# taz.de -- Ein Tag & eine Nacht im Berliner Späti: Feierabend für das Wegbier

	# taz.de -- Ein Tag & eine Nacht im Berliner Späti: Feierabend für das Wegbier

	> Der Späti hat, was man zum Leben braucht. Am Sonntag soll er geschlossen
	> sein, kontrolliert wird das nur in Neukölln. Ein Besuch an der
	> Sonnenallee.

	Bild: Hier wird spät gekauft – und früh

	„Stopp!“ Fast wäre die junge Frau gegen Ersins ausgetreckten Arm gelaufen.
	Verdutzt schaut sie zu ihm hoch. In Türsteherpose hat er sich auf der
	Treppe vor ihr aufgebaut, in der linken Hand eine Zigarette, aus der Nase
	bläst er den Rauch. „Hausverbot“, sagt er, „wie oft soll ich dir das noch
	sagen?“ Einen kurzen Moment ist es still, dann prusten die beiden los.
	„Los, lass mich durch, du Vogel.“

	Die Frau überspringt die zwei Treppenstufen, quetscht sich an Ersin vorbei
	und fischt blitzschnell vier Helle aus dem Kühlschrank. „Sonst alles wie
	immer“, sagt sie zu Ersin, der seine Zigarette auf der Fensterbank
	deponiert und sich hinter den Tresen geschwungen hat. Er reicht ihr Tabak,
	Blättchen und Filter. „Viel Spaß heute Abend. Macht nicht so lang.“ Sie
	stopft das Bier in ihren Jutebeutel und den Tabak in die Jackentasche.
	„Schaun wir mal“, sagt sie und grinst ihm zu.

	Ein Samstagnachmittag Ende Oktober. Das Kopfsteinpflaster ist noch feucht,
	es riecht nach Regen. Alle 10 Minuten, wenn die S-Bahn nebenan hält,
	schwappt ein Schwall Menschen zu Ersin in den Laden. Der steht hinter dem
	Tresen und stößt sich mit den Armen ab, vor und zurück. Zwischendurch
	trinkt er einen Schluck Redbull. „Heute Abend wird noch stressig“, sagt er.

	Ersin arbeitet im AK 44 an der Sonnenallee – einem von rund 1.000 Spätis in
	Berlin. In der DDR wurden die Buden einst als Spätverkaufsstellen
	eingerichtet, um die Werktätigen auch nach Feierabend noch mit dem
	Nötigsten zu versorgen. Heute sind die Spätis in der ganzen Stadt ein
	kioskgewordener Sehnsuchtsort: Eckkneipe und Kieztreffpunkt,
	Ersatzsupermarkt und Rumpelkammer – mehr Berlin-Emblem als Fernsehturm und
	Siegessäule. Immer da, immer offen.

	Der Späti lebt vom Charme des Unperfekten. Von den wild aufgetürmten
	Bierbergen, dem liebevoll zusammengeschusterten Angebot, von Tiefkühlpizza
	über Dosenobst bis zum Heimwerkerbedarf – und natürlich von den langen
	Öffnungszeiten. Ihr Geschäft machen sie dann, wenn die anderen zu haben.

	Nur am Sonntag müssen sie eigentlich schließen. So will es das Berliner
	Ladenschlussgesetz. In den meisten Bezirken interessiert es jedoch
	niemanden, dass die Spätis auch am Sonntag ihre Ware verkaufen. Die
	Überwachung der Spätis habe keine Priorität, heißt es aus den
	Ordnungsämtern.

	## Stress in Neukölln

	Doch ausgerechnet in Neukölln, Herzkammer der Späti-Szene, sieht man das
	anders: Seit rund zwei Jahren kontrollieren Polizei und Ordnungsamt die
	Spätis intensiv. Erwischen sie jemanden, der nach Samstagnacht 24 Uhr
	geöffnet hat, gibt es Bußgeldbescheide. Die fangen bei 35 Euro an, steigern
	sich aber rasch auf bis zu 2.500 Euro. Für die Spätis ist das ein echtes
	Problem – denn Sonntag ist ihr umsatzstärkster Tag.

	Darum haben sich die Betreiber in einem Verein zusammengeschlossen. Seit
	Frühjahr gibt es den „Späti e. V.“ Mehr als 90 Läden sind bereits Mitgli…
	die meisten aus Neukölln. Vor wenigen Tagen haben sie in der Rixdorfer
	Silbersteinstraße ihren Vereinsraum eröffnet. Dort wollen sie
	Rechtsberatung anbieten, Sitzungen abhalten, ihr Vorgehen planen. Auch in
	den rot-rot-grünen Koalitionsgesprächen soll ihr Anliegen verhandelt
	werden. „Wenn wir Sonntag nicht verkaufen können, sind wir tot“, sagt Ahmet
	Razi.

