# taz.de -- Schriftsteller T.C. Boyle: Ständig legt er nach

	# taz.de -- Schriftsteller T.C. Boyle: Ständig legt er nach

	> Das Schreiben hat ihn gerettet. Er ist süchtig danach. Der Künstler T. C.
	> Boyle ist Menschenfreund und Einsiedler, Patriot und Querulant.

	Bild: Sucht die Kontrolle über sein Paralleluniversum: T.C. Boyle

	T C. Boyle, so kommt es mir vor, schreibt über sein Land, als hätte es eine
	Haut. Er zieht sie ab, legt die Organe frei. Erforscht Tumore. Und wenn er
	genug hat, die Haut wieder zunäht, bleiben Narben.

	Lange kenne ich nur seine Farbe, das Boyle-Grün der Taschenbücher. Dick und
	dünn stehen sie im Regal meiner älteren Schwester: „Drop City“ – „Talk
	Talk“ – „World’s End“ – „Riven Rock“. Ami-Titel, denke ich als …
	Will sie die alle lesen?

	Das erste Buch, das ich von ihm kaufe, ist rosa und ein Hardcover. Ich lese
	es nicht, ich höre es – mit der Stimme meiner Mutter. Anfang zwanzig und
	bettlägerig bin ich da, winsele wegen einer Mandelentzündung und zwei
	Hautverbrennungen, und sie liest mir vor. Wahnsinn, finden wir damals: wie
	Boyle seinen Ton mit ersten Worten setzt. Man durch lange, verschlungene
	Sätze in 521 Seiten fällt: Im Nachhinein versuchte er, sich die Sache in
	abstrakten Begriffen zu erklären, als Unfall in einer unfallträchtigen
	Welt, als Kollision gegenläufiger Kräfte – … und weiter?

	„América“ wird mein Lieblingsroman, als es ihn schon über zehn Jahre gibt:
	seit 1995, düstere Prophezeiung inbegriffen. In „América“ bauen die USA
	eine Mauer an der Grenze zu Mexiko.

	In den Jahren danach lerne ich, dass Boyle die 50 Staaten seiner Heimat
	liebt – und sie kritisiert, sooft er kann. Boyle ist beides, Patriot und
	Querulant, Menschenfreund und Einsiedler. Kein Literat, sondern Künstler,
	wie er betont. „Artist“. Der sein Rockstar-Image mit zerschlissenen Jeans
	und Irgendwiefrisur pflegt und Journalisten auf seinem Anwesen in
	Montecito, Kalifornien, mit einem Glas Weißwein in der Hand begrüßt. Wenn
	er kann, zieht er sich in seine Hütte in den Bergen der Sierra Nevada
	zurück und schreibt bis 15 Uhr, jeden Tag.

	Boyle ist der Schriftsteller, der zu Jugendzeiten Junkie war. Ein
	Aufsteiger aus der Arbeiterklasse, die Mutter Sekretärin, der Vater
	Busfahrer. Beide sind Alkoholiker, beide sterben früh. Boyle spritzt Heroin
	und hört irgendwann auf, weil er doch Lust aufs Leben hat. Das Schreiben
	rettet ihn, sagt er. „Du reißt dir die Brust auf, schwitzt, haderst und
	blutest, und am Ende hast du etwas in der Hand.“ Dieses Gefühl am Ende –
	und in der Mitte, wenn er in einen meditativen Zustand gerät und vergisst,
	dass er arbeitet, Kontrolle über sein Paralleluniversum erhält – macht ihn
	süchtig.

	17 ist er, als er sich den Zweitnamen Coraghessan gibt, nach einem
	Vorfahren aus Irland. Aus Tom wird „T. C.“, und T. C. wird mein einziger
	Kumpel, den ich noch nie getroffen habe. Ich vertraue ihm blind. Ständig
	legt er nach, alle zwei Jahre ein Buch. T. C. kommt in meinem Rucksack mit,
	er wird der Sound meiner Reisen und anschließend der meiner Erinnerung.
	„Wenn der Fluss voll Whisky wär“: Sardinien 2015. „Hart auf hart“:
	Sardinien 2016.

