# taz.de -- Klassengesellschaft in Deutschland: Rückkehr nach Flörsheim

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	> Unsere Autorin las Didier Eribon – und fühlte sich zum ersten Mal
	> verstanden. Sie weiß, was es bedeutet, den gesellschaftlichen Aufstieg zu
	> wagen.

	Bild: „Piepmatz, guck einmal!“ Papa, Doris und Johnny, 1975

	Berlin taz \| „Wie? Nicht mal Religionslehrerin wirst du?“ Das ist einer von
	meinen Gespenstersätzen. Er stammt von meiner Mutter und steht in meinem
	Erinnerungsregal mit ihren Sinnsprüchen gleich neben „Du glaubst wohl, du
	bist was Besseres.“ Erwachsen ist man, wenn man feststellt, dass die
	Gespenster der Vergangenheit keine weißen Bettlaken tragen, nicht fliegen
	und nicht „Hui“ sagen. Sondern wenn man feststellt, dass die Sätze der
	Eltern die Gespenster sind, die man nicht los wird.

	Den Satz mit der Religionslehrerin sagte meine Mutter zu mir, als ich
	versuchte, ihr zu erklären, was ich an der Uni treibe. Zugegeben, mit
	Religionswissenschaft habe ich es ihr nicht gerade leicht gemacht. Selbst
	Leute mit bürgerlichem Hintergrund und Hochschulabschluss in Germanistik
	wissen nicht, was das ist. Wenn ich meine Mutter an ihren Satz erinnere,
	lacht sie und sagt: „Stimmte doch auch.“ Stimmte ja auch. Ich bin keine
	Religionslehrerin. Sie versteht nur bis heute nicht, warum ich den Satz
	trotzdem schlimm finde. So wie sie bis heute nicht versteht, dass ich
	Karlheinz Böhm nicht mag.

	„Was magst du eigentlich? Hauptsache dagegen“, hatte sie mir immer gesagt,
	wenn ich irgendwas, was sie gut fand, nicht so gut fand. Vielleicht hatte
	sie Recht. Ich war ein Papakind. Meine jüngere Schwester das Mamakind.
	Alles, was Mutter tat, dachte, mochte, war mir suspekt. So wie ihr suspekt
	war, was ich tat, dachte, mochte.

	Aber wie soll sie mich auch verstehen. Mich, der ich ihren Satz „Nicht
	einmal Religionslehrerin wirst du“ in den Stand eines Kronzeugen berief.
	Dort repräsentiert er das komplette Unverständnis einer Mutter aus der
	Arbeiterklasse für das, was ich mit meinem Leben anstellte. Und das stellte
	ich so an, wie ich es später bei dem Schriftsteller Saul Bellow gelesen
	hatte: „Ich gehe die Dinge im Freistil an, so wie ich es mir selbst
	beigebracht habe.“ Ohne Rücksicht auf Kontostand und Rente.

	Ätzende Enge in Arbeiterhaushalten

	Als ich diesen Sommer „Rückkehr nach Reims“ las, das autobiografische Buch
	des französischen Soziologen Didier Eribon, hatte ich ein Gefühl, das
	derzeit wohl vor allem AfD-Wähler haben: „Endlich sagt mal jemand, wie es
	ist.“ Und nicht nur, weil mich der Satz seiner Mutter – „Soziologie? Hat
	das was mit der Gesellschaft zu tun?“ – an meine Mutter erinnerte. Ich bin
	weder homosexuell noch Universitätsprofessorin, und auch in vielen anderen
	Details unterscheidet sich meine Familie deutlich von der Eribons.

	Trotzdem: Es war das erste Mal, dass jemand in meiner linken, bürgerlichen
	Filterblase über seine Herkunft aus einer Arbeiterfamilie so über diese
	redete, wie es Linke nicht so gern hören: wie ätzend eng es in
	Arbeiterhaushalten ist, räumlich, ökonomisch, geistig und emotional. Er
	thematisiert, was für bürgerliche Linke kein Thema ist: Dass man als Exot
	mit proletarischer Herkunft keinen profitablen Sonderstatus in der
	bürgerlichen Welt hat, sondern einen hohen Preis zahlt: den radikalen Bruch
	mit der eigenen Herkunft, die man dennoch nicht los wird.

