# taz.de -- Polizeigewalt in Brasilien: Sie kommen, um zu töten

	# taz.de -- Polizeigewalt in Brasilien: Sie kommen, um zu töten

	> Derick Garcia hat Glück gehabt. Er entging nur durch Zufall den Kugeln.
	> In den Favelas rund um Rio de Janeiro ist Polizeigewalt allgegenwärtig.

	Bild: Mit dem Leben davongekommen. Dereck Garcia zeigt auf Einschusslöcher von…

	Dort drüben habe sie sich zusammengekauert. Maria Dalva Correia zeigt auf
	eine dunkle Ecke hinter der unverputzten Betontreppe. Mit einem
	Hubschrauber flog die Polizei über ihr Viertel. Plötzlich knallte es. Bum,
	bum, bum. „Das ganze Haus hat gewackelt.“ Nach ein paar Minuten war der
	Spuk vorbei, Correia kam aus dem Versteck hervor. Ihr Haus war voll mit
	Einschusslöchern.

	Correia ist eine hochgewachsene 66-jährige Frau mit krausen Haaren und
	kräftiger Stimme. Seit mehr als 30 Jahren lebt sie im Herzen der Favela
	Morro do Borel im Norden von Rio de Janeiro. Schon von Weitem sieht man die
	roten Backsteinhäuser, die einen grünen Hang hinaufklettern. Durch die enge
	Gassen der Favela düsen Motorräder, Schulkinder in Uniformen spielen auf
	der Straße, aus winzigen Bars mit Plastikstühlen dröhnt ohrenbetäubende
	Musik. Es ist ein heißer Tag. „Corona“ kannte man bisher nur als
	mexikanisches Bier, Schutzmasken trägt man höchstens bei
	Renovierungsarbeiten. „Bei Einsätzen der Polizei“, sagt Correia, „steht
	hier alles still.“

	Von einem gerahmten Foto in Correias Haus lächelt ein junger Mann dem
	Besucher entgegen. Thiago war 19 Jahre alt, als er von der Polizei
	erschossen wurde. Das war 2003. „Hier trafen ihn die Kugeln“, sagt Silva
	und zeigt auf die Umrisse eines Körpers im Autopsiebericht.

	Der Schmerz über den Tod ihres Sohnes hat Correia fast zerstört. Ein wenig
	Halt fand sie erst, als sie zusammen mit anderen Angehörigen eine
	Organisation gegen Polizeigewalt gründete. Das Leid wegen des Tods ihrer
	Kinder bringt Eltern aus der ganzen Stadt zusammen. Heute ist Correia eine
	der Sprecher*innen der Gruppe, sie besucht Anhörungen im Stadtrat, spricht
	auf Demonstrationen, trifft Politiker*innen. Ihre Anklage hat es in sich:
	Der Staat ermordet unsere Kinder.

	## Ein Gouverneur, der die Gewalt predigt

	Im vergangenen Jahr tötete die [1][Polizei von Rio de Janeiro] so viele
	Menschen wie nie zuvor. Trotz Corona nahmen die Fälle tödlicher
	Polizeigewalt im April 2020 noch einmal um 43 Prozent im Vergleich zum
	Vorjahresmonat zu.

	Der Anstieg lässt sich auch mit dem fulminanten Aufstieg eines Mannes
	erklären. Ende Oktober 2018 stand ein runder, etwas tollpatschig wirkender
	Mann mit Halbglatze und randloser Brille am Hauptbahnhof von Rio de Janeiro
	und grinste in die Kameras. [2][Wilson Witzel] war wenige Stunden zuvor zum
	Gouverneur gewählt worden. Kaum jemand hatte den ehemaligen Richter auf dem
	Schirm gehabt, selbst Expert*innen war er weitestgehend unbekannt. Doch
	dann suchte Witzel die Nähe zu dem heutigen Präsidenten [3][Jair
	Bolsonaro], überbot gar dessen Machosprüche. Einmal versprach er,
	bewaffnete Verbrecher durch einen Kopfschuss töten zu lassen. Ein anderes
	Mal schwadronierte er, Dealer in einer Favela mit einer Rakete in die Luft
	zu jagen. Der Bolsonaro-Effekt trat ein, Witzel gewann die Wahl.

