# taz.de -- Jugend in der Ukraine: Erwachsen werden im Krieg

	# taz.de -- Jugend in der Ukraine: Erwachsen werden im Krieg

	> Als Teenager verliebt man sich, feiert die Lieblingsbands und sucht
	> seinen Platz in der Welt. Unsere Autorin hat all das erlebt, während in
	> der Ukraine zum ersten Mal Krieg herrschte – nun blickt sie zurück.

	Kyjiw Als die Maidan-Revolution endete, war ich 13. Russland annektierte
	die Krim und startete einen Krieg im östlichen Teil der Ukraine. Wenn ich
	an diese Zeit vor zehn Jahren zurückdenke, erinnere ich mich noch vage an
	den 20. Februar 2014. Die Schule fiel für uns aus, weil auf dem
	Unabhängigkeitsplatz in Kyjiw massenhaft Regimegegner*innen erschossen
	wurden. Es war selbst für den ukrainischen Winter ein außergewöhnlich
	kalter Tag. Ich weiß noch, dass mein Vater während dieses Protestwinters
	plötzlich ein zweites Handy besaß und wie er sich nach Anbruch der
	Dunkelheit eine Sturmmaske über das Gesicht zog und mit meiner Mutter im
	Flur flüsterte, bevor er in die Nacht verschwand.

	Ich erinnere mich noch an meine Angst, die vor allem daher rührte, dass
	meine Mutter sich Sorgen um ihn machte, denn meine Mutter war keine Person,
	die leicht aus der Fassung zu bringen war. Aber niemand erzählte mir, was
	los war.

	Es war nicht ungewöhnlich für diese Zeit, dass Menschen aus der Westukraine
	nach Kyjiw gereist kamen und auf dem Platz der Unabhängigkeit ihren Unmut
	mit dem damaligen Machthaber Wiktor Janukowitsch zum Ausdruck brachten, bis
	die nächste Gruppe kam und sie ablöste. Die Einwohner*innen Kyjiws
	unterstützten die Proteste in der Nacht, nach ihren Arbeitsschichten im
	Büro oder in der Fabrik. Auch mein Vater war einer von denen, die in der
	Nacht dazustießen. Das habe ich aber erst viel später verstanden. Das
	zweite Telefon hatte er sich angeschafft, damit er nicht digital aufgespürt
	werden konnte, weil jede*r, der sich im Umkreis der Proteste bewegte,
	Droh-SMS erhielt und verhaftet werden konnte.

	Vier Jahre später fand ich zufällig heraus, dass auch meine Freundin Ira in
	den Ferien zusammen mit ihrem Vater auf dem Unabhängigkeitsplatz gestanden
	hatte, in der Menge jener Leute, die unbezahlten Urlaub von ihren
	eigentlichen Jobs genommen hatten, um nach Kyjiw zu reisen und zu
	protestieren. Ira ist genauso alt wie ich, und sie schmierte in jenen Tagen
	Sandwiches und schenkte warmen Tee für die frierenden Protestierenden aus.

	## Ich wäre eine andere geworden

	Iras Vater starb schon im Januar 2014 bei einem Gefecht mit der Polizei.
	Seitdem ich das weiß, sehe ich sein Gesicht auf allen Gedenktafeln der
	„Heavenly Hundred“, also der mehr als 100 Demonstrant*innen, die während
	der [1][Maidan-Revolution] getötet wurden. Und immer, wenn ich ihn auf
	einem der Fotos sehe, sende ich ihm ein stillen Gruß.

	Ich denke, ich wäre wahrscheinlich eine andere geworden, wenn ich nicht in
	der Ukraine aufgewachsen wäre, wo sich seit meiner Geburt zwei Revolutionen
	– die Orange Revolution im Jahr 2004 und die Maidan-Revolution im Jahr 2014
	– zugetragen haben, und zwei unterschiedliche Stadien des Kriegs, den
	Russland unserem Land aufgezwungen hat.

