# taz.de -- Die Autorin Annett Gröschner im Gespräch: „Romane schreibe ich ehrlich gesagt nicht gerne“

	# taz.de -- Die Autorin Annett Gröschner im Gespräch: „Romane schreibe ich …

	> Annett Gröschner hat vor vielen Jahren festgelegt, was für Geschichten
	> sie erzählen möchte. Ihr neues Buch handelt vom Leben einer
	> Blumenbinderin.

	Bild: „Jetzt müssen wir aufpassen, dass Errungenschaften nicht zurückgedreh…

	Der Blick aus dem Fenster auf die Spree ist an diesem sonnigen
	Februarmorgen klar, die Bäume tragen noch keine Blätter. Annett Gröschner
	teilt sich hier in Berlin-Schöneweide mit einer Kollegin ein Arbeitszimmer
	zum Schreiben. Wir kennen uns schon länger, als ostsozialisierte
	Publizistinnen läuft man sich über den Weg in dieser Stadt. Duzen oder
	siezen wir uns? Seit Kurzem sei sie taz-Genossin, also duzen, meint Annett.
	Passt.

	taz: Annett, hattest du schon einmal einen Unfall beim Lesen?

	Annett Gröschner: Weil ich beim Laufen lese? Beinahe hätte ich das eben
	geschafft, weil es so glatt draußen ist. Allerdings habe ich nur auf dem
	Handy gelesen, sonst gerne in einem Buch. Das habe ich schon als Kind
	gemacht, meine Eltern hat das konsterniert.

	taz: Weißt du noch, mit welchem Buch das anfing?

	Gröschner: Das kann ich nicht sagen, ich habe einfach sehr viel gelesen.
	Aber ich habe ein Lieblingsbuch aus meiner Kindheit: „Paul allein auf der
	Welt“. Es ist aus den Fünfzigern, sowohl Thomas Brasch als auch Heiner
	Müller haben das Buch geliebt, Inge Müller wollte sogar ein Stück fürs
	Deutsche Theater draus machen. Es ist ein Buch über Einsamkeit. Ein Kind
	wacht früh morgens auf und niemand ist mehr da, die Eltern nicht, draußen
	ist auch niemand. Es probiert alles aus, fährt Straßenbahn, aber alles ist
	schrecklich, weil keiner da ist. Irgendwann wird es wach und alles war nur
	ein Traum.

	taz: Hat dich das so gefesselt, weil du dich selbst als Kind einsam gefühlt
	hast?

	Gröschner: Ja, ich habe mich oft einsam gefühlt, obwohl immer sehr viele
	Leute um mich herum waren. Für mich ist Einsamkeit aber bis heute ein
	angenehmes Gefühl.

	taz: Ich habe gelesen, dass deine Wohnung mit Büchern vollgestellt ist.
	Treffen wir uns deshalb in deinem Arbeitsraum?

	Gröschner: Ja, ich musste vor zehn Jahren umziehen, aus einer sehr schönen,
	großen Wohnung mit Arbeitsraum in eine kleinere. Ich wollte nicht, dass die
	Bücher darunter leiden und habe alle mitgenommen. Das war ein bisschen
	fatal.

	taz: Weißt du aber, wo welche Bücher liegen?

	Gröschner: Immer! Ich habe ein fotografisches Gedächtnis. Deswegen kann ich
	ganz schlecht E-Books lesen, weil man keine linke und keine rechte Seite
	hat, und ich weiß immer, ob was links oben steht oder rechts unten.

	taz: Findest du in deinen vielen Büchern Geschichten, die dir helfen, die
	aktuelle Gegenwart zu verstehen?

	Gröschner: Ja, neben Belletristik habe ich viele Sachbücher, die man zum
	Teil nirgendwo mehr kriegt. Darin findet sich alles, trotzdem überwältigt
	die Gegenwart einen dann immer wieder. Gerade im Moment denke ich: Ja,
	genau so muss sich Faschismus anfühlen! In den USA kommen die Leute von
	einem Moment auf den anderen nicht mehr in ihre Büros rein. Noch können sie
	klagen, aber wer weiß, wann die Klage durchkommt.

	taz: Wo findest du so etwas in den Büchern?

