# taz.de -- Schriftsteller Klaus Modick über Moore: „Kaum jemand feiert die Sümpfe“

	# taz.de -- Schriftsteller Klaus Modick über Moore: „Kaum jemand feiert die …

	> Die UN-Biodiversitätskonferenz steht an. Der Schriftsteller Klaus Modick
	> spricht über die Schönheit des Moors und die Ästhetisierung bedrohter
	> Natur.

	Bild: „O schaurig ist’s, über’s Moor zu gehn“: Otto Modersohn, „Herb…

	taz: Herr Modick, lassen Sie uns über Wiesen und Moore sprechen, denn bald
	ist wieder UN-Naturkonferenz. Zwei Wochen lang wird das Artensterben etwas
	Öffentlichkeit bekommen und damit auch all die Vögel, Frösche und Insekten,
	die bunte Wiesen und nasse Moore zum Leben brauchen, in Deutschland aber
	kaum noch finden sind. Liegt das auch daran, dass Grünland, im Gegensatz
	zum Wald, in der Kunst wenig und wenn, dann lapidar dargestellt wird?

	Klaus Modick: Das muss man differenzieren. Wiesen wurden immer lieblich,
	auch erhaben dargestellt. Zum Beispiel die wunderschöne Wiese auf dem
	berühmten Bild „Hirtenknabe“ von Franz von Lenbach. Bei Moorlandschaften
	ist das etwas anderes, das sind klassische Hintergründe für
	Schauergeschichten, dort geht es häufig unheimlich und bedrohlich zu.
	Denken Sie an „Der Knabe im Moor“ von Annette von Droste-Hülshoff, oder gar
	„Wir sind die Moorsoldaten“ von den Häftlingen des KZ Börgermoor.

	taz: In Ihrem Roman „Konzert ohne Dichter“ ist das Moor eigentlich ganz
	heiter …

	Modick: Das haben die Künstler der Malerkolonie Worpswede so gesehen. Sie
	haben in ihren Werken die Schönheiten des Teufelsmoores herausgearbeitet,
	aber auch seine Kargheit, seine Dunkelheit. Für diese Maler war die
	Moorlandschaft das genaue Gegenteil eines Ateliers, das war der Punkt. Die
	wollten raus aus der akademischen Salonmalerei in die freie Landschaft, an
	die frische Luft. In seiner Mischung aus Lieblichkeit und Grusel war das
	Moor der ideale Ort dafür, ein idealer Kontrast zum stickigen Atelier.

	taz: „Das Teufelsmoor ist schön, aber des Schrecklichen Anfang“, lassen Sie
	Rilke sagen …

	Modick: … das ist ein Zitat aus Rilkes „Duineser Elegien“. Im Roman
	bezeichnet es treffend die Widersprüchlichkeit des Moores. Es ist schön,
	aber auch furchterregend, und es kann sogar tödlich sein. Man denke an die
	sprichwörtlichen Moorleichen. „Gar schaurig ist’s, übers Moor zu gehen,
	wenn es wimmelt vom Heiderauche“, heißt es bei Droste-Hülshoff. Das ist
	also eine widersprüchliche und eben deshalb reizvolle Sache mit dem Moor.
	Intakte Moorlandschaften haben diese merkwürdige Ambiguität: Da ist
	Kompostierung im Gange, aus lebendiger Substanz wird Moor, und das hat
	etwas von Vergänglichkeit und zugleich von Üppigkeit und Fruchtbarkeit.
	Ganz anders als beim Sumpf übrigens, der ja immer nur schrecklich ist, auch
	umgangssprachlich. Man versumpft, steckt in einem Sumpf, und wo Sumpf ist,
	sind Abgrund, Tod und Verderben nicht weit. Der Sumpf verschlingt und ist
	böse. Dabei sind Sümpfe bekanntlich wichtig für den Wasserhaushalt, auch
	als CO2-Speicher. Man denke an die Mangroven, das sind Brackwassersümpfe,
	denen es weltweit schlecht geht. Trotzdem feiert kaum jemand die Sümpfe,
	abgesehen vom sogenannten Swamp-Rock oder der Cajun-Musik.

	taz: Sie sind in [1][Oldenburg] geboren und aufgewachsen, von Mooren
	umgeben. Welche Rolle haben die in Ihrer Kindheit gespielt?

