# taz.de -- Hip-Hop-Produzent Farhot über Musik: „Meine Eltern verstehen das nicht“

	# taz.de -- Hip-Hop-Produzent Farhot über Musik: „Meine Eltern verstehen das…

	> Der Hamburger Hip-Hopper Farhot bedient alle Register: von Amok bis
	> verspielt. Ein Gespräch über Sounds und Scheine.

	Bild: Freut sich an alten räudigen Kassettenaufnahmen: Farhad Samadzada, alias…

	taz: Farhot, wir waren per E-Mail ja schon beim Du. Erste Frage: Du
	bezeichnest dich selbst als „Beatsüchtigen“. Was heißt das?

	Farhot: Der ist immer auf der Suche. Ich schaue, wo ich tolle Sounds
	herbekomme. Oft sind es nur Millisekunden, die ich irgendwo finde. Und die
	haue ich in einen Sampler und kann dann damit neue Songs komponieren.

	Was für Sounds könnten das sein?

	Ich brauche nur einen Laptop und eine halbe Stunde Zeit. Dann könnten wir
	beide uns überlegen: Was machen wir aus dem Sound eines Kaffee-Bechers,
	eines Wasserglases und eines Kugelschreibers? Was du damit alles bauen
	kannst! Ich suche schon bestimmt 20 Jahre lang nach guten Samples. Am
	liebsten sind mir Schätze, bei denen ich mir einbilde: Ich bin der einzige
	Mensch aus der Hip-Hop-Welt, der das jetzt gehört hat. Und ich kann diese
	eine Sekunde rausschneiden und daraus etwas Neues bauen. Feldaufnahmen aus
	irgendwelchen Dörfern sind mir die liebsten. Es muss gar nicht
	professionell sein!

	Du veröffentlichst Musik unter eigenem Namen, produzierst aber auch Stars
	wie Die Fantastischen Vier und Nas. Muss man bei der Arbeit für andere
	nicht viele Kompromisse eingehen?

	Für mich ist das pure, geile Mucke. Zum Beispiel mit Haftbefehl. Ich bin
	nicht nur der Soul-, Boogie- und Jazz-Typ, ich mag mich auch gern aggressiv
	ausleben. Dafür hab ich das Projekt mit meinem Partner Bazzazian – da ist
	alles Amok. Unter meinem Alias Fuchy bin ich ganz verspielt. Ich mag’s so
	und so.

	Du hast die Beats für Haftbefehls Hit „Chabos wissen, wer der Babo ist“
	gebaut. Was bekommt man dafür?

	Würde ich ungern sagen, aber es waren schon ein paar Gs.

	Ein paar große Scheine?

	Ja. Wir haben das zu dem Zeitpunkt verhandelt, als die Nummer richtig
	erfolgreich wurde. Am Anfang hätte ich es wohl auch für tausend Euro
	gemacht.

	Mit so bekannten KünstlerInnen verdient man als Produzent noch Geld. Aber
	sonst wird man im Musikbusiness nicht reich, oder?

	Du musst es nur schlau anstellen. Wenn man will, kann man fett Kohle
	machen, nicht nur im Rap. Die Regel ist: Je schlimmer die Musik, desto mehr
	Kohle.

	Findest Du das verwerflich?

	Ich muss mich darüber nicht aufregen. Ich nehme das nicht ernst, es ist ja
	nur Musik. Mach’s halt aus! Es gibt immer die Möglichkeit, anderes zu
	konsumieren. In Interviews will man mich oft dazu bringen, dass ich auf
	bestimmte Leute schimpfe. Aber es ist ein Job. Ich will niemandem die
	Butter vom Brot nehmen. Ich habe eine Liebe für Produzenten. Auf Spotify
	wird auch geschimpft. Ich finde das ungerecht, jeder kann doch hören, was
	er will. Ich bin für mehr Liebe!

	Wirst du langsam zum Hippie?

	Das kommt mit dem Alter. Ich bin dagegen, sich zu sehr aufzuregen. Es gibt
	genug echte Missstände auf der Welt. Ich kann nicht sauer auf Leute sein,
	bei denen es gut läuft. Musik sollte Liebe sein.

	Ist sie auch Selbsttherapie?

