# taz.de -- Solidarität mit Menschen in Afghanistan: Aus Schmerz wird Mut

	# taz.de -- Solidarität mit Menschen in Afghanistan: Aus Schmerz wird Mut

	> Wie Menschen in Hamburg darum kämpfen, dass den Festsitzenden in
	> Afghanistan geholfen wird – der Ehefrau, dem Bruder und den Unbekannten.

	Bild: Shayesta Wahdat kam vor 30 Jahren nach Deutschland. Sie denkt an ihre sch…

	Hamburg taz \| Für die älteste Tochter von Familie Rashmatian war der
	Einmarsch der Taliban ein Glücksfall, auch wenn das makaber klingt. „Aber
	weil sie 18 Jahre alt ist“, erklärt ihr Deutsch sprechender Cousin Masoud
	Rashmatian, „hätte sie sonst allein in Afghanistan bleiben müssen.“ Die
	Familie stand schon seit Monaten auf einer Liste für ausreiseberechtigte
	Ortskräfte – aber ohne die Tochter.

	Volljährige Kinder sollten von der Aufnahme in Deutschland ausgeschlossen
	bleiben. Als die Taliban aber innerhalb weniger Tage die Kontrolle über das
	ganze Land übernahmen, änderte das Auswärtige Amt seine Auffassung. Nun
	durfte die Tochter doch mit. Drei Tage hätten sie am Kabuler Flughafen
	gewartet, in der Hitze, ohne Essen und Toiletten. Irgendwann schafften sie
	es an den Soldaten vorbei.

	Wie genau – das sagen sie nicht, das sagt niemand, der es geschafft hat.
	„Sie sind gerannt“, übersetzt der seit 2015 in Deutschland lebende
	Rashmatian, der aus Dresden nach Hamburg gekommen ist, um seine Verwandten
	zu begrüßen.

	Hier steht nun die sechsköpfige Familie – zwei Töchter, zwei Söhne – mit…
	in einem kahlen Industriegebiet im Hamburger Norden. Es nieselt, der Himmel
	ist grau, und niemand weiß, wie es weitergehen wird.

	„Was können Sie für unsere Familie tun?“, erkundigt sich die Mutter, die
	wie die ältere Tochter ein akkurat sitzendes Kopftuch und ein langes,
	dunkles Gewand trägt, mittels des übersetzenden Cousins. Nichts, leider,
	muss die Reporterin gestehen. Okay, ein Nicken.

	## Erst mal Kleidung gegen die Kälte besorgen

	Die ältere Tochter umklammert mit beiden Händen eine goldbesetzte
	Handtasche, um den Hals trägt sie eine lange goldene Kette. Ihr schwarzes
	Kleid mit bunten Stickereien fällt elegant bis auf die Knöchel. „Ihnen ist
	kalt“, übersetzt der Cousin. „Wir wollen Kleider kaufen.“

	Das Gittertor der Notunterkunft für die Flüchtlinge, die in den letzten
	Tagen aus Afghanistan evakuiert wurden, ist mit einer Plane bedeckt. Ein
	Zaun umgibt das Gelände, dahinter stapeln sich beigefarbene Container in
	der kargen Betonlandschaft.

	Über 15 Jahre hat der Vater von Familie Rashmatian als Wachmann im Konsulat
	in Herat für die Deutschen gearbeitet. Ein Anstecker an seinem alten, viel
	zu großen schwarzen Jackett scheint das beweisen zu wollen: Eine deutsche
	und eine afghanische Flagge stecken klein, aber unübersehbar an seiner
	Brust. Er lächelt, faltet die Hände, bedankt sich mit Gesten für das
	Gespräch und eilt zum Auto, einkaufen fahren.

