# taz.de -- Literatur aus Osteuropa: Sprung ins kalte Wasser

	# taz.de -- Literatur aus Osteuropa: Sprung ins kalte Wasser

	> Zehn Schriftsteller:innen aus der Schwarzmeerregion sprechen über
	> Literatur in Zeiten russischer Aggression. Hier eine Auswahl ihrer Texte.

	Bild: Eine Badeszene am Strand von Sochumi in Abchasien, 2013

	Das Schwarze Meer markiert seit jeher einen kulturell reichen und zugleich
	bitter umkämpften Raum zwischen Ost und West. Was aber verbindet die
	Menschen über Ländergrenzen hinweg, vor allem nach Beginn des russischen
	Angriffskriegs auf die Ukraine? Wie können sie weiter mutig ihre Stimme
	erheben, wenn auch das eigene Land Besatzungserfahrungen gemacht hat oder
	eine Invasion fürchtet? Und wie erreichen sie mit ihren unterschiedlichen
	Perspektiven die Welt?

	Auf diese Fragen sucht das transkulturelle Literaturprojekt
	[1][„Geschichten vom Schwarzen Meer – Black Sea Lit“] Antworten. Dafür
	bringt das Goethe-Institut 2023 und 2024 zehn Autor*innen aus Armenien,
	Bulgarien, Georgien, Rumänien und der Ukraine anverschiedenen Orten
	zusammen, um gemeinsam ins Gespräch zu kommen.

	Zuletzt trafen sich die Autor*innen im Juni zu einer einwöchigen
	Residenz am Sewansee in Armenien, in deren Rahmen auch diese Texte
	entstanden sind. Als Kuratorinnen begleiten das Projekt die
	deutsch-georgische Schriftstellerin Nino Haratischwili (2023) und die
	deutsch-armenische Schriftstellerin Laura Cwiertnia (2024).

	## Das Meer, ein runder Tisch

	Ich war fünfzehn, als ich erfuhr, dass Fische wandern. Es gibt eine Saison,
	in der die Fische ihr Meer verlassen und dabei in andere Meere und Gewässer
	ziehen. Und ich war neunzehn, als ich außer Landes reiste und feststellte,
	dass meine Sprache am anderen Ufer unbekannt war.

	Darin liegt eine Traurigkeit: Die Fische wissen, wie sie in ihre alten
	Gewässer zurückkehren können, aber die Menschen sind ständig in Bewegung,
	um Identität und Bestätigung zu finden, indem sie erzählen, wer sie sind
	und woher und warum sie gekommen sind, denn alle wollen ein sicheres und
	friedliches Leben, und das ist das Natürliche, das ist das Wichtige.

	Heute, fünfzehn Jahre später und dem Projekt „Black Sea Lit – Geschichten
	vom Schwarzen Meer“ sei Dank, trennt uns das Meer nicht länger, sondern es
	vereint uns. Seit zwei Jahren ist das Meer ein runder Tisch, an dem wir
	sitzen: Armen Hayastantsi und ich aus Armenien, Halyna Kruk und Ostal
	Slyvynsky aus der Ukraine, Ina Vultchanova aus Bulgarien, Archil Kikodze
	und Ekaterina Kevanishvili aus Georgien, Lisa Weeda aus den Niederlanden
	(sie hat ukrainische Wurzeln), Bogdan Coșa und Lavinia Braniște aus
	Rumänien.

	Hier haben wir die Gelegenheit, einander kennenzulernen und festzustellen,
	dass wir aufgrund von Kriegen den gleichen Schmerz empfinden, dass sich in
	unserer Vergangenheit Gemeinsamkeiten, aber auch Unterschiede entdecken
	lassen, dass wir alle unterschiedliche Erfahrungen gemacht und
	Schicksalsschläge durchlitten haben und deshalb unterschiedliche
	Vorstellungen und Narrative unter uns existieren.

