# taz.de -- Tag der Nachbarschaft am 28. Mai: Auf gute Nachbarschaft

	# taz.de -- Tag der Nachbarschaft am 28. Mai: Auf gute Nachbarschaft

	> In der Pandemie sind die Freunde in die Ferne gerückt; näher kamen die
	> Leute von nebenan. Fünf Geschichten zum Tag der Nachbarschaft.

	Bild: Gaby Huntermark auf ihrem Neuköllner Balkon

	## Gott wohnt bei mir im Haus

	Ich wohne bei Gott“, denke ich, als ich sie mit Poncho, flauschigem Schal
	und ihren langen, wehenden Haaren unter einem Krempenhut in unserem
	Treppenhaus entdecke. Ein paar Tage zuvor hatte sie mich bei einem
	Theaterstück begeistert. Sie spielte Gott, der eine Frau ist und einen
	Waschsalon in Berlin-Neukölln besucht.

	Bei unserer nächsten Begegnung traue ich mich, sie zu fragen: „Du warst
	Gott, oder?“ Gaby Hundertmark lacht sich kaputt. Dieses raue, helle Lachen
	ist so charakteristisch bei meiner 63-jährigen Nachbarin wie ihr Outfit.

	Hundertmark ist oft mit Hunden unterwegs. Nachdem ihre Hündin Püppy im
	Alter von 17 vor Jahren verstorben sei, spiele sie „im realen Leben“ die
	„Granny“ für andere Hunde der Nachbarschaft, wie sie mir später bei einer
	Zigarette erzählen wird. Das sei eine ihrer Leidenschaften.

	Davon hat sie noch mehr: Als Amateur-Schauspielerin spielt und produziert
	sie Theaterstücke. Als Rhythm-&-Blues Sängerin steht sie nächtens auf
	Kneipenbühnen. Als Gärtnerin pflegt sie einen Garten in Berlin-Rudow. Als
	Nachbarin gründet sie ein Projekt mit, das sich bis 2019 mit
	interkulturellen Möglichkeiten des Zusammenlebens im Kiez engagiert. Und
	bevor sie das alles tat, arbeitete sie im „Bankwesen“ und als Buchhalterin.

	Es regnet, und wir stehen unter einem Dach an der Ecke Reuterstraße. Unsere
	Konversation wird oft von Nachbar*innen unterbrochen, die mit ihr kurz
	quatschen möchten. Darunter eine Frau, die mit ihrem Dackel Gassi geht.
	„Sie hat immer nur Dackel und die heißen alle gleich“, flüstert sie mir
	lachend ins Ohr. Auch in Redaktionen habe sie gearbeitet: „Hier und heute“
	und „Aktuelle Stunde“ beim WDR und beim Straßenmagazin Straßenfeger.

	Geboren ist sie in Dortmund, aufgewachsen auf Kuba und den USA, 13-jährig
	kehrt sie mit der Familie nach Deutschland zurück. Sie lernt Deutsch in
	Düsseldorf, „mit Akzent. Alle denken, dass ich aus Köln komme“. Sie lebt
	einige Jahre in Thailand und Portugal und landet dann in Berlin, zuletzt in
	Neukölln. Den Blick über die Straße von ihrem Balkon aus liebe sie hier am
	meisten.

	Was für sie „Nachbarschaft“ bedeutet: Sie überlegt und erinnert sich an
	einen türkischstämmigen Nachbarn aus ihrer vorigen Wohnung. Beide wohnten
	im Erdgeschoss und haben sich zuerst misstrauisch gemustert, dann aßen sie
	jeden Tag zusammen im gemeinsamen Garten.