	Als Klassenflüchtling musste ich alles neu lernen: wie man denkt, spricht,
	sich benimmt. Das heißt lernen, was es überhaupt bedeutet, sich mit einem
	Gegenstand auseinanderzusetzen. „Ach, du immer mit deinen Ideen“, beendete
	meine Mutter jedes Gespräch, das meine Fragen an die Welt, an sie, an mich
	zum Gegenstand hatte. Als Lohnabhängige hatte sie nichts zu verschenken und
	zu verschwenden. Auch keinen Gedanken an Weltsichten, an denen sie
	vielleicht auch festhielt, damit sie wenigstens irgendein Kapital hatte,
	das sicher war.

	„Von dir erwarte ich sowieso nichts mehr“, lautete das Fazit meiner Mutter
	schon zu Zeiten, als ich lieber in den Bücherbus stieg, um in der
	Erwachsenenabteilung Thomas Manns „Die Bekenntnisse des Hochstaplers Felix
	Krull“ auszuleihen, anstatt mit meiner Mutter die Prospekte vom Supermarkt
	nach Angeboten zu durchstöbern. Ich hatte keine Ahnung, wer Thomas Mann
	war. Aber das Wort „Hochstapler“ klang halt aufregend und erinnerte mich an
	die Sendung, von der meine Mutter keine Folge verpasste: „Aktenzeichen XY …
	ungelöst“.

	Meine Mutter hatte nur ein paar Jahre auf einer Schule verbracht, war
	Textilreinigerin, Hausfrau, Putzfrau, Küchenhilfe in dem
	Kleinstadtkrankenhaus im Südhessischen, in dem sie mich geboren hatte. Ich
	hatte nichts dagegen, dass sie an SOS-Kinderdörfer spendete. Dass sie mir
	bis ich 14 war, nur 5 Mark Taschengeld im Monat gab. Aber, dass sie ich die
	von der Nachbarstochter abgelegten Winterjacken aus Kunstschaffell tragen
	musste und sie mir in den Spendenbriefumschlag für die Schule nur ein
	50-Pfennig-Stück legte, fand ich unmöglich.

	„Bei den anderen Kindern klimpert es nie im Briefumschlag.“ „Die sind ja
	auch reich.“ Was mir damals total peinlich war, wofür ich mich schämte und
	wofür ich meine Mutter hasste, kann ich heute als souveränen
	Klassenstandpunkt betrachten. Aber erzählen Sie mal Sechstklässlern was von
	Klassenstandpunkten.

	„Du bist doch so schlau“

	Meine Mutter hatte keine Ahnung, was Klasse bedeutete. Sie sprach von „den
	kleinen Leuten“, so wie sie auch von „den Ausländern“ sprach, obwohl sie
	selbst mit einem verheiratet war und eine ihrer Töchter, ich, eine
	Aufenthaltsgenehmigung brauchte.

	„Was soll nur aus dir werden?“ Diese rhetorische Frage stellen Mütter und
	Väter klassenübergreifend. Auch meiner Schwester stellte meine Mutter diese
	Frage. Die aber hatte sich irgendwann entschieden, eine Ausbildung zur
	Hotelfachfrau zu machen. Mutter gefiel das. Wenn ich sie allerdings fragte,
	was denn ihrer Meinung nach aus mir werden solle, antwortete sie: „Das
	musst du doch wissen. Du bist doch sonst so schlau.“ Ihr einziger Vorschlag
	für meine Karriereplanung lautete: „Warum gehst du nicht ins Fernsehen. Zu
	‚Wer wird Millionär?‘. Wozu bist du denn sonst so schlau?“

	Wie wenig schlau ich wirklich war, wusste sie nicht. Ein Selbstversuch: Ich
	scheitere auf der Website der Sendung schon bei der 1.000-Euro-Frage. Zum
	Schlaumachen hielt man sich bei uns zu Hause vor allem einen Fernseher.
	Samstags wurde das Programm erweitert, meine jüngere Schwester und ich in
	den „Lottoladen“ geschickt, um die Bild-Zeitung zu kaufen und den
	Lottoschein mit Spiel 77 abzugeben.

	Auf dem kleinen Bücherregal (Möbelhausware, Eiche rustikal) in unserem
	Wohnzimmer standen: ein Atlas, zwei Bände Konsalik, ein Simmel, Putzos „Der
	Pate“, Falladas „Kleiner Mann was nun“ und „Der eiserne Gustav“, „W…
	Kinder vom Bahnhof Zoo“ und „Nicht ohne meine Tochter“. Dann waren da noch
	einige Deutsch-Lehrbücher meines Vaters, ein Band kroatische Märchen und
	Émile Zolas „Germinal“, von dem bis heute niemand weiß, wie er überhaupt…
	unser Wohnzimmer kam. Ebenso unbekannt blieb bis heute dessen Inhalt,
	Arbeiterkämpfe in einem Bergwerk im 19. Jahrhundert.

