# taz.de -- Eine Kurzgeschichte von Katrin Seddig: Hochzeit im Schnee

	# taz.de -- Eine Kurzgeschichte von Katrin Seddig: Hochzeit im Schnee

	> Die Braut ist schwanger, deswegen hat sie geheiratet. Doch am
	> Hochzeitstag stirbt ihr Vater. Und sie begegnet ihrer Liebe.

	Ein altes Bild: Die Hochzeitsgesellschaft strömt aus der Kirche hinaus in
	eisiges, funkelndes Licht, in die kalte Schönheit des Winters. Die Braut
	schließt geblendet die Augen, in der rechten Hand hält sie einen Strauß
	weißer Federchrysanthemen. Der Bräutigam, hinter ihr, bückt sich nach dem
	Saum ihres kugelförmig aufgeplusterten Schneeballkleides, er selbst trägt
	eine weiße Nelke am Aufschlag seines weißen Jacketts. Er ist ein schöner
	Mann, die Braut ist es nicht, nach allgemeiner Einschätzung, sie hat
	markante Eckzähne, lang und spitz. Aber jetzt strahlt sie, die Augen
	zusammengekniffen, und er bückt sich, um den Saum ihres Kleides anzuheben.
	Hinterher kommen die Brautjungfern, in aquamarinfarbenen Kleidern und
	Teddypelzjäckchen, ihre Schatten huschen violett über den Schnee am
	steinernen Fuß der Kirche.

	Das ist der Anfang, die Hochzeit im Schnee, unter strahlender Sonne, die
	Luft schmeckt klar und die Klänge sind gläsern, die Bäume strecken ihre
	nackten Äste steif in den eisblauen Himmel, der über den Dächern der Häuser
	sich blass rosa färbt. Der Morgen geht schon in den Nachmittag über, die
	Tage sind kurz. Wir haben Ende der Sechziger oder Anfang der Siebziger, nur
	einen Tag vor Weihnachten, in einer kleinen Stadt im Norden Deutschlands.
	Sie konnten mit dem Heiraten nicht mehr warten, denn die Braut, Margot
	Trebczyk, seit kurzem Geffken, sechsundzwanzig Jahre alt, ist
	hochschwanger, unter ihrem Schneeballkleid.

	Sie feiern in einer Halle der Feuerwehr. Es ist eine große Völlerei, die
	Leute schlagen sich die Bäuche voll, Kartoffeln und Grünkohl, Kasslerbraten
	und Frikadellen, Schnitzel und Würste, Rotkohl und Rosenkohl, zum Nachtisch
	Zitronenspeise und Rote Grütze mit Schlagsahne und Vanillesauce, dazu
	Schnaps und Sekt und Bier und jede Menge Kuchen und Torten. Was alle
	wissen, und die meisten können das verstehen: Die Bräutigam-Eltern sind
	unzufrieden. Die Braut ist nicht schön, mit ihrem Vampirgesicht, außerdem
	zwei Jahre älter. Jürgen, der Junge, hätte was Besseres haben können. Fast
	jede hätte Jürgen haben können, so, wie er aussieht und alles. Wenn er
	Margot nur nicht geschwängert hätte, das hat sie geschickt angestellt! So
	reden die Leute, so redet die Schwiegermutter. Der Schwiegervater sagt
	nichts. Ihm ist egal, wie die Schwiegertochter aussieht, taugen muss sie
	was, anpacken muss sie können. Das wird sich erst rausstellen.

	Die Mutter der Braut, Käthe Trebczyk, ist seit drei Jahren tot und der
	Vater der Braut, Walter Trebczyk, ist nicht zur Hochzeit erschienen. Am
	Vortag schon hat er sich betrunken, und kann von Glück reden, dass ihn
	einer im Schnee gefunden hat. So groß ist das Glück aber auch nicht
	gewesen, es sieht nicht gut aus, mit ihm.

	Die Braut stammt aus einer Familie, die nicht so ist wie die der Geffkens,
	die was darstellen, die auch ein bisschen was haben, im Gegensatz zu den
	Trebczyks, die nichts darstellen, jedenfalls nichts Gutes, und schon gar
	nichts haben – und wenn die Braut sehr gut oder wenigstens gut ausgesehen
	hätte, dann hätte man den Jungen vielleicht verstehen können, aber so? –
	das ist wirklich sehr ärgerlich, für die Geffkens, manche der Gäste sind
	ein bisschen schadenfroh. Margot muss Jürgen wohl gezwungen haben, sie
	schwanger zu machen, ihn ausgetrickst haben. Auf eine Art muss sie auf ihn
	eingewirkt haben, von der man sich einfach keine Vorstellung machen kann,
	denn Jürgen Geffken ist so ein schöner und stattlicher, junger Mann! Mutter
	Geffken ärgert es nicht nur, insgeheim macht es sie richtig rasend. Ins
	Gesicht schlagen könnte sie diesem Weib, mit seinen Blutsaugerzähnen.

