# taz.de -- Von der Großstadt aufs Dorf: „Das muss einfach zack, zack gehen“

	# taz.de -- Von der Großstadt aufs Dorf: „Das muss einfach zack, zack gehen�…

	> Der Künstler Peter Ratz ist vor über 20 Jahren nach Eiserfey in der Eifel
	> gezogen. Er kommt mit den mehrheitlich konservativen Nachbarn gut
	> zurecht.

	Bild: „Wenn du von draußen in ein kleines Dorf ziehst, ist klar, dass du dic…

	Die Straße nach Eiserfey schlängelt sich durch eine Idylle saftig grüner
	Wiesen und sauber abgeernteter Felder, darüber ein blitzblauer Himmel. Das
	Haus des Künstlers Peter Ratz finde ich sofort, in dem stattlichen
	Fachwerkhaus saß einst ein Bürgermeister der französischen Besatzer. Das
	Tor steht sperrangelweit offen. Über der Einfahrt balanciert ein dickes
	Mädchen, Erdferkel Elise hält mir ein Protestplakat, ein Spion eine
	Spendenbüchse entgegen. Es sind drei der zahlreichen Metallskulpturen, die
	Peter Ratz ’ Hof bevölkern. Aus der Werkstatt dringt laute Musik.

	taz: Herr Ratz, Sind Sie schon lange auf den Beinen?

	Peter Ratz: Ja, seit sechs. Als junger Mensch hätte ich das nicht geglaubt,
	aber ich brauche leider das Gefühl, was zu schaffen. Hab ich wohl von
	meinen Eltern. Morgens erledige ich Papierkram und Aufträge. Wenn ich dann
	was „geschafft“ habe, mach ich, worauf ich Lust hab.

	taz: Sie sind im Rheinland geboren, aber in Hessen aufgewachsen, haben
	lange in Frankfurt am Main gelebt. Wann sind Sie in die Eifel
	übergesiedelt, und vor allem: wieso?

	Ratz: 2002 war das. Kurz zuvor war es zum Bruch mit meinem Kompagnon
	gekommen. Kurioserweise hat dann auch noch die Klinik im Taunus zugemacht,
	bei der meine Frau arbeitete. Es gab zwei Oberarztstellen, in der Stadt
	Brandenburg und hier in Mechernich. Aber Brandenburg, uuuuh, mit den ganzen
	Nazi-Schmierereien an verwahrlosten Gebäuden … die Altstadt war total
	kaputt. Dann gab es die neuen schicken Dinger, wo die Wessis gelebt haben,
	und noch so eine Art ausgestorbene Trabantenstadt. Alles schön getrennt.
	Das gefiel uns nicht. Mechernich ist zwar auch nicht die schönste Perle der
	Eifel. Aber es ist hier ländlich, und man ist trotzdem nah an Köln. Das
	Internet ist schnell, man kann alles leicht bestellen. Hier konnte ich
	bezahlbare, große Flächen bekommen. Das geht nicht mehr in der Stadt.

	Peter Ratz führt mich durch die ausgebaute Scheune. Sie dient als Werkstatt
	und Ausstellungsraum.

	taz: Ich verstehe jetzt, warum Sie so viel Platz brauchen …

	Ratz: Ja, ich baue gerne groß. Mit Anfang 20 hab ich die ersten Objekte
	gebaut. Ich arbeite am Liebsten mit dünnem Blech aus Edelstahl und seit 10
	Jahren auch mit Schrott.

	taz: … der hier in großer Zahl in Regalen lagert.

	Ratz: Das ist meine Schatzkammer. Oft bringen mir Leute alte Sachen …
	manchmal ist es toll, manchmal grausam. Aber sie meinen es gut.

	Ein großer Metalldrache mit einer Monstergestalt auf dem Rücken erhebt sich
	hoch über uns – darunter ist eine Theke.

	Ratz: Damit hat alles angefangen.

	taz: Anfang der Neunziger, in Frankfurt.

