# taz.de -- Proteste im Libanon: Zurück auf die Straße

	# taz.de -- Proteste im Libanon: Zurück auf die Straße

	> Der Libanon leidet unter der schlimmsten Wirtschaftskrise seiner
	> Geschichte, Proteste gab es schon im Herbst. Jetzt flammt die Revolution
	> erneut auf.

	Bild: Sie sind wieder da: Protestierende fahren im April mit dem Auto durch die…

	Willkommen im Libanon“, sagt der Verkäufer im Supermarkt vor dem Kühlregal
	ironisch. Der Preis für 500 Gramm Labneh, ein streichbarer Frischkäse, ist
	im April von 3.500 Lira auf knapp 7.000 gestiegen. Milch, Reis und Zucker
	kosten ebenfalls fast das Doppelte. Von einer Straßenkreuzung in Beiruts
	Süden dröhnt Musik bis zum Supermarkt herüber. Zwischen Tankstelle und
	Burger King haben sich ein paar Menschen versammelt. Manche tragen
	Mundschutz, einige haben die libanesische Flagge umgeschlungen.
	Ghettoblaster sind auf einem weißen Van montiert, „wir sind die Revolution“
	dröhnt es aus ihnen. Ein Auto blockiert die Straße, knapp 50 Menschen haben
	sich versammelt, um sie herum stehen einige Militärs.

	Es ist ein Donnerstagabend in Beirut, kurz vor 20 Uhr. Um diese Zeit
	beginnt eigentlich die strikte Ausgangssperre – die gilt, um die
	Ausbreitung des Coronavirus zu verhindern. Am 15. März hat die Regierung
	den Lockdown verhängt.

	Doch seit Ende April weigern sich Hunderte Menschen, am Abend in ihren
	Häusern zu bleiben. Sie durchleben die schwerste Wirtschaftskrise des
	Landes. Einige sagen, so schlimm sei es nicht einmal während des
	Bürgerkriegs zwischen 1975 und 1990 gewesen. Das Land ist bankrott, die
	Staatsschulden betragen knapp 170 Prozent des Bruttoinlandsprodukts. Nicht
	erst durch das ausbleibende Geschäft in der Coronakrise, sondern bereits
	vorher haben viele Libanes:innen ihre Jobs wegen der stagnierenden
	Wirtschaft verloren. Gleichzeitig sinkt der Wert der Währung im Vergleich
	zum US-Dollar – die Lira hat in den vergangenen Monaten mehr als die Hälfte
	ihres Werts eingebüßt. Weil das Land kaum etwas selbst produziert und auf
	Importe von Mehl, Benzin und Tabletten angewiesen ist, steigen die
	Lebenshaltungskosten.

	Taxifahrer, migrantische Arbeiter:innen und die vielen Arbeitslosen – sie
	alle sind trotz der Ansteckungsgefahr mit dem Coronavirus wieder auf den
	Straßen. Ihre Proteste sind die verzweifelte Wiederaufnahme der
	libanesischen Thawra, der Revolution, die im Oktober 2019 begann. Das Ziel
	von Anfang an: eine Generalüberholung des politischen Systems, weg vom
	konfessionell-oligarchischen Postengeschacher hin zu einer Vertretung, die
	tatsächlich Bürger:inneninteressen im Sinn hat.

	Auch an diesem Text ist die Coronapandemie nicht spurlos vorübergegangen.
	Er entstand zu unterschiedlichen Zeiten, in verschiedenen Phasen und musste
	deshalb immer wieder nachjustiert werden. Daraus ist eine Chronik geworden,
	die die drei Hauptphasen der Proteste skizziert, und die die Veränderungen
	zeigt: die Partyphase im Herbst, die Phase von Gewalt und Resignation im
	Winter und die jüngste, wütendste in Zeiten von Corona.