	Und dann ist auch schon Weihnachten, einen Tag später ja schon, und sie
	sitzen im Haus der Geffkens, in ihrem Wohnzimmer, wo alles Holztäfelung und
	Teppich ist, Schwitzen und Essen, der Ofen bollert, gerade heben sie die
	geschliffenen Gläser, Margot auf dem Sessel, schwerfällig, müde, in einem
	hellblauen Rollkragenpullover, das Gesicht gerötet, die Haare schon
	strähnig, noch hässlicher als gestern sieht sie aus. Da ist sie wenigstens
	zurechtgemacht gewesen, nicht hingucken möchte man jetzt. Der Bräutigam
	dagegen, im weißen Hemd, schlank und groß, dunkles, gewelltes Haar, Mutter
	Geffken möchte ihn am liebsten von der wegzerren, ihn an ihren Busen
	drücken, ihren Jungen.

	Der Vater der Braut, Walter Trebczyk, liegt derweil im Krankenhaus, auf
	einem weißen Laken, unter einer steifen, weißen Decke, aber er weiß es
	nicht, gar nichts weiß er mehr und das wird sich womöglich auch nicht mehr
	ändern. Das Letzte, das er gewusst hat, als er noch etwas wissen konnte,
	wird das gewesen sein, was er gedacht hat, als er sich im Schnee zum
	Schlafen gelegt hat. Müde!, wird er wohl gedacht haben, er war ja so müde.
	Mehr nicht. Hätte er mehr denken können, hätte er sich nicht im Schnee zum
	Schlafen niedergelegt. Nicht der schlechteste Tod, sagen einige, nicht die
	schlechtesten Gedanken, ist müde und schläft ein, sanft und ruhig. Schade
	nur, dass er die Hochzeit nicht miterlebt hat. Selber schuld, sagen andere,
	wenn man nicht abwarten kann, vorher schon mit dem Saufen anfängt.

	Diese Geschichte geht so: Walter Trebczyk, sechzig Jahre alt, Witwer,
	probiert einen Tag vor der Hochzeit seiner Tochter seinen neuen Anzug an,
	er ist so angetan von seinem Spiegelbild, dass ihn die Lust ankommt, einmal
	kurz im Krug vorbeizuschauen. Er hat fest vor, nur ein Glas, höchstens zwei
	oder allerhöchstens drei, aber nicht mehr, zu trinken und ordentlich
	anzugeben. Er hat sonst nichts zum Angeben.

	Seine Frau Käthe ist vor drei Jahren gestorben, still und grau in ihrem
	gemeinsamen Bett. Erst am Morgen merkte er, dass sie nicht mehr war. Lange
	schon war sie so still und so grau gewesen, jetzt war sie tot, und er
	wusste nicht, wie er damit umgehen, wie er das Unglück nun richtig
	empfinden sollte. Immer war sie da gewesen, jetzt war sie nicht mehr da,
	und daran konnte er sich nur schlecht gewöhnen.

	Drei Jahre später sagte Heinz Frederking im Krug zu ihm, „Deine Tochter
	kriegt wohl was Kleines, oder wie sieht das aus?“

	Da schämte Walther Trebczyk sich, weil er es noch nicht wusste, obwohl
	Heinz Frederking es schon wusste und alle anderen sicher auch. Sie wussten
	es und er wusste es nicht, obwohl doch Margot wieder bei ihm wohnte, mit
	ihm zusammen in einer Wohnung, und ihm den Haushalt führte, seit die Mutter
	tot war. Täglich war sie ein bisschen dicker geworden, und noch ein
	bisschen, und noch ein bisschen, und auf diese langsame Art war es ihm
	einfach nicht aufgefallen. Er sah sie eigentlich nicht richtig an. Auch
	seine Frau hatte er nicht richtig angesehen. Er sah sich auch den Tisch, an
	dem er aß, nicht richtig an, oder die Uhr, die an der Wand hing, nicht
	Heinz Frederking oder sonst jemanden, nicht die Bäume und nicht den Himmel,
	nichts sah er mehr richtig an, seit er vor Zeiten, die ihm alle gleich
	schienen, aus dem Krieg gekommen war, er machte die Augen einfach nicht
	mehr richtig auf.