	Modick: In den 50er Jahren wurde in der Stadt Oldenburg noch viel mit Torf
	geheizt, auch in meinem Elternhaus. Da kamen dann die Torfbauern aus den
	Fehndörfern …

	taz: … Fehn?

	Modick: … ja, das ist ein niederdeutsches Wort. Aus diesen Moordörfern
	wurde der Torf gebracht, in den 50er Jahren manchmal noch mit
	Pferdegespannen. An den Häusern waren unter den Giebeln Haken, an denen
	wurde der Torf in großen Körben auf die Dachböden gehievt. Der musste unter
	den Dachboden und durfte nicht in den Keller, weil er trocken lagern
	musste. Der Brennwert ist gering, aber die Wärme der Torföfen war angenehm,
	mild, gut riechend. Es gab noch kein Problembewusstsein, dass dadurch das
	Moor verschwindet. Irgendwann hörte es auf, da kamen dann Heizöl und
	Erdgas.

	taz: Die Trockenlegung von Mooren gilt ja heute noch als kulturelle
	Leistung.

	Modick: Das war sie auch, erbracht unter großen Opfern. Die Moorbauern sind
	in den Fehndörfern angesiedelt worden, um Land urbar zu machen und
	Brennstoff zu liefern. Aber es hat hundert Jahre gedauert für eine Familie,
	bevor ihr eine Torfwirtschaft ein extrem bescheidenes Leben ermöglicht hat.
	Sie brachte der ersten Generation den Tod, der zweiten die Not, der dritten
	das Brot, hieß es damals. Heute ist das fruchtbares Weideland, hervorragend
	für Milchwirtschaft geeignet.

	taz: Lässt sich so eine historische Erfahrung umerzählen? Also, lässt sich
	erzählen, dass die Urbarmachung der Moore kein zivilisatorischer Akt war,
	sondern ein Akt der Zerstörung, den wir rückgängig machen müssen?

	Modick: Kaum. Natürlich war das aus heutiger Sicht ökologischer Selbstmord,
	aber wenn Sie die Trockenlegung und Urbarmachung rückgängig machen wollen,
	dann kommt der Milchbauer mit dem Trecker und Berlin steht still. Dann hat
	die Politik alles nicht so gemeint und trocknet die Wiedervernässung wieder
	aus.

	taz: Natur hat gerade literarisch Konjunktur, [2][das Nature Writing
	boomt]. Dabei haben die Leser:innen doch immer weniger Bezug zur Natur.
	Zum Beispiel haben wohl nur wenige mal ein intaktes Moor gesehen – 95
	Prozent der Moorflächen in Deutschland sind tot, trockengelegt, die meisten
	sind Weideland.

	Modick: Gerade darum floriert das ja. Es gibt einen hintergründigen Satz
	von Walter Benjamin: „Was zu verschwinden droht, wird Bild.“ Man könnte
	auch sagen, was zu verschwinden droht, wird Literatur oder Kunst. Gerade
	die Dinge und Erfahrungen, die uns entgleiten, die verloren gehen, weil wir
	sie zerstören, werden mythisiert und bekommen eine ästhetische Qualität,
	die sie an sich gar nicht haben. Den „edlen Wilden“ gibt es erst in dem
	Moment, in dem die Native Americans ausgerottet werden, und das Moor
	erscheint ästhetisch reizvoll, als es zu verschwinden droht. So werden
	Bilder und Texte zu einer Art künstlerischem Naturkundemuseum. Literatur
	beschränkt sich nicht darauf, Dinge zu beschreiben, die vorhanden sind. Und
	Rezeption von Kunst ist nicht nur einfach ein Wiedererkennen von etwas, das
	man sowieso schon im Kopf hat. Das würde ja bedeuten, wir Schriftsteller
	und Maler zeigen euch nur das, was ihr sowieso schon wusstet. Zumindest
	geht es darum, etwas so darzustellen, dass es den Rezipienten neue
	Blickwinkel ermöglicht.

	taz: In der Novelle „Moos“ erzählen Sie von einem alten Mann und seiner
	Annäherung an die Natur und lassen ihn dabei quasi vermoosen. Am Ende ist
	er tot. Einerseits beschreiben Sie Natur als etwas sehr Verletzliches,
	andererseits ist sie es, die am Ende übrig bleibt.