	Ich heiße übrigens Polina, bin 22 Jahre alt und lebe mit meiner Familie in
	Kyjiw, fast mein ganzes Leben schon, außer in einer kurzen Episode von
	anderthalb Jahren, die ich in einer WG in Lviv verbracht habe. Ich studiere
	Soziologie an der Kyjiw-Mohyla-Academy, und manchmal schreibe ich über
	[2][meine Erlebnisse im russisch-ukrainischen Krieg für diese Zeitung]. Ich
	lebe in einer Wohnung am Stadtrand in der Nähe der Straße nach Irpin und
	Bucha mit meinen zwei jüngeren Geschwistern, meinem Vater und zwei Katzen.

	Meine Mutter hat als Beamtin im öffentlichen Dienst gearbeitet, bevor sie
	an Krebs gestorben ist, und mein Vater arbeitet als Techniker für
	IT-Netzwerkunterstützung. Meine Eltern sind keine Akademiker*innen,
	aber sie haben mich dazu ermutigt, einen Großteil meiner Zeit mit dem Lesen
	von Büchern zu verbringen. Darüber hinaus haben mich aber auch viele andere
	Menschen darin beeinflusst, wie ich heute die Welt sehe.

	## „Erzählt mir, was ihr tun werdet, wenn es losgeht“

	Aus Erzählungen weiß ich, dass die [3][Maidan-Revolution] eine Erfahrung
	war, die vor allem die Generation vor mir geprägt hat. Die jungen Frauen
	und Männer, die zu jener Zeit an der Universität studierten, waren
	diejenigen, die sich aktiv an den Protesten in den großen regionalen
	Zentren der Ukraine beteiligten. Sie sind damals so alt gewesen wie meine
	Mitstudierenden und ich heute, also zwischen 19 und 24 Jahre alt. Und sie
	sind es auch gewesen, die sich im Frühjahr 2014 massenhaft den
	Freiwilligeneinheiten anschlossen, um den östlichen Teil der Ukraine gegen
	die russische Invasion zu verteidigen.

	Eine meiner Freund*innen aus Charkiw, Zhenya, war Teil dieser aktiven
	Gruppe. 2014 nahm sie am Charkiwer Maidan teil und organisierte
	anschließend humanitäre Hilfe an der Front. Für sie kam der russische
	Großangriff auf die Ukraine am 24. Februar 2022 nicht unerwartet. Eine
	Woche vor der Invasion kam sie geschäftlich nach Kyjiw und rief uns, eine
	Gruppe junger Frauen, die sie zufällig aus einem Projekt kannte, zu einem
	Treffen zusammen.

	„Erzählt mir, was ihr tun werdet, wenn es losgeht“, forderte sie uns auf.
	Die beiden anderen jungen Frauen reagierten irritiert. Sie verdrängten
	vermutlich immer noch, dass dieser Angriff stattfinden würde, obwohl es
	längst offensichtlich war. Es war offensichtlich, weil die russischen
	Kampftruppen bereits überall an der ukrainischen Grenze stationiert waren
	und Putin die Unabhängigkeit der selbst ernannten „Volksrepubliken“ Luhansk
	und Donezk ausgerufen und damit das Minsker Friedensabkommen gebrochen
	hatte. Doch damals bei diesem Treffen schien es so, als sei ich neben
	Zhenya die Einzige, die über die russische Invasion ansatzweise nachgedacht
	und einen, wenn auch vagen, Plan entwickelt hatte.

	## Zustand der Derealisation

	„Ich bleibe in Kyjiw“, sagte ich. „Meine Mutter macht gerade eine
	Chemotherapie, und es ist nicht klar, ob sie anderswo Zugang zu denselben
	Medikamenten bekommen würde wie hier.“ Ich weiß nicht mehr, ob ich in
	diesem Moment Angst hatte. Ich glaube, ich befand mich in einem Zustand der
	Derealisation, in dem ich das Gefühl hatte, die Realität sei ein
	Computerspiel und ich nur eine Nebenfigur.

