# taz.de -- Urnenbestatter über stille Abschiede: „Ich genieße mein Leben immer mehr“

	# taz.de -- Urnenbestatter über stille Abschiede: „Ich genieße mein Leben i…

	> Bernd Simon arbeitet als Urnenbestatter in Berlin-Mitte. Er tut das auf
	> seine eigene einfühlsame Art – auch, weil er die Abgründe des Lebens
	> kennt.

	Bild: Auf dem Alten Domfriedhof: den Weg von der Kapelle (im Hintergrund) zur B…

	taz: Herr Simon, auf dem [1][Alten Domfriedhof in Berlin-Mitte] haben Sie
	soeben eine Urne zu Grabe getragen. Einsame Bestattung nennt sich das, wenn
	keine Trauergäste zugegen sind. Was wissen Sie über die verstorbene Person?

	Bernd Simon: Eigentlich gar nichts, außer Name und Geburtsdatum.

	taz: Wann haben Sie die Urne bekommen?

	Simon: Die Urnen werden immer freitags von der Friedhofsverwaltung
	geliefert. Das sind 30 bis 50 Urnen für die Bestattungen in der
	drauffolgenden Woche. Pro Tag mache ich sieben bis zehn Bestattungen, alle
	Dreiviertelstunde eine. Von der Friedhofsverwaltung bekomme ich eine Liste
	mit der Reihenfolge. Am Vortag sortiere ich die Urnen nach den vorgegebenen
	Uhrzeiten vor und netze sie ein.

	taz: Was heißt das?

	Simon: Das ist eine Art Netzstrumpf, mit dem ich sie dann später in die
	Erde ablassen kann. Morgens, wenn ich zur Arbeit komme, hole ich die ersten
	vier Urnen aus dem Lager und schmücke sie mit ein paar Blümchen. Die
	Blumensträuße bekomme ich immer dienstags von einer Gärtnerei. Da zupfe ich
	mir jeweils drei Blumen heraus, mache einen Draht drum, schneide sie gerade
	ab und lege sie auf die Urne drauf.

	taz: Das klingt sehr liebevoll.

	Simon: Das gehört dazu, weil die Verstorbenen ja nichts dafür können, wenn
	keine Angehörigen kommen.

	taz: Wie oft ist das bei zehn Bestattungen am Tag der Fall?

	Simon: Im Durchschnitt kann man sagen, dass in drei Fällen niemand kommt.
	Oftmals ist das bei ältere Leuten zwischen 60 und 90 Jahren so, die im
	Altersheim oder Pflegeheim gestorben sind. Vor Corona kam manchmal noch ein
	Pfleger mit, aber heute fehlt überall das Personal.

	taz: Sie selbst sind auch schon im fortgeschrittenen Alter. Merken Sie auf,
	wenn ein Verstorbener das gleiche Geburtsjahr hat wie Sie?

	Simon: Natürlich fällt mir auf, wenn einer mein Jahrgang ist, ich gucke
	immer auf das Geburtsdatum. Es ist schon so, dass ich mein Leben immer mehr
	genieße, weil ich noch gesund bin. Auch deshalb, weil ich selber einmal
	kurz vorm Tod stand nach einem schweren Unfall mit zwölf Jahren. Dann sieht
	man das ein bisschen anders alles.

	taz: Mögen Sie erzählen, was damals passiert ist?

	Simon: Ich wollte vom Gymnasium nach Hause, hatte jemanden mit Schneebällen
	beschmissen. Der andere hatte so getan, als würde er mir hinterherrennen
	und ich wollte abhauen, aber dann kam der Bus, hat mich umgestoßen und ich
	bin mit dem Hinterkopf auf die Bordsteinkante geknallt und lag dann 20 Tage
	im Koma. Als ich die Augen aufgemacht habe, hieß es, die Chance, dass mein
	Hirn das heil überlebt, beträgt fünf Prozent. Einer der Ärzte hatte meinen
	Eltern gesagt, ich würde viel Elternliebe brauchen. Tatsächlich hätte ich
	aber viel Hirntraining gebraucht. Und so kam es, dass meine Eltern, als ich
	in die Pubertät kam, alles für mich getan haben. Ständig hieß es: Mach das.
	Lass das. Ich helfe dir.

	taz: Wie man an Ihrem Dialekt hört, sind Sie kein Berliner.

	Simon: Ich bin Baden-Württemberger, ich komme aus dem Schwarzwald. Ich
	komme aus einem begüterten Elternhaus, aber mein Leben hat ziemliche Kurven
	genommen.

	taz: In welchem Sinne?

