# taz.de -- Nach dem Sturz von Assad: Fragiler Frieden

	# taz.de -- Nach dem Sturz von Assad: Fragiler Frieden

	> Zwar will die syrische Übergangsregierung Christ*innen im Land
	> schützen, doch es kommt zu gewalttätigen Zwischenfällen. Zu Besuch in der
	> Stadt Maalula.

	Bild: Von einer Kleinstadt zum Dorf: In Maalula lebten vor dem Krieg zwischen 2…

	Maalula taz \| Es ist ein kühler Morgen am Neujahrstag auf einem nahezu
	leeren Hauptplatz in dem kleinen Dorf Maalula. Die Rollläden zugezogen, die
	Geschäfte geschlossen, die Straßen leer. Lediglich fünf Männer in roten
	Kufijas und Winterjacken plaudern in Grüppchen vor dem einzig geöffneten
	Minimarkt „Maria“. Hoch auf den umliegenden Bergen ragt eine
	überdimensionale Statue, eine Madonna im hellblauen Mantel, in den Himmel
	empor.

	Im 350-Seelen-Dorf ist die Stimmung genau so kühl wie dieser Januarmorgen.
	Dafür gibt es Gründe. Erst vor wenigen Tagen hat eine Schießerei zwischen
	einer christlichen und einer muslimischen Familie die Spannungen
	offengelegt, die seit der Machtübernahme durch die islamistischen Rebellen
	von [1][Hai’at Tahrir asch-Scham] (HTS) in Syrien das christliche Dorf
	durchziehen.

	Eingebettet zwischen steilen, kahlen Bergen in 1.500 Metern Höhe ist
	Maalula in mehreren Hinsichten ein besonderer Ort. Mehrheitlich christlich
	in einem muslimischen Land, gibt es dem Besucher das Gefühl, hier gebe es
	mehr Kirchen und Klöster als Schulen. Fünf sind es in einem Umkreis von
	weniger als einem Kilometer. Mit ihren weißen Kreuzen, den runden Kuppeln
	und den Mauern aus hellem Standstein nisten sie sich fast unauffällig ein,
	in dieser Kulisse aus zerfurchtem Gestein. Dazwischen sind weiße und
	hellblaue Wohnhäuser zu sehen, wirr aneinandergereiht. Manche ihrer
	Einwohner*innen sprechen heute noch West-Aramäisch, die „Sprache
	Jesu“.

	Auf dem Platz vor dem Minimarkt ragt ein etwas trister Weihnachtsbaum aus
	grünem Polyester empor, daneben liegen leere Patronen. In Syrien schießt
	man in die Luft, um Neujahr zu feiern. Doch am zweiten Weihnachtstag fielen
	aus ganz anderen Gründen Schüsse in Maalula. Laut den Schilderungen einer
	christlich-religiösen Quelle, die anonym bleiben möchte, da sie Konflikte
	mit den anderen Bewohnern befürchtet, hatte es nach dem Machtwechsel
	Probleme mit einigen Muslimen gegeben, die in und ums Dorf lebten. Sie
	hätten angefangen, Christen zu bedrohen und deren Häuser zu bestehlen.

	Am zweiten Weihnachtstag eskaliert die Lage, ein muslimischer Mann eröffnet
	das Feuer auf die Farm eines Christen, dieser erwidert und erschießt den
	Mann in Notwehr. Dann bricht Chaos aus. Mitglieder der muslimischen
	Gemeinschaft schießen in die Luft und brechen in mehrere Häuser der
	christlichen Großfamilie des Täters ein. Das bestätigen mehrere
	Einwohner*innen.

	Daraufhin hätten HTS-Sicherheitskräfte den christlichen Familien die Waffen
	abgenommen und sie einen Tag lang unter Hausarrest gestellt. Die
	Christ*innen fühlen sich zu Unrecht bestraft, Furcht breitet sich aus.
	Erst nach einigen Gesprächen und der Aufklärung der Tat dürfen die Familien
	ihre Häuser wieder verlassen.

	Wie immer bei Konflikten sieht die andere Seite die Dinge teilweise anders.
	Zu den Fakten am zweiten Weihnachtstag sagt ein Mitglied der muslimischen
	Gemeinschaft, der mit der Familie des Toten verwandt ist: Die muslimischen
	Männer hätten die Besitzer der Farm irrtümlich für Einbrecher gehalten und
	darauf reagiert. Ein muslimischer Religiöser, Scheich Mahmud Diab, verneint
	am Telefon, es hätte Diebstähle oder Einbrüche gegeben.