	Ostsee 2015: Die Kritiker verreißen „San Miguel“, mal mehr, mal weniger
	nett. Sie vermissen den Boyle-Humor, auf den er verzichtet hat, um zu
	testen, ob er das kann – ein Buch schreiben, das „weder ironisch noch
	lustig ist“. Und ich? Sehe Eiswagen über den Sand rollen und zeige mehr
	Interesse für die raue, unwirtliche Insel San Miguel als für die, auf der
	ich liege: Usedom. Meine Schwester wird mir den ersten Satz aufsagen wie
	ein Gedicht: Sie hustete, immer hustete sie, und manchmal hustete sie Blut.

	## Wie tierisch ist der Mensch?

	Dann kommt der 16. Roman, Berlin 2016, ein netter Kritiker schenkt ihn mir.
	Wir mögen ihn beide nicht. „Dschungelcamp“, findet er. Lang, finde ich. Und
	das, obwohl „Die Terranauten“ Boyles Leitfragen stellt: Wie tierisch ist
	der Mensch? Und wozu braucht er ein Alphatier?

	Animalisches und Geistiges und die feine Linie dazwischen untersucht Boyle
	mit Vorliebe, genau wie das Wesen des Führerkults: In „Riven Rock“ darf der
	von psychosexuellen Problemen geplagte Stanley McCormick – den es wirklich
	gab – auf dem Familiengut keine Frauen empfangen. „Willkommen in Wellville�…
	handelt von Dr. Kellogg, dem Cornflakes-Guru; „Die Frauen“ von den Affären
	des berühmten Architekten, der Boyles Haus entworfen hat, Frank Lloyd
	Wright. Und, na ja, „Hart auf hart“ – das erst auf Deutsch und dann auf
	Englisch erschienen ist, weil Boyles Verleger meinte, er solle mal einen
	Gang runterschalten, in den USA verehre man Autoren, die sich alle zehn
	Jahre ein Buch rausquälen – heißt im Original: „The Harder They Come“.

	Die „Terranauten“ nun sind vier Frauen und vier Männer, eingesperrt in ein
	1,3 Hektar großes Terrarium. Eines, wie es seit den Neunzigern in Tucson,
	Arizona herumsteht; als Museum gewordenes, gescheitertes
	Wissenschaftsexperiment, acht Personen in einem hochmodernen,
	hochverschlossenen Ökosystem überleben zu lassen. Selbstversorger und
	Selbstversorgerinnen unter der Glaskuppel: Boyle hält diese Idee für irre
	„sexy“. Er schreibt und schreibt und schreibt.

	Und ich lese und lese und lese. Nervige Eifersüchteleien. Prüder Striptease
	am Fenster zur echten Welt. Von einer zur Mutter Gottes stilisierten
	Hauptfigur, die abgemagert und ohne viel medizinische Hilfe ein Kind
	gebiert. Mir ist, als dränge die Moral aus jeder Zeile: Da, guckt! Ist doch
	nicht so weit her mit euren Über-Ichs.

	Theoretisch ist der Zeitpunkt nicht der beste, als mir Hanser, sein
	deutscher Verlag, mitteilt, ich könne T. C. Boyle Ende Februar während
	seiner „Terranauten“-Lesereise in Berlin interviewen.

	Theoretisch bin ich überhaupt die Falscheste, um T. C. Boyle zu
	interviewen. Journalismus und Fantum, heißt es, vertragen sich schlecht.

	Aber was hätten Sie denn an meiner Stelle getan?

	## Überzeugter „Hillarian“

	Objektivität ist eine Krux, das weiß Boyle so gut wie ich. Als Bush
	Präsident wird, wettert er gegen Bush. Als Clinton bei den Vorwahlen gegen
	Obama antritt, präsentiert er sich als überzeugter „Hillarian“. Als Clint…
	gegen Trump verliert, sagt er, seine apokalyptische Literatur werde bald
	von der Wirklichkeit eingeholt. „Es wird heißen: Zur Hölle mit den
	Eisbären, wir brauchen Öl aus Alaska.“

	Zwei Tage lang studiere ich an die hundert Interviews. Ich erfahre, welche
	Autos seine drei Kinder fahren. Wie simpel und schön er die Liebe zu seiner
	Frau beschreibt, „I had no choice.“ Dass er nicht müde wird, Donald Trump
	als „Clown“ zu bezeichnen. Einen „Fernseh-Schmock“. „Peinlich“, ja
	„beschämend“ für seine Nation.