	Seit Anfang der Coronapandemie würden Nachbarn und Nachbarinnen „sich
	bemühen“, mehr miteinander im Hausflur oder im Hinterhof zu reden. Man
	frage sich, wie es geht. „Ich kenne alle in der Nachbarschaft, aber nur
	flüchtig. Es hat sich noch nie eine tiefe Beziehung entwickelt“, sagt sie.
	„So sind wir Deutsche eben – man geht nicht einfach unangemeldet irgendwo
	vorbei und klingelt.“ Trotzdem weiß sie die Vornamen von allen und duzt
	sie. Sie bezeichnet sich als „Kiez-Patriotin“, auch wenn sie gegen
	Nationalismus sei. Entsprechend lauten auch die Sticker, die an ihrer
	Wohnungstür kleben: Gegen Gentrifizierung. Gegen Rassismus und
	Fremdenfeindlichkeit. Gegen Tierausbeutung.

	„Ja, ich bin richtig“, sage ich mir, als ich für das Interview die Treppe
	im Vorderhaus hochlaufe und die Aufkleber sehe, „hier wohnt Gott.“
	Unangemeldet klopfe ich bei ihr an. Luciana Ferrando

	## Wildschwein für alle

	„Hallo Darlings, wir kommen morgen vom Land wieder und haben ein ganzes
	Wildschwein im Gepäck. Hat jemand von euch freie Gefrierfach-Kapazitäten?“,
	schreibt Julia im Nachbarschafts-Chat.

	Ein Scherz? Von wegen. Julia und Hugo wollen dieses Mal etwa 30 Kilogramm
	Fleisch im Wohnhaus verteilen. Alle, die etwas Platz für einige Koteletts
	oder ein paar Rippchen haben, sollen sich melden.

	Diese Geschichte spielt in Friedrichshain, einem Bezirk von Berlin. Einige
	Nachbar*innen machen gerne mit. Sie fotografieren ihre Gefrierfächer und
	posten im Chat, damit Hugo und Julia dementsprechend ihr Schwein zerlegen.

	Die beiden kommen nicht zum ersten Mal vom Schlachten. Sie wissen schon,
	wer den größten Kühlschrank hat und bei wem das Fleisch am längsten
	aufbewahrt werden kann. A., Neuling im Haus, hat Pech. Hugo hat beim Umzug
	beobachtet, wie ein Gefrierschrank hochgetragen wurde. Nun landet ein
	halbes Schwein bei ihm.

	Vor einigen Jahren hat Hugo diese Chatgruppe mühsam aufgebaut. Alle
	profitieren davon. Vor allem in Coronazeiten leiht sich die Nachbarschaft
	gegenseitig Sachen. Ständig klingelt das Handy – mal wird ein Mixer
	gebraucht, eine Stichsäge, 25 Gramm Butter.

	Rückblende. Schon frühmorgens macht sich der Chat bemerkbar – wieder eine
	neue Nachricht. Es ist Dezember. Und Lockdown. „Bald sterben die Bäcker
	aus“, schreibt eine Nachbarin. Denn einige im Haus sind unter die
	Brotbäckerinnen gegangen. „Hat zufällig jemand Roggenmehl 1150 da?“, fragt
	eine andere. Eins ist klar: In diesem Haus wird während der Pandemie
	niemand verhungern. Die Reserve an allen möglichen Mehlsorten lagert im
	vierten Stock – bei Julia und Hugo, bei wem sonst.

	Julia und Hugo, beide Anfang 40, sind immer gut gelaunt. Ihre zwei
	Kleinkinder sind süß, aber laut, oft zu laut, und immer neugierig.

	Hugo ist der Weihnachtsmann. Er legt Schokolade vor jede Haustür. Er ist
	auch der Osterhase und verteilt die bunten Eier auf den Treppen in den
	Hausfluren. Und wenn Julia gierig Süßkirschen und Birnen in ihrem
	Schrebergarten pflückt, dann nur, damit auch die Nachbarschaft von der
	süßen Ernte naschen kann.

	Hugo ist ein Checker. Aber auch frech kann er sein. Er warnt die
	Bewohner*innen der anderen Aufgänge, die sich den Innenhof teilen, ihre
	verrosteten Fahrräder bloß nicht dort abzustellen, sonst schmeiße er den
	Schrott einfach weg. Und einmal erwischt er komische Typen, die gerade
	versuchen, in den Blumenladen im Erdgeschoss einzubrechen.

