# taz.de -- Zukunft des Zirkus: Salto mortale

	# taz.de -- Zukunft des Zirkus: Salto mortale

	> Die Abgesänge auf den Zirkus häufen sich, viele große Namen sind
	> verschwunden. Dafür boomen heute die Weihnachtszirkusse. Eine
	> Liebeserklärung.

	Bild: Manege frei: 1768 eröffnete in London ein Pferdetheater – der erste mo…

	Beginnen wir diese Geschichte dort, wo sie fast immer beginnen, die
	Geschichten vom Zirkus: in der Kindheit. Fünfziger Jahre, Wilhelmsburg, ein
	Arbeiterstädtchen in Niederösterreich. Hier wächst Bernhard Paul auf. Eines
	Nachts kommt ein Zirkus in die Stadt: der große Rebernigg. Hunderte bunte
	Zirkuswagen überschwemmen den Ort. Weil der Zirkusplatz zu klein ist,
	stehen sie in jeder Gasse. „Du wachst auf, gehst raus und denkst dir: Was
	ist denn da los? Boah!“ Es sind zwei, drei Tage, an denen Wilhelmsburg
	farbig wird. Als hätte Willy Brandt mal eben auf einen Knopf gedrückt.

	Paul verbringt jede freie Minute auf dem Zirkusplatz. Exotik, Erotik,
	Artistik – und natürlich die Clowns! Der Junge ist infiziert, hat sich die
	schönste und hartnäckigste aller Kinderkrankheiten eingefangen. Natürlich
	will er am letzten Tag mit dem Zirkus durchbrennen. Wer will das nicht
	damals? Er kommt bis zur Ortsausfahrt. Dort zieht ihn der Vater aus dem
	Wagen.

	Die sprichwörtliche Lücke, die etwas hinterlässt – beim Zirkus ist sie
	sichtbar. Der leere Zirkusplatz, wo tags zuvor noch die Pferde ihre Kreise
	zogen, die Clowns ihre Sketche darboten, die Feuerspucker Feuer spuckten.
	Alles weg. Wo gestern noch Farbe war, herrscht wieder grauer Alltag.

	Anderntags geht der verhinderte Ausreißer zum Zirkusplatz. Am Boden
	zeichnet sich nur noch ein Kreis aus Sägemehl ab. „Ich bin da gesessen und
	hatte das Gefühl, meine Familie hat mich verlassen. Dann habe ich im
	Sägemehl noch ein paar Pailletten gefunden, die habe ich heute noch.“

	Es war ziemlich genau zu dieser Zeit, als im Spiegel ein Artikel über den
	Ruin des Zirkus erschien. Darin hieß es: „So teuer die Erinnerungen an das
	kindliche Staunen über die Manegenwunder dem Herzen des heutigen
	Großstädters sein mögen, niemand sieht daran vorbei, dass ein
	Asphalt-Mensch auf den traditionellen Fez mit Tschingdarassa, Trommelwirbel
	und ,Allez-hopp' so wenig anspringt wie ein Sack feuchtes Sägemehl.“ Und
	1970 erzählte der Schriftsteller Wolfdietrich Schnurre: „Vor zwei Jahren
	ging ich wieder in den Zirkus. Ich wollte wissen, ob er schon tot ist oder
	nicht.“ Schließlich sei er „heute schon ein vollkommener Anachronismus“.
	Die Sitte, seinen Tod anzukündigen, gehört zum Zirkus wie Pferde und
	Popcorn, sie ist so alt wie die ersten Filmprojektoren. Mindestens.

	So ganz grundlos waren die Prophezeiungen ja nie. Sind sie auch heute
	nicht. Viele Großzirkusse sind in den vergangenen Jahrzehnten zugrunde
	gegangen. Williams, Althoff, Hagenbeck, Busch-Roland et cetera. Auch viele
	der großen Namen auf internationaler Bühne von Benneweis in Dänemark bis
	Mora Orfei in Italien sind von der Bildfläche verschwunden. „The Greatest
	Show on Earth“ nannte sich der Ringling Bros. and Barnum & Bailey Circus in
	den USA. Im Mai gab er in einem Vorort von New York seine letzte
	Vorstellung.

