# taz.de -- Männer und Monstertrucks: Eine Familie überschlägt sich

	# taz.de -- Männer und Monstertrucks: Eine Familie überschlägt sich

	> Die Franks fahren mit großen Autos über kleine Autos. Ihre Show scheint
	> dem Untergang geweiht, aber sie wollen nicht aufhören. Oder sie können
	> nicht.

	Bild: Großer Auftritt der Familie Frank in Dachau: Autos mit dem Monstertruck …

	Bevor sich sein roter Citroën überschlägt, sitzt Jeffry Frank ganz ruhig
	da. Seine Finger umklammern das Lenkrad. Auf dem Messeplatz Max Wille in
	Magdeburg riecht es nach verbranntem Gummi. Durch das Autofenster kann
	Jeffry die Elbe sehen. 150 Menschen schauen ihn an. Sein Vater sagt immer,
	dass sein Sohn den Weltrekord in den meisten „Überschlägen“ hintereinander
	halte. Jeffry ist sich da nicht so sicher, aber egal. Weltrekord klingt
	immer gut. Dann gibt er Gas.

	Er rast auf eine Rampe. Dann reißt Jeffry das Steuer nach rechts. Der
	Citroën verliert die Bodenhaftung. Er überschlägt sich. Einmal, zweimal.
	Und bleibt auf den Rädern stehen. Jeffrys Bruder Francesco ist der erste am
	Wagen. Auf dem Magdeburger Messeplatz ist es still. Ein Kind schlägt sich
	die Hände vor den Mund.

	Gerhard Frank, der Vater von Jeffry und Francesco, kennt die erschrockenen
	Gesichter, er kennt diese Stille. Tausende Male hat er schon gesehen, wie
	sich seine Kinder in einem Auto überschlagen. Er weiß, was zu tun ist. Auf
	seinem Mischpult im Popcornwagen neben der Rennstrecke drückt er einen
	Knopf. Es läuft Musik wie in einem Horrorfilm. Frank fragt ins Mikro, seine
	Stimme bebt:

	„Geht es meinem Sohn gut?“

	Gerhard Frank ist 45 Jahre alt. Hier nennen ihn alle nur Franky. Er sagt
	über sich, er sei „das Oberhaupt“. Vom Familienunternehmen
	„Monstertruckshow Gebrüder Frank“ und von Familie Frank. Die Franks sind
	eine große Familie. Jeffry ist mit 24 Jahren der älteste Sohn. Francesco
	ist 21. Insgesamt hat Gerhard Frank zehn Kinder: drei Söhne und sieben
	Töchter. Die Jüngste gerade mal eineinhalb Jahre alt. Manche Frank-Männer
	haben wie Jeffry geheiratet. Gerhard Franks zweite Frau heißt Mandy, sie
	ist 33 Jahre alt.

	Die Familie arbeitet seit anderthalb Jahrhunderten im Schaustellergeschäft.
	1861 gründete Gerhard Franks Ur-Ur-Ur-Opa einen Zirkus. Mit dem zog die
	Familie durch Europa. Aber das ist seit den 1970er Jahren vorbei. Heute
	machen die Franks eine Monstertruckshow. Sie lassen die Reifen
	schrottreifer Autos qualmen, rasen mit ihnen über staubige Plätze vor
	Baumärkten, bauen Unfälle. Am Ende der Show fahren sie das, was von den
	Wagen übrig ist, mit Monstertrucks platt. Die Zuschauer*innen riechen
	verbranntes Benzin und sehen grelle Fontänen aus Feuer.

	Aber ist 2022 noch ein Jahr für Männer, die sich in Autos überschlagen?
	Zwei Jahre konnten die Franks wegen Corona kaum auftreten. Mehr als einmal
	brachen Unbekannte die Türen der Monstertrucks auf oder malten
	„Umweltzerstörer“ auf die Motorhauben.

