# taz.de -- Flucht vor dem Endsieg 1945: Im Westen was Neues

	# taz.de -- Flucht vor dem Endsieg 1945: Im Westen was Neues

	> Als Vierzehnjähriger flüchtet unser Autor mit seinem Freund Gerd vor der
	> Roten Armee und dem Volkssturm. Erinnerungen an sechs Wochen
	> Ausnahmezustand.

	Bild: Das linke Porträtfoto zeigt Gerd in jungen Jahren, das rechte den Autor …

	Im Januar 1945 wurde es im Kinderlandverschickungslager sehr unangenehm.
	Die Russen waren nur noch wenige Kilometer von Werblitz bei Soldin
	entfernt, wo ich seit November 1943 mit anderen Schülern der
	Zeppelin-Oberschule lebte, weil man uns vor den Bomben schützen wollte, die
	auf unsere Heimatstadt Berlin fielen. Wenn der Wind aus dem Osten wehte,
	hörten wir die Geräusche der Front, die wie ein entferntes Gewitter
	klangen. Täglich trafen Flüchtlingstransporte ein – aus irgendwelchen
	Gebieten, die schon von den Russen erobert waren. In Güterwaggons
	zusammengepfercht, bei eisiger Kälte und ohne Heizung, trafen Menschen ein,
	die vierzehn Tage und länger in diesen Zügen gelebt hatten. Viele sprachen
	nur mühsam Deutsch. Sie konnten kaum zum Ausdruck bringen, wo es ihnen
	wehtat.

	Wir wurden schichtweise eingesetzt, Tag und Nacht, um die Güterwagen zu
	entladen. Die Turnhalle und der Gemeindesaal des Städtchens waren mit Stroh
	ausgelegt worden und dienten als Lagerstatt für die ankommenden
	Flüchtlingsfamilien. Viele der alten Leute konnten nur noch als Leichen aus
	den Güterwagen gehoben werden. Ich erinnere mich auch noch an eine
	Holzkiste, in der sich eine Anzahl auf der Fahrt erfrorener Kleinkinder
	befand. Selbst der Kot, den die Flüchtlinge auf der Fahrt in den Waggons
	lassen mussten, war auf den hölzernen Planken angefroren.

	Die Herren von der Partei, einschließlich unserer Lehrer, schienen zwar
	ganz anderer Meinung zu sein, aber die meisten von uns Jungen glaubten
	nicht mehr an einen bevorstehenden Endsieg des Großdeutschen Reiches.
	Deshalb dachten wir sehr intensiv darüber nach, wie wir dem sich
	abzeichnenden Inferno entgehen konnten.

	Die Lagerleitung schien das Donnern der russischen Geschütze als
	Selbstverständlichkeit zu empfinden. Jedenfalls zog sie aus den Ereignissen
	keine Konsequenzen. Wenn einer der Schüler von Rückkehr nach Berlin redete,
	dann nannten ihn die Lehrer einen Defätisten. Mein Mitschüler Gerd, der
	damals schon 15 Jahre alt war, ein Jahr älter als ich, fuhr eines Morgens
	kurzentschlossen mit seinem Fahrrad ab nach Berlin. Er bewies damit mehr
	Intelligenz als die gesamte Pädagogenschaft.

	Allerdings musste er, um bei den Lehrern keinen Verdacht zu erregen, einen
	großen Teil seiner Habe, wozu auch das Bettzeug gehörte, im Lager
	zurücklassen. Meine Absicht dagegen war es, Bett und Kleidung mitzunehmen.
	Ich ging zum Arzt des Städtchens, klagte über einen Rückfall in die
	Gelbsucht, an der ich ein Jahr zuvor einmal erkrankt gewesen war, konnte
	als Beweis für meine Behauptung etwas Gelbliches in den Augenwinkeln
	vorzeigen, und bekam ein Attest, das mir strengste Diät verordnete. Die
	Krankenkost sei aber nur im Berliner Elternhaus herzustellen. Ein Telegramm
	beorderte meine Mutter nach Werblitz. Sie kam per Eisenbahn, obwohl es zu
	jener Zeit nicht leicht war, eine Fahrkarte zu bekommen, denn die Devise
	lautete: „Erst siegen, dann reisen!“

	Als der Direktor erfuhr, dass Mutter mich wegen des ärztlichen Attestes und
	der verordneten Diät nach Berlin mitnehmen wollte, wusste er natürlich
	sofort, dass es sich dabei nur um einen Vorwand handelte. Er tat mehr als
	seine Pflicht, bezeichnete mich als Aufrührer, meine Mutter als
	verräterische Volksgenossin, und uns beide als feiges Ungeziefer. Gegen
	unsere Abreise konnte er allerdings nichts unternehmen.