	Die anderen beiden hörten uns zu und sagten dann, dass sie die Stadt
	verlassen und ein Dorf im Norden von Kyjiw aufsuchen würden, wenn es
	wirklich zu einem Angriff käme. Viele meiner Bekannten machten damals den
	Fehler, zu glauben, dass es im Krieg am wenigsten sicher in Kyjiw sei und
	zogen ins Umland. Doch die Einzigen, die nicht von den Russen okkupiert
	wurden, waren diejenigen, die in den Süden von Kyjiw, westlich des
	Dnipro-Flusses, gingen. Alle anderen mussten später aus den besetzten
	Dörfern fliehen, mit der Angst im Bauch, bei der Flucht von den Russen
	erschossen zu werden. Oder sie blieben zurück, ohne Kontakt zur Außenwelt
	und mit ständigen Kontrollen und Verhören.

	Für mein 13-jähriges Ich hätte es vermutlich absurd geklungen, wenn ihm
	jemand erzählt hätte, dass es rund zehn Jahre später über Fluchtrouten
	fachsimpelt, fehlerfrei das Kriegsvokabular aufsagen kann und die Namen
	sämtlicher Raketen, Panzer und Kampfjets kennt.

	Heute frage ich mich, wie Zhenya sich damals bloß verkneifen konnte, uns
	anzuschreien und uns zu sagen, wie bescheuert wir sind, wenn wir glauben,
	dass der Krieg an uns vorbeigehen wird. Zwischen 2022 und heute, während
	ich hier sitze und diese Zeilen in den Computer tippe, habe ich den
	Überblick verloren, wie viele von Zhenyas engen Freund*innen in diesem
	Krieg getötet worden sind. Es gab Zeiten, da hatte ich Angst, Zhenyas
	Instagram-Seite zu öffnen, weil ich dort jedes Mal wieder eine neue
	Todesmeldung von ihren Freund*innen sah und dann unkontrolliert zu weinen
	anfing.

	## Der Krieg, ein verschwommenes Bild

	Derweil wirkte Zhenya gefasst, fast abgeklärt. Sie hatte all das bereits
	2014 durchlebt, als sie humanitäre Hilfe in die umkämpfte Ostukraine
	gebracht hatte. Sie hatte bereits auf die Nachrichten ihrer Freund*innen
	an der Front gewartet. Sie hatte bereits Freund*innen beerdigt. 2022 war
	keine neue Erfahrung für sie, vielleicht allumfassender, aber nicht
	unbekannt.

	Nach dem Kriegsbeginn im fühlte sich das politische Bild für mich
	verschwommen an. Ich war in der 8. Klasse und zuallererst mit meiner
	Abschlussprüfung beschäftigt, um danach eine weiterführende Schule zu
	besuchen. Ich dachte an einen Jungen, mit dem ich nie geredet hatte, aber
	in den ich verliebt war. Ich las Geschichten über dystopische
	Gesellschaften und romantische Beziehungen. Ich guckte „Hunger Games“ und
	vergötterte die Boygroup One Direction. Kurzum: Ich war ein ganz normales
	Teenagermädchen mit all den Träumen von der romantischen Liebe.

	Der Krieg trat damals nur etwas deutlicher während der Schulfeste zum
	Vorschein. Dann brachten wir selbst gebackene Kuchen und Spielsachen mit in
	die Schule und verkauften sie, um den Erlös an die Freiwilligen zu spenden,
	und von Zeit zu Zeit sammelten wir Socken und warme Kleidung für die
	Soldat*innen an der Front. Es war einfach etwas, das wir taten, ohne uns
	groß Gedanken darüber zu machen.

	Nach der 8. Klasse nahm ich an einem Kindercamp in den Karpaten teil. Wir
	waren eine Gruppe von Mädchen, alles Töchter von Kolleg*innen meiner
	Mutter, die dieses Camp jeden Sommer besuchten. Unter uns war auch ein
	Mädchen aus Donezk, das erst vor Kurzem wegen des Kriegs in ihrer Region
	nach Kyjiw gezogen war. Ich schenkte dieser Tatsache wenig Beachtung, bis
	zu einem der letzten Tage des Camps, als wir das Ende unserer gemeinsamen
	Zeit feierten. Es gab eine Disko, und danach versammelten wir uns alle auf
	einem großen Platz, um das Abschlussfeuerwerk zu sehen.

