# taz.de -- Vinylhändler Platten-Pedro im Interview: „Ich wusste: Vinyl stirbt nicht“

	# taz.de -- Vinylhändler Platten-Pedro im Interview: „Ich wusste: Vinyl stir…

	> 1969 eröffnete Platten-Pedro alias Peter Patzek das erste Antiquariat für
	> Schallplatten in Berlin. Jetzt gibt der bald 80-Jährige seinen Laden auf.

	Bild: Platten-Pedro, weit über Berlin hinaus eine Kultfigur in der Plattensamm…

	taz: Herr Patzek, Sie kaufen und verkaufen seit 1969 gebrauchte
	Schallplatten, seit Januar 1976 hier am Tegeler Weg in Charlottenburg.
	Warum hören Sie jetzt auf?

	Peter Patzek: Zum einen werde ich im Dezember achtzig und will mit meiner
	Kleenen noch ein paar Jahre durch den Wald spazieren. Ich ziehe zu ihr nach
	Neustadt am Rübenberge. Außerdem muss ich gestehen, dass viele Kunden
	irgendwann anfangen, einem auf den Geist zu gehen: Alle Platten sollen
	immer selten, billig und neuwertig sein.

	Nun gab es einen großen Ausverkauf.

	Vor zehn Tagen habe ich meinen Restbestand, das waren noch rund 20.000 LPs
	und circa 1.200 Singles, auf einen Schlag verkauft. Da waren die Regale
	leer.

	Was war der Höchststand?

	Ende der achtziger Jahre, als die meisten Leute nur noch CDs kauften und
	ihre Vinyls loswerden wollten, hatte ich mal eine Viertelmillion Platten.

	Haben Sie sich im Laufe der Jahre auch eine Privatsammlung zugelegt?

	Ja, die besteht aus rund 1.000 LPs, 120 Singles, 100 Maxis – die Maxis,
	weil die so gut klingen – und 150 Schellacks. Bei den Schellacks ist die
	erste Single von Elvis dabei, Mystery Train und ein paar des genialen
	Gitarristen Django Reinhardt.

	Was ist so schön an diesen gewöhnlich schwarzen Stücken Kunststoff, heute
	meist Vinyls genannt, dass man sein Leben ihnen verbringt?

	Eigentlich gar nix. Ich habe mich auch schon 163.465 Mal dafür geschämt,
	dass ich mit Kunststoff handle, mit PVC, so heißt Polyvinylchlorid
	abgekürzt. Es sind die Schwingungen, die darin aufgezeichnet sind, um die
	geht es.

	Wann sind Sie das erste Mal auf eine Schallplatte gestoßen?

	Ich habe 1953 von einer Großtante ein Tischgrammofon geschenkt gekriegt,
	mit 30, 40 Schellackplatten aus den 1920er und 1930er Jahren. Kleinkunst,
	Kabarett. 1952 wurden die ersten Vinyl-Schallplatten in Deutschland
	gepresst, aber es gab kaum Plattenspieler. Aus Amerika kamen die Bigbands,
	dann Rock ’n’ Roll und Country. Schließlich kriegten wir Radios, es gab
	AFN, den Sender für die Ami-Soldaten, und man wollte die Platten haben. Ich
	habe in der Brunnenstraße auf der Westseite Platten gekauft. Vorher habe
	ich in der Schönhauser Swing-Platten von Amiga gekauft, dem DDR-Label.
	Meine erste Vinylplatte war: „The Mess Is Here“ vom Rias-Tanzorchester
	unter Leitung von Werner Müller. Das Original von Lionel Hampton war
	allerdings schon etwas anderes, der deutsche Bigband-Jazz war damals noch
	etwas eckig.

	Wie konnten Sie sich damals Platten leisten?

	Schule schwänzen war das Geheimnis. Ich habe, statt die Schulbank zu
	drücken, bei einem Kohlenhändler am Nordbahnhof Holz gespalten. Eine Mark
	West pro Stunde, die ich schwarz gegen fünf Mark Ost eintauschen konnte.
	Das Geld musste ich vor meiner Mutter verstecken.

	Wie sah Ihr Berlin denn nach dem Krieg aus?