	Ratz: Eigentlich komme ich aus einem Vorort von Offenbach, Dietzenbach. Da
	hab ich mich mit einem Freund zusammengetan. Der war ein paar Jahre älter
	und hatte schon eine Metallwerkstatt, fand ich ganz toll. Mit einem dritten
	Freund haben wir da zusammen rumgesponnen und gebastelt. Und dabei ist „Der
	apokalyptische Reiter“ entstanden, den haben wir auf einer Ausstellung
	gezeigt. Harry Owens hat ihn gesehen und gefragt, ob wir den auf dem
	Museumsuferfest in Frankfurt ausstellen wollen. Wenn wir eine Bar drunter
	bauen dürfen, würden wir das machen, haben wir gesagt. Und das fand er
	okay. Wir haben Sangria als „Drachenblut“ verkauft, die Leute waren
	begeistert. Einer ist auf zu uns gekommen, er würde das gerne auf einer
	Messe ausstellen. Und mein Kumpel so aus Spaß: Für 10.000 stellen wir ihn
	hin und holen ihn wieder ab. Der Typ war einverstanden!

	taz: Sie sind quasi aus dem Stand ins große Kunstgewerbe gelangt.

	Ratz: In den Neunzigern war das der Knaller mit den Metallskulpturen, so
	was gab es vorher nicht. Wir haben uns „Die Krauts“ genannt, das mochten
	wir, weil es nicht so nach Art-Design-Gruppe klingt, sondern etwas
	ruppiger, selbstironisch irgendwie. Mit dem „Apokalyptischen Reiter“ sind
	wir quer durch Europa gereist. Wir haben noch andere Großobjekte vermietet.
	Sehr gut sind auch die Schaufensterpuppen angekommen. Die hatten statt
	Köpfe Fernseher, mit verschiedenen Gesichtern drauf. Nach der ersten Messe
	haben wir Aufträge aus der ganzen Welt bekommen.

	taz: Sie hatten ja in Frankfurt auch eine sehr gute Plattform …

	Ratz: Stimmt. Mitte der Neunziger gab es diesen Bauunternehmer Jürgen
	Schneider, der hat für ein paar Milliarden die [1][Zeil-Galerie] gebaut,
	mit Hunderten Läden drin, und ist Pleite gegangen. Das gehörte dann der
	Deutschen Bank, und die fanden es blöd, dass das leer steht, und haben uns
	gefragt, ob wir die Räume füllen wollen. Das war natürlich toll für uns:
	100 Mark für 400 Quadratmeter Gewerbefläche, zentral in Frankfurt.
	Andererseits war es schon teuer, eine Person reinzustellen, das war die
	Auflage. Wir haben dann so Kleinigkeiten entwickelt, Aschenbecher,
	Öllampen, Kerzenständer – Sachen, die die Leute bezahlen können. Dabei sind
	ganz kuriose Objekte entstanden, wie diese Adventskrake zum Beispiel.

	taz: Sehen Sie sich mehr als Künstler oder Kunsthandwerker?

	Ratz: Hm … Ich weiß es nicht. Wahrscheinlich bin ich Künstler. Mein Ding
	ist „piff, paff, puff“, das muss einfach zack, zack gehen, und dann ist es
	fertig. Ein Handwerker macht sich vorher einen genauen Plan. Ich beginne
	dagegen oft mit einer Idee und dann wird etwas ganz anderes draus. Bei
	meinen Auftragsarbeiten musste ich mir das allerdings abgewöhnen.

	taz: War das immer Ihr Plan, Kunst zu machen?

