# taz.de -- Umgang mit Zweitem Weltkrieg in der DDR: Unterm Gras die Knochen

	# taz.de -- Umgang mit Zweitem Weltkrieg in der DDR: Unterm Gras die Knochen

	> Der Krieg war vorüber. Eltern und Kinder misstrauten sich wie Fremde.
	> Wieder jagten die Jungs mit den Hakenkreuzen Menschen. Nichts war vorbei.

	Bild: Noch heute finden Archäologen in den Wäldern rund um Berlin Hinterlasse…

	Die Schriftstellerin Manja Präkels, 1974 in Brandenburg geboren, erlebt den
	Umgang mit dem Zweiten Weltkrieg in der DDR. Sie erinnert sich an
	unerlaubte Fragen an den Großvater, KZ-Witze und an sehr viel Stille.

	Der Krieg schmeckte nach dem abgeknabberten Ende meines Bleistifts. Dafür
	gab es Stubenarrest, weil man die Dinge achten soll. Auch den Bleistift.
	Kauend hatte ich im Geschichtsunterricht hinten links in der letzten Reihe
	gesessen und mich in der Betrachtung des Zeitstrahls verloren.
	Urgesellschaft. Sklavenhaltergesellschaft. Schritt für Schritt ins
	Paradies. Das Vorwärtskommen schmerzhaft. Verlustreich. Im Kampf. Im Krieg.

	Draußen, auf dem Schulhof, quälte sich ein älterer Jahrgang Runde um Runde
	durch die Sommerhitze immer um den Fahnenmast herum. Man konnte gar nicht
	hinschauen, so schwitzten sie unter ihren Gasmasken. Würden wir alle für
	immer Soldaten sein?

	Opa war desertiert. Entkommen. Mit Glück. Er wusste genau, wo er die
	anderen zum letzten Mal gesehen hatte. Halbwüchsige Hitlerfans, wie er
	einer gewesen war. Beim „Volkssturm“. Viele Jahre lang fuhr er immer wieder
	hin. Immer am selben Tag. Zu der Scheune, in der sie dem Todesmarsch
	begegnet waren, den ausgemergelten, erniedrigten Frauen. Zu der Scheune, in
	der er damals einem lebensentscheidenden Impuls gefolgt war. Jedes Mal
	hatte er gehofft, jemanden zu treffen. Vergeblich.

	## Die, die auf Gräber der Sowjetsoldaten pissten

	Einmal habe ich ihn direkt gefragt, am Kaffeetisch, an meinem Geburtstag:
	„Opa, wo bist du eigentlich im Krieg gewesen?“ Starres Entsetzen bei
	Eltern, Onkels, Tanten. Wie konnte ich bloß! Opa aber schaute nur kurz auf
	und redete los. Wollte gar nicht mehr aufhören. Nichts war für ihn vorbei.
	Gar nichts. So wenig wie für mich.

	In den Kinderzimmern der Nachbarschaft flimmerten wieder die alten
	Wochenschauen. Freundinnen verliebten sich in Jungs mit Hakenkreuz-Tattoos,
	die nachts Menschen durch die Innenstadt jagten, tagsüber auf die Gräber
	der Sowjetsoldaten pissten. Ich fragte mich, wer wir geworden waren. Warum?

	Eine frühe Erinnerung: Reifen auf Asphalt. Fahrräder über Fahrräder und
	doch keine Friedensfahrt. Ich sitze vorn, im Kinderkorb. Mit Übersicht. Die
	Mutter steuert uns durch die Menge der Werktätigen, die aus allen Teilen
	der Stadt zur Arbeit strömen. Der helle Klang der Klingeln, die kurz
	anschlagen, wo immer eine Unebenheit die Straße prägt, dazwischen
	Raucherhusten, leise Grüße. Ich friere. Das liegt daran, dass ich noch gar
	nicht wach bin.

	Dann Salutschüsse. Alle Räder stehen still. Tauben steigen in den blauen
	Himmel. Wir sind eine Demonstration. Wir alle, auch die Kinder. Hoch die
	rote Fahne. Es muss ein erster Mai sein. Kampftag. Aber gegen wen? Mutter
	steht jetzt ganz vorn in ihrer Uniform. Unter der Fahne. Ich kann sie nicht
	erreichen. Sie ist jemand anderes, sieht mich nicht. Nur den Himmel und die
	Fahnen, und ob auch alle Kinder tun, was sie von ihnen verlangt. Ich gehöre
	nicht dazu. Noch nicht.