	Armenien ist die letzte Station des Projektes, der Abschlussort. Das Meer
	Armeniens ist der Sewansee, der einen ins Staunen versetzt, weil er
	tatsächlich wie ein Meer aussieht. Deshalb nennen wir Armenier ihn auch das
	Gegham-Meer, eine große Wasserfläche inmitten des Gegham-Gebirges.

	Das Meer, unser runder Tisch. Hier haben wir einander jene Wörter
	beigebracht, die uns bis dahin getrennt hatten, wir haben gelernt, was wem
	gefällt und vor allem, was ihm oder ihr nicht gefällt. Hier haben wir uns
	selbst davon überzeugen können, dass zumindest in unserem Kreis Pazifismus
	überwiegt, aber letztlich ist der Weg dorthin unbekannt oder zumindest hat
	er sich sehr gut vor uns versteckt.

	An unserem runden Tisch haben wir die Erfahrung gemacht, dass unsere Texte
	die Kraft haben, das dreckige Wasser zu klären, aber zuerst mussten sie
	übersetzt werden. Wir haben versucht, einander zu übersetzen: am Morgen, am
	Abend, sogar in den heißen Mittagsstunden. Diesen Versuch haben wir in
	Rumänien, Georgien, Armenien und Schweden unternommen, und sogar beim
	Internationalen Literaturfestival Odessa, das in Bukarest stattfand.

	Wir haben die übersetzten Fragmente Stück für Stück gelesen und aus unserer
	Geschichte heraus über unsere Geschichten gesprochen. Wir haben sogar
	versucht, mit unseren kleinen Beispielen über die großen Geschichten zu
	sprechen. Ist es uns gelungen? In unserem kleinen Kreis: ganz sicher.

	Wir haben untereinander durch Sprache eine Verbindung hergestellt, die von
	einem Ufer zum anderen eine Brücke schlägt, wenn auch nur eine kleine. Ich
	kenne die Lieder aus Bogdans Land, er kennt die Melodien aus meinem. Ich
	sehe Halynas Schmerz und sie weiß, dass ich ihn verstehe. Ich mache Späße
	mit Archil und er kennt die Hintergründe der Witze. Inmitten unserer Berge
	lese ich jetzt Archils Text auf Armenisch, dazu der Klang der Handvoll
	Wasser …

	Frieden bedeutet, dass wir einander verstehen und die Kluft zwischen uns
	verkleinern.

	Es ist Abend. Wir sitzen im Kreis um eine kleine Grube und wollen ein Feuer
	machen. Diese uralte Form des Beisammenseins ist in ihrer Vollkommenheit
	unübertroffen. Wo es ein Feuer gibt, da versammeln sich Menschen. Wo sich
	Schriftsteller:innen versammeln, da erzählen sie.

	Gibt es etwas Mächtigeres und Ergreifenderes, als an einem Ort um ein Feuer
	herum zu sitzen und zu erzählen?

	## Das Feuer in unserem Inneren

	Feuer in der Ukraine, Feuer vor unseren Füßen, Feuer auf Halynas Gesicht,
	die am Sewansee einen Sonnenbrand bekam – Feuer in unserem Inneren, damit
	unsere Texte herauskommen, von Küste zu Küste reisen und dort weiterleben.

	In dieser kleinen Grube dieses große Feuer mit all seinen Bedeutungen vor
	unseren Augen, auf unseren Zungen. Hier ist Frieden möglich. Für die
	anderen Ufer muss diese Stimme zu hören sein, sie muss existieren.

	Morgen schon, wenn unsere gemeinsame Zeit vorüber ist, werden wir an unsere
	Ufer zurückkehren und die Erfahrungen von zwei Jahren Austausch mitnehmen.

	Vielleicht wird sich das Meer dadurch ein wenig beruhigen. Vielleicht
	versteht der zurückkehrende Fisch dann sein altes Gewässer besser. Und
	vielleicht beginnt das Wasser dann wieder, etwas schönere Geschichten von
	seinen Ufern zu erzählen.