	Die Pandemie hat den Menschen eine distanzierte Kommunikation aufgezwungen.
	„Wir haben uns jedoch bewusst entschieden, in einer sozialen Nachbarschaft
	zu leben. Dafür mussten wir aber selber aktiv etwas tun“, sagt das Paar.
	Jedes Jahr zum Tag der Nachbarschaft klopfen Julia und Hugo an alle Türen –
	der Weckruf für eine lange Tafel auf der Straße. Jede*r stellt dann etwas
	auf den Tisch. „Wir wollen diese Tradition bewahren“, sagt Hugo. Mal sehen,
	was er mit Julia dazu im Chat bekannt gibt. Tigran Petrosyan

	## Ganz neue Saiten

	Das wird jetzt länger; ich muss ausholen: Als Jugendliche hatte ich sechs
	Jahre lang Gitarrenunterricht. Vier davon unfreiwillig. Ich war nicht
	sonderlich begabt, noch dazu bequem, und bald war mir der Unterricht nur
	noch peinlich: Wieder nicht geübt, wieder eine vergeudete Stunde. Meine
	Eltern sagten: „Jetzt haben wir schon so viel Geld investiert, es wär doch
	unsinnig, aufzuhören.“ Also machte ich weiter, bis ich es wirklich nicht
	mehr ertragen konnte. Mir gibt das eben nichts.

	Trotzdem hat mich Gitarrenmusik durch den Lockdown begleitet. Das liegt an
	Carlos Jiménez. Carlos ist mein Nachbar – jedenfalls war er das während der
	Pandemie zeitweise. Er wohnt in Darmstadt im gleichen Haus wie meine
	Eltern. Wegen der Pandemie ist mein Studium in München ins Stocken geraten
	und ich wohne seither zeitweise wieder in der hessischen Heimat.

	Carlos ist Gitarrist. Das wusste ich zwar, aber spielen gehört hatte ich
	ihn nie. Bis zu diesem Tag im Frühling 2020. Auf halbem Weg das Treppenhaus
	hinauf treffe ich meine Mutter. Sie steht vor der Wohnungstür des Nachbarn,
	ein bisschen vorgebeugt. „Hallo?“, frag ich. „Hör mal“, sagt sie. Stil…
	Dann schwillt die Musik an, dazu trällernder Gesang auf Spanisch. „Carlos
	spielt auch Mariachi-Musik“, sagt sie. Wir stehen noch ein bisschen im
	Treppenhaus, die Ohren in Richtung Wohnungstür. „Schön, oder?“ Ja, doch.
	Schon schön. So ein Lebenszeichen aus der Nachbarschaft, während alle
	drinnen bleiben und hoffen, dass dieser Corona-Mist bald vorbeigeht.

	Ein paar Tage später höre ich Gitarrenspiel. Es kommt von draußen. Als ich
	rausschaue, sehe ich Carlos und einen Kollegen auf dem Balkon spielen.
	Rundherum strecken Nachbarn Köpfe aus Fenstern. Lange nicht gesehen, denke
	ich. Wieder zurück im Zimmer, fällt mein Blick auf meine alte Gitarre. Soll
	ich doch wieder? Ach, nee.

	Ein paar Wochen später, ich trage Einkäufe die Straße hoch: Noch bevor ich
	die Leute vor dem Haus sehe, höre ich die Gitarre. Carlos spielt wieder,
	die Fenster zu seinem Zimmer sind offen, die Musik schallt auf den
	Bürgersteig, der in diesen Tagen meist menschenleer ist. Diesmal nicht.
	Unter dem Fenster, alle ein paar Meter voneinander entfernt, stehen Leute,
	die Köpfe nach oben gestreckt, ein paar halten Handys hoch, nehmen die
	Musik auf.