	Meine Kindheit war wie Erde in Mund, Ohren und Nase. Eine Welt aus
	Geheimnissen von Erwachsenen. Eine Welt, in der du nichts verstehst, dein
	Wort nichts gilt. Eine Welt, in der Höllengestalten wie Jummiohr den Weg
	wiesen. Jummiohr, der aus dem Krieg, von dem alle so laut schwiegen, dass
	er stets allgegenwärtig blieb, mit einem Ohr weniger zurückgekehrt war.
	Starr nicht hin, Kind. Das war der Krieg. Und die Sowjetsoldaten hatten im
	Wald ihre eigene Stadt. Wegen des Krieges. Manchmal konnten wir Schüsse
	hören. Furcht spüren. Halt den Mund Kind, das verstehst du nicht.

	Omi ist das piepegal, ob einer versteht. Sie erzählt gern Geschichten. Ich
	mag es, mich zu gruseln. Und ihr Vorrat scheint unerschöpflich zu sein.
	Wenn sie von früher spricht, ist es immer Winter. Immer Krieg. Und sie
	weint dabei, sagt „Russen“ und meint Sowjetsoldaten. Ihre Freundin wollte
	danach nicht mehr leben. Nach den Russen. Aber das verstehe ich ja noch
	nicht. Sagt sie und redet weiter. Nächste Geschichte: In den Trümmern, die
	sich bis zum Himmel türmten, wurden junge Rotarmisten in Fallen gelockt,
	und am nächsten Tag gab es endlich wieder Fleisch. Verstehe ich auch nicht.
	Nächste Geschichte. Erzähl noch mal die mit dem erfrorenen Pferd.

	Ein greller Erinnerungsfetzen: Am Ehrenfriedhof, dicht bei den Gräbern,
	hocke ich und halte nach einem bekannten Gesicht Ausschau. Nach jemandem
	zum Spielen. Ich stochere mit einem Stöckchen im Gras, stoße auf etwas
	Helles, Ungewöhnliches. Als ich die obere Schicht durchstoße, schlägt mir
	ein so übler Gestank entgegen, dass ich mich fast übergeben muss. Mit
	zugehaltener Nase inspiziere ich die Stelle erneut. Tausende kleiner Maden
	wimmeln in alle Richtungen durchs Gras. Mein Schreien weckt die Hunde aus
	dem Mittagsschlaf. Ihr lautes Gebell begleitet meine Gewissheit, einen der
	Toten ausgegraben zu haben.

	Später, auf dem Schulhof: KZ-Witze. Das Lager Ravensbrück liegt ganz in der
	Nähe. Man fährt nur hin, wenn man muss. Wer hat Angst vorm Schwarzen Mann?
	Kein Kinderspiel. Sie jagen wieder. Aufgehetzte Schreie fordern, „die
	Kohlen“ in den Fluss zu werfen. Ich ducke mich. Wie alle anderen. Und kann
	es nicht vergessen. Vergessen. Vererbt sich das? Die allermeisten können es
	doch sehr gut. Erinnern sich weder an die Angstschreie noch an das, was
	zuvor oder später geschah.

	Die aber, die sich erinnern können, die treffen sich. Auf den Bahnhöfen
	Osteuropas. In Antiquariaten. Auf Flohmärkten. Sie durchstreifen Gassen und
	Markthallen, vertrauten Gerüchen hinterherjagend. Fahren Jahr für Jahr an
	den alten Ort und hoffen, es kommt einer zurück. So wie Opa.

	Es sind die Sonntage, die bleiben. Wenn die Arbeit ruhte, die Mutter mich
	nicht vor Sonnenaufgang weckte und durch die Kälte zum Kindergarten fuhr,
	wo gegessen wurde, was auf den Tisch kam. Die Tage, an denen Vater den
	Gemüseladen geschlossen halten und einfach liegen bleiben konnte. Meine
	älteren Cousins reparieren mit ernsten Mienen ein Moped im Hof. Und ich bin
	frei. Darf alleine raus, denn der Hund ist ja bei mir.