	Meine Mutter und ich kamen wohlbehalten in Berlin-Schöneweide an. Unsere
	Wohnung hatte keine Fensterscheiben mehr, die Türen waren mehrmals aus den
	Angeln gefallen, weil sie den Luftdruck nicht vertragen hatten, der durch
	die Bomben verursacht worden war. Die Wände zwischen den Zimmern hatten
	handbreite Risse und expressionistische Ausbuchtungen. Durch eine
	amerikanische Brandbombe war die obere Etage unseres Hauses zum größten
	Teil ausgebrannt.

	## Aus Angst vor den Russen nach Brandenburg

	In den Monaten bis zum Frühjahr heulten jeden Tag und jede Nacht die
	Alarmsirenen, amerikanische fliegende Festungen warfen ungehindert ihre
	Bomben auf die Stadt. Die Familie ging bei Fliegeralarm in zahlreicher
	nachbarlicher Begleitung zum zehn Minuten entfernten Bunker, denn gegen
	Luftminen und Zehn-Zentner-Bomben waren die notdürftig hergerichteten
	Schutzräume in Neubauhäusern nicht gefeit. Und die Rote Armee rückte näher
	und näher.

	„Können wir es verantworten“, so fragten sich meine Eltern, „die Kinder …
	russische Hände fallen zu lassen, sodass sie vielleicht ins ferne Sibirien
	abtransportiert werden?“ Gerds Eltern stellten sich die gleiche Frage. Und
	beide Familien gaben die gleiche Antwort. „Schicken wir“, so sagten die
	Eltern des Freundes, „die Kinder zu unseren Verwandten nach Brandenburg an
	der Havel. Dort wohnt die gute Tante Minna im Haus der Bäckerei unseres
	Onkels Fritz, der leider im Krieg gegen die Feinde kämpft.“ „Ja“, sagten
	meine Eltern, „dort werden bald die Amerikaner sein, während es in Berlin
	nicht mehr lange dauert, bis die Russen hier sind.“

	Am 19. April 1945 schnürten Gerd und ich unser Bündel – genauer gesagt,
	zwei Koffer – und reisten gen Brandenburg. Gerd hatte mittlerweile einen
	Musterungsbefehl bekommen, er stand vor seinem 16. Geburtstag. „Volkssturm“
	hieß die Truppe, zu der er gezogen werden sollte. Das letzte Aufgebot der
	ältesten und jüngsten Wehrfähigen, die der Führer dazu aufrief, den
	„Endsieg“ zu retten und sie, ausgestattet mit ein paar Panzerfäusten, ins
	Feuer schickte.

	Die zu jener Zeit stets überfüllte und oftmals durch Luftangriffe außer
	Betrieb befindliche S-Bahn brachte uns nach Potsdam. Der Hauptbahnhof war
	völlig zertrümmert. Lokomotiven standen herum wie tote, verwundete oder
	gelähmte Riesentiere. Angesichts der Gleise, die teils zerrissen in den
	Himmel ragten, stellte Gerd fest: „Hier kommen wir nicht weg.“

	Aber es gab einen eiligst errichteten Notbahnsteig außerhalb des Bahnhofes.
	Hier saßen Leute auf Koffern und Säcken, um wie wir auf den Zug zu warten,
	von dem niemand wusste, ob er kommen würde, und wenn ja, wann. „Alles
	verloren“, „ausgebombt“, „dreimal ausgebombt“, „geflüchtet“, „…
	war zu hören. Einige starrten nur stumpfsinnig vor sich hin. Wir packten
	unsere Brote aus und frühstückten.

	Zu den Wundern jener Zeit gehörte der Personenzug, der uns nach Brandenburg
	brachte. Dort fanden wir den Bäckerladen der Tante außer Betrieb, aber das
	Haus stand noch. Die etwa 40 Jahre alte Tante Minna staunte ihren Neffen
	Gerd erkennend: „Wo kommt ihr denn her?“ Dabei traf mich als Fremdkörper
	ein scheeler Seitenblick.

