# taz.de -- Telefonseelsorge in Krisenzeiten: Am Notruf

	# taz.de -- Telefonseelsorge in Krisenzeiten: Am Notruf

	> Wenn bei Ulrike Feldhoff das Telefon läutet, muss sie auf alles gefasst
	> sein: Suizidgefährdete und Einsame melden sich bei ihr, aber auch
	> Scherzkekse.

	Bild: Ulrike Feldhoff bei der Arbeit. „Corona wirkt wie ein Verstärker“, s…

	Berlin taz \| Der Anruf war eher kurz, fünf, sechs Minuten. Der Mann sagte,
	er werde sich und seinen Sohn, der mit ihm im Zimmer sei, umbringen. Dann
	legte er auf. So erinnert sich Ulrike Feldhoff. „Das war kein Fake“, sagt
	sie. Schauspielerei, Geschmacklosigkeit, grotesker Ulk – das alles gibt es
	hin und wieder unter den Anrufen bei der Telefonseelsorge. Diese
	Ankündigung aber war ernst, da ist sich Feldhoff sicher. In den Tagen
	danach blätterte sie in Zeitungen. Nichts. Keine Notiz, keine Antwort. Es
	war ein Hilferuf ohne Echo.

	Dieses Gespräch, die Frage, was aus diesem Mann und aus diesem Kind
	geworden ist, habe sie lange beschäftigt. Damit muss man zurechtkommen,
	wenn man sich für die Telefonseelsorge entscheidet. Ulrike Feldhoff, eine
	konzentrierte, freundliche Frau, kommt damit zurecht, seit 25 Jahren.

	Etwa dreimal im Monat macht sie sich von Spandau aus auf den Weg ins
	ehemalige Ostberlin, wo in einem Hinterhaus für die nächsten vier Stunden
	ein kleines Zimmer ihre Welt ist, Blick auf einen Baum, Schreibtisch,
	Bildschirm, brennende Kerze – beinahe ein adventlich gestimmtes Büro, wenn
	da nicht die Liege stünde, die Herrnhuter Losungen lägen. So wirkt es wie
	eine Klausur, besonders, wenn die Tür geschlossen wird. Einziger Kontakt
	nach draußen: ein Telefon.

	„Kirchliche Telefonseelsorge“, wird Ulrike Feldhoff sagen und warten, dass
	ihr Gegenüber beginnt, dass er sich öffnet. Ihren Namen behält sie ebenso
	für sich wie den Ort, wo sie sitzt. Anonymität ist wichtig, in beide
	Richtungen. Ulrike Feldhoff wird zuhören. Jetzt hat sie noch etwas Zeit,
	steht in der Küche, macht einen Kaffee. Ist sie aufgeregt? Nein. Bereitet
	sie sich besonders vor? Nein.

	Natürlich gibt es eine Vorbereitung. Jeder, der sich für den Dienst bei der
	Telefonseelsorge interessiert, durchläuft ein Curriculum – sieben
	Wochenenden, zehn Abende, zehn Hospitationen, verteilt auf ein Jahr. Wer
	dabeibleibt und zum ersten Dienst erscheint, der ist bereit. „Die ersten
	drei Jahre waren anstrengend“, räumt Ulrike Feldhoff ein. Jetzt, sie hat
	das Berufsleben hinter sich, ist sie eine der Dienstältesten. Ulrike
	Feldhoff zündet in der Etagenküche das Adventsgesteck an,
	„Wohlfühlatmosphäre“ nennt sie es.

	Wenn etwas wichtig sei, dann dies. Die Atmosphäre muss stimmen, im Gespräch
	sowieso, den Kontakt herstellen, ihn halten ist wesentlich. Wie geht das?
	„Authentisch sein“, sagt Feldhoff. Nichts sagen, was nicht gedeckt ist,
	keine Floskeln. Ein „Guten Tag!“ verbietet sich. Ein „Was kann ich für S…
	tun?“ ebenfalls. Manchmal kann man nicht viel tun. „Ich höre zu“, sagt
	Feldhoff, „versuche, das Gespräch zu strukturieren“. Die Themen? Angst,
	Einsamkeit, Depression, Trauer, Verlust, Sucht, häusliche Gewalt.