	Wasser, dieses wunderbare Element, das nicht weiß, was es bedeutet,
	Eigentum zu sein. Anush Kocharyan

	Aus dem Armenischen übersetzt von Anahit Avagyan und Wiebke Zollmann.

	## Sonne, Salzwasser und soziale Klasse

	Heutzutage klingt das absurd oder zumindest schwer vorstellbar, aber in
	meiner Jugend habe ich ernsthaft geglaubt, Leute wie wir könnten das Meer
	nur im Fernsehen erleben. Dass dort nur reiche Leute hindürften: Ärzte,
	Anwälte, Fußballprofis, Menschen, die es geschafft hatten im Leben.

	Noch heute höre ich meinen Vater eher schicksalsergeben als verbittert
	sagen: „Wer sind wir denn, ans Meer zu fahren? Ein Bauarbeiter und eine
	Verkäuferin. Arme Schlucker!“

	Damit bin ich sicher nicht allein: Ich kannte als Kind zumindest in unserem
	Viertel niemanden, der je ans Meer gefahren wäre.

	Sicher bekamen viele rumänische Kinder, die Söhne und Töchter von
	Proletariern, Ähnliches zu hören, wenn sie – in einem Augenblick der
	Träumerei oder des furchtlosen Überschwangs, kurz nach Anfang der Ferien,
	wenn der Sommer unendlich und voller Möglichkeiten schien – ihre Eltern
	fragten, ob sie nicht auch mal mit ihnen ans Meer fahren könnten; endlich,
	denn sonst war für sie ein Sommer wie der andere, den ganzen Tag lang
	spielen vor sozialistischen Plattenbauten, herumklettern auf den dicken
	Rohren, durch die im Winter der Wärmeträger strömte, um dann abends –
	voller Staub und Glaswolle und Rost – auf dem Teppich zwischen Elternbeinen
	zu lümmeln, während im Hintergrund ewig der Fernseher lief.

	Im Juni aß man Kirschen, verfolgte die Berichte über Badeurlauber, die
	verbrannt von der Sonne ins Krankenhaus mussten, und schloss daraus, dass
	die Betreffenden dort sowieso nichts verloren gehabt hatten, dass die Sonne
	sie aufgespürt und dafür bestraft hatte, dass sie sich als etwas anderes
	ausgaben als das, was sie in Wahrheit waren: arme Schlucker.

	Im Juli knackte man Aprikosenkerne und entrüstete sich einstimmig mit den
	großen Brüdern, wenn man hörte, was am Strand ein Eis kostet – und wenn man
	sah, wie fix und fertig die am Meer Gefilmten wirkten, lang hingestreckt
	auf Handtüchern und unter Sonnenschirmen schwitzend wie Wächter auf einem
	Melonenacker, es schauderte einen bei der Vorstellung, wie viel man
	schuften musste, um sich dort auch nur eine winzige Kugel zu leisten. (Kein
	Wunder, dass diese Leute gar nicht mal unbedingt glücklicher wirkten als
	die zu Hause gebliebenen Faulenzer.)

	Im August, das Gesicht halb in Wassermelone vergraben, wurde man ein wenig
	rot neben seiner Schwester, wenn man im Fernsehen die Frauen sah, die
	halbnackt, ja manchmal sogar oben ohne, im Sonnenaufgang am Strand
	herumhopsten, als hätte das Meer sie mit einem bösen Zauber verhext.

	Dann, im September, kamen sie wieder zur Besinnung, und Jahr für Jahr
	wurden dieselben Rentner an demselben verlassenen Strand interviewt, im
	Sonnenuntergang, bei pfeifendem Wind; alte Leute, die das ganze Jahr lang
	darauf sparten, sich die entzündeten Zehen in den schmutzigen, von Quallen
	und Algen verseuchten Wellen zu kühlen, doch vor allem, um sich daran zu
	erinnern, dass sie auch mal jung gewesen waren. Manche waren Ärzte gewesen,
	andere Anwälte – Menschen, die es im Leben geschafft hatten eben.