	Ratz: Nein. Nach der Schule hab ich eine Ausbildung im Blumengroßmarkt
	gemacht, ich hab einen grünen Daumen, das hat mir immer Spaß gemacht.
	Außerdem konnte ich mich nicht entscheiden, ob ich was mit Holz oder Glas
	machen möchte, mit dem Architekturstudium in Frankfurt hat es auch nicht
	geklappt, und so dachte ich, hast du nochmal 2 Jahre Aufschub. Als es dann
	losgegangen ist mit den Objekten, hat das meinen Ehrgeiz angespornt, ich
	wollte ja nicht mein Leben lang Blumentöpfe verkaufen. Ich habe dann
	Bauingenieurswesen studiert. Das war oft sehr dröge, die nehmen jeden
	Werkstoff auseinander, ziehen und drücken den und gucken, was danach heraus
	kommt. Aber für mich war das sehr hilfreich, über Mechanik,
	Widerstandsmomente und so Bescheid zu wissen. Fertig gemacht hab ich das
	Studium aber nicht.

	taz: Handwerklich ist das hier aber nicht ohne, oder?

	Ratz: Ja, manchmal kommen Schlossermeister zu mir, die sind ganz
	begeistert. Und die Handwerkskammer fragt, ob ich eine Ausstellung machen
	kann. Das ist schon skurril, denn eigentlich habe ich das ja gar nicht
	gelernt. Aber das ist alles kein Zauberwerk. Das musste ich auch erst mal
	verstehen.

	taz: Wieso haben Sie sich von den „Krauts“ getrennt?

	Ratz: Je älter man wird, desto eigener sind die Köpfe … Wir hatten andere
	Vorstellungen und dann auch junge Familien. Am Anfang bin ich noch aus der
	Eifel nach Offenbach gependelt, da hatten wir uns eine alte Möbelfabrik
	umgebaut. Wir haben praktisch dasselbe gemacht, in getrennten Räumen unter
	demselben Dach, das ging nicht gut. Zum Glück hab ich dann diesen Hof hier
	gefunden.

	Peter Ratz führt mich durch den Garten. Unter den glänzenden
	Stahlskulpturen ist auch die Figur des Bischoffs Woelki, der gegen den Wind
	ankämpft. An einem Kreuz hängt ein Jesus aus Elektroschrott. Und das nur
	wenige Meter von der Dorfkirche entfernt.

	taz: Wie reagiert das katholische Eifelvolk auf Ihre Kunst?

	Ratz: Na ja, der Pfarrer hat das Kreuz jetzt nicht gesegnet. (lacht) Ich
	hab ihm die alte Science-Fiction-Geschichte dahinter erzählt – von dem
	Roboter, der die Leute immer zugebabbelt hat, wie sie sich verhalten
	sollen, bis sie es nicht mehr ertragen konnten und ihn ans Kreuz genagelt
	haben. Der Pfarrer hat darüber geschmunzelt. Wir haben auch schon
	zusammengearbeitet, die Katholische Jugend hat eine Fahrradwerkstatt und
	mir für meine „Klimagalere“ ein paar alte Räder verkauft.

	taz: Das ist das Riesenkunstwerk, das Sie nach der Flut 2021 geschaffen
	haben. Ein alter Transporter, zu einem Schiff umgebaut. Angetrieben wird es
	durch 6 Fahrräder.

	Ratz: Oben ist jemand, der lenkt, ein Trommler treibt die Radfahrer unten
	an. Zusammen singen alle ein Lied. Schön ist, dass die Fahrräder alle eine
	Gangschaltung haben. Jeder kann also selbst entscheiden, wie viel Kraft er
	aufwendet …

	taz: … wenn es heißt, den Karren gemeinsam aus dem Dreck zu fahren.

	Ratz: Genau. Ich fand es sehr eindrucksvoll, wie die Leute [2][nach der
	Flut] zusammen gehalten haben. Dass da wer aus dem Nachbardorf hilft, okay,
	aber dass da extra Leute aus Hamburg kommen und hier 2 Wochen Urlaub
	machen, um zu helfen, das hat mich sehr beeindruckt. Das war ein besonderes
	Gemeinschaftsgefühl.

	taz: Die Performance um dieses Kunstwerk haben Sie hier auf einem Festival
	präsentiert. Waren die Leute aus dem Dorf dabei?