	Die Pandemie hat sich wie Rost in die Seelen gefressen. „[1][Corona] wirkt
	wie ein Verstärker“, sagt Ulrike Feldhoff. Jedes Problem erscheint noch
	größer, jeder Konflikt noch tiefer, jede Angst noch abgründiger. Schon seit
	März 2020 gibt es ein eigenes [2][Coronaseelsorgetelefon]. „Existenzängste,
	die sind ganz schlimm“, sagt Feldhoff, „besonders im Kulturbereich, bei
	Musikern, in der Gastronomie.“ Es gebe viele Anrufe.

	Er habe durch Corona zwei Menschen verloren und seine Frau arbeite in der
	Pflege. Der Mann, der zum Telefon griff, will nicht auch noch seine Frau
	verlieren. Lässt sich diese Angst nehmen? Feldhoff schüttelt den Kopf.
	Wichtig ist, die eigene Hilflosigkeit nicht zu verbergen. „Wir sind ja
	nicht die, die die Welt retten“, sagt sie. Ein bisschen aber schon,
	manchmal. Er selbst habe sich impfen lassen, sagt ein Mann am Telefon.
	Seine Frau sei allerdings kategorisch dagegen, es sei denn, ihr Mann
	begleite sie. Soll ich?

	Nichts ist zu banal. Zureden, Hoffnung geben, Zweifel ausräumen, dafür
	haben die Ehrenamtlichen alle Zeit, die es braucht. Wer über die
	Sinnhaftigkeit von Coronamaßnahmen streiten will, wird ausgebremst.
	Diskutieren? Beleidigen? Diese Frau Merkel!, begann ein Mann, es folgten
	Kraftausdrücke. So rede ich mit Ihnen nicht weiter, habe Ulrike Feldhoff
	dem Anrufer entgegnet. Manche fangen sich wieder, sagt sie, andere nicht.
	„Dann beende ich das Gespräch.“

	Es gibt noch einen anderen Grund, zügig Schluss zu machen. Wenn jemand sich
	zu befriedigen beginnt. „Da kommt man sich so benutzt vor“, sagt Ulrike
	Feldhoff. „Man möchte am liebsten duschen.“ Die sexuellen Belästigungen,
	vor wenigen Jahren noch ein Problem, seien allerdings deutlich
	zurückgegangen. Warum das so ist? Darauf hat keiner hier eine Antwort. Dass
	solche Anrufe selten sind, erleichtert die Arbeit.

	Es gibt Leute, die wollen beten. Andere wollen Kirchenlieder singen. Bibel
	und Gesangbuch liegen bereit. Einmal ging der Gesang im Gelächter unter,
	sagt Feldhoff. Die Anruferin sang die evangelische Version, Feldhoff die
	katholische. Weinen kann erlösend sein, Lachen aber auch. Missioniert wird
	nicht. Notlagen ausnutzen, um Bibelverse vorzulesen – wer das versucht,
	muss gehen.

	## Eine Lotterie sponsert die Telefonseelsorge

	Es ist elf Uhr am Vormittag. Dienstbeginn. Ulrike Feldhoff schließt die
	Tür. Eigentlich müsste darauf ein Bibelspruch geschrieben stehen, ein
	Jesuswort. „Was hülfe es dem Menschen, wenn er die ganze Welt gewönne und
	nähme doch Schaden an seiner Seele?“ Das würde doch gut passen. An der Tür
	hängt nur ein Zettel, „Berater KTS“ steht darauf, dazu der Sponsor von
	Mobiliar und Computer, die „Glücksspirale“.

	Ausgerechnet eine Lotterie, Sinnbild für Gier, unterstützt die KTS, die
	[3][Kirchliche Telefonseelsorge]. Ein Mann läuft über den Flur. Uwe Müller,
	Stoppelbart, Steppweste und auf der Zunge ein selten gewordenes Berlinern,
	ist der Chef hier. Mehr noch, er hat die ganze Sache aufgebaut.