	„Mit Witzel“, sagt Correia und verzieht bei dem Namen das Gesicht, „hat
	sich für uns alles verschlimmert.“ Während sie redet, läuft im Hintergrund
	der Fernseher, ihr Neffe tobt durch das Wohnzimmer, in der kleinen Küche
	brät Correias Mann Speck an. Viele seiner Wahlkampfversprechen habe Witzel
	bereits umgesetzt, so etwa den Einsatz von Polizeischarfschützen und
	Hubschraubern. Auch Intensität und Dauer der Einsätze hätten zugenommen,
	meint Correia. Ende Mai wurde ein junger Mann aus der Favela von der
	Polizei durch einen Kopfschuss getötet. Der 23-Jährige, so hieß, sei mit
	einem Banditen verwechselt worden. Für Correia und viele Nachbarn ist klar:
	Die Polizei kommt in ihre Viertel, um zu töten.

	## „Die Polizei ist nicht grundlegend böse“

	Das Café Kirsche ist ein modernes Lokal direkt am Hafen. Anzugträger sitzen
	vor Laptops, eine breite Fensterfront gibt Ausblick auf das imposante
	Gebäude des Stadtrats. Ein Mann mit legeren Hemd, angegrautem Bart und
	Moderatorenlächeln kommt herein und begrüßt eine Frau an einem Tisch mit
	Küsschen auf beide Wangen. Ubiratan Ângelo ist ein bekannter Mann in Rio de
	Janeiro. Der 62-Jährige war Kommandant der Militärpolizei und leitete sie
	in einigen der berüchtigtsten Viertel der Stadt. Nach seiner Laufbahn bei
	der Polizei arbeitete er für die brasilianische UN-Mission in Haiti. Heute
	ist Ângelo Sicherheitsberater, Politiker und immer noch so etwas wie das
	nette Gesicht der Militärpolizei.

	„Die sozialen Bewegungen schauen nur auf den Hammer“, sagt Ângelo und hält
	seine geballte Faust in die Luft. „Aber sie sehen nicht die Hand, die den
	Hammer hält.“ Der Hammer stehe für die Polizei, die Hand für die Politik.
	Nach Ansicht von Ângelo machen es sich viele mit ihrer Kritik zu einfach.
	Ja, die Polizei sei gewalttätig und Polizist*innen machten Fehler. „Aber
	sie ist nicht grundlegend böse.“ Die Polizei sei Ausdruck der Gesellschaft
	– und in dieser laufe eben einiges falsch.

	Während Ângelo spricht, gestikuliert er wild mit den Händen, kritzelt
	Einsatzpläne auf eine Serviette, blickt über den Rand seiner Brille, wenn
	es ernst wird. Auf kritische Nachfragen reagiert er freundlich, seine
	Ausführungen schmückt er mit Anekdoten. Ângelo ist ein Mann, der weiß, dass
	er Charme hat und wie er Menschen um den Finger wickeln kann.

	Afrobrasilianer*innen sind in Rio statistisch überproportional von
	Polizeigewalt betroffen. Soziale Bewegungen bezichtigen die Polizei,
	rassistisch zu sein, und sprechen gar von einem „Genozid an der schwarzen
	Bevölkerung“. Ângelo schüttelt energisch den Kopf. „Opferkult“, nennt …
	diesen Diskurs. Die Polizei sei einer der wenigen Orte, wo Menschen wie er
	Karriere machen könnten. Sein Vater war Stahlarbeiter, seine Mutter
	Hausfrau.

	Die arme schwarze Familie wuchs in einer Favela am Stadtrand auf. Als Kind
	verkaufte Ângelo Bonbons am Straßenrand, mit 18 trat er in die Polizei ein.
	„Um Dinge zu verbessern“, wie er betont. Nebenbei studierte er, lernte
	Fremdsprachen, und schließlich kam er in Führungspositionen. Heute seien
	viele Polizistinnen Afrobrasilianerinnen. „Ein Genozid von Schwarzen
	an Schwarzen? Das ergibt doch keinen Sinn.“ Die Gewalt habe vielmehr
	soziale Hintergründe. Ângelo meint: „Wenn du unten bist, ist die Hautfarbe
	egal.“ Auch er habe Vorurteile wegen seiner Hautfarbe erlebt. Aber die
	Vorurteile wegen seiner Uniform seien noch viel größer gewesen.

