# taz.de -- Lesefrust durch dicke Bücher: Prinzipien der Wälzer

	# taz.de -- Lesefrust durch dicke Bücher: Prinzipien der Wälzer

	> Die Begeisterung für Literatur bleibt in manchem dicken Buch stecken.
	> Weniger kann da einen Gewinn an Leselust bedeuten. Ein Essay.

	Bild: In überlangen Büchern versandet man oft

	Bei der Lektüre neu erschienener Bücher, egal ob Sachbuch oder
	Belletristik, muss ich manchmal an das gute Besteck meiner Mutter denken.
	Es stammt von einer klangvollen Marke und ist für die höheren Anlässe
	gedacht, und diese besondere Wertigkeit schlägt sich im Erscheinungsbild
	nieder.

	Die Griffe von Gabel und Löffel sind breiter und dicker, der Griff des
	Messers nicht einfach flach, sondern viel voluminöser, damit das Besteck
	die Hände, von denen es gehalten wird, besser ausfüllt. Außerdem ist es
	weit schwerer als das Essgerät, was mir üblicherweise in die Hände kommt.
	Sein Wert drückt sich aus in Volumen und Gewicht.

	Nun zeigt dieses gute Besteck nach einiger Zeit des Gebrauchs aber einen
	Mangel. Über die Jahre hat sich im Innern von manchem voluminösen
	Messergriff etwas gelöst, nämlich ein billiges Stück Metall, das dem
	glänzenden Hohlkörper sein Gewicht verleiht. Es klimpert nun herum bei
	jedem Happen, den man von der Bratenscheibe schneidet. Erst dieses störende
	Klimpern offenbart, dass sich das gute, weil schwere Besteck von dem
	leichten bloß unterscheidet durch seinen Ballast und seine Hohlkörper.

	Und manchmal erscheint es mir auch so bei neu erschienenen Sachbüchern und
	belletristischen Werken. Dann sehne ich mich nach dem leichten Besteck, bei
	dem die Gabeln nicht mit weniger Zinken stachen und das Messer vielleicht
	sogar etwas schärfer schnitt.

	Dies gilt nicht pauschal für jedes gute Besteck und alle dicken Bücher,
	denn selbstverständlich gibt es viele unter ihnen, die massiv gefertigt
	sind, durchgehend aus bestem Material, aber allzu oft gerät man an Bücher,
	von denen man rasch den Eindruck gewinnt, dass sie weit kürzer weit besser
	gewesen wären. Ich lese selten ein Buch, bei dem ich nicht während der
	Lektüre das Gefühl habe, dass ganze Absätze, Seiten, Kapitel gestrichen
	gehören, weil sie redundant sind, geschwätzig, banal oder einfach so
	schwach, dass sie dem übrigen Text schaden.

	## Das Lesezeichen wie festgetackert

	Und während erstaunlich viele Rezensentinnen und Rezensenten kaum ein
	Problem mit diesem Ärgernis haben, es immer wieder Buchbesprechungen zu
	lesen und hören gibt, die in großem Lob münden und nur als kleinen Haken
	anmerken, dass das Buch zweihundert Seiten kürzer hätte sein müssen, ist
	für mich die Überlänge vieler Bücher die Hauptquelle meiner
	Lesefrustration, der Hauptgrund, warum ich weit weniger Bücher anfange
	und noch weniger zu Ende lese, als ich es mir eigentlich wünschen würde.

	Und auch im Gespräch mit Freunden und Bekannten, bei denen Bücherlesen
	nicht zum Beruf gehört, höre ich immer wieder, dass sie in einem Buch nicht
	vorankämen, irgendwo in dessen Längen versandet seien – das Lesezeichen wie
	festgetackert – und deshalb auch kein weiteres läsen.

	Freud hat sich zumindest noch entschuldigt. „Am Ende eines solchen Weges
	angelangt, muss der Autor seine Leser um Entschuldigung bitten, dass er
	ihnen kein geschickter Führer gewesen, ihnen das Erlebnis öder Strecken und
	beschwerlicher Umwege nicht erspart hat. Es ist kein Zweifel, dass man es
	besser machen kann.“ So beginnt das Abschlusskapitel vom „Unbehagen in der
	Kultur“, einem klein gehaltenen Buch. Heute entschuldigt sich niemand mehr
	dafür auszuufern, im Gegenteil, wer sich kurzfasst, ist verdächtig.