	„Kriegst du was Kleines?“, fragte er Margot, als sie zusammen beim
	Abendbrot saßen. Es gab Brot und Butter und Wurst und ein paar Radieschen,
	dazu eine warme Bockwurst.

	Sie kniff die Augen zusammen und sagte schließlich: „Merkst du’s auch?“

	„Was soll das heißen?“, sagte er und biss in die Bockwurst, er konnte nicht
	warten, er musste immer schlingen, auch die Gier kam vom Krieg und war
	nicht wieder weggegangen.

	„Nichts“, sagte sie, und das war das Ende der Unterhaltung, denn dann stand
	sie auf und verließ den Tisch. Er ging nicht hinterher, er ging nie hinter
	ihr her oder fragte sie etwas. Es war nicht seine Art, seine Tochter oder
	seine Frau etwas zu fragen. Es interessierte ihn auch nicht. Kaum. Aber das
	lag nicht an ihnen, es interessierte ihn auch sonst kaum etwas. Sein Leben
	brannte auf einer niedrigen Flamme.

	Aber später lag er im Bett und konnte nicht schlafen. Das war nicht neu.
	Die Bomben schlugen ein und die Toten marschierten um ihn herum, er wollte
	an etwas anderes denken und dachte an das Kleine im Bauch seiner Tochter.
	Er stand auf, zog sich seine Hose an und klopfte an ihrer Tür, was er sonst
	niemals tat.

	„Ja“, sagte sie in ihrem Bett und durch die geschlossene Tür. Es war eine
	kleine, an der Seite abgeschrägte Tür, denn es war eine Tür unter einer
	Treppe, eine Kammer eigentlich nur, in der ihr Bett stand und in dem sie
	schlief.

	„Von wem isses?“

	Margot schwieg in ihrer Kammer.

	Eine Weile stand er da vor ihrer Tür, in seinen grauen Hosen, im Unterhemd,
	und die Füße nackt. Er horchte auf die Antwort, er wartete, er wartete eine
	Weile, aber dann schwieg Margot immer noch, und er ging zurück in sein
	Bett, zu den Bomben und den ganzen Toten. Er sah neben sich, auf die Seite,
	auf der sonst seine Frau gelegen hatte, vor drei Jahren, als sie noch am
	Leben war. Und er dachte zurück an die Zeit, in der sie noch nicht so grau
	gewesen war und schwanger mit ihrem Kind, mit Margot. Nie hatte er daran
	gedacht, bis jetzt. Es war besser, als an die Toten und die Bomben zu
	denken.

	Am Morgen beim Frühstück sagte Margot, „Georg Geffken“.

	„Georg Geffken? Das hätte ich nich gedacht.“

	„Warum nicht?“

	Und nun liegt Walter Trebczyk im Krankenhausbett und stirbt. Draußen liegt
	immer noch Schnee, alles sieht sehr schön aus, wunderschön, wenn man ein
	Auge dafür hat, Interesse und freie Kapazitäten, einen wunderschönen Schnee
	zu würdigen. Am Nachmittag scheint die Sonne durch Walter Trebczyks Fenster
	auf seine Decke, aber nicht auf sein Gesicht, auf der Station singen sie
	Weihnachtslieder für die Kranken und schmücken den Flur mit Lametta.

	„Wie geht es Ihnen heute?“, sagt die Schwester an seinem Bett.

	„Gut. Wirklich gut“, sagt Walter Trebczyk. Er sagt es ganz leise. Man kann
	es eigentlich gar nicht hören. Vielleicht sagt er es auch nicht. Seine
	Augen sind geschlossen, er atmet schwer, er hat hohes Fieber. Er ist voller
	Kabel und all dem Zeug.

	Die Schwester heißt Schwester Inge. Sie ist groß und stark und nicht
	besonders freundlich.

	„Kommt denn Ihre Tochter nicht?“, fragt Schwester Inge.

	„Sie ist jetzt verheiratet“, sagt Walther Trebczyk. „Sie heißt jetzt
	Geffken.“ Aber auch das sagt er nicht. Das hätte er gesagt, wenn er könnte.
	Wenn er noch hören oder etwas sagen könnte.