	## Rund 40.000 Afghan*innen leben in Hamburg

	Hamburg ist der größte Ballungsraum für Exilafghan*innen in ganz Europa.
	Rund 40.000 Afghan*innen leben hier. Sie wanderten in drei Wellen ein:
	Zwischen 1950 und 1960 siedelten sich Kaufleute, vor allem Teppichhändler,
	in den Lagerhäusern der Speicherstadt an, viele von ihnen und ihre
	Nachkommen sind noch immer dort. 1978 begann mit der Machtübernahme der
	Kommunisten in Afghanistan und der sowjetischen Besatzung eine große
	Fluchtbewegung. Vor allem westlich orientierte Menschen und wohlhabende
	Kaufleute verließen das Land. Mit dem Aufstieg der Taliban Anfang der
	1990er flohen erneut viele Afghanen. Im Sommer der Migration 2015 kam
	schließlich die vorläufig letzte große Fluchtbewegung.

	[1][Damals], vor sechs Jahren kam auch Ismael Moradi. „Genau solche
	Armreifen habe ich meiner Frau gekauft, sechs Stück“, sagt Moradi, 24 Jahre
	alt, blaues T-Shirt und schwarze Kapuzenjacke, und zeigt auf eine Auslage
	im Schaufenster. Filigran gearbeitete Goldreifen hängen dort auf schwarzem
	Samt, daneben schwerere Armreifen, glitzernde Fingerringe und mehrteilige
	Halsketten-Sets. Eine ganz ähnliche Kette habe er seiner Frau zur Hochzeit
	geschenkt und einen Ring natürlich. Das war Anfang dieses Jahres auf einer
	kurzen Besuchsreise in die alte Heimat, danach kehrte er nach Hamburg
	zurück, sie aber blieb in Kabul und trägt heute ein Kind aus.

	Außer dem Ring besitze sie jetzt nichts mehr, der Rest: verkauft. 4.500
	Euro habe das Paar bezahlt, um Papiere für ein türkisches Visum zu
	erhalten, sagt Moradi. Zwei Wochen bevor die Taliban Kabul eroberten,
	reichten sie über einen Mittelsmann den Antrag beim türkischen Konsulat in
	Kabul ein. Da liegt er nun, die Botschaft ist geschlossen. In der
	afghanischen Hauptstadt harrt Moradis schwangere Frau aus, zusammen mit
	seinen vier Geschwistern.

	„Der [2][15. August] war der dunkelste Tag in meinem Leben“, sagt Moradi
	mit Blick auf den an diesem Tag abgeschlossenen Einmarsch der Taliban in
	Kabul, als er langsam den Steindamm im Hamburger Bahnhofsviertel St. Georg
	entlanggeht. Die Straße gleicht keiner anderen in Hamburg – hier ist es
	wuselig und laut, türkische und arabische Gemüseläden reihen sich an
	indische Bekleidungsgeschäfte, kurdische Kulturvereine, Moscheen und
	Kebab-Restaurants. Ismael Moradi befühlt eine Tadike-Melone, eine helle,
	längliche Frucht tadschikischer Herkunft. „Hier schmecken sie nicht so
	gut“, sagt er. „In Afghanistan sind sie sehr süß und weich.“

	Moradi hat zwei Jobs in der Gastronomie, in der Küche. Zweimal am Tag
	spricht er mit seiner Familie. Was berichten sie? „Alles schlimm“, sagt
	Moradi. Er blickt zu Boden. Als ältestes Geschwister ist er verantwortlich
	für die Jüngeren. Sein Vater ist schon seit elf Jahren tot. Die Taliban
	hatten etwas dagegen, dass er Gemüse in der Stadt kaufte und es in seinem
	Dorf wieder verkaufte, also brachten sie ihn um, berichtet der Sohn.