	## Traumata des Krieges

	Das Feuerwerk war sehr schön: All die Farben am Himmel, die unerwarteten
	Formen. Aber meine Freundin aus Donezk schüttelte es, und sie wurde ganz
	panisch. Ich verstand erst nicht, was so schrecklich für sie war, warum sie
	Tränen in den Augen hatte, warum sie weglaufen wollte. Mit der Erlaubnis
	unserer Betreuer*innen machten wir uns auf, um einen ruhigeren Platz zu
	suchen, wo die Salven nicht so dröhnend klangen und die Lichtblitze, die
	sie begleiteten, nicht mehr zu sehen waren.

	„Das Feuerwerk erinnert mich an die Explosionen, die ich in Donezk gehört
	habe“, sagte das Mädchen, und mit einem Mal war uns alles klar.

	Doch Feuerwerk ist nur eine Sache von vielen, über die ich seit dem Krieg
	anders denke. Eine andere ist der russische Content, den ich und die
	anderen während unserer Jugend konsumiert haben, die russische Musik, die
	wir hörten, die russischen Bücher, die wir lasen.

	An der weiterführenden Schule war ich fast die Einzige, die ausschließlich
	Ukrainisch sprach. Laut einer Studie des Internationalen Instituts für
	Soziologie in Kyjiw von 2017 sprechen lediglich 43 Prozent aller
	Ukrainer*innen überwiegend oder ständig Ukrainisch bei der Arbeit oder
	in der Universität. Ich glaube, es war in der 10. Klasse, als ein
	Mitschüler auf mich zukam und mich auf Russisch fragte, wie ich mich dabei
	fühlen würde, als Einzige in der Klasse Ukrainisch zu reden. Die Frage
	schockierte mich, weil ich gelernt hatte, nicht auf diesen Unterschied zu
	achten. Denn wir verstanden uns ja perfekt, egal ob wir nun Russisch oder
	Ukrainisch sprachen.

	## Die Frage der Sprachen

	Ich erklärte ihm, dass es okay für mich sei, und damit war das Thema für
	uns beendet. Aber später, als ich mit anderen darüber sprach, die ebenfalls
	probiert hatten, sich in einer russischsprachigen Umgebung auf Ukrainisch
	zu verständigen, lernte ich, dass zu diesem Thema normalerweise ein paar
	Fragen mehr auftauchen.

	Frage 1: Hast du Verwandte im westlichen Teil der Ukraine? Weil dort die
	Mehrheit der Ukrainisch sprechenden Menschen lebt.

	Frage 2: Bist du eine Nationalistin?

	Frage 3: Wenn nichts davon auf dich zutrifft, warum sprichst du die Sprache
	einer Minderheit?

	Ich war erst in der Lage, eine mehr oder weniger adäquate Antwort zu
	formulieren, als ich mit der Schule fertig war. Davor fand ich es einfach
	nur logisch. Immerhin lebten wir in einem Land, das Ukraine heißt. Warum
	sollten wir dann nicht auch Ukrainisch sprechen? In der Tat haben wir auch
	bei uns zu Hause bis zu meinem fünften Lebensjahr Russisch gesprochen, aber
	danach entschied meine Mutter, dass es leichter für mich in der Schule sei,
	wenn wir zu Ukrainisch wechseln, da alle Schulfächer auf Ukrainisch
	abgehalten wurden. Danach habe ich nie wieder Russisch gesprochen.

	## Widerstand gegen die Russifizierung

	Heute denke ich, dass meine Mutter die ukrainische Sprache vermisst hat,
	weil es die Sprache ihrer Kindheit war. Ich erinnere mich aber noch daran,
	dass die Patentante meiner Mutter den Sprachwechsel in unserer Familie für
	einen Fehler hielt. Dass ich dem allgemeinen Druck trotzdem standhielt, war
	vermutlich mein unbewusster Widerstand gegenüber dem Versuch, mich zu
	russifizieren.

	Und nein, ich habe keine Verwandtschaft in der Westukraine, und nein, ich
	bin keine Nationalistin in dem Sinne, dass ich glauben würde, dass die
	ukrainische Kultur über anderen Kulturen steht. Ich will nur, dass sie
	sich auf derselben Stufe befindet wie die anderen auch.