	Die Stadt war ein einziger großer Abenteuerspielplatz. Ich bin in der
	Gleimstraße zur Schule gegangen. In der Sonnenburger, gleich um die Ecke,
	war ein Gymnasium, das die Nazis als Munitionslager genutzt hatten. Das
	war ausgebombt. Wir sind über den Zaun geklettert und haben nach Munition
	gesucht. Haben bei den Patronen mit einem Stein den Messingmantel
	aufgekloppt und das Schwarzpulver rausgeholt. Das haben wir angezündet.
	Einer hat mal eine Pistole gefunden auf dem Falkplatz, da waren
	Laubenkolonien damals. Ein anderer sagte: „Vorsicht, pack die bloß wieder
	weg.“ Der sagte: „Die ist doch gar nicht geladen.“ Er setzte sie sich an
	die Schläfe, drückte ab. Und war tot.

	Sie sind dann nach Westberlin abgehauen. Warum?

	Zunächst war ich überzeugter Jungkommunist. Heute bin ich Altkommunist,
	immer noch überzeugt – wohl wissend, dass der Kommunismus mit den Menschen
	nicht machbar ist. Aber meine Kumpels verschwanden alle. Unter der U-Bahn
	gegenüber vom Metropol-Theater an der Schönhauser Allee trafen wir uns
	immer. Einer nach dem anderen verschwand. Du fragtest: „Wo ist denn Kutte
	abgeblieben?“ – „Na, der ist im Westen.“ Eines Tages habe ich mich mit
	einem Kumpel unterhalten und anschließend haben wir spontan unsere Sachen
	gepackt und sind mit der S-Bahn nach Marienfelde zum Auffanglager für
	Flüchtlinge gefahren. Weil wir noch keine 18 waren, kamen wir in eine
	ehemalige Kaserne in Gatow. Wir warteten darauf, nach Westdeutschland
	ausgeflogen zu werden. Aber meine Mutter hatte rausgekriegt, wo ich war,
	und holte mich ab. Sie hatte Angst, dass sie die Zweizimmerwohnung, die sie
	gerade bekommen hatte, wieder verliert, wenn der Sohn nicht mehr da wohnt.
	Da bin ich mit ihr mitgegangen. Im Januar 1960 war ich dann 18 und bin noch
	mal abgehauen. Meine Flucht hatte keine politischen Gründe. Ich wollte nach
	Kanada. Ich war wirr im Kopf. In dem Alter bist du wirr im Kopf. Ich bin ja
	noch heute wirr im Kopf.

	Wie war denn das Leben im Westen?

	Ich kam nach Friedland, von dort nach Mannheim. Da habe ich in einer Fabrik
	Sand gekarrt. Nach Kanada auswandern ging nicht, weil ich keine
	Berufsausbildung hatte. Also bin ich nach einem halben Jahr nach Westberlin
	zurück, per Anhalter. Und von dort mit der S-Bahn zu meiner Mutter in
	Ostberlin. Das war Mitte 1960. Ich habe mir dann einen Job als
	Fensterputzer gesucht und so die Erlaubnis bekommen, nach Westberlin zu
	ziehen.

	Wie haben Sie in Westberlin gewohnt?

	Es gab Immobilienmakler, die Zimmervermietungen vermittelt haben. Mit
	einem Kumpel aus dem Heim bin ich zusammengezogen. Verschiedene Zimmer in
	der Kaiser-Friedrich-Straße. Da flog ich raus wegen Damenbesuchen.
	Inzwischen arbeitete ich nachts als Sänger bei Rolf Eden, stieg irgendwann
	auf den Tresen mit einer Gitarre, die ich nicht beherrschte, und sang
	Englisch, das ich auch nicht beherrschte. Rock ’n’ Roll. Aber ich stand auf
	einmal mit Manuela, Drafi Deutscher oder René Kollo auf der Bühne, die
	damals Stars waren.

	Wann ging es dann mit dem Sammeln von Schallplatten los?

	Ich habe im Rififi gearbeitet, einer Bar in der Fuggerstraße, da verkehrten
	alle möglichen lichtscheuen Gestalten. Unter anderem eine Bande, die
	Phonoläden ausräumte. Von denen habe ich ein Tonbandgerät und einen
	Plattenspieler gekauft. Seitdem kam ich an keinem Trödler vorbei, ohne eine
	Platte zu kaufen. Und meine Wunschliste war endlos. Ich hatte die ganzen
	Jahre AFN gehört und verfügte über ein hervorragendes Gedächtnis – was
	übrigens auch lästig ist im Leben.

	Sie gehören also nicht zu denen, die nur Platten von einem Künstler
	sammeln, nur Jimi Hendrix zum Beispiel?