	Man schimpfte im Haus Tante Minnas nicht offen auf Adolf Hitler. Wir
	beschlossen also, nichts von dem Musterungsbefehl zu sagen, demzufolge Gerd
	bereits russische Panzer zu knacken hätte. Die Tante vereinnahmte unsere
	Lebensmittelkarten und wir wurden schließlich in ein Mansardenkämmerchen
	hinter dem Mehlboden geleitet, das uns fortan zur Wohnstatt dienen sollte.
	Zumindest so lange, bis die Amerikaner hier wären, die sich in rapidem
	Vormarsch befanden.

	Das war der 20. April – Führers Geburtstag. Die Sirupbrote zum Frühstück
	verzehrten wir mit dem Gedanken an die hungernden Berliner, und damit an
	die ungleichmäßige Verteilung irdischer Güter in Krisenzeiten. Ähnliche
	Sorgen schienen auch Tante Minna zu bewegen, denn sie beobachtete unsere
	Fresslust mit sichtlicher Beunruhigung. „Nun passt mal auf, Kinder, ich
	weiß nicht, aber mir ist so, und vielleicht denken die Nachbarn, ihr seid
	womöglich von der Wehrmacht desertiert. Wenn ihr also jemanden trefft, dann
	sagt lieber gleich euer Alter. Am besten wäre es natürlich, wenn ihr gleich
	zur Ortsgruppe der Partei geht und euch zum Volkssturm meldet.“

	## Mit dem Paddelboot elbabwärts zu den Amis

	Unter vier Augen hielten wir Kriegsrat. Gerd hatte eine Idee: „Wir nehmen
	das Paddelboot aus dem Schuppen, packen unsere Koffer rein, schaffen
	Proviant an Bord und hauen ab. Immer die Havel runter bis zur Elbe – dann
	sind wir genau bei den Amis.“ „Und wenn sie nicht gestorben sind, dann
	paddeln sie noch heute – mit dir spielen ’se wohl!“ „Na dann lies mal d…
	Wehrmachtsbericht von gestern.“ Ich las: „Die Besatzung von Magdeburg
	leistet, in einzelne Kampfgruppen aufgespalten, im Westen der Stadt noch
	tapferen Widerstand. Im Kampfgebiet Dessau-Bitterfeld …“

	„Das ist unwichtig“, fiel mir Gerd ins Wort, „für uns ist das Stichwort:
	Magdeburg. Der Wehrmachtsbericht ist von gestern, also ungefähr nach der
	Kampflage von vorgestern. Bei dem Tempo der Amis haben sie die Elbe schon
	überschritten. Wir brauchen also nur elbabwärts zu paddeln und kommen genau
	hin.“

	Nun war der Gerd schon immer klüger gewesen als ich. Er hatte sogar in
	Mathematik eine eins. Es war also kein Wunder, dass ich jetzt doch einige
	Lust auf die Bootspartie bekam.

	„Also schön“, sagte ich, „an mir solls nicht liegen. Aber wie bekommen w…
	das Boot?“

	„Tante Minna wirds schon rausrücken – die ist doch froh, wenn sie uns damit
	los ist.“

	So war es tatsächlich. Wir versprachen, das Boot später heil wieder
	zurückzubringen und durften es nehmen. Natürlich gingen wir gleich daran,
	klar Schiff zu machen. Zunächst schleppten wir heimlich große Mengen
	Proviant aus Tante Minnas reichlich gefüllter Speisekammer zum Schuppen am
	Ufer. Aber als wir alles in dem Boot verstaut hatten, versank es überladen
	in der Havel. Wir mussten den Plan ändern.

	Am 24. April 1945 packten wir einen gemeinsamen Koffer mit dem Nötigsten.
	Wir wollten mit einem der Lastwagen fahren, die sich auf dem Weg nach
	Norden befanden. Die Straßen waren voll von Flüchtlingstrecks aus den
	östlichen Reichsgebieten. Mit unserem Koffer – eine Latte durch den Griff
	gezogen – standen wir am Straßenrand, aber kein Auto hielt an. Viele, die
	mit uns warteten, sprangen auf die fahrenden Lastwagen auf. Mit unserem
	schweren Gepäck war das unmöglich. „Auf diese Weise kommen wir hier nie
	weg!“ Also gaben wir auch diesen Plan auf.

