# taz.de -- Gerhard Falkners Roman „Apollokalypse“: Vertreter der Nutella-Generation

	# taz.de -- Gerhard Falkners Roman „Apollokalypse“: Vertreter der Nutella-G…

	> Falkners „Apollokalypse“ liefert ein wildes Sittenbild der 70er, 80er und
	> 90er in Berlin. Es ist gut, es könnte auf der Shortlist des Buchpreises
	> landen.

	Bild: Hängt in Berlin ab: Schriftsteller Gerhard Falkner

	Der Dichter, der nicht die Redeweise des Schicklichen nachahmt, um das
	Wahre und Gute darzustellen, hat im idealen Staat nichts zu suchen, glaubte
	Platon. Den Dichtern dürfe nicht gestattet werden, die Reden von Männern
	nachzuahmen, „die einander verleumden und verhöhnen und schmutzige Reden
	führen, trunken oder auch nüchtern. Kennenlernen müssen sie zwar
	Wahnsinnige und schlechte Männer und Frauen, selbst tun oder nachahmen aber
	nichts von diesen.“ Dass lässt Platon seinen Sokrates erklären.

	Dass der Dichter auf die staatstragende Darstellung des Wahren und Schönen
	zugunsten einer wahrhaftigen Darstellung verzichten sollte, macht Gerhard
	Falkner gleich im ersten Satz von „Apollokalypse“ deutlich: „Wenn man
	verliebt ist und gut gefickt hat, verdoppelt die Welt ihre Anstrengung, in
	Erscheinung zu treten.“

	Da fangen die Glocken an zu läuten, damit ist der Sound vorgegeben, der den
	Text über gut vierhundert Seiten zum Vibrieren bringen und den Leser hin
	und wieder auch in die Empörungsfalle tappen lassen wird, wenn ein Hähnchen
	penetriert oder über den üblen Geruch eines weiblichen Geschlechtsorgans
	berichtet wird. „Tabubrecherisch“, die herrschenden Sozialdemokraten und
	Protestanten ärgernd, wie man es von den bösen Buben der achtziger Jahre
	kennt, den Künstlern, Bohemiens und Taugenichtsen, die in diesem Roman ihr
	Unwesen treiben. Auch den PlatonikerInnen unserer Zeit wird womöglich
	einiges darin übel aufstoßen.

	Vor wenigen Tagen hat der Lyriker Gerhard Falkner im Alter von 65 Jahren
	seinen ersten Roman vorgelegt. Er wurde gleich in die Longlist für den
	Preis des Deutschen Buchhandels aufgenommen. Zu Recht: „Apollokalypse“ ist
	ein kunstvoll gebauter Roman, der in seinen Beschreibungen der Leute, ihrer
	Redeweisen und ihrer Mentalität, aber auch in der Erzählweise und im Stil,
	in seiner Lust auf Verweise und Zitate selbst eine verschüttete Epoche
	wiederauferstehen lässt. Ein Roman, aus dem immer wieder Sätze wie jener am
	Anfang herausblitzen, die den Lyriker verraten: „Sogar der Himmel sah aus,
	als hätte man ihn im Neuen Deutschland gedruckt“, heißt es lakonisch über
	einen Besuch des Ich-Erzählers in Ostberlin.

	Mit seinem grandiosen ersten Satz benennt der Autor die wesentlichen Topoi
	der Geschichte: In „Apollokalypse“ wird es erstens exzessiv um Liebe und
	explizit um Sex gehen; zweitens wird die Narration durch eine Verdoppelung
	des erzählenden Ichs vorangetrieben werden, das sich erinnernd selbst zu
	vergewissern sucht.