	Es sind die fehlenden Plätze in den Städten, die immer höheren
	Transportkosten, die Bürokratie und der Lärmschutz, die es für den Zirkus
	heute so schwer machen. Vor allem aber ist es die unglaubliche Konkurrenz,
	die Fernsehen, Internet und großstädtisches Nachtleben bieten.

	Früher, da hatte der Zirkus noch einen ganz anderen Stellenwert, Namen wie
	den des Jongleurs Enrico Rastelli, des Dompteurs Kapitän Schneider oder des
	Clowns Grock kannte jeder. Der Zirkus brachte Stars hervor wie sonst nur
	das Kino. Und selbst dort war der Zirkus allgegenwärtig. Chaplin verneigte
	sich vor dem fahrenden Volk genauso wie Fellini.

	Und heute? Da weckt das Wort Zirkus bei vielen Menschen nur noch
	Assoziationen irgendwo zwischen Tierquälerei, Kindergeburtstag und
	Horrorclowns. Und doch: Die Weihnachtszirkusse boomen, einige
	Spartenzirkusse ebenso. Und im neuen Jahr feiert er seinen 250. Geburtstag,
	der Zirkus. Tschingderassa.

	Vielleicht liegt es an Menschen wie Bernhard Paul. Welche, die sich das
	kindliche Staunen nicht haben austreiben lassen. Die den Zirkus der
	Vergangenheit lieben und den der Zukunft gestalten wollen. 1974 beschloss
	Paul, alles hinzuschmeißen – um Zirkusdirektor zu werden. Er war damals ein
	erfolgreicher Art Director in Wien, arbeitete zuletzt in einer
	Werbeagentur, als die große Sinnfrage auf ihn herniedersauste. Konnte das
	schon alles gewesen sein? Es konnte nicht. Die Liebe zum Zirkus hatte Paul
	ohnehin nie verloren – obwohl sie in seinem Umfeld auf wenig Verständnis
	stieß. So meinte der Künstler Manfred Deix, guter Freund aus Studientagen,
	nur: „Wos hast’n mit deinem Zirkus, bist du deppert?“ Man muss dazu wisse…
	Damals war der Zirkus gerade auf einem seiner Tiefpunkte angelangt. Dann
	machen wir es halt besser, sagte sich Paul und gründete – kurzzeitig mit
	André Heller an seiner Seite – den Circus Roncalli. „Wer nicht verrückt
	ist, ist nicht normal“, sagt Paul.

	Bernhard Paul sitzt in seinem Wohnwagen, Salonwagen wäre wohl das
	passendere Wort. Draußen fährt die Münchner Trambahn vorbei. Heinz Rühmann,
	Gert Fröbe, Andy Warhol, Musiker, Schriftsteller, Bundespräsidenten – mit
	allen ist er hier schon an diesem Tisch gesessen. Paul trägt sein übliches
	Outfit: dünne Lederjacke, Schal, nur die Brillengläser sind nicht mehr ganz
	so groß wie früher. 70 ist er jetzt. „Ich habe mir gedacht: So wie damals
	beim Rebernigg, so will ich es auch“, erzählt er. Und so begann er, wo
	immer es sie noch gab, alte Zirkuswagen aufzukaufen und zu restaurieren.
	Zur Würstelbude wurde der über 100 Jahre alte Raubtierwagen von Carl Krone,
	dem Begründer des Circus Krone.

	Die Gitterstäbe, durch die gefüttert wurde, waren noch dieselben, nur die
	Richtung hatte sich geändert. Und der rote Mohair-Samt, mit dem die
	Logenstühle bezogen sind, kommt von dem Hersteller, der auch das Wiener
	Burgtheater beliefert. Hier ist nichts dem Zufall überlassen, alles
	durchgestylt bis hin zum Mülleimer. „Perfektionisten sind arme Schweine“,
	lautet einer von Pauls Lieblingssätzen. Er muss es wissen, er ist einer von
	ihnen.