	## Vom Zirkus zum Monstertruck

	Das Geschäft der Franks ist aus der Zeit gefallen. Lange wollten sie den
	gesellschaftlichen Wandel nicht wahrhaben. Die Menschen hinterfragen
	inzwischen, warum für Unterhaltung Dreck in die Atmosphäre geblasen wird.
	Die Franks sagen, dass Menschen, die ihnen vor einem Jahrzehnt noch
	zugejubelt haben, heute fragen, ob das mit ihrer Show noch sein muss.

	Warum machen sie trotzdem weiter?

	„Wir wurden hier hineingeboren“, sagt Mandy Frank. „Wir haben dieses
	Geschäft von Grund auf gelernt.“ Sie hat mit Gerhard Frank fünf gemeinsame
	Kinder. Die anderen fünf Kinder kommen aus einer früheren Beziehung. Wie
	Franky stammt auch Mandy aus einer Schaustellerfamilie. Auch ihr Großvater
	hatte einen Zirkus, auch der wechselte irgendwann zu den Monstertrucks.
	Unter den Schausteller*innen kennt man sich. Man bespielt die gleichen
	Städte, redet miteinander, trinkt zusammen. So trafen sich Mandy und
	Franky.

	Während die Männer der Familie die Autos fahren, kümmert sich Mandy um die
	Kasse, Jeffrys Frau verkauft Tickets. Dass nur die Jungs fahren, habe mit
	dem Patriarchat nichts zu tun, sagt sie: „Wenn unsere Mädels fahren wollen,
	dann dürfen sie das.“

	Magdeburg im Februar, einen Tag vor der Show, bei der sich Jeffry
	überschlagen wird. Es nieselt. Ein kalter Wind fegt über die Elbe. Zwei
	riesige Lkws mit Chrom-Radkappen schieben sich durch die Straßen der
	Altstadt zum Messeplatz. Sie sind vom Dach bis zur Stoßstange in den Farben
	der US-Flagge lackiert. Die Familie will auffallen und sie muss. Die Leute
	sollen sehen: Die Franks sind da, jetzt ist Showtime.

	Franky trägt schwarze Arbeitsklamotten. Er raucht eine Zigarette. Früher,
	sagt er, habe so eine Fahrt durch die Stadt als Werbung für die Show
	gereicht. Weil aber „Stars and Stripes“ alleine nicht mehr ziehen, hat die
	Familie ein paar Tage vor der Show Lkw-Anhänger mit Monstertrucks vor einem
	örtlichen Baumarkt abgestellt. „Hier kaufen die Leute ein, die zu uns
	kommen.“ Heute, an diesem zernieselten Morgen, soll der Anhänger mit den
	Monstertrucks abgeholt werden. Frankys Neffe steuert den Lkw durch
	Wohngebiete und enge Straßen. Die linke Hand am Lenkrad, die rechte am
	Schalthebel. Franky sitzt in der Mitte, in der linken Hand eine Zigarette.
	In der rechten hält er eine leere Bierdose als Aschenbecher. Ein Schild
	warnt vor einer niedrigen Unterführung. „Das kann eng werden“, sagt Franky
	und ascht ab.

	Am nächsten Tag zerren Franky und seine Söhne Bauzäune über den Platz. Die
	Stimmung ist schlecht oder wie Franky die Situation zusammenfasst:
	„Scheiße.“ Er zeigt auf den komplett verbogenen Lkw-Anhänger. Eine Brücke
	war dann doch zu niedrig. Der Anhänger ist Schrott.

	„Das kostet wieder viel zu viel Geld“, schimpft Franky. Dann winkt er ab.
	„Naja, immerhin kein menschlicher Schaden.“

	Halb elf, noch eine halbe Stunde bis Showbeginn. Die Wolken am Himmel
	werden weniger. In der Sonne wird es warm. Besucher*innen laufen über
	den Messeplatz zum Eingang. Sie kaufen Popcorn, stellen sich vor die
	Absperrungen, machen Fotos. Frankys Blick scannt den abgesperrten Bereich
	mit den Zuschauer*innen. Er wird nervös: „Sieht ein bisschen mager aus.“
	Etwa 150 Leute werden es um 11 Uhr sein. Zu wenig, um richtig Geld zu
	verdienen.