	Menschen lächeln über Fensterbänke hinweg. Es fährt kein Auto. Nur das
	Pferdegespann des alten Fuhrunternehmers, der niemals frei hat, erschüttert
	die Ruhe mit Hufgeklapper. Im Rotdorn piepen Vögel. Die Angler am Fluss
	lassen mich bei sich sitzen. Aber nur, wenn der Hund still ist. Ein
	Militärkonvoi der Roten Armee überquert die Brücke, unter der wir sitzen.
	Der Beton vibriert. Verächtliches Ausspucken. Geballte Fäuste. Der Hund
	will nach Hause. Zu Oma.

	Mit dem Schulbeginn kam die Pflicht. Kam der Zeitstrahl. Aufgaben
	pflasterten den Weg in eine glorreiche Zukunft, die man sich als Kind
	höchstens als fernen Planeten vorstellen kann. Wir marschierten über frisch
	abgeerntete Rübenfelder, warfen Handgranaten im Sportunterricht und sangen
	Lieder, die ein Morgen beschworen, an das kein Erwachsener mehr glaubte.

	Bis auf die Musiklehrerin vielleicht. Und die Mutter natürlich. Die Tränen
	der alten Kommunisten in den Klubs der Volkssolidarität galten ihren
	Erinnerungen und Träumen aus anderen Zeiten, die wir singend beflügelten:
	„O lasset uns im Leben bleiben, weil jeden Tag ein Tag beginnt. O wollt sie
	nicht zu früh vertreiben, alle, die lebendig sind.“

	Wenn sie von Lagern und Widerstand erzählten, konnten wir den Krieg fühlen.
	Den Stacheldraht. Die Angst. Manchmal spielten wir ihn auch nach. An den
	Gepettos. Einem alten Ehepaar, das aufgrund des fremd klingenden Namens,
	seiner ärmlichen Behausung und des zurückgezogenen Lebens die
	missbilligende Neugier der Provinzbewohner auf sich zog, sodass wir Kinder
	straffrei unsere makabren Späße mit ihnen treiben konnten. Kleine
	Vollstrecker. Wir warfen Steine auf die hölzernen Fensterläden. Wenn der
	Alte dann, vor Empörung und Angst zitternd, hinaustrat, lachten wir. Gemein
	und skrupellos. Am Abendbrottisch wurde uns meist verziehen. Wer war nicht
	mit solchen Scherzen aufgewachsen? Als gelte es, eine Grundhärte zu
	erlernen. Mitgefühl zu verlieren.

	Manöver Schneeflocke. Ein Gewaltmarsch, sagen sie. Der Wind dringt durch
	alle Kleidungsschichten. Es fällt schwer, den Kompass zu halten. Wir
	kriechen durch das Dickicht. Klettern auf Bäume. Bestimmen Pflanzen und
	folgen einer Spur. Wir sind die Guten, klar. Der Feind sind die anderen.
	Die, die nicht wir sind. Bevor die verkochten Erbsen mit Schwung in der
	Schüssel landen, muss gesungen werden. Laut und siegesgewiss.

	1989. Die Republik wird 40. Unsere Jugendweihe, das Einschwören auf den
	Staat, steht an. Wir wirken verloren auf den Fotos von damals.
	Eingeschüchtert. Keine Kosmonauten eines besseren Morgen. Zurückgebliebene.
	Das Geschichtsbuch, das ich nach den Sommerferien in den Händen halte, ist
	der Epoche des Übergangs vom Kapitalismus zum Sozialismus gewidmet.

	Es endet mit der Gründung der DDR. Doch bevor wir so weit sind, bricht die
	Mauer. Mit ihr die Welt. Was geschieht, ist nicht zu begreifen. Die
	unheimlichen Beschleunigungskräfte saugen Zombieraserei aus dem Pflaster,
	den Ritzen der Dachböden und Geheimverstecken in Kellern.

	Der Krieg – eben noch eingeschlossen in den Knochen der Alten – scheint
	wieder hervorzubrechen. Aus unseren jungen Körpern. Einige werden sich
	Hakenkreuze auf die Hände stechen lassen. Werden brandschatzen und morden.
	Andere, wie ich, suchen in den Partisanenromanen nach Verbündeten.