	„Sie ist das Gesicht der Telefonseelsorge“, sagt Müller und deutet auf das
	Zimmer, in dem Ulrike Feldhoff gerade verschwunden ist. „Frau Feldhoff ist
	die Sprecherin der Ehrenamtlichen.“ Rund 150 Frauen und Männer arbeiten in
	seinem Team, erzählt Müller. Alle legen größten Wert auf Vertraulichkeit,
	Anonymität, die Schweigepflicht. Keiner würde plaudern. Das ist die Basis.
	Kein Anrufer soll wissen, wo die Telefonseelsorge arbeitet. Keiner soll
	klingeln, um sich persönlich zu bedanken. Oder zu beschweren. Auch die
	eigenen Nachbarn sollten nichts erfahren. Keiner soll abgehalten werden,
	zum Hörer zu greifen, nur weil er fürchtet, dass die Nachbarin abnimmt.

	„Alles richtig“, sagt Müller. Allerdings schafft das ein Problem.
	Öffentlichkeitsarbeit ist nicht möglich. Das betrifft nicht nur Presse,
	sondern auch Ehrenamtsmessen, die Berliner Freiwilligenbörse, jeden
	öffentlichen Auftritt. Wenn man das alles vermeiden wollte, wäre man fast
	ein Geheimbund. Und so ist es Ulrike Feldhoff, die die Kirchliche
	Telefonseelsorge hin und wieder nach außen vertritt.

	## Behutsame Ermutigung zum Sprechen

	Uwe Müller ermutigt seine Leute behutsam, aus ihrem Seelsorgealltag zu
	berichten, anonym, diskret, ohne Details. Außenstehende sollen sich
	vorstellen können, wie der Dienst abläuft, sollen wissen, dass es nicht
	jeden Tag darum geht, Verzweifelte davon abzubringen, sich etwas anzutun.
	Oftmals genügt ein Wort, ein Gedanke, ein Stück Hoffnung. „Wenn jemand
	anruft und nach dem Sinn einer Krankheit fragt, dann kann ich das nicht
	beantworten“, sagt Müller. „Aber ich kann stellvertretend Hoffnung haben
	für die, die gerade keine haben.“ Das ist so etwas wie der tiefere Kern der
	Arbeit. „Ich lege großen Wert darauf, dass man uns abspürt, dass wir ein
	christliches Menschenbild haben.“ Ein Seelsorger mit fast 35 Jahren
	Erfahrung hat es so formuliert: „Der Glaube nimmt mir den Druck. Es ist
	nicht allein meine Verantwortung, denn es sitzt immer noch ein Dritter mit
	am Tisch.“

	Natürlich gibt es „Akutfälle“. Jeden Tag nehmen sich nach Angaben der
	Stiftung Deutsche Depressionshilfe 25 Menschen das Leben, schätzungsweise
	500 weitere versuchen es täglich. Pro Jahr sind das etwa 9.300 Suizide. Es
	kommt vor, dass jemand anruft und eröffnet, dass er eine Überdosis
	Tabletten genommen hat. Eine Frau, unheilbar krank, erklärte, sie wolle
	sterben, aber nicht allein. Irgendwann war ihr Atem nicht mehr zu hören.
	Andere lassen sich umstimmen.

	Ein Suizid richte sich oft gegen andere, sagt Müller. Wer sollte denn
	eigentlich sterben? Ich kann mir vorstellen, dass Sie wütend sind. Mit
	solchen Sätzen könnten tiefsitzende Aggressionen gehoben werden.
	„Aggression ist nichts Schlimmes, das ist Lebensenergie.“ Man sollte aber
	wissen, wie man damit umgeht. Es gibt an den Telefonen eine
	Handlungsanweisung für den Fall, dass sich ein Suizidgefährdeter umstimmen
	lässt, er aber unter dem Einfluss von Tabletten nicht mehr in der Lage ist,
	den Notarzt zu rufen, die Wohnungstür zu öffnen.

	Müller ist in sein Büro gegangen. Für die Telefonseelsorge braucht er
	Menschen mit Lebens- und mit Krisenerfahrung. Da ist er die Idealbesetzung.
	Müller, Jahrgang 1959, macht mit 16 eine Lehre als Autoschlosser, treibt
	sich auf Ostberliner Straßen herum und findet zufällig den Weg in eine
	Gemeinde und zur kirchlichen Behindertenarbeit. Mit 19 lässt er sich
	taufen, verweigert den Wehrdienst und kommt in den Knast. Weil seine Mutter
	unter der Belastung zusammenbricht, gibt Müller nach, geht zur Armee und
	ist Schikanen ausgesetzt.

