# taz.de -- Ein Syrischer Arzt kehrt zurück: Heim nach Idlib

	# taz.de -- Ein Syrischer Arzt kehrt zurück: Heim nach Idlib

	> Vor elf Jahren verließ Mustafa Fahham seine Heimat. In Deutschland baut
	> er sich ein Leben auf. Dann fällt das Assad-Regime und Fahham kehrt
	> zurück.

	Bild: Aleppo liegt noch in Trümmern. Hier hat Mustafa Fahham vor Jahren sein M…

	Der grauschimmernde Minivan, der die Schlaglöcher abfedert, überholt die
	weißen, zerkratzten 9-Sitzer voller Menschen, die Männer vorne, die Frauen
	hinten, Kinder überall, die entlang der Landstraße holpern. Der
	grauschimmernde Minivan überholt das Moped, auf dem der Fahrer, ein
	korpulenter Mann in schwarzem Gewand und roter Kefiyah, eine Frau mit
	schwarzem Gesichtsschleier und Jacke mit Leopardenmuster sowie ein junges
	Mädchen sitzen.

	Im grauschimmernden Minivan sitzt Mustafa Fahham und schaut nachdenklich
	aus dem Fenster. Auf die karge Landschaft, die trockene, rote Erde, die
	sich in goldene und grüne Streifen am Horizont auflöst, auf die Olivenbäume
	und Kiefern am Rand, auf die weißen Sandsteinhäuser in der Ferne. Die Luft
	ist noch frisch, doch die ersten Sonnenstrahlen des Morgens erwärmen sie
	bereits.

	Fahham sitzt in grünem T-Shirt und Jeans hinten im Wagen, neben ihm hängt
	ein blauer Anzug mit blütenweißem Hemd von einem Bügel. Fahham hat in einem
	schönen Hotel im modernen Teil Aleppos übernachtet, doch heute Morgen einen
	Bogen um den Frühstückstisch gemacht. Wieso, das wird er später erklären.
	Heute ist ein wichtiger Tag im Leben des 35-jährigen Mediziners. Beruflich,
	aber vor allem persönlich.

	Mustafa Fahham ist Nierenarzt. Diplomiert in Aleppo, weitergebildet in
	Hamburg. Einer der 169.280, die sich [1][seit 2011 in Deutschland] haben
	einbürgern lassen. Weil sie in der Bundesrepublik ihre Zukunft sahen. In
	Syrien, da wo sie und Fahham herkommen, gab es für sie keine Zukunft. Nur
	Krieg, Repression, Folter. Und Tod, Tränen, Trauer. Verlust.

	## Aufstehen! Assad ist gestürzt!

	Am 8. Dezember 2024 [2][fällt nach 24 Jahren Terror das Regime] des
	syrischen Präsidenten Baschar al-Assad. Eine Rebellenkoalition, angeführt
	von der islamistischen Miliz Hayat Tahrir asch-Scham (HTS), übernimmt die
	Macht nahezu über Nacht. Und fast ohne Blutvergießen.

	Fahham sitzt in jener Nacht vor dem Fernseher in seiner Wohnung, in einem
	Mehrfamilienhaus in Bremerhaven-Geestendorf, das Handy in der Hand, und
	kann nicht aufhören, die Nachrichten zu verfolgen, die pausenlos über den
	Bildschirmen flimmern. Seine Augen sind durch tiefe Ringe gezeichnet,
	geschlafen hat er kaum in den letzten drei Nächten. Frustriert ist er, weil
	er den Einmarsch der Rebellen mit eigenen Augen sehen wollte. Doch nach
	Syrien kann er jetzt nicht, im deutschen Krankenhaus wartet man auf ihn.
	Aber dass es jetzt wirklich klappt, Assad zu stürzen? Dreizehn Jahre lang
	haben wir es versucht, sagt er. Ohne Erfolg.

	Bis eben war er mit seiner Frau und den zwei Kindern bei Freunden. Um 23
	Uhr sind sie nach Hause gegangen, bis 2 Uhr ist Fahham wach. Dann ist er so
	müde, dass er kurz eindöst. Doch plötzlich, es ist 4 Uhr, klingelt das
	Handy. Aufstehen! Assad ist gestürzt!, schreit ihn die Stimme am anderen
	Ende der Leitung an. Ein unglaublich emotionaler Moment, sagt er und zeigt
	ein Bild von sich vor dem Fernseher, Syria-TV-Nachrichten im Hintergrund
	und ein schläfriger Fahham vorne.