	Gröschner: Da denke ich an Margaret Atwood, „Der Report der Magd“. Da
	funktioniert die Kreditkarte plötzlich nicht mehr, heute eben die Bürotür.
	Dystopien, von denen ich jahrzehntelang gelesen habe, passieren in einer
	ungeheuren Schnelligkeit. Dabei wurde alles ja vorbereitet, wir hätten es
	wissen müssen.

	taz: Was kann Literatur in diesen Zeiten?

	Gröschner: Sie kann aufklären, aber auch im besten Sinne ablenken, einen
	eintauchen lassen in andere Welten, um so für einen Moment der Gegenwart zu
	entkommen. Direkte Handlungsanweisungen für sich selbst findet man eher
	nicht. Wir sollten Literatur nicht überfrachten. Ich plädiere immer auch
	für die Künste, die einfach nur Kunst sind und keine politische Botschaft
	transportieren. Wenn „L’art pour l’art“ nicht mehr erlaubt ist, dann ist
	das diktatorisch.

	taz: Du warst als junge Frau politisch aktiv und hast in der DDR die
	feministische Gruppe „Lila Offensive“ mitgegründet, die dem Runden Tisch
	zugearbeitet hat, und dich dann gegen die Politik entschieden. Warum?

	Gröschner: Ich wollte immer Schriftstellerin sein. Und dann kam der Umbruch
	1989. Es war plötzlich spannender, journalistisch zu arbeiten, aktivistisch
	zu sein. Nachdem ich eine Rede für den Unabhängigen Frauenverband auf der
	Demonstration auf dem Alexanderplatz am 4. November 1990 gehalten hatte,
	also ein Jahr nach der großen Demo, schrieb mir mein damaliger Mentor, dass
	ich mich entscheiden müsse zwischen der Politik und der Kunst, es gehe
	nicht beides. Ich würde mich verzetteln. Das war der Anstoß für mich,
	darüber nachzudenken, was ich aus meinem Leben unter diesen neuen
	Verhältnissen eigentlich machen will. Ich war 25, alleinerziehend und hatte
	ein kleines Kind. Wir haben dann erst mal eine Frauen-WG gegründet.

	taz: Wann hast du dein Kind bekommen?

	Gröschner: Im Januar 89. Ich habe auf den Demos noch gestillt. Bei der Lila
	Offensive waren wir mehrere mit kleinen Kindern. Die Kinder wollten dann
	jahrelang auf keine Demos mehr gehen. Ich weiß noch, wie erstaunt ich war,
	als mein Sohn das erste Mal freiwillig allein auf eine Demo gegangen ist,
	gegen die Politik von George Bush. Neulich waren wir alle zusammen – meine
	Schwiegertochter, mein Sohn und meine Enkelkinder – auf einer Demo für die
	Brandmauer.

	taz: Dein neues Buch „Schwebende Lasten“ spielt in Magdeburg und erzählt
	die Geschichte der Blumenbinderin und Kranfahrerin Hanna, ein
	Arbeiterinnenleben in Deutschland von 1913 bis 1973. Ist das die Geschichte
	deiner Großmutter?

	Gröschner: Nein, meine Großmutter war zwar Blumenbinderin, aber keine
	Kranfahrerin. Hanna setzt sich aus sehr vielen Personen zusammen und aus
	dem, was ich recherchiert habe. Aber dieses Werk, in dem Hanna arbeitet,
	das Thälmannwerk, ist eng mit meiner Familie verbunden. Wie mit fast allen
	Familien in Magdeburg. Das Werk hatte Zehntausende Beschäftigte.

	taz: Hanna kämpft permanent und sichert die Familie ab. Sie wirkt nur ganz
	bei sich, wenn sie mit Pflanzen ist. Welche Bedeutung haben Blumen für
	Hanna?