	An der Uni habe ich dann mehr über die Russifizierung gelernt, und wie
	geschickt das sowjetische Regime die verschiedenen Sprachen der
	sozialistischen Republiken als unzeitgemäß darstellte, um ihre
	Unterlegenheit zu manifestieren. Wie es die ukrainische Sprache in Filmen
	lächerlich machte, indem es vor allem dumme und böse Charaktere Ukrainisch
	sprechen ließ, während sich die russischsprachigen über diese lustig
	machten.

	An der Uni lernte ich, wie die Sowjets künstlich die Grammatik der
	ukrainischen Sprache verändert hatten, um sie der russischen anzugleichen,
	sodass später behauptet werden konnte: Schaut her, Russisch und Ukrainisch
	sind gar nicht so unterschiedlich, warum sollte man Ukrainisch dann
	überhaupt verwenden?

	## Schlüssel zu einem erfolgreichen Leben

	Als ich in der 10. Klasse war, kam meine in den USA lebende Tante für zwei
	Jahre in die Ukraine zurück, um eine Visumsangelegenheit zu regeln. Ich war
	so aufgeregt! Meine geliebte Tante, die all die Jahre auf der anderen Seite
	des Ozeans gelebt hatte und die ich normalerweise nur einmal im Jahr zu
	Gesicht bekam, würde nun in derselben Stadt leben wie ich.

	In Kyjiw angekommen bot mir meine Tante an, dass wir uns einmal die Woche
	in ihrem Apartment treffen und für den internationalen Englischtest IELTS
	büffeln. Sie stellte sich für mich vor, dass ich eine Universität im
	Ausland besuche. Aber dafür musste ich mein akademisches Englisch
	verbessern.

	Ich weiß noch, wie viel es mir damals bedeutet hat, dass sie mich ernst
	nahm. Sie war interessiert daran, was ich dachte und was ich wollte, und
	sie wollte sicherstellen, dass ich wirklich alle Optionen in Betracht zog
	und mich nicht mit dem Nächstbesten zufrieden gab.

	Ein Auslandsstudium war in ihren Augen und in den Augen meiner Verwandten
	der Schlüssel zu einem erfolgreichen Leben. Erst ein Studium in der Ferne,
	dann Heiraten und Kinderkriegen, und all das nicht in der Ukraine, weil es
	als prestigeträchtig galt, woanders zu leben. Nicht hier, in einem Land,
	das sich im Kriegszustand befindet und eine hohe Inflation aufweist.

	## Eine Akademie für die Ukraine

	Dank meiner Tante erfuhr ich auch von der Ukrainian Leadership Academy.
	Nach der 11. Klasse bewarb ich mich dort für ein nichtformelles
	Bildungsprogramm, das finanziell unterstützt wurde vom Western NIS
	Enterprise Fund und der United States Agency for International Development.
	Ich wurde angenommen.

	Es war die Zeit zwischen den beiden Präsidenten, Petro Poroschenko und
	Wolodimir Selenski, und es fühlte sich gleichzeitig aufregend und seltsam
	an, diese Akademie zu besuchen, weil sie von vielen Außenstehenden wie eine
	Art Sekte wahrgenommen wurde und niemand so richtig verstand, was wir dort
	eigentlich machten.

	Wir waren 40 Teenager zwischen 17 und 18 Jahren, die für zehn Monate in
	einem kleinen Hotel in der Gegend von Lviv untergebracht waren und sich
	tagsüber Vorträge über Ökonomie, Staatsbildung, Zivilgesellschaft,
	Fundraising, Projektmanagement und vieles mehr anhörten. Ziel des Programms
	war es, eine neue Generation auszubilden, die die Ukraine zum Besseren
	verändern soll.

	Während unserer Zeit an der Akademie leisteten wir jede Woche bei einer
	anderen Organisation ehrenamtliche Arbeit. Mein Lieblingsort war eine
	Schule für Kinder mit Behinderungen, wo ich als Lehrassistentin für eine 1.
	und 2. Klasse zuständig war. Nach Feierabend machten wir Sport und
	bereiteten uns auf einen Halbmarathon vor oder arbeiteten an unseren
	eigenen kleinen Projekten. In diesen zehn Monaten lernte ich so viel über
	die ukrainische Geschichte und Kultur wie in meinem gesamten Leben zuvor.
	Und mit einem Mal wurde mir klar ich, dass ich nirgendwo anders leben
	wollte als hier.