	In jenen zwei Stunden, als Fahham schläft, marschieren die Rebellen durch
	die Straßen von Damaskus. Anführer Ahmed al-Scharaa spricht noch am selben
	Tag aus der antiken Umayyad-Moschee an die Nation, er spricht von „Sieg“
	und „neuer Geschichte“. Assad hat in den frühen Morgenstunden das Land an
	Bord eines Flugzeugs in Richtung Russland verlassen. Seine Soldaten haben
	ihre Stellungen aufgegeben und sind zu ihren Liebsten nach Hause geflohen.
	Es ist ein neuer Tag, es ist ein neues Syrien.

	## Er beschließt seine Rückkehr

	Fast vier Monate später, am 15. März, wieder in Fahhams Wohnung in
	Bremerhaven: Es ist genau 15 Jahre her, dass ein erster Protest den Beginn
	der Syrischen Revolution markiert. Es ist Ramadan und Fahham fastet, öffnet
	aber eine Packung Hanuta für den zweijährigen Mohammad, den jüngsten Sohn,
	ein Kleinkind in buntem Pyjama und Socken, mit blauen Augen und
	dunkelblonden Haaren, der ihn Baba nennt.

	Im Wohnzimmer liegen Teppiche mit Blumenmuster unter den weinroten Sofas,
	das Bild von einem Holzsteg im Sonnenuntergang hängt an der Wand – typisch
	norddeutsch. Auf der anderen Seite stehen weiße arabische Laternen und ein
	Ramadan-Kalender. Ein blumiger Duft liegt in der Luft. Die zwei Kinder
	kreischen und spielen Fangen zwischen den Sofas, das jüngere nibbelt ab und
	zu an seiner Schokowaffel.

	Noch lässt nichts erahnen, dass sich die Familie gerade auf eine der
	wichtigsten Reisen ihres Lebens vorbereitet. An jener Nacht im Dezember hat
	Fahham beschlossen, nach über elf Jahren Abwesenheit in die vom Krieg
	zerrüttete Heimat zurückzukehren. Für ein paar Wochen zumindest.

	Fahham zieht den Kindern Wollmützen und Schals an, sie rennen zur Tür.
	Raus, zum See, wenige Hundert Meter von der Wohnung entfernt, in die kühle
	Morgenluft. In Bremerhaven gibt es nicht so viel Grün, nicht so viel Natur
	wie auf den Feldern und in den Obstgärten um seine Heimatstadt Idlib. „Wir
	sind bekannt für Olivenbäume, Feigenbäume“, sagt er.

	## Freude und Angst

	In Deutschland hat sich Fahham ein schönes Leben aufgebaut. Er meistert die
	Sprache, dafür hat er sich in den ersten Jahren Mühe gegeben, hat Freunde,
	wenn auch die engeren aus Syrien stammen, kennt die besten syrischen
	Restaurants in Bremen und Bremerhaven, wenn das Heimweh mal wieder
	anklopft. Er hat sich eingelebt. Sein ältestes Kind spricht akzentfreies
	Deutsch. Doch der Gedanke an die Heimat, der ist nie ganz erloschen.

	Vierhundert Meter und drei Straßen weiter erstreckt sich ein kleiner See,
	umgeben von bunten, noch nicht ganz aufgegangenen Frühlingskrokussen und
	leeren Sitzbänken. Eine Ente lässt sich auf der Wasseroberfläche treiben,
	eine Trauerweide streckt die Zweige gen Wasser. Fahham setzt sich auf eine
	Bank am Deich, allein, und denkt nach. Verschiedene Emotionen kämpfen in
	ihm. Freude, nach so vielen Jahren, nach so langer Zeit nach Syrien
	zurückzukehren, seine Heimatstadt wiederzusehen. Aber auch Angst.

