# taz.de -- Long Covid und Transition: „Ich bin nicht so der Typ für Utopien“

	# taz.de -- Long Covid und Transition: „Ich bin nicht so der Typ für Utopien…

	> Der Autor Selma Kay Matter hat sein Debüt „Muskeln aus Plastik“
	> herausgebracht. Ein Gespräch über trans*ness, chronische Krankheiten und
	> Literatur.

	Bild: Selma Kay Matter versteht Krankheit und trans* Sein als Bewegungen, in de…

	Ich öffne das Zoom-Fenster und lasse Selma Kay Matter in den Online-Raum.
	Matter sitzt in einem hellen Zimmer mit unverputzten Wänden, im Hintergrund
	stehen Pflanzen. Wir treffen uns online, weil ich, genau wie Matter, ME/CFS
	habe, Myalgische Enzephalomyelitis/ Chronic Fatigue Syndrome, eine
	chronische Multisystemerkrankung, die stark behindernd sein kann. Ein
	physisches Treffen wäre für uns beide sehr anstrengend.

	taz: Ich liege schon den ganzen Tag, um fit zu sein fürs Interview.
	Kürzlich ist Ihr Buch „Muskeln aus Plastik“ erschienen. Während des
	Schreibens haben auch Sie Monate im Bett verbracht, niedergestreckt von
	Long Covid und ME/CFS.

	Selma Kay Matter: Ich konnte kaum tippen, ohne Schmerzen in den Fingern und
	im Ellbogen zu kriegen. Ich konnte nur kurz am Tisch sitzen. Es gab Monate,
	die unklar und schwankend waren. Niemand wusste, was mit mir los war. Es
	war einfach schrecklich.

	taz: Wie geht es Ihnen heute?

	Matter: Besser. Gleichzeitig gibt es eine riesige, nicht sichtbare
	Rückseite: Auf Lesungen wirke ich gesund, aber hinter jedem Auftritt stehen
	viele Stunden Ausruhen, vorher, nachher. Sobald ich eine Erkältung kriege,
	bin ich einen Monat komplett raus. Ich muss mir gut überlegen, ob ich auf
	eine Party gehe, wenn ich danach Lesungen habe. Wenn ich mich anstecke,
	kostet mich das viel.

	taz: Sie schreiben in „Muskeln aus Plastik“ über Erfahrungen von Krankheit
	und Behinderung sowie Transition und trans*ness. Was ist das Besondere an
	dieser Überschneidung?

	Matter: Ich möchte das spezifizieren, denn die trans*feminine Erfahrung
	ist anders als die trans*maskuline, die ich erlebe …

	taz: Sie sind seit etwa zwei Jahren in einer Transition und erscheinen
	seitdem maskuliner.

	Matter: In trans*maskulinen Kontexten gibt es ein Versprechen davon,
	sich Männlichkeit antrainieren zu können, eine regelrechte Gymbunny-Kultur,
	in der trans*maskuline Personen viel Zeit in Fitness-Studios
	verbringen. Darüber bildet sich auch eine Community: Hey, gehen wir
	zusammen trainieren? Im Gym sind zwar manche queerfeindlich, aber wir gehen
	da jetzt trotzdem gemeinsam hin. Und wenn man zu krank fürs Gym ist, wie
	ich es war, ist diese Form der Männlichkeitskonstruktion außer Reichweite.
	Außerdem gibt es kaum Vorbilder oder Erzählungen zu dieser Intersektion
	zwischen trans* Sein und Behinderung.

	taz: Im Buch spaltet sich die Hauptperson in zwei Figuren, den „abled
	sporty boy Kay“, also den sportlichen, nicht behinderten Kay, und die „Sick
	Woman Selma“, die kranke Frau Selma.

	Matter: Der „abled sporty boy“ knüpft genau bei dieser Gymbunny-Kultur an,
	er konstruiert sein Gender über Fitness. Es ist ja sowieso schon eine
	Konstruktionsleistung und braucht viel Fantasie, sich als genderqueer zu
	verstehen und aufzutreten. Man muss diese Handlungen permanent wiederholen,
	damit das Gender geglaubt wird und Gültigkeit hat. Gender-Herstellen ist
	Arbeit. Und diese Arbeit wird krass anstrengend, wenn man für alles zu
	krank ist.

	taz: Und die „Sick Woman Selma“?