	Roncalli – allein der Name! Klingt nach Rastelli und Houdini. Duftet nach
	Sägemehl und Bratwurst. Dass es auch der bürgerliche Name des zirkusaffinen
	Papsts Johannes XXIII. war, der Heller und Paul bei der Namensgebung
	inspirierte – eine nette Randnotiz. Und dann die Vorstellung: Von Anfang an
	hatte Roncalli Nummern im Programm, an die sich andere nie getraut hätten.
	Elvira Lühr etwa. Ganz hohe Schule, was sie mit ihrem Pferd vollführte.
	Doch die Frau war bereits gute 70 Jahre alt. Eine Rentnerin in der Manege?
	Die Zirkuswelt schüttelte den Kopf, das Publikum applaudierte.

	Oder David Shiner: Paul hat den Amerikaner in Knickerbockers vor dem Centre
	Pompidou aufgegabelt. Clown? Straßenkünstler! Beim Pariser Festival „Zirkus
	von morgen“ hätten sie ihn fast disqualifiziert. Paul engagierte ihn – und
	wenig später schrieb Shiner mit seiner Melange aus Improvisation, Pantomime
	und Publikumsbeteiligung mit an der Roncalli-Erfolgsgeschichte. Lange stand
	auch Paul selbst als Dummer August in der Manege, nannte sich Zippo.

	Statt einer Aneinanderreihung von Nummern bot Roncalli eine
	Gesamtinszenierung. Die Musik natürlich live. Und immer ein bisschen mehr
	Theater als Leistungsschau. Ein Salto mehr oder weniger, wen kümmerte es?
	Den Superlativen der Spitzenartistik, derer sich die Großzirkusse der
	Siebziger rühmten, setzte Roncalli die „größte Poesie des Universums“
	entgegen.

	Draußen laufen die letzten Vorbereitungen für die Abendvorstellung. Vor dem
	Eingang stehen Hunderte Menschen Schlange. Dann der große Moment. Die
	Kapelle spielt auf, der Einlass beginnt. Die Künstler begrüßen die
	Besucher, reichen Bonbons, werfen Konfetti. Auch zwei komische, mannshohe
	Vögel sind da. Das Popcorn wird frisch zubereitet. Die Musiker spielen
	„Here Comes the Sun“, die beiden Vögel tanzen.

	Das Spiel kann beginnen. Da ist das Schleuderbrett-Trio Csàszàr, man kennt
	es schon aus den Neunzigern, als der Spitzenjongleur Ty Tojo noch gar nicht
	geboren war. Karl Trunk präsentiert die Größten und Kleinsten der
	Pferdewelt. Und Paolo Casanovo ist Roncalli in Reinform, wenn er etwa auf
	einem Hochrad in die Manege einfährt und einem Roboterhund ein Herz
	schenkt, dazu der Soundtrack von „Die fabelhafte Welt der Amélie“. Der
	große Star aber ist Beatboxer Robert Wicke. Wieder so ein Straßenkünstler.
	Am Ende hat er das Publikum so weit, dass es im Chor Brahms’ Wiegenlied
	anstimmt: „Morgen früh, wenn Gott will …“

	Was also macht diese Faszination des Zirkus aus, lässt Buben durchbrennen
	und veranlasst eine Oma in Wien am Tag nach der Vorstellung mit der Tram
	zum Zirkus zu fahren, nach dem Direktor zu fragen und ihm einen
	selbstgebackenen Guglhupf zu überreichen: „Herr Roncalli, ich wollt’ Ihnen
	eine Freude machen. Es war so schön.“ Ja, was?

	## Es geht um das Wesentliche

	„Der große Reiz ist das Miteinander“, sagt Stefan Langmeyer. „Da arbeiten
	verschiedene Nationen zusammen und es funktioniert.“ Vor Langmeyer liegen
	zwei Aktenordner, daneben hängt an einem Ständer ein Wimpel mit dem Logo
	der Gesellschaft der Circusfreunde in Deutschland e. V. „Wir sind nicht
	diese Vereinsmeier“, sagt er. Der 44-jährige Krankenpfleger ist seit 2014
	im Präsidium der Gesellschaft. Vor 62 Jahren wurde die Gesellschaft der
	Circusfreunde gegründet, 2.000 Mitglieder hat sie. Einmal im Monat trifft
	sich Langmeyer mit Gleichgesinnten im Hinterzimmer des Rumpler, einer
	Gaststätte im Münchner Glockenbachviertel. Die Tapete ist grün, das Essen
	gutbürgerlich. Zu fünft sind sie heute.

