# taz.de -- Das Ende der Kneipe: Der letzte macht das Licht aus

	# taz.de -- Das Ende der Kneipe: Der letzte macht das Licht aus

	> Die letzte Kneipe in Hamburg-Ochsenwerder öffnet nur noch Dienstags. Dann
	> treffen sich ein paar Herren, die teilweise seit über 40 Jahren
	> herkommen.

	Bild: Der letzte Wirt von Ochsenwerder begrüßt seine Gäste per Handschlag

	HAMBURG taz \| Ein paar Gäste stehen schon vor der Tür, als die letzten
	Sonnenstrahlen des Tages über die Wiesen der Marschlande fallen. Aber der
	Wirt lässt noch auf sich warten. Alle fünf bis zehn Minuten kommt ein
	Fußgänger vorbeigeschlendert, man grüßt sich, auch wenn sich nicht alle
	NachbarInnen kennen in Billwerder-Moorfleet, im Südosten von Hamburg.
	„Gasthof Neudorf“ steht in verblassten Buchstaben auf dem Schild über der
	Tür des alten Backsteingebäudes, davor warten drei ältere Herren. Fred,
	Hermann und Bernd sind in Topform, denn es ist Dienstag, kurz vor 18 Uhr,
	und ihre Stammkneipe macht gleich auf.

	„Hier, ich hab einen Youtube-Kanal“, sagt Fred und kramt einen Flyer aus
	seiner Hosentasche. Fred trägt eine runde Brille und ein dunkelgraues Hemd,
	seine Haare sind grau. Auf dem Flyer steht: „Youtube – Oktofred – Oma Erna
	hat Geburtstag“. Fred singt vor: „Meine Oma hat Geburtstag / aber alle sind
	schon tot / nun feiert sie alleine / und hat ihre Not“. Dazu gibt er mit
	der Hand den Takt an. „Na, du bist aber heute wieder gut drauf“, murmelt
	Hermann.

	Immer dienstags treffen sich die drei und noch ein paar andere Herrschaften
	von 18 bis circa 22 Uhr im Gasthof Neudorf. Es ist der einzige Tag der
	Woche, an dem die letzte Kneipe Ochsenwerders überhaupt noch Gäste
	empfängt. Die Kneipe liegt im Sterben: Dem Wirt geht es schlecht, die
	Gesundheit macht nicht mehr mit. Mit 79 Jahren kann man auch mal an den
	Ruhestand denken.

	## Es gibt nicht mal Kaffee

	„Bei mir gibt’s nicht mal Kaffee“, sagt Otto Garbs. Der letzte Wirt von
	Ochsenwerder ist groß und hager, das Gesicht ein bisschen eingefallen, die
	Haare und der Bart weiß, die Augen hell und wach. Früher, als der Gasthof
	noch jeden Tag auf hatte, gab es gezapftes Bier. Jetzt, wo die Kneipe nur
	noch dienstags öffnet, geht das nicht mehr – das Bier würde im Fass
	schlecht werden. Der 79-Jährige schlurft mit einer Flasche Korn und ein
	paar Buddel Holsten Edel unter dem Arm in den Raum, stellt sie hinter dem
	Tresen ab und lässt sich auf einen Stuhl fallen.

	Otto Garbs hat die Kneipe von seinem Vater übernommen, der sie von seinem
	Vater geerbt hat – seit 1876 ist sie im Besitz der Familie. Dass es keinen
	Kaffee gibt, interessiert hier niemanden. Die meisten trinken Herrengedeck:
	Bier und Korn. Neun BesucherInnen haben sich um kurz nach sechs in der
	Kneipe eingefunden. Auch drei Frauen sind da, obwohl sonst eigentlich nie
	Frauen dabei sind. Sie sitzen an einem der vier nackten Holztische und
	unterhalten sich. Fred sprüht sich Mundspray in den Mund.

	Auf der Fensterbank stehen Tonkrüge, in denen früher Kautabak aufbewahrt
	wurde. Heute dienen sie als Vasen für Plastikrosensträuße. Ansonsten ist
	alles in dem Raum braun oder beige – die Bepolsterung der Stühle und Bänke,
	die Gardinen, ein Kachelofen in der Ecke. Darüber hängen zwei Tafeln, eine
	vom „Sparclub Vergissmeinnicht“, eine von der freiwilligen Feuerwehr
	Neudorf. Hinter dem Tresen stehen Gläser und Tonkrüge, ordentlich in ein
	Regal sortiert. Garbs holt ein Glas aus dem Regal, es ist aus den 1920ern.

	## Marschmusik vom Plattenspieler

	Bei vielen alten Kneipen kommt die Musik noch aus einer Jukebox. Hier, hat
	man das Gefühl, liegen die Zeiten noch weiter zurück: Die Musik kommt vom
	Plattenspieler, es läuft Marschmusik. Die Decke des höchstens 30
	Quadratmeter großen Raums ist mit Notenblättern beklebt. „Bleib bei mir“,
	„Die lustigen Gespenster“ oder „Laura“ heißen die Titel. Eines der Lie…
	hat Fred komponiert.

	Über dem Tresen hängen zwei Trompeten, über den Tischen weitere
	Blasinstrumente, einige sind zu Lampen umfunktioniert. Garbs war mal
	Kapellmeister. Er steht auf und dreht an einer Glühbirne, die in einem Horn
	steckt. Es wird hell. „Geht gleich wieder aus“, sagt der Wirt, „ist schon
	seit Jahren kaputt.“

	Wie lange der Dienstagsbetrieb im Gasthof Neudorf noch läuft, weiß keiner
	genau. Bedienen kann der Wirt schon lange nicht mehr selbst, das macht ein
	jüngerer Stammgast. „Ich will jeden Tag aufhören, aber sie lassen mich
	nicht“, sagt Garbs. Seit acht, neun Jahren existiert die Kneipe auf
	Sparflamme. Garbs sagt, er findet es gut, dass wenigstens dienstags mal ein
	bisschen was los ist im Dorf.