	## Kunstvolle Kürze versus Volumen

	„People love short books!“, versicherte mir ein Professor aus Cambridge und
	brillanter Buchautor, als er mich dazu ermunterte, aus meiner Doktorarbeit
	ein Sachbuch zu machen. Viele Jahre zuvor, als ich aus einer Hausarbeit
	einen wissenschaftlichen Artikel machen wollte, antwortete mir der
	betreuende deutsche Professor auf meine Frage, was dem Manuskript denn noch
	fehle, mit: „Volumen.“ Dieser knappe Kulturvergleich zeigt schon an, dass
	die Wertschätzungsnormen des deutschsprachigen Raums das kunstvoll kurze
	Buch nicht gerade begünstigen.

	Schon Walter Benjamin gab in der „Einbahnstraße“, einem eindeutig kurzen
	Buch von 1928, ironische Tipps für „die Kunst, dicke Bücher zu machen“.
	Nummer vier: „Für Begriffe, über die nur in ihrer allgemeinen Bedeutung
	gehandelt wird, sind Beispiele zu geben: wo etwa von Maschinen die Rede
	ist, sind alle Arten derselben aufzuzählen.“ Nummer fünf: „Alles, was a
	priori von einem Objekt feststeht, ist durch eine Fülle von Beispielen zu
	erhärten.“ Nummer sechs: „Zusammenhänge, die graphisch darstellbar sind,
	müssen in Worten ausgeführt werden. Statt etwa einen Stammbaum zu zeichnen,
	sind alle Verwandtschaftsverhältnisse abzuschildern und zu beschreiben.“

	Zu den von Walter Benjamin versammelten schriftstellerischen Unarten kommen
	heutzutage noch ganz handfeste Gründe für dicke Bücher, denn in vielerlei
	Hinsicht belohnen die Arbeits- und Anreizstrukturen nicht Dichtung, sondern
	Blähung. So ist dank Textverarbeitungsprogrammen der Umstand des
	Schreibens von Hand weitgehend verloren gegangen.

	Während ein Satz früher bei jedem Abschreiben auf die Probe gestellt wurde,
	ob er die Mühen der Hand rechtfertigt, in Vorwegnahme der möglichen Mühen
	von Leserin und Leser, wird heute jeder Satz in Word leicht kopiert und
	verschoben, und Überwindung kostet es einzig noch, ihn zu löschen. Das
	Schreiben wird so dem Lesen fremd, die Bücher werden dick, die Lektüre
	langweilig.

	## Zur Entsorgung bestimmter Aushub

	Wo früher Trägheit Kürze begründete, ist sie heute mit Länge verbunden. Der
	Autor und die Autorin ersparen sich die Mühe, streng mit sich selbst zu
	sein, die narzisstische Kränkung, sich einzugestehen, dass das meiste
	Geschriebene bloß der zur Entsorgung bestimmte Aushub ist, der bei der
	Grabung nach Wertvollem anfällt.

	Dieses Phänomen glaube ich besonders bei erfolgreichen Sachbuchautoren zu
	beobachten, dass nämlich ihre Bücher mit fortschreitender Karriere bei
	gleich bleibender Inhaltsmenge immer dicker werden oder aber bei gleichem
	Umfang immer mehr an Dichte einbüßen. Aber auch die Seitenzahl der
	[1][Harry-Potter-Romane steigt streng monoton bis zum „Orden des Phönix“] …
	bei gleichzeitiger Abnahme des Unterhaltungswerts, wie mir aus
	vertrauenswürdiger Quelle versichert wurde.