	Und wieder andere werden ganz schnell erwachsen, ziehen gen Westen. In eine
	neue glorreiche Zukunft. Auf einen anderen fernen Planeten. Wir werden uns
	später kaum wiedererkennen. Die, die hinausgingen, und jene, die immer
	dageblieben sind. Über unseren Krieg sprechen wir nicht. So wenig wie die
	Alten über ihren. Und die Welt dreht sich einfach weiter, ganz ohne
	Zeitstrahl.

	„Die Fahne hoch. Die Reihen fest geschlossen.“ Sie singen das laut und
	siegesgewiss. Die Fußballer der Stadt. Es ist nicht zu überhören und wird
	dennoch überhört. Im Nachbarort das gleiche Spiel. Als sich eine Anwohnerin
	beschwert, errichtet der Verein eine Schallschutzwand zwischen ihrem Haus
	und dem Fußballplatz. Weitersingen, Männer!

	Beim Familiengeburtstag lässt ein satirisches Lied Friedrich Hollaenders,
	er hatte es 1931 für eine Berliner Kabarettbühne geschrieben, die Gäste am
	Kaffeetisch erblassen. Der Damenchor singt:

	„An allem sind die Juden schuld!Die Juden sind an allem schuld!Wieso, warum
	sind sie dran schuld?Kind, das verstehst du nicht, sie sind dran schuld.“

	Nach Sekunden entsetzter Stille bricht Gelächter los. Auf dem Heimweg wird
	mir klar, dass, solang ich denken kann, noch nie das Wort Jude in dieser
	Runde gefallen ist. Es wird verschluckt, so wie ein Kind Schimpfworte, die
	es gelernt hat, in Anwesenheit seiner Eltern verschluckt. Gäbe es einen
	Platz für verbotene Wörter, stünde das Wort Rassismus nicht fern.

	Immer die Angst, etwas Falsches zu sagen. Denken, dass das verboten sei.
	Jene bewundern, die die „Wahrheit“ aussprechen. Die Platte hat einen
	Sprung. Krieg beginnt im Kopf. Seine Verheerungen prägen die Gedanken und
	Gefühle der Menschen über Generationen hinweg. Es ist schwer, dafür eine
	Sprache zu finden, die niemanden ausschließt. Viel schwerer, als Ruinen
	wieder zu errichten, Innenstädte in Pastellfarben anzustreichen und
	Gedenktafeln einzuweihen.

	Ende der 90er legen Schülerinnen und Schüler den jüdischen Friedhof in
	meiner Heimatstadt frei. Sie machen sich mit ihren Lehrern auf Spurensuche.
	Kurz darauf wird der Friedhof von anderen Kindern der Stadt geschändet.
	Wieder aufgebaut. Unter Denkmalschutz gestellt. Der Ort ist nicht frei
	begehbar. Ein Schlüssel zur Besichtigung liegt im Fremdenverkehrsbüro.

	„Vorsichtig und verschlossen sind Väter, Mütter und Kinder im Dritten
	Reich. Meist leben sie nebeneinander her wie Fremde oder wie Feinde“,
	schreibt Erika Mann in ihrem Buch „Zehn Millionen Kinder“, das sie über
	Erziehung im Nationalsozialismus verfasste. Offensichtlich war die DDR ein
	Ort, der solcherlei Misstrauen noch zu vertiefen vermochte. Offenbar ist
	bis heute nichts vergangen. Auch wenn der Zeitstrahl längst auf dem Müll
	gelandet ist. Der Kampf um Deutungshoheiten bestimmt die Gespräche beim
	Bäcker. Alle wollen recht behalten. Einigkeit herrscht nur im Pessimismus.
	Unter jedem Dach ein Ach?

	2019. Opas 90. Geburtstag. Mit großer Gelassenheit sitzt er inmitten der
	Kinder, Enkel und Urenkel. Er lacht viel. Genießt die Sonne und
	Gesellschaft. Nach wie vor geht eine große Lebendigkeit von ihm aus, allen
	Verlusten und Katastrophen zum Trotz. Er nennt die Dinge beim Namen, pflegt
	seine Geheimnisse und freut sich noch immer jedes Jahr auf den Mai: „Das
	ist die beste Zeit.“ Die Band spielt „Capri Fischer“.

	Dieser Text erscheint voraussichtlich Ende Mai in der Publikation „Krieg
	und Frieden – 1945 und die Folgen in Brandenburg“, L&H Verlag Berlin Thies
	Schröder e. K..

	4 May 2020

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	Manja Präkels

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