	Zurück bei Tante Minnas Haus ging der Fliegeralarm los. In der Mansarde
	steckten wir nun nur noch die allernötigsten Sachen in einen Rucksack und
	einen englischen Militärtornister aus dem Ersten Weltkrieg. Gerd schaute
	aus dem Fenster und winkte mir, näher zu kommen. Auf dem Acker am anderen
	Havelufer fuhren munter russische Panzer hin und her. So weit war es also
	schon. Wir starrten wie gebannt aus dem kleinen Fenster.

	Plötzlich explodierte über dem Haus, für uns gerade noch sichtbar, ein
	Schrapnell. Man hatte uns wohl für Beobachtungsposten gehalten. Wir rafften
	unsere Gepäckstücke zusammen – und fielen im gleichen Augenblick rückwärts
	ins Zimmer.

	Es gibt Geräusche, die man als Knall beschreiben kann. Dieses Geräusch war
	mehr als ein Knall. Ich hörte danach längere Zeit gar nichts.

	In der Mansarde hatte sich in Sekundenschnelle dicker Staub ausgebreitet.
	Gerd war nicht zu sehen. Ich rappelte mich auf und stieß an der Tür mit ihm
	zusammen. Auf dem Mehlboden, den wir überqueren mussten, um nach unten zu
	gelangen, brannte ein Mehlsack. Wir traten mit den Füßen dagegen und
	löschten die Flammen. Gerd sah aus wie ein Clown, weiß gepudert, sicher
	ging es mir nicht anders. Aber lachen konnten wir nicht. Mit Rucksack und
	Tornister zogen wir los. Das Gehör kehrte nur zögernd wieder. Später
	erfuhren wir, dass eine Granate, ohne zu explodieren, das Fachwerk und
	zwischen uns beiden hindurch, noch zwei Schornsteinwände durchschlagen
	hatte, um schließlich in dem Sack Mehl stecken zu bleiben.

	## Häftlinge waren nur noch Gerippe mit Haut

	Gerd und ich gehörten zu den letzten, die über eine Havelbrücke aus der
	Stadt gelangten. Wir hatten das Glück, mit einem Gelände-Pkw der Wehrmacht
	mitfahren zu können. Ein Feldwebel und ein Leutnant fuhren damit zu
	irgendeinem Ziel, das es wahrscheinlich schon nicht mehr gab. Dazu ein
	SS-Sturmführer und zwei Wehrmachtshelferinnen. Wir hatten das Gefühl, dass
	sie alle auf dem Absprung aus dem Krieg waren, auch wenn das natürlich
	niemand sagte. Gerd und ich saßen auf einem großen, angeschnallten
	Holzkoffer hinter den Sitzen des Wagens. Wir krallten uns an den Riemen des
	Koffers fest, um nicht herunterzufallen. Aber es ging langsam genug voran.

	Auf der rechten Straßenseite die Flüchtlingswagen mit müden, abgemagerten
	Gäulen davor. Links Kraftfahrzeuge, viele mit Holzgasgeneratoren, den
	„Kochern“, wie die Soldaten sagten. Dann überholten wir eine Kolonne
	elender Gestalten, bewacht von SS. Stumpf sahen die Männer und Frauen vor
	sich hin. Unrasiert, hohlwangig, mit tief in den Höhlen liegenden Augen,
	Gerippe mit Haut. In ihren Sträflingskleidern und nach oft jahrelanger Haft
	sahen sie fast alle so aus, wie man uns die Feinde des Volkes, die
	„Untermenschen“, geschildert hatte. Unsere Hirne gehörten zu den
	gutwilligsten – aber sie waren verkleistert, wie andere auch. Heute weiß
	ich, dass wir einem Todesmarsch aus einem KZ begegnet sind.

	Irgendwo zwischen Brandenburg und Neustrelitz fanden wir Unterschlupf in
	einem Gehöft. Es war damals üblich, dass die Bauern alle Gäste bewirteten,
	solange der Vorrat reichte. In der riesigen Küche gab es Bratkartoffeln mit
	Ei. Um weiter nach Nordwesten zu gelangen, bestiegen wir nach einem guten
	Frühstück wieder das Auto. Wir wollten nun zu einer weiteren Tante von
	Gerd, Tante Luise aus Neustrelitz. Ich weiß nicht, wo der Gerd seine vielen
	Tanten her hatte.