	## Mit Vorsprung auf die Welt gekommen

	Georg Autenrieth heißt der Ich-Erzähler. Seinen Namen hat er von einem
	Mitschüler Falkners in der Grundschule geerbt, wie auch einige andere
	Figuren die Namen realer, semiprominenter Personen tragen, ohne irgendetwas
	mit deren Lebensgeschichten zu tun zu haben. Autenrieth, dieser Sohn von
	zwei Vätern, ist mit einem Geburtsjahr ausgestattet, das auch der Autor
	sein eigen nennt: 1951. Ein gutes Vierteljahrhundert später ist der
	Autenrieth Georg aus Franken mittendrin in Berlin-Kreuzberg, im „Übergang
	von der festen in die, wie wir damals sagten, zweitfeste Wirklichkeit“, wo
	Leute wie er ihre eigene Coolness genießen, „schwarz, stolz und grundlos
	selbstverliebt“.

	„Apollokalypse“ ist eine Hommage an eine untergegangene Welt, das Berlin
	der späten siebziger, der achtziger und neunziger Jahre. „Kreuzberg kochte
	in diesen Tagen ein Süppchen, von dem sich heute weder der Kessel noch auch
	nur Spuren des Gebräus wiederfinden. Es war ein schwarzes Loch, über dem
	die bunteste aller möglichen Sonnen explodierte und in dem die Nacht sich
	durch die Straßen bewegte, wie eine Künstlerin oder eine Kakerlake.“ Die
	Stadt bot Raum für „außerplanmäßiges Existieren“, hier bevorzugte man �…
	harte Licht, die scharfe Kante, Begegnungen ohne Ornament“. Am 11.
	September ist diese Ära im Buch und vielleicht auch in der Wirklichkeit
	vorbei.

	Seinem Ich-Erzähler hat Falkner ein Figurenkarree – zwei Frauen, zwei
	Männer – gegenübergestellt. Geschult an den amerikanischen Romanen, die er
	schätzt, hat Falkner lebendige Charaktere aus Fleisch und Blut, mit
	Begierden, Problemen, Störungen, Konflikten geschaffen. Die Dialoge in
	diesem Roman klingen glaubwürdig und unausgedacht. Dennoch folgt die
	Entwicklung dieses Personals kaum den Gesetzen der Psychologie, weil
	Falkner die Figuren als Archetypen, seinen Roman auch als Porträt einer
	Generation angelegt hat.

	Isabell Kauffmann, Bilijana Stojanow, Heinrich Büttner, Dirk Pruy sind
	allesamt jünger als der Ich-Erzähler, in den Sechzigern geboren. Den beiden
	Frauen sind ganze Bücher dieses Romans gewidmet, sie sind die
	Liebhaberinnen und Lebensgefährtinnen des Erzählers. Die Männer, seine
	Freunde, sind „Vertreter dieses neuen Typs junger Männer ‚Modell
	Bundesrepublik‘. Mit Vorsprung auf die Welt gekommen. Söhne, Erben,
	Luxusausführungen mit Sonderausstattung. Sprösslinge der neuen Herrenrasse,
	kaum dass die arische sich zerschlagen hatte. Im Kern aber schlaff.“

	Der Komplizierteste von allen ist Büttner (unverkennbar von der Figur des
	Malers Martin Kippenberger inspiriert), ein selbstzerstörerischer,
	genialischer, dem Wahnsinn verfallender Typ. Büttner war „zwar ein
	typischer Vertreter der Nutella-Generation, die neben anderen Spezialitäten
	eben auch einen Prototyp aus Weichling, Erbe und Clown hervorbrachte, der
	ausschließlich von Fernsehen, Popmusik, Comics und Konsum lebte, aber noch
	brach der Schimmer einer dunklen Seite die typische Eintönigkeit der
	Glückskinder und die Gnade der späten Geburt.“

	Autenrieth selbst erinnert sich an die Ruinen in der Stadt seiner Kindheit,
	an die mysteriöse Aufschrift „LSR“ auf den Gebäuden, und manchmal sagt er
	einen Satz wie: „Der Übergang Friedrichstraße hatte die Ausstrahlung eines
	Konzentrationslagers.“ Der Zynismus, der in solchen Beschreibungen liegt,
	folgt der schon 1964 formulierten Einschätzung von Günther Anders, die sich
	später unter dem Einfluss von Punk in gewissen Milieus durchzusetzen
	begann: „Die einzige angemessene, die einzige wahre, die einzige der
	Millionen Entwürdigten würdige Rede ist die zynische.“ Zu diesem Schluss
	kann man vielleicht nur kommen, wenn man im Schatten von eben erst
	vergangenen Ereignissen aufwächst, deren Ungeheuerlichkeit sich erst
	langsam erschließt.