	Bald weiß ich, wo Boyle die Ratten aussetzt, die er in seinem Haus fängt,
	und dass Uneinigkeit darüber herrscht, ob er nun Vollzeitvegetarier ist
	oder gelegentlich Fleisch isst. Ich merke mir, dass er den Müll in seiner
	Straße aufliest, selbst nichts wegwirft, sondern kompostiert, und dass es
	schlicht keine Antworten gibt, die er nicht gegeben hat. Einmal sitzt er
	für ein Telefoninterview auf dem Hotelklo, weil das Telefon im Hotelbad
	funktioniert, sein Handy aber nicht.

	## Punk und Charmeur

	Ich frage meine Familie, was sie ihn fragen würde. Wie ich ihn überhaupt
	begrüßen soll, im 5-Sterne-Sofitel am Berliner Kurfürstendamm. In
	Tagalbträumen sehe ich vor mir, wie mir das Englisch versagt, nach dem
	„Hello“ nichts mehr rauskommt. Abends sehe ich YouTube-Videos und überzeuge
	mich davon, dass Boyle deutlich spricht, freundlich ist, sarkastisch.
	68-jähriger Punk und Charmeur.

	Am Ende interessiert mich vor allem, weshalb er im Stundenrhythmus Fotos
	von verregneten, deutschen Bahnhöfen und trostlosen Frühstücksbuffets
	twittert. Ich bin bereit und will zur Tür, da schickt der Fotograf noch
	eine SMS: Er wolle ein Porträt von Boyle machen, das „like a silent
	whisper“ ist. Was ich davon halte? Ich bin mir nicht ganz sicher, aber
	antworte, klar, passt; öffne die Tür – dann ruft die Pressesprecherin vom
	Hanser-Verlag an.

	Es tue ihr furchtbar leid, höre ich sie sagen. Das sei ihr in ihrer ganzen
	Laufbahn noch nicht passiert, höre ich sie sagen. Mit Boyle schon gar
	nicht! Zumal ich sein letzter Termin sei, bevor er nach Zürich und dann
	zurück nach Kalifornien fliege – T. C. ist krank. Er hat die Grippe.

	Mister Boyle? If you read this: Please come back. I really liked your book.

	13 Mar 2017

	## AUTOREN

	Annabelle Seubert

	## TAGS

	Schriftsteller
	Künstler
	T.C. Boyle
	CRISPR
	Lesestück Interview
	deutsche Literatur
	Schwerpunkt Überwachung
	Umweltschutz
	T.C. Boyle

	## ARTIKEL ZUM THEMA

	T. C. Boyle über Crispr-Babys: „Das ist jetzt in der Keimbahn“

	In China kamen wohl die ersten gentechnisch veränderten Babys auf die Welt.
	Der Schriftsteller T. C. Boyle findet: Wir sollten besser nicht Gott
	spielen.

	T. C. Boyle über die US-Gesellschaft: „Demokratie ist Luxus“

	Der US-Schriftsteller T. C. Boyle braucht eine Routine, um seine Romane zu
	schreiben. Ein Gespräch über Trump, Schlafdisziplin und das Verschwinden
	des Menschen.

	Literaturfestival Lit.Cologne: Dunkle Zwillinge, liebende Mütter

	Romane wie beste Freundinnen: Fatma Aydemir, Tijan Sila und Takis Würger
	lesen für den Debütpreis der Lit.Cologne um die Wette.

	Debütroman über Gated Communities: Unterhalb der Realität

	Draußen Armut, drinnen Überwachung: Juan Guses „Lärm und Wälder“ handelt
	von Angst und Überlebensmodellen in der Gated Community.

	T.C. Boyle über Natur und Nihilismus: „Ja, ich bin ein Sadist“

	Der US-amerikanische Schriftsteller T.C. Boyle erklärt, weshalb sich das
	vermeintliche Paradies schnell als Privathölle entpuppen kann.

	T.C. Boyle stellt sein neues Buch vor: Die One-Man-Show

	T. C. Boyle ist für seine literarische Liebe zu Umweltaktivisten, Marihuana
	und Hippies berühmt geworden. Wenn er die Bühne betritt, ist der Jubel
	groß.