	Eine Anfrage über den Ablauf der Ereignisse an die syrische
	Übergangsregierung blieb unbeantwortet. Offiziell haben sich die neuen
	Machthaber den Schutz von Minderheiten wie der Christ*innen [2][auf die
	Fahne geschrieben]. Am Silvestertag traf sich Syriens De-facto-Herrscher
	Ahmed al-Scharaa mit Vertretern der christlichen Kirchen im Lande.
	Al-Scharaa selbst hatte oft in seinen Reden vom Aufbau eines inklusiven
	Syriens gesprochen.

	Doch die Sorgen bleiben. Nicht nur wegen der islamistischen Vergangenheit
	der heutigen Machthaber, sondern auch wegen der Existenz von radikalen
	Ansichten teilweise in der Gesellschaft und in den vielen Milizen, die in
	Syrien immer noch präsent sind. So gab es kleinere Zwischenfälle kurz vor
	Weihnachten, etwa mit einem durch ausländische, islamistische Kämpfer in
	Flammen gesetzten Weihnachtsbaum im Dorf Suqaylabiya. Oder mit Männern, die
	vor Bars im christlichen Viertel der Altstadt Damaskus „Allahu Akbar“
	gerufen haben. Oder mit einem HTS-Milizionär, der nach Angaben einer
	vertrauten Quelle den Betreiber eines Tanzlokals in der Hauptstadt mit
	einem Maschinengewehr bedroht haben soll.

	Im Takt der Musik schwingende Männer und Frauen mit Cocktails in der Hand
	sind für Islamist*innen im besten Fall ein befremdlicher Blick. In der
	Stadt Hama sollen Meldungen zufolge Unbekannte im Dezember eine orthodoxe
	Kirche beschossen haben. Für Kritik sorgte außerdem eine vorgeschlagene
	Änderung an den Schulbüchern durch das neue Bildungsministerium. Demnach
	soll der Satzteil „diejenigen, die vom richtigen Weg abgekommen sind“ mit
	„Christen und Juden“ erklärend ergänzt werden. Größere Zwischenfälle s…
	indes bislang ausgeblieben.

	Jetzt ist wieder Ruhe eingekehrt in Maalula. Doch es ist eine zerbrechliche
	Ruhe. Das wissen alle. Religiöse Vertreter beider Gemeinschaften wollen nun
	eine Art Versöhnungsdokument unterschreiben, eine Awareness-Kampagne unter
	den Familien starten, um die Vergangenheit hinter sich zu lassen und ein
	neues Kapitel aufzuschlagen. Frieden, zuletzt.

	Doch unter Christ*innen herrscht weiterhin Angst. „Ich fühle mich nicht
	sicher, ich möchte Syrien verlassen“, sagt etwa eine Frau mittleren Alters
	wenige Tage später in einem Geschäft. „Es gibt keinen Staat, keine
	Sicherheit, wir hören die ganze Zeit Schüsse. Maalula wurde bereits 2013
	angegriffen, und jetzt kommen wieder dieselben Menschen mit denselben
	Slogans hierher und schießen in die Luft. Wer wird uns beschützen? Ich habe
	einen jungen Sohn“, sagt sie verzweifelt und deutet auf den Heranwachsenden
	neben ihr.

	## Vor dem Krieg war es friedlich

	Um die delikate Lage Maalulas zu verstehen, muss man einen Blick in seine
	Geschichte werfen. In dieser Kleinstadt, eigentlich eher ein Dorf, etwa 60
	Kilometer nördlich der syrischen Hauptstadt Damaskus, lebten bis vor
	Ausbruch des Bürgerkriegs 2011 etwa 2.000 bis 3.000 Menschen, die [3][große
	Mehrheit Christinnen], die restlichen Sunnitinnen. Relativ
	abgeschottet vom Rest des Landes, doch in Frieden. In den Sommern quoll
	Maalula vor Tourist*innen nahezu über. Ausländische Gläubige kamen, die
	den Ort sehen wollten, an dem Christi Sprache noch lebt. Vor allem aber
	Syrer*innen aus der südlichen Hauptstadt, die vor der Hitze in die Berge
	flüchten.