	Matter: Den Begriff „Sick Woman“ habe ich von Autor*in Johanna Hedva
	geborgt. Für Hedva ist die Sick Woman ein Subjekt, das keine Frau sein
	muss, es ist ein Modell, das Zuschreibungen transportiert, die mit der
	„kranken Frau“ assoziiert werden: Du übertreibst, du bist hysterisch, es
	interessiert den Kapitalismus und die Mehrheitsgesellschaft nur, ob du
	arbeitsfähig bist, dein kranker Körper ist nichts wert oder nicht
	begehrenswert.

	taz: Wie eng ist die Hauptfigur, Kay, mit Ihnen verwandt?

	Matter: Der Schreibimpuls kam von mir, Schreiben hat mich gerettet damals.
	Und die Fragen, die sich Kay im Buch stellt, die habe ich mir auch
	gestellt. Zum Beispiel: Wie können wir als chronisch kranke Menschen im
	Kapitalismus überleben? Wie könnten Netzwerke gegenseitiger Care aussehen –
	außerhalb der blutsverwandten Familie? Wie hängen queere Scham und das
	Bedürfnis, gesehen zu werden, zusammen? Die Story ist eine Mischung aus
	Erlebtem und Erdachtem.

	taz: Kranksein konfrontiert mit einem System, das keine Rücksicht auf
	Transition oder trans*ness nimmt. In Praxen wird Kay etwa mit „Frau
	Matter“ aufgerufen. Passiert Ihnen das auch?

	Matter: Ja. Ich denke dann: Was ist mir bei diesem Arztbesuch am
	wichtigsten? Will ich ernst genommen werden in meinem Gender oder in meiner
	Krankheit? Beides kann ich wahrscheinlich nicht bekommen. Manche
	Ärzt*innen glauben nicht an Chronic Fatigue Syndrome – und wenn man dann
	noch Extra-Wünsche hat, wie beim Namen aufgerufen werden und nicht mit
	„Frau“, dann ist es gelaufen.

	taz: Mittlerweile nehmen Sie Testosteron, man liest Sie nicht mehr als
	Frau.

	Matter: Dass ich inzwischen männlicher gelesen werde, ist gleichzeitig Vor-
	und Nachteil. Einerseits wird man im Gesundheitssystem mit einer
	chronischen Erkrankung als Mann ernster genommen. Auf der anderen Seite
	passen mein Name und Geschlecht im Ausweis nicht zu meinem Aussehen, und
	sobald jemand das sieht, ist die Verwirrung groß.

	taz: Im November ist das Selbstbestimmungsgesetz in Kraft getreten, man
	kann Geschlecht und Namen auf dem Amt einfacher umtragen lassen. Wollen Sie
	diese Möglichkeit nutzen?

	Matter: Ich möchte meinen Geschlechtseintrag und Namen auf jeden Fall
	ändern lassen, schon deshalb, weil Grenzkontrollen für mich zunehmend
	stressig werden. Ich hatte schon mehrfach die Situation, dass mich
	Zollbeamte nicht über die Grenze lassen wollten, weil sie mir nicht
	geglaubt haben, dass der Pass zu mir gehört. In der Schweiz lässt sich der
	Geschlechtseintrag seit 2022 sehr unkompliziert ändern, ich werde das
	voraussichtlich dort machen, weil mein Hauptwohnsitz in Zürich ist und ich
	keine deutsche Staatsbürgerschaft habe. Für mich war schnell klar, dass ich
	mich für ein „m“ und nicht für ein „d“ entscheiden werde, weil das si…
	ist, wenn ich zum Beispiel in ein sehr queerfeindliches Land reise oder
	auch nur an der Supermarktkasse meinen Ausweis zeigen muss. Ich habe dann
	die Wahl, ob ich mich als trans outen möchte oder nicht, abhängig davon,
	wie sicher sich die Situation anfühlt.

	taz: Sogenannte Identitätspolitiken werden – nicht nur aus dem rechten
	Spektrum – kritisiert. Da heißt es zum Beispiel, es werde zu viel Fokus auf
	Partikularinteressen gelegt.

	Matter: Mich nervt, dass mein Text von konservativer Seite als
	identitätspolitisch eingeordnet wird. Ich versuche in „Muskeln aus Plastik“
	eine intersektionale Perspektive, aus der heraus vieles übertragbar ist.
	Ich erzähle von romantischen Beziehungen über Unterschiede hinweg, von
	Schmerz, der Endlichkeit des Lebens, von Lust, also Themen, die über
	Partikularität hinausgehen. Den Zugang über das Spezifische finde ich am
	ehrlichsten, weil die Behauptung von etwas Universalem eigentlich immer nur
	aus Machtpositionen heraus kommen kann.

	taz: Der spanische Philosoph Paul B. Preciado bezeichnet seine Transition
	als einen Prozess der „Desidentifikation“.