	## Party im Herbst

	Am 17. Oktober, einem Donnerstag, gehen spontan Hunderte Menschen in Beirut
	auf die Straße, sie zünden Reifen und Müllcontainer an. Ihre Wut richtet
	sich gegen eine angekündigte Steuer auf den Nachrichtendienst Whatsapp –
	eine von vielen Austeritätsmaßnahmen, die vor allem die arme Bevölkerung
	treffen. Schnell weiten sich die Proteste im ganzen Land aus, klagen die
	Misswirtschaft und Korruption der Politiker an, die den Libanon in den
	finanziellen Ruin getrieben haben. Die Demonstranten fordern bezahlbare
	Bildung, ein öffentliches Nahverkehrssystem, sauberes Leitungswasser und
	eine stabile Stromversorgung.

	Auf Tripolis Platz des Lichts legt ein DJ auf, in Beiruts Innenstadt
	campieren junge Menschen auf Matratzen und in Zelten. In Downtown, sonst
	ein Ort für die Schickeria, blubbern Menschen auf Plastikstühlen
	Wasserpfeifen. Die Libanes:innen nehmen die Straßen ein. Schätzungen
	zufolge sollen es an manchen Tagen bis zu 2 Millionen Menschen sein –
	angesichts einer Bevölkerung von 6 Millionen Einwohner:innen eine
	atemberaubende Zahl.

	Wenn sie an diese ersten Tage der Aufstände zurückdenkt, lächelt Zahraa
	Mahmoud. Sie möchte mit ihrem richtigen Namen nicht in der Zeitung stehen,
	auch nicht in einer deutschen. Sie arbeitet für eine deutsche Organisation
	in Beirut und hat die Revolution von Beginn an unterstützt. In den ersten
	Tagen stand sie neben Hunderttausenden anderen auf dem Märtyrerplatz in
	Beirut Downtown. „Ich war so enthusiastisch. Wir alle haben gespürt, dass
	es unser Ärger ist, der uns auf die Straße treibt, unsere Wut.“

	Auch gegen das politisch-konfessionelle System, das den Libanon
	paralysiert, waren sie losgezogen. 30 Jahre nach Ende des Bürgerkriegs ist
	das Land noch immer gespalten. Grenzen verlaufen entlang ethnischer
	Gruppen, Konfessionen, religiöser Communitys.

	Mahmoud, die dunklen Locken hinter die Ohren gedrückt, sagt: „Viele junge
	Menschen haben das längst hinter sich gelassen, sie sind alle auf die
	Straße gegangen. Aber auch die, die sich eigentlich noch einer Gruppe
	zugehörig fühlen, haben das ignoriert und sich den Protesten
	angeschlossen.“ Tagelang habe man keine Flaggen der verschiedenen Gruppen
	und Bewegungen gesehen, keine der schiitischen Hisbollah, der christlichen
	libanesischen Kräfte und der Zukunftsbewegung von Premier Saad Hariri.
	Stattdessen überall nur ein bestimmtes Stück Stoff: ein grüner Zedernbaum
	auf weißem Grund, die libanesische Flagge. „Wir haben uns als Libanesen
	vereint gefühlt, niemand hat mehr von seiner Religion oder Community
	gesprochen.“

	Im Libanon leben 18 anerkannte Religionsgemeinschaften, darunter
	sunnitische und schiitische Muslime, maronitische Christen und Drusen. Das
	politische System ist entlang dieser religiösen Communitys ausgerichtet.
	Deren Vertreter haben umfangreichen Einfluss auf das Personenstandsrecht,
	Erbrecht und Bildungseinrichtungen. Das Wahlsystem regelt kleinteilig den
	Proporz und sichert jeder Gruppe einen Teil der Macht. Der Präsident ist
	immer ein Christ, der Regierungschef Sunnit und der Parlamentssprecher
	Schiit. Zivilgesellschaftliche Vorstöße zu Reformen dieser Gesetze wurden
	immer mit dem Argument abgetan, sie würden die fragile Balance nach dem
	Bürgerkrieg ins Wanken bringen.