	Doch alles änderte sich schlagartig im Jahr 2013. Dieses durch Felsen
	beschützte Nest wurde zum Schauplatz eines blutigen Konflikts. Milizen der
	islamistischen Terrororganisation al-Nusra, Vorfahrin der heutigen Hai’at
	Tahrir al-Scham, hatten sich um das Hotel Safir an der Hügelspitze
	einquartiert. Der Konflikt zwischen Assads Truppen und den Rebellen
	eskalierte dann am 4. September.

	Zuerst fuhr ein Himmelfahrtskommando der Dschihadisten auf einem
	Geländewagen zu einem Militärposten und sprengte sich in die Luft, acht
	Soldaten starben, dann überfielen Rebellen die Stadt aus den umliegenden
	Hügeln mit einer Welle von Maschinengewehrsalven. Menschen flohen in
	Klöster, um Schutz zu suchen, Kinder wurden in Höhlen in Sicherheit
	gebracht. Dreimal bombardierte die syrische Luftwaffe die Rebellen, doch
	diese konnten die Stellung halten. Am Ende des Tages hatten sie die Stadt
	größtenteils erobert.

	In den Tagen danach lieferten sich die Truppen der syrischen Armee und die
	Rebellen heftige Gefechte. Mehrere Zivilist*innen starben, Berichte
	über die Drangsalierung von Christ*innen erschienen, die meisten der etwa
	3.000 Einwohner*innen flohen. Im November wurden zwölf Nonnen aus einem
	Kloster entführt. Sie kamen bei einem Gefangenenaustausch später frei. Erst
	2014 gewannen Regierungskräfte erneut die Kontrolle über die Kleinstadt.

	Heute bleibt vom einstigen Vier-Sterne-Hotel Safir nur eine ausgehöhlte,
	durchsiebte Ruine übrig. Im Sankt-Sergius-und-Bacchus-Kloster nebenan läuft
	in endloser Schleife ein Video auf einem Bildschirm im viereckigen Hof. Es
	zeigt die Zerstörung 2014 und den heutigen Wiederaufbau. In der 1.700 Jahre
	alten Kirche nebenan sorgen die Wände aus nacktem Stein für kühle Luft.
	Vater Fadi, ein robuster Mann in Winterjacke, zeigt den Besucher*innen
	den runden Altar aus weißem Marmor, der nach den Kämpfen zerbrochen war.

	Verbrannte Mauern, Trümmer im Hauptschiff, gestohlene Artefakte und 4
	Millionen US-Dollar Schaden sind Erinnerungen aus einer nicht zu weiten
	Vergangenheit. Heute hängen wieder goldene Mosaike an den Steinwänden,
	Holzbänke reihen sich im Schiff auf. Doch die alten Wunden im Dorf sind
	noch nicht verheilt.

	[4][Wer damals im Bürgerkrieg auf wessen Seite stand] – das scheint noch
	nicht vollständig aufgearbeitet. Sicher ist, dass sich manche christliche
	Milizen mit den Truppen von Syriens Ex-Präsident Baschar al-Assad
	zusammentaten. Laut christlichen und muslimischen Vertretern stellten sich
	manche sunnitische Muslim*innen in Maalula hingegen auf die Seite der
	Rebellen.

	In seinem Büro im Zentrum der syrischen Hauptstadt Damaskus sitzt Riad
	Qutaifin hinter seinem Schreibtisch und nippt an einer Tasse bitteren
	Kardamomkaffee. „Wir lebten zusammen, hatten sehr gute Beziehungen, unsere
	Kinder spielten zusammen“, sagt der Mann mit grauem Schnurrbart und tiefem
	Blick, in Hemd und gelbem Pullover. „Als der Krieg begann, teilte sich
	Maalula in zwei Lager. Manche ließen es so aussehen, als ging es um
	Religion. Doch es war Politik.“ Qutaifin ist Muslim und genießt Ansehen in
	seiner Gemeinschaft.