	Matter: Ich kann viel damit anfangen, dass man nicht von einem festen
	Subjekt oder einer Identität ausgeht. Hier sehe ich eine Überschneidung
	zwischen Krankheit und trans* Sein: Ich verstehe sie als Bewegungen, in
	denen man feste Zustände verlässt. Man verlässt eine Erzählung vom
	unversehrten Körper, man verlässt eine Zone, in der der Tod
	gesellschaftlich verdrängt wird, man verlässt einen Raum, in dem Gender ein
	fester Zustand ist. Kaum kann ich mich nicht mehr mit all dem
	identifizieren, bin ich gezwungen, davon abzurücken. Dann bin ich in einem
	seltsamen Status dazwischen.

	taz: Sie beschreiben im Buch eine sogenannte Crip Time, also eine
	spezifische Zeitlichkeit des Behindertseins.

	Matter: Das Konzept von Crip Time hat die queerfeministische Denkerin
	Alison Kafer entwickelt. Ihr Gedanke ist, dass für Behinderte oder Leute
	mit chronischen Erkrankungen normative Zeit als Konzept nicht mehr
	funktioniert. Bestimmte Meilensteine, die von der kapitalistischen
	Mehrheitsgesellschaft erwartet werden, werden nicht erreicht, manches
	dauert länger, manches geht schneller oder gar nicht. Diese Zeitlichkeit
	lässt sich auch auf trans* Sein gut anwenden. Man ist einerseits plötzlich
	wieder im Teenageralter und andererseits ist man ja trotzdem schon Mitte 20
	oder älter. Das ist natürlich eine riesengroße Frechheit gegenüber dem
	Kapitalismus, sich das herauszunehmen: aus dieser normativen Zeit zu treten
	und noch einmal zu pubertieren. Das ist im Grunde sehr revolutionär oder
	aktivistisch, ob man das will oder nicht.

	taz: Sie sehen in chronischen Erkrankungen ein „dramaturgisches Problem“.
	Was meinen Sie damit?

	Matter: Ich komme vom Theater, deswegen denke ich immer über Dramaturgien
	nach. Ein Unfall etwa ist eine Disruption. Vorher war die Person „gesund“ �…
	also das „Gesundsein“ ist natürlich ein Konstrukt –, jetzt ist die Person
	verletzt. Jetzt muss man der Person die Einkaufstaschen tragen, denn die
	Person hat Krücken. Und dann ist wieder alles gut und dann ist die Person
	wieder gesund und sorgt für sich selbst. Das Ereignis erzeugt Empathie, und
	für diese Zeit können sich etwa Leute motivieren zu helfen.

	taz: Und bei chronischen Erkrankungen fällt diese Empathie irgendwann weg?

	Matter: Das Schreckliche ist ja: Man gewöhnt sich an alles. Auch an
	schlimme Dinge. Man gewöhnt sich daran, dass Leute nicht klarkommen und
	nicht die Care haben, die sie brauchen. Natürlich bräuchte es Strukturen
	von staatlicher Seite, aber eben auch eine nachhaltige Praxis des
	Füreinandersorgens, abgesehen vom spontanen Affekt. Wer hat schon die
	Nerven, außer man ist wirklich politisiert oder selbst betroffen, jeden Tag
	wieder zu fragen: Und, wie ist deine Migräne heute?

	taz: Ich ertrage durch ME/CFS die Stadt nicht mehr. Viel zu viel Stress.
	Aber aufs Land kann ich nicht, weil ich da niemanden kenne, und dadurch
	wird genau diese Praxis des Füreinandersorgens schwer. Wie sind Sie mit
	diesem Dilemma umgegangen?

	Matter: Ich bin aus Berlin nach Sachsen-Anhalt in ein Wohnprojekt mit
	Freund*innen gezogen. Mich macht ME/CFS auch krass reizempfindlich, und
	hier ist es ruhig. Ich war heute noch nicht draußen und habe trotzdem schon
	Leute gesehen. Ich vereinsame nicht. Es ist alles weniger anstrengend, die
	Wege sind kürzer. Wir teilen Aufgaben nach Kapazitäten auf. Nicht alle
	müssen die gleiche Leistung bringen, weil nicht alle gleichviel leisten
	können.

	taz: Klingt nach einem Care Web, wie Sie es im Buch beschreiben, einem
	Netzwerk der Pflege und Fürsorge.