	Der 31-Jährige ist zweiter Vorsitzender des Späti e. V. und der Chef im AK
	44. Mit 19 hat er das Geschäft von seinem Vater übernommen. Er lehnt hinter
	dem Tresen des kleinen Ladens, die Unterarme auf die Tischplatte gestützt,
	den Oberkörper nach vorne gebeugt. Hi, Ahmet, alles gut bei dir, was macht
	das Geschäft, wie geht’s der Frau? So geht das im Minutentakt. Kunden
	kommen, bleiben für einen Plausch oder einen Kaffee, kaufen eine
	Kleinigkeit und gehen. Die meisten, die an diesem Samstagnachmittag hier
	sind, kennt Ahmet beim Namen.

	Da ist zum Beispiel Alexandra, die Theaterregisseurin, die schon seit zehn
	Jahren hier vorbeikommt und Ahmet mit einem routinierten Highfive begrüßt.
	Und Aaron, der arbeitslos ist und eigentlich Busfahrer werden wollte, aber
	gerade zum dritten Mal durch die praktische Prüfung gefallen ist. „Ich hab
	nur einmal den Schulterblick vergessen, Großer.“ Und Janine mit den
	arabischen Wurzeln, die gerade einen Deutschen geheiratet hat und witzelt,
	dass sie ihr Kind jetzt nicht mehr mit Ausländern spielen lasse.

	Wenn man sie fragt, warum sie hier einkaufen gehen, sagen alle: Der Leute
	wegen, weil es hier so nett ist, weil man sich nicht nur Hallo und Tschüss
	sagt und man, wenn das Geld knapp ist, auch mal anschreiben könne – kurz:
	weil der Späti nicht bloß Transitzone ist. „Einsam einkaufen kann ich auch
	beim Netto“, sagt einer.

	Die Wände im AK 44 sind tapeziert mit Polaroids von Stammkunden. Ahmet
	deutet auf ein Foto: „Guck mal, das ist Titus.“ Mit ihm und seinem Freund
	Henne hat Ahmet lang in einer Metalband gespielt. Hier im Späti haben sie
	sich kennengelernt, erzählt er. Die beiden kamen oft nach Feierabend
	vorbei, redeten mit Ahmet über Gitarrenriffs und Drum-Kits – und irgendwann
	entschloss er sich, auch Schlagzeug zu lernen. Hinter seinen Tresen stellte
	er ein Drumpad, wenn nachts wenig los war, übte er.

	Während Ahmet die Fotos betrachtet und erzählt, macht Burak die Kasse. Er
	ist einer von insgesamt sieben Leuten, die mit Ahmet im AK 44 arbeiten.
	Außer Burak sind das noch: Ersin, ein quirliger Mittzwanziger, der, seitdem
	er 15 ist, in Spätis jobbt. Buraks Bruder Burhan. Mustafa, der 20 Jahre bei
	Mercedes malochte, aber aufgehört hat, weil er in seinen Träumen nur noch
	Fließbändern hinterherlief. Ahmets Frau Özgül und seine Eltern. Wenn man
	den Tag hier verbringt, kommen alle ab und zu mal rein. Um Einkäufe
	abzulegen und Ware einzuräumen, eine Schicht zu übernehmen oder einfach nur
	so. Wie so viele Spätis in Berlin ist auch Ahmets Laden ein
	Familienbetrieb.

	Mittlerweile ist es Abend geworden. Ahmet tritt vor die Tür. Draußen rollen
	die Autoreifen über das nasse Laub. Vor einem Altbau mit schneeweißer
	Fassade, zwei Häuser weiter, stehen vier Männer im fahlen Licht einer
	Straßenlaterne und trinken Bier.

	Einer grölt die Hertha-Hymne, ein anderer hämmert mit der Hand den Rhythmus
	gegen die Rollläden des leerstehenden Ladenlokals im Erdgeschoss. Ahmet
	schüttelt den Kopf. „Ich schicke die Jungs immer nach da drüben. Die
	Wohnungen kosten da 'ne halbe Million. Die können sich mit denen
	rumschlagen“, grinst er.

	## Wegbier und Olivenöl

	Man muss nur den Platz überblicken, um zu begreifen, wie sich das Viertel
	verändert. Am rechten Rand ist eine Kneipe, die „Esco-Bar“ heißt und aus
	der es so grell blinkt, dass man kaum hinschauen mag. Ein paar Meter weiter
	die „Gaststätte S-Bahnhof“, halb Trink-, halb Zockerhalle. Am
	gegenüberliegenden Ende verkauft ein Café Quinoa-Salat für drei Euro
	fünfzig. Nebenan im Schummerlicht der „Hugo-Ball-Bar“ nippen nachdenklich
	dreinblickende Menschen an dickbauchigen Rotweingläsern. Ein Ort der
	Ungleichzeitigkeit. Ahmets Kiosk wirkt wie ein Bindeglied zwischen diesen
	zwei Welten.