	## Früher füllten sie Stadien

	Dabei waren sie mal richtig erfolgreich. Vor sieben Jahren zum Beispiel, da
	füllte seine Familie ein ganzes Stadion im polnischen Lubin. „Das waren die
	glorreichen Zeiten“, sagt Franky. Beifall und Standing Ovations von den
	1.500 Zuschauer*innen. Solche Shows spielen die Franks heute nicht mehr. Es
	fehlen die Menschen, die sie sich angucken wollen.

	Die Stunts, die seine Söhne heute fahren, hat Franky früher selbst gemacht.
	In den 90er Jahren fuhr er in sogenannten Helldriver-Shows durchs Feuer.
	Seine Königsdisziplin: der Kamikaze. Ungebremst, mit durchgetretenem
	Gaspedal, in ein anderes Auto reinfahren. „Meine Söhne sagen oft, dass sie
	auch mal die Kamikaze machen wollen“, sagt Franky. Doch er verbiete das. Zu
	groß sei die Angst, dass ihnen etwas passiert. Dass sie irgendwann mal wie
	er im Krankenhaus landen. Franky ruinierte sich bei der Kamikaze den
	Rücken. Bandscheibenvorfall. Seitdem fährt er nicht mehr.

	Für Franky war das hart. Das Steuer abzugeben, nicht mehr der Star zu sein.
	Das sei das Schwierige, wenn man Arbeit und Familie vermische: „Du musst
	deine Rolle kennen“, sagt Franky. „Irgendwann meinten meine Kinder, ich
	solle nur noch ans Mikrofon gehen.“ Er hörte auf sie.

	Seitdem überschlagen sich seine Söhne mit bis zu 80 Stundenkilometern in
	Autos und Franky kommentiert das im Verkaufswagen für die Zuschauer*innen.
	Einmal krachte sein Sohn Jeffry bei einem Stunt mit dem Kopf gegen die Tür
	seines Autos.

	„Er war eine Minute bewusstlos“, sagt Gerhard Frank. Wenn sein Sohn heute
	ins Auto steige, dann müsse er immer an diese Minute denken. „Aber das ist
	halt unser Job“, sagt Franky, „damit verdienen wir unseren
	Lebensunterhalt“.

	Franky ist nicht nur der Kommentator der Shows, er organisiert sie auch. Er
	bezahlt die Rechnungen, bucht Festplätze, kämpft mit den Ämtern um
	Genehmigungen. Die Monstertruckshow ist sein Erbe. Das Vermächtnis der
	Familie Frank. Er will sie erhalten. Eine Alternative zum
	Schaustellerdasein sieht er nicht, ebenso wie seine Söhne. „Sie haben
	nichts anderes gelernt“, sagt Franky. „Wir können Publikum begeistern und
	das können wir sehr, sehr gut.“

	In Magdeburg hat sich Jeffry gerade zweimal mit dem Auto überschlagen. Noch
	immer sitzt er regungslos in der Fahrerkabine. Wegen des Helms sieht das
	Publikum sein Gesicht nicht. Francesco steckt seinen Kopf in den verbeulten
	Citroën. Er lässt sich Zeit. Er weiß, worauf es ankommt: Spannung aufbauen,
	die Zuschauer*innen zittern lassen.

	Jetzt fragt Franky wieder über das Mikrofon: „Kann ich bitte einen Daumen
	sehen? Francesco, kannst du mir bitte einen Daumen hoch geben, wenn es
	meinem Sohn gut geht?“

	## Monstertrucks sind Liebe

	Francesco wartet noch mal ein paar Sekunden. Dann zieht er seinen Kopf aus
	dem Auto, richtet sich auf, schaut zum Publikum und hebt ganz langsam
	seinen Daumen in den Himmel. Applaus. Die Kinder jubeln. „Jeffry Frank,
	meine Damen und Herren“, schreit Gerhard Frank in sein Mikrofon.