	Überhaupt nicht. 1961 habe ich meine erste Klassikplatte gekauft, die ich
	immer noch habe. Das einzige Violinkonzert von Beethoven, gespielt von
	David Oistrach. Ich unterscheide immer nur nach guter und schlechter Musik
	– aus meiner Sicht gute Musik. Und dann gibt es noch eine Kategorie in
	meiner Privatsammlung, das ist Musik, die so schlecht ist, dass sie schon
	wieder gut ist.

	Zum Beispiel?

	Deutsche Coverversionen von Welterfolgen. Sagen wir, Eddie und die
	Atemlosen singen die deutsche Version des Beatles-Songs „I want to hold
	your hand“ – „Komm gib mir deine Hand.“ Ein Meisterwerk. Oder „Was ha…
	dir getan“ von den Jacob Sisters, die deutsche Version von „Stop. In the
	name of love“.

	Wie kamen Sie zu dem Namen Pedro?

	Rolf Eden hat sich den ausgedacht. Er fand Peter nicht so doll, und im Old
	Eden in der Damaschkestraße sagte er mich dann an: „Und jetzt kommt Pedro
	aus Caracas.“ Ab 1965 war ich DJ, habe am Wochenende bei Eden aufgelegt,
	zusammen mit Lord Knut.

	Der „Playboy Rolf Eden“ wurde von der Westberliner Presse beharrlich zur
	Berühmtheit hochgeschrieben. Wie haben Sie ihn in Erinnerung?

	Einerseits war er ein Kumpel. Er hat immer auf seine Leute aufgepasst. Als
	ein Gast mal einem kleinen Angestellten von ihm an den Kragen gegangen ist,
	hat Eden eine Pulle genommen und sie dem Angreifer über den Schädel
	gezogen. Aber eigentlich verabscheue ich ihn. Weil er Leute schlecht
	behandelt hat. Zu so einer Karriere, wie er sie gemacht hat, gehört starker
	Egoismus. Den habe ich persönlich nicht. Ich bin mir einfach nicht wichtig
	genug.

	Gut für Ihre Mitmenschen. Gut für die Westberliner Freunde von Rockmusik
	war es, dass Sie einen Laden für gebrauchte Schallplatten aufgemacht haben.
	Wie kam es dazu?

	Meine Frau hatte die Idee. Ich hatte im Dezember 1967 meine Frau
	kennengelernt, mit der ich dann 44 Jahre zusammen war. Eine hübsche
	Wienerin aus besserer Familie, acht Jahre jünger als ich. Susanne. Als sie
	mit dem Vorschlag kam, fragte ich: „Mit welchem Geld sollen wir den Laden
	starten?“ Sie sagte: „Wir fangen mit deinen Platten an.“ Ich wurde als DJ
	von vielen Plattenfirmen bemustert und hatte schon etwa 5.000 Singles. Und
	sie sagte: „Wir machen natürlich auch Ankauf.“

	Ging der Plan auf?

	Wir hatten zunächst zu wenig Ware. Das Beste war schnell raus. Aber wir
	hatten eine gute Idee, nämlich die erste
	Schallplattenreparaturannahmestelle der Welt aufzumachen. Klappern gehört
	zum Handwerk. Als wir am 19. April 1969 in der Pfalzburger Straße 87
	unseren Laden eröffneten, kamen Vertreter aller sieben damals in Westberlin
	erscheinenden Zeitungen. Es gab jede Menge Bowle und alle schrieben sie
	über unseren Laden. Das Fernsehen kam auch.

	Bei SFB-Beat hieß es, Sie könnten Platten, die einen Sprung haben,
	reparieren.

	Das war gelogen. Ich habe aber verbogene Platten wieder grade gekriegt. Die
	rumpelten ein bisschen, waren aber wieder flach. Und ich habe Platten
	gesäubert, mit lauwarmem Wasser und Spüli gewaschen, abtropfen lassen und
	abtrocknen. Heute mache ich das im Geschirrspüler, aber nicht mit mehr als
	40 Grad. Das Etikett löst sich dabei nicht. Ein Schallplatten-Antiquariat
	gab es damals noch nicht, jedenfalls in Berlin. Das war unsere Erfindung.

	Wie haben Sie die Sammler erlebt?

	Sammler haben die Sammlerkrankheit: Ich muss alles haben. Jederzeit
	griffbreit. Ich persönlich leide auch darunter. Ich habe im Laufe der Jahre
	36.000 Platten gehabt, Lieblingsplatten, davon sind vielleicht 5.000
	aktuell. Und wenn ich die nicht griffbereit habe, gibt es ein Loch: Ich
	muss die jetzt hören. Das macht dich völlig kribbelig. Ich sammle nach wie
	vor Schallplatten. Meine zweite Krankheit sind Briefmarken gewesen, da habe
	ich auch zwei Schränke voll.