	## Aus den Anfängen zu DDR-Zeiten

	Nach der Entlassung studiert er Sozialpädagogik an einer kirchlichen
	Hochschule. Müller, der selbst einmal an Straßenecken abgehangen hat,
	kümmert sich anschließend in der Offenen Arbeit, einem damals neuen
	sozialdiakonischen Ansatz, um Gestrandete, für die es keinen Platz in der
	„sozialistischen Gesellschaftsordnung“ gibt oder die ihn partout nicht
	einnehmen wollen. Im Prinzip ist die Telefonseelsorge, die Müller ab 1987
	in der DDR aufbaut, die Fortsetzung dieses Konzepts. Dass es kaum Telefone
	gab, dass sich oft genug die Stasi zwischenschaltete, das alles schränkte
	Seelsorge ein, entwertete sie aber nicht. „Die Leute haben sich den Wecker
	gestellt und sind nachts zur Telefonzelle gegangen“, erinnert sich Müller.

	Inzwischen ist seine Gründung eine der größten
	Telefonseelsorgeeinrichtungen in Deutschland mit nur zwei Hauptamtlichen
	und einem Haushalt von 260.000 Euro im Jahr. Im Verbund mit drei weiteren
	Stellen in Potsdam, Cottbus und Frankfurt (Oder) decken insgesamt 340
	Ehrenamtliche einen Einzugsbereich von 17 Millionen Menschen zwischen
	Norddeutschland und Sachsen ab, die 2020 rund 52.800 Anrufe
	entgegengenommen haben.

	Das Haus im alten Ostberlin ist zu einem Seelsorgezentrum geworden. Hier
	haben sich neben der Kirchlichen Telefonseelsorge, das
	Coronaseelsorgetelefon, ein Kinder- und Jugendtelefon, eine jüdische
	Telefonseelsorge in russischer Sprache und ein mehrsprachiges muslimisches
	Seelsorgetelefon etabliert. Wer will, kann sich online beraten lassen.
	Kurzum – hier hat jemand ein seelsorgerliches Opus magnum geschaffen. Es
	dürfte für die fünf kirchlichen Träger nicht einfach werden, in wenigen
	Jahren einen Nachfolger für Müller zu finden.

	## Die Dauerthemen: Verlustängste, Liebesentzug, Kränkungen

	Haben sich die Motive geändert? Müller, der auch heute noch Seelsorgedienst
	hat, verneint. Verlustängste, die Angst, zurückgewiesen zu werden,
	Liebesentzug, Kränkungen – es ist der ewige Stoff, der die Seele bedrückt.
	Aber was ist das eigentlich, die Seele? Er kommt ja aus der Offenen
	Sozialarbeit, beginnt Müller, aber „Deckel drauf, Kiste zu, das war’s!“ …
	auch damals nicht das abgebrühte Credo. Dann zitiert Müller den „alten
	[4][Fischbeck]“, einen frommen Physiker und eine Berühmtheit in der
	DDR-Opposition: „Seele ist Energie, und Energie geht nicht verloren!“ Ein
	schlüssiger Gedanke, und ein tröstlicher dazu. „Wir wissen nicht, wohin
	diese Energie geht“, sagt Müller, doch einen Ort, „um weiter gut zu
	wirken“, den suche sie sich.

	Und noch etwas braucht die Seele – Futter. Das spürt Müller nicht nur bei
	den Anrufen, sondern auch in seinem Team. Im ersten Lockdown haben seine
	Leute Sonderschichten gemacht, es gab zusätzliche Leitungen. Die Zahl der
	Anrufe hatte sich verdoppelt. Eines Tages kam eine Mitarbeiterin zu Müller
	und sagte, sie könne nicht mehr arbeiten, wenn ihre Seele nicht gefüttert
	werde. Ihr Futter, das waren Theater, Philharmonie, das Konzert-Abo. Alles
	unterbrochen, alles unzugänglich. Sie hat die Telefonseelsorge verlassen.
	„Ich muss rausgehen können, in die Natur, in das Museum, in die
	Ausstellung“, bekräftigt Müller. „So hat jeder sein Futter, solange er si…
	nicht die Hucke vollsäuft.“

	In Müllers Bücherregal steht eine Batterie Weinflaschen. Futter für die
	Seele? In gewisser Weise schon. Der Wein war für die Adventsfeier auf dem
	Innenhof gedacht, wo man zusammenkommen wollte. Solche Stunden sind
	wichtig. Alle, die ehrenamtlich in Müllers Team arbeiten, betonen, wie
	wertvoll für sie die Gemeinschaft ist. Müller hat die Feier wegen der
	Pandemie absagen müssen. Auch für die Telefonseelsorge wird es schwieriger.
	Wer ins Haus hineinwill, muss unbedingt getestet sein. Die Telefone müssen
	schließlich besetzt bleiben.