	Moradis jüngster Bruder Mohammad Zia hat vor einigen Tagen noch versucht,
	in den [3][Kabuler Flughafen] zu kommen. „Er hat ein Tattoo auf dem Arm,
	die Taliban hassen Tattoos. Er hat große Angst“, sagt Moradi. Ein paar
	Stunden habe sein Bruder versucht, an den Soldaten und der Menschenmenge
	vorbeizukommen, er habe es nicht geschafft. Moradi schimpfte ihn am Telefon
	aus: „Er steht auf keiner Liste und er hat kein Visum, wie kommt er darauf,
	dass er es in ein Flugzeug schafft?“ Moradi schüttelt den Kopf. Sieben
	Menschen sind am Tag der gescheiterten Flucht seines Bruders im Gedränge
	vor den Toren des Flughafens gestorben. Sein Bruder habe geantwortet: „Du
	bist in einem sicheren Land, du verstehst uns nicht.“

	Im Sommer 2015, als Ismael Moradi zusammen mit vielen anderen
	Afghaninnen und Syrierinnen am Hamburger Hauptbahnhof ankam, stand
	dort schon Jawid Dostan in einer orangefarbenen Warnweste. Der junge
	Landsmann organisierte die Schlafplätze, Weiterfahrten, kaufte Tickets,
	hieß die Leute willkommen. Dostans Engagement ist seitdem nicht erlahmt. Er
	ist ein Vollzeitaktivist, 25 Jahre alt und seit 2012 in Hamburg. Seine
	Kopfschmerztablette kippt er mit einem Glas stillen Wassers herunter. Er
	sitzt in einem Café am Hansaplatz, gleich um die Ecke von den afghanischen
	Läden am Steindamm. Auch hier treffen sich viele seiner Landsleute. Dostan
	zündet sich eine Zigarette an, obwohl er eigentlich mit dem Rauchen
	aufgehört hatte. Seine erste paffte er wieder im Mai, nach einem
	Sprengstoffanschlag auf die Schule in Kabul.

	Vor drei Jahren hatte ihm ein Freund ein Mädchen vorgestellt, sie hieß
	Sharara, lebte in Kabul und war sieben Jahre alt. Dostan schrieb aus
	Deutschland an ihre Eltern: „Wenn ihr garantiert, dass sie keine Teppiche
	knüpft, sondern stattdessen zur Schule geht, schicke ich euch monatlich
	hundert Euro.“ Die Eltern willigten ein, drei Jahre lang durfte Sharara
	lernen, weil Dostan das Geld schickte. Dann detonierte am 8. Mai dieses
	Jahres eine Bombe in der Schule. Sharara und etwa 30 andere Mädchen
	starben.

	„Ich weiß nicht, wie ich den Schmerz beschreiben soll“, sagt Jawid Dostan.
	„Es gibt keine Worte dafür.“ Am dritten August wäre Sharara zehn Jahre alt
	geworden. Dostan verkroch sich tagelang in seiner Wohnung, ging nicht ans
	Telefon, machte die Tür nicht auf.

	Seit die Taliban nach Kabul einmarschiert sind, isst Dostan nur noch ein
	Mal am Tag. Die meiste Zeit telefoniere er, abends geht er bei Instagram
	live und spricht über die Lage. Manche seiner Videos erreichen 150.000
	Views. Dostan organisiert Demonstrationen, spricht mit Awält*innen und
	Behörden, begleitet Jugendliche zur Asylanhörung, trifft sich mit ihnen zum
	Kochen oder trinkt mit ihnen Tee.

	## Solidarität und Hoffnungslosigkeit

	Wie ist die Stimmung in der Community? „Es gibt viel Solidarität und viel
	Hoffnungslosigkeit“, sagt Dostan. Viele fragten ihn: „Wie kommen wir nach
	Afghanistan?“ Sie wollten vor Ort helfen. Er sage ihnen dann: „Wir brauchen
	euch hier.“ Täglich kämen Menschen auf ihn zu, erklärten: „Mein Onkel ist
	in Kabul, meine Mutter, meine Schwester, du musst ihnen helfen.“ Er leite
	ihre Daten dann weiter an Friederike Stahlmann.