	Während die Bücher so wie die bunten Römergläser in der Vitrine vor allem
	als Deko fungierten, waren die Platten in den zwei Taschen aus Kunstleder
	mindestens so oft im Gebrauch wie der Videorecorder: Neben Beatles, Abba,
	jugoslawischen Chansons, Heintje, Karel Gott und Bruce Springsteen war es
	vor allem Miles Davis: „Porgy & Bess“, „Fahrstuhl zum Schafott“, „Ske…
	of Spain“.

	„Zu Gast“ in Deutschland

	Mein Vater verehrte Miles Davis, weil der, wie mein Vater sagte, „immer auf
	der Flucht“ war. Immer auf der Suche nach dem Neuen. Mein Vater war alles
	andere als ein Jazzkenner. Er war Baustellenarbeiter, Küchenmonteur und
	arbeitete für die US-Army in Hessen. Vielleicht verehrte mein Vater Miles
	Davis, weil er selbst als jugoslawischer Marinesoldat die neue Welt bereist
	hatte. Vielleicht weil er vor seiner Vergangenheit floh, in der die Nazis
	seine Eltern, Geschwister, Tanten und Onkel ermordet hatten, worüber er nie
	redete. Vielleicht wurde er deswegen zu einem großen Gesellschafter, der
	immer Leute um sich haben musste, immer die ganz großen Feste feiern
	musste, auf denen er der Unterhalter war. Nie blickte er zurück, immer nur
	nach vorne.

	Aber auch mein Vater konnte mir nicht sagen, wo ich mich umschauen könnte,
	damit ich es einmal besser habe. Aber er erwartete von mir auch nicht, dass
	ich irgendeinen Job hatte, sondern dass ich auf Familienfesten nicht mein
	Lieblingsjackett vom Flohmarkt trug, sondern das grellgrüne Damenjackett
	mit den Schulterpolstern, das er mir gekauft hatte. Er erwartete, dass ich
	so schwimmen können sollte wie Esther Williams, dass ich sonntags in die
	Kirche ging, während er im Radio jugoslawischen Gastarbeiterfunk hörte. Und
	er erwartete, dass ich mich politisch nicht so vorlaut äußere, weil wir in
	diesem Land „zu Gast“ seien und uns nicht darüber beschweren dürften, wie
	wir hier behandelt werden. „Sonst schmeißen die mich hier raus, und ich
	werde arbeitslos.“

	Anfang der 80er Jahre, Wirtschaftskrise, mein Vater wurde arbeitslos. Die
	große Mietwohnung mit der großzügigen amerikanischen Küche wurde zu teuer.
	Meine Mutter impfte mir und meiner Schwester ein, niemandem davon zu
	erzählen, dass unser Vater nun „schwarz arbeite“. Wir hatten beide keine
	Ahnung, was das überhaupt hieß, und stellten uns vor, dass er sehr
	dreckige, aber auch sehr geheimnisvolle Arbeit machen musste.

	Als ich in der 7. Klasse ein Schülerpraktikum machen sollte, war das
	Geschrei dann groß. Meine Schulfreundinnen, deren Eltern Deutsch- und
	Kunstlehrer waren, gingen zu Verlagen und Siebdruckereien. Ich weiß bis
	heute nicht genau, was eine Siebdruckerei so macht, damals hätte ich gerne
	näher gewusst, was es mit der Schwarzarbeit auf sich hat. Aber mein Vater
	hatte sich schon beim Nachbarn unter uns informiert, der einen dubiosen,
	aber florierenden Metallhandel führte. Er kam mit der Information zurück,
	dass sich derzeit als Bauzeichner oder Zahntechniker gutes Geld verdienen
	lasse. Was ein Bauzeichner genau machte, fand ich nicht heraus, ein
	Internet gab es damals noch nicht, und außerdem hatte ich genug von den
	Baustellen, auf denen ich meinem Vater geholfen hatte, Küchen- und
	Werkzeugteile durch die Gegend zu tragen. Und an anderer Leute Zähne
	herumzufummeln, hatte ich auch keine Lust.

	Stattdessen landete ich bei einem Optiker in Wiesbaden. Wie ich auf Optiker
	kam, weiß ich nicht, ich trug ja nicht einmal eine Brille. Auf der Suche
	nach einem Beruf hatte ich die Gelben Seiten durchgeblättert, und die
	Anzeige des Optikers hatte mir wohl gefallen.