	Den ersten Monstertruck der Familie hat sein Vater gebaut. Er sei im Urlaub
	in Amerika gewesen, da kam ihm die Idee. Damals war Franky sieben Jahre
	alt. Vater Frank fing an, Teile von Allradfahrzeugen zu nehmen und zusammen
	mit großen Rädern an ein Auto zu schrauben. Stoßdämpfer und Federn gingen
	bei den Stunts aber immer wieder kaputt. Bis Fahrwerk und Federn aus
	Amerika kamen. Stück für Stück wuchs der Monstertruck. Und Franky schaute
	dabei zu. „Für mich war das bloß ein Ding mit großen Rädern.“ Aber dann
	durfte er selbst fahren.

	Monstertrucks sind für Franky Tradition, Vertrautheit und Liebe. Der Geruch
	von Benzin, die Vibration, wenn die Fahrzeuge gestartet werden, der Lärm
	der Motoren lösen ein Gefühl aus, für das er vor der Show in Magdeburg nur
	schwer Worte findet. Dann vergleicht er es mit dem Geruch einer Schule. „Du
	weißt, dass du hier zu Hause bist und gleichzeitig deinen Job machen
	musst.“ Um das zu verstehen, müsse man in das Umfeld reingeboren werden.

	Es ist ein bisschen wie bei einem CD-Geschäft oder einer Videothek. Die
	Franks führen ein Geschäft, das wahrscheinlich verschwinden wird oder das
	sich radikal ändern müsste, damit eben das nicht passiert. Es kommen
	weniger Menschen zu ihren Shows, das Benzin wird teurer, die Mieten, alles
	eigentlich. Und dann sind da noch die Leute, die ihnen das mit der Umwelt
	auf die Autos schreiben.

	Aber die Menschen, die ihnen zujubeln, die gibt es eben auch noch. Auch und
	vielleicht gerade, weil das, was die Franks machen, so aus der Zeit
	gefallen ist.

	Monstertrucks sind ein ur-amerikanisches Männerding. 1974 schraubte der
	Autohändler Bob Chandler im Bundesstaat Missouri an seinem Pick-up herum.
	Er zog dem Wagen Traktorenreifen auf und stellte ihn in sein Autohaus,
	sodass Kinder etwas zum Schauen hatten, während ihre Eltern sich einen
	neuen Wagen aussuchten. Bald wurde der Truck nur noch Bigfoot genannt.
	Heute heißt das Autohaus in Missouri „Bigfoot 4x4“ und ist die berühmteste
	Monstertruck-Werkstatt der Welt.

	Als der erste Bigfoot 1981 fahrtüchtig war, ging Bob Chandler mit ihm auf
	ein Feld und fuhr aus Spaß über Schrottautos. Ein Promoter sah das und
	sagte, dass man daraus eine Show machen könnte. Die erste Monstertruckshow
	wurde 1982 in Michigan gefahren, im Pontiac Silverdome. Einem mittlerweile
	abgerissenen Stadion, in dem sonst Football gespielt wurde. Auf
	Filmaufnahmen kann man sehen, wie Chandler mit seinem Bigfoot vor 68.000
	rotgesichtigen Amerikanern Autos zu Schrott fährt.

	Bob Chandler, der Erfinder der Monstertrucks, ist inzwischen ein alter
	Mann. Wenn er in Dokumentationen von Bigfoot erzählt, dann schaut er drein,
	als spreche er über sein Kind. Im mittleren Westen der USA sind Autoshows,
	wie sie die Franks in Ostdeutschland veranstalten, immer noch große
	Attraktionen. In der Sommerpause der großen Sportligen werden die
	Football-Stadien mit Sand aufgeschüttet. Tausende Menschen sind da. Es
	werden tonnenweise Autos zu Schrott gefahren. Bigfoots Nachfolger rasen
	über Erdhügel und springen dabei über 50 Meter weit.

	## Knochensalat zum Abendbrot

	So spektakulär ist die Show der Franks nicht. Dafür heizt die Familie,
	bevor die Monstertrucks anrollen, mit Stunts ein. So wie heute in
	Magdeburg.