	Gröschner: Blumen sind ihre Gesprächspartnerinnen. Meine Großmutter hat
	immer mit ihren Blumen geredet und die sind dann auch wirklich besser
	gewachsen. Sie hat einmal all uns Enkelkindern kleine Dattelpflanzen
	geschenkt, die sie aus den Kernen gezogen hatte. Niemand von uns hat die so
	groß gekriegt wie sie. Wir konnten es nicht. Sie dagegen lief immer
	wispernd durch die Wohnung. Jetzt im Alter fange ich auch an, mit den
	Pflanzen zu reden.

	taz: Im Buch kommt in den 30ern ein Mann in Hannas Blumenladen, mit einer
	Postkarte des Bildes „Blumenvase in einer Fensternische“ von Ambrosius
	Bosschaert. Er fragt sie, ob sie den Strauß nachstellen kann. Kann sie aber
	nicht, weil die Blumen nie gleichzeitig blühen. Dank Globalisierung und
	Züchtung schafft sie es später dann doch …

	Gröschner: Bis auf die Schachbrettblume, die ist zu selten.

	taz: Nur genießen kann Hanna den Strauß dann nicht, obwohl sie ihn
	mittlerweile für sich selbst und nicht den Mann gebunden hat.

	Gröschner: Ich glaube, das kennen viele. Man hat Sehnsüchte, die sofort
	weniger interessant werden, sobald sie erfüllt werden. Die Befriedigung ist
	größer, wenn man etwas selbst erschafft, als in den Laden zu gehen und
	alles fertig zu kaufen. Diese schnelle Befriedigung von Bedürfnissen
	schafft dann auch sofort wieder neue Bedürfnisse. Hanna wird von ihren
	Töchtern nach Den Haag eingeladen, um im Mauritshuis das Original zu sehen.
	Ich war 2015 dort und das Interessante war, dass auch wirklich zwei alte
	Frauen da waren, die jeweils ein anderes Bild hatten, was sie toll fanden,
	eine ist wirklich vor Freude gehüpft, als sie es gefunden hatte. Ich wollte
	Hanna als Arbeiterin mit einer Welt in Verbindung bringen, die für sie
	nicht vorgesehen ist: die Kunst.

	taz: Hanna ist Arbeiterin, liest auf dem Kran Bücher, aber spricht eine
	einfache Sprache. Auch der Roman über ihr Leben kommt ohne Schnörkel, ohne
	Metaebene aus.

	Gröschner: Mir war es wichtig, dass eine Hanna von heute das Buch auch
	lesen könnte.

	taz: Im Buch erlebt die Leserin mehrere Bombenangriffe auf Magdeburg mit
	Hanna. Wie beschreibt man so etwas eigentlich Unbeschreibliches?

	Gröschner: Ich habe sehr lange dafür gebraucht. Ich habe 1996 ein Buch
	rausgebracht mit Schulaufsätzen von Kindern im Prenzlauer Berg, die 1946
	darüber schrieben, wie sie den Krieg erlebt haben. Die Kinder vergleichen
	das Geräusch, wenn eine Bombe fällt, mit Dingen, die sie kennen, der Natur
	oder einem Spielzeug. Sie benutzen Worte aus ihrer vertrauten Welt, um das
	Unbeschreibliche zu beschreiben. Das hat mich beeindruckt. Wir alle wissen,
	dass diese Bombenangriffe ein Ergebnis des Krieges waren und wir wissen,
	wer angefangen hat. Aber Kinder sind unschuldig.

	taz: Welche Rolle spielte der Angriff in deiner Familie?

	Gröschner: Meine Mutter war im Krieg verschüttet. Das war ein Trauma, das
	weitgehend unaufgearbeitet war und auf mich und meine Schwester übertragen
	wurde. Ich habe seit der Kindheit Schwierigkeiten, in Keller zu gehen.

	taz: Ist Krieg deswegen auch ein Thema, das bei dir immer wieder eine Rolle
	spielt?