	Tante Luise schloss uns tränenreich in ihre Arme. Vielleicht dachte sie
	auch an ihren Sohn, der irgendwo gegen die Feinde kämpfte, als sie ihren
	unerwarteten Besuch empfing – in der Hoffnung, ihrem Knaben würde im
	Bedarfsfalle ähnliches zuteil. Sein Stübchen bezogen wir nun. Wir hatten
	ein riesig breites Bett. Vom Fenster aus war der Bahnhof Neustrelitz zu
	sehen. Er lag nur wenige Hundert Meter von uns entfernt, und wir freuten
	uns, wie gesund er aussah. Im Gegensatz zu den Bahnhöfen, die wir gerade
	erlebt hatten, Potsdam und dann Brandenburg. Früh gingen wir schlafen, und
	nichts konnte uns in der Ruhe stören. Nichts.

	Als wir aufwachten und aus dem Fenster sahen, war der Bahnhof weg. Es gibt
	Eindrücke, denen man selbst nicht traut. Man sieht so etwas und grinst,
	oder man lässt das Grinsen, aber man glaubt nichts von dem, was man sieht.
	Wir glaubten es schließlich doch, denn es waren einige Trümmer
	übriggeblieben, die uns beim Glauben halfen. Die Tante hatte den
	Luftschutzkeller aufgesucht. Warum sie uns nicht geweckt hat, wusste sie
	nicht mehr. Und unser Gehör war von der Granate in Tante Minnas Dachboden
	noch so geschädigt, das wir einfach nichts gehört hatten.

	Es war damals nicht leicht, per Anhalter zu reisen, denn erstens hielten
	die Autos nicht gern, und zweitens gab es kaum welche. Schließlich fanden
	wir einen Lastwagen, der uns bis zum Städtchen Waren brachte. Auf dem
	dortigen Bahnhof stand ein Güterzug, beladen mit Grubenholz.

	Wir konnten eine stabile Ecke des Waggons erwischen und fuhren über
	Vollrathsruhe, Lalendorf, Laage nach Rostock. Dort bekamen wir noch am
	gleichen Tag einen Personenzug. Der fuhr nur bis Bad Doberan, ein paar
	Kilometer. Wir stiegen aus, und mit uns einige Hundert Deutsche, denen man
	ansah, dass sie sich keinen Illusionen hingaben. Sie hatten den Krieg
	verloren, und das Wirtschaftswunder der Jahre nach 1950 war im April 1945
	eine unvorstellbare Märchenwelt.

	Gerd und ich sprachen bei der NSV vor, der „Nationalsozialistischen
	Volkswohlfahrt“, dem gleichgeschalteten Wohlfahrtsverband des NS-Staates.
	Ein Massenquartier mit Geschrei, Gestank und einer schwachen Chance auf ein
	Bett im überfüllten Schlafsaal. Sollte es in dieser Gegend keine Scheunen
	geben und Stroh? Wir marschierten ein Stückchen aus dem Ort. Da stand ein
	Försterhaus. Spiegelei, Brot, Stroh auf der Tenne. Wir schliefen wunderbar.

	Es dauerte noch einen Tag, bis wir in Hamburg ankamen. Bis dahin tippelten
	wir am Rande der Landstraßen, fuhren zwischendurch auf einem Traktor,
	pumpten uns ein Stück mit der Draisine auf einer Eisenbahnstrecke vorwärts,
	holperten auf dem pferdegetriebenen Leiterwagen eines Bauern und benutzten
	schließlich glückstrahlend in Hamburgs Außenbezirken die Hochbahn, die dort
	S-Bahn heißt.

	In Barmbek gab es wieder eine Tante, aber die beherbergte uns nicht. Sie
	hatte Angst, die Aufnahme mutmaßlich fahnenflüchtiger Jugendlicher könnte
	ihr Ärger mit der Polizei einbringen. Als der Krieg lange vorüber war, hat
	sie sich entschuldigt. Wir gingen damals also wieder zur NSV. Das Heim war
	in einer Schule untergebracht.

	Wir gingen auch zu einem Friseur, der zwischen den Ruinen Hamburgs
	übriggeblieben war. Als wir das Geschäft wieder verließen, sahen wir uns
	um. Den Hamburger Hafen hatten wir uns ganz anders vorgestellt. Er sah sehr
	traurig aus. Kein Schiff, nur einige Wracks. Die Anlagen waren zerstört.
	Wir standen an den Landungsbrücken und träumten den ewigen Halbstarkentraum
	vom blinden Passagier nach Übersee. Selten war seine Erfüllung so unmöglich
	wie zu jener Zeit.