	Stahlmann schreibt Gutachten über die Lage in Afghanistan, die auch das
	Bundesamt für Migration und Flüchtlinge und die Gerichte berücksichtigen.
	Aber das geschieht zu normalen Zeiten. Kann sie auch in der aktuellen
	Situation etwas tun? „Ich denke schon“, sagt Dostan. Er trägt eine
	sportliche Jacke, aber er sieht viel älter als 25 aus. „Es gibt keine
	andere Möglichkeit“, sagt er.

	## Permanente Schlaflosigkeit nach dem Fall von Kabul

	Es ist nicht so, dass die Afghan*innen in Hamburg alle mit einer Stimme
	sprächen. Am vergangenen Wochenende gab es auf einer Demonstration Streit.
	Der Aufmarsch war von Anhänger*innen der [4][Nordallianz] dominiert,
	einer Widerstandsbewegung, die in den 1990er Jahren bewaffnet gegen die
	Taliban vorgegangen ist. Warlords wie Ahmad Massoud, Abdul Raschid Dostum
	oder Ismail Khan organisieren auch heute den Widerstand gegen die Taliban.
	Aber Menschenrechtsorganisationen werfen ihnen schwere Kriegsverbrechen
	vor.

	Auf der Demonstration am Hamburger Jungfernstieg gerieten
	Anhängerinnen dieser Warlords mit ihren Gegnerinnen aneinander.
	Zwei Männer hätten einen Redner beiseitegeschubst und das Mikrofon
	zerstört, sagt Dostan. Sie seien Anhänger von [5][Ashraf Ghani], des in die
	Flucht geschlagenen Präsidenten, gewesen. Andere hatten zuvor „Tod dem
	Präsidenten“ gerufen.

	Dostan versteht sich als politisch links. Was die Warlords der Nordallianz
	und der anderen Milizen in den vergangenen Jahrzehnten zu verantworten
	haben, findet er nicht gut. „Aber was haben die westlichen Länder mit
	unserem Land gemacht?“, fragt er. „Afghanistan ist kaputt.“ Dostan fragt,
	obwohl es ihm niemand beantworten kann: „Wenn unsere Hoffnung nicht bei
	ihnen liegt, bei wem dann?“

	Shayesta Wahdat wird traurig, wenn das Gespräch auf Massoud, Dostum oder
	Khan kommt. Die schlanke Frau mit den schwarzen Haaren und kleinen,
	dezenten Perlenohrringen sitzt in einer Lagerhalle in der Speicherstadt
	zwischen zehntausend Teppichen auf einem Kissen und trinkt Tee. An einer
	Wand steht eine hüfthohe, kunstvoll angemalte antike Holzfigur, „Vorsicht,
	ein Taliban“, hat Wahdat gescherzt, bevor sie zwischen den Teppichstapeln
	hindurchlief in die kühle, hintere Ecke des Speichers. Ihr Schwager, dem
	der Teppichhandel gehört, serviert Tee. „Dostum, Massoud, sie alle haben
	das Land ausgenommen und im Stich gelassen“, sagt die 55-Jährige, die schon
	seit dreißig Jahren in Deutschland lebt.

	Als Wahdat 1991 mit ihrem Mann und zwei kleinen Töchtern nach Deutschland
	kam, waren sie die Letzten aus ihrer Familie, der Rest war schon über die
	ganze Welt verteilt – in den USA, Indien, Kanada, Australien, Neuseeland,
	Europa. Ihr Schwager ist seit 45 Jahren hier. Das Geschäft laufe gut –
	noch. 80 Prozent der Teppiche kommen aus Afghanistan und es ist unklar, ob
	sie zukünftig noch kommen.