	Gröschner: Ich bin in Magdeburg aufgewachsen, einer Stadt voller
	Rasenflächen, manchmal mit Primeln oder Tulpen im Frühling bepflanzt.
	Irgendwann wusste ich, dass die Keller da alle noch drunter waren, das
	Grauen war noch da und nichts davon aufgearbeitet. Die wurden einfach
	zugeschüttet und Rasen draufgepflanzt. Das hat mich beschäftigt. Ich habe
	meine Diplomarbeit über die Dichterin Inge Müller geschrieben, die kurz vor
	Kriegsende drei Tage lang verschüttet war. Ich kann nicht sagen, warum ich
	mich nicht mit Schönerem beschäftige. Ich muss es eben.

	taz: Schreibst du eigentlich gerne?

	Gröschner: Nicht immer. Vor allem Romane schreibe ich ehrlich gesagt nicht
	gerne. Deshalb sind es vermutlich auch erst drei. Ich kann nicht ein halbes
	Jahr am Schreibtisch sitzen. Ich arbeite lieber kollektiv mit Leuten aus
	anderen künstlerischen Bereichen oder aus der Wissenschaft, das finde ich
	großartig. Geschichten erzählen finde ich auch gut, aber eben nicht jeden
	Tag.

	taz: Dann war es ein großer innerer Druck, der dazu führte, die Geschichte
	von Hanna und Magdeburg aufzuschreiben?

	Gröschner: Na ja, ich habe vor vielen Jahren schon festgelegt, worüber ich
	Romane schreiben werde, den Titel zum Beispiel gab es schon lange.

	taz: Wirklich? Was für ein Plan! Wie viele?

	Gröschner: Die Anzahl hat sich verändert, aber es gibt einen Kosmos, den
	ich beschreiben will. Dass es so lange dauert, wusste ich nicht. Mein
	erster Roman war „Moskauer Eis“. Das war 2000. Die Mutter darin ist ja die
	Tochter von Hanna Krause in „Schwebende Lasten“.

	taz: Gemeinsam mit Peggy Mädler und Wenke Seemann hast du das Sachbuch
	„Drei ostdeutsche Frauen betrinken sich und gründen den idealen Staat“
	geschrieben, da geht es um DDR-Vergangenheit, Ostdeutschland, Frausein. Es
	ist 2024 erschienen, gemeinsam seid ihr durch die Republik gereist…

	Gröschner: Noch immer! Es hört nicht auf und es ist immer voll.

	taz: Welchen Eindruck hast du bekommen von dem Land, 35 Jahre nach der
	Wiedervereinigung?

	Gröschner: Besonders berührt hat mich, dass viele in der Generation meiner
	beiden Mitstreiterinnen – also so 12, 13 Jahre jünger als ich – gesagt
	haben, dass sie durch das Buch ihre Biografie wieder zurückbekommen hätten.
	Eine meinte, sie habe gar nicht gewusst, wer sie sei, da alles aus ihrer
	Kindheit und Jugend so abgewertet wurde und sie gar kein Gefühl für ihr
	Leben und ihre Herkunft hatte.

	taz: Du hast mal gesagt, dass nach der Friedlichen Revolution von den
	Westdeutschen niemand eure Geschichten hören wollte. Hat sich das geändert?

	Gröschner: Alles hat sich geändert. Es haben sich Sachen durchgesetzt, von
	denen wir erst dachten, wir hätten sie verloren. Dass es im Westen mal ganz
	selbstverständlich ein Kita-Gesetz gibt, war Anfang der 90er Jahre nicht
	abzusehen. Das hat natürlich auch damit zu tun, dass viele von den jungen
	Frauen aus der DDR weggegangen sind in den Westen, weil sie sonst keine
	Arbeit gekriegt hätten. Sie haben solche Selbstverständlichkeiten
	mitgebracht und die auch eingefordert. Dadurch hat sich der Westen
	verändert, auch wenn man im Moment so tut, als wäre er immer gleich
	geblieben. Jetzt müssen wir aufpassen, dass bestimmte Errungenschaften
	nicht zurückgedreht werden. Mich alarmiert, wenn Friedrich Merz sagt, es
	gebe nur zwei Geschlechter.

	taz: Bestimmte Intellektuelle werden oft befragt, den Osten zu erklären.
	Bist du da nicht dabei, weil du nicht willst oder weil dich niemand fragt?

