# taz.de -- Malerin Svenja Maaß im Porträt: „Aha, ein Pfeilgiftfrosch“

	# taz.de -- Malerin Svenja Maaß im Porträt: „Aha, ein Pfeilgiftfrosch“

	> Die Hamburger Künstlerin Svenja Maaß liebt kleine und große Formate.
	> Warum sie fellige Tiere als Motiv – und die Belebtheit von gemalten
	> Gurken liebt.

	Bild: Der Künstlerin Svenja Maaß ist relativ egal, um welche Spezies es sich …

	Wuchtig wirkt die leere Eingangshalle, mächtig. Jahrzehnte lang standen
	hier die Transformatoren des Kraftwerks Hamburg-Bille, 1899 in Betrieb
	genommen und seit 2011 ein geschütztes Denkmal, dessen Zukunft die Stadt im
	Bereich kultureller Nutzung sieht. Die einst hier aufgereihten Apparate
	drosselten den Strom, der rund um die Uhr erzeugt wurde, leiteten ihn
	weiter bis in die Haushaltssteckdosen. Aus einem Zuviel wurde also gerade
	genug – also in etwa das Gegenteil von dem, was in der Kunst passiert.

	„Es ist ein großes Glück, hier arbeiten zu dürfen“, sagt Svenja Maaß und
	geht voran durch winkelige Gänge, nimmt die Stufen durch ein breites, hohes
	Treppenhaus, öffnet und schließt Türen aus solidem Eisen. So gut wie jeden
	Werktag ist sie hier, mal früher, mal später. Je nachdem, was zu Hause an
	Familienchaos zu bewältigen war oder was an Büroarbeit liegengeblieben ist;
	Büroarbeit, wie sie anfällt, wenn Ausstellungen nicht die Ausnahme in des
	Künstlers Leben sind, sondern die Regel.

	Aber irgendwann ist sie hier, um zu arbeiten. Manchmal fließe viel Kaffee
	und es passiere nichts. Obwohl – nichts, das gebe es nicht. Und die
	Langeweile, die sie zuweilen plage, sei keine echte Langeweile. Maaß weist
	auf einen Stapel an wuchtigen Bildbänden aus den 60er-, 70er- und
	80er-Jahren, die in einer Ecke auf dem Boden liegen. Die hat sie gerade in
	Einzelteile zerlegt, ohne eine konkrete Absicht. „Ich mache ja auch
	Collagen“, erzählt die gebürtige Bielefelderin, „vielleicht ergibt das
	Material, vielleicht aber ist es auch Schwachsinn, den ich nie gebrauchen
	werde.“ Das weiß in diesem Moment nicht mal sie selbst, die Künstlerin.
	„Ich male gerne ganz groß, und ich male gerne ganz klein.“ Die Formate
	dazwischen fielen ihr eher schwer.

	„Früher habe ich mir wirklich ein Motiv ausgedacht und dann los gemalt“,
	erzählt Maaß, einen Rehbock etwa, wie er auf einer Tischplatte liegt, und
	über seiner Augenpartie wiederum liegt ein Hering. „Das habe ich dann
	gemalt und hinterher, wenn es fertig war, ‚Hopp!‘ oder ‚Topp!‘ gesagt�…
	gelungen oder nicht.

	## „Ich konnte tun und lassen, was ich wollte“

	Inzwischen ist sie weiter. Inzwischen fängt sie an zu malen – und dann
	beginnt die Arbeit. Dann dreht sie dreht das Bild, manchmal auch ganz
	wörtlich, sie ändert, korrigiert, übermalt. „Nicht immer geht alles glatt,
	das ist dann jeweils ein kleines Scheiterchen, wenn es unterwegs hakt.“
	Maaß lacht. „Scheiterchen – habe ich mir grad ausgedacht.“

	Dass sie mal Künstlerin sein würde, war nicht so strikt geplant: Nach der
	Schule absolvierte sie ein einjähriges Praktikum in einer
	Künstlerwerkstatt, begleitete und organisierte erst Kurse und dann
	Ausstellungen für Kinder, für Erwachsene, auch für solche mit Handicaps.
	Und wann immer zwischendurch Zeit war, ging sie selbst ins dazugehörige
	Atelier: malte für sich, modellierte auch mal, aber Malen war und blieb
	Dreh- und Angelpunkt.