	Während der Pause läuft Franky mit Zigarette im Mund über den Festplatz.
	Der Umbau geht nicht so schnell voran, wie er es sich vorgestellt hat: „Die
	Leute langweilen sich, die wollen was sehen.“

	Vor dem nächsten Stunt geht er zu Jeffrys Auto.

	„Bist du ready?“, fragt Franky.

	„Ja“, sagt Jeffry.

	„Oder muss der Papa wieder fahren?“, fragt Franky.

	„Dafür bist du viel zu alt“, sagt Jeffry.

	Franky lacht sein kehliges Lachen und schlägt mit der Hand zweimal auf
	Jeffrys Autodach.

	Dann ist Francesco dran und gibt Gas. Er hat sein Handwerk auf einer
	Stuntmen-Schule in Toulouse gelernt: Driften, auf zwei Rädern fahren, sich
	überschlagen. Vor ihm ist eine Rampe aufgebaut. Er fährt mit zwei Reifen
	drauf, die andere Seite seines Autos schnellt in die Höhe, Francesco fährt
	jetzt auf zwei Rädern. Er dreht sogar eine Kurve. Die Kinder auf dem
	Magdeburger Festplatz klatschen.

	Ganz ohne Angestellte kommt das Familienunternehmen Frank nicht aus.
	Deshalb hat Franky irgendwann mal den Stuntman Maurice „aufgegabelt“, wie
	er es nennt. Maurice hat sich die meisten Haare abrasiert, bis auf den
	dünnen Streifen in der Mitte, da stehen sie hoch wie die gezackte Flosse
	eines Fisches. Er ist dünn, erst der Rennanzug aus Leder lässt seine
	Schultern breit wirken. Maurice schnippt seine Zigarette weg. Dann setzt er
	den Helm auf. Die Brüder schnallen ihn unter Applaus auf das Dach eines
	schwarzen BMW. Jeffry soll ihn beim Fahren abschütteln. Franky kommentiert
	ins Mikrofon: „Sollte ihm das gelingen, dann gibt es zum Abendbrot
	Knochensalat.“

	Maurice lässt sich nicht abschütteln. Aber die Menschen in Magdeburg lachen
	und klatschen, wenn Jeffry mit seinem BMW versucht, Maurice vom Dach zu
	kriegen. Er fährt mit Vollgas, bremst ab, zieht Schleifen. Maurice wird
	herumgeschleudert wie eine Socke in der Waschmaschine, aber er hält sich
	fest.

	Danach liegt Maurice noch einmal für einen Stunt auf dem Autodach. Jeffry
	steckt ein Holzgestell in Brand. Die Flammen schlagen meterhoch. Jeffry
	schüttet noch einen Eimer Benzin hinterher. Für den Effekt. Damit der Stunt
	noch gefährlicher wirkt. Francesco im BMW gibt Gas und rast durch das
	Holzgestell. Das Auto zerschmettert die Bretter, es gibt eine Stichflamme.
	Maurice springt vom Dach. Als er seinen Helm abzieht, streckt er beide Arme
	in die Luft und lacht. Das Publikum jubelt.

	## Der älteste Sohn soll übernehmen

	Einen Eimer Benzin für eine einzige Stichflamme. Vor 20 Jahren hätte das
	niemanden gekümmert. Heute sagt Franky ins Mikrofon, dass es sich um
	„gereinigtes Benzin“ handele – wegen der Umwelt. Das verbrenne sauberer.

	Monstertrucks, die 30 Liter pro 100 Kilometer verbrauchen, passen nur
	schwer in eine Zeit, in der junge Menschen sich für mehr Klimaschutz auf
	den Asphalt deutscher Großstädte kleben und sagen, sie seien die letzte
	Generation, die den Weltuntergang noch aufhalten könne.

	„Ich kann doch keine Monstertrucks mit Batterie bauen“, sagt Franky. Warum
	nicht? Das Konzept lebe nun mal von Lärm, Dreck und Abgasen. Er findet es
	„Schwachsinn, wenn die uns Umweltverschmutzung vorwerfen. Die 90 Minuten,
	die wir hier eine Show veranstalten, davon sterben nicht noch mehr Bäume“.

