# taz.de -- Aus Le Monde diplomatique: „Eine von uns“

	# taz.de -- Aus Le Monde diplomatique: „Eine von uns“

	> Die Eltern der Autorin flohen aus dem Iran in die USA. Immer wieder
	> erlebte sie Rassismus, dabei hatte sie Vorfahren aus der ganzen Welt.

	Bild: Demonstranten in New York kämpfen darum, dass diese Geflüchteten trotz …

	Dieses Jahr wird mein Sohn acht, so alt, wie ich war, als die iranische
	Revolution ausbrach und meine US-amerikanische Mutter mit mir in die
	Vereinigten Staaten ging. Mein iranischer Vater blieb in Teheran. Als
	Donald Trump zum Präsidenten gewählt wurde und mein Sohn meinen iranischen
	Mann und mich fragte, ob wir nun nach Teheran umziehen müssten, taten wir
	das Gleiche wie meine Eltern damals: Wir logen und sagten ihm, er solle
	sich keine Sorgen machen.

	Nach dem Umzug mit meiner Mutter in die USA versuchte ich jahrelang,
	unsichtbar zu werden. Denn jedes Mal, wenn der Iran in den Nachrichten
	erwähnt wurde, bedeutete das für mich, dass ich in der Schule gemobbt
	wurde, und ich stand Todesängste aus. Auf den Autos der Eltern, die ihre
	Kinder abholten, prangten Aufkleber mit der Parole „Bomb bomb bomb / bomb
	bomb Iran“, die man zur Melodie von „Barbara Ann“ von den Beach Boys hät…
	singen können. Ich verbarg meine Herkunft, so gut es ging. Im Mittleren
	Westen, wo wir lebten, war das nicht leicht; die Leute fragten mich
	ständig, woher ich käme. Wenn ich „von hier“ erwiderte, bohrten sie nach:
	„Und deine Eltern?“ Ich wusste, welche Demütigungen mein Vater jedes Mal am
	Flughafen in Detroit über sich ergehen lassen musste, wenn er uns besuchen
	kam. Wir warteten immer eine Ewigkeit in der Ankunftshalle, denn trotz
	seiner Greencard wurde sein Reisegepäck bis ins Kleinste durchsucht, wurden
	alle Schriftstücke in persischer Sprache, die er dabei hatte, kopiert.
	Stets kam er als Letzter heraus.

	Meine Großmutter sagte, ich solle die Bescheinigung, dass ich zu den
	Nachfahren der „Mayflower“ gehörte, mit in die Schule nehmen. „Du bist
	amerikanischer als deine Klassenkameraden!“, sagte sie im Brustton der
	Überzeugung. Sie betrieb Ahnenforschung und hatte unsere Familie sogar bis
	zu Wilhelm dem Eroberer zurückverfolgt. Wir waren in der
	Mayflower-Gesellschaft, bei den Töchtern der Amerikanischen Revolution,
	hätten der Hugenottengesellschaft beitreten können, und unsere Vorfahren
	hatten in der Amerikanischen Revolution und im Bürgerkrieg gekämpft.

	Vor Kurzem habe ich einen Gentest zur Herkunftsanalyse gemacht, weil ich
	neugierig war, wie viel von unserer Familiengeschichte bloß Mythos war. Zu
	meiner Überraschung stellte sich das meiste als wahr heraus. Fasziniert sah
	ich die vielen Farben, die auf der digitalen Karte von Europa über den
	Nahen Osten und Asien bis hinauf nach Skandinavien aufleuchteten – eine
	Geschichte der Migration, der Immigration und der Konflikte.

	Meine Großmutter erklärte ihre olivfarbene Haut mit „dem spanischen Blut“,
	das mit der Armada ins Land gekommen sei, als „die“ „uns“ angegriffen
	haben. Und als ich nun – Generationen später – ein kleines Stück Spanien
	auf der Karte mit meinen Herkunftsländern markiert sah, hätte ich ihr gern
	gesagt: „Grandma, die, das sind wir!“

	Dabei ging es mir gar nicht um meine Abstammung. Ich wollte als die, die
	ich war, anerkannt werden. Auch wenn ich zur Hälfte von der „Mayflower“
	stammte, war das nicht die Hälfte, über die ich mich definierte. Ich hatte
	meine ersten acht Lebensjahre unter Iranern, Amerikanern und Europäern
	verbracht, und Politik hatte keine Rolle gespielt. Als
	iranisch-amerikanisches Kind im Teheran der 1970er Jahre fühlte ich mich
	nie auf die Weise fremd wie später in den USA.

	## Der Hass gegen die Muslime

	Erst im Studium in Washington, D. C., hörte ich mit dem Versteckspielen
	auf. Im Aufenthaltsraum meines Wohnheims sah ich im Fernsehen, wie
	amerikanische Familien während des ersten Golfkriegs aus dem Irak evakuiert
	wurden. Sah, wie sich Kinder mitten in der Nacht an einem nahöstlichen
	Flughafen von ihren nahöstlichen Vätern trennen mussten, – und war an mich
	selbst erinnert. Am nächsten Tag plante ich ein Teach-in. Nachdem ich vor
	hunderten Menschen geredet hatte, sagten mir viele: „Ich hatte keine
	Ahnung, dass du aus dem Nahen Osten kommst.“ Es war an der Zeit, dass ich
	die Identität, die ich jahrelang zu verbergen gesucht hatte, wieder annahm.
	Ich verbrachte ein Jahr in Kairo, ein Jahr in Teheran und kehrte dann für
	die Doktorarbeit in Anthropologie und Iran-Studien in die USA zurück.