	## Sich schuldig fühlen

	Doch nachdem die Akademie vorbei war, fiel ich in ein tiefes Loch. Ich
	fühlte mich schuldig, weil ich ein Jahr im Leben meiner jüngeren
	Geschwister verpasst hatte.

	Ich fühlte mich schuldig, weil ich nicht so am Leben meiner engen
	Freund*innen hatte teilnehmen können, wie ich es gern gewollte hätte.

	Ich fühlte mich schuldig, weil ich es nicht schaffte, meine Eltern milde zu
	stimmen und so zu sein, wie sie mich gern gehabt hätten: freundlich,
	unterwürfig, ruhig, ein Mensch, der nicht für seine Meinung einsteht, weich
	wie Knetmasse, aus der man sich das ideale Kind formen kann.

	Und ich fühlte mich auch mir selbst gegenüber schuldig, weil ich aus
	Vernunftsgründen ein Informatikstudium begonnen hatte, das mich aber nicht
	interessierte. Ich hatte das Gefühl, dass es nirgendwo einen Platz für mich
	gab und ich keiner sozialen Rolle, die für mich vorgesehen war, genügte.

	Nach einem sechsmonatigen Fernstudium während der Coronapandemie
	verwandelten sich all diese Schuldgefühle in eine der schwersten
	depressiven Episoden meines Lebens. Ich dachte ständig an den Tod, wog alle
	Vor- und Nachteile ab, hatte zwanghafte Selbstmordgedanken und Angst,
	Brücken zu betreten, weil ich den starken Wunsch verspürte,
	hinunterzuspringen.

	## Emanzipation von den Eltern

	Ende 2020 verstand ich, dass ich nie in der Lage sein würde, das ideale
	Kind für meine Eltern zu sein. Ich würde nie in der Lage sein, einen Mann
	zu heiraten, als Programmiererin zu arbeiten und ihnen einen Haufen
	Enkelkinder zu schenken. Das war nicht die Art von Leben, das ich führen
	wollte, und deshalb musste ich etwas ändern.

	Im selben Winter erfuhr meine Mutter, dass sie Krebs hatte. Eine Zeit lang
	erzählte ich keiner meiner Freundinnen etwas davon, weil ich Angst
	hatte, dass wir dann nicht mehr befreundet sein würden, weil ich deshalb
	für einige Monate aus ihrem Leben fiel, aber irgendwann beschloss ich, es
	meiner Freundin Olya zu erzählen. Olya wurde mein Anker.

	Trotzdem machte ich zunächst damit weiter, die Rolle der idealen Tochter
	auszufüllen: Ich holte meine Mutter nach der Chemotherapie vom Krankenhaus
	ab, putzte die Wohnung, lernte Programmieren, arbeitete, passte auf meinen
	Bruder auf und half meiner Schwester bei den Hausaufgaben.

	Im darauffolgenden November trat die depressive Episode erneut auf, bei
	meiner Mutter waren keine Tumorzellen mehr nachweisbar, und ich beschloss,
	mein Studium abzubrechen. Zu dieser Zeit gab es schon Gerüchte über eine
	Invasion, die aber nur halb ernst genommen wurden. Ich begann,
	Antidepressiva zu nehmen, machte Therapie, zeichnete viel und wollte
	allmählich wieder leben.

	Dann stellte sich heraus, dass meine Mutter doch noch Krebszellen hatte.

	Dann kam die Invasion.

	Dann flog eine Rakete in das Gebäude nebenan, und alle 16 Stockwerke
	brannten.

	Wir verließen Kyjiw, und ich traf eine Entscheidung: Wenn dies tatsächlich
	die letzten Tage meines Lebens sein sollten, dann wollte ich neben meinen
	Freund*innen in Lviv sterben.