	Die Künstlerin, die die Werkstatt leitete, habe ihre Sachen durchaus mal
	kommentiert, sagt Maaß, „aber vor allem konnte ich tun und lassen was und
	wie ich wollte; es gab keinen Plan, den ich erfüllen sollte. Ich habe
	einfach fleißig vor mich hin gearbeitet.“ Danach bewarb sie sich an
	Kunsthochschulen: „Ich hatte gewittert, dass ich möglichst viel von dem
	unbehelligt weitermachen konnte, was ich bisher gemacht hatte.“ Sie landet
	an der Kunsthochschule in Braunschweig, und das also ausdrücklich ohne den
	Plan, sich zur Künstlerin ausbilden zu lassen – „komischerweise mündete es
	genau darin.“

	Schon vor dem Studium hatte sie sich mit dem klassischen Stillleben
	beschäftigt, nun vertiefte sie das. „Ich wollte, dass der Kürbis, der vor
	mir lag, mit malerischen Mitteln auf die Leinwand kam, und das habe ich
	relativ ausdauernd und lange gemacht.“ Bis sie zunehmend frustriert war:
	„Dass nicht mehr da war als ein Kürbis, das hat mich geärgert.“

	## Krokodilhafte Gurken

	Nicht nur Kürbisse, auch mit Gurken befasste sie sich immer wieder, malte
	viele Varianten, betrachtete sie aus verschiedenen Perspektiven – bis sich
	die Gurke belebte, wesenhaft wurde, einen vielleicht auch erschreckte als
	möglicherweise krokodilhaftes Etwas.

	Bei Menschendarstellungen gab es ein Problem: „Ich kann Menschen schnell
	zuordnen: Trägt jemand eine Armbanduhr, dann lebt er in der Jetztzeit;
	trägt er eine Jeans, ist er eher ein lässiger Typ. Das alles war mir an
	Informationen zu viel, und dieses Problem habe ich mit den Tieren nicht.“
	Schnell sortierte sie also alle menschlichen Figuren wieder aus.
	„Übriggeblieben sind die Tiere, die ich als Arbeitsmaterial benutze.“ Dabei
	bricht sich keine womöglich biografisch veranlagte Obsession Bahn: „Ich bin
	nie geritten, ich lebe nicht mit Tieren zusammen, ich habe auch kein
	zoologisches Interesse.“ Es komme sogar vor, dass jemand vor eines ihrer
	Bilder tritt und sagt: „Ach, das ist ja ein Pfeilgiftfrosch.“ Und sie
	selbst dann denke: „Aha, ein Pfeilgiftfrosch.“ Mit Tieren kenne sie sich ja
	„eigentlich gar nicht aus“.

	Viele Tierarten lassen sie denn auch völlig kalt, Insekten etwa. Am
	liebsten hat sie fellige Tiere: Schafe, Büffel, Tapire, Affen. Die uns
	anschauen vom Bild herunter, weil wir meinen, dass sie uns anschauen,
	ernst, melancholisch, nachdenklich.

	## Ausstellung für zweieinhalb Leute kommen vor

	Es sei nicht einfach, in Hamburg als Künstlerin zu leben, erzählt Maaß, die
	schon in Flensburg gelehrt hat, in Hamburg und in Braunschweig. Sie habe es
	aber noch ganz gut, und das wegen der Malerei: „Die lässt sich nicht nur
	leicht verpacken und stapeln, sondern es gibt auch Abnehmer, die sich ein
	Bild an die Wand hängen möchten.“ Und dann malt sie sich kurz aus, was
	wäre, machte sie stattdessen Konzeptkunst oder Installationen …

	Klar: Das Klinken-Putzen, das Gekurbel jenseits der normalen, eigentlich
	entscheidenden Atelierarbeit gibt es auch bei ihr: „Du hast eine
	Ausstellung, mietest einen Transporter, fährst selbst, zahlst das alles und
	dann kommen zweieinhalb Leute und finden deine Bilder nur so mittel, das
	tut schon weh – aber das muss man ablegen.“

	Und sie schaut auf ihre Atelierwände, auf den langgestreckten Tisch voller
	Tuben und Farben, darüber frühe Gurkenbilder: „Ich erlebe so viele
	Menschen, die tief frustriert sind, weil sie eine Arbeit machen, die sie
	nicht machen wollen und die ihnen nicht die Zeit für das lässt, was sie
	machen wollen.“ Das ist nicht ihre Welt. „Wenn ich zufrieden nach Hause
	gehe, ist doch schon viel gewonnen.“ Und: „Sagen zu können, ich arbeite in
	einem Kraftwerk – das finde ich immer wieder gut.“

	14 Sep 2016

	## AUTOREN

	Frank Keil

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