	Ratz: Von den Leuten aus dem Dorf sind eher wenige an Kunst interessiert.
	Das ist ja auch in der Stadt nicht anders – ich habe mal gehört, dass sich
	nur jeder Hundertste für moderne Kunst interessiert. Aber es sind Leute aus
	dem Landkreis gekommen, auch aus Bonn und Köln.

	taz: Wie ist sonst der Kontakt zu den Dörflern?

	Ratz: Na ja, wir dachten am Anfang, das wird schwer, da kommen die reichen
	Städter, kaufen hier die feinste Immobilie auf und setzen sich dahin. Das
	ist ein schlechtes Standing. Aber die Leute waren sehr offen. Die haben
	auch gesehen, dass ich hier am Haus alles selber mache. Das finden sie
	schön. Wenn ich an größeren Objekten arbeite, hilft mir ein Nachbar gern
	aus, der hat eine Autowerkstatt und einen großen Fuhrpark. Und wir
	engagieren uns auch im Dorf.

	taz: Inwiefern?

	Ratz: Sankt Martin ist bei uns auf dem Hof. Da kommt das ganze Dorf. Es
	gibt eine Tombola, die Kinder kriegen Martinswecken und die Alten Würstchen
	und Glühwein. Wir machen ein kleines Feuer – flacker, flacker – und dann
	gehen alle wieder nach Haus. (lacht) Wenn du von draußen in ein kleines
	Dorf ziehst, ist klar, dass du dich öffnen musst.

	taz: Sie meinen, es wird von Ihnen erwartet, dass Sie sich ins
	Dorfgeschehen einbringen?

	Ratz: Na ja, es ist schon witzig – meist sind es die Zugezogenen, die sich
	engagieren. Zum Beispiel, wenn der Weihnachtsbaum gegenüber der Kirche
	aufgestellt werden muss. Danach kommen die unten aus der Kneipe, und es
	gibt ein Schnäpschen.

	taz: Schnaps ist ein altbewährtes Mittel, um miteinander in Kontakt zu
	kommen. Fußball ein anderes. Spielen Sie hier im Verein?

	Ratz: Nein, ich hab nur ein bisschen bei den Alt-Herren mitgespielt. Aber
	unsere Töchter haben wir in den Karnevalsverein gesteckt. Die waren beide
	Funkemariechen.

	taz: Besser kann man sich im Rheinland ja gar nicht integrieren!

	Ratz: Das stimmt. Mit kleinen Kindern kommt man aber eh schnell in Kontakt
	mit anderen Familien. Ich habe bei uns auch ein Volleyballnetz aufgestellt
	und die Nachbarn gefragt, ob sie mitmachen wollen. 12 Jahre haben wir jeden
	Sonntag Volleyball gespielt. Das war eine riesige Gaudi.

	taz: Sie haben dem Dorf auch Kunst geschenkt. In der Dorfmitte steht das
	Denkmal des Sagenhelden Kakus, der hier in einer Höhle gehaust haben soll.

	Ratz: Ja, ich zeige Kakus vor seinem letzten Kampf, wie er ein Selfie von
	sich macht. Die Dörfler mochten es. So wie die Hollywood-artige Schrift
	„Eiserfey“, die ich auf dem Hügel da angebracht habe. Die hatte
	ursprünglich meine Tochter mit einer Freundin gemacht, das war ein
	Schulprojekt, zum Girls Day. Eigentlich waren die Buchstaben aus Holz, das
	hat aber auf Dauer nicht gehalten. Die Leute aus dem Dorf haben mich
	gebeten, das neu zu machen. Jetzt ist die Schrift aus Edelstahl.

	taz: In [3][dem offiziellen Youtube-Video zu Eiserfey] kommt Ihre Kunst gar
	nicht vor. Die alte Bürgermeisterei wird zwar gezeigt, aber der Schwenk
	beginnt genau oberhalb der Figurengruppe vor Ihrem Haus (eine wütende Oma,
	die einen Anlageberater jagt).