	Ich schmiss dann ein paar Wochen lang die Brillen von Heinz Schenk, von
	Schimanski und von Roncalli-Gründer Bernhard Paul in den
	Ultraschallreiniger. Danach war ich einen Schritt weiter: Optikerin würde
	ich nicht werden.

	Meiner Mutter gefiel das nicht. Heinz Schenk und Schimanski fand sie ja
	gut. Was ihr auch gefallen hätte, wäre, wenn ich Gärtnerin, Tierpflegerin
	oder Supermarktkassiererin geworden wäre. Echte Berufe eben. Erwartet hat
	sie von mir nicht, dass ich mich in der Welt der anderen Leute umschaue.
	Und noch weniger, dass ich mir für diese andere Welt eine
	Aufenthaltsgenehmigung besorgte. Ich flüchtete aus ihrer Welt. Aus der Welt
	der Arbeiterklasse.

	„Akrap droht Haftstrafe“

	Ich ging auf Demonstrationen gegen die Abschaffung des Asylrechts und
	gründete eine linksradikale Spaßpartei. Eines morgens weckte mich mein
	Vater mit dem Lokalblatt in der Hand, auf dessen Titel in großen Lettern
	stand: „Akrap droht Haftstrafe“. Weil ich als Ausländerin bei den
	Stadtparlamentswahlen kandidierte, hatten lokale Politiker versucht, mir
	Angst einzujagen. Angst hatte nun aber vor allem mein Vater, weil nachts
	mehrfach jemand anrief und „Scheiß Ausländer! Euch sollte man vergasen!“
	ins Telefon brüllte.

	Ich bildete mir lange ein, dass ich zu den Linken und den Bürgerlichen
	ging, um etwas zu tun, damit meine Eltern es später mal besser haben
	würden. Und lange war ich der Meinung, dass nicht ich es war, die gegangen
	ist, sondern dass ich zu Hause unerwünscht war. „Dann geh doch, wenn es dir
	nicht passt“ ist noch so ein Gespenstersatz aus der unveröffentlichten
	Anthologie „Mutters Sätze“.

	Ein Jahr vor dem Abi zog ich von zu Hause aus. Die Streitereien mit meiner
	Mutter waren zu heftig geworden, wir brachen den Kontakt ab. Da ich kein
	Geld hatte, ging ich auf einen besetzten Bauwagenplatz und putzte bei einem
	maoistischen Motorradhändler die Wohnung. Dann starb mein Vater, kurz bevor
	ich Abitur machte, und meine Mutter und ich näherten uns wieder an. Als sie
	hörte, dass ich putzen ging, blühte sie auf. Endlich ein Thema, über das
	sie mit mir reden konnte, ein Terrain, auf dem sie sich sicher fühlte, mir
	etwas erklären konnte. Auch sie hatte sich aus ärmlichen Verhältnissen in
	Mecklenburg-Vorpommern stammend, ihr ganzes Leben selbst finanzieren
	müssen. In ihren Augen war ich jetzt nicht mehr ein Sonderling, sondern mit
	ihr auf Augenhöhe oder besser auf Kniehöhe, die Fliesen schrubbend.

	Als ich dann aber bei den Linken blieb und zu den Studenten ging, hatte sie
	erwartet, dass ich heroinabhängig werde und unter Brücken schlafe. Nicht
	erwartet hatte sie, dass sich mein Leben mehr oder weniger so abspielen
	würde wie jedes andere auch: in einer Wohnung mit Küche und Bad, an einem
	bezahlten Arbeitsplatz, auf Betriebsfeiern und an Urlaubsorten, die von
	Chartermaschinen angeflogen werden.

	„Ja, ja, Madame geht zur Universität. Bildest dir wohl was drauf ein“,
	sagte sie mit Vorliebe dann zu mir, wenn ich versuchte, ihre Meinung über
	Linke – „Die reden auch viel, wenn der Tag lang ist, anstatt zu arbeiten“…
	auszureden. Auf der Universität begegnete ich linken Studenten, die sich
	darüber empörten, dass der Studentenrabatt für den öffentlichen Nahverkehr
	gestrichen wurde. Wenn ich denen sagte, dass der Studentenrabatt kein
	Menschenrecht sei und meine putzende Mutter auch den vollen Preis für das
	Busticket zahlen musste, guckten die mich nur komisch an.