	Seit zwei Wochen könne sie nicht schlafen, sagt Wahdat. Sie leide unter
	Konzentrationsstörungen, sei schon länger krankgeschrieben und fühle sich
	schuldig. „Mein Land hat mir alles gegeben: Sicherheit, Bildung, gutes
	Essen, schöne Ausflüge mit meinen Freunden und Eltern.“ Aber sie sei
	einfach gegangen, wie so viele andere Afghan*innen. „Afghanistan ist wie
	eine verletzte Mutter“, sagt Wahdat, „die blutet und die Arme nach ihren
	Kindern ausstreckt. Aber die Kinder haben sich abgewandt.“

	Wenn Wahdat ihre Augen schließt, den Kopf in den Nacken legt und den Rücken
	an einen großen Teppichstapel lehnt, sehe sie ein anderes Afghanistan, sagt
	sie – das ihrer Kindheit. Mädchen laufen in Schuluniformen über
	asphaltierte Straßen, tragen kurze schwarze Kleider, sportliche Schuhe und
	ein weißes Tuch locker um die Schultern gelegt, nicht streng ums Gesicht
	gezogen. Das Leben sei frei und unbeschwert gewesen, als sie in Kabul zur
	Grundschule ging und König Mohammed Sahir Schah regierte. An den
	Wochenenden hätte ihre Mutter oft Partys gegeben, alle hätten kurzärmelige
	Kleidung getragen, viel gelacht, gegessen, getrunken und sich amüsiert. Aus
	Pakistan seien die Menschen nach Kabul gereist, um Bikinis, kurze Röcke und
	Alkohol zu kaufen – Dinge, die es im Nachbarland nicht gab.

	Aber dann kamen zuerst die Russen, dann die Mudschaheddin, dann die
	Taliban, der 11. September, die Amerikaner. Und jetzt wieder die Taliban.

	Was ist dieses Mal anders? „Zwei Dinge“, sagt Wahdat. „Erstens sind die
	[6][Frauen in Afghanistan] nicht mehr die von vor 20 Jahren. Wir lassen uns
	nicht mehr alles bieten.“ Zweitens habe damals noch niemand gewusst, wer
	die Taliban eigentlich sind. Als die Islamisten 1991 in Kabul einmarschiert
	seien, habe der damalige Präsident sich ins UN-Hauptquartier geflüchtet.
	„Wir tun dir nichts“, hätten die Taliban ihm gesagt, erzählt Wahdat. Dann
	hätten sie ihn getötet und seine Leiche aufgehängt. „Da wussten wir: Das
	sind keine normalen Menschen. Sie sind grausam.“ Sie nimmt einen Schluck
	von ihrem Tee.

	Aber wenn auch die Warlords, die jetzt den Widerstand organisieren, keine
	Hoffnung verheißen und die Kinder Afghanistans weit weg sind – was müsste
	passieren, um das Land zu retten? Wie kann man die Taliban vertreiben? Und
	wie einen neuen, funktionierenden Staat aufbauen? „Dafür braucht es die
	Hilfe der ganzen Welt“, sagt Wahdat. Die Taliban müssten international
	isoliert und entmachtet werden, die Warlords gehörten vor Gericht.
	Ethnische Zugehörigkeiten dürften keine Rolle spielen, Religion möglichst
	auch nicht. „Wenn ich wüsste, dass ich helfen könnte, würde ich
	zurückgehen“, sagt sie, die das Land seit ihrer Flucht von 30 Jahren nicht
	mehr betreten hat. Einerseits würde sie sich wünschen, dass die jungen,
	gebildeten Afghan*innen aus aller Welt zurückkehrten. Andererseits – wer
	wolle jetzt schon zurück. „Ich fühle mich hoffnungslos“, sagt Wahdat.
	„Meine Psyche ist kaputt.“

	Dabei gibt es durchaus Hoffnung, und die ist jung, pragmatisch, weiblich
	und erfolgreich. Katrin Wahdat, Zamarin Wahdat, Hila Azadoy, Hila Latifi
	und Hila Limar verkörpern diesen hellen Streifen am Horizont. Sie und
	andere setzen seit zwei Wochen jeden Hebel in Bewegung, den es im digitalen
	Raum gibt, um Afghan*innen aus Kabul zu retten. Sie schreiben Mails an
	das Auswärtige Amt und an Minister Heiko Maas, sie starten [7][Petitionen]
	für eine Luftbrücke, rufen über Instagram zu Spenden für Charterflüge auf,
	sprechen mit Vertreter*innen von Nichtregierungsorganisationen und
	Abgeordneten des Europaparlaments.