	Simon: Ich habe ganz viel mitgemacht, ich kenne fast alle Untiefen.
	Irgendwann bin ich dann nach Berlin gekommen und habe ein neues Leben
	angefangen. Ich habe eine nette, hübsche Frau und bin glücklich. Ich habe
	ein Dach über dem Kopf, ich kann in den Urlaub fahren. Ich habe zu essen,
	ich habe eine Arbeit, die mir Spaß macht. Ich begnüge mich mit dem, was ich
	habe und mache das Schönste draus. Alles Weitere geht niemanden etwas an.

	taz: Vielleicht können wir über eine Geschichte aus Ihrem Leben sprechen,
	die Sie schon einmal anderweitig öffentlich gemacht haben? Sie waren mal
	Pantomime.

	Simon: Mit 22 habe ich zu Hause meine Koffer gepackt, bin nach
	Südfrankreich. Nachdem man mich nach meinen Unfall immer bevormundet hatte,
	wollte ich endlich selbstständig werden. Und weil ich kein Geld hatte, habe
	ich mich als Pantomime an Strandpromenaden gestellt. Eine Holländerin, die
	einen Imbiss hatte, hatte mir einen großen Frauenhut geliehen. Ich habe
	mich ein bisschen geschminkt, schwarze Striche unter die Augen, rote
	Lippen, und mich bis zu einer Stunde regungslos vor den Passanten
	aufgebaut.

	taz: Hatten Sie das geübt?

	Simon: Gar nicht. Kann jeder, geht nur ins Kreuz und in die Knie. (Erhebt
	sich vom Stuhl, winkelt die Arme an und tut so, als würde seine rechte Hand
	einen Becher umgreifen. Der Zeigefinger der anderen Hand zeigt auf den
	Becher, dabei ist er vollkommen regungslos.) In den Becher haben die Leute
	dann was reingeschmissen.

	taz: Zittrige Hände darf man dabei aber nicht haben.

	Simon: Die hat man in jungen Jahren noch nicht.

	taz: Ihre Hände sind immer noch sehr ruhig. Und sie sehen nicht so aus, als
	würden Sie auf dem Friedhof Garten- oder Grabearbeiten verrichten.

	Simon: Das tue ich auch nicht. Anfangs habe ich die Löcher für die Urnen
	gebuddelt. Aber da hatte ich ständig dreckige Hosen. Wenn es nass ist, kann
	man das nicht ausbürsten. Das war mir sehr peinlich, weil ich ja gleich
	wieder zu einer Bestattung musste. Und dann hat die Friedhofsverwaltung mir
	jemanden geschickt, der sich um das Graben der Löcher kümmert.

	taz: Wie viele Leute arbeiten hier?

	Simon: Wir sind fünf Festangestellte, ab und zu kommen noch ein paar
	Aushilfskräfte. Sie dürfen zwar keine Geräte in die Hand nehmen, aber für
	die Mülltonnen und das Laub sind sie eine große Unterstützung.

	taz: Alles Männer?

	Simon: Alles Männer. Unser Vorgesetzter ist mit Anfang 30 der Jüngste. Er
	hält Kontakt zur Friedhofsverwaltung, ich selbst bin ja bei einem
	Bestattungsunternehmen angestellt. Ansonsten sind wir hier im Team. Wir
	halten zusammen, egal was passiert, da geht nichts raus, und sind
	glücklich, hier zu sein.

	taz: Die Mehrzahl der Bestattungen auf dem Alten Domfriedhof sind
	Urnenbestattungen?

	Simon: Wir haben auch ganz normale Sargbestattungen, aber das nimmt immer
	weiter ab. Die Unternehmen haben vor vielen Jahren die Preise ums Dreifache
	erhöht. Das kann sich heutzutage keiner mehr leisten.

	taz: Sie kümmern sich nur um die Urnen. Ist da irgendeine Art von Zeremonie
	dabei?

	Simon: Wenn ich alleine mit der Urne laufe, nur meine (lacht). Es kommt
	aber auch vor, dass keine Feier angemeldet ist und doch Angehörige kommen.
	Die können sich dann ein paar Minuten in die Kapelle setzen, wo die Urne
	aufgebahrt ist und stillen Abschied nehmen.

	taz: Still heißt wirklich still?

