# taz.de -- Nach dem rassistischen Attentat: Der Hanauer Junge

	# taz.de -- Nach dem rassistischen Attentat: Der Hanauer Junge

	> Ferhat Unvar ist tot. „Wir sind deutsch“, sagt Cousin Ali Unvar. Und sein
	> Bruder Agit Unvar fügt hinzu: „Wir dürfen uns nicht separieren.“

	Bild: Trauerkundgebung nach den rassistischen Morden in Hanau

	Am Heumarkt flattert am Freitag das rot-weiße Polizeiband, das die Midnight
	Bar weiträumig absperrt. In der Nacht von Mittwoch auf Donnerstag hat
	Tobias R. neun Menschen erschossen, die nicht in sein rassistisches
	Weltbild passten. Sein Angriff begann hier, gegen 22 Uhr. Jetzt liegen am
	Tatort Rosen, rote und weiße, Tulpen, in Gelb und Rosa, weiße Lilien, rote
	Grablichter und Bilder von den Toten. Seit dem Terroranschlag in der
	Shishabar sichert die Polizei den Tatort. Seitdem stehen hier Trauernde.
	Morgens, mittags, abends, nachts – wie stumme Beobachter*innen des
	Geschehens.

	Ferhat Unvar, Mercedes K., Sedat G., Gökhan G., Hamza K., Kalojan W., Vili
	Viorel P., Said Nesar H., Fatih S. Das sind die Namen der Opfer.

	Newroz Duman vom Bündnis „Solidarität statt Spaltung“ hat am
	Freitagnachmittag zu einer Kundgebung aufgerufen, bei der die Tatorte
	gemeinsam mit Freund*innen und Angehörigen besucht werden sollen. Am Tag
	zuvor haben Bundespräsident Frank-Walter Steinmeier, Ministerpräsident
	Volker Bouffier (CDU) und Oberbürgermeister Claus Kaminsky (SPD) am
	Marktplatz Blumen niedergelegt und ihr Beileid ausgesprochen.
	Politiker*innen sind heute nicht dabei.

	Newroz Duman, 30 Jahre alt, schiebt sich durch die Menge. Die kleine Frau
	mit den dunklen lockigen Haaren ist immer in Bewegung, sie spricht mal hier
	und dort mit Menschen, auf Deutsch, auf Kurdisch, auf Türkisch. Sie
	telefoniert, gleich geht die Kundgebung los. Auf ihrem Smartphone klebt ein
	Sticker mit der Aufschrift Yalla, Yalla, Migrantifa – Auf geht’s,
	Migrantifa, ein Wort, zusammengesetzt aus Migrant und Antifa. Seit dem
	Anschlag versucht sie mit ihren Mitstreiter*innen, Angehörige zu treffen,
	versucht diese Kundgebung und die Demonstration auf die Beine zu stellen.
	Newroz Duman in ihrer olivfarbenen Funktionsjacke hat kaum geschlafen, aber
	sie funktioniert.

	Hanau, das ist auch ihre Stadt. Und was sie bewegt, das ist vielleicht auch
	ihre eigene Geschichte und die ihrer Eltern, die vor 18 Jahren als Kurden
	aus der Türkei geflohen sind. Seit Jahren ist Duman politisch aktiv, setzt
	sich für Geflüchtete ein. „Wir wissen: Das alles ist nicht vom Himmel
	gefallen“, sagt sie. „Wir haben einen Innenminister, der die Migration die
	Mutter aller Probleme genannt hat. Wir hatten den NSU, Lübcke, Halle,
	Thüringen.“

	Es gibt immer diesen Punkt. Etwas passiert. Der Name einer Stadt wird zu
	einem Synonym. Hoyerswerda, Rostock, Mölln, Solingen stehen für Höhepunkte
	rassistischer Gewalt in den neunziger Jahren. Und nun, im 21. Jahrhundert,
	schreiben neue Städtenamen die Geschichte des Rassismus der Bundesrepublik
	fort. Heidenau, Chemnitz, Kassel, Halle – und Hanau.