	Gröschner: Für eine wirklich differenzierte Antwort ist es besser, ein Buch
	zu schreiben als in einer Talkshow zu sitzen. Aber es ist auch immer noch
	so, dass Frauen seltener gefragt werden.

	taz: Was denkst du, warum liegt die AfD in Ostdeutschland mit jeder Wahl
	immer noch weiter vorne?

	Gröschner: Ich beobachte, vor allem in meiner Generation, eine enorme
	Engstirnigkeit, ein Nicht-gelten-lassen von anderen Lebensweisen und
	anderen Herkünften. Das erinnert mich an die drögen achtziger Jahre, die
	mich verzweifeln lassen haben. Deshalb bin ich auch aus Magdeburg weg. Ich
	habe eine wahnsinnige Hochachtung vor Leuten, die in der ostdeutschen
	Provinz Kultur machen oder ein queeres Jugendzentrum haben. Wir müssen sie
	unterstützen mit allem, was geht. In öffentlichen Verkehrsmitteln sieht
	man, was für eine große, bunte Mischung mittlerweile im Osten lebt. Aber
	man spürt auch die Angst, vor allem bei migrantischen Frauen mit Kindern,
	in der Öffentlichkeit.

	taz: Kannst du dich noch an deine erste Geschichte erinnern, die du
	geschrieben hast?

	Gröschner: Ich habe eigentlich immer Geschichten geschrieben, auch als Kind
	schon. Später dann vor allem Gedichte. Ab Herbst 1989 fand ich es
	spannender, als Journalistin zu arbeiten, habe die Frauenzeitschrift
	Ypsilon mitgegründet und bei allen möglichen neu gegründeten Zeitungen und
	Zeitschriften mitgemacht. Journalismus war immer ein Teil meiner Arbeit.

	taz: Gedichte, die du teils schon vergessen hattest, tauchten später in
	deinen Stasiakten wieder auf. Hast du sie, als du sie damals geschrieben
	hast, als politisch relevant wahrgenommen?

	Gröschner: Das weiß ich gar nicht mehr, vielleicht. Wir durften ja keine
	Schülerzeitung machen, also hatten wir eine Wandzeitung auf dem Schulflur,
	an der wir Gedichte veröffentlichten. Da gab’s in regelmäßigen Abständen
	Ärger.

	taz: Warum?

	Gröschner: Einmal wurde ein Gedicht von der Schulleitung entfernt, in dem
	ich mich über Devisenhotels aufgeregt hatte, in denen man nur mit Westgeld
	zahlen konnte. Oder auch öfters Gedichte, die nicht den strahlenden
	Sozialismus beschrieben, sondern die Langeweile und Leere. Im Prinzip war
	das alles schrecklich harmlos, aber es wurde wichtig genommen, und man hat
	später versucht, mich damit zu erpressen und für die Stasi anzuwerben. Das
	war dann auch ein Grund, schleunigst die Stadt zu verlassen. Ich hab die
	Gedichte später, als ich in Berlin einen Kachelofen hatte, verbrannt, weil
	ich sie so schlecht fand. Und dann kamen sie über die Stasiakten alle
	wieder zu mir zurück. Das war wie Verrat. Ich wollte dann auch nicht, dass
	sie nur in der Akte bleiben, also habe ich sie kopieren lassen und jetzt
	sind sie alle wieder da.

	taz: Das Vergangene ist nicht vergangen.

	Gröschner: Nein, so ganz vergeht es nicht. Aber meine Lieblingsgeschichte
	ist immer noch die von meiner Schweizer Freundin, der sie das Adressbuch an
	der Grenze weggenommen hatten und die dann nicht mehr einreisen durfte in
	die DDR. Sie hat es später in ihrer Stasiakte wiedergefunden und wollte es
	zurückhaben. Und dann haben die gesagt: Nein, das ist jetzt Teil der Akte,
	das kriegt sie nicht wieder, aber sie können ihr Kopien machen. Und dann
	haben sie ihr Kopien gemacht und alles war aus Datenschutzgründen
	geschwärzt.

	22 Mar 2025

	## AUTOREN

	Katrin Gottschalk

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