	Er spricht von einigen wenigen, radikalen Christen, die Muslim*innen an
	der Rückkehr nach Maalula gehindert hätten, nachdem diese während der
	Gefechte 2013 geflohen waren. Sie hätten 43 muslimische Häuser eingeebnet
	und andere verbrannt. Er nimmt das Smartphone vom Schreibtisch und zeigt
	das Video von einem Gebäude in Trümmern, das sei sein Haus. Er selbst lebe
	deshalb jetzt in Damaskus. Als Assad fiel, am 8. Dezember, seien die
	Muslim*innen dann in einem Konvoi in die Stadt zurückgefahren, hätten
	feierlich in die Luft geschossen. Doch viele Christ*innen hätten Angst
	gehabt. „Wir versuchten, die Menschen zu beruhigen. Sie waren aber so
	erschrocken, dass sie kaum aus ihren Häusern kamen.“

	## Ist eine Versöhnung möglich?

	Dass sich die Versionen der Christinnen und Musliminnen in einigen
	Punkten unterscheiden, ist nicht verwunderlich. Laut mehreren Quellen sind
	viele Muslim*innen nach 2014 an der Rückkehr nach Maalula gehindert
	worden, weil sie sich damals Dschabhat al-Nusra angeschlossen hatten. Manch
	einer behauptet, es lebten derzeit gar keine Muslim*innen in Maalula –
	außer einigen Soldaten. Doch verschiedene Christ*innen beteuern das
	Gegenteil: Mindestens fünf Familien wohnten im Dorf. Eine findet man
	tatsächlich nicht weit entfernt vom Hauptplatz.

	In einem skelettartigen Gebäude aus nackten Mauerziegeln, hinter einem
	einst blauen Eisentor, leben wieder Majid und seine Mutter. Sie sind vor
	vier Monaten nach Maalula zurückgekehrt. Im dunklen Haus voller Schotter,
	zerlegter Möbel und Staub öffnet sich in der oberen Etage ein Raum mit
	gelben Fliesen. Der Putz ist abgeplatzt, die einst weiße Holztüre gräulich,
	doch mit etwas Vorstellungskraft kann man noch die Konturen eines
	bürgerlichen Landhauses erkennen.

	„Ich habe es mit viel Mühe geschafft, einen Raum wieder in Ordnung zu
	bringen.“ Majid, graumelierte Haare, Jeans und Lederjacke, tappt im
	Halbdunkel durch den Raum, öffnet eine Tür nach der anderen: Meistens sind
	die Räume dahinter leer mit wenigen, alten Holzschränken und
	Habseligkeiten, die Fensterscheiben abgesprungen. Brotscheiben liegen
	aufgestapelt auf einem Regal. Hier die Küche, da das Schlafzimmer. Aus
	einem Raum kommt eine schwarz verschleierte, ältere Frau lächelnd heraus.

	„Dies ist meine Mutter“, sagt Majid. Sie leben hier, während ein Bruder
	nach Deutschland ausgewandert ist und sein Sohn in den Oman. „Die Menschen
	sind arm, weil sie ihre Ersparnisse unter dem Regime aufbrauchten. Viele
	leben vom Geld der Verwandten im Ausland. Es gibt kein Geld, um die Häuser
	wieder aufzubauen.“ Vor dem Haus steht noch ein alter hellblauer Bus, der
	während des Kriegs von einer Rakete getroffen wurde.

	Durch den Bürgerkrieg sind viele Wohnhäuser in Maalula beschädigt:
	ausgeweidet wie leere Bienenkästen, zu einem Haufen Trümmer zerbombt, von
	Granatenbeschuss durchlöchert. Majid und weitere Männer führen durch die
	Ruine eines ehemaligen Hauses, ein dunkler Haufen Steine, weiter durch die
	staubige Gasse, und zeigt dann auf eine verrostete Tür nebenan: „Das war
	das Haus der christlichen Nachbarn.“ In diesen Trümmern lebt heute niemand.
	„Man sollte die Häuser wieder aufbauen. Wir brauchen mehr Hilfe von den
	Institutionen“, fügt er hinzu. Für die Männer liegen die Wurzeln der
	heutigen Probleme in der Assad-Zeit: Weil die muslimischen Familien damals
	an der Rückkehr gehindert wurden, hegten manche einen Groll gegenüber den
	christlichen, die 2014 zurückkehrten.

	An diesem ersten Freitag im Januar wirkt Maalula etwas lebendiger als noch
	vor zwei Tagen. Menschen sind unterwegs, schlendern durch die Straßen oder
	plaudern in Grüppchen auf dem Hauptplatz. Drei Frauen gehen eine steile
	Straße zu einer Kirche hinauf. Eine von ihnen, eine Frau mit gebundenen
	Haaren und Sonnenbrille, die sich Mirna nennt, sagt auf Nachfrage, dass sie
	sich in der jetzigen Lage nicht wohlfühle, dass etwas in der Luft schwebe.
	Sollte es wieder Probleme geben, will sie Syrien verlassen. Schon einmal
	musste sie von vorn anfangen, als sie 2013 aus ihrem Haus fliehen musste
	und es 2015 wieder aufbaute. Ein zweites Mal könne sie es nicht vertragen,
	sagt sie selbstbewusst.