	Am Abend des 28. April gingen Gerd und ich sogar in ein Kino und sahen
	Johannes Heesters in einer Revue. Es war eine völlig andere Welt. Doch am
	nächsten Abend kamen Scharführer von der Hitlerjugend in das Asyl. Sie
	bestellten uns zum folgenden Morgen in ihr Büro. Die anderen Asylbewohner
	sagten, wir sollten von dort aus zum Volkssturm gebracht werden.

	Die Nacht in Hamburg war still und friedlich, denn die Alliierten konnten
	getrost darauf verzichten, ihre Bomben an diesen Trümmerhaufen zu
	verschwenden. Aber genauso, wie wir es aus Berlin kannten, hatten auch hier
	die Eisenbahnmonteure nach jedem Luftangriff Gleisanlagen und Stromkabel
	der Hochbahn ausgebessert. Die Züge fuhren wie Geisterbahnen durch
	Trümmerfelder.

	Wir wollten auf keinen Fall das Büro der Hitlerjugend aufsuchen.
	Schließlich hätten wir uns bereits im Kinderlandverschickungslager in den
	Volkssturm schicken lassen können. Nach dem Krieg erfuhren wir, dass die
	acht Schulkameraden, die das tatsächlich getan hatten, allesamt von den
	Russen erschossen worden waren. Auch in Berlin hätten wir uns mit
	Panzerfäusten für den Endsieg ausrüsten lassen können. Oder in Brandenburg.
	Doch fürs Vaterland kämpfen und sterben, das wollten wir nun mal nicht.

	Um fünf Uhr schlichen wir uns aus dem Haus und nahmen den ersten Zug in
	Richtung Nordosten. Die Strecke endete in Hoisdorf bei Hamburg. Das lag
	ungefähr in der Richtung, aus der wir gekommen waren. Aber es schien die
	einzige vernünftige Möglichkeit zu sein, schnell in ein Gebiet zu kommen,
	wo, so erzählte man uns, die deutschen Truppen kampflos vor den Briten
	zurückwichen. Unser Entschluss stand jetzt fest: Wir wechseln über die
	Kampffront in britisch besetztes Gebiet über, wo uns niemand mehr zum
	Volkssturm schicken will. Ganz gleich, ob der Krieg dann schon beendet sein
	würde oder nicht.

	Von Hoisdorf aus mussten wir erstmalig ein größeres Stück zu Fuß laufen.
	Auf dem Weg begegneten uns wie erwartet deutsche Truppen. Die Soldaten
	sagten ganz offen, dass die Tommies nicht weit seien und es für die
	Deutschen an dieser Front keinen Sinn mehr habe, sich zu verteidigen. Es
	gab hier anscheinend weder Panzer noch andere schwere Waffen.

	Um schneller rückwärts marschieren zu können, entledigten sich die Soldaten
	manch eines Kommissbrotes, sodass wir wieder über genügend Proviant
	verfügten, als wir frontwärts liefen. Hinter Trittau, wo wir eine Nacht in
	einer Jugendherberge verbrachten, begegneten uns deutsche Soldaten nur noch
	vereinzelt. In einem Dorfkrämerladen setzten wir unsere restlichen
	Lebensmittelmarken um. In Schwarzenbek, so sagte man uns, seien schon die
	Engländer. Nach halbstündigem Fußmarsch müssten wir sie erreichen. Schüsse
	hörten wir nur ganz selten. Sie schienen in entlegenen Gebieten zu fallen.

	Ich hatte mein weißes Halstuch in die Hand genommen und hielt es krampfhaft
	fest, um es notfalls zum Zeichen der Kapitulation wie eine weiße Fahne zu
	schwenken. Gerd hielt zum gleichen Zweck ein Taschentuch bereit, das
	allerdings in seiner momentanen Farbgebung eher einer Piratenflagge glich.

	Die Ruhe um uns war verdächtig. Wir erwarteten, jeden Augenblick ins
	Schussfeld eines englischen MG-Nestes zu geraten oder gar das
	Artilleriefeuer schwerer Haubitzen auf uns zu ziehen. Wir sprachen kein
	Wort, passierten den Feldweg am Waldrand, ich voran, weil ich das große
	weiße Tuch besaß. Vor uns sahen wir bereits die Dächer der Häuser von
	Schwarzenbek.