	Zahraa Mahmoud lebt in Beirut, ihre Familie stammt aus dem schiitisch
	geprägten Süden des Libanon. Die Seite der Mutter unterstützt die
	schiitische Amal-Bewegung, die des Vaters die Schwesterbewegung Hisbollah.
	Der Vater brach mit der Hisbollah, seinen Kindern habe er vor seinem Tod
	wieder und wieder gesagt: „Hört nie auf, zu zweifeln. Hinterfragt alles,
	bleibt kritisch.“ Sie habe das verinnerlicht, sagt Zahraa Mahmoud. Während
	der Proteste hat sie ihr Gesicht in die warme Spätsommersonne gehalten, das
	Ziel klar vor Augen: ein nichtkonfessionelles politisches System, eine
	Regierung aus Expert:innen, die sich nicht aus den traditionellen Gruppen
	speisen.

	Denn diese Spaltung anhand religiöser Linien half den Politiker:innen, die
	Macht wie Kuchenstücke untereinander aufzuteilen. Korruption zieht sich
	durch die staatlichen Institutionen, die politische Elite ist eng mit den
	Wirtschaftsbossen und Banken verbandelt. Seit 30 Jahren dominiert eine
	neoliberale Wirtschaftspolitik, die es wohlhabenden Anleger:innen
	ermöglichte, ihr Geld zu hohen Zinsen anzulegen und vor allem die ärmeren
	Schichten belastete.

	Die Massendemonstrationen zwingen Saad Hariri, der diese Politik
	verkörpert, Ende Oktober zum Rücktritt.

	## Gewalt und Resignation im Winter

	Dann verschwindet die milde Herbstsonne. Im Januar und Februar regnet es in
	Beirut, oft und heftig. Über den Bergen rund um die Hauptstadt brauen sich
	Gewitter zusammen, deren Donner lautstark durch die engen Häuserreihen
	hallt. In die friedlichen Proteste mischen sich jetzt immer öfter auch
	gewaltvoller Ärger und Wut, worauf Polizei und Armee mitunter brutal
	reagieren. An einem Wochenende Ende Januar werden bis zu 700 Menschen
	verletzt. Protestierende retten sich in eine Moschee, die
	Bereitschaftspolizei setzt Tränengas ein.

	Ein kalter Tag Ende Februar. Neben einem krumm gewachsenen Baum stehen zwei
	Lautsprecherboxen. Der Stamm ragt durch eine Holzkonstruktion, über die
	sich eine Zeltplane spannt. Sie schützt vor den dicken Regentropfen, die
	auf die Straße prasseln. Unter dem Zelt sitzen Männer und Frauen mit
	zugezogenen Winterjacken in einem Kreis aus Holzbänken. Die nasse Kälte hat
	sie nicht abgehalten, auf den Platz des Lichts in Tripoli, der zweitgrößten
	Stadt des Libanon, zu kommen. Der 29-jährige Obeida Takriti stellt sich mit
	seinen knallroten Turnschuhen vor die Stadtbewohner:innen, nimmt das
	Mikrofon und fragt: „Was würdet ihr euren Brüdern gern mitgeben?“

	Der Platz des Lichts, der zum Symbol der Proteste wurde, liegt an diesem
	Tag dunkel da, außerhalb des Zelts ist alles ruhig. Obeida Takriti stört
	das nicht, er macht weiter, auch wenn die Massen längst wegbleiben.
	Gemeinsam mit Freund:innen hat er das Zelt Musaha al-Saha aufgebaut, was so
	viel heißt wie: der Raum und der Platz.

	Dort treffen sich jeden Abend Stadtbewohner:innen, um über die
	Proteste, ihre Wünsche, Hoffnungen und Forderungen zu sprechen. An diesem
	Abend geht das Mikrofon reihum, und die Menschen erinnern sich, warum sie
	auf der Straße sind, geben sich gegenseitig Kraft. „Ich liebe euch“ –
	„Morgen wird alles besser, versprochen.“

	Laut einer Studie der Vereinten Nationen lebten schon im Jahr 2015 mehr als
	die Hälfte der Einwohner:innen von Tripoli unter der Armutsgrenze. Mit
	der Wirtschaftskrise haben noch mehr Menschen ihre Jobs verloren. In der
	traditionell konservativeren und ärmlicheren Stadt ist das Leid größer als
	in der Hauptstadt Beirut. Und trotzdem kommen auch hier immer weniger
	Menschen zu Takritis Veranstaltungen.