	## Die wilden Neunziger

	Ja, weil in den wilden Neunzigerjahren – für mich eine Zeit voll trister
	Erinnerungen –, nun einmal alles eine Frage des Status war, war auch das
	Meer eine Frage des Status, so hatte ich es zumindest verstanden, so war es
	von Vater zu Sohn übermittelt worden, weshalb ich es bis ins Alter von
	neunzehn Jahren für bare Münze nahm.

	Erst dann, mit 19, an dem Tag, als ich meinen ersten Lohn kassierte, fasste
	ich den Mut, meinem Vater zu sagen, ich sei bereit, die 400 Kilometer
	Straße anzupacken, die zwischen unserer Kleinstadt und dem Schwarzen Meer
	lagen.

	Trotz seines Einspruchs – offiziell weil ich nicht schwimmen konnte,
	inoffiziell weil keiner aus unserer Sippe so etwas je getan hatte – brach
	ich also auf.

	Es war eine Initiationsreise, und die ließ sich nicht mehr aufschieben. Ich
	musste um jeden Preis ans Meer, das war mir so klar wie nie zuvor –
	allerdings nicht unbedingt, wie man meinen könnte, um es endlich zu sehen,
	und auch nicht um überteuertes Eis zu schlecken oder bei Sonnenaufgang wie
	verhext am Strand zu tanzen, sondern vor allem, um mich zu vergewissern,
	dass auch ich es schaffen würde im Leben, dass ich einen Studienplatz in
	Medizin bekäme oder in Jura. Dass ich kein armer Schlucker bleiben würde.

	Wenn ich heute zusehe, wie meine Tochter im Sand tollt und danach ohne
	jeden Hauch von Verlegenheit mit schmutzigen Füßen auf ihre Strandliege
	steigt, wie sie durch ihre Sonnenbrille mit den kätzchenförmigen Gläsern
	aufs Meer hinausschaut, ohne dabei auch nur ein einziges Mal daran zu
	denken, dass mindestens die Hälfte der Kinder in ihrem eigenen Land dieses
	Meer niemals sehen werden, obwohl es vielleicht nur einen Steinwurf von
	ihrem Zuhause liegt, überkommt mich dumpfe, konfuse Traurigkeit, und ich
	schwanke den ganzen restlichen Tag hin und her zwischen elender Schwermut
	und der rohen, heftigen Freude – die ich verbergen muss, für mich behalten,
	weil sie so eigennützig ist –, dass ich es geschafft habe. Dass das Meer
	für sie, für meine Tochter, das Natürlichste von der Welt ist und bleiben
	wird. Dass sie nie im Leben Strandurlaub an Pfützen spielen muss. Bogdan
	Coșa

	Aus dem Rumänischen übersetzt von Jan Schönherr.

	## In Francies Reich

	Das erste, was ich sah, als wir aus dem Auto stiegen, waren die Möwen.
	Unmengen von Möwen, die in einem puren Entzücken am Himmel schwebten, als
	hätten sie einen ganzen Fischschwarm entdeckt. Sie schwebten eigentlich um
	den Rauch aus dem Schornstein des Fischrestaurants, das an der Autobahn
	zwischen den Bussen lag.

	Der See war von der Straße aus zu sehen, unten zwischen zwei Blechhütten –
	ein kleines Stück Wasser, eine kleine Bucht mit zwei Sonnenschirmen und
	einem Jetski. Das Ufer sah schäbig aus und das Wasser schmutzig. Und dann
	schaute ich nicht nach unten, sondern nach oben und sah den Sewansee –
	riesig, magisch, milchig grün, von allen Seiten von grauen kahlen Gipfeln
	und weißen Wolken umgeben. Ich nannte ihn: Francies See.

	Denn ich erinnere mich an diesen See, auch wenn ich ihn jetzt zum ersten
	Mal sehe.