	Plötzlich erreichten wir wieder eine Straße und ehe wir uns auf das Hissen
	der Kapitulationsfahne besinnen konnten, stand vor uns ein britischer
	Schützenpanzer. Wir erstarrten und sahen mit offenem Mund auf das Panorama
	vor unseren Augen. Das Kriegsfahrzeug war von den Schönen des Dorfes
	umringt. Aus der Einstiegsöffnung des Panzerwagens ragten die Oberkörper
	von zwei britischen Soldaten, zwischen den Lippen hielten sie Zigaretten,
	ein friedliches Bild. Allerdings trauten wir uns nicht so nah heran wie die
	Mädchen, die offenbar ihr Schulenglisch an den Siegern erprobten.

	Wir wanderten ein Stück die Straße entlang und überlegten, was wir nun wohl
	tun könnten. Gerd, dessen Verwandte die ganze Welt zu bevölkern schienen,
	kramte einen Onkel in Celle aus dem Gedächtnis. Er sollte Ferdinand heißen
	und eine Frau namens Helene haben.

	Auf der Straße kam uns ein Lastauto entgegen, ein britisches
	Militärfahrzeug. Ein Soldat sprang heraus, lief auf uns zu, sagte etwas,
	was wir in der Schule nicht gelernt hatten, packte Gerd bei den
	Handgelenken, fluchte, griff dann nach meinen Händen und hatte
	offensichtlich gefunden, was er suchte: meine Armbanduhr. Ein billiges
	Stück zwar, aber ich war ein bisschen stolz darauf, denn mein Vater hatte
	es mir vor einem Jahr zum Geburtstag geschenkt. „Kaputt“, sagte ich, denn
	vor Aufregung fiel mir kein englisches Wort ein. Aber der Brite legte die
	Uhr nebst Arm an sein Ohr, vernahm das Ticken und riss mir das Armband vom
	Handgelenk.

	Auch die nächste Begegnung mit den Briten war unerfreulich. Nunmehr griff
	man uns amtlich von der Straße und führte uns in eine Art Quartier, wo wir
	sofort voneinander getrennt wurden. Ein Offizier sprach mich auf Deutsch
	an: „Woher kommst du?“ „Aus Berlin.“ „Du lügst!“ „Nein, ich komm…
	Berlin.“ „Welche Aufgabe hast du?“ „Gar keine.“ „Wohin willst du?�…
	Celle.“ „Warum bist du fortgegangen aus Berlin?“ „Aus Angst vor den
	Russen.“ „Die Russen tun niemandem etwas. Do you speak English?“ „Yes, a
	little – I learned it at school.“

	Nun sprach der Offizier nur noch Englisch. Er fragte nach Sprengstoff. Ich
	hatte keinen. Er fragte nach Gift. Ich hatte keins. Er fragte nach
	Aufträgen vom Werwolf. Ich hatte keine. Der Werwolf sollte nach dem Willen
	der Nazis eine Partisanenorganisation aller deutschen Jugendlichen
	darstellen. Der Gerd und ich hätten zu diesem Zeitpunkt eher den britischen
	Offizier als Verbündeten gegen den Werwolf angerufen, als für die
	Hitlerpartei auch nur mit dem Auge zu blinzeln. Der Herr aus England
	verhörte den Gerd in gleicher Weise. Er musste wohl die Übereinstimmung der
	Aussagen festgestellt haben. Dann entließ er uns mit dem freundlichen
	Ratschlag, für den weiteren Teil unserer Wanderung nur die Hauptstraßen zu
	benutzen.

	Als Gerd und ich schließlich in Lauenburg an der Elbe ankamen – wir konnten
	in einem deutschen Militärlastauto mitfahren, dessen Insassen hier in die
	Gefangenschaft marschierten – packte uns die Unruhe, denn wir wollten nun
	zur anderen Seite des großen Flusses. Um die Wahrheit zu sagen: Mehr der
	Gerd wollte. Ich hingegen plädierte für einen längeren Aufenthalt,
	Lauenburg war wie ein Schlaraffenland.

	Die Briten schoben alle alten deutschen Autos an den Straßenrand, in den
	Graben oder sonst wie ins Aus. Unglaublich, was man in den verlassenen
	Kraftwagen finden konnte. Wolldecken in Mengen. Stiefel, Uniformstücke, die
	wir allerdings nicht in unsere Unterkunft schleppten, denn die waren aus
	der Mode. Das Unsinnigste, was wir mitnahmen, war ein Bügeleisen, nagelneu.
	Aber die Lebensmittel! Kilobüchsen mit Schmelzkäse, mit Wurst. Dosen voller
	Kunsthonig, Gemüsekonserven, ja eine Kiste voll Kartoffeln. Ich sah mich
	hier bereits das Ende des Krieges, den Friedensvertrag und die gesamte
	Schulzeit abwarten.