	„Zirkus ist etwas, was jeder versteht“, sagt Langmeyer. „Vom Kind bis zu
	den Großeltern, vom Akademiker bis zum Hilfsarbeiter.“ Warum der Zirkus
	nicht mehr zeitgemäß sein soll, versteht er nicht. „Das kann ich auch über
	die Oper sagen.“ Langmeyer hat ein paar Raritäten aus seiner Sammlung
	mitgebracht, das wertvollste Stück: ein Programmheft von Barnum & Bailey
	auf der Deutschland-Tournee 1900. 20 Heller hat es damals gekostet. Und
	dann sagt er noch: „Zirkus ist ein Live-Erlebnis für alle Sinne. Man
	sieht’s, man hört’s, man riecht’s.“

	In der Tat erfasst uns der Zirkus ohne Umwege und – so paradox die
	zirzensische Metapher klingen mag – ohne Netz und doppelten Boden. Ernst
	Bloch nennt ihn „die einzige ehrliche, bis auf den Grund ehrliche
	Darbietung, die die Kunst kennt“, Ernest Hemingway „den einzigen Ort der
	Welt, wo man mit geöffneten Augen träumen kann“, und Walter Benjamin
	findet: „Im Zirkus muss ja selbst dem Borniertesten aufgehen, um wie viel
	näher am Wesentlichen, wenn man will, am Wunder gewisse physische
	Leistungen stehen als die Phänomene der Innerlichkeit.“

	Das Ehrliche, das Wesentliche, genau darum geht es. Im Zirkus treffen wir
	auf Grenzgänger, die uns Zuschauer mitnehmen, im besten Fall mitreißen,
	während sie bis zum Äußersten gehen. So gewähren sie uns einen kurzen, wenn
	auch ungefährlichen Blick in den Abgrund.

	Und dann hat der Zirkus natürlich immer auch mit früher zu tun, mit den
	Erinnerungen, die man hat oder auch nur zu haben vermeint. Er befriedigt
	die Nostalgie, dieses Bedürfnis, in einem unbeobachteten Moment wider
	besseres Wissen einmal dem Gefühl nachhängen zu dürfen, dass früher halt
	doch alles besser gewesen sei.

	Es war im Jahr 1768, da eröffnete der ehemalige Kavallerist Philip Astley
	in London ein Pferdetheater – ein Ereignis, das gemeinhin als Geburtsstunde
	des modernen Zirkus gilt. Nach und nach nahm Astley auch Clowns und
	Akrobaten ins Programm und begründete diesen speziellen Dreiklang aus
	Artistik, Tieren und Clowns. Neu auch die Manege. Durchmesser: 13 Meter,
	das ideale Maß für Pferdenummern, Standard bis heute.

	Wer der guten alten Zeit des Zirkus nachspüren will, macht sich am besten
	auf den Weg nach Einbeck. 30.000 Einwohner, irgendwo zwischen Göttingen und
	Hannover. Hier lebt Gerd Siemoneit-Barum, er war der letzte Direktor des
	Circus Barum. Ein Mann mit Hut und federndem Gang. 86 Jahre ist er jetzt
	alt. Lange Zeit war er der Raubtierdompteur Deutschlands. Die Nummer, die
	ihn berühmt machte: Onyx, der Schwarze Panther, der vom Podest direkt in
	seine Arme springt. Mit 15 ging der gebürtige Ostpreuße zum Zirkus. Sein
	erster Job beim Circus Barum, den er dann Ende der Sechziger kaufen sollte:
	den Vorhang auf- und zuzuziehen.