	„Hanau ist die Stadt der Migration“, sagt Newroz Duman, „dass so eine Tat
	in dieser Stadt passiert ist, macht uns alle unfassbar wütend, unfassbar
	traurig.“ In Hanau leben rund 96.000 Menschen, 26 Prozent der Bürger*innen
	haben keine deutsche Staatsangehörigkeit und 50 Prozent einen sogenannten
	Migrationshintergrund. Migrantisch zu sein ist keine Ausnahme, es gehört
	zur Normalität in dieser Industriestadt, die im Zweiten Weltkrieg in großen
	Teilen zerstört wurde.

	Manchmal schlägt sich Bitterkeit in der Stimme von Duman nieder. Manchmal
	muss auch sie um Fassung ringen. „Betroffen sind wir jetzt vielleicht alle,
	ermordet werden am Ende aber die Migranten und diejenigen, die als nicht
	zugehörig gesehen werden“, sagt sie vor den vielen Kameras.

	## Wie lange bleibt ein Mensch ein Migrant?

	Wir, ihr, sie. Wie lange bleibt ein Mensch ein Migrant? Oder ein
	Flüchtling? Wer ist deutsch und wer nicht? Eigentlich soll es nicht zählen,
	ob man blonde oder schwarze Haare hat. Woran wir glauben oder nicht, wen
	wir lieben oder nicht. Aber Hanau zeigt, dass die Realität eine andere ist.

	Vom Heumarkt aus braucht man mit dem Auto knapp zehn Minuten bis zum
	Gebäude des kurdischen Kulturvereins. Das ist ein vergleichsweise langer
	Weg in einer Stadt von der Größe Hanaus. Trotzdem ist dies der Ort, zu dem
	die Familie von Ferhat Unvar am Donnerstagmorgen kommt, nachdem ihnen der
	Tod ihres Verwandten bestätigt wird. Ferhat Unvar, das ist der 23-jährige
	bullige Hanauer Junge, dessen Foto überall in der Stadt hängt, das Foto,
	auf dem er eine schwarze Schiebermütze und ein lachsfarbenes Shirt trägt.

	Warum ins kurdische Vereinsheim? „Rückzugsort“, antwortet der Cousin Ali
	Unvar am Samstagnachmittag. Der 27-Jährige Bauingenieur hat kaum ein Auge
	zugetan in den letzten Tagen, aber er sieht sortiert aus: weißes Hemd unter
	weinrotem Pullover, die Haare akkurat zurückgegelt.

	Als er am späten Mittwochabend von dem Anschlag erfahren hat, habe er
	vergeblich versucht, Ferhat zu erreichen, erzählt er. Auch dessen Eltern
	und Geschwister seien nicht ans Telefon gegangen. Dann sei er einfach
	losgefahren, aus Butzbach, 50 Kilometer von Hanau entfernt. Dort mussten
	die Angehörigen mehrere Stunden lang in einer Polizeiwache warten – bis sie
	Gewissheit hatten.

	Hätte es einen gemeinsamen Ort mit und für die anderen Opferangehörigen
	gegeben, mit Seelsorgern, man wäre dort hingegangen. So etwas habe man
	ihnen in der Wache aber nicht angeboten, sagt Ali Unvar.

	Jetzt trauert Familie Unvar im kurdischen Vereinsheim. Sie sitzen zusammen,
	trinken Tee, sprechen, weinen. Ali Unvar hat für die Familie das Wort
	übernommen, weil die Geschwister und Eltern selbst nicht sprechen können.
	Sie sind zu sehr gefangen in ihrer Trauer.

	An den weißen Wänden des Vereinsheims hängt die kurdische Flagge, es sind
	dort Porträts des Gründer der kurdischen Arbeiterpartei PKK, Abdullah
	Öcalan, zu sehen, und Bilder verstorbener PKK-Mitglieder. Darunter hängt
	ein schwarzes Transparent mit den Fotos der Hanauer Opfer, das die
	Angehörigen tags zuvor beim Trauermarsch vom Stadtteil Kesselstadt zu
	Ferhat Unvars Todesort getragen haben. Bei der Demonstration am Nachmittag
	werden Angehörige in der ersten Reihe mitlaufen und dieses Transparent
	tragen.