	„Sie sollte aber kommen“, sagt Schwester Inge, denn sie versteht Walther
	Trebczyk auch so. Sie versteht sehr viel und mehr als andere Menschen.

	Nach Schichtende fährt Schwester Inge mit ihrem Auto zu den Geffkens. Da
	steht sie am Heiligen Abend vor der Tür, so groß und stark und mit einem
	großen, rotbackigen Gesicht, dicke Augenbrauen wie ein Bär, ein wollenes
	Kopftuch umgebunden, auf dem einzelne Schneeflocken liegen.

	Drinnen brennen schon die Kerzen am Weihnachtsbaum, es riecht nach
	Würstchen im Kessel und eine Schallplatte dreht sich ein bisschen eierig:
	„Leieise rieieselt der Schschnee“. Der Tannenbaum ist kurz und breit und es
	hängt viel dran, alles, was die Geffkens an Weihnachtsschmuck haben. Margot
	sitzt im Sessel wie ein dickes, rundes Fass und denkt an ihren Vater im
	Krankenhaus und ihr Baby in ihrem Bauch, das herumwühlt, das als eine
	kleine Beule über ihren strammen Rock wandert, vielleicht ein Arm,
	vielleicht ein Bein.

	Als es klingelt, stemmt sie sich hoch und geht an die Tür.

	„Dein Vater liegt im Sterben“, sagt Schwester Inge und geht zurück zu ihrem
	Auto.

	„Warte“, sagt Margot und läuft ihr nach.

	Als Schwester Inge gerade in ihr kleines Auto steigen will, hält Margot sie
	an der Schulter fest.

	„Kannst du mich fahren?“

	„Ich hab jetzt Feierabend“, Schwester Inge schüttelt sie ab.

	„Ich bitte dich“, sagt Margot.

	Ohne Jacke und ohne sich zu verabschieden fährt sie mit Schwester Inge
	zurück ins Krankenhaus. Im Auto verliebt sie sich. Schwester Inge und
	Margot Geffken steigen gemeinsam die Treppe hoch, gehen den Gang entlang,
	in dem knisternd das Lametta flattert, und stoßen die Tür auf, zu dem
	Zimmer, in dem Walter Trebczyk stirbt.

	Aber er ist noch nicht gestorben. Er atmet noch und dann atmet er nicht
	mehr und dann ist er tot.

	Schwester Inge fährt mit Margot zurück und unterwegs verliebt sich Margot
	noch einmal in Schwester Inge und umgekehrt verliebt sich Schwester Inge in
	Margot. Vielleicht haben sie sich auch zwischendurch verliebt, als sie am
	Bett von Vater Trebczyk saßen, dicht nebeneinander, sehr dicht, es war
	vielleicht alles nicht passend, der Zeitpunkt, die Umstände, es passte gar
	nicht gut.

	Vielleicht verliebten sie sich schon vorher, als sie sich ein, zwei Mal
	begegnet waren. Schwester Inge ist eine Persönlichkeit, in die es sich zu
	verlieben lohnt. Wie ein Magnet ist sie, ein riesengroßer, rotgesichtiger,
	charakterstarker Magnet. Vielleicht sprachen sie miteinander, im
	zurückliegenden Sommer, als sie im Fluss baden gingen. Eine zog sich aus
	und legte ihre Sachen über einen Strauch, die andere zog sich auch aus,
	aber sie wusste nicht, dass die eine da war und plötzlich sahen sie sich,
	ihre nackten Körper in der Dämmerung zwischen den Bäumen an einem späten
	Abend Anfang Juli. Und verschämt guckten sie weg, aber sie hatten sich
	schon gesehen, und darum guckten sie noch einmal hin, ein bisschen länger.
	Und dann hatten sie vielleicht nachts in ihrem Bett daran gedacht und dann
	vielleicht noch einmal, und vielleicht hatten sie sich was ausgemalt,
	vielleicht voneinander geträumt. Wilde Träume, die am Morgen verblassen.