	Simon: Still heißt, nichts sagen, keine Abschiedsreden, keine eigene Musik.
	Ich kann Leuten, die keine Feier angemeldet haben, aber anbieten, dass sie
	selbst eine viertelstündige Zeremonie abhalten, wie immer sie diese
	gestalten wollen. Das kostet dann 35 Euro, den Quittungsblock habe ich
	immer dabei. Mit Durchschlag, den brauchen wir für die Buchführung. (Zieht
	einen Quittungsblock aus der Brusttasche seines schwarzen Jacketts.) Wenn
	man aber nur ein einziges Lied abspielen will, kann man das auf dem Weg von
	der Kapelle zum Grab ablaufen lassen. Das ist dann umsonst.

	taz: Was wird da so gespielt?

	Simon: Das sind dann meistens Freunde oder Bekannte, die lassen das
	Lieblingslied des Verstorbenen ablaufen. Auch manchmal ein Fußballlied. Die
	Hertha-Hymne von Frank Zander „Nur nach Hause“ oder sonst was.

	taz: Spüren Sie bei den Bestattungen einen Unterschied zwischen Freunden
	und Verwandten der Verstorbenen?

	Simon: Wenn die Leute vor der Kapelle stehen, frage ich immer als Erstes:
	Ist hier jemand verwandt? Da war mal die Tochter von dem Verstorbenen, die
	sich 15 Jahre um ihn gekümmert hat. Der Bruder des Verstorbenen hatte sich
	nie blicken lassen, machte sich dann aber bei der Feier wichtig, vielleicht
	auch wegen dem Erbe. Da kam es zum Krach. Oder, ein anderes Erlebnis: Eine
	Bekannte vom Verstorbenen hat auf meine Frage geantwortet: Nee, verwandt
	ist hier niemand. Er hatte drei Kinder, aber die sind verstritten, die
	kommen nicht.

	taz: Erleben Sie auch wirkliche Trauer?

	Simon: Absolut. Manche sind völlig außer sich, bekommen kein Wort heraus,
	weil sie so voller Trauer sind. Manche kommen, weil alle kommen. Das gilt
	eher für den Bekanntenkreis. Man spürt schon den Unterschied, wer von
	Herzen kommt. Am Ende sage ich aber immer: Schön, dass Sie alle da waren
	und den Verstorbenen auf seinem letzten Weg begleitet haben. Das meine ich
	auch so.

	taz: Gibt es ergreifende Momente?

	Simon: Eine ganze Kneipe kam schon. Alles Kneipengänger, das hat man
	richtig gesehen. Es ist schon vorgekommen, dass wir die Bänke in der
	Kapelle umschieben mussten, um Stehplätze zu schaffen, so viele sind
	gekommen. Ich habe auch den größten, ältesten Hertha-Fan bestattet, sein
	Spitzname war Pepe.

	taz: Und wenn man Sie nach der schönsten Geschichte fragt?

	Simon: Zwei Halbbrüder haben sich hier nach über 30 Jahren bei der
	Bestattung ihres Vaters getroffen. Die kamen nicht mehr aus den Armen
	heraus. Der Vater war zweimal verheiratet und hatte von jeder Frau einen
	Sohn. Die Söhne haben beide in Berlin gelebt, aber nie etwas voneinander
	gehört.

	taz: Wie viele Urnenfelder gibt es auf dem Friedhof?

	Simon: Schwer zu sagen. 2015 ging das hier mit den Urnenbestattungen los.
	Allein in einem Jahr kommt da schon eine vierstellige Zahl zusammen. Aber
	es gibt noch viel Platz. Und ab 2035 können die ersten Felder wieder neu
	bestückt werden. Die Urnen vergehen ja im Laufe der Zeit.

	taz: 2035, was meinen Sie, sind Sie da noch hier?

	Simon: Meine Bestattungsfirma hat mich schon gefragt, ob ich mir vorstellen
	könnte, länger zu arbeiten. Aber nein, ich höre 2031 auf. Einen Nachfolger
	für mich zu finden, wird aber nicht einfach sein. In der neuen Generation
	will ja keiner mehr arbeiten.

	taz: Was macht Sie da so gewiss?

	Simon: Ich lese Zeitung, sehe die Anzeigen, wenn ich Auto fahre oder
	Kinowerbung: „Suchen Kollegen! Suchen Kollegen!“ Das war früher nicht so.

	taz: Könnte es noch andere Gründe geben, warum Ihr Chef Sie über den
	Eintritt ins Rentenalter hinaus halten will?