	Ist eine Versöhnung zwischen den verschiedenen Gruppen möglich? „Um
	Hoffnung in Maalula, um eine Zukunft zu haben, müssen wir vergessen und
	eine neue Seite aufschlagen. Die Tötungen müssen vor Gericht geahndet
	werden. Vor 2013 lebten Christinnen und Musliminnen in Frieden,
	feierten gemeinsam Ehen und Beerdigungen. Es war perfekt“, sagt sie. Jetzt
	werfen Musliminnen Christinnen vor, pro Assad zu sein und
	Christinnen Musliminnen, ihre Kinder getötet zu haben. Sie werfe jedoch
	niemanden etwas vor. Eine weitere Frau antwortet auf dieselbe Frage: „Wir
	hatten Angst, als wir uns mit unseren Kindern im Kloster verstecken
	mussten, vor elf Jahren. Aber Christ*innen können leicht verzeihen.“

	Majid und die anderen muslimischen Männer sind an diesem Freitag in der
	Moschee von Maalula, um zu beten. Elf Männer stehen vor ihren Toren. Das
	Minarett sieht so aus, als hätte jemand an einer Seite ein Stück Mauer
	abgebissen. In der Luft kratzen aus dem Lautsprecher die Aufrufe von
	Scheich Diab, der heute als Imam das Gebet leitet. Viele sind dafür aus
	Damaskus angereist, unter ihnen auch Qutaifin. Auf dem Platz stehen sich
	für einen flüchtigen Augenblick zwei Gruppen gegenüber. Christinnen mit
	langen, schwarzen Haaren in schicken, dunklen Klamotten schlendern an den
	Häusern vorüber, während die Gruppe Muslime, fast alle Männer, teils mit um
	den Kopf gewickelten Kopftüchern vor der blauen Kuppel der Moschee warten.

	Das Gebet beginnt, die Gläubigen verschwinden in der Moschee. Aus dem
	Lautsprecher hallt nun die Predigt. Es ist eine besondere Predigt, die
	erste nach dem Vorfall. Und nicht nur deswegen. Zum ersten Mal, sagen
	Einheimische, äußert sich der Imam unmissverständlich zur Zukunft der
	Gemeinschaft. Eine Aufforderung zum Zusammenleben: „Diese Stadt hat ein
	gemischtes Erbe. Wir alle sind Kinder Maalulas. Niemand wird zu Schaden
	kommen. Lasst uns eine Gemeinschaft aufbauen von Menschen, die kein Blut an
	ihren Händen kleben haben, um jedes beschädigte Haus wieder aufzubauen, um
	jede Uneinigkeit zu lösen. Wir werden die Menschen wieder aufbauen noch vor
	den Gebäuden“, krächzt die Stimme aus dem Lautsprecher durch die Luft. Es
	ist eine Predigt für die Muslim*innen in Maalula, doch ebenso für die
	Christ*innen. Diese hören außerhalb der Moschee zu.

	Nach dem Gebet strömen die Menschen wieder aus der Moschee. Der Scheich,
	mit der blauem Takke auf dem Kopf, steht im Halbkreis neben Qutaifin und
	anderen Männern. Ein großer Mann mit schwarzer Jacke und Armbanduhr nähert
	sich mit entschlossenem Schritt der Gruppe. Er ist Christ, Sarkis Sadeq
	heißt er. Streckt den Männern die Hand entgegen, witzelt mit Qutaifin. „Ich
	bin gekommen, um meinen Respekt zu erweisen, weil ein Mensch gestorben
	ist“, sagt er und bezieht sich auf den Vorfall des zweiten Weihnachtstags.
	Es gehört sich unter alten Nachbar*innen, persönlich bei der Gemeinschaft
	des Toten zu kondolieren. Die Menschen plaudern weiter, die einen neben den
	anderen, Jugendliche klettern auf den Weihnachtsbaum. Die Atmosphäre ist
	herzlich. Nur mit der Zeit wird sich zeigen, ob das auch so bleibt.

	24 Jan 2025

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	## AUTOREN

	Serena Bilanceri

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