	Ein Buch mit diesem Namen drauf verkauft sich sowieso, und man will
	Bestseller-Autor und -Autorin auch nicht durch zu rabiates Kürzen erzürnen.
	Und dann ist da natürlich noch die Fixierung auf den Roman als angeblich
	einzig verkäufliche Form. Dabei wären viele langweilige Romane womöglich
	[2][kurzweilige Novellen] geworden (oder sind es sogar in einem früheren
	Stadium gewesen), und auch eine Kurzgeschichte wäre ja keine Schande. Oder
	um ein Phänomen der letzten Jahre hinzuzunehmen: Selbst ein knappes
	Sachbuch kann viel zu lang sein, wenn es besser nur ein Blogeintrag oder,
	schlimmer noch, ein Tweet geblieben wäre.

	## Schwere Kost mit reichlich Zellstoffmasse

	Obendrein hat man mit dicken Schinken bei der Kritik mitunter einen Stein
	im Brett. Wenn eine Neuerscheinung als „Schmaler Band“ bezeichnet wird,
	dann soll die naheliegende Abwertung metaphorisch mitschwingen: Das dünne
	Werk ist durchschaubar und oberflächlich, die Tiefe geht ihm ab, es ist ein
	Leichtgewicht, dessen Autorin oder Autor die Mühen eines schweren,
	umfangreicheren Werkes gescheut hat. Ein umfangreiches Buch ist hingegen
	schnell ein gewichtiges Werk. „Monumental!“, tönt es verlässlich aus den
	Kritiken.

	Selten reagieren Kritikerinnen und Kritiker spontan wie der im Liegestuhl
	ruhende [3][Vitali Klitschko] in der alten Milchschnitte-Werbung, als ihm
	von seinem Bruder ein dicker Band auf den Bauch geworfen wird: „Schwere
	Kost!“ Und das gilt nicht nur für die Belletristik, auch die
	Gegenwartsdiagnose eines Soziologen oder die Epochendarstellung einer
	Historikerin müssen zur ziegelsteinschweren Untermauerung der Ambition
	natürlich reichlich Zellstoffmasse auf die Waage bringen.

	Vielleicht ist dabei auch zu bedenken, dass die meisten Bücher verschenkt
	werden. Mit einem umfangreichen Werk, vom Buchhändler als Geschenk
	verpackt, kommuniziert man den eigenen Anspruch, die gewichtige
	Wertschätzung für den Empfänger, und muss gleichzeitig nicht fürchten,
	seine eigene Zeit an einen hemmungslos ausufernden Text zu verschwenden.

	## Überflüssige Textsümpfe trockenlegen

	„Schon ausgelesen, wann kommt das nächste?“, ist doch der Ausruf, den sich
	Autor, Händlerin und Verlag von Leserinnen und Lesern wünschen sollten,
	statt: „Hab’s angefangen. Hab’s rumliegen. Bin noch nicht durch.“ Nicht…
	für den individuellen Erfolg, sondern für die ganze Branche könnte das
	förderlich sein: Die erwähnten Bekannten und Freunde, die in einer zähen
	Passage eines dicken Buches feststecken, würden viel eher zum neuen und
	nächsten Buch greifen, wenn alle überflüssigen Textsümpfe trockengelegt
	würden, die den Weg durch das Buch behindern.

	Und um nicht falsch verstanden zu werden: Es soll nicht darum gehen, die
	schöne Literatur auf höhere Handlungsschlagzahl zu tunen, mehr Action und
	mehr Drama in eine Geschichte zu packen, sondern darum, zu erkennen, wo
	eine Prosa leerläuft, und wo sie mit Reflexion, Beobachtung, Fantasterei,
	Stimmung und Klarheit gesättigt und für Leserinnen und Leser lohnend ist.
	Zu viele Bücher erscheinen heute in einer Form wie die frittierten
	Garnelen, die ich mal am Schwarzen Meer bestellt hatte. Sie rochen gut,
	weckten von außen den Appetit, doch unter der Panade hatten sie Köpfe und
	Beine und Schale.

	Der Koch war faul gewesen und ich musste fummeln und pulen, gab bald auf
	und kam nie wieder. Er hat einen Kunden verloren. Genauso ist es mit den
	allzu dicken Büchern dieser Tage, nur dass man sich an ihnen nicht die
	Finger fettig macht.

	5 Aug 2023

	## LINKS

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	## AUTOREN

	Leander Steinkopf

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