	Letztens habe ich Carlos gefragt, warum er auf dem Balkon spielt, warum er
	immer wieder die Fenster öffnet, wenn er mit anderen musiziert. „Weil es
	kaum noch Gründe gibt, zu spielen, außer um zu üben“, hat er gesagt. „Es
	gibt keine Auftritte. Nur diese kleinen Konzerte für die Nachbarschaft. Und
	die Leute hier lieben es.“

	Zurück in München habe ich kurz überlegt, mir eine Ukulele zu kaufen.
	Vielleicht Zeit für einen zweiten Anlauf und nur vier Saiten, dachte ich,
	das sollte machbar sein. Einen kleinen Balkon habe ich auch. Lale Artun

	## Win-Win

	„Christine!“, ruft meine Tochter, sobald sie unsere Nachbarin von Weitem
	sieht, und rast oder radelt schnell zu ihr hin, um ihr das Neueste zu
	erzählen.

	Über Monate war meine Tochter mit mir und unseren Hunden im Lockdown
	isoliert. Ich war in der Zeit ihre Lehrerin und Spielgefährtin, musste
	Homeoffice und Homeschooling unter einen Hut bringen und dabei trotz immer
	dünner werdendem Nervenkostüm stets Vorbild sein und für Stimmung sorgen.
	Mein Freund war den ganzen Tag in der Notbetreuung seiner Schule und abends
	mit Vorbereitungen für die Abschlussprüfung seiner Berufsausbildung
	beschäftigt. Meine Eltern fielen altersbedingt aus und meine Freunde hatten
	selber zu kämpfen, alle auf ihre Art.

	Bei einem zufälligen Zusammentreffen im Wald vertraute ich Christine an,
	dass ich durch die weggebrochene Kinderbetreuung am Rande eines
	Nervenzusammenbruchs stünde. Sie lächelte: „Soll ich ab und an übernehmen?
	Du kurz vorm Burn-out, ich vorm Bore-out. Wäre doch Win-win.“

	Christine lebt in unserem Nachbarhaus und hat drei Kinder großgezogen. Ihr
	Ältester ist erwachsen, ihr Zweitältester gerade am Ausziehen und ihre
	Tochter aus dem Gröbsten raus. Bis zum Lockdown hatten wir nicht viel
	miteinander zu tun. Doch unsere Begegnungen waren immer von großer
	Offenheit.

	Als sie vor sechs Jahren in unsere Straße zog, erzählte sie von ihren
	Anstrengungen, sich nach ihrer Scheidung ein neues Leben aufzubauen. Sie
	hatte ihre Ausbildung abgebrochen, als sie erstmals schwanger war, und sich
	zwei Jahrzehnte lang um Kinder, Haus und Hund gekümmert. Sich nach dem
	Scheitern der Ehe neu zu orientieren und Arbeit zu finden fiel ihr schwer.

	Über die Jahre hatte sie mich daran teilhaben lassen, wie sie einen Job in
	einem Callcenter begann, wieder kündigte, da sie den Leistungsdruck nicht
	ertrug, und schließlich eine Stelle als Kellnerin fand, die ihr gefiel. Bis
	sie durch Corona in Kurzarbeit kam.

	Vor der Pandemie hatten Christine und ich immer wieder geplant, uns zu
	treffen. Stets scheiterte es am Alltag. Irgendetwas war immer: ein
	Arbeitsauftrag, die Steuer, eines der Kinder. Im Lockdown waren wir beide
	flexibler. Wenige Stunden nach ihrem Angebot, etwas mit meiner Tochter zu
	unternehmen, besuchte ich Christine gemeinsam mit ihr. Am Tag darauf ging
	meine Tochter alleine zu ihr rüber. Statt liegen gebliebene Arbeit zu
	erledigen, schlief ich vor Erschöpfung ein.