	Fünfhundert Syrer*innen sind inzwischen aus Deutschland langfristig
	zurückgekehrt, viele mehr kurzfristig, auch in Fahhams Umfeld. Und sie
	sagen: ‚Du wirst ein anderes Syrien erleben. Du wirst deine Heimatstadt
	nicht wiedererkennen. Viele Orte, die du kennst, sind nicht mehr da.‘

	Jetzt sitzt Fahham an diesem Aprilmorgen im grauschimmernden Minivan
	Richtung Heimat, und denkt nach. Über seine Rede, über den Vortrag, den er
	am Uniklinikum in Idlib in vier Stunden halten wird. Und sicherlich über
	vieles anderes, seine Familie, seine Reise. Er schickt ein paar
	Sprachnachrichten, während draußen Jugendliche Schafe weiden. Fahham
	spricht ruhig und bedacht, stets um Freundlichkeit und Korrektheit bemüht.

	## Beatmungsgeräte aus Deutschland

	Heute ist der große Tag. Der Tag, an dem er nach elf Jahren als Sieger in
	seine Heimatstadt zurückkehrt. An dem sich elf Jahre Abwesenheit in Luft
	auflösen sollen. Der Verbindungspunkt, der den Einschnitt dieser Jahre
	verschließt. Als frisch diplomierter Medizinstudent ist er gegangen, als
	gestandener Oberarzt kommt er zurück.

	Als jemand, der Konferenzen an Universitäten hält, der sich mit Ministern
	trifft. Fahham, der eigentlich Medienschaffender sein wollte, doch keine
	Zukunft für den Journalismus unter Assad sah, hat einen Verein
	mitgegründet. Dieser soll das Gesundheitswesen in Syrien unterstützen. Von
	Deutschland aus. Beatmungs- und Dialysegeräte, Workshops, Spenden,
	Weiterbildung. Syrian German Medical Association sein Name, gut 300
	Mitglieder.

	Fahham kümmert sich um die PR, die Leidenschaft für die Medien ist
	geblieben. Auch deshalb ist er nach Aleppo und Idlib gefahren. Sich einen
	Blick in den dortigen Krankenhäusern verschaffen, Ideen entwickeln, Treffen
	arrangieren, Öffentlichkeitsarbeit leisten. Vorträge halten. Der 35-Jährige
	mit den silbernen, seitlich kurz geschnitten Haaren und getrimmtem Bart
	sieht leicht nervös aus. Dafür hat er Gründe.

	Vierzehn Jahre zuvor kam der Frühling in Fahhams Land an. Doch nicht Blumen
	sprossen aus der Erde, sondern Gräber. Nicht Vogelgezwitscher füllte den
	Himmel, sondern Explosionen und Schreie. Die Revolution, von der Fahham und
	seine Kommiliton*innen an der Universität von Aleppo geträumt hatten,
	wandelte sich in ein Massaker.

	## Als der Widerstand gewaltsam gebrochen wurde

	Als sich die erste Demo in Idlib zusammenfindet, im April 2011, schauen
	sich eine Gruppe junger Männer und Frauen in die Augen, gut 500 sind es,
	die sich neben der Moschee versammelt haben. Ängstlich, kaum einer traut
	sich, das laut zu rufen, was alle denken. Dass Assad wegmuss, dass die
	Menschen genug haben vom Regime, von Terror und Korruption. Dann bricht
	jemand das Schweigen, der Protest nimmt seinen Lauf. Die erste
	Demonstration verläuft friedlich, doch nach und nach verschwinden viele
	Teilnehmer*innen hinter den Gittern des Regimes.

	Drei Proteste später, einen Monat danach, verschwinden die Menschen nicht
	mehr leise, sie werden direkt begeschossen. Ein junger Mann stirbt, Fahham
	ist dabei. Auf einem vergilbten Bild, das er mit nach Deutschland genommen
	hat, sieht man zwei Männer mit einer syrischen Flagge, sie stehen auf dem
	Vordach des Eingangstors der Universität von Aleppo, der Name ist dort in
	arabischer Schrift gemalt. Unter ihnen jubelt eine Menschenmenge. „Hier
	haben wir die Uni erobert“, sagt Fahham. Das Datum: 17. Mai 2012. Auf dem
	nächsten Bild sieht man acht junge Männer in weißen Kitteln, sie essen
	Kuchen und trinken Orangensaft. Auf dem dritten Bild trägt eine
	Menschenmenge die Leiche eines gefolterten Medizinstudenten, der
	Demonstrierende behandelte.