	„Für uns ist es natürlich auch gut, dass hier alles anders wird“, sagt er.
	Früher, als er den Laden von seinem Vater übernommen hat, musste er abends
	um zehn zumachen. Da war nichts mehr los. Heute beginnt seine
	Hauptgeschäftszeit dann, wenn die Jungen in die Nacht aufbrechen. Auch sein
	Sortiment hat Ahmet dabei erweitert: Natürlich gibt es für das Wegbier
	jetzt mehr Auswahl. Aber auch Olivenöl und Dosentomaten, Hundefutter und
	Klopapier. Bis vor sechs, sieben Jahren kauften die Kunden fast nur Alkohol
	und Tabak. Heute sei das anders – und entsprechend vielfältiger wurde das
	Angebot.

	„Deshalb ist der Sonntag für uns so wichtig. Weil wir da die Sachen
	verkaufen, die ein bisschen Geld bringen“, sagt Ahmet. An einer Packung
	Zigaretten verdient er 40 Cent, an einer Flasche Sternburger Bier etwas
	mehr als 30. An einem guten Sonntag würden sie so viel umsetzen wie sonst
	in drei Wochen von Montag bis Donnerstag, erzählt er.

	Die Polizeikontrollen seien für viele Späti-Betreiber eine existenzielle
	Bedrohung. Deshalb haben sich Ahmet und drei Kollegen vor einigen Monaten
	in einem Restaurant zusammengesetzt. Man müsse da doch was machen, haben
	sie sich gesagt. Dann seien sie durch Neukölln gezogen, hätten Läden
	abgeklappert und für ihre Idee geworben, einen Verein zu gründen, erzählt
	er. „Das ist natürlich nicht einfach, weil du als Späti immer irgendwie ein
	Einzelkämpfer bist.“ Aber je höher der Druck, desto größer sei die
	Bereitschaft, zusammenzuarbeiten.

	Er selbst sei rund 50 Mal kontrolliert worden. Meist von demselben
	Polizisten. Ein Neuköllner Oberkommissar, der sich den Ruf als besonders
	eingefleischter Späti-Gegner erarbeitet hat. Die Bußgeldzahlungen summieren
	sich bei Ahmet auf tausende Euro. „Wir wissen im Moment nicht, wie es
	weitergeht“, sagt er.

	Darum ist er ein Wagnis eingegangen. Stolz zeigt er auf den Laden nebenan.
	Die Fensterfront ist neu eingebaut. Hell schimmern die Rahmen aus dem
	Waschbetongrau der Hausfassade. „Da gibt’s bald unsere Pizza.“ Seit einem
	Jahr renovieren er und seine Freunde den ehemaligen Dönerladen. Sie
	schlagen die alten Kacheln von den Wänden, streichen, legen Gas- und
	Wasseranschlüsse. „Ich bin seit zwölf Jahren selbstständig, hab nie einen
	Beruf gelernt. Darum brauche ich jetzt einen Plan B“, sagt Ahmet. Und eine
	Pizza könne man auch am Sonntag verkaufen.

	## Die Nacht beginnt

	Von einem Glockenturm ein paar Blocks weiter schlägt es Mitternacht. Ahmet
	schaut auf sein Handy. In ihrer WhatsApp-Gruppe haben sich die Neuköllner
	Späti-Betreiber am Vortag noch gestritten, ob es in Ordnung sei, sich einen
	„gesegneten Freitag“ zu wünschen oder ob man diesen religiösen Quatsch
	besser lassen solle. Heute informieren sie sich gegenseitig, ob die Polizei
	schon die Sonnenallee abfährt. Um 0.12 Uhr kommt die erste Nachricht. Ein
	Kollege hat den eifrigen Wachtmeister gesichtet. Mit schnellen Schritten
	läuft Ersin vom Tresen zur Fensterfront des Spätis. Hastig zieht er an zwei
	Kordeln. Die Rollläden rattern herunter.

	Der Platz an der S-Bahn-Station ist dicht bevölkert. Menschengruppen
	strömen durch die Straßen. Die Nacht an diesem Samstag hat in Berlin gerade
	erst begonnen. Man könnte sich nun vorstellen, dass Späti-Betreiber sich
	mit Walkie-Talkies auf der Straße postieren. Dass sie die Zufahrten
	kontrollieren und den Laden rasch schließen, wenn Gefahr in Verzug ist. Man
	könnte denken, dass sie sich das Geschäft mit den Partytouristen nicht
	nehmen lassen wollen. Aber Ahmet sagt nur: „Jetzt ist Feierabend.“

	7 Nov 2016

	## AUTOREN

	Robert Pausch

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