	## Lernen von den Freundinnen

	Ich zog mit Olya und einer anderen Freundin in eine WG in Lviv, wo ich die
	meiste Zeit des Tages für die unabhängige Nachrichtenseite WithUkraine
	Meldungen aus aller Welt übersetzte. Innerhalb weniger Monate war ich
	ausgebrannt, aber ich liebte mein Team, also blieb ich mit einem geringeren
	Arbeitspensum dabei. Gleichzeitig hatte ich ein schlechtes Gewissen, dass
	ich nicht bei meiner Mutter war, aber das schlechte Gewissen war etwas, mit
	dem ich besser umgehen konnte, weil ich wusste, dass ich keine Kontrolle
	über die Situation in Kyjiw hatte und meine Anwesenheit meiner Mutter nicht
	helfen würde, sich vom Krebs zu erholen.

	Von meinen Freundinnen lernte ich, mich selbst weniger zu hassen und
	liebevoller mit mir zu sein. In der ersten Zeit verlor die Stimme des guten
	Ichs noch gegen die Stimme des Ichs, das mich kritisierte und in Stücke
	riss. Aber mit jedem neuen Gespräch mit Olya wurde diese erste Stimme
	stärker.

	Während meiner Zeit in Lviv begann ich langsam zu verstehen, was für eine
	Art von Leben ich gern leben würde, und ich kehrte zu dem Gedanken zurück,
	dass ich irgendwann zu den ukrainischen Streitkräften gehen wollte. Das war
	ein ständiger Gedanke von mir, seit ich die Ukrainian Leadership Academy
	besucht hatte. Nicht weil ich gern eine militärische Karriere angestrebt
	hätte, sondern weil ich es richtig und wichtig fand, sein Land zu
	verteidigen, wenn es von einem anderen Land angegriffen wird. Aber mir
	wurde auch klar, dass ich noch genauer herausfinden musste, für welche Art
	von Leben ich eigentlich kämpfen wollte, um den Krieg an der Front
	psychologisch zu überstehen.

	Krieg ist ja eine Erfahrung am Rande von Leben und Tod. Eine, bei der du
	deine Kamerad*innen ständig sterben siehst. Und um diese Verzweiflung
	über den Tod zu ertragen, muss man einfach ein sehr konkretes Ziel vor
	Augen haben, denke ich.

	Ja, man tritt in die Armee ein, um für eine demokratische Ukraine zu
	kämpfen, in der Rechtsstaatlichkeit herrscht, in der die Rechte der
	Menschen geachtet werden, in der es Redefreiheit und unabhängige Medien
	gibt. Aber an der Front werden diese abstrakten Dinge meiner Meinung nach
	sehr konkret. Ein Mensch kämpft dafür, dass seine Familie sicher ist, dass
	er reisen, studieren und arbeiten kann. Ein Mensch kämpft für seine
	Lebensweise. Irgendwann in dieser Zeit wurde mir klar, warum man depressive
	Menschen nicht an die Front schickt: Weil wir an schlechten Tagen wirklich
	sterben wollen, und das ist nicht die Motivation, die eine Soldatin
	haben sollte.

	## Ein sehr konkreter Traum vom Frieden

	Meine Vorstellung von einem guten Leben sieht heute übrigens so aus: In der
	Ukraine herrscht Frieden und ich würde mit einer meiner Freundinnen
	zusammenleben. Vielleicht würde eine*r von uns eine romantische Beziehung
	haben, oder auch nicht, das ist mir eigentlich egal. Wir würden zusammen
	Fahrrad fahren, im Park spazieren, zu Protesten und Paraden gehen, uns
	gegenseitig aus Büchern vorlesen und alle unsere Freund*innen zum
	Abendessen einladen. Und wenn einer unserer Freundinnen Kinder hätte,
	wäre ich diejenige, die auf sie aufpasst, wenn sie müde sind oder Zeit mit
	ihren Partner*innen verbringen wollen.

	Wir würden alle zusammen in den Bergen wandern gehen und über
	philosophische Texte diskutieren oder darüber, wie soziale Netzwerke die
	Gesellschaft verändern. Wir würden Dokumentarfilme über wiederaufgebaute
	Städte und neue Gemeinschaften drehen. Wir würden unseren eigenen Buchladen
	eröffnen und alle zu unseren Buchclubs einladen.