	Auf einem Tisch sind Teelichter zu einem Vornamen geordnet: Ferhat. Ein
	Bild von ihm zeigt ihn im Profil, in der Hocke, die Arme verschränkt, sein
	Blick zwischen hart und melancholisch. Angehörige gehen hier in die Knie,
	sie weinen, manchmal so laut, dass es schwer ist, sich am anderen Ende des
	Raumes zu unterhalten.

	Neben Ali Unvar sitzen sein älterer Bruder Agit, ein Anlagenmechaniker von
	Beruf, und seine jüngere Schwester Mizgin Unvar, die Zahnarzthelferin.
	Obwohl die drei Geschwister in Butzbach wohnen, haben sie ihren Cousin oft
	gesehen. „Er war wie ein Bruder für uns. Eigentlich waren wir gestern,
	Freitag, verabredet“, sagt Ali Unvar. „Wir hätten einfach gesessen,
	geredet, gelacht. Wir wären abends vielleicht rausgegangen. Wahrscheinlich
	in eine Shishabar“, sagt Ali Unvar.

	Wenn die drei Geschwister von Ferhat Unvar erzählen, lächeln sie, auch wenn
	an diesem Ort gerade nichts entfernter sein könnte als ein Lächeln. Ferhat
	habe alle zum Lachen gebracht. Er sei ein ehrgeiziger Lehrling gewesen, der
	an seinen freien Tagen seinen Cousin Agit zu Aufträgen begleitet habe, um
	zu lernen. Erst vor zwei Wochen hatte Unvar seine Ausbildung zum
	Heizungsinstallateur abgeschlossen. Mizgin sagt: „Ich habe mit ihm oft über
	Politik gestritten, ich bin sehr politisch, er nicht, weil er denkt, das
	würde die Menschen spalten.“

	## Der Spalt zwischen den Menschen

	Ferhat Unvars Tod und der Mord an acht weiteren, mehrheitlich jungen
	migrantischen Menschen öffnet nun aber einen Spalt – eine Kluft zwischen
	jenen, die aufgrund ihrer Herkunft potenzielle Ziele rassistischer Gewalt
	sind, und jenen, auf die dies nicht zutrifft. Ohne eigenes Zutun fühlen
	viele Menschen mit Migrationshintergrund jetzt diese Spaltung. Auch Ferhats
	Familie. Sie ist schmerzhaft. Deshalb gibt es auch für Ali, Agit und Mizgin
	Unvar ein Leben vor Hanau und eines danach. Aber sie kämpfen dagegen an.

	„Wir sind deutsch“, sagt Ali Unvar. „Unser Deutsch ist besser als unser
	Kurdisch“, sagt Mizgin Unvar. Agit Unvar sagt: „Wir dürfen uns nicht
	separieren.“ Die Geschwister wiederholen immer wieder, dass es keinen
	Unterschied mache, ob die Gewalt nun von rechts oder von links ausgehe. Der
	Anschlag von Hanau sei vor allem ein Akt gegen die Menschlichkeit. Warum
	diese Gleichsetzung, obwohl in den letzten Jahrzehnten ausschließlich von
	rechts so viele Menschen getötet wurden?

	„Wir trennen uns von den Deutschen, wenn wir so etwas sagen“, sagt Ali
	Unvar. „Dann machen wir das, was von denen gewollt ist, dass wir uns
	abkapseln, abtrennen, dass wir uns anders sehen.“ Man dürfe jetzt nicht
	fragen, ob Deutsche genauso trauern wie Migranten. Bei diesen Worten klopft
	Ali Unvar auf den Tisch. Dann sagt er, dass es vielleicht „hart“ klinge,
	dass er aber Hoffnung habe, dass sein Cousin nicht umsonst gestorben sei.
	„Ich hoffe, dass wir zusammenwachsen.“ Über dem Bild von Ferhat Unvar hän…
	ein Transparent mit einem Satz, auf Kurdisch und auf Türkisch: „Für große
	Ziele zu sterben bedeutet, für immer zu leben“.

