# taz.de -- Ein Ort für Exilkunst: Suchen. Finden. Weitersuchen

	# taz.de -- Ein Ort für Exilkunst: Suchen. Finden. Weitersuchen

	> Thomas B. Schumann sammelt Werke von Künstler*innen, die von den Nazis
	> ins Exil getrieben wurden. Sie stapeln sich in seiner Wohnung.

	Bild: Thomas B. Schumann teilt sein Zuhause mit den Werken von Exilkünstler*in…

	In Besuchen steckt Suchen. Und in Versuchen auch. Thomas Schumann hat es
	getan, erst besucht, dann gesucht. So hat er die letzten 55 Jahre verbracht
	und ist zum Sammler geworden – von Briefen, Büchern, Lebensgeschichten und
	Bildern. Jetzt versucht er, sein Suchen wieder zurück zu verwandeln in
	etwas, das wie Besuchen sein wird. Er will ein Museum. Damit andere sehen
	können, was er gefunden hat.

	Alles beginnt Mitte der 60er Jahre, als Schumann 15 Jahre alt ist und in
	Kilchberg am Zürichsee Ferien macht mit seinem Vater, der gerne Musiker
	wäre, aber Ingenieur ist und seiner Mutter, die Hausfrau ist, aber gerne
	Medizinerin wäre. In Kilchberg hat Thomas Mann mit seiner Familie gelebt,
	nachdem er aus dem Exil in den USA zurück nach Europa ging. Nicht nach
	Deutschland ging er, sondern in die Schweiz. So blieb dem Schriftsteller
	zumindest die Sprache.

	Zehn Jahre nach Manns Tod 1955 ist Schumann also in dem idyllischen Ort und
	will auf den Friedhof. „Ich wollte Thomas Manns Grab sehen“, sagt er. Seine
	Sätze sind nie besonders lang. Er steht in seiner Wohnung in Köln, die wie
	das Archiv einer Galerie aussieht. Statt Worten sind hier Bilder. Sie sind
	überall in der Wohnung. Sie hängen an den Wänden, stehen auf den Stühlen,
	lehnen gegen die Rückenpolster der Sofas und Sessel. Wer darauf Platz
	nehmen will, muss vorne auf die Kante rutschen. Die Rückenlehne ist
	besetzt.

	Die Bilder stehen auch aufgereiht vor den Bücherregalen, entlang des
	Treppengeländers und vor der alten Vitrine. Um das Teegeschirr seiner
	Mutter herauszuholen, müssten sie weggeräumt werden. Aber Wegräumen stört
	die Ordnung. Normale Tassen aus dem Küchenschrank tun es auch. Die Küche
	ist der einzige Ort, der nicht als Bilderraum dient, obwohl dort nicht
	gekocht wird. Schumann kocht nie.

	Das Grab von Thomas Mann sei schlicht, und nachdem Thomas Schumann – der
	Gleichklang der Namen ist wie ein Band – lange genug auf den Stein geschaut
	hatte, wollte er auch noch zum Haus des Schriftstellers. Nichts hätte ihn
	stoppen können. Und als er vor der Alten Landstraße 39 direkt am Zürichsee
	stand, sei er den Aufgang hoch und habe geklingelt. Was genau er denn da
	wollte? „Oh, das weiß ich genau.“ Wenn er spricht, hat seine Stimme gegen
	Ende jedes Satzes diese rheinische Hebung, ein Singen. Als die Bedienstete
	öffnete, fragte Schumann, ob er ein Autogramm haben könne.

	Von einem Toten?

	Eine Ewigkeit sei er vor der Haustür gestanden, erzählt er. Dann ging sie
	erneut auf und das Hausmädchen überreichte ihm ein Buch, die
	„Buddenbrooks“-Erstauflage, mit Widmung von Katia Mann, Thomas Manns Frau,
	die damals schon über achtzig war und die er bei einem zweiten Besuch
	wirklich kennenlernt. „Wie schade, dass der Tommy nicht mehr lebt“, soll
	sie zum Abschied zu Schumann gesagt haben. „Ja, schade“, sagt der in seiner
	Kölner Wohnung, „dann wäre ich vielleicht noch in einer Novelle aufgetaucht
	als Knabe.“ Er sagt es mit schelmischem Schwanken in der Stimme, als wäre
	es vermessen, eine Anspielung auf Manns Vorliebe für Jünglinge zu machen.

	„Vielleicht“, unterbricht er die Erzählung, „ist es an dieser Stelle
	wichtig zu wissen, dass ich schon als Kind alles gesammelt habe.“
	Ansichtskarten, Autogramme, Streichholzschachteln, Matchboxautos,
	Steifftiere, „Sachen halt“, sagt er. Und später, als er älter ist, Teenag…
	ist, auch altes Zeug, „alte Schwarten, Weltgeschichten, die wurden mir
	geschenkt“.