	Matter: Genau. Und es ist gar nicht einfach, so etwas aufzubauen. In
	vermeintlich linken, nicht besonders radikalen Szenen, zum Beispiel im
	Kulturbetrieb, wird oft so getan wird, als wären alle gleich
	leistungsfähig. Oft wird chronisches Kranksein gar nicht thematisiert, weil
	alle politisch korrekt sein und niemandem zu nahe treten wollen. Es gibt
	viel Angst, etwas Falsches zu sagen, so wie es Angst gibt, etwas
	Rassistisches oder Queerfeindliches zu sagen. Dann wird lieber geschwiegen.
	Für Care Webs ist es aber wichtig, miteinander im Dialog zu sein. Wenn man
	sich zusammen in einen Raum begibt und man unterschiedlich ist, dann wird
	man sich verletzen. Aber man kann das auch reparieren.

	taz: Im Buch ist Kay mit Aaron zusammen, mit einer nichtbehinderten Person.
	Was ist das Besondere an so einer Beziehung?

	Matter: Zunächst einmal ist es praktisch, wenn nichtbehinderte Leute Teil
	von Care Webs sind, weil sie oft mehr leisten können. Sie verdienen häufig
	mehr Geld, haben mehr Kapazitäten. Auf der anderen Seite kann es mehr
	Reibung geben, eben wegen dieser Unterschiede. Es ist wichtig, in diesen
	Beziehungen das Machtgefälle zu reflektieren und die unterschiedlichen
	Privilegien. So wie in einer interracial oder in einer heterosexuellen
	Beziehung.

	taz: Sie schreiben auch über Behinderung und Begehren. Was verbindet
	Fürsorge und Verlangen?

	Matter: Dafür müssen wir ganz neue Erzählungen erfinden. Autor*in Johanna
	Hedva tut das etwa in dem aktuellen Text „How to Tell When We Will Die“
	über Schmerz und Behinderung. Zwischen Kink, also sexuellen Vorlieben, und
	Care gibt es Parallelen, so Hedva, zum Beispiel die Fragen: Fühlt sich das
	gut für dich an? Wie willst du es? Was brauchst du? Mehr davon oder
	weniger? Care ist keine Einbahnstraße, so wie Kink es auch nicht ist. Alle
	Beteiligten haben Grenzen. Außerdem finden sowohl Begehren als auch Care
	oft im privaten Raum statt, Zuhause, im Bett. Es sind fragile Beziehungen,
	die leicht kippen können, die große Klarheit brauchen und viel
	Kommunikation. Bei beidem gebe ich dem Gegenüber, wonach es sich gerade
	sehnt. Und manchmal ist das einfach nur, was zu essen. Und nicht küssen
	oder Sex.

	taz: Wenn Menschen mit ME/CFS Sex haben, kann die Anstrengung zu einem
	Crash führen, also zu einem Zusammenbruch vor Erschöpfung, von dem man sich
	lange wieder erholen muss. Im Buch beschreiben Sie eine Ohrfeige als
	Sex-Ersatz, um einen Crash zu vermeiden. Worin besteht der Reiz des
	Schmerzes?

	Matter: Das ist ja eine grundsätzliche Frage an BDSM …

	taz: … also an sexuelle Praktiken, die mit Dominanz und Unterwerfung
	spielen.

	Matter: Genau, aber zusammengedacht mit chronischen Schmerzen geht es vor
	allem darum, sich einen Schmerz auszusuchen.

	taz: Kommt man dabei „an einen Ort außerhalb des Schmerzes“, wie Kay es im
	Buch beschreibt?

	Matter: Ja. Es geht in meinem Text auch um die Möglichkeiten und die
	Unmöglichkeiten von Exzess. Exzess wird ja oft verstanden als Übertreibung,
	dabei heißt es wörtlich „heraustreten“. Durch die bewusste Entscheidung d…
	Ohrfeige trete ich heraus aus einem Kontinuum von Schmerzen und
	Krankheiten, von dem ich nie weiß, ob und wann es endet. Es gibt eine
	bevormundende und ableistische Idee davon, dass Kink oder harter Sex mit
	Schmerzen nichts für Leute mit chronischen Erkrankungen oder behinderte
	Leute ist, weil die ja zart sind und man mit denen vorsichtig sein muss.
	Das scheint mir eine Abwandlung des gängigen Narrativs, dass Kranksein mit
	Schwäche assoziiert. Das ist natürlich völliger Quatsch. Man muss richtig
	hardcore sein, um Kranksein und Schmerzen jeden Tag auszuhalten.

	taz: Sie schreiben: „Ich will, dass dieser Text ist wie die Narben auf
	meinem Unterarm.“ Inwiefern ist Ihr Buch eine Narbe, ein Zeugnis des
	Schmerzes?