	Wir fragen nach bei Diana Kallas, Politikexpertin bei der libanesischen
	Bürgerorganisation Kulluna Irada, auch dieses Telefonat findet im Februar
	statt: „Es ist hart, Menschen über Monate hinweg zu halten, das ist kaum
	einer Revolution jemals geglückt“, sagt sie. „Es ist Winter, viele Leute
	werden krank, weil auch die Wohnungen wegen der schlechten Stromversorgung
	kalt sind. Dann geht man nicht auch noch auf die Straße.“ Sie selbst sei
	fast einen Monat lang krank gewesen. Die anfängliche Euphorie sei
	verschwunden und der Ernüchterung gewichen. „In dieser Stimmung dann die
	Zahlen vom Anfang zu halten, ist eine extrem harte Aufgabe.“

	Außerdem passiert im Winter auch politisch etwas: Auf Ministerpräsident
	Saad Hariri folgt im Januar Hassan Diab, ein ehemaliger Bildungsminister
	und Professor für Ingenieurswissenschaften. Aber schnell wird klar: Die als
	Neuanfang angepriesene technokratische Regierung ist in erster Linie eine
	Ansammlung von Namen und Doktortiteln aus der zweiten Reihe. Die Mehrheit
	sind zwar Professor:innen, aber dennoch mit der alten Elite verbandelt.

	Doch immerhin: eine neue Regierung. Dass manche Menschen trotzdem unbeirrt
	weiter protestiert hätten, habe sie nicht verstanden, sagt Zahraa Mahmoud.
	Die 28-Jährige vereint viele der Gründe, warum so viele Menschen aufhörten
	zu demonstrieren. Sie habe sich etwa gefragt, ob der Aufstand nicht schon
	zum Selbstzweck geworden sei.

	Überhaupt, all die Fragezeichen: Wieso berichteten die Medien mal mehr, mal
	weniger über die Revolution? Wieso sah man plötzlich doch wieder Flaggen
	der alten Parteien? Gab es ausländische Kräfte, die versuchten, die
	Revolution zu kapern? Wenn die Wirtschaft zusammenschmilzt, wäre es nicht
	besser, das System zumindest so lange zu stützen, bis das Schlimmste
	überstanden ist?

	Fragen, die widerspiegeln, wie misstrauisch viele Libanes:innen wurden, je
	länger die Proteste dauerten. Kaum verwunderlich in einem Land, in dem die
	von Iran finanzierte Hisbollah sich als Verteidigerin der iranischen
	Außengrenzen gegen Israel positioniert. In dem die Unternehmer- und
	Ministerpräsidentenfamilie Hariri ihren Reichtum in Saudi-Arabien gemacht
	hat und der saudische König den Regierungschef Saad Hariri im November 2017
	zum Rücktritt zwingen konnte – bis Frankreich intervenierte. In dem
	Hisbollah-Chef Hassan Nasrallah davor warnt, die USA würde das Land durch
	Einflussnahme ins Chaos stürzen, und in dem ein paar aristokratische
	Familien nicht nur die Parteipolitik beherrschen, sondern auch die
	Medienlandschaft.

	Immer mehr Fragen, immer mehr ausbleibende Antworten. „Letztlich bin ich zu
	dem Schluss gekommen, dass ich es nicht rechtfertigen kann, das Land nur zu
	paralysieren“, sagt Mahmoud. Sie blieb zu Hause.