	Musik ist auf jeden Fall ein Ausgleich. Ich bin süchtig nach Zucker, und
	danach, Dinge zu kreieren. Irgendetwas gleicht sich dadurch aus. Musik
	interessiert mich nur, wenn sie direkt Bilder entstehen lässt. Wenn ich
	eine Weile keine neue Musik kreiere oder Beats baue, kriege ich Depris. Mir
	geht’s gut, wenn ich neue Musik mache. Bis zu dem Zeitpunkt, wo ich sie
	ausarbeiten muss.

	Wie meinst Du das?

	Am Anfang ist es am schönsten. Du hast was gefunden, hörst es ganz laut und
	fickst deine Ohren damit – das ist toll. Die letzten zehn Prozent
	herausholen, das ist wirklich anstrengend. Das kennt jeder, der kreativ
	arbeitet.

	Dein neues Album ist wie Dein letztes nach Deiner Geburtsstadt benannt:
	„Kabul Fire Vol. 2“. Wie kam das?

	Ich habe geschaut: Was geht in Afghanistan? Ich habe mich über Youtube nach
	Kabul begeben. Nachrichten habe ich nicht geschaut. Literatur und Fakten
	aus den letzten 40 Jahren haben mich eher runtergezogen. Im Laufe des
	Prozesses habe ich gemerkt: Mich sprechen afghanische Filmemacher an. Ich
	habe also hauptsächlich alte Filme gesamplet.

	Und viel entdeckt?

	Ich habe nicht allzu viel erwartet und bin dann überrascht worden. So wie
	damals, als ich auf der Suche nach guten Beats war. Immer wenn mir einer
	gefiel, stand da der Name „RZA“, der Produzent vom Wu Tang Clan. So war das
	bei meiner jüngsten Recherche, immer stand da „Siddiq Barmak“. Sein Film
	„Opium War“ aus dem Jahr 2008 hat mir einen enormen Boost gegeben. Wir
	haben uns ausgetauscht und er hat mir erlaubt, Sounds aus seinen Filmen zu
	samplen. Wenn ich jetzt mit Journalisten aus Australien oder England
	spreche – und die dann aufgrund meiner Platte seine Filme schauen – das
	freut mich sehr. Die waren ganz erstaunt, dass solche Hardcore-Qualität aus
	Afghanistan kommen kann.

	Würdest Du es als „Deine“ Kultur bezeichnen?

	Ja. Aber ich kenne nur einen Teil davon. Ich weiß nicht, wie das Leben in
	Kabul ist. Ich bin nie wieder da gewesen. Ich werde es niemals kennen, so
	viel, wie ich mich auch einlese oder andere befrage. Ich versuche einfach,
	eine gute Verbindung zu der Stadt aufzubauen. Dinge im Kleinen zu
	verbessern. Und wenn das nur bedeutet, dass die hier lebenden Afghanen
	sagen: Das ist einer von uns. Der nutzt afghanische Titel, und seine
	Samples kommen aus einem Film von Siddiq Barmak. Bei Afghanistan denkt man
	nur an Bomben. Ich versuche, meinen Teil zu einem positiven Bild
	beizutragen.

	Wie präsent war afghanische Kultur, als Du in Hamburg aufgewachsen bist?

	Die afghanische Musik hab ich nie gefeiert. Es gab nur wenige Sänger, die
	ich mochte. Kultur ist einfach das, was ich mit meinen Eltern berede.
	Ansonsten gab es Bilder und Filme, zumeist in einer eher schwachen
	Qualität. Erst später wollte ich mehr wissen. Ich freue mich, wenn ich
	alte, räudige Kassettenaufnahmen entdecke, die vielleicht in einer Küche
	aufgenommen wurden. Lieder, die es seit Jahrhunderten gibt, und die immer
	wieder aufgenommen werden. Da steckt eine ganz andere Leidenschaft drin.
	Danach suche ich.

	Du bist im eher abgelegenen Stadtteil Neuwiedenthal groß geworden. Wie war
	es da für dich?