	Margot war da schon schwanger von Jürgen, einem der schönsten Männer im
	Ort, von dem wirklich niemand geglaubt hätte, dass er sich ausgerechnet für
	Margot interessieren könnte. Aber er wollte Margot, die gar nicht besonders
	interessiert an ihm war, komischerweise. Sie wusste, dass sie nicht hübsch
	war, und dachte, sie würde allein bleiben, bis Jürgen Geffken sie
	schwängerte. Sie dachte, nun gut, was Besseres kriegt sie nicht. Und dann
	wollte er sie heiraten. Er hatte immer das Gefühl, dass er Margot nicht
	richtig kriegen konnte, dass sie ihn nicht richtig wollte. Mutwillig,
	absichtlich, hatte er sie geschwängert, und sie ließ es einfach geschehen,
	weil sie keine Ahnung davon hatte, dass sie es eigentlich nicht wollte,
	sondern etwas Anderes. Sie dachte, sie sollte froh sein, über all das, über
	Jürgen. Und so wurde sie schwanger und so heiratete sie einen Tag vor
	Weihnachten und so betrank sich ihr Vater, aus lauter Stolz, und so
	unterkühlte er sich und so starb er nun, direkt am Heiligen Abend.
	Schwester Inge fuhr Margot nach Hause, Margot sitzt nun wieder in ihrem
	Sessel, das Kind boxt von innen.

	Irgendwann bekommen Margot und Jürgen ein zweites Kind, irgendwann ziehen
	sie um, in eine Stadt, wo Jürgen eine gute Arbeit findet. Irgendwann sind
	die Kinder erwachsen, ist Margot zweiundsiebzig Jahre alt, ist wieder
	Weihnachten. Sie sitzen zu acht, Kinder und Enkel, in ihrer eigenen Wohnung
	vor ihrem eigenen Weihnachtsbaum, ganz ohne Lametta, und Jürgen sagt zu
	Margot: „Weißt du, wen ich gestern gesehen habe?“

	Margot schüttelt den Kopf. Woher soll sie das denn wissen? Margot ist ein
	bisschen dünn geworden, ihre Eckzähne hat sie verloren, sie trägt eine
	grüne Strickjacke mit goldenen Knöpfen, sie ist eine attraktive
	Zweiundsiebzigjährige. Jürgen sieht sie gerne an, ihr rosiges Gesicht, ihre
	feine, goldene Brille, ihm hat sie ja immer gefallen.

	„Schwester Inge. Immer noch so ein Kaliber.“

	„Was meinst du damit?“

	„Auf ihre Art ist sie natürlich auch sympathisch.“

	„Was soll das heißen, auf ihre Art?“

	„Sie ist doch irgendwie schon komisch, findest du nicht?“

	Margot erinnert sich. An den Abend, als Schwester Inge sie mitgenommen
	hatte, zu ihrem Vater, der starb, weil er so stolz auf sie gewesen war,
	dass er es nicht abwarten konnte, anzugeben. Der Stolz hatte ihn getötet,
	aber der Stolz war auch die ganze Zeit in Margot gewesen, war immer noch in
	ihr, ihr ganzes Leben lang, bis heute. Denn damals, als sie sechsundzwanzig
	gewesen war, hatte sie wirklich geglaubt, nicht hübsch genug, nicht gut
	genug zu sein. Margot erinnert sich daran, wie sie aus der Kirche gekommen
	war, Sonne und Schnee, wie sie vor ihrem Glück die Augen hatte schließen
	müssen. Es war ein zu großes, unbarmherziges Glück gewesen, es hatte sie
	fast zerrissen.

	Margot sagt: „Sie ist nicht komisch.“

	Sie erinnert sich daran, wie sie mit Schwester Inge am Bett ihres Vaters
	gesessen hatte, als der schon tot war, aber sie konnten sich nicht von ihm
	oder von seinem Bett oder voneinander lösen. Schwester Inge hatte ihre Hand
	gehalten, und was Margot dabei gefühlt hatte, war schöner und wilder als
	alles gewesen, was Margot jemals gefühlt hatte, wenn sie mit Jürgen
	zusammen gewesen war. Aber da lag ihr Vater und war tot, weil er so stolz
	auf sie gewesen war, auf ihre Hochzeit und das Kind, das sie bekam, und da
	musste sie eben Jürgen lieben und nicht Schwester Inge, in die sie sich
	zufällig verliebt hatte, mit einer Klarheit, die sie fast verleitet hätte,
	ihr ganzes Glück wegzuwerfen.

	„Sie ist nicht komisch“, wiederholt sie.

	„Na, du hättest sie mal sehen müssen“, sagt Jürgen.

	„Sie ist nicht komisch“, sagt sie darum zum dritten Mal, und mit einer
	Heftigkeit, die sie selbst verwundert.

	24 Dec 2023

	## AUTOREN

	Katrin Seddig

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