	## Die junge Generation von Frauen mischt sich ein

	„Heute habe ich das schwierigste Gespräch meines Lebens geführt“, sagt
	Katrin Wahdat. Die 31-Jährige sitzt auf einem niedrigen Stapel Teppiche
	gegenüber ihrer Mutter. Ihre langen dunklen Haare sind zu einem lockeren
	Zopf gebunden, der auf ihr kurzärmeliges Kleid fällt. Fast eine Stunde lang
	habe sie auf einen Mann eingeredet, einem afghanischen Journalisten, der
	noch in Kabul ist, sich also in Lebensgefahr befindet. Er stünde auf keiner
	Liste, weil er nie für Ausländer gearbeitet hat, immer für lokale Medien,
	für einen afghanischen Ableger der BBC. Zum Dank sitzt er nun fest. „Du
	musst deine Frau und Kinder allein losschicken, sie müssen raus, bevor es
	zu spät ist“, hat Wahdat insistiert. Eine NGO hatte ein Charterflugzeug für
	Frauen und Kinder organisiert. Der Journalist ließ sie gehen. Ob sie es
	schafften, weiß Wahdat noch nicht.

	Die jungen Frauen kennen sich zum Teil nicht persönlich, und manche können
	sich nicht an Afghanistan erinnern. Katrin Wahdat war nicht einmal ein Jahr
	alt, als ihre Familie Kabul verließ, seitdem war sie kein einziges Mal
	dort. Aber die Architektin ist in der Welt herumgekommen, wie auch ihre
	Schwester, die preisgekrönte Regisseurin Zamarin Wahdat. Hila Lima ist
	Vorstandsvorsitzende des gemeinnützigen Vereins [8][Visions for Children],
	Hila Azadzoy hat eine Petition gestartet, um Frauen sofort aus Afghanistan
	zu evakuieren. Hila Latifi initiierte eine Petition, die von der Hamburger
	Landesregierung fordert, mehr als nur die zugesagten 250 Afghan*innen
	aufzunehmen.

	Viele Afghan*innen wenden sich an die Eltern der jungen Aktivistinnen.
	Sie leiten die Hilfeschreie an ihre Töchter weiter. „Wir versuchen unser
	Bestes, meine Tochter kümmert sich“, sagen die Eltern denen, die in
	Lebensgefahr sind. Und so werden die Listen, die die jungen Frauen neben
	ihrem Alltagsstress abarbeiten, immer länger.

	Die ältere Generation habe zwar viele Kontakte, aber nicht das Wissen,
	diese auch zu nutzen, weil sie ohne IT aufgewachsen sei, sagt Wahdat. Man
	dürfe nichts unversucht lassen, sie schreibe auch an Behörden in den USA,
	Indien und England. Aber antworten die überhaupt? „Meistens nicht“, sagt
	Wahdat. „Aber auch dann muss man weitermachen.“ Es mache sie manchmal
	traurig, dass sie keine Verbindung zu den Bergen und den Weiten
	Afghanistans spüre, jedenfalls nicht dieselbe, von der ihre Eltern
	erzählten. Sie springt vom Teppichstapel auf, als wolle sie die Emotion
	wegwischen. „Es gibt sehr viel zu tun von hier aus“, sagt sie. „Wenn man
	pusht und pusht und pusht, wird man irgendwann irgendwo hinkommen.“

	29 Aug 2021

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	[8] https://www.visions4children.org/

	## AUTOREN

	Katharina Schipkowski

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