	Ulrike Feldhoff steht in der Küche, trinkt einen Kaffee. Halbzeit. Nach
	jedem Gespräch kann man sein Telefon abmelden, die Anrufe werden dann von
	der Telekom, die die Kosten der Telefonate übernimmt, auf andere Apparate
	in anderen Orten geleitet. Niemand muss warten. Wie viel Gespräche waren es
	bis jetzt? „Vier, fünf“, sagt Feldhoff, zwei sehr kurze, die anderen
	länger. Die meisten dauern zwischen 15 und 45 Minuten. Die sehr kurzen
	könnte man unter Scherzanrufe abtun. „Testanrufe“ nennt man sie hier aber.
	Sollte jemand aus Jux die Nummer wählen, weiß er, dass am anderen Ende
	jemand abnimmt, für den Ernstfall.

	Ulrike Feldhoff, die in der Pharmaindustrie gearbeitet hat, ist 1996 über
	eine Anzeige in einer Kirchenzeitung zur Telefonseelsorge gekommen.
	Feldhoff, katholisch erzogen, aufgewachsen in Essen, wollte sich wieder
	ehrenamtlich engagieren, nachdem sie zur katholischen Kirche auf Abstand
	gegangen war. Es hätte auch etwas anderes sein können, sagt Ulrike
	Feldhoff, sicher auch etwas Leichteres. Die einjährige Ausbildung führt an
	Grenzen, der Dienst tut es auch. Geld gibt es keins, auch keine
	Aufwandsentschädigung. Was bleibt, ist der Gotteslohn. Warum macht sie das?
	„Man kriegt jede Menge zurück, und man lernt eine Menge.“ Über andere
	Menschen, andere Realitäten, andere Lebensentwürfe.

	Redet man mit anderen aus dem Team, hört man immer wieder von diesen
	Motiven – das Leben in all seinen Facetten kennenlernen, sich dabei selbst
	verstehen und darüber im Gespräch bleiben mit der Gruppe. Es muss wie eine
	immerwährende Reise zum eigenen Selbst sein. Das gibt tiefe Zufriedenheit,
	das gibt Halt, vielleicht sogar Weisheit. Monatlich treffen sie sich zur
	Supervision.

	## Die Ausbildung: Nichts für schwache Seelen

	Insbesondere das Ausbildungsjahr hat es in sich. „Wer die Ausbildung macht,
	der lernt was über sich und das Leben“, sagt Uwe Müller lakonisch und zieht
	ein Paket Taschentücher aus der Weste. Die habe er immer dabei, denn es
	fließen Tränen. Warum diese Tortur? Es komme oft vor, dass
	Telefonseelsorger in der Lebensgeschichte, die ein Anrufer preisgibt,
	plötzlich das eigene Drama erkennen. Darauf sollten sie vorbereitet sein.

	Heiligabend ist ein besonderer Tag. Aber nicht, weil es besonders schwere
	Anrufe zu bewältigen gäbe. Die Weihnachtszeit mit ihren Erwartungen,
	Enttäuschungen und der ganzen Kümmernis beginne schon viel früher, sagt
	Müller. Heiligabend hingegen rufen viele an, um Danke zu sagen für die
	Hilfe und die Zeit, die unbekannte Menschen unbekannten Menschen erwiesen
	haben. Auch so etwas wie Bescherung. Zu Silvester wiederhole sich das. Und
	danach beginnt es wieder von vorn.

	23 Dec 2021

	## LINKS

	[1] /Steigende-Zahl-der-Corona-Impfungen/!5819222
	[2] https://www.notfallseelsorge-berlin.de/corona-seelsorge
	[3] https://ktsbb.de/
	[4] https://www.bundesstiftung-aufarbeitung.de/de/recherche/kataloge-datenbanke…

	## AUTOREN

	Thomas Gerlach

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