	## Sind Polizisten auch Opfer?

	Um den derzeitigen Zustand der Polizei zu verstehen, muss man
	zurückblicken. Die Militärpolizei wurde zur Kolonialzeit als Schutztruppe
	für die Gouverneure gegründet. Bis heute unterliegt sie den
	Landesregierungen. Die Ausbildung der Truppe ist seit je militärisch, das
	System hierarchisch, Brutalität Teil ihrer Logik. Zur Zeit der
	brasilianischen Militärdiktatur von 1964 bis 1985 wurde in ihren Zellen
	gefoltert, bis heute gilt sie als gewalttätig und korrupt. Während die
	Militärpolizei für die Bekämpfung der Kriminalität zuständig ist, kümmert
	sich die Zivilpolizei, vergleichbar mit der deutschen Kriminalpolizei, um
	die Aufklärung von Straftaten.

	Ein Streifenwagen rast mit Blaulicht und Sirene am Café vorbei. „Viele
	Linke betrachten diese Jungs als Feinde“, sagt Ângelo und schaut dem Wagen
	hinterher. „Dabei müssten sie sich annähern, um wirklich Dinge in der
	Gesellschaft zu verändern.“ Für Ângelo ist klar: Seine ehemaligen
	Kolleg*innen sind ebenfalls Opfer. Und in der Tat: Insbesondere in Rio de
	Janeiro sind Extremsituationen Alltag. In den Favelas stehen sich bis an
	die Zähne bewaffnete Gangs gegenüber, die Ausrüstung der Polizei ist oft
	mangelhaft, die Bezahlung gering. Viele Polizist*innen leiden unter
	Depressionen, die Selbstmordrate ist fünfmal so hoch wie im Durchschnitt.
	„Wenn die Polizei tötet, ist der Aufschrei groß“, meint Ângelo. „Wenn
	Dealer töten, wird geschwiegen.“

	Volle Unterstützung bekommen Polizist*innen von ihrem obersten Chef Wilson
	Witzel. Im August sorgte der Gouverneur wieder einmal für Aufsehen, als er
	dabei gefilmt wurde, wie er Luftsprünge machte, nachdem ein Scharfschütze
	der Polizei einen Geiselnehmer erschossen hatte. Ein anderes Mal filmte
	sich der Politiker selbst bei einem Einsatz in einem Hubschrauber, bei dem
	Polizisten auf einen vermeintlichen Unterstand von Dealern ballerten.
	Später stellte sich heraus, dass das Zelt evangelikalen Pilgern als
	Rastplatz diente. Die Message, die Witzel mit diesen Bildern vermitteln
	will, ist klar: In Rio de Janeiro weht jetzt ein anderer Wind. Der von
	Präsident Bolsonaro geprägte Spruch: „Ein toter Verbrecher ist ein toter
	Verbrecher“, ist so etwas wie die Leitlinie von Witzels Politik geworden.
	Und diese Rambopolitik findet in der gewaltgeplagten Stadt durchaus
	Zustimmung in weiten Teil der Bevölkerung.

	Die Leidtragenden dieser Politik leben in Gegenden, wo es häufig weder eine
	Postadresse noch Kanalisation gibt. Insbesondere die balas perdidas, die
	Querschläger, sind in den Favelas zum Symbol geworden. Es sind Fälle wie
	der der achtjährigen schwarzen Ágatha, die bei einem Einsatz durch eine
	Polizeikugel getötet wurde. Oder wie der des getöteten schwarzen
	Familienvaters, dessen Auto von Soldaten mit mehr als hundert Schüssen
	durchlöchert wurde. Vergangenes Jahr ging das Foto eines Plakats viral, das
	eine Lehrerin aus der Favela Maré an der Fassade angebracht hatte. Die
	Aufschrift: „Schule, nicht schießen!“

	Derick Garcia war gerade auf dem Weg zur Arbeit, als die Schüsse losgingen.
	„Hierhinter habe ich mich versteckt“, sagt Garcia und geht auf einen
	ausrangierten Wagen zu. Die Wand ist durchlöchert. „Ich habe geschrien,
	dass ich Lehrer bin. Aber erst als ich meinen Rucksack mit den Büchern
	ausgeleert habe, haben sie aufgehört zu schießen.“ Das war vor neun
	Monaten.