	Wir blieben trotzdem nur eine Nacht, überquerten am nächsten Tag die Elbe
	und reisten weiter nach Celle.

	Dann kapitulierte Deutschland zweimal. Einmal im Westen und einmal, am 8.
	Mai, in Berlin. Wir hörten Radio – auch den Berliner Rundfunk. Siehe da, es
	waren noch Sprecher der Nazizeit zu hören – auch Musik von vorher. Das
	überraschte uns, weil wir gedacht hatten, dass die Sowjets all diese Leute
	umbringen, einsperren, im mildesten Fall nur absetzen würden. Und dann
	kamen offizielle Aufrufe aus Berlin an die Adresse der geflüchteten
	Berliner. Also auch an uns: Wir sollten zurückkommen und unsere Stadt
	wiederaufbauen. Zunächst haben wir gelacht. Für wie dumm halten die uns
	eigentlich? Aber dann kam das Heimweh.

	Vier Wochen nach unserem Aufbruch aus Berlin packten wir unsere Sachen und
	fuhren nach Osten. Es war Ende Mai 1945, als wir in Berlin-Schöneweide
	unsere Familien wiedertrafen.

	Gerd und ich blieben enge Freunde, gingen aber unterschiedliche Wege. Gerd
	machte noch in der sowjetisch besetzten Zone Berlins Abitur und siedelte
	1949 in den Westteil der Stadt über, um Philosophie und Publizistik zu
	studieren. Ich blieb in Schöneweide im Ostteil, machte eine Maurerlehre,
	wollte Schauspieler werden, begann aber 1949 beim Landessender Potsdam als
	Jungredakteur für Landwirtschaft. Gerd arbeitete von West-Berlin aus
	informell für die Organisation Gehlen, den Vorläufer des
	Bundesnachrichtendienstes. Mich, seinen Freund in Ost-Berlin, warb er als
	Agenten an. 1951 ging auch ich nach West-Berlin, wurde als Agent alsbald
	„abgeschaltet“ und wurde nach einigen Zwischenstationen Redakteur der
	Deutschen Welle, was ich bis zu meiner Pensionierung 1994 blieb. Mit Gerd
	war ich bis zu seinem Tod 2004 eng befreundet.

	Die sechs Wochen, die Gerd und ich rund um das Kriegsende unterwegs waren,
	habe ich vor allem als großes Abenteuer in Erinnerung – auch wenn einiges
	davon wirklich gefährlich war. Aber genau das hat uns auf einen Schlag sehr
	selbstständig gemacht.

	4 May 2025

	## AUTOREN

	Hans-Jürgen Pickert

	## TAGS

	8. Mai 1945
	Schwerpunkt Nationalsozialismus
	Schwerpunkt Flucht
	GNS
	Lesestück Recherche und Reportage
	8. Mai 1945
	wochentaz
	8. Mai 1945
	Schwerpunkt Tag der Befreiung
	Schwerpunkt Tag der Befreiung
	Erinnerungskultur
	Kolumne Grauzone
	Kolumne Grauzone

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	Zwangsarbeiter in Berlin. Für sie war der 8. Mai 1945 tatsächlich eine
	Befreiung.

	80 Jahre Kriegsende: Kranzniederlegung nur im kleinen Kreis

	In Berlin beginnt die Gedenkwoche zu 80 Jahre Kriegsende und Befreiung.
	Wegen des Ukraine-Kriegs lädt der Senat keine ausländischen Diplomaten ein.

	Studie zu deutscher Erinnerungskultur: 38 Prozent wollen „Schlussstrich“ un…

	Wissenslücken, verzerrte Erinnerung, veränderte Haltung zur
	NS-Vergangenheit. Die Memo-Studie offenbart eine besorgniserregende
	Entwicklung.

	Gedenken an das Ende Nazideutschlands: Putins Lehre aus dem Zweiten Weltkrieg i…

	Russlands Regierung instrumentalisiert die Erinnerung an den
	Nationalsozialismus. Auch die deutsche Erinnerungskultur hat blinde
	Flecken.

	Der Urgroßvater bei der Roten Armee: Ein Sieger, der alles verloren hat

	Naftali ist einer von 500.000 Juden, der als Soldat in der Roten Armee
	dient. Er hat nie die Anerkennung bekommen, die ihm zusteht.