	Jetzt sitzt Siemoneit-Barum in einem Einbecker Café und erzählt von
	früher. Filterkaffee und ein Käsebrot hat er bestellt. 18. November 2001 in
	Fulda, natürlich kann sich Siemoneit-Barum noch gut an seinen letzten
	Auftritt als Dompteur erinnern. „Seit ich zwölf Jahre alt war, wollte ich
	mit Raubtieren in der Manege stehen. Und jetzt war das alles vorbei.“
	Zigtausende Mal hatte er den Zentralkäfig betreten. Sieben Jahre später
	folgte das Ende des Circus Barum. Geplant war ursprünglich, dass seine
	Kinder ihn übernehmen würden. Doch dann riet er ihnen selbst davon ab. „Ich
	bin zu der Erkenntnis gelangt, dass die Zeit, in der man einen Zirkus
	führen konnte, wie er meinem Ideal entsprach, vorbei ist.“

	Es ist ja nicht so, dass er sich nicht immer wieder aufgerappelt hätte.
	Nicht nur damals, als er im August 1954 bei einem Gastspiel in Ankara
	plötzlich unter der 150 Kilo schweren Löwin Senta und danach vier Wochen im
	Krankenhaus lag. Auch als die Zuschauer ausblieben, Anfang der Achtziger,
	dann wieder Ende der Neunziger. „Einen Zirkus zu betreiben ist Roulette“,
	sagt er. Siemoneit-Barum ist ein Mann mit vielen Narben. Aber es liegt
	keine Bitterkeit in seinen Worten. Eher Dankbarkeit. „Ich bin ganz ehrlich:
	Im Grunde genommen habe ich es gerade noch geschafft, den Zirkus in seiner
	vollen Blüte zu erleben.“

	Die Show muss weitergehen, heißt es im Zirkus. Muss sie? Kann sie? Hat
	diese große Volkskunst wirklich noch eine Zukunft? Oder hat Siemoneit-Barum
	recht, wenn er sagt: „Wer nicht einsehen will, dass die Zeiten sich
	geändert haben, der muss die Konsequenzen tragen.“

	Es gibt sie ja, die erfolgreichen Unternehmen: Akrobatikshows,
	Pferdepaläste, Dinnerdarbietungen, sogar Horrorzirkusse. Aber: Ist das noch
	Zirkus? Wo verläuft die Grenze? Wenn es keine Tiere mehr gibt? Kein Zelt?
	Kein Sägemehl? Keine Zirkuswagen? Der kanadische Unterhaltungsriese Cirque
	du Soleil, der Träume vom Fließband liefert, hat in vielen seiner Shows
	schon auf all das verzichtet.

	Und Roncalli? „Wir sind ein reisender Feinkostladen der Artistik“, sagt
	Bernhard Paul. „Und zeitgemäß.“ Künftig nimmt er auch Foodtrucks mit auf
	die Tour, bietet veganes Essen an. Außerdem verzichtet er auf Pferde im
	Programm, die letzte Tiernummer, die es noch gab. Dem Zeitgeist
	nachhecheln, das wolle er auf keinen Fall, sagt Paul. Aber natürlich weiß
	er, dass zwischen dem Zeitgemäßem und dem Zeitgeist manchmal nur ein
	schmaler Grat verläuft.Zirkus ohne Pferde? Eigentlich müsste es Paul das
	Herz zerreißen. Und er sagt ja selbst: „Wir sind mit Pferden aufgewachsen.
	Der Zirkus ist durch Pferde entstanden. Nur deshalb ist die Manege rund,
	nur deshalb gibt es das Sägemehl.“ Eliana Larible, seine Frau, hat lange
	mit Pferden in der Manege gearbeitet. Aber die Plätze werden kleiner, die
	Besucher, die Tierhaltung im Zirkus ablehnen, mehr. „Natürlich sind wir
	traurig“, sagt Paul. Aber die Besucherzahlen geben ihm recht – die
	Vorstellungen sind regelmäßig ausverkauft.

	Auch die kleinen Familienzirkussen haben ihre Nische gefunden. Rund 300 von
	ihnen soll es in Deutschland geben, ihr Programm haben sie ganz auf Kinder
	ausgerichtet. Es sind Zirkusse wie der von Karl-Heinz Renz. „Kult-Circus
	Renz“ nennt er sich. Es ist Freitagnachmittag, Taufkirchen bei München, gut
	80 Besucher sind gekommen. Es treten auf: Vater Renz mit drei Friesen, aber
	auch als Reiter, Messerwerfer und Requisiteur. Die beiden Töchter – zu
	Pferd, in der Luft, mit Hula-Hoop-Reifen. Dazu ein Pudel und Clown Pepino,
	der Manege mit Mayonnaise verwechselt. Hereinspaziert in den
	realexistierenden Zirkus des 21. Jahrhunderts! Klingt böse. Ist es nicht.
	Das Lachen der Kinder ist echt. In der Tierschau streicheln sie noch das
	Pony oder reiten auf dem mongolischen Steppenkamel, während sich Oma die
	Boa constrictor umlegen lässt.