	Matter: Vielleicht ist der größte Schmerz bei dieser Art von Erkrankung,
	die so schlecht erforscht ist und psychologisiert wird, der darüber, dass
	man sich kaum mitteilen kann und Leute, die nicht betroffen sind, die
	Schwere der Erkrankung wirklich nicht erfassen können. Ich schreibe auf 240
	Buchseiten gegen diese Sprachlosigkeit an.

	taz: Ist der Schmerz durch das Schreiben weniger geworden?

	Matter: Ja. Ich habe das Gefühl, im deutschsprachigen Raum ist es verpönt,
	von literarischem Schreiben als therapeutisches Schreiben zu denken oder zu
	sprechen. Entweder kann das Schreiben therapeutisch sein, dann macht man
	das angeleitet von einerm Ergotherapeutin. Oder es ist halt literarisch
	und wird von einem Genie gemacht. Ich glaube, die meisten Schreibenden
	haben ein Thema, an dem sie irgendwann vorbei müssen. Ein bisschen war das
	für mich dieser Text. Schmerz, Sprache, Einsamkeit, diese Themen begleiten
	mich schon lange. Es liegt etwas sehr Heilsames darin, das alles einmal
	durchgearbeitet zu haben.

	taz: Was hat Ihnen außerdem geholfen?

	Matter: Grundlegend war, glaube ich, dass ich mir eingestanden habe, wie
	schlimm es wirklich ist, und das hat lange gedauert. Als es körperlich
	besser ging, wurde es mental schlechter. Da hatte sich biochemisch was
	verschoben, ich hatte Ängste, ich war depressiv. So eine schwere Erkrankung
	ist traumatisch. Ich habe alles abgesagt. Und einiges aufgegeben. Ich
	musste ein Stück wegkommen von so einem Overachiever-Ding. Das ist
	natürlich leichter gesagt als getan. Ich habe körperlich so krass auf
	emotionalen Stress reagiert, dass ich mit manchen Leuten keinen Kontakt
	mehr haben konnte. Ich habe Freundschaften beendet. Ich habe die Stadt
	verlassen.

	taz: Wie könnte ein besserer gesellschaftlicher Umgang mit Krankheit und
	Care aussehen, haben Sie eine Utopie?

	Matter: Ich bin nicht so der Typ für Utopien. In meiner Gegenwart und
	Realität gibt es gegenseitige Fürsorge außerhalb von familiären und
	romantischen Kontexten, das ist schon unfassbar viel. Mein Wunsch wäre,
	dass alle Menschen Zugang zu solchen Netzwerken haben, dass die ganze
	Gesellschaft durchzogen ist von Care Webs. Aber das geht nur schwer, ohne
	vorher rassistische, misogyne, kapitalistische und andere diskriminierende
	Strukturen abzuschaffen.

	17 Nov 2024

	## AUTOREN

	Jana Petersen

	## TAGS

	Long Covid
	Queer
	Neue Dramatik
	Literatur
	Krankheit
	Lesestück Interview
	GNS
	Schwerpunkt Coronavirus
	wochentaz
	Debütroman
	Schwerpunkt Coronavirus
	Long Covid
	Schwerpunkt Coronavirus

	## ARTIKEL ZUM THEMA

	Long Covid: Meine Jahre im Fiebertraum

	Mit Anfang 20 erkrankt unsere Autorin an Long Covid und muss lernen, wie
	flüchtig Zukunftspläne sind. Über Freunde, die helfen, das Bett neu zu
	beziehen – und ein bisschen Glück im Spiel.

	Das dritte Geschlecht: Mein Leben als „X“

	Seit November trägt unser:e nicht-binär:e Autor:in offiziell einen
	Mischnamen – und hat gemischte Gefühle dazu.

	Roman „Muskeln aus Plastik“: Hot und behindert

	Chronisch erschöpft sein und trotzdem horny. Selma Kay Matter verhandelt im
	Roman „Muskeln aus Plastik“ Transness, Non-Binarität und Post-Covid.

	Corona-Forschung: Was wir heute über Corona wissen

	Über Jahre hat das Sars-CoV2-Virus unser gesellschaftliches Leben auf Trab
	gehalten, auch die Wissenschaft. Welche Fragen noch offen sind.

	Long-Covid-Demo in Berlin: „Das ist unterlassene Hilfeleistung“

	Am Freitag demonstrieren Betroffene in Berlin für mehr ärztliche
	Unterstützung bei Long-Covid. Vor allem geht es ihnen um Zugang zu
	Medikamenten.

	Long-Covid-Erkrankung: Zehrendes Ringen um Anerkennung

	Paula Büttelmann infizierte sich mit Corona, erkrankte am Chronischen
	Fatigue-Syndrom. Die Sportstudentin schafft heute nicht mehr als 600
	Schritte am Tag.