	Wir würden auf die Krim fahren, Krimtatarisch lernen und an der Küste von
	Mariupol entlanglaufen wie einst in den Tagen der Ukrainian Leadership
	Academy.

	Wer kämpft, muss einen Traum haben, um das Leiden zu ertragen, um den
	Holocaustüberlebenden und Psychiater Viktor Frankl zu paraphrasieren.

	## „Kerzenlicht, das mich wärmt“

	Nach dem Tod meiner Mutter im November 2022 zog ich nach Kyjiw zurück, um
	meinen Vater mit meinen Geschwistern zu unterstützen. Aber ich beschloss,
	so viel wie möglich in meine anderen Identitäten zu investieren, um nicht
	nur die Tochter und die große Schwester zu sein. Diese Rollen sind mir
	wichtig, aber ich wollte nicht, dass sie wieder das Einzige werden würden,
	was ich habe, wie es ja schon einmal während der Coronapandemie gewesen
	ist.

	Deshalb fasst ich allen Mut zusammen und lernte meine neuen
	Kommiliton*innen aus der Soziologie kennen. Ich hatte mittlerweile
	mein Hauptfach gewechselt und war endlich glücklich. Und da ich jetzt
	wieder in der Stadt meiner Universität lebte und der Distanzunterricht
	aufgehoben war, konnte ich sie jede Woche in der Unibibliothek treffen.
	Anfangs war es noch etwas unangenehm, aber nach und nach lernten wir mehr
	übereinander, bastelten eigene Memes, gingen gemeinsam zum Dnipro-Fluss und
	organisierten Partys.

	Im August nahm ich an einem Camp teil, das beim Wiederaufbau von Gebäuden
	hilft, die im russisch-ukrainischen Krieg beschädigt wurden, oder beim Bau
	neuer Infrastrukturen, um die lokalen Communitys in der Ukraine zu stärken.
	Wir bauten einen Erholungsraum für die Jugendlichen eines kleinen Dorfs in
	der Region Poltava. Es gefiel mir so gut, dass ich mich an einer Schule
	bewarb, die lehrte, wie man solche Camps leitet, und dort lernte ich eine
	junge Frau kennen, die mich in eine andere, dieses Mal in eine
	wissenschaftliche Gemeinschaft mitnahm: Die Invisible University for
	Ukraine, ein Programm für ukrainische Studierende, ins Leben gerufen von
	der Central European University.

	Jetzt gerade fühlt sich das Leben in der Ukraine wie im Winter 2022/23 an,
	mit ständigem Beschuss und gelegentlich ohne Kommunikation, aber mit
	Kerzenlicht, das mich wärmt, und Umarmungen von meinem Bruder und meiner
	Schwester. Die Bedrohung durch größere Konflikte auf der ganzen Welt wird
	immer wahrscheinlicher. Der Krieg mit Russland kostet weiterhin viele
	ukrainische Menschenleben.

	Und gleichzeitig habe ich auf einer kleineren Ebene, auf meiner
	persönlichen, Freund*innen, die ich liebe, und meine Geschwister, die
	lustige Witze erzählen. In genau diesem Moment ist das für mich genug, um
	all die Dunkelheit zu überstehen.

	Übersetzt aus dem Englischen von Anna Fastabend

	Kreisen Ihre Gedanken darum, sich das Leben zu nehmen? Sollten Sie von
	Selbsttötungsgedanken betroffen sein, suchen Sie sich bitte umgehend Hilfe.
	Bei der Telefonseelsorge finden Sie rund um die Uhr Ansprechpartner, auch
	anonym. Rufnummern: 0800/111 0 111 und 0800/111 0 222

	22 Feb 2024

	## LINKS

	[1] /10-Jahre-Maidan-Proteste/!5970961
	[2] /Krieg-gegen-die-Ukraine/!5938589
	[3] /Zehn-Jahre-Euro-Maidan-in-der-Ukraine/!5971333

	## AUTOREN

	Polina Fedorenko

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	zeichnet, schreibt und spaziert durch ihre neue Heimatstadt Lwiw.