	Simon: Ich mache es gut. Als ich hier angefangen habe, habe ich, ohne es zu
	wissen, ein paar Lobbriefe bekommen. Die waren an die Friedhofsverwaltung
	und die Bestattungsfirma geschickt worden.

	taz: Was ist das Besondere an Ihnen?

	Simon: Die Freundlichkeit. Ich höre den Trauernden zu, rede mit ihnen,
	zeige Anteilnahme. Das macht viel aus. An meiner eigenen kleinen Zeremonie
	habe ich lange gearbeitet, bis ich das Gefühl hatte, jetzt stimmt’s.

	taz: Bitte erzählen Sie.

	Simon: Früher, als ich in der Kapelle vor der Urne stand, um sie
	rauszutragen, habe ich mich verneigt und gesagt: In Gottes Namen. Am Grab
	habe ich gesagt: Ruhe in Frieden, bevor ich die Urne hinabgelassen habe.
	Dann bin ich weggegangen. So hatte ich das gelernt.

	taz: Und heute?

	Simon: Jetzt sage ich in der Kapelle: Nun begleiten wir dich auf deinem
	letzten Weg in Gottes Namen. Und wenn ich bestatte, sage ich: Nun bist du
	von uns gegangen, doch in unserem Herzen wirst du bleiben. Ruhe nun in
	Frieden und sanft in Gottes Hand. Außerdem habe ich mir angewöhnt, bis zum
	Schluss in der Nähe zu bleiben. Ich wünsche den Menschen dann alles Gute
	und viel Kraft und erkläre ihnen das Grab. Dass das 20 Jahre bleibt, dass
	es statt des weißen Schildes …

	taz: … auf dem Name, Geburts- und Sterbejahr stehen …

	Simon: … ein grünes Schild mit einer Nummer bekommt und das Efeu darüber
	wächst. Manche sind einfach nur glücklich, dass ich wenigstens zwei Sätze
	hier am Grab sage. Dass da nicht nur so eine Stille ist.

	taz: Sind Sie selbst gläubig?

	Simon: Ich weiß nicht an was, aber ich glaube an etwas. Wie gesagt, ich
	habe schon viel miterlebt.

	taz: Wie möchten Sie mal bestattet werden?

	Simon: Ich gehe einfach auf eines dieser Urnenfelder hier. Dass braucht
	niemand zu pflegen. Manchmal, wenn ältere Angehörige klagen, dass ihnen der
	Weg auf den Friedhof zu weit wird, sage ich zu ihnen: Denken Sie dran, hier
	ist der Rest des Körpers, die Seele ist frei, man kann sich überall mit ihr
	unterhalten. Stellen Sie sich zu Hause ein Bild hin und sprechen Sie dort
	hin und wieder mit ihr oder ihm. Dann lachen sie und sind wieder glücklich.

	taz: Wenn Sie mit einer Urne ganz allein zum Grab laufen, was geht Ihnen da
	durch den Kopf?

	Simon: Wenn jemand sehr jung gestorben ist, frage ich mich: Was ist
	passiert? Warum ist keiner da? Ob die Leute süchtig waren und zu Hause dann
	rausgeschmissen worden sind? Ob sie in Berlin in die falsche Clique
	gekommen sind, oder Drogentote? Manchmal sage ich auch noch ein paar
	Abschiedsworte am Grab, wenn jemand jung gestorben ist, auch wenn sonst
	keiner da ist. So kam wohl auch der erste Lobbrief zustande.

	taz: Friedhofsbesucher hatten Sie beobachtet?

	Simon: Das war eine Frau, die zu einer Bestattung wollte, sich in der
	Uhrzeit vertan hatte und noch auf dem Friedhof spazieren gegangen war. Ich
	habe sie überhaupt nicht wahrgenommen. Es laufen hier viele Leute rum. Die
	Frau fand es bewegend, dass ich, wenn ich alleine am Grab stehe, noch mit
	der Urne spreche.

	taz: Aber das ist bestimmt nicht immer so.

	Simon: Natürlich nicht. Manchmal laufe ich mit der Urne auch einfach durch
	zum Grab, lasse sie ab und mache mir gar keine Gedanken. Irgendwann wird
	alles zur Routine, egal ob es in der Ehe ist, im Sport oder im Beruf. Aber
	auch nach sechs Jahren versuche ich immer noch, eine bestimmte Form zu
	wahren, soweit das möglich ist.

	26 Jan 2025

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	## AUTOREN

	Plutonia Plarre

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