	Ratz: Ach, das wusste ich gar nicht. Mit der Stadt war ich nur einmal in
	Kontakt. Ich wollte die „Gülle-Rakete“ oben auf den Berg stellen, so wie
	die in Spanien oft Stiere am Ortseingang haben, aber das wollte die Stadt
	nicht. Nicht mal vor der Müllverbrennungsanlage wollte man sie haben, dabei
	hätte sie da gut hingepasst. Die Rakete thematisiert ja das Problem mit der
	Gülle. Keiner weiß, wohin damit. Als die in den Niederlanden die Mengen
	eingeschränkt haben, haben sie die Gülle zu uns rüber gebracht.

	taz: Traditionellerweise ist diese Gegend tiefschwarz. Ihren Werken ist
	aber eine andere politische Richtung abzulesen.

	Ratz: Ja, ich bin ein „scheiß Grüner“ (lacht) – so sagt man hier. Ich l…
	das nicht so raushängen. Meine Kunst ist zwar oft politisch, aber ich mach
	das nicht mit dem Hammer, sondern mehr so auf die witzige Art. So kriegt
	man die Menschen eh viel besser.

	taz: Bei den letzten Wahlen hat auch die AfD kräftig zugelegt, 14 Prozent
	hat sie bei der Europawahl geholt, doppelt so viel wie bei den Wahlen
	davor.

	Ratz: Das ist eine ziemlich schmerzhafte Sache.

	taz: Über die Sie nicht reden wollen?

	Ratz: Wissen Sie, das ist ein kleines Dorf. Ich möchte nicht, dass sich die
	Fronten verhärten. Auch wenn ich vieles anders sehe und nicht verstehe –
	ich habe Respekt für andere Standpunkte.

	taz: Haben Sie eine Idee, woher die Sympathie für die AfD kommt? Ist es die
	Wut gegen die Berliner Politik der „scheiß Grünen“?

	Ratz: Es gibt einige, die wirklich zu knabbern haben und sagen, wie sollen
	wir so eine Wärmepumpe bezahlen. Das hat schon Angst ausgelöst. Obwohl
	viele Sachen nicht realisiert worden sind, ist das tief in den Köpfen. Aber
	es sind jetzt auch nicht nur die armen Schweine, die hier AfD wählen, den
	meisten geht es gut. Da ist diese Nostalgie, eine Verklärung der alten
	Zeit. Ich kann damit wenig anfangen. Klar, vieles ist nicht perfekt, meine
	Töchter haben sich auch über den Busverkehr beschwert. Und jetzt machen
	einige Notaufnahmen in der Eifel dicht, da muss man teilweise eine Stunde
	bis zur nächsten Klinik fahren. Trotzdem – verstehen kann ich das nicht.

	taz: Gibt es etwas, was Sie vermissen?

	Ratz: Meine Freunde. Das ist schon was anderes, wenn man gleich alt und
	zusammen aufgewachsen ist, zusammen Spaß gehabt hat. Ich habe in Frankfurt
	20 Jahre in einer WG gelebt. Das war eine gute Art zu leben. Zurück nach
	Hessen möchte ich nicht, dafür habe ich mir hier zu viel aufgebaut. Aber
	ich träume von einer Art Alters-WG. Vielleicht in verschiedenen Wohnungen,
	aber unter einem Dach.

	taz: An Ihrem Hof und Garten ist nicht mehr viel zu tun, Platz für
	Skulpturen gibt es auch kaum mehr – steht bald was Neues an?

	Ratz: Ich habe schon einen neuen Spielplatz. (lacht) Aber darüber möchte
	ich noch nicht reden. Diesen Mann, der hier auf der Sonnenliege eingenickt
	ist, hab ich dafür schon gemacht. „Loslassen“ heißt die Figur – sie ist…
	entspannt, dass ihr Becher und Handy fast aus der Hand fallen.

	taz: Sehnen Sie sich auch manchmal danach, mal richtig loszulassen?

	Ratz: Nein, ich muss immer etwas tun. Stillstand mag ich nicht.

	15 Oct 2024

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	Karlotta Ehrenberg

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