	„Geht nach Hause und träumet“, ließ André Heller 1976 den durch den Abend
	führenden Sprechstallmeister sagen, „geht nach Hause und seid bestürzt,
	geht nach Hause und lacht, geht nach Hause und seid wahrhaftig. Der Zirkus
	hat seine Vorstellung beendet, in diesem Zelt. In unserem Kopf, meine
	Herrschaften – in unseren Köpfen geht die Vorstellung weiter.
	Aufwiederträumen – Aufwiederdenken – Aufwiedersehen.“

	Halt, hochverehrtes Publikum, ein letzter Tusch noch! Für den größten,
	besten und schönsten Zirkus der Welt mit der größten Zeltstadt Europas,
	einer gigantischen Elefantenherde, den stärksten Männern der Mongolei, den
	Besten der Besten aus der internationalen Zirkuswelt. Nun gut, die
	Adjektive sind geklaut, stammen aus der Pressemappe des Circus Krone. Er
	hat gerade in Stuttgart sein Zelt aufgebaut, die Lichter spiegeln sich im
	Neckar.

	Inmitten dieser Welt der Superlative sitzt ein Mann mit Schiebermütze:
	Martin Lacey jr. Er hat sich in eine der Logen gesetzt und beobachtet
	seinen Sohn Alexis beim Boxtraining in der Manege. „Gut machst du das“,
	ruft er ihm zu. „Mir gefällt dein Haken.“ Lacey ist der Raubtierdompteur
	des Circus Krone. Beim Zirkusfestival in Monte-Carlo hat er schon zweimal
	einen Clown abgeräumt. 26 Löwen und Tiger führt er gleichzeitig in der
	Manege vor. Ein Rekord.

	Seit 16 Jahren arbeitet der heute 40-Jährige nun bei Krone, seine Frau ist
	hier die Chefin. Lacey ist ein echter Showman. „Ich liebe es, wenn der Löwe
	mich angreift, und plötzlich lässt eine Frau vor Schreck das Popcorn
	fallen“, erzählt Lacey. „Vor ein paar Tagen hat ein Mann gerufen: Pass auf,
	Junge!“ Die Angriffe der Raubkatze sind natürlich inszeniert. Und doch
	fragt sich der Zuschauer in dem Moment: War das wirklich so geplant?

	Lacey liebt seinen Job, liebt seine Tiere. Das Schlimmste für ihn sei es,
	wenn man ihm Tierquälerei vorwirft, sagt er. Mahnwachen von
	Tierrechtsaktivisten gehören jedoch schon fast zum Alltag des Circus Krone.
	Auch vonseiten der Politik wird der Druck auf Tierzirkusse größer. So hat
	Stuttgart jüngst ein Wildtierverbot für Zirkusse erlassen. Nur wegen einer
	derzeit noch gültigen Ausnahmegenehmigung kann Krone hier überhaupt
	gastieren. Der Zirkus wollte die Gelegenheit des Gastspiels nutzen, lud die
	Lokalpolitiker zu einer Führung ein, damit sie sich selbst ein Bild von
	Krones Tierhaltung machen könnten. Von 60 Stadträten kam kein
	einziger.Nicht selten prallen in der Debatte Emotionen auf Argumente,
	vieles wird über einen Kamm geschert: Zirkusse, Tierarten … Wer wie
	beispielsweise die US-Organisation Peta Tierhaltung prinzipiell ablehnt,
	mit dem lässt sich über gute und schlechte Haltungsbedingungen nur schwer
	diskutieren. In Kassel gab es jüngst Proteste, als der Action-Zirkus Flic
	Flac erstmals zwei Tiernummern präsentieren wollte. Die bekannte
	Tierlehrerin Rosi Hochegger sollte auftreten – mit einem Pferd und ein paar
	Hunden. Anonyme Anrufer drohten daraufhin, das Zelt abzubrennen. Rosi
	Hochegger sagte ab.Im Wagen mit der Nummer 80 sitzt Jana Lacey-Krone, die
	Direktorin des Circus Krone. Nachdem ihre Adoptivmutter Christel
	Sembach-Krone im Juni gestorben ist, hat Lacey-Krone nun in fünfter
	Generation den Zirkus übernommen. Sie kommt aus keiner Zirkusfamilie und
	ist doch ein Zirkuskind: Ihre Eltern, Machy und Urs Pilz, zwei Schweizer
	Zirkusfans, waren enge Freunde von Christel Sembach-Krone. Da der Vater
	selten zu Hause und beruflich ständig unterwegs war, beschloss die Mutter,
	mit dem Zirkus mitzureisen. So war Jana schon zwei Wochen nach ihrer Geburt
	im April 1979 mit auf Tournee. Urs Pilz hat sich mittlerweile ebenfalls
	komplett dem Zirkus verschrieben: Er organisiert das Festival in Monte
	Carlo.