	Modick: Wir leben nun mal in einer denkwürdigen Dialektik. Je
	zerstörerischer wir mit unserer Umwelt umgehen, desto größer wird das
	Bewusstsein für die Notwendigkeit ihres Erhalts. Wie wir wissen, ist das
	bis jetzt nicht aufgelöst, wir sägen immer weiter munter am eigenen Ast.
	Weil sich die Klimakrise in den letzten zehn Jahren so dramatisch
	zugespitzt hat, ist diese Thematik natürlich absolut virulent – allerdings
	auch nicht neu. Über die Natur und ihre Zerstörung ist schon vor 200 Jahren
	geschrieben worden. Wilhelm Raabe beschreibt in „Pfisters Mühle“ schon Ende
	des 19. Jahrhunderts, wie Chemikalien eine ganze Landschaft verseuchen,
	oder, noch früher, Albrecht von Haller in seinem Gedicht „Die Alpen“. Da
	preist er das naturnahe Landleben, weil er schon in Kontakt mit früher
	Industrialisierung und Bergbau gekommen ist. Das gibt es schon lange, aber
	inzwischen hat wohl auch der Letzte begriffen, dass es so nicht weitergeht,
	weil unsere Erde unbewohnbar wird. Daher der Boom des Nature Writing in den
	letzten Jahren.

	taz: Wenn die Natur sich allerdings erholt und zurückkommt, trifft sie auf
	Gegenwehr. Gegen Wölfe in Wäldern oder Moore statt Weiden regt sich sofort
	Widerstand. Wie könnte man die Erkenntnis des Verlusts transformieren in
	den Wunsch, etwas wirklich zu bewahren und dann auch die Folgen
	hinzunehmen?

	Modick: Darauf weiß ich keine Antwort. Wenn jemand findet, eine Autobahn
	sei wichtiger als ein Moor, dann werde ich den kaum vom Gegenteil
	überzeugen können. Kunst und Literatur haben ihre Grenzen an den Interessen
	der Ökonomie; das war leider schon immer so. Wenn ich mir vorstelle, ich
	wäre in einer Versammlung, in der Milchbauern darüber diskutieren, ob ihr
	Land renaturiert wird, und ich würde da ein Bild aus Worpswede hochhalten
	oder Annette von Droste-Hülshoff zitieren, dann würden die Bauern mich
	bestenfalls auslachen. Wenn entschieden wird, ein Moor wieder zu vernässen,
	dann geschieht das, weil es klimapolitisch geboten ist, weil Moore riesige
	CO2-Speicher sind und das Wasser in der Landschaft halten. Das sind
	Argumente, die zählen.

	taz: Könnte man nicht auch argumentieren, das Ungezähmte, Gefährliche,
	Unzivilisierte zu erhalten oder wieder zuzulassen, sei die einzige
	sinnvolle Antwort auf die Natur- und Artenkrise?

	Modick: Das wäre wünschenswert. Ich bin aber skeptisch, was die Wirkmacht
	von Kunst und Literatur angeht. Wir Künstler haben natürlich ein Interesse
	daran, dass Natur, Moore, Sümpfe erhalten bleiben. Die liefern ja
	Inspiration und Motive. Aber wer Straßen baut oder Milchkühe hält, für den
	hat Landschaft eine andere Bedeutung. Vielleicht können wir uns darauf
	einigen, der Natur Flächen zur Verfügung zu stellen, große Nationalparks
	wie der Yellowstone Park in den USA. Der ist ja so groß, dass er mehr
	darstellt als ein Naturmuseum. Dort kann sich Natur noch wirklich
	entfalten.

	taz: [3][Nordrhein-Westfalen scheitert] gerade am Widerstand der
	Bevölkerung, einen zweiten Nationalpark einzurichten.

	Modick: Tja, wenn das so ist, stehen Sie auch als Schriftsteller oder
	Maler, dem die Natur am Herzen liegt, auf verlorenem Posten. Wir können nur
	zähneknirschend oder meinetwegen mit einer Träne im Auge danebenstehen. Und
	über das schreiben, was verloren geht.

	20 Oct 2024

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	Heike Holdinghausen

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