	In den folgenden Wochen sahen wir Christine öfter: Sie hat mit meiner
	Tochter gebacken, gebastelt, gemalt, gespielt. Wir waren zu dritt
	Schlittenfahren, und Christine und ich haben miteinander unsere Geburtstage
	gefeiert. Als meine Tochter einen Infekt hatte, kochte Christine ihr Suppe,
	als sie über Langeweile klagte, schenkte sie ihr Kinderbuchklassiker. Ohne
	sie wäre unser Mutter-Kind-Duo zerrüttet. Eva-Lena Lörzer

	## Hinter der Wand

	Es ist Sommer und Pandemie. Ich bin eben in Paris umgezogen, fasse mir ein
	Herz und klopfe an der Tür nebenan. Ich will mich dem Nachbarn vorstellen.
	Denn wir teilen die Toilette auf dem Flur. So ist das bei den chambres de
	bonne, in denen früher die Dienstmädchen wohnten.

	Hinter verschlossener Tür brüllt er: „Komm rein!“ Er denkt, ich sei seine
	Mutter. Sie ist die Hausverwalterin, wohnt im Erdgeschoss und hat einen
	Schlüssel. Als er mir entnervt öffnet, sagt er nur: „Wir haben uns doch
	schon im Flur gesehen.“ Mein Nachbar studiert Management, so viel ziehe ich
	ihm noch aus der Nase.

	Aber ich gebe nicht auf. Wenn ich seine Schlüssel klimpern höre, öffne ich
	meine Tür einen Spalt und tue so, als sei ich auf dem Sprung. Ich frage:
	„Ça va?“ Nur, auf dem Sprung wohin – wir dürfen ja das Haus nicht
	verlassen, nur zum Einkaufen oder um eine Stunde spazieren zu gehen. Das
	muss schriftlich bestätigt werden.

	Mein Nachbar isst immer sechs Etagen tiefer bei seiner Mutter, aber das
	kapiere ich erst nach einer Weile. Als mein Internet installiert wird und
	mein Nachbar über die Kabel im Flur stolpert, sagt er: „Ah oui,
	l’internet?“ Ja endlich, sage ich, und schönen Tag noch, als er schon um
	die Ecke biegt.

	Ich kenne ihn also nicht wirklich, meinen Nachbarn. Aber er ist der auf der
	anderen Seite der dünnen Wand; ein Mensch, in echt, nicht auf dem
	Bildschirm.

	Eigentlich ist es meist still drüben bei ihm. Manchmal aber Wutschreie, er
	schlägt auf den Tisch, so stelle ich mir das vor, denn es gibt einen
	Schlag. Manchmal lacht er laut auf. Irgendwann verstehe ich, dass er viele
	Stunden Videospiele spielt. Wann habe ich das letzte Mal so gelacht, wann
	war da so viel Adrenalin? Das ist vielleicht das Schlimmste an der
	Isolation. Die nicht mitgeteilten Gefühle.

	Alle ein, zwei Wochen rattert der enge Aufzug abends los, fährt hoch,
	runter, hoch, runter, hoch. Ich gehe noch mal auf Klo, sehe sechs Paar
	Sneaker vor seiner Tür stehen und weiß: Diese Nacht mache ich kein Auge zu.

	Oft kommen seine Freunde genau dann, wenn ich am nächsten Morgen für die
	Online-Uni fit sein muss. Aber ich beschwere mich nicht. Das la vie
	française ist statt in einer Bar jetzt nebenan. Wenn einer mal die Stimme
	hebt, schallen Wortfetzen zu mir, und junge Männer heben oft die Stimme,
	wenn sie trinken. Es geht viel um ihre meufs, um ihre Girls.

	Aber zu hören, dass da Leben ist, nebenan, das trägt mich durch die
	Pandemie. Zu wissen, da ist einer, ein Mensch. Wenn auch hinter der Wand.

	„Ça va?“ fragt er mich jetzt, wenn wir uns zufällig über den Weg laufen.
	„Ça va, et toi?“, antworte ich dann. Lisa Becke

	28 May 2021

	## AUTOREN

	Lisa Becke
	Luciana Ferrando
	Tigran Petrosyan
	Lale Artun
	Eva-Lena Lörzer

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