	Städte und Gemeinden sehen das anders. Viele erteilen den Franks erst gar
	keine Genehmigung für Festplätze. Und wenn doch, muss die Familie strenge
	Umweltauflagen einhalten. Öle müssen aus den Fahrzeugen abgelassen werden
	und der Tank der Monstertrucks darf nur bis zu einem bestimmten Maß gefüllt
	sein.

	Trotzdem will Jeffry die Karambolageschau der Familie Frank mindestens
	ebenso sehr in die nächste Generation führen wie sie Gerhard Frank an seine
	Söhne vererben will. In diesem Geschäft gibt es genau die gleichen
	Erwartungen wie in der Schreinerei oder im Friseursalon: Der älteste Sohn
	soll einmal übernehmen. Viele Kinder wollen mit dieser Erwartung brechen,
	Jeffry nicht. „Mein Vater ist mein Vorbild“, sagt er. „Er kann tausendmal
	besser fahren als ich.“ Sein jüngerer Bruder Francesco sagt fast wörtlich
	das Gleiche: Dass er alles dafür tun würde, dass die Show der Gebrüder
	Frank immer weitergeht. Dass er alles, was er gelernt hat, von seinem Vater
	weiß. Dass der sein größtes Vorbild sei.

	Haben die beiden Angst, wenn sie ihr Leben für die Show riskieren? „Nein“,
	sagt Jeffry. Seine größte Angst sei, dass er beim Driften die Kontrolle
	über den Wagen verliere und in die Kinder im Publikum rase. Bei den Shows
	könne immer etwas passieren. Jeffry kostet die Momente aus, wenn Menschen
	ihm applaudieren oder fragen, wie gefährlich seine Stunts sind. Dann
	krempelt er schon mal sein Hosenbein hoch und zeigt auf eine eigroße Narbe
	an seinem rechten Unterschenkel. Bei einer Show bohrte sich die Stange
	eines Lenkers durch sein Bein. Er sagt: „In der Stange ist mein Fleisch
	drinnen gesteckt.“

	## King Kong und Jack Sparrow

	Noch eine letzte Pause in Magdeburg. Dann kommt das Finale. Mit einer Hand
	am Türgriff und einem Bein am Reifen abgestützt, schwingt sich Jeffry auf
	den Fahrersitz seines gelben Monstertrucks. Auf den Seiten der Karosserie
	ist der Schriftzug „Kong“, daneben ein Bild von King Kong lackiert.
	Francesco fährt mit der Black Pearl, einem blauen Monstertruck, bemalt mit
	Johnny Depp als Captain Jack Sparrow.

	Francesco und Jeffry fahren kaputt, was nach den Stunts noch von den
	Schrottautos übrig ist. Der Citroën, in dem sich Jeffry vorhin noch
	überschlagen hat, wird von den zwei Meter hohen Reifen der Black Pearl
	zusammengedrückt. Die Scheiben splittern und fliegen in tausend Scherben
	über den Platz. Als Francescos Monstertruck vom Citroën herunterrollt, ist
	der nur ein flacher Wust Blech.

	Im Kong presst Jeffry den Schalthebel bei jeder Beschleunigung mit Gewalt
	von Gang zu Gang. Zwischen Fahrer- und Beifahrersitz ist ein etwa 30
	Zentimeter großes Loch, durch das man das Getriebe und den Boden sehen
	kann. Gibt Jeffry Gas, ist es so laut, dass nicht mal mehr die Musikanlage
	von draußen zu hören ist. Fünf Mal fahren Francesco und er immer wieder
	über dieselben zwei Autos.

	Nach der Show unterschreiben Jeffry und seine Brüder Plakate. Kinder
	klettern auf die Monstertrucks und lassen sich von Vätern mit Smartphones
	fotografieren. Hinter dem Popcornwagen bestellt Franky Pizza. Bald steht
	die ganze Familie um die Motorhaube eines BMW und isst. Am Abend fahren sie
	zurück ins sachsen-anhaltische Stendal. Dort ist im Februar ihr Zuhause,
	dort stehen ihre Wohnwagen bis heute.

