zu Protokoll, Friederike Grüneberg habe ihn angefleht, sie zu
	ihrem Mann zu lassen, der sich wenige Meter entfernt auf Schweizer Gebiet
	befand. Und weiter: „Als ich ihre Bitte ablehnte, hörte ich ebenfalls von
	Schweizer Seite her eine männliche Stimme, die mir zurief, Herr
	Wachtmeister, lassen Sie doch um Gottes Willen meine Frau zu mir.“ Wolowski
	reagiert nicht auf diese Bitten. Gemeinsam mit einem Kollegen bringt er
	Frieda Grüneberg zur Zollstation.

	Die deutsche Akte deckt sich mit einem Papier der Schweizer Polizei vom
	selben Tag. Unter „Betrifft: jüdischer Flüchtling“ heißt es in dem
	Protokoll, das die illegale Einreise von Alex Grüneberg vermeldet: „Als
	sich die Frau auf Schweizerboden befand, bemerkte sie den Verlust der
	Tasche und kehrte wieder um, um die verlorene Tasche auf deutschem Boden zu
	holen. Als sie auf deutschen Boden zurücktrat, wurde sie von deutschen
	Beamten angehalten.“

	Friederike Grüneberg wird auf der Zollstation körperlich durchsucht und
	anschließend scharf vernommen. Man findet bei ihr geringe Mengen an
	Devisen, verschiedene, offenbar gefälschte Ausweispapiere, darunter
	Postausweise, und eine zerrissene Kartenskizze.

	Dem Vernehmungsprotokoll zufolge gibt Grüneberg an, mit dem Zug von Berlin
	nach Freiburg und dann abschnittsweise weiter Richtung Weil gefahren zu
	sein. Die Orte der Unterkünfte und ihre Gastgeber seien ihr nicht bekannt
	gewesen, ebenso wenig wie die Adressen. Protokollant Wolowski notiert am
	Schluss: „Frau Grüneberg hat die Unterschrift des Protokolls verweigert mit
	der Begründung, sie lasse sich lieber totschießen.“

	Um 2.30 Uhr am Morgen des 25. Dezembers 1942 ist die Vernehmung beendet.
	Grüneberg wird in eine Zelle gesperrt.

	Die Leibesvisitation, so erinnert sich der damals siebenjährige Horst
	Hallmann aus der Zöllnerfamilie am Grenzacher Horn, sei von einer Putzfrau
	durchgeführt worden, die damals ihre Nachbarin gewesen sei. Das Zimmer, in
	das Friederike Grüneberg anschließend eingesperrt wurde, sei keine
	Arrestzelle gewesen, sondern ein Umkleideraum.

	Noch in derselben Nacht begeht Frieda Grüneberg in der Haft Suizid. Im
	deutschen Polizeibericht heißt es: „Am 25. Dezember 1942, um 5 Uhr, wurde
	die verheiratete Jüdin Friederike Sara Grüneberg, geb. Nassau, im
	Untersuchungsraum des Zollamtes Grenzacher-Horn erhängt aufgefunden.“ Sie
	habe dazu zusammengeknüpfte Taschentücher verwendet. Ein hinzugezogener
	Arzt habe den Tod bestätigt.

	In Entschädigungsakten aus den 1950er Jahren findet sich Ende April 2020
	Grünebergs Abschiedsbrief. Darin schreibt Frieda: „Ich konnte dieses
	schmachvolle Leben nicht mehr ertragen und habe vorgezogen, ein
	freiwilliges Ende zu bereiten. Ich hatte nur den einen Wunsch meinen Mann
	u. Kinder wieder zu sehen. Das ist mir versagt worden. Mein letzter Wunsch
	ist darum meinen Mann in Kenntnis zu setzen. Flüchtlingslager in der
	Schweiz.“

	Gut drei Jahre später, im Januar 1946, erklärt der Witwer Alex Grüneberg
	gegenüber den französischen Besatzungsbehörden in Deutschland, dass sich im
	Boden der verlorenen Tasche rund 8.000 Mark befunden hätten. Dieses Geld
	bleibt verschwunden. Man kann nur spekulieren, dass es der Zollbeamte Karl
	Wolowski eingesteckt hat.

	Am Morgen des 26. Dezember 1942 klingelt es an der Wohnungstür des Ehepaars
	Pieper in Berlin. Es ist Adelheid Suger, die Helferin aus Weil am Rhein.
	Sie ist die Nacht durchgefahren, um die Nachricht über die missglückte
	Flucht zu überbringen. In Margit Piepers Aufzeichnungen ist die Begegnung
	mit Suger beschrieben: „‚Was um Himmels Willen ist geschehen?‘, fragte ich
	stockend. Wir befürchteten, alles sei entdeckt. Sie sank zunächst auf einen
	Stuhl, und als sie sich etwas erholt hatte, erzählte sie: ‚Es ist etwas
	Furchtbares geschehen mit dem alten Paar und ich komme, Sie zu warnen, weil
	ich Ihnen nicht alles schreiben konnte.‘“

	Piepers Erinnerungen über Sugers anschließenden Bericht decken sich bis auf
	wenige Details mit dem, was in den deutschen Polizeiakten und in einem
	späteren Bericht des entkommenen Ehemanns Alex Grüneberg steht.

	Die Furcht vor einer Entdeckung des Helferkreises durch die Gestapo ist
	begründet. Aber es geschieht nichts. Frieda Grüneberg hat in den letzten
	Stunden ihres Lebens dichtgehalten. Dem Ehepaar Pieper gelingt es im
	folgenden Jahr, legal und ohne Vorkommnisse in die Schweiz zu reisen. Sie
	kommen nicht mehr nach Nazi-Deutschland zurück.