	Am 11. September 2001 lebte ich seit zehn Jahren in New York und schrieb an
	dieser Dissertation. In New York fühlte ich mich zum ersten Mal seit meiner
	Kindheit im Iran auf der Welt zu Hause. Das sollte sich plötzlich ändern.
	Nach 9/11 wurde in vielen Vierteln zu den Waffen gerufen. Gegen die
	Muslime. Manche Bürger nahmen das Recht in die eigene Hand und verprügelten
	Menschen, die nichts mit dem Anschlag auf die Twin Towers zu tun hatten.
	Sogar Sikhs, die man für Muslime hielt, wurden zusammengeschlagen,
	beschimpft oder sogar umgebracht. Beim Arzt im Wartezimmer oder in der
	Schlange beim Einkaufen musste ich mir üble Kommentare zu Muslimen anhören.
	Ich bekam Angst vorm Fliegen, nicht nur weil eine Bombe hätte explodieren
	können, sondern auch, weil es die Hölle war, mit einem US-Pass zu reisen,
	auf dem als Geburtsland der Iran vermerkt war. Penibelst achtete ich
	darauf, dass ich nichts Persisch Geschriebenes mit an Bord nahm, und sprach
	auf Flughäfen kein Persisch.

	Ich schwieg auch, als es zu weiteren vermeintlich harmlosen Vorfällen kam.
	Mehrfach und sogar schon in der Vorschule musste mein Sohn sich sagen
	lassen, dass Muslime böse seien und der Iran ein kriegstreiberischer Staat.
	Und das alles, bevor wir ihm überhaupt richtig erklären konnten, was der
	Islam ist und was es heißt, aus dem Iran zu stammen, aber nicht dort
	geboren zu sein. Als wir einmal in unserem Lieblingsimbiss Ramensuppe essen
	wollten und in der Schlange standen, um zu bezahlen, suchte mein Mann
	offenbar etwas zu lange das passende Kleingeld zusammen, und plötzlich
	brüllte jemand hinter uns, er solle dorthin zurückgehen, wo er hergekommen
	sei. Im letzten Frühjahr wurden Frauen im Hidschab zum Verlassen eines
	Cafés aufgefordert, in das ich immer gern gegangen war. Noch ein Ort zum
	Boykottieren.

	## Unerwartete Solidarität

	Trumps Sieg in den Vorwahlen war für viele ein Aufruf zu Rassismus und
	Hass. Doch am Morgen nach seinem Triumph geschah etwas Wunderbares: Zum
	ersten Mal seit 9/11 erklärten sich Leute auf Facebook, Twitter oder in
	E-Mails solidarisch mit Muslimen. Gloria Steinem versprach, wenn sich „eine
	von uns“ als Muslimin registrieren lassen müsse, würden „wir uns alle“ …
	Muslimin registrieren lassen – die Identität eines Menschen solle nicht
	länger von der Geburt bestimmt, sondern zur politischen Entscheidung
	gemacht werden.

	Ich habe eine iranische und eine amerikanische Geburtsurkunde. Letztere ist
	von der US-Botschaft in Teheran ausgestellt und bescheinigt die „Geburt
	eines amerikanischen Staatsbürgers im Ausland“. Ich wurde in einer Gemeinde
	irischer Missionare in Teheran katholisch getauft und erzogen und bin nach
	den Gesetzen des Islam Muslimin, weil mein Vater Muslim war. Werde ich
	dadurch zur Immigrantin?

	Meine Mutter ist Amerikanerin, in den USA geboren und aufgewachsen. Ihre
	Vorfahren kamen, wie erwähnt, mit den Pilgervätern, und ihr Großvater war
	aus Deutschland. In den 1970er Jahren reisten wir jeden Sommer in die USA,
	und als wir nach den Umwälzungen im Iran dorthin zogen, wohnten wir bei
	meiner amerikanischen Großmutter in deren Elternhaus. Ich schaute
	„Sesamstraße“ und „Unsere kleine Farm“ und aß Kentucky Fried Chicken.…
	bin Amerikanerin, Iranerin, Immigrantin, Bürgerin, katholisch-muslimische,
	agnostische Ethnologin.

	## Zusammen gegen den Verlust

	Mein Vater wartete Jahre, bis er – widerstrebend – die amerikanische
	Staatsbürgerschaft beantragte. Er befürchtete, er werde sich eines Tages
	entscheiden müssen und bei einer solchen Entscheidung werde etwas verloren
	gehen. Er starb, bevor Trump seinen Einreisestopp für Muslime verkündete.

	Ich war an dem Abend in Los Angeles in der Oper. Mozarts „Entführung aus
	dem Serail“ spielte im Orientexpress, dem Zug, mit dem man einst ganz
	selbstverständlich zwischen Orient und Okzident hin- und herfahren konnte.
	Ein europäischer Graf versucht, seine entführte Verlobte aus dem Harem
	eines osmanischen Paschas in eben dem Orientexpress (auf der Fahrt von
	Istanbul nach Paris) zu befreien. Eine sehr passende Oper für den Abend:
	Entführung, Gefangene, eine Reise vom Orient in den „Westen“. Am Ende
	schenkt der Muslim dem Grafen und seiner Verlobten die Freiheit. Er erzählt
	ihnen, dass der Vater des Grafen zwar sein ärgster Feind gewesen sei, er
	aber dessen Untaten nicht mit Untaten vergelten wolle. Er wolle sich als
	der bessere Mensch erweisen.

	Ein paar Meilen entfernt, am internationalen Flughafen von Los Angeles,
	spielten sich derweil erregte, wütende Szenen ab. Menschen versammelten
	sich dort zum Protest und ermahnten uns, dass wirklich etwas verloren geht,
	wenn wir jetzt nicht handeln.

	Aus dem Englischen von Sigrid Ruschmeier

	3 Apr 2017

	## AUTOREN

	Roxanne Varzi

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