	Anruf bei Franky, drei Monate nach der Show in Magdeburg. Es geht darum,
	ein Treffen zu vereinbaren. Franky hebt ab. Ein schnelles „Ja“ zur
	Begrüßung. Termin? „Gerade schlecht.“ Vielleicht in Nürnberg, Anfang Jul…
	Es stehe ein großer Umzug mit den Wohnmobilen bevor. An seiner Stimme hört
	man schon, dass es vorerst nicht klappen wird. Dieser Umzug nicht und das
	Treffen auch nicht.

	Die großen Plätze in der Stadt sind häufig belegt oder die Platzmiete ist
	zu teuer. Und die Franks sind schwer zu fassen. Unter der Woche sitzen die
	Männer öfter im Lkw als zu Hause am Esstisch. Sie besorgen Schrottautos für
	die Show und Altmetall ist wertvoll. Deshalb tingeln sie durch ganz
	Deutschland. Franky erzählt, dass er für Getriebeteile bis nach Spanien
	gefahren sei.

	Er sagt das in einer Sprachnachricht, geschickt um 2.22 Uhr in der Nacht,
	von irgendeiner Autobahn, irgendwo in Deutschland. An einem Juniwochenende
	fahren die Franks eine Show in Dachau, knapp 600 Kilometer südlich von
	Stendal. Es ist wie Magdeburg. Das Driften. Der Überschlag. Der Jubel der
	Kinder. Das Erschrecken der Erwachsenen. Am Sonntagabend geht es wieder
	zurück nach Stendal. Dann Show in Garbsen, 200 Kilometer in Richtung
	Westen. Die Woche darauf wieder Dachau. Bei den derzeitigen Spritpreisen
	ein finanzielles Desaster. Die Franks machen Verluste. „Sobald man ins Auto
	steigt und den Zündschlüssel umdreht, verbraucht man Geld“, sagt Franky.

	## Sie gönnen sich einen Whirlpool

	Aber nicht nur der Preisanstieg an den Tankstellen macht Franky Sorgen.
	Während der Zeit der strengen Coronamaßnahmen waren Shows verboten. Es kam
	gar kein Geld mehr rein. Frankys Kinder suchten sich Nebenjobs, um die
	Familie über Wasser zu halten. Sie schnitten Hecken, sammelten alte Autos
	in der Gegend, übten ihre Stunts und verkauften den dabei entstehenden
	Schrott dann an Händler. Die laufenden Kosten blieben trotzdem.
	Versicherungen mussten bezahlt werden.

	Und auch jetzt ist nie sicher, ob genug Geld reinkommt, wie viele
	Besucher*innen bei den Shows auftauchen. Bis zu 3.500 Euro Miete zahlen
	die Franks für einen Baumarktparkplatz. Manchmal können sie mit den Städten
	handeln und müssen nur 500 Euro zahlen. In Magdeburg kamen im Februar aber
	noch 1.000 Euro Kaution dazu, Strom und Wasser ebenso. Die städtischen
	Genehmigungen kosten extra. Die Plakate und Werbung. In Bayern muss in
	manchen Städten die Feuerwehr vor Ort sein. 1.800 Euro habe ihn das in
	Ingolstadt gekostet, sagt Franky. Und nochmal 300 Euro für die Sanitäter.

	Ihn halten die Geldsorgen nachts manchmal wach, wenn er darüber nachdenkt,
	wie er für neue Shows sorgt, um seine Familie zu ernähren und den Kindern
	Gehalt zu zahlen. Wie viel das ist, verrät er nicht. Er sagt nur, er
	kümmere sich um seine Familie.

	Sie würden sich das Leben so schön machen, wie es geht. „Die meisten Leute
	denken, wir leben in kleinen Wohnwagen, wie auf dem Campingplatz“, sagt
	Franky. „Aber wir gönnen uns auch.“ Sie hätten die großen Wagen, die zu
	zwei Seiten ausfahrbaren. Luxusversion. Einen Wagen für den Sohn mit seiner
	Frau. Einen für den anderen erwachsenen Sohn. Einen für die Töchter. Einen
	für die Söhne. Einen für die Angestellten, mit Waschmaschine und Dusche.
	Einen Mannschaftswagen. Ein kleines Dorf, Luxusversion. Frankys Badewanne
	hat einen Whirlpool.