	Wenn er sich mit den anderen unterhält, fallen sie zwischendurch immer
	wieder ins Plattdeutsche. Ab und zu steht der ehrenamtliche Vertretungswirt
	vom Nebentisch auf, wo er mit drei anderen knobelt, und stellt einem der
	Gäste ein neues Bier oder einen neuen Korn hin, ohne dass ein Fremder ein
	Zeichen einer Bestellung hätte wahrnehmen können.

	## Wenn der Gasthof zumacht „ist alle“

	Was passiert mit den Leuten, wenn der Gasthof zumacht? „Dann ist alle“,
	sagen Hermann und sein Tischnachbar Karl-Heinz gleichzeitig. Dann schweigen
	sie. Dass den Laden keiner übernehmen kann, ist klar. Behördenauflagen,
	Brandschutzbestimmungen, Anforderungen an Waschräume und Fluchtwege – was
	das kosten würde, kann niemand überblicken. Selbst wenn es jemand
	finanzieren würde, wäre es schwierig, denn man müsste alles komplett
	erneuern und dann wäre es eben auch eine andere Kneipe.

	Hermann kommt seit 46 Jahren in den Gasthof. „Es gibt noch ein Restaurant
	am Norddeich, Richtung Dove-Elbe, da kann man auch Bier trinken“, sagt er.
	Ist aber natürlich was anderes. Karl-Heinz schüttelt den Kopf: „Ich geh’ …
	nicht hin“, sagt er. Hermann glaubt ihm nicht. „Jetzt gibt es keiner zu“,
	sagt Hermann. „Aber später, wenn es gar keine Kneipe mehr in Ochsenwerder
	gibt, dann werden sie wohl doch in das Restaurant gehen.“ Vielleicht will
	es jetzt noch keiner wahrhaben.

	Einmal ist Karl-Heinz auf Skiern in den Gasthof gekommen. „Das war, als wir
	noch einen richtigen Winter hatten“, sagt er. Von Moorfleet aus sei er auf
	Langlaufskiern über den Deich gefahren, eines Sonntagmorgens zum
	Frühschoppen. „Ist schon ’ne Weile her.“ War der Rückweg nicht
	problematisch? „Nö“, sagt Karl-Heinz. So richtig viel über den Durst
	trinken sie ja nie.

	Wobei, früher war das anders, lässt Hermann durchblicken. Garbs
	verschwindet und kommt mit Fotos zurück und man bekommt eine Idee davon,
	wie es in den Achtzigern hier abging. Auf einem Bild von 1985 erkennt man
	Hermann mit glänzendem braunen Haar, sonnengebräunt und ganz in Weiß
	gekleidet. Auf einem anderen tanzt eine Frau mit knöchellangem Kleid auf
	dem Tresen. Auf einem dritten trinkt jemand aus einem Gummistiefel.

	## Der „Korkenclub“ sammelt Geld

	„Hest em bi di?“, fragt plötzlich einer der Herren seinen Sitznachbarn,
	„Hast du ihn dabei?“ Hermann zieht schlagfertig einen halben Korken aus der
	Tasche. Seit 40 Jahren ist er im Korkenclub, seitdem hat er immer einen
	halben Korken in der Hosentasche. Die Initialen, die in den Korken gebrannt
	waren, sind nicht mehr erkennbar. NKC stand da, Neudorfer Korkenclub. Die
	Regeln sind einfach: Wer auf Nachfrage nicht seinen halben Korken vorzeigen
	kann, zahlt 50 Cent Strafe. Egal, wo man sich trifft – bei Edeka, auf der
	Straße, in der Kneipe.

	Früher haben sie von dem Geld richtige Ausflüge gemacht, Barkassenfahrten
	zum Beispiel. Jetzt machen sie einmal im Jahr eine Feier, gegen Ende
	November meistens. Dann gibt es Grünkohl nebenan im Festsaal, der auch zu
	Garbs' Gasthof gehört. Dort findet auch der Korkenball statt. Zu beiden
	Veranstaltungen dürfen auch Damen kommen, davon abgesehen ist der
	Korkenclub ein reiner Männerverein. „Ein sehr seriöser Unterhaltungsclub
	für Männer“, sagt ein Herr im blau-weiß gestreiften Hemd. Er ist der
	Vorsitzende des Korkenclubs.

	Jeden ersten Freitag im Monat hält der Korkenclub eine Versammlung ab. Dann
	ist die Kneipe zwar offen, aber öffentlich ist die Veranstaltung nicht, man
	muss schon Klubmitglied sein. Der Vorsitzende klingelt im Laufe des Abends
	eine Glocke, und alle müssen die Klappe halten, nur einer hat das Wort. Wer
	ihn unterbricht, zahlt 50 Cent Strafe.

	Fred erzählt, wie es war, als er dran war mit Reden: „Ich hab erst mal gar
	nichts gesagt.“ Woraufhin ihn der Vorsitzende aufgefordert hätte, eine
	möglichst provozierende Rede zu halten, damit er unterbrochen würde und
	viel Geld zusammenkäme. „Nö“, habe Fred gesagt, „ich will ein einziges …
	meine Ruhe vor euch haben.“ Daraufhin hätten alle empört und durcheinander
	gerufen: „Das musst du gerade sagen!“ 70 Mark seien an dem Abend
	zusammengekommen.

	7 Oct 2016

	## AUTOREN

	Katharina Schipkowski

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