	Einige Monate später, am 20. März 1943, lässt der Oberfinanzpräsident die
	Berliner Wohnung von den Grünebergs räumen. Die Möbel werden auf einen Wert
	von 245 Mark geschätzt und versteigert, ihr gesamtes Vermögen vom Deutschen
	Reich eingezogen. Der Oberfinanzpräsident übernimmt die ausstehenden
	Mietzahlungen und begleicht die Restschulden des Ehepaars in Höhe von 23,04
	Mark für Strom. Die Gestapo stellt fest, dass Alex Grüneberg „flüchtig“
	sei.

	Die Flucht von Frieda jedoch ist gescheitert. Aber nicht wegen einer Tasche
	mit 8.000 Mark. Sondern aufgrund der Entscheidung der Nazis, alle Jüdinnen
	und Juden im Deutschen Reich bürokratisch geregelt und registriert in
	Osteuropa zu ermorden. Hätte Frieda Grüneberg sich nicht selbst getötet, so
	wäre sie mit Sicherheit aus der Haft direkt in ein deutsches
	Vernichtungslager verbracht worden. Es existieren genügend Beispiele dafür,
	dass dies bei anderen gescheiterten Fluchtversuchen so geschehen ist.

	Nach dem Tod von Frieda Grüneberg bleiben die Helfer dank ihres Schweigens
	über den Helferkreis zunächst unbehelligt. Erst knapp anderthalb Jahre
	später, im Sommer 1944, schnappt die Gestapo doch noch zu. Ein Flüchtender
	ist festgenommen worden und sagt aus. Am 7. Juli werden Luzia Schaub und
	ihr Ehemann festgenommen, drei Tage später trifft es Adelheid Suger und
	Xaver Beck. Die Verhaftungswelle betrifft auch zwei Berliner
	Kontaktpersonen.

	Im Herbst 1944 zieht der Volksgerichtshof das Verfahren an sich. Ermittelt
	wird wegen „Feindbegünstigung“. Darauf steht die Todesstrafe. Die
	Beschuldigten aus Baden warten verstreut in drei Gefängnissen auf den
	Beginn ihres Prozesses, der sie das Leben kosten kann.

	Doch dazu kommt es nicht mehr. Mit der Besetzung Deutschlands ist auch die
	Haft der Retter beendet. Für sie ist es wortwörtlich eine Befreiung. Alex
	Grüneberg wandert 1945 zu seinem Sohn ins englische Leeds aus. Er stirbt
	1947. Es beginnen zähe Verhandlungen zwischen den Kindern der Grünebergs
	und deutschen Behörden um eine Entschädigung. Bis diese abgeschlossen
	werden können, vergehen fast 20 Jahre.

	Auch das Gedenken an die Flucht der Grünebergs hat erst nach Jahrzehnten
	wirklich Form angenommen. Etwa drei Kilometer vom Grenzstein Nummer 149
	entfernt, dort wo an Weihnachten 1942 die Flucht von Frieda Grüneberg
	scheiterte, befindet sich ein Friedhof. Dort steht auf einer Anhöhe an
	einer kleinen Mauer ein Stein ohne Grab, der lange Rätsel aufgab.

	Der Rentner Siegfried Schätzle wohnt heute nur ein paar Straßen weiter. Er
	war es, dem dieser Stein bei den Recherchen über seine Großtante Luzia
	Schaub als erstem auffiel. Dabei muss er hier schon länger stehen,
	vermutlich seit den 1950er Jahren. Doch Unterlagen darüber, wer ihn in
	welchem Auftrag gesetzt hat, sind nicht mehr aufzufinden. Was Schätzle
	allerdings findet, ist ein in Grenzach ausgestellter Totenschein auf
	Friederike Grüneberg.

	Der nahezu schmucklose Stein trägt die Inschrift „Unserer lieben Mutter
	Frieda Grünberg 1880–1942“. Dem Text nach müssen ihre Kinder die
	Auftraggeber gewesen sein. Jedoch weist die Inschrift Fehler auf, denn die
	Verstorbene wurde 1882 geboren und im Nachnamen fehlt ein „e“. Allerdings
	taucht dieser Fehler schon in den Entschädigungsunterlagen auf. Das
	wiederum könnte damit zusammenhängen, dass der nach England ausgewanderte
	Sohn seinen Nachnamen tatsächlich in „Gruenberg“ geändert hatte.

	Jahrzehntelang hat kein Hinweis die Besucher des Friedhofs über den
	Gedenkstein für Frieda Grüneberg aufgeklärt. Jetzt ist es anders. Denn nach
	Schätzles Recherchen hat der Verein für Heimatgeschichte der Gemeinde eine
	kleine Tafel neben dem Stein aufgestellt. Auf ihr steht, was in der
	Weihnacht von 1942 am Grenzacher Horn geschah.

	Nein, das war keine Tragödie. Es war der willentlich durch einen
	Terrorstaat provozierte Tod einer Frau, die keinen Ausweg mehr wusste. Und
	diese Ausweglosigkeit war das Ergebnis streng bewachter und geschlossener
	Grenzen.

	Bei dem Spaziergang im Frühjahr 2022 entlang der Bahnlinie sind wir ein
	paar Mal über die grüne Grenze in die Schweiz gelaufen. Kontrollen gab es
	nicht. An der Zollstation „Grenzacher Horn“ fahren die Auto- und Radfahrer
	durch. Es ist nicht so, dass sie durchgewunken werden. Es ist überhaupt
	niemand da, der winken könnte.

	8 May 2022

	## AUTOREN

	Klaus Hillenbrand

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