	Ich denke an eine Begegnung mit Francie. In meiner Erinnerung sind Hitze,
	Wellen, die gegen das Ufer schlagen, und Sand, der überall am Körper klebt.
	Wir stehen nebeneinander am FKK-Strand von Sozopol an der bulgarischen
	Küste. Da sind nasse Haare und verbrannte Haut, da sind Freunde, die am
	Strand Bier trinken, und Francie, die ein langes weißes Kleid und einen
	Strohhut mit einer Schleife trägt.

	Francie kleidete sich immer wie eine Dame und ging sogar auf der Straße mit
	einem kleinen Sonnenschirm, damit ihr Gesicht nicht braun wurde. Francie
	war weiß und mollig und sah aus wie die Mutter der ganzen spindeldürren
	Bande in verblichenen Shorts und abgewetzten T-Shirts, die am Strand
	herumlungerte. Außerdem war Francie eine Schriftstellerin, das hat sie uns
	selbst gesagt.

	Ich glaubte ihr nicht so recht, denn ich war Studentin und kannte die Namen
	der meisten Schriftsteller, und von einer solchen Autorin hatte ich noch
	nie gehört. Aber Francie behauptete, sie habe bereits zwei Romane
	geschrieben und schreibe jetzt an einem dritten, über den Sewansee, einen
	See, der im Himmel liegt. Sie erzählte uns von dem See und von den
	Armeniern, wie sie auf der Flucht waren und wie ihr Volk nach Bulgarien
	kam. Sie sagte, sie würde eines Tages sehr reich werden und ein Haus am
	Schwarzen Meer bauen. Sie wolle es genau hier bauen, am Strand von Sozopol.

	Niemand konnte genau sagen, wann Francie scherzte und wann nicht, denn
	manchmal war sie furchtbar ernst und manchmal benahm sie sich wie ein
	neckisches Kind. Sie rannte ohne Kleidung am Strand entlang und rief „Guckt
	mal, eine nackte Schriftstellerin, guckt mal, eine nackte
	Schriftstellerin!“

	Francie ist die erste armenische Schriftstellerin, die ich kenne. Ich bin
	sicher, dass sie eine Schriftstellerin war, obwohl sie keine Romane
	veröffentlicht hat und ich nie ihren richtigen Namen erfahren habe. Francie
	kam im nächsten Sommer nicht mehr nach Sozopol und wir erfuhren, dass sie
	im Winter davor gestorben war. Aber von da an nannten wir den Ort, an dem
	wir am Strand immer wieder zusammengesessen hatten, Francies Haus, wenn
	auch ihr Haus schon irgendwo im Himmel war.

	Und jetzt bin ich hierher gekommen, um ihren himmlischen See zu sehen.

	Er ist so schön, wie sie ihn beschrieben hat, obwohl ich nicht glaube, dass
	sie ihn je gesehen hat. Ina Vultchanova

	Aus dem Bulgarischen übersetzt von Gergana Fyrkova.

	## Azurblau, aber auch finster wie die Nacht

	Wenn man in den Bergen geboren und aufgewachsen ist, wird einem das Meer,
	die Erholung am Meer immer wieder zum Wunschtraum. Vielleicht bin ich aber
	in so einer Zeit oder so einer Familie aufgewachsen, wo in den Ferien nicht
	wir irgendwohin verreist, sondern immer nur die anderen zu uns gekommen
	sind – mein Vater meinte dazu, es gebe doch keinen besseren Ort zur
	Erholung!

	Keinen besseren Ort als in Radscha – der westlichen Gebirgsregion von
	Georgien.

	Also blieben wir zu Hause. Dort gab es immer viele Gäste und viel zu tun,
	dort gab es Berge und Wälder, eiskalte Flüsse und die Freundschaften mit
	den „Tbilisser Kindern“ – für uns die wichtigste Abwechslung. Diese Kind…
	verbrachten ihre Ferien zuerst am Meer und anschließend bei uns im Dorf
	oder umgekehrt, erst in den Bergen und dann am Meer. Ich aber blieb immer
	am gleichen Ort und dachte, das müsste so sein. Sogar, dass dies der beste
	Ort zur Erholung war.