	Als ich meinen ersten Job als Redakteurin bei einer großen Boulevardzeitung
	hatte, wusste ich: Meinen linken Freunden würde das überhaupt nicht
	gefallen. Aber ich hoffte, wenigstens meiner Mutter ein Mal imponieren zu
	können: Ich machte Geschichten über Pferde und Fußballer und saß bei der
	Schwimmerin Britta Steffen auf dem Schoß. Glücklicherweise saß Britta
	Steffen dann auch bald bei „Wetten, das..?“ im Fernsehen – und als ich zu
	Weihnachten mit ein paar Ausgaben der BZ nach Hause kam, feierten wir zum
	ersten Mal seit dem Tod meines Vaters wieder ein fröhliches Weihnachtsfest.

	Im Überschwang hatte ich Karten für etwas besorgt, von dem ich dachte, ich
	würde meiner Mutter damit eine Riesenfreude machen: „Schwanensee on Ice“,
	dargeboten vom russischen Staatsballett in der Alten Oper in Frankfurt.

	Die drei Stunden auf den billigsten Plätzen waren die Hölle. Ich strengte
	mich an, alles toll zu finden, sagte bei jeder artistischen Einlage „Wow“
	und „Guck mal“. Meine Mutter aber war ultragelangweilt und ärgerte sich,
	dass sie wegen des „Gehampels“ die TV-Aufzeichnung des Konzerts von Semino
	Rossi verpasst hatte, ihrem Lieblingsschlagersänger, der ein paar Wochen
	vorher in derselben Oper aufgetreten war.

	Didier Eribons Buch las ich im Sommer am Strand des kroatischen Dorfs, in
	dem mein Vater sich seinen kleinen Traum vom Haus am Meer selbst
	zusammengezimmert hatte. Meine Schwester war da. Wir stritten uns. Auch,
	weil die Lektüre Eribons die Erinnerungen an unsere gemeinsame
	Vergangenheit hochspülte. Ich warf ihr „Ressentiments“ vor. „Du und deine
	Ressentiments. Hauptsache, du weißt, was das ist“, antwortete sie.

	Linke arrogante Kinder

	Die Literaturkritikerin Elke Heidenreich befand kürzlich, Didier Eribon
	hätte seinen Eltern halt mal früher erklären sollen, was er so mache, dann
	wäre es auch nicht zu dem großen Bruch mit ihnen gekommen. Sie habe ihrer
	proletarischen Mutter schließlich auch immer erklärt, was sie so mache. Es
	sei kein Wunder, dass die Arbeiter rechts werden, wenn ihre linken Kinder
	so arrogant seien wie Eribon.

	Arrogant? Jemandem, der versucht zu verstehen, was er lange verdrängt hat,
	Arroganz vorzuwerfen, ist nicht gerade das Gegenteil von arrogant. Zudem
	ist Heidenreich einer Meinung mit Eribon: Die Linken sind schuld daran,
	dass die Arbeiter heute rechts wählen. Didier Eribons These, die
	hierzulande vor allem von bürgerlicher Seite begeistert rezipiert wurde,
	teile ich nicht gänzlich. Schon allein deswegen, weil mittlerweile völlig
	unklar ist, was und wo „links“ überhaupt sein soll. Und, weil Deutschland
	nicht Frankreich ist.

	Wenn ich meine Arbeitereltern fragte, warum sie eigentlich nie
	kommunistisch wählten und sie dann von Verbrechern sprachen, ist das auch
	ein Ergebnis deutscher Politik, die kriminalisierte, wer die Sache der
	Arbeiter radikal vertrat: Die Kommunistische Partei wurde 1933 von den
	Nazis und 1956 von der CDU verboten. Links war die deutsche Arbeiterklasse
	in der BRD vor allem in der Vorstellung bürgerlicher Linker. Aber nicht in
	der Realität.

	Meinen eigenen Arbeitereltern haben nie links, sondern konservativ gewählt.
	Und jetzt sitze ich da und frage mich, ob ich mich fragen muss, welchen
	Teil ich dazu beigetragen habe, dass meine Mutter nie links wurde. Das ist
	absurd.

	Es wird viel über den Arbeiter geredet. Aber den gibt es nun mal nicht.
	Auch für den Arbeiter gilt wie für jeden Bürger das Recht auf
	Individualität. Ich bin mir sicher, auch im Erinnerungsregal meiner Mutter
	gibt es einen Band „Tochters Sätze“, den sie immer wieder liest. Ich weiß,
	dass sie sich fragt, welchen Anteil sie daran hat, dass ich zu den anderen
	gegangen bin.

	Wenn wir darüber wirklich reden könnten, es könnte eine schöne
	Weihnachtsgeschichte werden. Dazu aber müssten wir auch darüber reden, was
	sie bei der Bundestagswahl wählt. Und das hab ich mich bisher noch nicht
	getraut.

	24 Dec 2016

	## AUTOREN

	Doris Akrap

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