	Wie man weiterlebt nach dem Tod eines geliebten Menschen, das ist eine
	Frage, die viele in dieser Stadt beschäftigt. Am Freitag lesen die
	Trauernden am Heumarkt die Namen der Ermordeten vor. Immer wieder. Damit
	die Opfer nicht vergessen werden. Damit ihre Namen in Erinnerung bleiben
	und nicht der des Täters. Aber zwei Tage nach dem Anschlag ist vieles noch
	unklar. Die Behörden haben zu diesem Zeitpunkt die Identität der Ermordeten
	noch nicht offiziell bekannt gegeben. Ein Name, der auf der Kundgebung
	genannt wird, stellt sich am Tag darauf als falsch heraus. Dafür fehlt ein
	anderer.

	Eigentlich wollten bei der Kundgebung auch die Eltern und Geschwister von
	Ferhat Unvar sprechen. Sie sagen ab. Sie sind psychisch nicht in der Lage.
	Aber die Cousins Ali, Mizgin und Agit sind gekommen, und seine Freunde und
	Freundinnen. Sie halten Bilder von Ferhat in den Händen.

	## Der Trauermarsch

	Nach der Kundgebung zieht ein Trauermarsch vom ersten zum zweiten Tatort,
	vom Heumarkt in Richtung Kesselstadt. Die Menschen gehen leise. Manche
	unterhalten sich über die Mordtaten. Auf dem Weg kommen immer mehr Menschen
	dazu. Ein älterer weißer Mann mit Tränen in den Augen, ein Kind mit
	türkischem Name, eine Schwarze Studentin. Nach Polizeiangaben sind es
	sechshundert, die da unterwegs sind nach Kesselstadt, vorbei an
	Spielhallen, Bäckern und Imbissen, am Main entlang, vorbei an prachtvollen
	alten Wohnhäusern und dem Barockschloss Philippsruhe.

	Kesselstadt hat knapp 11.000 Einwohner*innen. Der Stadtteil teilt sich auf.
	In Alt-Kesselstadt, wo Gründerzeithäuser stehen, und in die Weststadt, wo
	der Kurt-Schumacher-Platz liegt. Die Weststadt ist migrantisch und prekär,
	die Arbeitslosenquote ist hoch, junge Menschen haben hier wenige
	Möglichkeiten. Auch Ferhat Unvar hat in Kesselstadt gewohnt.

	Der Trauermarsch dorthin verläuft ohne Parolen. Die Flugzeuge, die vom
	Frankfurter Airport über Hanau langsam an Höhe gewinnen, bestimmen das
	Grundrauschen. Die Sonne geht hinter dem Schloss unter, und sie färbt den
	Himmel orange.

	Anders als am Heumarkt in der Innenstadt ist der zweite Tatort am
	Kurt-Schumacher-Platz nicht abgesperrt. Die Blumen, Kerzen und Bilder, die
	in einem kleinen Durchgang neben der Eingangstür der Arenabar stehen,
	erinnern an die Toten. Die Bar befindet sich im Untergeschoss eines
	Hochhauses, von denen es hier viele gibt, umgeben von einem türkischen
	Supermarkt, einem Imbiss und einem Friseur. Die Bar gilt als beliebter
	Treffpunkt für die Menschen im Viertel. Jetzt klebt ein Zettel an der Tür:
	Es ist eine Siegelmarke des Bundeskriminalamts. Wie schon am ersten Tatort
	werden hier die Namen der Opfer vorgetragen, die Menge wiederholt sie und
	schreit sie in die Dämmerung.

	Nur wenige Hundert Meter von hier entfernt befindet sich das Juz, das
	Jugendzentrum von Kesselstadt. Auf dem Weg vom zweiten Tatort in diese
	Richtung hat der mutmaßliche Täter Tobias R. offenbar den Namen seiner
	Homepage auf den Boden gesprüht.