	Vor über elf Jahren ist Fahham gegangen. Denn parallel zu den Prüfungen hat
	er Demonstrationen gegen Assad vorbereitet. Sicher ist es für ihn nicht
	mehr. Und eine Familie zu gründen, mitten im Bürgerkrieg – kaum zu denken.
	„Meinungsfreiheit war ein Fremdwort, Korruption war sehr verbreitet. Assad
	hat versucht, Alawiten gegen Sunniten auszuspielen. Viele Bekannte sind
	verhaftet worden. Was man jetzt in Sednaya gefunden hat, das kennen wir
	schon lange.“

	Also geht er. 2013, als in Aleppo heftige Gefechte zwischen Rebellen und
	Pro-Assad-Truppen die Altstadt in Schutt und Asche legen, schließt er sein
	Medizinstudium ab. 2014 fährt er nach Istanbul, im Oktober landet er in
	Hamburg. [3][Einer der fast 6.000 syrischen Ärzt*innen], die das deutsche
	Gesundheitswesen mit am Leben halten. Einer, von dem der öffentliche
	Diskurs abwechselnd sagt, er werde unsere Renten zahlen, und er solle
	zurück in sein Heimatland. Mal ist er Rettung des deutschen
	Gesundheitssystems, mal Bedrohung der deutschen Leitkultur.

	## Geschmacksreise in die Vergangenheit

	Jetzt, elf Jahre später, ist Fahham wieder da. In den Straßen Idlibs, die
	vor Staub und Lärm strotzen, auf denen alte Mopeds an den Läden
	vorbeituckern. Läden, in deren geschwärzte Wände sich Abgase und Zeit
	eingefressen haben. Verkäufer stellen Obst und Waren auf dem Gehweg aus,
	daran vorbei laufen mit schnellen Schritten Frauen in schwarzen Gewändern,
	die Gesichtsschleier über Mund und Nase, sowie Soldaten in Tarnfleck mit
	Kalaschnikows auf dem Rücken. Und Kinder, viele Kinder. Ein harter
	Gegensatz zur ordentlichen Ruhe Bremerhavens.

	Fahham ist nicht allein, vier syrische Ärzte aus Deutschland fahren mit.
	Sie tauschen sich aus über Fußball, über Orte, an denen man US-Dollar
	wechseln kann. Der grauschimmernde Minivan überquert einen Verkehrskreisel
	und biegt in eine Nebenstraße ab. Fahhams Gesicht heitert sich langsam auf,
	der Minivan nähert sich einer alten, teils zerbombten Moschee mit einem
	unauffälligen Minarett. „Hier habe ich oft gebetet, die Wohnung von meinen
	Großeltern lag da, hier habe ich meine Kindheit verbracht!“, ruft Fahham
	begeistert, als er aus dem Minivan steigt. „Wenn ich mir das so ansehe,
	kommen viele Gefühle hoch, ja“, sagt er. Seine Augen glänzen.

	Alt und optisch nicht ansprechend ist das Viertel, das weiß Fahham. Für ihn
	aber: wunderschön. Jetzt wird klar, wieso er heute Morgen nicht
	gefrühstückt hat. Die fünf Ärzte, die mit ihren T-Shirts und Rucksäcken
	eher wie Touristen als Einheimische aussehen, streben mit sicherem Schritt
	zurück in Richtung Kreisel. An einer Straßenecke liegt ein unauffälliger
	Laden: Patisserie Habush.

	Die Aufschrift ist knallrot, und mit den glänzenden Neonlampen wirkt er ein
	bisschen wie eine US-Imbissbude, vor der Kasse stehen gut ein Dutzend
	Menschen Schlange. Ein Geruch von Butter und Zucker strömt aus dem Ofen. 15
	Minuten Wartezeit, während die Köche den Teig kneten, ihn mit Creme füllen
	und Zuckersirup tränken, mit Walnüssen und Pistazien bestreuen, et voilà,
	fertig ist Shaibiyat, das süße Gebäck, für das Idlib bekannt ist. Und auf
	das hier Jung und Alt, Soldaten inklusive, warten. Bitteren Kardamomkaffee
	servieren die Kellner in kleinen Plastikbechern dazu.

	## Haus der Kindheit

	Lange musste Fahham warten, um diesen süßen Geschmack wieder zu kosten. So
	lange, dass die 15 Minuten wie im Wimpernschlag verfliegen. „Ich bin jetzt
	zwölf Jahre zurückgereist“, sagt Fahham. Die Gruppe stürzt sich auf die
	Tellerchen, konzentriert und mucksmäuschenstill.