	Politikberaterin Diana Kallas sagt: „Man darf nicht unterschätzen, wie
	viele Menschen eher pragmatisch als idealistisch denken. Sie haben nicht
	das große politische Bild gesehen, sondern die kurzfristigen Folgen.“
	Außerdem halte das eng gefasste Verständnis von Politik in der
	libanesischen Gesellschaft viele von mehr Partizipation ab. „Wenn sich
	jemand als politisch versteht, bedeutet das hier meistens, er ist Mitglied
	in einer Partei. Auf der anderen Seite wehren Leute jede Verbindung zu
	Politik ab, wenn sie keiner Partei zugeordnet werden wollen. Sie sagen
	dann: ‚Ich bin doch keinesfalls eine politische Person, schließlich bin ich
	in keiner Partei!‘“ Es brauche dagegen Menschen, die bereit seien, sich
	als politisch zu verstehen, ohne sich dieser Definition zu beugen.

	Einer dieser Menschen ist Hiba Farhat. Es ist Anfang März, sie schlägt vor,
	sich direkt bei einer Veranstaltung im „Ei“ zu treffen, einer schwarzen,
	raumschiffartigen Ruine direkt neben der Al-Amin-Moschee und dem
	Märtyrerplatz in Beirut. Das Ei sollte einst ein Kino werden. 1965 begannen
	die Bauarbeiten, wegen des Bürgerkriegs wurde es nie fertiggestellt. Seit
	dem Ausbruch der Proteste finden im Ei immer wieder Veranstaltungen statt,
	Lesungen, Diskussionen, Technopartys. An diesem Abend geht es um die
	libanesische Lira, deren Wert schon zu dieser Zeit dramatisch einbricht.
	Hunderte Menschen sind gekommen. Erst in ein paar Tagen wird es die ersten
	Corona-Einschränkungen geben.

	Farhat ist seit dem ersten Tag der Revolution dabei. Auf ihrem Handy öffnet
	sie Whatsapp und andere Chatprogramme, sie ist Mitglied in so vielen
	Gruppen, dass es unmöglich scheint, den Überblick zu behalten. Facebook hat
	Farhat schon ausgestellt, zu viel prasselte da auf sie ein. Sie selbst
	gehört zu keiner der zahlreichen Bewegungen, die sich während der Proteste
	gegründet haben, aber sie vernetzt sie miteinander. Li Haqqi, eine
	Jugendorganisation, mit der Kommunistischen Partei, mit dem Nationalen
	Block, mit „Citizen in a state“, Bürger im Staat. All diese Gruppen
	verbindet: Sie haben politische, keine konfessionell-oligarchischen Ziele.
	Sie wollen ein politisches System, das unabhängig von den alten Verbünden
	funktioniert.

	Ein bisschen hat sie sich über die Menschen geärgert, die im Januar und
	Februar nicht mehr auf die Straße gingen, sagt Farhat. „Natürlich haben
	andere versucht, die Revolution für sich zu vereinnahmen, das ist doch nur
	logisch.“ Vor allem die Parteien, die nicht Teil der alten Regierung waren,
	hätten sich mit den Menschen auf der Straße solidarisiert, um auf diese
	Weise neue Machtoptionen auszuloten. Darum sponserten sie Bühnen für
	Redner:innen, und natürlich habe man darum auch die alten Flaggen
	wiedergesehen. „Aber genau deshalb muss man weiter hingehen und sagen: ‚Das
	ist meine, das ist unsere Revolution, und die bekommt ihr nicht‘.“

	Farhat ist 31 Jahre alt und sieht an diesen ersten Märztagen aus wie
	jemand, der dringend Schlaf braucht. Ihre Haare fallen aus einem achtlos
	zusammengebundenen Zopf auf ihre Schultern, sie wirkt blass und ausgezehrt.
	„Ich bin wahnsinnig erschöpft“, sagt sie wie zur Bestätigung. Zweimal habe
	sie während der Proteste ins Krankenhaus gemusst, weil sie vor Entkräftung
	nicht mehr konnte. „Man unterschätzt die körperliche und emotionale
	Belastung.“

	Hiba Farhat und Diana Kallas sind sich damals einig: Die Revolution war nie
	vorbei, und sie ist es auch jetzt nicht. Als die Massen auf den Straßen
	wegblieben, sei eine Hinter-den-Kulissen-Revolution entstanden. Sie bekomme
	jetzt mehr Substanz im Hintergrund. Und baue so eine politische Alternative
	auf, einen Gegenentwurf zu den Parteien, die von den alten Eliten gesteuert
	werden.