	Schon als Kind habe er Ausstellungen in seinem Zimmer gemacht mit den
	gesammelten Sachen. „Ich habe tatsächlich 50 Pfennig Eintritt verlangt.“
	Dass er eigen war, ist ihm klar. „Ein Außenseiter“, sagt er, „da war das
	mit der Sammelei“, sagt er, „ja, manchmal denke ich, vielleicht wäre es
	besser normal“. Schallplatten der Beatles, der Stones, Doors, Animals und
	so standen, als er Jugendlicher war, nicht auf seiner Liste. Die liefen im
	Zimmer seines Bruders, des Rebellen, der später tragisch erstickte, nachdem
	er sich an etwas verschluckt hatte.

	Schumann führt in sein Arbeitszimmer – er wohnt im Haus seiner Eltern. Auf
	seinem Schreibtisch steht ein Computer, drumherum kistenweise Papiere und
	Bücher, haushoch gestapelt. Zu den Regalen, die hinterm Tisch stehen,
	gelangt nur, wer mager ist. Da, genau in diesem Moment, sagt er wie zur
	Entschuldigung: „Man könnte sagen, ich sei ein Papiermessi“, und ergänzt
	mit zaghaftem Lachen, dass Journalisten so einen Satz, klar, gerne hören,
	sofort aufschreiben, am Ende gar zur Überschrift machen. Schumann ist vom
	Fach, er hat selber als Journalist gearbeitet, bevor er Kunstsammler und
	Buchverleger wurde.

	Hinter dem Schreibtisch steht ein schwerer, großer Schrank, dessen Türen
	nur geöffnet werden können, wenn der Stuhl davor zur Seite geschoben wird.
	„Mein Allerheiligstes.“ Seine ganze Korrespondenz mit all den Menschen, die
	er bei seiner Suche gefunden hat, liegt darin. Angefangen mit Katia Mann.
	Er holt das Buch aus dem Schrank, das sie ihm vor 55 Jahren gab. Es hat
	einen vergilbten Papiereinband. Er schlägt es auf, liest „Für Thomas
	Schumann, mit allen guten Wünschen, Katia Mann“. Es ist wie Liebe.

	Nicht ausgeschlossen, dass Schumanns Leben ohne die Begegnung mit Katia
	Mann anders verlaufen wäre, dass er angefangen hätte, Oldtimer zu sammeln,
	Antiquitäten, Armbanduhren, Porzellanvasen. So aber wurden es Briefe und
	Bücher. Signierte Erstausgaben. Er nahm Kontakt auf mit Schriftstellern,
	zuerst mit Leuten wie Frisch, Dürrenmatt, Böll. Dann wurde sein Suchtrieb
	auf diese andere Spur gelenkt, auf Autoren und Autorinnen, die Deutschland
	wegen der Naziverfolgung verlassen mussten, er suchte sie, die überall auf
	der Welt verstreut waren, schrieb ihnen, besuchte sie. Viele, erzählt er,
	hätten ihm gesagt, dass er der erste Deutsche nach dem Krieg sei, der sich
	bei ihnen melde. Er, Thomas Schumann, ein Teenager aus Köln. „Dass ich so
	Fortune hatte.“

	## Versehentlich überlebt haben

	Er hat bei seiner Suche viele getroffen und zu jeder und jedem gibt es
	einen Halbsatz. Irmgard Keun: „Die hab ich im Krankenhaus besucht. Sie war
	doch schwere Alkoholikerin.“ Elias Canetti: „Der empfing mich, obwohl er
	Interviews damals nur noch verweigerte und sich immer als sein Bruder
	ausgab.“ Walter Mehring traf er in der Bar des Theaters in Zürich, er sei
	sehr verbittert gewesen. Viele andere kommen dazu. Auch Günther Anders, der
	„für Thomas Schumann von einem versehentlich Überlebenden“ als Widmung in
	ein Buch schrieb.

	Unzählige Erstausgaben hat Schumann so gesammelt, Bücher, die man nirgendwo
	mehr bekommt. Bücher, die ihn glücklich machen, mit Widmungen, die ihm
	signalisieren: Wir sind. Ihr, die Verlorenen, und ich, der Finder.

	Im Neubau des Jüdischen Museum in Berlin hat Liebeskind, der Architekt,
	Räume einbauen lassen, die leer sind, zu denen es keinen Zugang gibt. Sie
	stehen für die Lücke, die die Geschichte gerissen hat, stehen für das
	Was-wäre-wenn. Was wäre, wenn all die Menschen, die umgebracht wurden oder
	ins Exil gingen, in Deutschland hätten weiter leben können? Wie hätte das
	die deutsche Kultur beeinflusst? Was wäre anders in unserer Gegenwart?
	Thomas Schumann versucht, diese leeren Räume doch irgendwie zu füllen. „Es
	geht nicht um Exil, es geht um kulturelle Werte, die weg sind“, sagt er,
	„diese Leerstelle vervollständigt im Nachhinein, was die Nazis wollten“.
	Und er sagt noch: Für die, die ins Exil gingen, gebe es kein Denkmal.
	Einzig die leeren Räume.