	Wenige Minuten später sind sie wieder draußen, nach und nach trennen sich
	ihre Wege, jeder begibt sich in eine andere Richtung, eine andere Klinik.
	Bedürfnisse erfragen, Operationen durchführen, sich schwierige Fälle
	ansehen. Alle gehören demselben Verein an, alle verfolgen dasselbe Ziel:
	etwas zurückgeben von dem Glück, das sie sich erkämpft haben. Fahham weiß,
	dass er privilegiert ist, dass er sich in Deutschland ein gutes Leben
	aufbauen konnte. Dass ein Arzt dort gut hundert Mal so viel verdient wie
	einer hierzulande. Dass seine Kinder nicht im dröhnenden Lärm der
	Explosionen und Schüsse aufwachsen mussten.

	Aber davor muss der 35-jährige Arzt noch was erledigen: noch einmal das
	Haus seiner Kindheit sehen. Jetzt links, in die Straße rein lotst er den
	Fahrer. In einem ruhigen Wohnviertel steht ein vierstöckiges Haus aus
	weißem Sandstein mit Holztür. Hohe Kinderstimmen aus der Schule nebenan
	schießen in die Luft wie Feuerwerk. Ein junger Mann lehnt sich aus dem
	Balkon in der vierten Etage und winkt.

	Fahham lächelt und winkt zurück, überfliegt nahezu die acht Treppen bis zu
	Wohnungstür, schon ist er da, umarmt den jungen Mann, sie nehmen sich in
	die Arme und lachen. Er bittet Fahham rein, der streift sich die Schuhe ab,
	tritt durch die Tür, schaut sich um, staunend und strahlend zugleich. Jetzt
	ist er wieder zu Hause. „Wie soll ich dieses Gefühl beschreiben, das ich
	gerade empfinde? Ich kann es nicht. Es ist wie ein Traum, der in Erfüllung
	gegangen ist. Ich hätte nie davon geträumt, dass ich meine alte Wohnung
	wiedersehe.“

	## Sicher im eigenen Land

	Als Fahham vor fünf Tagen die syrisch-libanesische Grenze überquert hat,
	war es so dunkel, dass er kaum was sehen konnte. Gemerkt hat er nur den
	Gesichtsausdruck des Grenzbeamten: freundlich. Ein bis dahin unbekanntes
	Gefühl überkommt ihn: das Gefühl, im eigenen Land sicher zu sein. Die Angst
	ist weg. Zum ersten Mal hat er eine Heimat, sagt er.

	In Aleppo, dessen Altstadt wie ein schreckliches, doch wunderschönes
	Denkmal teils noch in Trümmern liegt, trifft Fahham auf alte Kommilitonen
	und Professoren, schlendert durch Hörsäle und Zimmer des Uniklinikums, in
	denen er einst arbeitete, hält einen Vortrag, der mit dem Zeichentrickfilm
	über einen 20-jährigen Mann beginnt, der Medizin studiert und zusieht, wie
	ein Kommilitone Demonstranten hilft und von Assads Kräften getötet wird.
	Die Zeichentrickfigur ist der jüngere Fahham. Dann spricht er über die
	Arbeit seines Vereins, über das Gesundheitswesen in Syrien und Deutschland.
	Er lächelt, beantwortet Fragen, schüttelt Hände.

	Er sitzt am Tisch mit seinen Kollegen in einem raffinierten Restaurant
	entlang der einstigen Kampflinie, isst Baba ganoush, Auberginenpüree, und
	Fladenbrot mit Fleisch, spaziert am Abend durch die Altstadt, als das
	orangene Licht des Sonnenuntergangs die Trümmer rosarot tüncht, redet frei
	mit den Kollegen über Politik, über Wiederaufbau. „Schau mal auf
	Deutschland nach dem Krieg“, sagt einer. Dann will Fahham früh ins Bett,
	morgen wird ein langer Tag. Morgen geht es nach Idlib.

	Jetzt ist er da, in Idlib, in seiner alten Wohnung, fünf Zimmer, hohe
	Decken, rote Sofas, moderne Küche und Fahham lächelnd mittendrin. Er
	unterhält sich mit dem entfernten Verwandten, der jetzt in seiner Wohnung
	lebt, sie sprechen über Bekannte, die ausgewandert sind, weil es kaum noch
	Jobs gibt, essen Gebäck mit Datteln.