	Gibt es auch Sammlerinnen?

	Es werden mehr, aber sie sind im Vergleich mit den Männern immer noch eine
	Minderheit.

	Wer war Ihr bekanntester Kunde?

	David Bowie.

	Können Sie etwas mit aktueller Musik anfangen, zum Beispiel mit Rap?

	1979 erschien „Rapper’s Delight“. Was für ein geiler Kick bei der Schwar…
	Musik, dachte ich. Aber das ist über 40 Jahre her.

	Gibt es Musiker, die Sie gar nicht abkönnen?

	Mick Jagger mag ich nicht. Und Sie finden in meiner Sammlung auch nichts
	von Neil Young. Ich habe nur eine Single von Elvis, seine erste. Am
	nächsten steht mir die frühe Rockmusik, Ende der 1960er Jahre, Songs wie
	„In-A-Gadda-Da-Vida“ von Iron Butterfly. „Papa Was a Rolling Stone“ von…
	Temptations. „Black Night“ von Deep Purple. Rock ’n’ Roll ist auf die D…
	langweilig, Beat auch. Aber ich höre auch Mandolinenkonzerte aus dem 17.
	Jahrhundert.

	Wie hat sich der Siegeszug der CDs als Tonträger in Ihrem Geschäft
	bemerkbar gemacht?

	1985 hat mir jemand eine Tüte CDs angeboten, und ich habe mir einen
	CD-Player gekauft. Meine Frau und ich haben uns die angehört und sie
	meinte: „Dann müssen wir CDs in den Laden nehmen.“ Ich hingegen fand, dass
	Vinyl besser und natürlicher klang und sagte: „Wenn du als Einziger in
	Berlin auf CDs verzichtest, dann treffen sich alle Vinylfreaks bei dir.“
	Genau so ist es gekommen. Ich habe ein Schild ins Fenster gehängt:
	„Platten-Pedro hasst CDs“. Als die CDs auf den Markt kamen, waren
	Schellackplatten in Deutschland schon seit 23 Jahren nicht mehr produziert
	worden, wurden aber immer noch gesammelt und gehandelt. Ich wusste, dass
	Vinyl nicht sterben wird, man muss nur die richtigen Platten an Land
	ziehen. 2008 begann dann der große Wiederaufschwung der Vinyls.

	Was war die teuerste Platte, die Sie jemals verkauft haben?

	Eine Schellack-Platte: die Platte einer russischen Sopranistin von vor dem
	Ersten Weltkrieg. 10.000 Mark hat ein verrückter Sammler dafür bezahlt. Die
	teuerste Vinyl, da kam jemand, der 14 Vinyls digitalisiert haben wollte.
	Darunter die allererste in Deutschland veröffentlichte Platte der Beatles,
	„Please, please me“, Stereo Export, Archivandruck. Davon gibt es höchstens
	fünf auf der Welt. Aber völlig verranzt. Im Laufe der Zeit lernst du als
	Plattenhändler mehr als auf jeder Schauspielschule. Verstellen. Pokerface.
	Wir haben uns darauf verständigt, dass ich eine Platte für das
	Digitalisieren behalten kann, die Beatles-Scheibe. Die hat ein Apotheker
	aus der Provinz dann für 2.220 Mark gekauft. Die hört er sich nie an. Er
	hängt sie gerahmt auf.

	Sind seltene Vinyls nicht auch eine Geldanlage?

	Das ist ein großer Irrtum. Früher haben die Leute gedacht, Briefmarken
	seien eine gute Geldanlage. Briefmarken sind heute völlig wertlos. Wenn
	Platten nicht mehr aktuell sind und nicht in die nächste Generation
	übergehen, dann interessieren die niemand. Nicht mal ein Prozent aller
	zukünftigen Sammler würde sich für die erste Pressung von Led Zeppelin II
	interessieren. Davon gibt es genug. Das White Album der Beatles, aus dem
	Besitz von John Lennon, hat 50.000 Dollar gebracht.

	Sie sind Schallplattenhändler geworden,weil Sie nicht „für irgendwen
	ackern“ gehen wollten, wie Sie mal gesagt haben.

	Ja. Und das zumindest ist mir hervorragend gelungen.

	5 Sep 2021

	## AUTOREN

	Michael Sontheimer

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