	## Das Jugendzentrum

	Im Juz gibt es abgesessene Sofas, einen Billardtisch, Tischtennisplatten
	und ein Kicker. Braune Kacheln auf dem Boden, Pokale und Fotos von
	gemeinsamen Freizeiten an den Wänden. Es ist kein schicker, aber ein
	gemütlicher Ort. 60 bis 80 Kinder und Jugendliche kommen hier täglich
	vorbei. Am Samstagabend eilt der Sozialarbeiter Günter Kugler zum Tresen,
	holt Schokolade und Fanta, lässt sich kurz in eines der Sofas sinken.
	„Alle, die in der Arenabar gestorben sind, waren auch mal hier. Manche vor
	Jahren. Ferhat Unvar bis zuletzt jeden Tag“, sagt er. Am Tag des Anschlags,
	berichtet Kugler, sei Ferhat Unvar als Letzter gegangen, um kurz nach zehn
	Uhr am Abend. „Ich habe ihm noch eine Wurst in die Hand gedrückt, bevor er
	hier losgegangen ist. Wäre er zehn Minuten später gegangen, hätte es jemand
	anderen getroffen. Ich konnte es nicht glauben, als ein Anruf kam, dass er
	tot sein soll.“

	An diesem Abend ist es ruhig im Juz: Jugendliche sitzen in Ecken und
	unterhalten sich. Sie reden über den Terroranschlag. Sie umarmen sich.
	Niemand spielt, niemand lacht. „Hamza ist hier quasi groß geworden. Nesar
	hat hier einen Schwimmkurs gemacht“, sagt Kugler über zwei weitere Opfer
	des Anschlags.

	Kugler und eine Kollegin sind für die Kinder und Jugendlichen da, aber sie
	scheinen die Morde selbst noch nicht wirklich realisiert zu haben. Die Tat
	bringt die Mitarbeiter*innen an ihre Grenzen. Trotzdem sagt Kugler: „Ich
	bin lieber hier als zu Hause.“ Mehr Unterstützung von der Stadt hätte er
	sich gewünscht, sagt er, auch wenn diese Einrichtung einen kirchlichen
	Träger hat. Er arbeitet schon seit 1999 im Juz und berichtet, wie schlecht
	es um diese Jugendarbeit in Hanau bestellt sei.

	Seine Kollegin Antje Heigel, 51, lehnt sich an den Billardtisch, sie sieht
	erschöpft aus und nestelt nervös an den Kugeln herum. „Ich war mit zwölf
	Jahren selbst hier im Jugendzentrum.“ Heute arbeitet sie als
	Sozialarbeiterin, mit den Kindern macht sie sozialpädagogisch betreutes
	Boxen. Beim Boxen lerne man viel, über sich selbst, über Respekt, über
	seine Grenzen, erzählt sie. Gerade würde nicht so viel gespielt, manche
	wollen reden, manche schweigen. „Nächste Woche könnten wir vielleicht
	wieder Boxen, oder?“, fragt sie einen der Jugendlichen. „Lieber Boxen als
	Yoga“, lautet die Antwort. Kämpfen – das tun gerade viele hier.

	Am Freitagabend, in der zweiten Nacht nach der Tat, um halb elf Uhr nachts,
	stehen junge Männer am Brüder-Grimm-Nationaldenkmal auf dem Hanauer
	Marktplatz. „Den Brüdern Grimm Das Deutsche Volk“ steht auf dem
	Bronzesockel, der hier 1896 enthüllt wurde. 2020 stellt sich die Frage: Wer
	ist dieses deutsche Volk? Am Donnerstagabend hat der Bundespräsident hier
	einen Kranz niedergelegt, Hanauerinnen und Hanauer haben die Stufen am
	Denkmal mit Blumen, Botschaften und Kerzen geschmückt. Hier haben am
	Freitagmittag 200 Menschen eine Menschenkette gebildet. Und jetzt um halb
	elf nachts stehen am Marktplatz vier junge Männer, die türkisch sprechen.
	Zwei von ihnen beugen sich nieder und zünden diejenigen Kerzen an, die
	erloschen sind. Einer der Männer sagt zu dem anderen, dass er sich schlecht
	fühle. Ein anderer antwortet, dass man nicht ungeschehen machen könne, was
	passiert ist. Der dritte geht und sagt: „Passt auf, ja?“

	23 Feb 2020

	## AUTOREN

	Jasmin Kalarickal
	Volkan Ağar

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