	Nach dem Abitur hat Schumann Geschichte und Literatur studiert. „Exil kam
	in keiner Vorlesung vor.“ Noch bevor er einen Abschluss macht, arbeitet er
	als Journalist, schreibt fürs Feuilleton der Jüdischen Allgemeinen, der
	FAZ, der NZZ, der Zeit. Dem, was mit Exil zu tun hat, gibt er Raum. Das
	Schicksal der Leute berührt ihn. Dass viele kein Bein mehr auf den Boden
	bekamen, als sie in fremden Ländern mit ihrer Sprache hockten, die niemand
	dort brauchte. Dass viele gucken mussten, wie sie sich über Wasser halten.
	„Und dass das, was sie vor ihrer Emigration in Deutschland veröffentlicht
	hatten, auch weg war.“

	## Zuerst sammelt er Bücher

	Vor zwanzig Jahren denkt sich Schumann, der, wie um sich selbst zu
	verankern, in der Zwischenzeit seinem Mittelnamen mehr Raum gibt und sich
	fortan Thomas B. Schumann nennt, er könne doch einen Verlag machen, manche
	dieser Bücher wieder herausbringen und tut es dann. Nicht nur Bücher, auch
	Freundschaften seien entstanden. Zu Judith Kerr etwa, sie lebte sehr
	zurückgezogen in England. Auch Elisabeth Mann Borgese wurde zu einer
	Freundin. „So eine dolle Frau. Dass sie mal mit einem Gorilla
	zusammengelebt hat, das habe ich allerdings nicht erlebt.“ Er hat ihre
	völlig vergessenen Erzählungen wieder herausgebracht. Nicht viele der ins
	Exil gezwungenen Künstler und Schriftsteller, die Schumann kennenlernt,
	leben heute noch, so wie [1][Walter Kaufmann], der sich nach der Flucht in
	Australien als Seemann verdingte. 96-jährig wohnt er immer weiter
	schreibend in Berlin.

	„Memoria“ heißt der Verlag übrigens.

	Irgendwann überkommt es Schumann: „Dann will ich auch mal ein Bild.“ Eins
	von einem ins Exil gezwungenen Künstler. Sein erstes ist von Hein Heckroth.
	Ein Stillleben, in verwaschenen Herbstfarben, Blumen in einer Vase, daneben
	eine Weinflasche. Alles hängt ein wenig in der Luft, ist ungeerdet,
	flüchtig, wie die heimatlose Existenz. Heckroth war mit Bert Brecht, Kurt
	Weill und Kurt Schwitters befreundet und wurde im Exil viel hin und her
	geworfen. Sichere Häfen? Fehlanzeige.

	Schumann führt durch sein Haus, zeigt da auf ein Bild, dort, und auf das
	daneben auch. Landschaftsbilder und Menschenszenen aus vielen
	Zufluchtsländern, Indien, Südamerika, Italien, Asien. Es gibt Porträts
	ernst blickender Menschen, ihre Nacktheit muss nicht in Aktbilder gekleidet
	werden. Dazu Stillleben, die meist das Karge zeigen. Da, ein Porträt, er
	hat es ganz neu erworben von Ludwig Meidner. Der Künstler war untergetaucht
	in Köln und später in London Leichenwäscher. Ein anderer, Albert Reuss,
	fristete in England in einem Ort namens Mousehole ein Leben in bitterster
	Armut und malte Bilder der Einsamkeit. Ein Dritter, Rudolf Lewy,
	anerkannter Künstler erst, dann Flucht, am Ende malt er versteckt in
	Florenz. Zwei SS-Männer geben sich als Kunstsammler aus, besuchen und
	verschleppen ihn. Wo er ermordet wurde, wisse niemand, sagt Schumann.

	Fast 800 Werke besitzt er inzwischen. Jeder Künstler, jede Künstlerin hat
	eine Geschichte. Von Flucht, Deportation, Verrat, Suizid, Hunger,
	Verzweiflung. Es sind Lebenswege, die sich oft auflösen im Nichts. „Diese
	Schicksale, da kann man doch nicht wieder zur Tagesordnung übergehen“, sagt
	Schumann. Jeden Monat werde ihm ein neuer Name zugetragen. Von Freunden
	werde er manchmal „hiesiger Gurlitt“ genannt, „aber einer im Verborgenen�…
	sagt Schumann, „und ich habe alles redlich erworben“.