	Ich wusste aber auch, dass es irgendwo in einer anderen Ecke unseres Landes
	das Meer gibt – das Schwarze Meer und in meiner Einbildung war es so
	schwarz wie die finstere Nacht.

	## Und dann erblickte ich es

	So war das, bis ich das Meer eines Tages mit eigenen Augen erblickte.

	Von meiner Begegnung mit dem Schwarze Meer kommen mir drei Episoden in den
	Sinn, die mir alle erzählungswürdig scheinen.

	Die erste Begegnung war in Abchasien – am Strand von Sochumi. Ich erinnere
	mich, wie wir aus Tbilissi mit dem Zug hingefahren sind und sehr lange
	unterwegs waren. Das war ein Nachtzug und am frühen Morgen weckte mich die
	Stimme meiner Mutter. Ich sprang sofort zum Fenster und dieses Bild blieb
	so in meinem Gedächtnis haften – der Zug fährt auf einer Anhöhe entlang der
	Küste und unten schimmern das azurblaue Meer und das goldene Ufer.

	Mein Cousin, so alt wie ich, zeigt auf eine Bude am Strand und schreit: Da
	ist Opas Schießbude, da ist Opas Schießbude! Später waren wir öfter in der
	Schießbude zum Zielscheiben schießen und Plüschtiere gewinnen. Bis dahin
	schaute ich aber wie gebannt aufs Meer, das gar nicht schwarz und damals
	noch unser war.

	Ich wusste bereits, dass sich meine Eltern, ein Jahr vor meiner Geburt eben
	dort kennengelernt hatten und habe nun, nach Jahren, immer wieder das
	Gefühl, damals dort hingekommen zu sein, wo mein Ich „begonnen hat“.

	Nach diesen Sommerferien, die ich das einzige Mal am Meer verbrachte, bin
	ich nie wieder in Sochumi gewesen. Einige Jahre später brach der Krieg aus
	und wir verloren Abchasien – heutzutage ist dieses Stück Land von Russland
	besetzt und es leben dort keine Georgier mehr.

	Das zweite Mal musste ich eben in den Tagen des Kriegsausbruchs an das
	Schwarze Meer denken. Im Dorf erzählte man sich, das Kriegsecho halle durch
	die Berge bis zu uns hoch und diese Stimmen seien auf dem höchsten Berg
	sehr deutlich zu hören. Ich weiß nicht mehr, in wie vielen Nächten ich
	damals in die Dunkelheit hinein gelauscht habe, um dieses Geräusch zu
	vernehmen. Das war eine Illusion, aber wenn ich an den Krieg in Abchasien
	denke, taucht in meiner Vorstellung immer das Ufer auf, an dem wir damals
	unsere Sandburgen gebaut haben.

	Danach verstrichen mehrere Jahre und mit achtzehn begegnete ich dem
	Schwarzen Meer erneut, nur in einer anderen Stadt, an einem anderen Ufer in
	Batumi. Das Schwarze Meer verwandelte sich zu einem Kurort, wo ich nun
	jeden Sommer wenigstens ein paar Tage verbringe – das Meer wurde zu etwas
	Banalem, das seitdem weder in meinen Gedichten, noch in meinen Erzählungen
	aufgetaucht ist. Und so verblieben wir – ich für mich und das Meer für
	sich.

	Nun vergingen erneut viele Jahre und ich treffe im Rahmen des „Black See
	Lit“-Projekts mit fremden Menschen zusammen. Die einen kommen aus
	Bulgarien, die anderen aus der Ukraine oder Rumänien – das Meer verbindet
	uns alle mit seinen so unterschiedlichen Küsten und es trennt uns auch
	wiederum. Es sind auch Kolleginnen und Kollegen aus Armenien dabei – wir
	schmunzeln ein wenig: Aber ihr seid doch gar nicht am Schwarzen Meer?
	Darüber lächeln wir zwar, aber fühlen uns dennoch einem Raum zugehörig und
	kommen beim Kennenlernen so langsam ins Gespräch.