	## Matrizen, so unpersönlich wie Matratzen

	Er verfügt durchaus über Humor, dieser Autenrieth, nur mit Selbstironie hat
	er’s nicht so. Gut, könnte man sagen, für einen Mann, der eh schon mit zwei
	Leben geschlagen ist, ist das vielleicht zu viel verlangt. Er weiß
	immerhin: „Die moderne Literatur hat uns gelehrt, dass wir keinen Anlass
	haben, einem günstigen Eindruck von uns Glauben zu schenken.“

	Sein Erfinder legt an ein paar Stellen ironische Distanz zum eigenen Tun an
	den Tag. Ahnend, dass gerade die Frauenfiguren ihm doch etwas zu
	archetypisch geraten sein könnten, lässt er „die Vermieterin“ zu Wort
	kommen. Sie meint, Autenrieth habe wohl das Unglück gehabt, in seinem Leben
	„nur diesen matrizenartigen Frauen“ begegnet zu sein. „So unpersönlich w…
	Luftmatratzen.“

	Aber Autenrieth hat größere Probleme. Er muss sich, wie die Väter und
	Mütter, damit auseinandersetzen, dass es im eigenen Kopf einen verdrängten
	Anderen geben könnte, der sich Ende der Siebziger, Anfang der Achtziger
	nicht nur in den Bars von Kreuzberg herumgetrieben hat, sondern auch an
	einer Kommandoaktion der RAF beteiligt gewesen ist. Der doppelte Autenrieth
	steht für zwei Möglichkeiten, zwischen denen diese jungen Leute wählen
	können: Sich für Thanatos, den bewaffneten Kampf gegen „das System“, oder
	für den Eros zu entscheiden.

	Schließlich kommt im doppelten Autenrieth die Figur der narzisstischen
	Störung ins Spiel, bei der sich der Jüngling in sein Spiegelbild verliebt
	und aus einem plötzlich zwei werden. Und dann ist da noch eine letzte
	Verdoppelung im Gange, die Verdoppelung der Welt durch die Medien,
	exemplifiziert an der Kommandoaktion der Terroristen, die Falkner mit einer
	im Fernsehen laufenden Doku über die Morde der Gang von Charles Manson
	parallelisiert.

	Hier zeigt sich einmal mehr die poststrukturalistische Prägung dieses
	Romans, der nie ohne Rekurs auf die Vergangenheit, wohl aber ohne Politik
	auskommt. Der Systemgegensatz, der RAF-Terror und seine Unterstützung durch
	die Stasi, all das wird systemisch betrachtet. Man fühlt sich an Sascha
	Andersons Denken erinnert, das die politischen Verhältnisse in rein
	formale, binäre Oppositionen übersetzt, mit denen man spielen kann, wie man
	will: „Jeder Satellit hat einen Killersatelliten / Jeder Tag hat eine Nacht
	/ Jeder Panzer eine PAK.“ Der postmoderne Künstler kann gleichzeitig
	staatsfeindlicher Poet und Stasispitzel sein, ohne sich dabei zu
	widersprechen. Autenrieth ist auch so ein postmoderner Charakter, der
	vermutlich zu viel Baudrillard gelesen hat: „Ich arbeitete nicht
	gleichzeitig für beide Seiten. Sondern ich bildete selbst diese beiden
	Seiten.“

	„Apollokalypse“ stellt sich in die Tradition des postmodernen Romans, er
	ist voller Zitate und Anspielungen an Proust, Ovid und Rilke, und nicht
	zuletzt Thomas Pynchon: „Die Wahrheit ist niemals nur eine einzige.“ Wenn
	es gerecht zugeht „auf dera Welt“, dann kommt „Apollokalypse“ auf die
	Shortlist für den Buchpreis.

	10 Sep 2016

	## AUTOREN

	Ulrich Gutmair

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