	## In Zeiten von Corona

	Am 21. Februar wird der erste Coronafall im Libanon bekannt. Seit dem 15.
	März bleiben die Menschen zuhause. 750 Coronafälle gibt es im Land
	offiziell, doch getestet wird nur wenig. Das berühmte Nachtleben im
	Beiruter Viertel Hamra steht still. Die Menschen halten sich zunächst an
	die Einschränkungen, wohl auch, weil sie wissen, dass das marode
	Gesundheitssystem einem massiven Coronaausbruch kaum standhalten könnte.

	Doch dann gehen am Abend des 16. April, einem Donnerstag, in Tripoli
	plötzlich wieder Menschen auf die Straße, trotz Ausgangssperre. Sie stehen
	eng beieinander, singen und rufen: „Wir sterben lieber durch Corona als
	durch Hunger.“ Es geht einfach nicht mehr.

	In der zweitgrößten Stadt des Landes lebt die Revolution wieder auf.
	Protestierende und die Armee liefern sich Ende April Auseinandersetzungen,
	bei denen ein 26-Jähriger von einem Sicherheitsbeamten erschossen wird.
	Aktivist:innen erklären ihn zum Märtyrer der Revolution, Hunderte Menschen
	kommen zu seiner Beerdigung, einige greifen während der Trauerprozession
	nahe gelegene Bankfilialen an.

	Auch in anderen Teilen des Landes kehren die Menschen auf die Straßen
	zurück. Mit Autos fahren sie aneinandergereiht durch Beirut, um ihre Wut
	auszudrücken, aber gleichzeitig die Abstandsregeln einzuhalten. Ende April
	blockieren Protestierende die Hauptverkehrsader des Landes mit brennenden
	Reifen. Aufständische werfen Molotowcocktails in Bankfilialen in Beirut und
	Tripoli.

	Zahraa Mahmoud entschuldigt sich für ihren Pessimismus, jetzt Anfang Mai am
	Telefon. „Es ist schlimmer denn je. Die Menschen haben nichts mehr zu
	verlieren.“ Sie selbst trifft es noch gut, doch „es bricht mir das Herz zu
	sehen, wie meine Freunde ihre Jobs verlieren und von 100 oder 200 Dollar im
	Monat leben müssen.“ Wie alle anderen ihrer Generation denke sie darüber
	nach, das Land zu verlassen. „Ich würde keine Möglichkeit ablehnen.“ Zu d…
	Protesten zurückkehren will sie nicht. „Es wird sich nichts ändern. Die
	gleichen korrupten Politiker bleiben an der Macht, ich habe die Hoffnung
	aufgegeben. Aber klar, würde es mir schlechter gehen, müsste ich es ja
	tun.“

	Am 1. Mai öffnen – trotz des Feiertags und dem Verbot der Regierung – viele
	Gemüsehändler in Tripoli wieder ihre Geschäfte.

	Hiba Farhat sagt: „Man kann nicht von Menschen verlangen, dass sie zuhause
	bleiben, während sie hungern. Die Regierung tut nichts, um ihnen zu helfen,
	absolut nichts.“ Auch jetzt noch sitzt ihr Optimismus tief, und er ist
	stärker als die Zweifel vieler anderer. „Es wird Chaos auf uns zukommen.
	Aber wenn Corona vorbei ist und die Menschen vom Oktober zurückkehren,
	werden sie den Unterschied machen.“

	Julia Neumann, 28, lebt und arbeitet als freie Korrespondentin in Beirut.

	Hanna Voß, 29, ist Redakteurin der taz am wochenende. Vom Januar und bis
	Mitte März war sie mit dem Nahoststipendium der Internationalen
	Journalistenprogramme (IJP) in Beirut.

	9 May 2020

	## AUTOREN

	Hanna Voß
	Julia Neumann

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