	Das Handy klingelt. „Nein“, sagt Lacey-Krone, „jetzt müssen wir erst mal
	den Mist wegbringen.“ Mist gibt es viel im Zirkus, rund hundert Tiere hat
	der Circus Krone unterwegs dabei. Aber Krise? „Nein. Ich kann nur für uns
	selbst antworten. Zu uns kommen die Zuschauer noch immer.“ Natürlich laufen
	die Geschäfte auch beim Branchenriesen mal besser und mal schlechter, aber
	während andere Unternehmen strauchelten, konnte sich der Zirkus Krone immer
	gut über Wasser halten. Mit dem Circus-Krone-Bau, dem einzigen festen
	Zirkusbau in Deutschland, hat das Unternehmen zudem eine Spielstätte im
	Winter – und ein zweites Standbein in den Sommermonaten.Inzwischen ist es
	später Nachmittag, die Pause ist gerade zu Ende, die Manege in blaues Licht
	getaucht. Nur schemenhaft erkennt man die Löwen und Tiger, wie sie durch
	den Laufgang in den Zentralkäfig huschen. Mittendrin: Martin Lacey jr. Die
	Tiere drehen wilde Runden an der Käfigwand, machen Scheinangriffe und
	Männchen, springen über ihren Dompteur oder schmusen mit ihm. Am Ende:
	stehende Ovationen.Bei Krone hört man es nicht gern, wenn der eigene Zirkus
	von Leuten wie Bernhard Paul – einem bekennenden Krone-Fan übrigens – als
	„Dinosaurier“ bezeichnet wird. Dabei liegt vielleicht genau darin die
	letzte Chance für den traditionellen Großzirkus, wenn er neben hippen
	Akrobatik- und Kulinarikshows bestehen will: offensiv retro zu sein, im
	besten Sinne gestrig.

	Modern in Sachen Tierhaltung und Technik, altmodisch in der Ausgestaltung
	des Programms. Dem Besucher eine Reise in die Vergangenheit, vielleicht in
	die eigene Kindheit, ermöglichen, ihm eine Pause gönnen von der sich immer
	schneller drehenden Welt, ihm die kurzzeitige Flucht von der digitalen in
	die analoge Welt ermöglichen. Der Zirkus als Fluchthelfer – wie gut könnten
	wir ihn heute in dieser Funktion gebrauchen. „Wenn ich in der Pause ins
	Zelt gehe“, sagt Susanne Matzenau, die Pressesprecherin des Circus Krone,
	„und kein Einziger hat sein Smartphone eingeschaltet, weiß ich, wir haben
	gewonnen.“

	Einer der Slogans, mit denen Krone um seine Zuschauer wirbt, lautet:
	„Vergessen Sie alles, was Sie über Circus wissen.“ Sagt man halt so. Nur
	ist genau das die Gefahr für den traditionellen Zirkus, das Vergessen. Der
	Tag, an dem die Zuschauer die Aufforderung wörtlich nehmen, wird sein
	letzter sein.

	24 Dec 2017

	## AUTOREN

	Dominik Baur

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