	Garcia, 32, schlaksige Statur, geflochtene Haare, kommt aus einer Favela in
	São Gonçalo. Die Stadt liegt rund 30 Kilometer von Rio de Janeiro entfernt,
	doch gefühlt ist sie noch viel weiter von den Postkartenmotiven der
	Metropole am Zuckerhut weg. Taxifahrer machen einen großen Bogen um Garcias
	Heimat, Sozialprojekte wie in vielen Favelas Rio de Janeiros gibt es nicht.
	Ein ausländischer Journalist sei noch nie hier gewesen, meint Garcia. Die
	Stadt gilt als eine der gefährlichsten Gegenden Brasiliens – und in kaum
	einer anderen City sterben so viele Menschen durch Polizeikugeln. Am 18.
	Mai macht São Gonçalo landesweit Schlagzeilen: An diesem Tag brechen
	Polizisten auf der Jagd nach zwei Dealern in das Haus einer schwarzen
	Familie ein und schießen auf den unbeteiligten 14-Jährigen João Pedro, der
	gerade mit seinen Cousins spielt. Der Junge stirbt. Eine Verwechselung, wie
	die Polizei später erklärt.

	Auch Garcia kennt solche Geschichten. Nervös fängt er zu lachen an, wenn er
	über die Momente spricht, die ihm bis heute den Schlaf rauben. Seine Mutter
	und sein Bruder wurden von der Polizei getötet. „Selbstverteidigung“,
	erklärten die Polizisten damals. Die Fälle wurden schnell zu den Akten
	gelegt. So wie fast immer in Rio de Janeiro und Umgebung. Eine Anklage oder
	gar Verurteilungen von Polizist*innen sind fast unmöglich. Tatorte werden
	verfälscht, Beweise manipuliert, Zeug*innen unter Druck gesetzt. Die
	Polizei, die eigentlich Verbrechen bekämpfen soll, begeht selbst schwere
	Verbrechen. Und sie bekommt zunehmend Rückendeckung durch die Regierung.
	Präsident Bolsonaro kämpft seit Langem für ein Gesetz, nach dem
	Polizist*innen, die im Einsatz töten, freigesprochen werden sollen.

	„Lass uns jetzt hochlaufen“, sagt Garcia und marschiert eine steile Gasse
	hinauf. An einer Straßenecke lümmeln ein paar Jugendliche herum, vielleicht
	15 Jahre alt. Joints im Mund, Headset im Ohr, Pistolen am Hosenbund. „Pack
	jetzt die Kamera weg“, sagt Garcia und streckt den Jungs einen Daumen
	entgegen. „Alles klar?“ Ein kurzes Nicken der Jungs, und es geht weiter
	hinauf. Auch Garcia saß vor einigen Jahren noch an dieser Straßenecke. Drei
	Jahre lang war er ein traficante, ein Drogendealer. „Ich habe das gemacht,
	weil ich keine Alternative hatte.“ Für Garcia ist klar: Der Drogenhandel
	ist eine Folge der sozialen Ungleichheit. Ihn mit Gewalt bekämpfen, wie es
	Witzel versprochen hat? „Unmöglich“, meint Garcia.

	Einmal, erinnert er sich, griffen ihn Polizisten in seiner Favela auf. Für
	mehrere Stunden folterten sie ihn mit einer Plastiktüte über dem Kopf,
	drohten, ihn an verfeindete Dealer auszuliefern. Für ein Jahr kam er
	schließlich in Haft. Seine Zelle war für 18 Häftlinge ausgelegt, mit 130
	Männern teilte er sich diese „Hölle“. „In der ersten Woche musste ich m…
	T-Shirt an die Gitterstäbe binden und im Stehen schlafen.“ Nach der Haft
	sei er „aufgewacht“, habe anfangen zu studieren, begann damit, sich als
	Aktivist gegen Polizeigewalt zu engagieren.

	„Ich habe Glück gehabt“, meint Garcia und blickt von der Terrasse seines
	Hauses auf das Backsteinpanorama der Favela herunter. Mit dem organisierten
	Verbrechen habe er heute nichts mehr zu tun. „Aber ich vertraue den Jungs
	unten an der Straßenecke immer noch mehr als der Polizei.“

	16 Jun 2020

	## LINKS

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	## AUTOREN

	Niklas Franzen

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