	So ein sonderbares Treffen – wir sollen miteinander reden, vor allem über
	Literatur, über unsere Kontakte, wir sollen Berührungspunkte und Wege
	finden, die uns verbinden. In diesem Kontext geht es aber auch um das
	Schwarze Meer, darum wie es uns trennt und verbindet.

	Was haben wir denn bisher voneinander gewusst? Ich glaube gar nicht mal so
	viel – Wie ist Das bei euch? Und war Das und Jenes bei euch auch so oder
	so? Also bei uns ist Das so… Genau an diese Sätze kann ich mich aus den
	ersten Tagen unserer Begegnung entsinnen. Wir haben wohl alle das erste Mal
	darüber nachgedacht.

	Das ist ein echt interkultureller Dialog, zuerst das gegenseitige
	Kennenlernen, danach das Finden gemeinsamer und unterschiedlicher Merkmale
	und zuletzt das Schließen von Freundschaften. In diesen Tagen hat wohl
	keiner von uns etwas zu Papier gebracht, sondern nur miteinander geredet
	und da begriff ich, wie sehr uns dieses Miteinander fehlt – das
	unmittelbare Miteinander, ohne besondere Vorschriften und Aufgaben – wenn
	man sich einfach nur befreundet. Das Gefühl, dass diese Menschen, egal wie
	lange wir uns nicht mehr treffen sollten, für immer „die Meinigen“ bleiben,
	werde ich wohl für immer in mir tragen …

	In diesen Tagen der Annäherung an das Schwarze Meer kommen uns noch ganz
	andere Gedanken – die Georgier und Ukrainer hatten ähnliche Empfindungen –
	das Meer wird eher als Bedrohung, als ein Synonym von nahender Gefahr
	gesehen; selbstverständlich hat das seine Gründe. Beide haben einen
	gemeinsamen Feind – ein riesengroßes Land, Russland, das heutzutage auch
	noch unser Meer an sich gerissen hat und genau wegen diesem Meer unsere
	beiden Länder durch Kriege führt. In der Ukraine ist der Krieg immer noch
	nicht zu Ende – in Georgien ist dieses Gebiet immer noch besetzt.

	Unser Treffen, jawohl, ich würde das „Black Sea Lit“ als ein Treffen
	bezeichnen, gibt uns nochmals zu bedenken, wie nötig es ist, miteinander
	mittels der Bücher zu kommunizieren. Aber hier stoßen wir an unsere Grenzen
	– die Übersetzungen. Es gibt nur sehr wenig gegenseitige Übersetzungen in
	unseren Sprachen. Deshalb erzählen wir uns nur die Inhalte, das worüber wir
	schreiben. Dabei ist das eine der dümmsten Fragen, die man einem Autor
	gewöhnlich stellt – wovon handelt Ihr Buch?

	Die englischen Übersetzungen haben uns ein wenig ausgeholfen, denen, die
	darüber verfügen. Ansonsten beäugten wir die Buchcover von einander und
	erzählten, erzählten und erzählten, wovon unsere Bücher handeln.

	So war das. Wir vernahmen gegenseitig unsere Stimmen und aus irgend einem
	Grund glaube ich, dass wir uns nun aufeinander verlassen können. Eka
	Kevanishvili

	Aus dem Georgischen übersetzt von Natia Mikeladse-Bachsoliani.

	3 Sep 2024

	## LINKS

	[1] https://www.goethe.de/ins/ge/de/kul/gsm.html

	## AUTOREN

	Anush Kocharyan
	Bogdan Coșa
	Ina Vultchanova
	Eka Kevanishvili

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