	Im August wollen sie dann endlich wirklich umziehen. Ein bis zwei Monate
	bleiben die Wagen normalerweise an einem Ort. Bis die Region „abgespielt“
	ist. In Stendal sind es mittlerweile sechs Monate. Niedersachsen und
	Sachsen-Anhalt hatten damals die wenigsten Coronabeschränkungen für
	Veranstaltungen. Von dort aus spielen sie Shows in Sachsen-Anhalt, Bayern,
	Baden-Württemberg.

	Die Franks werden ihr Dorf nach Nürnberg verlegen, auf den Parkplatz einer
	Moschee. Eine Woche werden sie brauchen, um die Wohnwagensiedlung in den
	Süden zu verfrachten. Alle werden mit anpacken. Fast jeder hat einen
	Lkw-Führerschein. Sie müssen sparen, wo es geht. Umzugshelfer*innen zu
	engagieren, ist nicht drin.

	Die Familie reist quer durch Deutschland. Und wenn die Nachfrage da ist,
	auch durch Europa. Mit Mädchen war es deshalb nie leicht, mit Freunden aber
	auch nicht, sagt Francesco. Manchmal kommen sie nach ein paar Jahren in
	eine Stadt, in der sie schon einmal waren. Da treffen sie dann Mechaniker
	wieder, die sie von früher kennen, das ist dann so etwas wie Freundschaft.

	Sich irgendwann einmal fest niederzulassen, können sich die beiden Brüder
	nicht vorstellen. „Ich bin ja von Kind auf immer rumgereist“, sagt Jeffry.
	„Sobald ich zu lange an einem Ort bin, werde ich nervös“, sagt Francesco.

	## Reisen mit Lehrer

	Beide wussten früh, was sie begeistert. Der Vater raste mit schrottreifen
	Autos über Festplätze oder schraubte an den Monstertrucks. Das wollte
	Jeffry lernen. Francesco saß mit fünf Jahren das erste Mal auf einem Quad.

	Die Schule war für sie und die anderen Frank-Jungen Nebensache. Wie sollte
	es auch anders sein? Alle paar Wochen wurden sie in andere Klassen gesteckt
	und nach verschiedenen Lehrplänen unterrichtet. Und die Lehrer:innen, so
	erzählt es Jeffry, wussten auch nicht so recht, was sie mit ihm und
	Francesco anfangen sollten. „Meistens haben die gesagt: ‚Kommt, setzt euch
	hin und malt‘.“

	Später reiste ein Lehrer zusammen mit der Familie umher und brachte den
	Kindern Lesen und Schreiben bei.

	„Das war cool, weil du immer mit deinen besten Freunden in der Schule
	bist“, sagt Francesco und schaut zu seinen Brüdern.

	Er sagt, ihnen würde er jederzeit sein Leben anvertrauen. Sein Geld anders
	zu verdienen, seine Zeit anders zu verbringen, das möchte er sich nicht
	vorstellen. „Ich brauche diese Show“, sagt Francesco. Die Frage ist auch,
	ob sie überhaupt die Möglichkeit hätten, ein anderes Leben anzufangen in
	Deutschland, in dem jemand mit einem Hauptschulabschluss oft nicht viel
	gilt.

	Man könnte es auch so formulieren: Die Kinder und die Alten der Familie
	Frank haben einen Vertrag abgeschlossen, der nirgendwo auf Papier
	geschrieben steht. „Es gibt uns, solange die Kinder noch fahren wollen“,
	sagen Mandy und Franky. „Wir wollen das Werk des Vaters fortführen“, sagen
	Jeffry und Francesco.

	Nächster Auftritt: Mühldorf am Inn.

	31 Jul 2022

	## AUTOREN

	Niko Kappel
	Florian Kistler
	Tiana Zorić

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