	Der Stadtteil hat beinahe etwas Ländliches oder Dörfliches. Da ist
	irgendwie nichts. Ich war da ein bisschen gefangen, wollte unbedingt
	schnell raus. Mit Anfang 20 bin ich nach St. Pauli gezogen. Hier waren die
	coolen Plattenläden, hier sind Sachen passiert.

	Es heißt, dass Du Dir Dein erstes Studio in einem Waschkeller eingerichtet
	hast.

	Das war ein Trockenkeller mit Wäscheleinen, der nicht genutzt wurde. Ich
	habe dort einen Tisch, eine Couch und einen Computer hingestellt – fertig.
	Dann kam ein MPC hinzu, für das Studiofeeling. Das ist ein Sampler aus
	vergangenen Zeiten, sieht aus wie ein Faxgerät. Ich brauche kein Mischpult,
	ich brauche bloß einen Ort, um kreativ zu sein. Chillen ist dabei wichtig,
	deshalb die Couch, da kann man mit vielen abhängen. Manchmal kamen die
	Nachbarn runter, weil’s zu laut war, aber ich hab eigentlich immer
	Rücksicht genommen.

	Was sagen Deine Eltern zu Deiner Musik?

	Die verstehen das nicht. Für die ist es bis heute ein Rätsel, warum ich
	einen Sportwagen fahre. Aber jetzt habe ich ein Kind, deswegen ist sowieso
	Volvo angesagt.

	Deine Eltern sind mit Dir aus Kabul geflüchtet, als Du noch ein Baby warst.
	Das war 1983, vier Jahre nach dem Einmarsch der Sowjetunion. Wie haben sie
	das bewerkstelligt?

	Mein Vater war zuerst hier. Er hat von Hamburg aus Teppichhandel getrieben
	und hat Geld geschickt. Meine Mutter, meine Geschwister und mein Onkel sind
	mit professionellen Fluchthelfern nachts aus Kabul rausgeschmuggelt worden.
	Von Pakistan in den Iran und in die Türkei – das ist die normale Route. So
	früh fliehen konnten nur die, die es sich leisten konnten. Wir gehörten zu
	den wenigen Glücklichen, die es raus geschafft haben.

	Sprichst Du eine der beiden afghanischen Amtssprachen, Paschto oder Dari?

	Ein Straßenschnack auf Dari geht, aber über Musik kann ich nicht reden,
	kann kaum wirklich ins Detail gehen. Ich bin arabischer Analphabet, kann
	weder lesen noch schreiben. Ich wünschte, mein Vater hätte mich da mehr
	gedrängt. Jetzt bereue ich es sehr, dass ich damals die afghanische Schule
	geschwänzt hab’.

	Ein Kritiker meinte, in Deiner Musik höre man die „Melancholie der zweiten
	Generation“.

	Ja, die ersten drei Lebensjahre sind schließlich entscheidend für die
	Entwicklung eines Menschen. Wie viel habe ich damals mitbekommen, wie viel
	von der Flucht erlebt? Vielleicht habe ich meine Melancholie daher. Aber
	das ist ja nicht nur negativ. Ich fühle mich in der Melancholie zuhause.

	Die Frage nach der Heimat bekommen Menschen mit Migrationshintergrund
	ständig gestellt. Was sagst Du dann?

	Ich habe vergessen, was ich den letzten zehn Journalisten gesagt hab. Ich
	weiß nie eine gute Antwort auf die Frage. Mein Studio ist meine Heimat! Und
	hoffentlich ist sie für den Rest meines Lebens dort, wo mein kleiner Junge
	ist, meine Familie. Und meine Musik. Der Ort meiner Geburt ist mir genommen
	worden. Hier in Hamburg fühle ich mich zuhause. Aber ich mag die Idee,
	überall zuhause zu sein.

	Aus Deiner Musik hört man so viele Einflüsse und Genres heraus, dass man
	den Eindruck hat: Das könnte von überall her kommen, ob aus Sao Paolo oder
	Los Angeles.

	Hip-Hop hat mich schon an die verrücktesten Orte gebracht. So connecte ich
	mit Leuten, das ginge sonst nicht. Wo ich ohne die Musik wäre? Will ich gar
	nicht wissen. Auf jeden Fall wäre es scheiße.

	27 Apr 2021

	## AUTOREN

	Jan Paersch

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