	## Bilder sind seine Gefährten

	Die Bilder geben seinem Leben Farbe, sagt er. In Zeiten, in denen er sehr
	belastet gewesen sei, als seine Eltern krank und alt waren und er sie
	pflegte, da hätten sie ihm sehr gutgetan. Das Wesentliche sei für ihn,
	Dinge zu retten. Durch Sammeln retten. Vor dem Vergessen retten. Die
	Sammlung als Ort, fast eine Verpflichtung. „Ja, zwischendurch habe ich
	meine Melancholie. Das geht aber wieder weg beim nächsten Kauf.“

	Auktionen waren Schumann lange unheimlich, aber im Nachverkauf, wo das, was
	nicht versteigert wurde, verkauft wird, hat er anfangs viele Arbeiten
	erworben. „Die Künstler waren gänzlich unbekannt, niemand wollte ihre
	Bilder.“ Mittlerweile ist alles anders.

	Nachdem er seine Wohnung in Köln gezeigt hat, fährt er nach Bonn. Im
	Auktionshaus Von Zengen wird eine Grafik versteigert, die er haben will. In
	Berlin läuft zeitgleich auch eine Versteigerung. Da wird er am Telefon
	mitbieten. Auf der Fahrt gerät er in einen Stau, wird immer fahriger,
	aufgeregter, „wir schaffen es nicht“. Der Anruf aus Berlin kommt auch
	nicht, „die haben mich vergessen“. Am liebsten würde er auf der Standspur
	überholen, tut es doch nicht, und rechnet erneut nach, ob es noch zu
	schaffen ist. Es sei wie eine Jagd. Wie süchtiges Begehren. „Ich weiß, es
	ist irrational.“ Er begehrt das Bild. „Wenn ich es nicht bekomme, frage ich
	mich, wo geht das jetzt hin.“

	Peggy Guggenheim habe gesagt: „Jeden Tag ein Kunstwerk. Ich sage: Jede
	Woche eins.“ Jedes neue Bild stellt er in seiner übervollen Wohnung eine
	Weile so, dass er es immer anschauen kann. „Du hast das Original, das ist
	jetzt bei dir, du lebst damit“, sagt er. „Ich bin Treuhänder, die müssen
	hierher, das ist hier ja Familie. Hier ist der Resonanzraum.“

	## Sammler und Jäger in einem

	Er schafft es noch rechtzeitig. Erst, als er mit seiner Bieternummer im
	Raum sitzt, wird er ruhig. Er bekommt seine Grafik von Rolf Nesch, einem,
	der in Norwegen Unterschlupf fand. Eine alte Frau ist darauf. Niemand
	bietet mit. Später stellt es sich als Fälschung heraus. Er kann das Bild
	für die Ausstellung über Leute, die nach Skandinavien flohen, die er bald
	machen will, nicht mehr brauchen.

	Auf dem Rückweg meldet sich auch das Auktionshaus aus Berlin. Das Bild
	einer Künstlerin namens Maria Lemmé, die im KZ Theresienstadt starb, will
	er. Einstieg 400 Euro, er hat einen Gegner, 420, 440, 460, „bieten Sie
	mehr?“, wird über die Freisprechanlage gefragt. Er geht mit, aber als sie
	bei 700 sind, und der andere weiter geht, sagt er „nein“. Und als der
	Auktionator auflegt, lässt er für den Bruchteil einer Sekunde das Lenkrad
	los, wirft die Hände in die Luft, sagt: „Ich bin befreit.“ Er könne sich
	denken, wer das Bild gekauft habe. Inzwischen gebe es einen Sammler in
	Salzburg. Einen Arzt, „ein Mann mit dem nötigen Kleingeld“.

	Und wovon er lebt? Von Artikeln, von Vorträgen und „von der Substanz“, sagt
	er. „Von den Exilkünstlern will ich keinen hergeben. Ich geh ja in die
	Öffentlichkeit, kuratiere Ausstellungen und dann werden die bekannter und
	dann stelle ich mir als Sammler selbst ein Bein.“ Aber Bilder, die nicht
	von Exilkünstlern sind, und trotzdem bei ihm landeten, die verkauft er.

	Seit Jahren versucht er auch ein Museum der Exilkunst zu verwirklichen. Das
	ist unmöglich alleine. Die Stadt Bonn hat Interesse, „Schumanns Sammlung
	wäre da das Herzstück“, sagt Birgit Schneider-Bönninger, die
	Kulturdezernentin der Stadt. Und Schumann, der am 6. Februar siebzig wird,
	sagt: „Für alles gibt es Museen, für Hüte, Hunde und Spazierstöcke, aber
	für Exilkunst nicht. Am liebsten würde ich alles machen und wäre auch mein
	eigener Mäzen.“

	Und dann sagt er noch, bis es das Museum gibt, so lange muss er leben.

	2 Feb 2020

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	## AUTOREN

	Waltraud Schwab

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