	## Fahhams großer Auftritt

	Es ist fast 12 Uhr und Fahham muss sich schnell umziehen, mit raschen
	Bewegungen streift er sich Krawatte und Anzug über. Die Anspannung ist
	hinter dem Lächeln sichtbar. Das Uniklinikum in Idlib ist noch teils im
	Aufbau, der Eingang staubig, die Wände durchfressen, die Türrahmen rostig.
	Die Patient*innen, zwischen denen sich Fahham durchschlängelt, sammeln sich
	in den Fluren, sitzen auf Tragen und Stühlen.

	Endlich erreicht er den Hörsaal. Hier sitzen Frauen und Männer getrennt,
	die Frauen auf der linken Seite, die Männer auf der rechten. Die Treppe
	dazwischen bildet eine unsichtbare Trennwand. Noch spricht sein Vorredner.
	Fahham unterhält sich mit einigen Männern, dann geht er langsam auf das
	Podest zu. Der Redner verabschiedet sich, einige Student*innen stehen
	auf, einige verlassen das Auditorium. Pause.

	Fahham checkt den Laptop, steckt den USB-Stick ein, testet sein Headset. Es
	funktioniert nicht. Alle setzen sich wieder auf ihre Plätze, gleicht geht
	es los. Fahhams Stimme hallt plötzlich in dem Raum. Das Zeichentrickbild
	des jungen Mannes, der in weißem Kittel zur Uni geht, läuft die über die
	Leinwand. Fahham lächelt.

	Acht Tage später ist Fahham wieder in Bremerhaven. Er sitzt auf dem
	komfortablen Sofa seines Wohnzimmers, der jüngste Sohn kreischt im
	Hintergrund. Im Videoanruf erzählt der Nierenarzt, dass er mit der
	Veranstaltung in Idlib zufrieden war. Stolz, auch wenn der Vortrag derselbe
	war, den er in den anderen Städten gehalten hat. Für ihn aber hatte dieser
	einen besonderen Geschmack. Schade, dass er dann sofort wegmusste, dass die
	Zeit in Idlib so kurz war.

	## Großes Glück – für kurze Zeit

	Er erzählt aber auch, dass Kinder in Nordsyrien sterben, weil es dort keine
	Geräte für Peritonealdialyse gibt, die Abfall aus dem Bauch herausfiltern,
	wenn die Nieren nicht mehr arbeiten. Dass es schwer war, Ärzte nach Latakia
	zu schicken, weil viele Angst hatten nach der [4][Gewalt an den
	Alawit*innen im letzten Monat]. Dass die Reise viel zu kurz war, dass
	zwölf Tage nicht fast zwölf Jahre Abwesenheit wieder gutmachen können.

	Schon vermisst er die Lebendigkeit des syrischen Lebens, das Chaos. Es ist
	ein Heimweh, das lange in ihm schlummerte, das tief in ihm begraben war und
	nun wieder erweckt ist. Die Reise: wie ein Traum, aus dem er noch nicht
	ganz aufgewacht ist. Eine neugefundene Hoffnung, so wie die Hoffnung für
	die Zukunft, die auf den Straßen Syriens schwebte. Eine Wiedergeburt, sagt
	Fahham. Pure Glückseligkeit. „Viele Gefühle, die in mir gestorben waren,
	sind wieder ins Leben gekommen.“

	Die nächste Reise hat Fahham noch nicht gebucht, aber sie kommt bestimmt.
	Aber für etwas Dauerhaftes müsste die Sicherheitslage in Syrien schon
	stabiler werden. Er hat Kinder, Risiken will er nicht eingehen. Und eine
	berufliche Perspektive dort müsste her. Aber irgendwann kehrt er zurück,
	vielleicht für länger.

	31 May 2025

	## LINKS

	[1] https://mediendienst-integration.de/migration/flucht-asyl/syrische-fluechtl…
	[2] /Sturz-des-Assad-Regimes/!6054210
	[3] /Syrische-Aerzte-in-Deutschland/!6066187
	[4] /Syrien-nach-dem-Sturz-von-Assad/!6074900

	## AUTOREN

	Serena Bilanceri

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